Zwölf Jadetürme - Kapitel 3
---Elsterbrückenfee
Antwort [13]: Der heutige Blumenmeister ist Meister Zhuo. Die Dame rief laut auf, donnernder Applaus brandete auf. Ich weiß nicht, warum sie so jubelten; ein Mann gibt ein Vermögen für die Keuschheit eines Mädchens aus. Ich drehte mich einfach um und ging zurück in mein Zimmer. Dort waren zwei Dienstmädchen, die gerade die Betten bezogen. Es waren nicht Hong Luanxis Dienstmädchen; die Bediensteten dieses reichen Mannes gehorchten jedem Ruf. Ich beobachtete sie leise, wie sie das Teeservice und das Geschirr wechselten, Ambra verbrannten und andere Dinge im Zimmer erledigten. Demütig sagten sie: „Fräulein, Fische im Quellwasser, goldene Nacht, gute Partie.“ Sie baten mich um eine Belohnung; dieser reiche Mann, selbst seine Bediensteten, sind ungewöhnlich gerissen. Beiläufig öffnete ich die Schmuckschatulle, nahm zwei Jadearmbänder heraus, eines für jede von ihnen, und sagte: „Ich bin nicht Eure junge Dame. Nennt mich von nun an Pfirsichmyrte.“ Sie waren überrascht und glücklich über die unerwartet hohe Belohnung, denn zuvor hatten sie bei den Kurtisanen höchstens ein paar Silberlinge erhalten. Sie riefen: „Pfirsich, Pfirsich, Myrte hat viel … Reichtum … ein langes Leben!“, mit aufgeregter und stockender Stimme.
Die Dame stieß die Tür auf und trat ein. Sie sagte: „Herr, ich vertraue Ihnen meine Tochter an.“ Dann hörte ich ihn lachen, über eine Fremde, die sich im Begriff war, sich neben mich zu legen.
Am Ende waren nur noch wir übrig.
Das Kerzenlicht flackerte. Er bereitete mir eine Tasse Tee zu, seine Hand bewegte sich dreimal, um ihn zuzubereiten – ein schmales Blatt, erst bitter, dann süß. Er sagte: „Meine Schöne, dieser Tee ist wie dein Abend, erst bitter, dann süß. Ich werde es dir gleich erklären.“
Ich unterdrückte mein Lachen, ich unterdrückte meine Tränen. „Chuo“, sagte ich, „ich bin die grüne Wasserlinse, die du gegen eine leuchtende Perle getauscht hast, heiter und schön.“ Ich wollte die Rolle der Jungfrau spielen, dich lebhaft als einen anderen Geliebten darstellen, Tee gegen Wein tauschen und leise rezitieren: „Die duftenden Narben sind verblasst, die roten Seidenhandgelenke sind frisch …“ „Chuo“, dachte ich, „wir werden uns ausziehen und uns hinlegen, unsere Haare ineinander verschlungen, im Dämmerlicht. Ich muss nur im richtigen Moment vor Schmerz aufschreien.“ Aber er war langsam, sein Finger glitt über meinen Körper. Er sagte, Schönheit sei wie Tee, langsam zu genießen. Seine weiche, feuchte Zunge leckte meine Augenhöhlen, meine Nase und meine Wangen und erreichte schließlich meinen Mund – ein vertrautes, monotones Necken. Sein Finger wanderte weiter, verweilte in einem Bogen auf meiner Brust, Kreis um Kreis, von außen nach innen. Er war ein erfahrener Mann im Lustzimmer und ahnte bei jedem Stoß meinen Atem voraus. Er verstand die Gefühle einer Frau, sehnte sich nach Resonanz – seine Gier war unübersehbar. Wie sollte ich dieses prickelnde Gefühl ruhig unterdrücken? Seine Lippen krümmten sich leicht zu meinen, und er flüsterte: „Wirst du ungeduldig?“ Sein Atem wärmte mein Ohr, und seine Finger wanderten wieder hinab, diesmal zu zweien, neckend und flirtend. Sein unaufhaltsamer Angriff ließ mich wehrlos zurück. Seine Finger glitten hinein, öffneten sich sanft, und die versteckte Wachspille fiel in seine Hand. „Genau wie erwartet“, sagte er. Dann zerdrückte er sie und warf sie unter das Bett. Ich täuschte einen Experten, einen scharfsinnigen Menschen. Ich fürchtete, er würde mich jeden Moment durchschauen. Jetzt wollte ich seine Gesichtszüge genau betrachten – seine seidenraupenartigen Augenbrauen und seine kristallklaren Augen im schwachen Kerzenlicht, seinen kultivierten und geistreichen Ausdruck, der mich fesselte. Ich fragte mich, was er als Nächstes tun würde? Wütend davonlaufen? Die Dame bitten, den neunsternigen Perlenschmuck zurückzubekommen? Aber er ging nirgendwohin, wollte nicht einmal aufstehen, sondern blieb in meinen Armen liegen. Er sagte: „So ist es besser, du wirkst noch bezaubernder. Ich muss mir keine Sorgen mehr um deine Schmerzen machen. Myrtle. Ich bin da.“
Und so lachte ich inmitten der Wellen meiner Gefühle, ob ich es wollte oder nicht. Ganz egal. Auf diese Situation, diese Worte hatte ich so lange gewartet, so unendlich lange, und nun waren sie mit einem Fremden wahr geworden. Meine ewige Liebe, meine unvergängliche Hingabe. Als er erwachte, schlug er zwei Taubeneier in einen goldenen Becher und schluckte sie im Ganzen, als Stärkungsmittel. Er legte einen Pflaster aus Centella asiatica auf die Knutschflecken auf meiner Haut, um die leichte Schwellung zu lindern, und sagte: „Meine Schöne, du bist meine Verliebtheit, ich liebe dich so sehr und kann es doch nicht ertragen. Ich werde dich langsam heilen.“ Ein geheimnisvoller goldener Schimmer blitzte in seinen Augen auf.
Er reiste erst am Abend des nächsten Tages ab. Er schenkte mir ein Boot, das ursprünglich ein Geburtstagsgeschenk für die neue Kurtisane gewesen war.
