Enamorarse del diablo

Capítulo 31

Le conflit entre la police et un groupe de monstres ou de démons a dégénéré à un point totalement incompréhensible pour tous.

« Très bien, vous voulez parler de la loi ? Très bien, je vais parler de la loi avec vous. Mais si vous voulez nous arrêter, alors produisez des preuves ! »

« Je rassemble des preuves, attendez un peu ! En attendant, faites attention et n'attirez personne. »

« Que voulez-vous dire par tentation ? Ces gens sont tous venus de leur plein gré ! »

« Vous êtes déraisonnable, n'est-ce pas ? Alors je fermerai les portes entre la communauté des Poméraniens et le monde des humains. »

« Tu crois être le seul à pouvoir contrôler la porte à coin ? Nous avons déjà construit d'autres portes. »

« Oh là là, que se passe-t-il donc ? » Zhou Yi, le plus âgé d'entre eux, se frotta le front et se plaignit de douleur.

« Oublions-les, buvons un coup. » Pour une fois, Mingdu trinqua avec Zhou Yi.

« Hé, pourquoi tu ne me détestes pas aujourd'hui ? »

« Cela ne s'applique qu'à aujourd'hui ; je suis de bonne humeur aujourd'hui. »

« Hmm, parce qu'il n'y a pas eu de bagarre ? »

« Oui, car aucune bagarre n'a éclaté... »

Pendant ce temps, le policier continuait de discuter avec ses interlocuteurs, leurs voix résonnant dans la nuit...

Histoire parallèle

Hautes montagnes et eaux vives

Youyang se souvient encore du jour où elle a rencontré Shi Luo pour la première fois.

C'était un après-midi clair et ensoleillé de la quinzième année du règne de l'empereur Huizong, sous la dynastie Song du Nord. L'air était embaumé du parfum sec de l'herbe. Les fleurs de grenadier, rouges comme les joues roses d'une jeune fille, pendaient lourdement aux branches courbées, prêtes à tomber à tout instant. Elles semblaient chanter pour le jeune maître, sous les vignes du jardin. Assis sur les marches de pierre fraîche, ses épais cheveux noirs enveloppés d'un tissu bleu, le regard clair et vif, le jeune maître contemplait la quinzaine tranquille. Un vert éclatant ondulait langoureusement tout autour de lui. Les cigales chantaient, s'arrêtaient, s'arrêtaient puis chantaient de nouveau. Le jeune maître pensa avec nostalgie : « Si seulement ce moment pouvait durer éternellement ! »

Cependant, une agitation soudaine éclata à l'extérieur des murs. On entendit Ah Xing, le gardien, ordonner à voix basse à quelqu'un de partir, suivi d'un vacarme chaotique, comme si les serviteurs avaient repoussé de force les intrus. Youyang continua de chanter. Sans les ordres du jeune maître, même si cela signifiait chanter pendant des heures, des jours, voire pour toujours jusqu'à sa mort, elle ne s'en plaindrait pas, car le jeune maître était différent de tous les autres !

Youyang jeta un coup d'œil furtif à ce jeune et beau visage. Le teint du jeune maître était clair, mais ne laissait rien paraître de sa fragilité. Sous ses longs sourcils fins comme des lames se cachaient des yeux clairs et brillants. Youyang aimait particulièrement ces yeux. Chaque fois qu'elle entendait son chant, son regard s'emplissait de douceur et d'affection, mais Youyang savait que l'affection du jeune maître n'était pas pour elle.

Le jeune maître apprécie Youyang, elle le sait ; mais il aime une autre femme, une femme nommée Qing'e ! Chaque fois que Youyang y pense, une douleur lancinante lui transperce le cœur, sa poitrine si serrée qu'elle a du mal à respirer. Youyang déteste cette version d'elle-même. Dans les pièces de théâtre, l'amour est censé être la plus belle chose qui soit, pur, limpide et désintéressé, mais Youyang en est incapable ! Quand le jeune maître regarde Qing'e, Youyang se sent si malheureuse, si malheureuse que même sa plus belle voix lui paraît rauque et laide !

Le vacarme à l'extérieur devint si fort que même le jeune maître fronça les sourcils. Soudain, la porte latérale du jardin fut brutalement ouverte. Youyang vit Ah Zhong entrer en titubant, suivi d'Ah Fu, d'Ah Zhong et des serviteurs, qui se mirent en rang et entrèrent – ou plutôt, furent jetés dans le jardin – de manière extrêmement indigne. Derrière eux se tenait un homme robuste, vêtu d'une robe de drap bleu foncé drapée en diagonale, dévoilant la moitié de son torse massif. Dans son dos, une large épée à neuf anneaux étincelante, dont la lame froide brillait au soleil, exhalait une aura menaçante !

