Habitación número 143 - Capítulo 40
Als er vom Berg herunterkam, hatten Mutter und Tochter bereits einen großen Haufen trockener Äste gesammelt. Schnell wuschen sie Fisch und Gemüse. Er erinnerte sich, dass er Dampfbrötchen gekauft hatte, sodass sie nur noch ein Gericht kochen mussten.
Sie hatten alles fertig und wollten gerade den Fisch zubereiten, als ihm auffiel, dass er die Streichhölzer vergessen hatte! Und das Salz auch. Diese beiden Dinge waren am billigsten und unauffälligsten, deshalb hatte er sie vergessen, aber ohne sie ließ sich nichts Leckeres zubereiten.
Er war so wütend, dass er mit den Füßen aufstampfte und rief: „Ich bin ein Mistkerl! Ich bin ein Mistkerl!“ Er drehte sich um und wollte gehen, aber seine Tochter hielt ihn fest und sagte: „Papa, du bist schon gefahren. Jetzt bin ich dran. Ich kann nicht einfach rumsitzen und darauf warten, etwas umsonst zu bekommen.“
„Das geht so nicht!“, geriet er in Panik und weigerte sich, seine Tochter gehen zu lassen.
Die Tochter sagte: „Papa, du bist immer so. Wann wird deine Tochter endlich erwachsen?“
In diesem Moment wurde ihm bewusst, dass seine Tochter erwachsen geworden war, und er konnte die Tränen nicht zurückhalten.
Er wandte den Blick ab, wischte sich die Tränen ab und sagte langsam: „Lasst Papa gehen! Lasst Papa gehen! Gebt Papa eine Chance! Papa kann nichts mehr für euch tun!“
Seine Tochter neigte den Kopf, sah ihm aufmerksam ins Gesicht und sagte: „Papa, was ist denn heute mit dir los? Weinst du? Bist du etwa von mir gerührt? Ist es wirklich so schlimm?“
Plötzlich drehte er sich um und rannte so schnell er konnte. Es war das letzte Mal, dass er für sie rannte und sich um sie kümmerte. Es war ihre letzte Chance, sich in dieser Welt zu treffen. Sie konnten nur auf das nächste Leben warten, um wieder vereint zu sein.
Das grüne Wasser plätscherte am Himmel, der farbenprächtige Sonnenuntergang schwebte über dem Boden, Blumen blühten über ihm, und die Wärme der Erde durchströmte sein Herz. Er wusste nicht, ob er in seinem Traum lief, in seiner Fantasie schwelgte oder einfach nur vor sich hin träumte. Wenn es ein Traum war, wollte er lieber nie wieder erwachen; wenn es Fantasie war, sehnte er sich danach, nie wieder in die Realität zurückzukehren.
Am Flussufer loderte ein Funke Glück. Er sah ihn im Wasser tanzen, in den Augen seiner Tochter aufleuchten, ihre Wangen wärmen und sein Herz erwärmen. Rauch und Feuer vermischten sich, Tränen und Rotz rannen über ihre Gesichter, doch schließlich kochten sie den Fisch. „Probieren wir ihn“, sagten sie. „Ist die klare Fischsuppe trinkbar?“
Meine Tochter, die sonst sehr wählerisch beim Essen ist, sagte, sie hätte noch nie so leckeren Fisch gegessen! Auch so eine frische Fischsuppe hätte sie noch nie getrunken! Ob es nun am Hunger lag oder einfach daran, dass sie die Natur genossen hatte – dieser Fisch mit Suppe, die nur spärlich gewürzt war, schmeckte tatsächlich viel aromatischer, süßer und besser als der Fisch, den sie sonst zu Hause zubereitet.
Am Flussufer, wo die Fische im goldenen Abendrot sprangen, kuschelten sich seine Frau und seine Tochter an ihn, die Mückenstiche ertragend, und sangen Lied um Lied. Sie mühten sich ab, jedes Lied zu singen, an das sie sich erinnern konnten, ohne sich Gedanken darüber zu machen, die Nachbarn zu stören, ohne sich um missbilligende Blicke anderer Leute zu kümmern und ohne den Lärm einer Karaoke-Bar. Für ihn war das Singen der Himmel auf Erden in der Nacht. Wie hätte er da nicht zu Tränen gerührt sein können? Zum Glück war es bereits dunkel um sie herum, und in der Dunkelheit konnte keiner von ihnen die Tränen sehen, die über sein Gesicht liefen.
Die Vögel verstummten; die Welt wurde still, so still, dass nur noch das Zirpen der Insekten im Gras zu hören war. Selbst der Fluss, der tagsüber still gewesen war, rauschte plötzlich. Blitze zuckten über den fernen Horizont, ein wunderschönes, friedvolles Schauspiel, wie sie es in einer klaren Nacht noch nie erlebt hatten. Hin und wieder hallten die klagenden Rufe der Nachtvögel um sie herum wider, ihre Rufe weckten ein Gefühl der Weite, ein Gefühl der tiefen Verbundenheit mit der Natur. Sie dachten: Wie konnten sie, gefangen im Betondschungel, sich nicht jeden Tag die betörende Schönheit der Natur vorstellen? Umgeben von solch einer bezaubernden Landschaft, wie konnten sie die ständigen Ängste und Sorgen der Stadt nicht vergessen?