Mitten im Fluss treibend, erheben sich weiße Wellen; Flöten und Trommeln erklingen, und das Geräusch von Wäsche steigt auf. Verweilend bei der Schönheit des Wassers, gelehnt an Grün und Purpur. Wer sagt, dass sie die Unsterblichen nicht beneiden? In jenen lieblichen Tagen neckte mich ein Mädchen spielerisch mit ihren Fingerspitzen am Ohrläppchen und sagte: „Mit dir beneide ich nicht einmal die Mandarinenten.“
Ihr seid mein unzertrennliches Paar. Schmetterlinge und Mandarinenten, deren Melodien auf- und abschwellen, bilden einen untrennbaren Rhythmus. Wie ineinander verschlungene Wellen dehnen sie sich endlos aus. Mandarinenten sind untrennbar mit ihren Partnern verbunden; hör nur, wie schön dieser Klang ist. Hör nur. Dieser Mann aus Jiangnan, sein Reichtum ist mir ein Rätsel, doch obwohl ich sein literarisches Talent nicht verstehe, erkenne ich seine Eleganz. Sein subtiler Glanz ist nie blendend, wie die Jadescheibe, die mir als erstes ins Auge fiel. Warmherzig und sanft, bescheiden, ruht sein Wert auf einem stillen Fundament. Dieser Mann, nicht besonders groß oder gutaussehend, ist kultiviert und feinsinnig. Nun flüstert er mir wieder ins Ohr: „Mandarinenten“, zwei Worte, unendlich melodisch.
Chuos Atem streifte sanft mein Ohr, wie die zarte Berührung seiner Finger. Er erzählte von seiner Heimat, einem Land voller Romantik und Reichtum, einem Ort des Wohlstands und der Fülle. Der Südosten sei ein Land von landschaftlicher Schönheit und erlesener Kultur. Er erinnerte sich an die feinsinnigen Gedichte der Südlichen Dynastien, Gedichte, die von eisernen Hufen und Schwertern nicht zerstört worden waren. „Gesang des Wasserdrachen“, „Qi Tian Le“, „Fischberührung“, „Osmanthusduft“ – diese ätherischen und wunderschönen poetischen Formen, die ich nicht ganz verstand. Chuo war ein wohlhabender Kaufmann, doch tief in seiner Seele lag die Melancholie eines Gelehrten in seinem blauen Gewand. Ein anhaltender, subtiler Duft alter Bücher durchdrang sein Wesen. An einem nebligen Frühlingstag, mit einem Krug leichten Weins, auf einem Boot über den See treibend – ach, man kann sich nicht vorstellen, wie schön das gewesen sein muss. Auch Chuos Augen, seine kristallklaren Pupillen, waren vom nebligen Regen Jiangnans umhüllt. Nostalgie und eine ihm innewohnende Sensibilität ließen ihn seine eigene Melancholie auskosten und genießen. Er sagte, die schönen Frauen in den rotärmeligen Pavillons sangen Lieder wie verstreute Perlen, und die berühmten Blumen und Gelehrten Jiangnans seien elegant und kultiviert gewesen und hätten eine Reihe ergreifender und legendärer Geschichten geschaffen. Ihr scharfer Verstand übertraf den der Männer; sie glichen himmlischen Blumen aus dem Jadeteich am Himmel.
Mit gedehnter Stimme erzählte er die Geschichte von Jiangnan. Die Schönheiten von Jiangnan. Diese zierlichen, anmutigen und ätherischen Frauen, deren Schritte alle einen rhythmischen Klang hinterließen. Den rhythmischen Klang vergangener Tage. Er verlor sich in der Melodie, seine Stimme hob und senkte sich, fest entschlossen, zu trinken, bis er völlig betrunken war. „Jiangnan, Shaoxing-Wein aus deiner Heimatstadt, wärm eine Tasse, lass sie langsam köcheln, lass mich sie dir sanft mit meinen zarten Händen reichen und dich diesen erlesenen Wein trinken lassen, einverstanden?“ Er war betrunken, sein jadeartiger Körper sackte zusammen, lachte und weinte, während er die alten Texte rezitierte, die er auswendig kannte, die aber für eine Kurtisane, die ihn nicht verstand, völlig nutzlos waren.
In der Jugend lauscht man dem Regen in einem Pavillon, rote Kerzen beleuchten schwach die Seidenvorhänge. Im mittleren Alter lauscht man dem Regen in einem Reiseboot, der Fluss ist weitläufig, die Wolken hängen tief, eine einsame Wildgans schreit im Westwind.
Das Quellwasser ist blauer als der Himmel; ein bemaltes Boot schläft im Regen.
Ach, flüchtige Jahre, traurige Winde und Regenfälle, selbst die Bäume sind so. Wer kann die rotgewandeten und grünärmeligen Jungfrauen herbeirufen, um die Tränen der Helden abzuwischen?
Chuo, halb auf dem Brokatsofa in der Hütte liegend, hatte Wein aus einem goldenen Becher verschüttet und ihren bernsteinfarbenen Körper in einen betrunkenen Zustand getaucht. Weinflecken auf ihren Kleidern, Worte in ihren Gedichten – wessen Kummer ist wessen? Chuo, ich verstehe nicht. Bin ich nur das Lachen, das du dir erkauft hast? Die Zeilen nationalen und familiären Hasses, die treibenden Gefühle, die zerbrochene alte Jugendliebe – all das, was in deinem Herzen ist, muss ich nicht verstehen. Ich bin die Rote Jungfrau von Hongluanxi, in dieser sengenden, lauten, überfüllten und duftenden Stadt Lingnan, Haut an Haut, Zunge an Zunge. Körperliche Nähe ist der direkteste Weg, Chuo, in dieser Stadt sind wir beide Fremde. Warum fragst du dann nach meinem Herzen?
---Elsterbrückenfee
Antwort [14]: Chuo. Ich bin nicht das Paar grüner Ärmel, die die Tränen der Helden trocknen können. Du bist auch kein Held. Eine Jadescheibe, die zu kostbar ist, kann niemals zur Waffe werden. Ihr kostbares Licht ist warm und beständig, doch sie hat längst ihre Schärfe verloren. Ich weiß, dass die beste Jade und gute Poesie subtil und ehrlich sind, ohne ihre Schärfe zur Schau zu stellen. Chuo. Du kannst dich nicht mehr ändern. Das Boot segelt auf dem Perlfluss, und die Musik hier ist immer fröhlich. Lausche der Melodie. Chuo. Ich bin nur eine Frau, die den Kummer eines gefallenen Landes nicht kennt. Auf diesem Fluss singe ich dir immer noch „Die Blumen des Hinterhofs“. Lange Zeit war ich wie ein wandelnder Leichnam, taub und egoistisch, erwürgt von einer Ranke in meinem Herzen, gefangen im Meer der Begierde. Ich weiß nicht, was mir außer mir selbst noch wichtig sein könnte. Lass uns nicht nach dem Wetter von morgen fragen, sondern den Wein in unseren Bechern trinken, diesen hellen Lichtstrahl. Was getrunken ist, ist Leben, was geträumt ist, ist Tod; Leben und Tod sind nicht so schön wie betrunkene Träume. Chuo, meine sanfte und warme Liebe, lass uns einander lieben und alles andere vergessen. Dies ist nicht der Westsee, von dem du geträumt hast; hier blühen im Herbst keine Osmanthusblüten, keine Lotusblumen erstrecken sich kilometerweit. Hier weht kein Weidenwind, der die Ärmel grüner Gewänder bewegt.