Youyang aurait dû hurler de peur, mais étrangement, elle ne le fit pas. En réalité, son cœur était aussi calme qu'un lac d'automne, empli d'une douce sensation de réconfort. Derrière l'homme robuste, elle l'aperçut. Qu'il fût Jurchen ou Liao, cet homme grand et imposant portait une robe bleu foncé et épaisse, typique d'une tribu étrangère. Ses longs cheveux noirs, aux reflets dorés, lui descendaient jusqu'à la taille, et la lumière du soleil, filtrée par les arbres, y projetait des ombres dorées et chatoyantes. Ses traits étaient doux sans être efféminés, et un léger sourire effleurait ses lèvres fines. Menant un beau cheval noir, il entra calmement dans la maison, ignorant superbement les tentatives paniquées des serviteurs pour l'arrêter.

« Et qui êtes-vous… ? » demanda le jeune maître en se levant avec prudence, faisant signe à Ah Xing d’emmener Youyang.

« Comme vous, monsieur, je suis mélomane. J'ai entendu une très belle musique en traversant cette ruelle et me suis donc permis de venir vous présenter mes respects. Veuillez m'excuser si je vous offense. » La voix de l'homme était grave et froide, comme le murmure de l'eau ruisselant des stalactites dans une grotte profonde. En parlant, il s'inclina légèrement et ses cheveux soyeux effleurèrent son épaule comme une ombre fugitive.

Un instant, Youyang resta stupéfaite. L'homme leva les yeux et ses yeux dorés se fixèrent sur elle. Une lueur passa dans ces yeux clairs et froids. Le temps sembla s'arrêter. Le chant des cigales, les gémissements des serviteurs et le bruissement des fleurs emplissaient l'air. Une atmosphère étrange et ambiguë imprégnait le sous-bois ombragé de la treille de conifères. Youyang se sentit soudain se sentir faible, les lèvres sèches et la langue engourdie, incapable de bouger.

"Ah Xing, emmène Youyang avec toi."

Une voix sévère brisa le silence pesant. Youyang, comme brûlée par le feu, détourna brusquement le regard, ses yeux innocents croisant ceux, légèrement agacés, du jeune maître. Il était en colère, oui, le jeune maître était en colère. Dans le cœur de Youyang, une joie immense s'épanouit instantanément, même si elle savait que la colère du jeune maître n'avait rien à voir avec l'amour. Pourtant, une faible flamme s'allumait dans son jeune cœur, la lueur vacillante d'une bougie murmurant sans cesse : « Le jeune maître vous aime, le jeune maître vous aime… »

Elle laissa docilement Ah Xing la guider, et même lorsqu'ils traversèrent le couloir fleuri, elle sentait encore les deux regards intenses fixés sur elle.

Le jeune maître et l'homme nommé Shi Luo devinrent rapidement de bons amis. Shi Luo, qui prétendait être Ouïghour, était versé dans la culture chinoise, notamment en musique. Pour le jeune maître mélomane, c'était sans aucun doute une personne en qui il fallait s'investir pleinement. Ils passaient leurs journées à jouer de la musique, à boire, à composer des poèmes, à admirer les lotus au clair de lune et à danser parmi les fleurs. Lors des festins, on demandait souvent à Youyang de chanter. À ces moments-là, Shi Luo la regardait de ses yeux marron foncé, mi-amusé, mi-sérieux. La profondeur de son regard semblait toucher le cœur de Youyang au plus profond d'elle-même, la faisant trembler de la tête aux pieds. Jusqu'au jour où le jeune maître et Shi Luo se disputèrent, et Shi Luo décida de partir.

« Viens avec moi. Tu ne peux plus rester ici. » Shi Luo se pencha et releva son menton élégant. « Je vais te conduire dans un endroit plus convenable. »

Des yeux brillants étaient fixés sur le visage de Youyang. Un instant, Youyang faillit acquiescer, mais elle reprit finalement ses esprits, se dégagea maladroitement de sa main et cria de toutes ses forces : « Je ne partirai pas ! Je ne vous quitterai pas, jeune maître ! Absolument pas ! »

« Il n'y a pas d'avenir pour vous deux. » Shi Luo se redressa sans s'offusquer, sa haute silhouette baignée par le clair de lune telle une statue divine. « Si jamais tu le regrettes, n'oublie pas de venir me voir. » Il esquissa un sourire, se retourna et partit, laissant Youyang désemparé et confus.

Le jeune maître a changé !