Er wurde im Traum vom Donner geweckt. Als er aus dem Zelt stieg, sah er, dass leichter Regen fiel und die Welt voller bunter Muster war.
Er wollte nicht mehr schlafen und saß deshalb am Zelteingang und hielt nach seiner Tochter und ihrer Mutter Ausschau. Plötzlich spürte er eine Wärme auf seinem Rücken. Er streckte die Hand aus und berührte sie, woraufhin seine Tochter kicherte und die Stille der Nacht durchbrach. Sie und ihre Mutter kuschelten sich hinter ihn und beobachteten, wie die Regentropfen sanft auf den Fluss fielen und die blühenden Blumen spiegelten.
Das Zelt war undicht, doch selbst als er durchnässt wurde, bereute er es nicht. Im Gegenteil, er sah darin Gottes letzte Chance, ihm das letzte Glück seiner geliebten Tochter zu schenken.
Seine Tochter zitterte vor Kälte. Er zog sich aus und legte ihr die Kleider um, aber sie weigerte sich. Er überlegte, ob er so tun sollte, als sei er wütend und sie ausschimpfen sollte, damit sie sich schnell anzog. Dann wollte er das Zelt um sie wickeln, sich neben ihre Mutter setzen und sie auf ihrem Schoß einschlafen lassen.
Seine Tochter fing an zu schluchzen. Er fragte sie, warum sie weine und ob ihr kalt sei, aber sie sagte lange Zeit nichts.
Später nahm er all seinen Mut zusammen und sagte: „Tochter, hab keine Angst vor der Dunkelheit, Papa ist da! Papa hatte noch nie Angst vor der Dunkelheit, seit ich ein Kind war.“
Sie sagte jedoch, sie habe keine Angst vor der Dunkelheit. Mit ihren Eltern an ihrer Seite, was sei denn so beängstigend an der Dunkelheit?
Er umarmte seine Tochter fest und sagte immer wieder: „Das ist doch nichts Schlimmes! Sei kein fauler Sack!“
Die Mutter war ebenfalls sehr besorgt und zog ihre Tochter in ihre Arme.
Nach langem Schweigen sagte die Tochter schließlich: „Ich weiß, dass es heute regnen wird. Ich habe den Wetterbericht gehört, aber ich habe es Mama und Papa nicht gesagt. Es tut mir leid, Mama und Papa.“
Er war lange Zeit sprachlos, und seine Tochter geriet in Panik und rief: „Papa, Papa!“
Er konnte seine Tränen nicht zurückhalten. Wie konnte ein Vater nur wütend auf seine Tochter sein? „Papa ist dir so dankbar, so unendlich dankbar. Du hast mir die Chance gegeben, ein richtiger Vater zu sein. Was ist ein Vater? Ein Vater ist wie dein Wintermantel, der dich vor Wind und Kälte schützt; ein Vater ist wie dein Sonnenschirm, der dir Schatten spendet; ein Vater ist wie die Erde unter deinen Füßen, die dir erlaubt, Wurzeln zu schlagen und zu wachsen. Papa ist meiner lieben Tochter so dankbar. Auch im nächsten Leben möchte ich wieder dein Vater sein! Im nächsten Leben …“
Seine Tochter umarmte ihn fest und brach in Tränen aus; alle drei weinten zusammen.
Er wurde von einem großen Schwertlilienfalter getragen und flog empor, wobei er das Gefühl des Fliegens aus seinen Kindheitsträumen wiedererlebte.
Fische schwimmen in den Wolken, Vögel fliegen im Wasser.
Während er flog, sah er überall am Himmel Schmetterlinge. Die Schmetterlinge hatten die Köpfe von Töchtern, die Brüste von Ehefrauen und die Gesäße von Ehefrauen. Sie waren weiß und glatt. Manche hingen waagerecht, manche senkrecht aneinander. Sie bedeckten den Himmel und flogen hin und her. Mit einem lauten Knall stürzten sie sich in seinen Bauch und rissen ihn auf. Ihm blieben nur Kopf und Flügel. Herz, Leber, Lunge und Darm hingen blutüberströmt um seinen Hals. Die Schmetterlingswesen umzingelten ihn und fraßen Herz, Leber, Lunge und Darm. Sie fraßen ihn, bis nur noch sein Kopf übrig war. Schmerzerfüllt fiel er zu Boden.
Ob aus der Ferne oder aus der Nähe, ein metallisches Klirren ertönte und ließ die umliegenden Eisenzäune erzittern. Der Klang fühlte sich an wie Nadelstiche, die in jede einzelne Nervenfaser stachen.
Sie berührte ihr Gesicht und fragte sich, ob diese Tränen neben ihrer Tochter vergossen worden waren oder ob sie jetzt flossen.