Zum Klang von Saiteninstrumenten und Bambusinstrumenten drückte ich sanft meine Brust an seine und wischte die Weinflecken von seinen Kleidern. Ich schälte eine Litschi, deren jadegrünes Fruchtfleisch glatt und süß war, und bot sie ihm an. Er öffnete den Mund, um sie zu nehmen, seine Zunge zögerte und doch einladend, neckte leicht den süßen Saft und weckte ein unwiderstehliches Verlangen, bevor er sich erholte. Er konnte sie nicht rechtzeitig fangen, wie ein Schmetterling, der eine Knospe neckt. Ach, du hast mir all meine Schönheit geraubt, aber weißt du, dass auch ich manchmal, wenn Blumen und Schmetterlinge in Aufruhr sind, von dir verführt werden kann? Das Herz der Blume öffnet sich sanft, und Tautropfen fallen, während die Pfingstrose erblüht.
„Fee“, flüsterte er entzückt. Sie verbot ihm, sich zu bewegen, öffnete leicht ihre roten Lippen, drückte auf seine Hände, die so leidenschaftlich gewesen waren, und eine weitere kristallsüße Frucht glitt seine Kehle hinab. „Meine Liebe, du hast mich gelehrt, dreihundert Litschis am Tag zu essen und es mir nichts auszumachen, für immer eine Lingnanerin zu sein. Lass mich nun meinen duftenden Speichel als Kanal benutzen, um dir diese betörende Süße zu zuführen, damit du in diesem fremden Land niemals müde wirst, mich unter meinem Rock zu lieben.“
Er wälzte sich über mir. Wie Wolken und Regen, die sich im Boot kräuseln. So behutsam führte er mich, mit wechselnden Graden von Leichtigkeit und Schwere, Schnelligkeit und Langsamkeit, flachen und tiefen Atemzügen. Die Sanftheit war wie das Wasser unter mir, das sich mit jeder Bewegung in Wellen ausbreitete. Er war nie ungeduldig. „Eine verliebte Frau ist wie eine zarte, frische Teeknospe vor dem Regen; ein einziger Aufguss in kochendem Wasser lässt sie altern“, sagte er. „Eine Frau ist wie eine feine Zither; werden die Saiten zu straff gespannt, reißen sie.“ Die harmonische Vereinigung von Phönix und Drache sollte keine disharmonischen Klänge hervorbringen. Er genoss die Frau und sich selbst, ihre Körper verschmolzen ineinander.
„Kleiner Pfirsich“, nannte er mich. Er sagte, der Name erinnere ihn an die Pfirsichknospen an den Zweigen seiner Heimatstadt im März. Zwischen dem zarten Grün leuchteten sie, jede einzelne deutlich erkennbar im Frühlingswind. Die leuchtenden Farben verblassen mit der Blüte. Chuo fragte: „Kleiner Pfirsich, warum musst du Gedichte verstehen?“
Warum vergleichst du dich mit den berühmten Kurtisanen von Jiangnan? Du bist eine wahre Frau, weißt du das? Eine wahre Frau ist Poesie pur. Xiao Tao, du brauchst es nicht zu verstehen. Ihre glatte, jadeartige Haut war halb verhüllt, halb bedeckte sie meinen Körper. Dann rezitierte er mit melodischer Stimme jenes alte Volkslied: „Die Orchidee ist schön, die Chrysantheme duftet; ich bewahre die Erinnerung an meine Geliebte und kann sie nicht vergessen.“
Xiao Tao, woher kommst du?
Ich habe keine Heimat. Komm, öffne deinen Mund, und ich füttere dich mit einem weiteren saftigen, süßen Trank. Vergiss das. Ich habe wahrlich kein Gestern. Ich bin nur die Myrte des Roten Phönix, ein kleiner Pfirsich, der sanft in deiner Handfläche erblüht. Vor langer Zeit hatte ich keinen anderen Namen mehr.
In dieser geschäftigen, überfüllten und schwülen Stadt habe ich meinen Weg vergessen. All die vergangenen Ereignisse, all die vergangenen Momente, können nur noch zu Erzählungen in meinem Herzen werden. Was gestern betrifft, bin ich wie ein Schmetterling, der von einer Umarmung zur nächsten flattert. Alle Spuren und Ringe der Zeit, die Falten unter den Jahren, wohnen nur noch in meinem Herzen.
Freude wandelt sich in Trauer, die Jugend vergeht, was wird aus uns im Alter? Cho, welche Trauer besingst du? Ich verstehe es nicht. Du, ein Mann so rein wie Jade, und ich, eine Frau wie Pfirsichblüten im März, lass uns in dieser einsamen Umarmung zusammenhalten. Was könnten wir uns mehr wünschen? Was könnten wir uns mehr wünschen? An diesem Fluss in einem fremden Land.
Jedes Mal, wenn er ging, zeigte er Widerwillen, doch er erwähnte nie das Thema Wiedergutmachung. Ich bin ständig unterwegs; selbst wenn ich jeden Tag bei dir sein könnte, würde ich es nicht wollen. Xiao Tao, ich verbringe lieber neunzig Prozent meiner Zeit damit, an dich zu denken, damit das eine Prozent, das wir zusammen verbringen, besonders schön wird. Ich habe Angst, die Gefühle, die du mir entgegenbringst, zu schnell zu verlieren. Weißt du das?
Zhuo küsste meine Stirn und sagte: „Ich liebe dich so sehr, dass ich dich nicht bei mir behalten kann. Verstehst du, Xiao Tao?“ Ich nahm seine Hand und verabschiedete ihn. Weihrauchstaub lag in der Luft vor dem Roten Phönixpalast; die Dame scheute keine Kosten, um ihre wohlhabenden Gönner zufriedenzustellen. Zhuo umarmte mich fest, und wir bestiegen die Kutsche der Sieben Düfte. „Xiao Tao, warte auf mich. Ich komme zurück, sobald ich meine Angelegenheiten erledigt habe.“
Ich erfüllte meine Pflicht als geliebtes Haustier, indem ich meinem Gönner schweren Herzens Lebewohl sagte. Jedes Mal, wenn er ging und zurückkehrte, trug er seine unveränderliche Bewunderung und Zuneigung für mich mit sich. Er konnte nie genug von meinen unzähligen Gestalten bekommen. Wie die sanfte Liebkosung meines schönen Körpers auf dem Bett, so begehrte er mich, und mehr, und mehr – es war nie genug. Ach, nimmt dieser Mann mich nun nicht freiwillig an? Nun bin ich die erste Pfirsichblüte, die in seinem Herzen wie eine sanfte Frühlingsbrise erblüht.