Youyang n'arrivait pas à cerner précisément ce qui avait changé chez le jeune maître, mais il était indéniablement différent. Il s'isolait plus souvent dans son bureau, ignorant tout le reste, ne lisant ni n'écrivant plus de poésie. Hormis ses repas, il ne faisait qu'écouter les chants de Youyang. Bien que Youyang se réjouisse de passer du temps avec lui chaque jour, le regard clair et doux d'autrefois avait disparu. Youyang voyait désormais un jeune maître tantôt fou, tantôt abattu. En ville, on murmurait que le jeune maître de la famille Wang, au ministère des Rites, était devenu hystérique et fou. Youyang aurait voulu leur dire que le jeune maître n'était pas fou ; il était simplement plus absorbé par le rythme qu'auparavant, au point que parfois, même Youyang en avait un peu peur.

Tout a basculé le jour où le jeune maître a catégoriquement refusé d'épouser Han Qing'e, la fille du médecin. Youyang ne comprenait pas comment le jeune maître, qui aimait tant Qing'e, pouvait refuser ce mariage. Il a même brisé le gage d'amour que la jeune femme lui avait offert ; le pendentif de jade blanc a rebondi faiblement sur le sol avant de se briser, fragile et pourtant déterminé. Youyang a cru voir le beau visage de Mlle Qing'e se consumer instantanément, mais une joie honteuse s'est emparée de son cœur. Ainsi, le jeune maître lui appartiendrait entièrement ; ainsi, elle seule pourrait être avec lui pour toujours. C'était… merveilleux !

Quinze jours plus tard, le jeune maître quitta seul la résidence du ministre, sans frais de voyage ni domestiques, accompagné seulement de Youyang. Youyang ne parvenait jamais à comprendre ce qui se passait dans la tête du jeune maître. Parfois, il restait planté là, le regard vide, au marché, à regarder les gens aller et venir, et une journée entière s'écoulait

; d'autres fois, il courait à perdre haleine sous la pluie, hurlant vers le ciel. L'homme autrefois droit et propre était maintenant couvert de crasse et vêtu de haillons. Ce n'est que lorsqu'il était presque affamé qu'il demandait à Youyang de chanter quelques chansons au marché pour gagner de quoi manger. Même si on le traitait de mendiant, même si on le méprisait, Youyang restait heureuse. À ses yeux, le jeune maître serait toujours le jeune maître. Qu'il soit pauvre ou riche, fou ou sain d'esprit, dans le cœur de Youyang, tant qu'elle pouvait être avec lui, rien d'autre ne comptait.

Il y avait aussi des moments, lorsque la nuit était profonde et silencieuse, où ils se blottissaient l'un contre l'autre dans le temple délabré pour se reposer. Le jeune maître caressait les doux cheveux noirs de Youyang avec une infinie affection et disait d'une voix grave : « Youyang, Youyang, je suis désolé. Je t'ai entraîné dans ma chute. »

Youyang aurait voulu lui dire que tout allait bien, qu'elle préférait souffrir avec lui plutôt que de le quitter, mais elle ignorait si le jeune maître l'avait entendue, car il s'était endormi, épuisé, contre le bureau. Au clair de lune, son visage, toujours aussi beau, ne pouvait dissimuler les marques des années d'épreuves

; de profondes rides sillonnaient sa peau autrefois lisse, comme gravées au couteau. Youyang tendit la main, le cœur serré, désirant lisser ces rides profondes. Son jeune maître, qui désormais lui appartenait entièrement, dormait à ses côtés, à portée de main. Le ciel n'avait-il pas été assez clément avec elle

? Ne devait-elle pas être heureuse

? Oui, elle devait être heureuse

! pensa Youyang, et un sourire radieux, comme le ciel après la pluie, s'épanouit inconsciemment sur son beau visage.

La situation devint de plus en plus instable et la vie encore plus difficile. Le jeune maître devait souvent se priver de nourriture ou se nourrir de fruits sauvages. En marchant le long des routes, elle voyait fréquemment des groupes de réfugiés fuyant le nord, portant leurs maigres possessions, appuyés sur des cannes, le visage empreint de panique et de souffrance. Youyang ressentait une profonde tristesse rien qu'en les regardant. Elle savait que le jeune maître souffrait lui aussi ; il semblait plus inquiet qu'auparavant et n'écoutait presque plus ses chansons. Mais elle était impuissante, tout comme le jeune maître. Le pays étant au bord du gouffre, que pouvaient-ils faire seuls ?

Le 22e jour du premier mois de la deuxième année de Jingkang, le temps était exceptionnellement clément. Le vent et la pluie incessants avaient enfin cessé. Malgré les souffrances endurées pendant des années de guerre, la population était encore plongée dans la joie du Nouvel An. Au crépuscule, le ciel pourpre se couvrit inexplicablement de nuages flamboyants qui obscurcirent le soleil. Sous cette lumière rouge, la ville de Bianjing tout entière ressemblait à une peinture à l'encre plongée dans un bain de teinture, d'une beauté à la fois envoûtante et mystérieuse qui fit trembler les cœurs.