Er konnte es einfach nicht begreifen. War er wirklich mit seiner Tochter zelten gewesen? Waren all diese wundervollen Dinge wirklich passiert? Hatte er wirklich so viele berührende Dinge gesagt? Wusste seine Tochter wirklich, was er für sie empfand? Träumte er nur wieder vor sich hin? War alles nur Wunschdenken?
Er schrie vor sich hin: „Nein! Das ist kein Traum! Das ist alles real! Das ist real!“
Leben und Träume gehören zusammen; schöne Träume schmücken das Leben, während Albträume uns wachrütteln. Leben ist ohne Träume undenkbar; ohne Träume ist das Leben farblos. Das Leben selbst ist ein großer Traum, der mit dem Erwachen verblasst.
Er dachte, seine Tagträume neigten sich dem Ende zu. Alles würde bald enden. Könnte ihm jemand die Wahrheit sagen: Würde es ein Leben nach dem Tod geben? Würde er seine Tochter jemals wiedersehen? Jetzt waren die schönsten Erinnerungen an sie – sie im Arm zu halten, während sie Stuhlgang und Urin hatte, ihr den Po abzuwischen, sie zu füttern, zu baden und sie zu trösten, wenn sie weinte –, ein Glück, das er nie wieder erleben würde.
„Er erklärt der Gesellschaft in Gedanken den Krieg, und wir wissen nichts davon; er beschuldigt uns, ohne es uns zu sagen.“ Auch er entstand in seiner Kindheit, und wenn wir auf diesen Prozess zurückblicken, können wir nicht leugnen, dass alle Kriminellen von der Gesellschaft geschaffen werden.
Szene: Nur was Schmerz verursacht, kann Freude bringen.
Am 19. Juli 2003, dem fünften Samstag des Todes, sagte Wang Liguo, er werde diesen Tag niemals vergessen.
Später, als er von Reportern befragt wurde, fragten sie ihn: „Was dachten Sie in jener Samstagnacht, als Sie starben? Woran dachten Sie?“
Wang Liguos Blick wurde plötzlich leer, und er wandte sofort den Blick ab, ohne dem Interviewer lange Zeit ins Gesicht gesehen zu haben.
Er konnte sich nicht die Tränen abwischen; er musste seine Gefühle beherrschen. Wie konnte ein Kriminalhauptmann vor anderen einfach so weinen? Er wollte die Angst jener Tage nicht wiedererleben, jene Angst, die einen Menschen schwach und hilflos machte, die ihn verzweifelte.
Obwohl der falsche Liu Yang ausgeschlossen wurde, hatten sie bereits 14 Hauptverdächtige aus 260 Passagieren anhand der acht Merkmale des Mörders ausgewählt und jeden von ihnen eingehend untersucht.
Zu diesem Zeitpunkt stellten sie fest, dass Schwester Chens Handy wieder funktionierte, diesmal in Shenyang.
Sie fuhren schnell nach Shenyang und fanden den Besitzer des Handys, Herrn Yang, der einen Handyladen besaß. Er sagte, er habe das Handy erst vor wenigen Tagen erworben. Am Nachmittag des 8. Juli kam ein Mann, um Handys zu verkaufen. Er war in den Vierzigern, klein und dünn, mit schmalen Augen, Seitenscheitel und streng zurückgekämmten Haaren. Er wirkte recht seriös, überhaupt nicht wie ein zwielichtiger Dieb. In unserem Beruf darf man nicht unvorsichtig sein. Wenn man von ihm ein gestohlenes Handy annimmt, sucht man doch nur nach Ärger, oder? Sein Gesicht war recht dunkel, und er sah aus, als würde er oft im Freien arbeiten, aber er wirkte sehr energiegeladen. Ich sah mir das Handy an und erkannte, dass es ein ziemlich altes, blaues Siemens 2108 war. Ich fragte ihn, ob er ein Ladegerät hätte, und er bejahte. Ich bot ihm 150 Yuan, aber er lehnte ab und bedrängte mich lange, noch ein paar Yuan dazuzugeben. Ich lehnte ab, und er stürmte davon. Deshalb erinnere ich mich noch so genau daran – er kam am Nachmittag zurück! Er bettelte mich immer noch an, noch ein paar Yuan dazuzugeben. Ich sagte, ich könne nicht mehr dazugeben; wenn er es für ein gutes Geschäft hielte, könne er es ja verkaufen; wenn er das Gefühl habe, einen Verlust zu machen, könne er ja noch in ein paar andere Läden gehen. Später sagte er: „Es gibt keinen anderen Weg, ich verkaufe es einfach.“
Der Detektiv fragte Sie: „Woher stammt diese Person, wenn man Ihren Akzent hört?“
Herr Yang sagte: „Ich bin mir sicher, dass er nicht aus Shenyang stammt. Er spricht wie jemand von der Küste.“
Würden Sie diese Person wiedererkennen, wenn Sie sie erneut sehen würden?
Diese Person ist dünn und klein; ich bin mir sicher, dass ich sie erkennen kann.