Ich liebe dich so sehr, dass ich dich nicht an meiner Seite behalten kann. Chuo. Ich glaube dir nicht, und ich will es auch nicht. Neun Teile Sehnsucht, ein Teil Wiedersehen, ungeachtet dessen, ob es in deinem Herzen wirklich im Gleichgewicht ist. Ich bin keine Kaufmannsfrau, und doch spreche ich leichtfertig von Abschied. Mir ist gleichgültig, welches Ergebnis du mir bescherst; dieser Rote Phönixpalast ist mein Zufluchtsort. Chuo, Xiao Tao ist nur dein derzeitiger Liebling. Ich bin eine schöne Frau, du bist nur ein flüchtiger, verwirrender Verehrer im Kerzenschein mitten in der Nacht. Die Herrin ist gleichermaßen erfreut und besorgt über Chuos Schwärmerei für mich, da sie fürchtet, ich könnte ihn dazu bringen, mich zu erlösen und einen kostbaren Baum zu verlieren. Sie deutet subtil an: „Tochter, Meister Chuo vergöttert dich wirklich.“ Wie ein Stein, der ins Wasser geworfen wird, entstehen keine Wellen. Ich kämme mein Haar zu einem einfachen, bequemen Dutt, wechsle in einen Seidenmantel und lege mich auf das halb leere Hehuan-Bett. Ich wasche mir Make-up und Kosmetik ab, mein reinweißes Gesicht wendet sich ab, unfähig, diese Frau wahrzunehmen, die mich „Tochter“ nennt. Das ist der Gesichtsausdruck, den mir meine leibliche Mutter gegeben hat; sie verdient es nicht, mich ihre Tochter zu nennen.
Die Dame des Hauses ging misstrauisch fort und deckte mich dann unterwürfig zu. Sie ertrug meine Arroganz und Gleichgültigkeit nur, weil Zhuos unermesslicher Reichtum ihr Lächeln mehr verdiente als die gekünstelte Art einer hochgestellten Kurtisane. Zhuo kümmerte sich um all meine Einsamkeit und Freude und gab ein Vermögen aus, um die Hälfte des leeren Liebesbetts zu kaufen, wenn er fort war. Die bestickte Decke wärmte im Frühling, halb im Traum, halb in der Muße. Seine Fingerspitzen klopften leicht auf das geschnitzte Bettgeländer mit dem Muster zweier Lotusblüten, als sänge er ein Lied.
Xiao Tao, heb mir bitte diese Hälfte der Steppdecke auf.
Ja, genau. Ich hebe es für dich auf.
---Elsterbrückenfee
Antwort [15]: Viertens, im Besitz des Schatzes der Harmonie, der Perle des hellen Mondes, des Schwertes von Tai'a, reitend auf dem Pferd von Xianli, das Banner des grünen Phönix hochhaltend und die Trommel des Geisterkrokodils vorzeigend.
Es war eine dunkle Nacht in Guizhou. Ich trug ein Untergewand aus einem fremden Stoff und spielte mit einem Ruyi-Zepter; der Stoff war gelblich-braun, das Jade durchsichtig. Plötzlich rief die Herrin von unten: „Oh, Meister Lian, Ihr habt Euch endlich entschlossen zurückzukommen!“ Ihre scharfe Stimme durchdrang mich und hallte in ihren vorherigen Worten wider, diesen Mann loszuwerden – einen Taugenichts, einen nutzlosen Mann, der von Frauen lebte. Ich warf mir einen Umhang über und ging hinaus. Ich sah ihn stockbesoffen. Ich bat um ein feuchtes Handtuch, um ihm das Gesicht abzuwischen, doch er packte mich mit derselben brutalen Gewalt wie immer. Lian Lei, sein Atem ging stoßweise, impulsiv und doch egoistisch. Meine Hände vergruben sich in seinem dichten Haar, einem nachtschwarzen Dschungel. Er war immer noch dunkelhäutig und stark, nur anfälliger für Trunkenheit, und seine bösen Taten weniger gründlich. Er sagte: „Ich habe Euch vermisst.“ Ganz leise, aber ich hörte es. Meine Finger umspielten seine Lippen, und er nahm sie in den Mund wie ein durstiges Baby.
Die Dame zuckte erschrocken zusammen. „Oh mein Gott! Lasst ihn gehen! Was wird geschehen, wenn Meister Zhuo das sieht!“
Lian Leis Stirn legte sich in Falten. „Raus hier!“, rief er mit schwacher Stimme. Als er den Kopf drehte, sah ich das neue Piercing in seinem rechten Ohr; die Gravur auf dem Silberring war nichts anderes als der Name „Myrte“. Fu Jis Ohrring. Die winzigen, perlenartigen Kügelchen stellten das Herz der Blume dar. Er erinnerte sich daran, mich nie zu vergessen, und jedes Mal, wenn er ging, nahm er mein Geld aus dem Prostituieren mit und gab es für das Piercing aus. Alte Gewohnheiten lassen sich schwer ablegen.
Pst… einschenk dir Trank… sei still… gefangener Tiger und Nashorn, Shennong, von Liebe gequält, sei still. Und so fiel er in einen tiefen Schlaf, eine Träne im Augenwinkel, die wie eine Sternschnuppe in sein Haar fiel und eine Spur hinterließ wie eine Schnecke, schimmernd, glitzernd. Welch eine schöne Lüge, er würde nicht ruhen, bis er jemanden bewegt hatte; ich konnte nur so tun, als sähe ich es nicht und mich aus seiner Umarmung lösen.
Ich bin eine Frau, die sich den gesellschaftlichen Normen anpasst und ein anmutiges und elegantes Erscheinungsbild besitzt, und ich lebe ein einsames Leben.
Schnell! Plötzlich verdunkelten sich die Wolken am Himmel, und Donner grollte aus der Ferne, als wären die Götter erzürnt. Blitze zuckten, weiße, säulenförmige Lichtstrahlen. Die Göttin des Blitzes war einsam; wen würde sie nun bestrafen? Ein weiterer silberner Blitz schlug ein. Ich hielt mir die Ohren zu und flüchtete zum Boot, hob den Bambusvorhang. Es war leer. Waren die Diener alle zum Trinken gegangen? Ein schweres, keuchendes Geräusch – wer war da? Ich zündete eine Fackel an, um mich im Bootssaal zu erfrischen. Tische und Stühle waren umgestürzt, und da stand ein prächtiges Pferd. Woher kam es? Bumm! Donner grollte, ein Geräusch, das mich mit Grauen erfüllte. Das Pferd war an den Zügeln. Ich griff nach den Zügeln, aber plötzlich rief jemand von oben: „Fass meinen Qianli nicht an!“
Wer? Solch ein Gehör, solch eine Wahrnehmung, die selbst das kleinste Detail erfasste. Bist du es? Nein, die Stimme war so hell wie ein dröhnender Glockenschlag. Zitternd kletterte ich das Geländer hinauf, Blutflecken, wo meine Hände es berührten, der Zunder flackerte und erlosch. Wer? Je mehr Angst ich bekam, desto neugieriger wurde ich. In diesem Moment, als ich es mit eigenen Augen sah, war ich wie betäubt. Der Wind heulte, der Regen drohte, das Schiff zu verwüsten, und ein goldgepanzerter Gott, ein Kurzschwert in der Hand, stand mit dem Rücken zu mir, inmitten von Blitz und Donner, wie ein himmlischer General, der auf dem Blitz herabstieg, einen Köcher über der Schulter. Er drehte sich um, und im flüchtigen Blitz erkannten wir einander deutlich: fremde Turbane, er war ein mongolischer Soldat, ein Mann ersten Ranges im Han-Reich, mit buschigen Augenbrauen und tiefen, scharfen Augen.