À 17h45, la terre se mit soudain à trembler. Personne ne savait ce qui se passait. Peu après, un étrange objet apparut à l'horizon lointain : un démon noir !

L'armée Jin, vêtue d'armures noires, étendait ses tentacules glacés tels des fantômes de la nuit, escaladant les montagnes, broyant les bourgeons des saules et brisant les caractères rouges des décorations du Nouvel An. Comme une nuée de sauterelles, elle se répandait sur le pays, leurs épées s'entrechoquant et leurs tambours tonnant. À ce moment-là, Youyang et le jeune maître venaient de rentrer aux abords de Bianjing.

"Un homme en or... en or !"

"Courir!"

« Mère... mère ! »

« Je veux mon père, je veux mon père… »

Un chœur soudain, strident, froid et irréel de cris paniqués résonna tout autour d'elle. Debout au milieu de la foule en fuite, Youyang fut soudain saisie d'un sentiment de désarroi et de confusion. Du sang rouge giclait de partout, des cris de guerre et des bâtiments qui s'effondraient emplissaient l'air. Elle voyait des enfants pleurer, des vieillards bousculés, des lames étincelantes et un brasier dévastateur lui emplissait le cœur et les yeux. Youyang avait l'impression de rêver, d'un terrible cauchemar. Elle voulait se réveiller au plus vite ; elle détestait cette sensation. L'odeur du sang lui agressait les narines. À cet instant, elle entendit le rire déchirant et maniaque du jeune maître – un rire à la fois arrogant et désolé, semblant empli de douleur et pourtant porteur d'une transcendance inexplicable. Quel genre de rire était-ce là ?!

Le cœur de Youyang trembla violemment. Les émotions de la jeune maîtresse déferlèrent comme un raz-de-marée, la forçant à ouvrir la bouche pour libérer la douleur suffocante qui lui étreignait la poitrine. La mélodie, comme incontrôlable, jaillit de ses lèvres et se répandit sur le champ de bataille. Son rythme évoquait un torrent de montagne au troisième mois du printemps, dévalant les rochers, des poissons jouant au fond d'une vallée profonde, la douce bruine du début du printemps, et la chute des pétales en fin de printemps. Au milieu des gémissements, chaque note résonnait avec une clarté et une intensité exceptionnelles. Un silence soudain s'installa. Seul le chant de Youyang parvenait à se faire entendre entre ciel et terre. Les sentiments, les intentions, les souhaits et l'âme de la jeune maîtresse furent transmis à travers tout le champ de bataille par le chant de Youyang. Même les esprits maléfiques, hébétés par cette mélodie céleste, interrompirent leur carnage.

« Si tu n'entres pas dans le monde, comment peux-tu y échapper ? Shi Luo, tu as dit un jour que mes rimes étaient sans cœur et mes mélodies sans intention. Je n'y comprenais rien et j'en étais rempli de ressentiment. Aujourd'hui, je comprends enfin. Mais à présent, le monde est plein de calamités et de désastres. Si la peau est sur le point de périr, où les cheveux tiendront-ils ? Qu'il en soit ainsi. Autant rentrer. Autant rentrer ! » Sur ces mots, le jeune maître repoussa violemment Youyang, s'empara d'une arme et la planta dans le soldat Jin le plus proche.

« Non

! Non

! » L’esprit de Youyang se vida. Elle ne ressentait aucune douleur aux écorchures causées par les pierres. Ses yeux étaient emplis de terreur. Elle ne voyait que du sang rouge couler lentement de la lame pâle. Le couteau appartenait à l’Homme d’Or, et le sang, à la Jeune Maîtresse.

« Youyang, va avec Shilu. Ce n’est pas un endroit pour toi. » Le visage du jeune maître était blanc comme un linge, et du sang rouge vif coulait à chacun de ses mouvements, jusqu’à ce que plusieurs couteaux soient retirés simultanément de son abdomen mou. Aussitôt, un liquide rouge jaillit, plus éclatant que les lanternes de la Fête des Lanternes.

« Youyang, merci… merci d’être toujours là pour moi. » Le jeune maître tendit sa main ensanglantée et caressa tendrement le corps de Youyang. Les cordes froides de la cithare en bois de paulownia noir émettaient un son plaintif, comme les sanglots d’une femme, chaque note stridente et glaçante. Ces yeux, jadis clairs ; ces yeux, jadis doux ; ces yeux, jadis pleins de vie ; ces yeux, jadis… ces yeux, désormais clos, à jamais.