Er rief: „Ah Gao!“ Er stürzte sich auf mich, sein Atem stank nach Alkohol. Wer war Ah Gao? Ich hatte keine Zeit zu fragen und nirgendwohin zu fliehen. Seine Arme waren kräftiger als die von Lian Lei, seine Muskeln strotzten wie Stahl. Was für ein massiger Körper! Er riss mir den Kragen auf und entblößte meine Schulterblätter, seine vollen Lippen saugten und küssten meinen Hals. Ich zog eine Hand zurück und versuchte, sein markantes, gutaussehendes Gesicht von mir zu stoßen; mein Handgelenk war mit Pfefferminzöl beschmiert. Er sah auf und musterte mich erneut im elektrischen Licht.
Nein, du bist nicht Ah Gao. Du bist schöner als Ah Gao, du Schöne. Wer bist du? Sag es mir, sprich schnell, sonst bringe ich dich um. Dieser gewalttätige Mann war ehrlich, direkt, manisch und nicht wortgewandt. Plötzlich lächelte ich selbstgefällig. Offenbar hatte sich mein Menschenkenntnisvermögen deutlich verbessert. Ich wusste, er würde es nicht übers Herz bringen, mich zu töten.
General, mein Name ist Myrtle.
Myrtle? Ah Gao… Myrtle? Ah Gao… Plötzlich war er ganz verwirrt und wiederholte die beiden Namen immer wieder. Ich versuchte, mich von ihm loszureißen, doch er hielt mich noch fester. Er packte meine Schultern wie ein Falke seine Beute. „Egal wer du bist“, sagte er, „lauf nicht weg, ich will dich!“ Er riss an meinen Kleidern, seine Finger kratzten mit aller Kraft an meiner Haut. Mir blieb nichts anderes übrig, als ihn plötzlich zu umarmen, und während er noch wie betäubt war, erwiderte ich den Kuss sanft. Mit der Zungenspitze fuhr ich über seine Augenbrauen, seine gerade Nase und seine vollen Lippen. Ich atmete bewusst schwer und flehte ihn mit zärtlicher Stimme an.
General. Ihr Körper ist unverwundbar, aber Myrtle ist eine zarte Weide, die dem Sturm nicht standhalten kann. Bitte seien Sie sanft zu mir, seien Sie sanft, seien Sie sehr sanft, ja? Jedes Wort, das sie aussprach, zitterte tief.
Er war wie gebannt, und seine Kraft schwand. Sein Tonfall jedoch blieb arrogant und herrisch. „Myrtle, ich kann dich lieben. Du musst mich auch lieben! Du kannst nur mich lieben!“ Er riss mir das letzte Kleidungsstück vom Leib und sprang auf mich zu.
Als ich erwachte, hatte er mich schon lange beobachtet. Die Wolken und der Regen waren nach Osten abgezogen, und die Nacht verblasste wie eine erlöschende Kerze. Wir lagen nackt auf dem Boden; er war so männlich, wärmte meine linke Seite, während die andere eiskalt war. Mein Körper fühlte sich an, als hätte er einen erbitterten Kampf ausgefochten; seine vorsichtige Berührung, so schmerzte er auch war, tat mir trotzdem weh. Ich biss die Zähne zusammen und blickte auf die abnehmende Mondsichel hinter dem zerfetzten Bambusvorhang.
Sein Gesichtsausdruck verriet Zuneigung, doch er biss sich auf die Lippe und weigerte sich stolz, sie zu zeigen. Er sagte: „Weißt du was? Du siehst Ah Gao im Schlaf sehr ähnlich.“
Vielleicht liebst du sie zu sehr, sodass du Frauen siehst, die dich an sie erinnern.
„Nein! Unsinn!“, entgegnete er scharf. „Ich liebe sie nicht, und ich werde keine Frau lieben, die mich nicht liebt!“
A-Gao. Ich konnte ihren Atem fast hören, ein Anblick, der diesen goldgepanzerten Gott quälte. Die erste Han-Frau, die er bevorzugte, hatte sich geweigert, sich ihm zu unterwerfen, und man hatte ihr die Beine gebrochen und sie zwangsweise in die Villa des Generals gebracht, um sie dort wie ein Haustier zu halten. Er benutzte das Wort „halten“, als er dies erzählte, und behandelte Frauen wie Pferde, oder vielleicht fehlten ihm einfach die Worte. Dieser eiserne General kannte nur Ja oder Nein, aber die Zuhörer konnten weder Nein noch Verbotenes sagen; sie konnten nur gehorchen. Ich hatte Mitleid mit der Frau namens A-Gao. Schließlich ertrank sie im See, kroch mit bloßen Händen zum Rand des toten Wassers und warf einen letzten Blick auf ihr blasses, zartes Gesicht. Frauen, gefangen in Keuschheit, ich kenne solche Gefühle nicht; mein Körper ist Gold wert.
Es dämmerte. Er legte seine Rüstung an, hob mich hoch und trug mich auf seinen Schultern, seine harten Knochen drückten gegen meinen Bauch. Er erzählte, sein Vater habe auf diese Weise Frauen aus fremden Ländern entführt, um sie zu heiraten. Das erkläre, warum er nicht mit dem für mongolische Männer typischen flachen Gesicht aufgewachsen sei; er habe seiner Mutter so sehr geähnelt, dass er zu einem seltenen, gutaussehenden Mann gemischter Abstammung geworden sei.
Surile. Ein Name eines fremden Stammes, schwer zu merken. Die Aussprache, scheinbar bedeutungslos und doch stolz, zeugt von einer Zeit, als fremde Stämme die Zentralen Ebenen beherrschten. Die Menschen waren in vier Klassen eingeteilt, und sie standen an der Spitze der Pagode. Ein kriegerischer Stamm aus den nördlichen Graslandschaften eroberte weite Gebiete zu Pferd und vereinigte das Land für viele Jahre. Surile hatte seine markante Schönheit von der blauäugigen, hellhäutigen Frau geerbt, die sein Vater während seines Feldzugs gegen die Russen gefangen genommen hatte. Goldbraunes, leicht gewelltes Haar, eine scharfe, adlerartige Nase und tiefliegende Augen. Darüber hinaus waren alle typischen mongolischen Merkmale deutlich an ihm ausgeprägt. Er war unberechenbar, stark und feurig wie die Sonne, die auf die Graslandschaft herabbrennt; sein Wille war grenzenlos und ließ keinen Ausweg.
Während ich in seiner provisorischen Unterkunft saß, grübelte ich nicht darüber nach, was zu dieser unerwarteten Begegnung geführt hatte. Was hatte diesen General, der vom Kaiser den Befehl erhalten hatte, seine Truppen nach Süden zu führen, um den Aufstand niederzuschlagen, dazu bewogen, mitten in der Nacht impulsiv allein am Flussufer entlangzureiten, bevor er in ein regennasses Boot stieg? Die Göttin des Blitzes, einsam, wollte jemanden bestrafen, doch stattdessen erschuf sie eine flüchtige Romanze. Der zornige Vajra und die duftenden Blüten begegneten sich in einer wundersamen Begegnung, die schweren Wolken und der plötzliche Regen ein hingebungsvolles Opfer vor einem freudigen Buddha.
Wäre da nicht jene Nacht gewesen. Wäre da nicht jener Regen gewesen. Nein, General, mein goldgepanzerter Gott, es gibt kein „Wenn“, nur „Es ist bereits geschehen“. Mein Herz war plötzlich von Zärtlichkeit erfüllt; ich glaube, du bist mein Schicksal.
---Elsterbrückenfee
Antwort [16]: Seine Villa. Die Mongolen beherrschen seit Langem die Zentralebene, doch fällt es ihnen schwer, ihre angestammten Bräuche aufzugeben. Nomadenblut fließt in ihren Adern. Surile, der General, der aus der tausend Meilen entfernten nördlichen Hauptstadt kam, errichtete in Yangcheng, Lingnan, ein Zelt aus Kuhhaut, rund wie der Himmel über dem Chule-Fluss. Seine Soldaten, diese Krieger aus dem Norden, schlugen ordentlich ihr Lager um ihn herum auf, unzählige Zelte umgaben die helle, schwere goldene Kuppel unter ihm. In diesem Land aus wildem Rauch und Dunst war seine und die unbestrittene Herrschaft seines Clans über das Han-Land wie eine gleißende Sonne, herrschsüchtig und unnahbar, nur der Verehrung würdig. Ach, wer hätte ahnen können, dass ich nach einer Nacht mit sintflutartigem Regen in dieser Sonne, unter der goldenen Kuppel, leben würde, und doch so schwach und einsam wie der Jadehase im Mond.
Das goldene Zelt aus Rinderhaut ist nicht mein Mondpalast. Aber General Surile, du bist wie Wu Gang, der den Zimtbaum fällt, unermüdlich Nacht für Nacht die Axt schwingend, deine Härte und Stärke durchdringen mein Herz. Siehst du, wie ich vor dir zittere?
Im Inneren des goldenen Zeltes hingen prächtige Teppiche, und er lümmelte, halb sitzend, halb liegend, auf der dicken, weichen Matte und trank Wein. Wie ein Berg, wie ein Fels. Die Mongolen, der Adel, schätzten Prunk über alles. Sie verprassten ihren Reichtum wie einen mächtigen Strom, ihre Begeisterung so überwältigend wie bei einer Plünderung, große Mengen Gold, kleine Mengen Silber. Ursprünglich war dies ein Volk, das wie Wölfe lebte und sich von Raubtieren ernährte. Suril, der einen riesigen goldenen Kelch mit Perlen und Jade eingelegt hielt, befahl: „Myrte, komm und trink mit mir.“
Seine riesige Hand umfasste meinen Hals. Der stechende Geruch von Alkohol stieg mir in die Nase, ein Geruch, der so scharf war, dass er auf meiner Haut brannte. „Ich will, dass du das trinkst!“ Seine dunklen, bläulichen Augen blickten auf mich herab. Sein goldbraunes Haar war zu zwei langen Zöpfen geflochten, die sich hinter seinen Ohren entlangschlängelten, und der Fuchsschwanz an seinem Hut streifte mein Gesicht – ein Zeichen, das mich an seinen Status an der Spitze der Pagode erinnerte. Er war die windstabilisierende Perle an der Spitze der Pagode, und ich war ganz unten, ein Dämon unter ihrem Bann.
Ah, dieser eiserne General, so vollkommen männlich und mächtig. Ich will, dass du diesen Kelch trinkst. Er sagte: „Ich will ihn.“ Der Zuhörer kann niemals ablehnen, nicht wahr? Er schuf sich mit Gewalt eine Welt und etablierte ihre unveräußerlichen Regeln. Der Sieger ist König. Ich lächelte sanft dem göttlichen Bild über mir zu und öffnete leicht die Lippen.
Grob und ungestüm drückte er mir den goldenen Kelch an die Lippen, wie immer, wenn er mich wollte. Er ließ mir keine Zeit, meinen Gürtel sanft zu lockern, riss ihn auf und stieß dann, wie ein Drache, der in den Himmel aufsteigt, sein massiges Fleisch in mich hinein. Ein General, der das Schlachtfeld gewohnt war; wenn er eine Frau begehrte, war es, als würde er ein Stadttor durchbrechen und in die Schlacht stürmen. Der glühend heiße Wein im Kelch fühlte sich an wie ein Speer, der mir in die Kehle stieß, diese brennende Flüssigkeit ergoss sich in meinen Körper wie seine letzten Atemzüge. Ich rang nach Luft, Tränen stiegen mir in die Augen, doch ich zuckte nicht zusammen. So viel geschmolzenes Kupfer und Eisen, wie es nur gab – her damit! Ich war eine feuerschluckende Asketin, die diese intensive Hitze in großen Schlucken verschlang.
Er lachte herzlich und warf den leeren goldenen Kelch klirrend zu Boden. „Gut! Sie ist meine Frau!“ Er hob mich hoch, wog mich, als wäre ich ein Säugling, und legte mich auf seinen Schoß, wobei er mich fest umarmte. „Myrtle, ich habe deine Zuneigung nicht unwürdig gefunden. Weißt du, dass ich dich getötet hätte, wenn du eben geweint und gebettelt hättest?“
Er erzählte mir, der Schnaps stamme aus der Heimat seiner Mutter, einer Russin. Dort im hohen Norden, in der eisigen Wildnis, sei er der stärkste Schnaps. Eingeschlossen im tiefen Schnee, gefror er nicht; es war eine Flüssigkeit, die Blut verbrennen konnte, ein reines, loderndes Feuer. Ich hätte mir nie vorstellen können, dass eine Han-Chinesin den Mut hätte, ihn auf einen Zug zu trinken. Er sagte, dieser starke Schnaps, Wodka genannt, sei seit jeher ein Luxusgut gewesen, das mongolischen Adligen und berittenen Generälen vorbehalten war.