Le 22e jour du premier mois de la deuxième année de Jingkang, le temps était exceptionnellement clément. Le vent froid et la pluie incessants cessèrent enfin. Ce jour-là, Bianjing tomba, les Jurchens capturèrent les empereurs Huizong et Qinzong et enlevèrent plus de 11

000 femmes. Cet événement est connu dans l'histoire sous le nom d'incident de Jingkang.

«

Avez-vous accepté de venir avec moi

?

» demanda calmement un homme appuyé contre un grand arbre, sur le flanc ensoleillé de la colline. Personne ne lui répondit

; seul le vent bruissait dans les feuilles. Un guzheng noir et élégant reposait paisiblement sur un tissu bleu

; la lumière du soleil caressait les cordes et l’on pouvait entendre le son clair et feutré de ses notes.

« Alors… allons-y. » L’homme enveloppa soigneusement la cithare, se retourna et partit.

« Une cithare antique laissée derrière elle lorsque l'empereur d'Orient Taiyi accéda à l'immortalité… quel magnifique présent ! Je me demande comment Che Xian me remerciera pour ce cadeau de son six-centième anniversaire… »

Un son semblait venir de loin, porté par le vent.

****

Note de l'auteur

:

Cette histoire s'inspire d'un magazine que je lisais quand j'étais enfant, *Story Collection* (probablement en sixième), qui existe encore, je crois. L'histoire raconte celle d'un jeune homme riche, obsédé par la musique, dont l'unique ambition était de devenir le plus grand musicien du monde. Un jour, on lui dit qu'un vieil homme était venu jouer de l'erhu dans un temple délabré, avec une beauté si poignante qu'elle ému tous ceux qui l'entendaient. Le jeune homme n'y crut pas, mais se rendit au temple et, à l'écoute de la musique, fondit en larmes, déterminé à devenir l'apprenti du vieil homme. Ce dernier lui dit : « Ma musique exprime mon état d'âme. C'est à travers la pauvreté et les épreuves que j'ai atteint un tel son. Tu es né dans l'opulence, te nourrissant de mets délicats et vêtu de soieries fines ; tu ne pourrais jamais produire une telle mélodie. » Non seulement il refusa catégoriquement la demande du jeune homme, mais il quitta les lieux dès le lendemain.

Des années plus tard, le vieil homme revint au même endroit après des années d'errance. Un soir, il entendit soudain une mélodie de cithare mélancolique. La musique était si triste et poignante qu'elle semblait briser le cœur de tous ceux qui l'entendaient. Le vieil homme, immédiatement bouleversé, s'exclama : « Une telle musique doit venir de quelqu'un au passé tragique ! » En se renseignant, il apprit que le joueur de cithare n'était autre que le jeune homme riche d'autrefois. Après le départ du vieil homme, il médita profondément et décida finalement de vivre la véritable souffrance décrite par ce dernier. Non seulement il divorça de sa femme et dilapida toute sa fortune, mais il alla jusqu'à se faire aveugler, menant une vie de misère et de privations pour gagner sa vie en jouant de la musique. Ce n'est qu'alors qu'il connut un tel succès.

Que cherche à nous dire cette histoire, au juste

? Même Chen Ye ne le comprend pas vraiment. Affirmer que la création artistique exige une immersion totale dans la vie semble un peu excessif

; dépeindre la persévérance et la volonté d'un jeune homme riche paraît également déplacé. De toute façon, Chen Ye ne le ferait pas, et personne d'autre non plus. :)

Je n'avais pas prévu au départ d'écrire sur un sujet majeur, mais finalement, j'ai quand même fini par parler de l'incident de Jingkang, qui fut un véritable désastre, surtout pour ces pauvres femmes enlevées et forcées de servir les désirs des envahisseurs.

Youyang, j'ai tenu ma promesse. Ce rôle te convient-il

? Amuse-toi bien

!

La vie heureuse de Liu Bingdao

Tous les lundis matin à sept heures, Liu Bingdao se lève à l'heure.

Il se lava dans la salle de bains, puis enfila la chemise blanche et le pantalon de costume qu'il avait préparés la veille et déposés sur sa table de chevet. Il mit une cravate gris foncé, puis se coiffa devant le miroir en pied et mit sa montre Citizen, celle qu'il portait depuis dix ans. Arrivé à cette étape de sa préparation, Liu Bingdao avait pour habitude de regarder l'heure. La grande aiguille était à 90 degrés

: 7

h

15, comme tous les jours ouvrables.

Liu Bingdao prit sa mallette noire et se dirigea vers son lieu de travail.