Myrtle, du kannst nur mich lieben! Du hast gesagt, du liebst mich! Er stürzte keuchend auf dich zu, wie ein Berg, der über dir zusammenbrach. Es war, als würde er dir einen Pfahl ins Herz rammen. Die Hitze war wie der starke Alkohol von vorhin, der dich mit voller Wucht durchdrang. Myrtle, liebst du mich?
General…ich liebe dich…ah, bitte sei sanft, so sanft…mein General. Mein leises Stöhnen vermochte sein Mitleid nicht zu erwecken; dieser eiserne Mann war ein Steppentier, selbst sein Schluchzen klang wie Brüllen. Er sagte: „Myrtle, lass mich dich hegen und pflegen, meine Liebste“, aber je mehr er eine Frau liebte, desto brutaler wurde er, genau wie er Ah Gao behandelt hatte; die Liebkosungen eines Löwen und Tigers waren für ihn nur schwere Schläge. Suryl, er liebte mich wie Beute. Der einzige Weg, seine Liebe auszudrücken, war, mich zu verschlingen. Wodka schoss wie ein wütendes Feuer über meinen Kopf, und ich beobachtete diesen Mann, seinen Körper wogend, inmitten der wirbelnden Muster des Wandteppichs. Purpurrot, leuchtend gelb, tiefblau, tiefgrün…seine Männlichkeit griff unerbittlich an…drehte sich, drehte sich, drehte sich. General, mein Suryl, mein Wolf, ich sterbe, ah…bitte töte mich! Tränen verschleierten meine Sicht. Ich wusste, ich war betrunken. Trunken bis zum Schreien, zwischen Ekstase und Hölle. Suryl, mein General, lass mich deinen starken Rücken fest umklammern, meinen Körper wie eine Ranke nach dir ausstrecken, bitte gib mir deine brennende Hitze. Gib sie mir.
Manchmal muss ich einfach an Chuo denken. Mitten in der Nacht liegt sein Skelett neben Su Rile. Seine Arme sind stark wie Stahl, eine Art Fessel, und dann erinnere ich mich an ein Paar zarte Hände, deren Fingerspitzen leise die geschnitzten Bettgitter berühren, begleitet von einem melodischen Gesang. Die bestickte Decke ist warm im Frühling, halb schlafend, halb entspannt. Die Schnitzerei von zwei Lotusblüten umrahmt ein sanftes Gesicht.
Xiao Tao, heb mir bitte diese Hälfte der Steppdecke auf.
Ja, genau. Ich hebe es für dich auf.
Seine Worte hallen noch in meinen Ohren nach. Seine Stimme, wie eine sanfte Frühlingsbrise. Doch neben wem schlafe ich nun? Das Akazienbett ist leer, das Phönixnest fort. Ich werde nie seine Finger vergessen, wie sie eine feine Zither stimmten und meinen Körper mit zarten Berührungen streichelten. Seine Lippen, wie eine saftige Frucht, nährten mich mit Speichel, dessen süßer Saft auf seiner Zunge verweilte. Er war derjenige, nach dem ich mich sehnte, neun Zehntel Sehnsucht nach ihm, doch nur ein Zehntel nach unserem Wiedersehen. Die Pfirsichblüten, die in deinem Herzen erblühten, einst von der Frühlingsbrise berührt, sind bereits von einem anderen gepflückt worden. Ich vermisse sein geflüstertes Mandarinenten-Geräusch in meinem Ohr, doch ich weiß nicht, für wen ich noch so hysterisch sein kann. Was gibt es zu schätzen, was ich meiner Liebe geben kann, die dem fließenden Wasser folgt? Wer sie will, wem sie geben kann, es spielt keine Rolle.
Menschen können so verschieden sein. Selbst inmitten der Leidenschaft spürte ich diesen Unterschied. Die Zärtlichkeit und Feinfühligkeit der Jugend sind längst vergangene Erinnerungen. Er sagte, Frauen seien wie die zartesten, frischesten Teeblätter vor dem Regen, die durch kochendes Wasser schnell verdorben würden. Nie ungeduldig, genoss er die Frau und seinen Mann, analysierte sie akribisch. Doch Su Rile war ein Löwe, der die Kontrolle hatte. Ein berühmter General mit unbesiegbarer eiserner Kavallerie, der Tausende von Soldaten befehligte, jeder seiner Befehle präzise und effizient; mein Körper war sein prächtiges Schlachtfeld. Dieser herrische, kompromisslose Mann. Gefangen in seinem goldenen Zelt, war ich seine zweite Han-Frau, die auf seine Rückkehr von der Niederschlagung des Aufstands wartete, bedeckt mit mörderischer Absicht und Staub. Als wir uns umarmten, fühlte ich ein erstickendes Gefühl. Er sagte: „Myrte, ich habe dich vermisst.“
---Elsterbrückenfee
Antwort [17]: Nachdem er seinen Speer zu Boden geworfen hatte, legte er seine goldene Rüstung ab und hüllte sich in ein Seidengewand namens „Zhisun“, das nur von mongolischen Adligen getragen wurde. Um seine Taille trug er einen roten Gürtel und schwarze Stiefel mit Wolkenmuster. Er lag auf dem Filz und aß große Stücke gebratenes Fleisch. Mit einem silbernen Messer schnitt und brät er das Fleisch, und ein goldener Topf war mit saurem Käse gefüllt. Mit der Messerspitze nahm er ein Stück Rindfleisch und stopfte es mir in den Mund, sodass ich es schlucken musste. Er sprach mit großer Begeisterung von der Freude, die er beim Töten der Rebellen an diesem Tag empfunden hatte. „Lasst keinen der gefangenen Rebellen am Leben! Schlachtet sie alle vor meinem Zelt ab!“, befahl er seinen Soldaten. Als die Schreie die Luft zerrissen, warf er sein silbernes Messer hin und hielt mir die Ohren zu. „Myrte, hast du Angst vor meiner blumenhaften kleinen Frau?“ „Wenn du Angst hast, hör nicht zu.“
Geborgen in seiner Umarmung, verstärkten diese langen, klagenden Schreie, einer nach dem anderen, meine jämmerliche Angst. Die Rebellen im Süden, die Han-Chinesen, die sich weigerten, Sklaven einer fremden Rasse zu sein und sich erhoben hatten. Meine eigenen Leute, mit derselben Sprache und demselben Blut, wurden enthauptet, und ihr Blut floss zwischen uns. Auf dem Zelt aus Kuhfell sah ich die Schatten fallender Klingen, Blut spritzte einen Meter weit wie in einem Schattenspiel. Ich bin eine herzlose Frau, die sich an ihren Feind klammert… aber ich halte ihn fest, halte ihn noch fester. Suril, mein blutrünstiger Asura.
Ich frage mich, ob Zhuo inzwischen zurückgekehrt ist, ob er über meinen Verrat wütend oder traurig ist. Aber er muss es verstehen. Wer im ganzen Han-Reich konnte den Mongolen schon etwas abschlagen? Sie sagten: „Ich will es, und du musst es mir mit beiden Händen geben.“ Manchmal lächle ich in mich hinein, wenn ich an die Dame von Hongluanxi denke, an jene Frau mittleren Alters, die mich „Tochter“ nannte, und an den Schlag, den sie durch den plötzlichen Verlust dieses kostbaren Baumes erlitt, den sie so sorgsam gehegt hatte. Am Perlfluss singe ich, herzlos, immer noch „Das Lied vom Hinterhof“. Doch der Jadebaum des Hinterhofs wurde nun in den Kaiserlichen Garten verpflanzt. Ich ruhe im goldenen Militärzelt und trage keine Barren mehr für irgendjemanden.
Von da an blühte ich nur noch, trug nie Früchte. Die Blume war die aufkeimende und vergeudete Leidenschaft des Frühlings. Solch ein entschlossener und lodernder Konsum. Jede Nacht, unter Suriles prächtigem Körper, erblühte ich zu einer purpurroten, lüsternen Blume, feucht und intim. Diese Blume hieß Myrte, aber sie war nicht länger Hongluanxis lebende Werbung. Ich war sein persönliches Haustier, eine schöne Puppe oder ein gefangener Falke zur Abgerichtetheit, verwöhnt und in seiner Handfläche gehalten wie dieses gefallene Land. Die Dame muss in diesem Moment untröstlich sein und Hongluanxis Herz bluten lassen, aber sie kann nichts tun. Surile sprach nicht einmal ein Wort der Erlösung, sondern erklärte nur: „Ich will diese Frau.“ Ja, alle Kinder und Stoffe der Welt gehörten ursprünglich ihnen.
Ein Mann aus Hongluanxi folgte mir entschlossen. Auch das hatte ich lange erwartet. Er fütterte die Pferde der mongolischen Soldaten, reinigte ihre Zelte und verrichtete schweigend alle einfachen und niederen Arbeiten. Geschickt nutzte er jede Gelegenheit, am goldenen Zelt vorbeizukommen, und wagte sich sogar in dieses verbotene Militärgebiet. Warum, Shennong, gefangener Tiger und Nashorn, von Liebe gequält, wolltest du mir nur den silbernen Ring in deinem Ohr zeigen? Dieser Fuji-Ohrring, dessen kleine, zarte Perle sein Herz ist. Eine fein geschnitzte Blume, deren allzu zarte Muster einem dunklen, robusten Mann wie dir nicht angemessen sind.
Er stand vor mir, sein Haar mit Stroh verstrubbelt, seine Haut dunkler, seine Augen leuchtender. Er sah genauso zerzaust aus wie an dem Tag, als er plötzlich in Hongluanxi aufgetaucht war und gesagt hatte: „Qinse, ich habe dich wirklich vermisst.“ Nur ein kleiner, protziger Schnurrbart war ihm geblieben, dessen spitze Spitze stolz seine kleinliche Klugheit zur Schau stellte.
Ich erhob mich vom Teppich. Sanft strich ich ihm das Stroh aus dem Haar. Ich lächelte. Oh, du Mensch, dem ich zufällig begegnet bin und mit dem ich eine so unerklärliche Verbindung eingegangen bin, du verschwindest und tauchst immer wieder auf. Das erste Mal war es Verlassenheit, das zweite Mal die Suche. Willst du deine Sünden sühnen? Nein, ich kenne dich zu gut. Das würdest du nie sagen.
Er sah mich nur mit Augen an, die so glühend wie Kohle waren. Seine Brust hob und senkte sich unter seiner groben Dienerkleidung. Mit heiserer Stimme sagte er: „Qinse! Du riechst schon nach Rind und Schaf … Ich hasse es!“ Dann zog er mich plötzlich in seine Arme. „Qinse … ich habe dich so sehr vermisst.“ Seine Stimme war voller Schmerz, durchdringend bis ins Mark.
Es rieb sich an seiner schweißgetränkten, rauen Kleidung. Ich lächelte nur. Lian Lei, Lian Lei, du bist der Einzige, der mich noch bei meinem alten Namen nennt … Allein deswegen will ich dich nicht loslassen … Qin Se, wie schön diese Silben sind, wie ein Seufzer aus einem alten Buch … Aber Lian Lei, mein gefangener Shennong, während ich dein raues Haar streichelte, will ich das alles nicht mehr. Du hast so viel riskiert, um es zu verfolgen, warst bereit, ihm zu dienen. Ich glaube den Worten der Männer schon lange nicht mehr und habe gelernt, ihnen nicht mehr zu glauben. Ob wahr oder falsch, ich kenne dich zu gut. Selbst wenn es eine Lüge ist, hast du die Fähigkeit, sie so kunstvoll zu weben, dass du nicht aufhören wirst, bis du jemanden bewegt hast … Lian Lei, du solltest deine Gewohnheit mir gegenüber nicht fortsetzen. Du solltest wissen, dass meine Augen schon lange kalt und klar sind und gewöhnliche Freuden und Sorgen mich nicht mehr erreichen können. Weißt du das nicht?
Lian Lei. Du, ein Mann, der sich selbst nicht ins Auge blickt und ein Leben in Ausschweifung führt, wirst dich niemals ändern. Wenn Täuschung dir in Fleisch und Blut übergegangen ist, bist du ein zu guter Schauspieler, um zwischen Spiel und Wirklichkeit zu unterscheiden. Lian Lei, ich weiß, du wolltest mich nicht täuschen. Du hast dich zuerst selbst getäuscht, indem du glaubtest, mich zu lieben.
Meine Fingerspitzen strichen sanft über den silbernen Ring an seinem rechten Ohr. Die Muster, die sich durch Fleisch und Blut bohrten, trugen meinen Namen. Doch selbst ich, Lian Lei, hatte längst aus den Augen verloren, wer Myrtle wirklich war, dieser betörende Name. Ich dachte, Myrtle sei nur eine schöne Ware, die ich geschaffen hatte … Lian Lei, wir sind beide gleichermaßen verloren. Sein Atem kitzelte mein Ohr. Qinse! Qinse, ich vermisse dich, ich will dich, ich will dich … Ein schmerzvoller Schluchzer. Dieser Mann, so ein Meister der Lügen, trug das Mal auf seinem Körper, eine Erinnerung an den Schmerz, das Geld verschwendet zu haben, das ich mit meinem Verkauf verdient hatte. Er beteuerte feierlich seine Liebe zu mir; diese verwirrte Naivität trieb mir Tränen in die Augen, nicht aus Rührung.
...Qin, ich will dich...jetzt sofort...