Au troisième étage, Liu Bingdao croisa sa tante Zhang, qui revenait des courses. Comme chaque jour, il porta son panier jusqu'au cinquième étage et la remercia en redescendant. Liu Bingdao habitait un quartier ancien, vieux de plus de quinze ans. Pas d'immeubles de grande hauteur, une belle luminosité, et aucune trace de la froideur des gratte-ciel modernes. Les murs, brun foncé hâlé par le soleil et la pluie, étaient couverts d'un amas de prospectus publicitaires, vantant des remèdes comme «

Le remède d'un vieux médecin militaire contre les maladies vénériennes

» ou «

Service d'assistance au déménagement

». Liu Bingdao connaissait presque tout le monde dans le quartier, et presque tout le monde le connaissait. Les quartiers anciens sont des lieux de commérages, mais aussi des endroits chaleureux, une des raisons pour lesquelles Liu Bingdao avait choisi d'y vivre.

« Bonjour, Bingdao Liu ! » Alors qu'il sortait de la résidence, deux enfants de l'immeuble voisin, qui s'apprêtaient à partir pour l'école, le saluèrent. Liu Bingdao leur adressa un léger sourire, puis leur fit un signe de la main et s'en alla.

Ceux qui connaissent Liu Bingdao savent qu'il a étudié à l'étranger pendant de nombreuses années et qu'il n'est rentré qu'au début de l'année dernière. C'est pourquoi la plupart des jeunes du quartier l'appellent Bingdao Liu, selon la prononciation occidentale. Cela est d'ailleurs lié à sa propre déclaration selon laquelle il n'a jamais eu de nom anglais. Quoi qu'il en soit, ce surnom un peu étrange est désormais devenu très courant. La plupart du temps, quand on parle de Bingdao Liu dans le quartier, les gens disent « Ah oui ? », puis sourient et ajoutent : « Lui ? Je le connais, je le connais, un gentil garçon. »

Comme mentionné précédemment, Liu Bingdao jouit d'une excellente réputation dans le quartier de Jiangqiao. Humble, poli, cultivé et généreux, il a étudié à l'étranger et travaille dans un immeuble de bureaux prestigieux. Bien qu'il ne soit pas particulièrement beau, Liu Bingdao reste le prince charmant incontesté dans le cœur de nombreuses jeunes femmes du quartier.

«

Salut, Lao Liu, je suis là pour le travail

!

» Tandis que Liu Bingdao croquait son petit pain au coin de la rue, quelqu’un le salua chaleureusement. Il se retourna et aperçut Yan Xiang, vêtue d’une tenue un peu étrange, qui se tenait tranquillement dans sa petite cour isolée, les bras ouverts, tandis que Xiao Que s’affairait autour d’elle.

« Ah, jeune maître, vous êtes si beau comme ça ! Petit Moineau disait il y a longtemps que si jamais vous faisiez du cosplay, vous seriez absolument époustouflant ! »

« Oh, peu importe, quand est-ce que je peux prendre mon petit-déjeuner ? »

"Oh là là, ne vous précipitez pas, ce n'est pas encore terminé, jeune maître, veuillez patienter encore un peu."

Alors qu'il servait de modèle, ou plutôt de poupée de bois, Yanxiang, qui s'ennuyait et bâillait, aperçut Liu Bingdao, le salua chaleureusement et lui fit même un clin d'œil.

« Euh… bonjour. » Liu Bingdao la salua un peu maladroitement avant de passer rapidement devant la porte. Il entendait encore au loin les pleurs insupportables de Yan Xiang, affamée.

Dans cette communauté poméranienne, il y a des « personnes » qu'il ne faut surtout pas offenser, et Yanxiang en fait partie.

Bomeiji est un lieu qui rassemble une multitude d'êtres étranges, non seulement des démons, des monstres, des fantômes, des spectres et des dieux, mais aussi de nombreux autres groupes inclassables. La plupart du temps, c'est un endroit paisible, mais il n'est pas exclu que, dans certaines circonstances, quelqu'un puisse délibérément provoquer des conflits et nuire aux écoles les plus faibles.

Yan Xiang faisait partie de ces groupes terrifiants. Liu Bingdao ne savait rien de lui, pas même s'il était humain ou démon, dieu ou monstre. Tout ce que Liu Bingdao savait, c'est que depuis son arrivée sur ce marché quatre cents ans auparavant, d'innombrables personnes lui avaient répété : « Ne t'en prends pas à Yan Xiang ! Jamais ! » Il avait également été témoin de la disparition mystérieuse d'un démon qui avait offensé Yan Xiang, et dont on n'avait plus jamais entendu parler. L'attitude de Liu Bingdao envers Yan Xiang était de l'éviter autant que possible, et de faire semblant d'être aveugle si nécessaire, sans jamais admettre l'avoir vu. Cependant, peut-être parce que Liu Bingdao était trop honnête (ou peut-être simplement par jeu ?), Yan Xiang semblait prendre plaisir à lui causer des ennuis. C'était le seul reproche que Liu Bingdao pouvait faire à son travail et à son lieu de travail.

Comme vous l'aurez sans doute deviné, Liu Bingdao, ou plutôt Bingdao Liu, n'est pas un homme. Sa véritable identité est celle d'une mante religieuse ayant évolué en démon. En effet, c'est bien de cette nature qu'il tire son nom, Liu Bingdao. Une mante religieuse à deux lames se nommant Bingdao (signifiant « lames combinées ») relève assurément du génie littéraire ! Liu Bingdao est une mante religieuse d'une intelligence exceptionnelle, sans doute grâce à sa mère qui lui offrait dès son plus jeune âge des fragments de classiques humains. Cette excellente éducation précoce lui a conféré une sagesse hors du commun, le menant également à prendre conscience de la précarité de sa condition à l'approche de l'âge adulte.

Comme beaucoup de ses contemporains, Liu Bingdao partageait des expériences similaires : jouer aux billes, feuilleter des livres d'images, sauter à la corde et, bien sûr, être fasciné par « Détective Chat Noir ». Un jour, alors qu'il prenait un bain de soleil sur le rebord d'une fenêtre, un enfant regardait un épisode célèbre de « Détective Chat Noir », celui de la mante religieuse dévorant son mari. Liu Bingdao n'avait probablement jamais connu une telle terreur. À mesure que l'intrigue se déroulait et que le mystère se révélait, une sueur froide le parcourut. Longtemps après la fin de l'épisode, Liu Bingdao resta hanté par cette vérité horrible. C'est alors qu'il prit soudain conscience de son tragique avenir – une vérité terrifiante que sa douce et belle mère ne lui avait jamais révélée : un jour, lorsqu'il se marierait, sa femme le tuerait pour assurer la perpétuation de leur lignée, puis le dévorerait morceau par morceau.

Liu Bingdao eut l'impression que son monde entier s'était obscurci. Longtemps après, le garçon autrefois vif et enjoué sombra dans une profonde dépression et des comportements autodestructeurs que personne ne comprenait. Un jour, il trouva dans une poubelle un livre en lambeaux, rempli d'incantations et de mantras étranges. D'abord, peut-être pour apaiser sa peur, Liu Bingdao se mit à lire. Mais plus il lisait, plus il était fasciné par le livre. Au même moment, Liu Bingdao découvrit qu'un profond changement s'opérait en lui. Il commença à comprendre des choses qu'il n'avait jamais comprises auparavant, des choses que ses compagnons ne comprendraient jamais : la signification du lever et du coucher du soleil, les murmures des montagnes et de la terre. Le printemps passa, le solstice d'été arriva, l'automne s'en alla et l'hiver vint. Un à un, les compagnons de Liu Bingdao moururent, et de nouveaux compagnons naquirent. Mais Liu Bingdao continua à vivre, très longtemps. Si longtemps s'écoula que les enfants qui avaient regardé «

Le Détective Chat Noir

» avec lui grandirent, se marièrent, eurent des enfants et moururent de vieillesse. Jusqu'au jour où, dans une situation que Liu Bingdao lui-même ne comprenait pas, il se retrouva soudain doté de membres humains. Ce jour-là marquait exactement cent cinquante ans après que Liu Bingdao eut ouvert ce livre pour la première fois.

Après cela, Liu Bingdao commença à s'aventurer au sein de la société. Il prit un jour l'avion pour la France et y séjourna longuement afin d'apprendre à confectionner le meilleur gâteau mousse au monde. Il gravit également l'Everest en solitaire pour admirer le panorama depuis le sommet de la Terre. Au fil des époques, Liu Bingdao changea d'identité, mais sa profession demeura inchangée. Liu Bingdao était un chef cuisinier d'exception.

Peut-être en raison de sa pratique spirituelle (ce n'est qu'une cinquantaine d'années après avoir pris forme humaine que Liu Bingdao apprit de diverses sources que le livre trouvé dans une poubelle était une copie soigneusement compilée du *Peng Zu Jing*), Liu Bingdao était généralement végétarien, mais cela ne l'empêcha pas de devenir un excellent cuisinier. Qu'il s'agisse de cuisine chinoise ou occidentale, aussi difficile que soit le plat ou aussi complexe que soit sa saveur, tout était un jeu d'enfant pour Liu Bingdao. Il aimait son travail autant que ses deux épées jumelles ; ces deux lames innées étaient ses meilleurs outils pour hacher, trancher et découper. Parfois, Liu Bingdao pensait que le Ciel l'avait créé sous la forme d'une mante religieuse pour qu'il puisse devenir un chef exceptionnel.

C'est un peu hors sujet. Ce que je voulais vraiment dire, c'est que Liu Bingdao est un homme exceptionnel, et qu'il est chef cuisinier. Il travaille au Pavillon Tianzhuan à Bomei. Liu Bingdao travaille de 8 h à 22 h tous les jours à Bomei. Il dispose d'une grande cuisine et a récemment commencé à prendre plusieurs apprentis. Le chef cuisinier fonde de grands espoirs sur lui, et Liu Bingdao lui-même est très ambitieux. Liu Bingdao n'a pas de petite amie ; il concentre toute son attention sur son travail et sa pratique spirituelle, mais il n'exclut pas la possibilité de rencontrer un jour «

elle

». De plus, bien que Liu Bingdao pratique la cultivation spirituelle tous les jours, il ne l'utilise que comme un moyen de développement personnel ; il n'a jamais pensé à atteindre un niveau inaccessible ou à échapper à sa vie actuelle.

Liu Bingdao est quelqu'un de discret et sans prétention. Il ne cherche jamais à se mesurer aux autres, ce qui lui vaut l'affection de tous dans le quartier. Liu Bingdao travaille six jours par semaine et passe le reste de la semaine chez lui à regarder des DVD, à surfer sur internet ou, de temps en temps, à flâner dans les librairies.

Tout allait pour le mieux pour Liu Bingdao. Son travail était excellent ; la plupart des clients ne tarissaient pas d'éloges sur ses compétences, ignorant totalement qu'ils y sacrifiaient une partie de leur espérance de vie, de leur chance ou de leur santé. Ses relations interpersonnelles étaient excellentes ; il s'entendait bien avec ses collègues et son patron, à l'exception de Yanxiang, qui lui causait parfois des ennuis. Liu Bingdao aimait profondément sa vie ; il l'aimait tellement qu'il ressentait toujours une douce chaleur réconfortante dans son cœur, comme si quelqu'un soufflait doucement sur lui.

Il y a très longtemps, Liu Bingdao a appris un mot qu'il utilise depuis lors.

Quel bonheur ! Liu Bingdao se sentait heureux. Pensant cela, il s'essuya le visage avec ses mains couvertes de farine. Son jeune apprenti s'exclama à côté de lui : « Maître, vous vous êtes encore égratigné le visage ! »

Oui, le bonheur peut parfois vous surprendre et vous donner un petit coup de pouce quand vous vous y attendez le moins ! ^0^

Traitez les autres comme vous aimeriez être traité.

Voici l'histoire de Yan Shang, propriétaire d'un supermarché de troc...

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Yan Shang ignore d'où il vient.

Lorsqu'elle ouvrit les yeux, elle n'avait pas encore formé de concepts tels que la procréation, le monde ou le soi. Bien sûr, les pensées qui se manifestaient directement dans son esprit à ce moment-là (elle n'avait même pas le concept de « cerveau ») ne pouvaient pas encore être résumées en pensée abstraite ou en langage. En fait, même aujourd'hui, près de mille ans plus tard, elle reste pleine de doutes quant aux mots « soi » et « procréation », et demeure curieuse et perplexe face à l'être humain.

À cet instant, la première chose que Yan Shang vit en ouvrant les yeux fut un ciel d'un rouge sang à la fois magnifique et inquiétant. Les flammes gigantesques et la lumière rouge sang jaillissaient avec arrogance, ornant le ciel d'un bleu profond comme les lèvres et les sourcils carmin de femmes rivalisant de beauté dans les profondeurs du palais, une beauté à couper le souffle.

La petite Yan Shang n'avait jamais rien vu d'aussi beau. Elle gazouillait de joie, tendant la main vers la merveille et écartant tous les obstacles sur son chemin. Ces objets, mous ou rigides et lourds, certains encore chauds, la plupart immobiles, adoptaient des positions étranges et incongrues, et un magnifique liquide rouge, semblable à celui du ciel, s'en écoulait.

C’est dans ce contexte que Shuoju, l’ancien propriétaire du «

Troc d’objets supplémentaires

», rencontra Yan Shang pour la première fois. Une petite fille nue se frayait un chemin à travers un amas de cadavres. Elle semblait vouloir s’élever vers le ciel, tant elle était heureuse. Penchée en arrière, elle grimpait vers le sommet du tas de corps, ses petites mains potelées agrippant les vêtements ou les cheveux des morts, grimpant sans cesse.