Récit de massacre de démons

Chapitre 6

—¿Por qué no llamaste a la policía? —pregunté, mirando a Zin—. Quizás esto se podría haber evitado por completo. —Pensándolo bien, creo que deberíamos haberlo hecho —dijo el abogado, con la cabeza gacha—. Pero la mayoría de las empresas reciben estos correos amenazantes todo el tiempo. —Esto no es solo una amenaza —arrojé la pila de correos sobre la mesa—. Esto es extorsión, esto es intimidación. Señor Zin, usted es abogado. Este correo menciona a su hija; es una amenaza abierta. Ya que ha venido a verme, señor Zin, mi respuesta es: el contenido de estos correos no debe divulgarse. Los nombres mencionados en los correos solo los conocemos usted y yo. Por supuesto, enviaremos a nuestra gente para averiguar de dónde provienen estos correos. —Entiendo —asintió el abogado dócilmente y me entregó la carpeta de nuevo.

Revisé las direcciones de correo electrónico. Una era Footsy123@. La otra era Chip@. Ambos correos estaban firmados con el mismo nombre: August Spies. Me dirigí a Jacobi.

—Warren, ¿qué opinas? ¿Podemos averiguar quién envió el correo electrónico? —Ya hemos enviado gente a investigar —respondió Zin apresuradamente.

"Usted investigó." Lo miré con una expresión de asombro en el rostro.

“Somos una empresa de pruebas de seguridad de comunicaciones electrónicas. Todas estas direcciones utilizan sitios web de proveedores de servicios de internet gratuitos. No hay direcciones de facturación de usuarios. No se requiere información real al activar el servicio. La gente puede ir a bibliotecas, aeropuertos, a cualquier lugar, siempre que tengan una terminal de computadora y acceso a internet, para solicitar una cuenta de correo electrónico. Este correo electrónico fue enviado desde un quiosco de periódicos en el aeropuerto de Oakland. Este otro fue enviado desde una cadena de tiendas de conveniencia cerca de Berkeley. Estos dos, bueno, fueron enviados desde una biblioteca pública. Todos son imposibles de rastrear”. Pensé que Zinn era definitivamente un experto en este campo y que no se equivocaría, pero una cosa llamó mi atención. Esta tienda de conveniencia, la biblioteca y esa casa real de Wendy Raymond.

“Puede que no sepamos quiénes son estos tipos, pero sí sabemos dónde están”. “En la República Popular de Berkeley”, dijo Jacobi, resoplando con desdén. “Hmph, iré a comprobarlo”.

La segunda parte de "Three Times the Soul" presenta dos asesinatos que ocurren con dos días de diferencia.

Alrededor del mediodía, salí discretamente de la oficina para encontrarme con Cindy Thomas en la tienda de fideos para la longevidad en Yerbabuena Park para almorzar, donde las comidas informales eran económicas y deliciosas.

—¿Viste el Chronicle de hoy? —preguntó. Nos sentamos en una mesita afuera de la tienda, Cindy tomó una albóndiga con sus palillos, la albóndiga se le resbalaba de vez en cuando entre los dedos. —Hemos desmantelado la Compañía X/L. —Gracias —dije—. No te preocupes por lo demás. —Bueno, ahora te toca hacerme un pequeño favor. —Cindy, creo que este caso no estará bajo mi jurisdicción por mucho tiempo, especialmente si la noticia llega a la prensa. —Entonces al menos dime —dijo, mirándome seriamente— ¿Debo suponer que estos dos asesinatos están relacionados? —¿Cómo puedes pensar que están relacionados? —Ay, Dios mío —dijo con una sonrisa—, dos empresarios prominentes asesinados en la misma ciudad, con dos días de diferencia.

Y ambas compañías han sido objeto de ataques por parte de la prensa últimamente. "Están en sectores completamente diferentes", me costó decir.

¿En serio? Por un lado, vemos a un ejecutivo codicioso que exprimió decenas de millones de dólares del público mientras el rendimiento de la empresa decaía; por otro, hay alguien que se esconde tras la fachada de un político, explotando a los pobres. Ambos están muertos, asesinados trágicamente. ¿Qué me preguntaste, Lindsay? ¿Por qué pensé que estaban relacionados? —Está bien —suspiré—. Ya sabes lo que acordamos, ¿verdad? No se puede publicar nada sin mi permiso.

«Alguien los tiene en la mira, ¿no es así?». No se refería solo a las dos personas que ya habían sido asesinadas. Sabía a qué se refería.

Coloqué el tazón de fideos sobre la mesa. “Cindy, tienes bastantes informantes por el Área de la Bahía, ¿verdad?” “¿Te refieres a Berkeley? Si te refieres a esos cursos de periodismo que desentierran 'historias de éxito de la vida real' o algo así.” “Me refiero a la zona sin radar. Los problemáticos.” Respiré hondo y la miré con expresión preocupada. “Los problemáticos.” “Sé a qué te refieres”, dijo, y luego se detuvo, encogiéndose de hombros. “Están pasando todo tipo de cosas raras allí. Todos nos hemos acostumbrado, lo damos por sentado, hemos olvidado cómo se supone que es la normalidad. Algunas personas se vuelven… ¿cómo decirlo?... inquietas. Algunas personas arman un escándalo, pero nadie les presta atención.” “¿Armar un escándalo por qué?” insistí.

—No me vas a escuchar. Dios mío, eres policía. Estás a años luz de este tipo de cosas, Lindsay. No digo que no tengas conciencia social. ¿Cómo te sientes cuando lees en el periódico que el veinte por ciento de la gente no tiene seguro médico, o que una niña de diez años en Indonesia cose zapatillas Nike día y noche solo para ganar un dólar al día? Simplemente pasas el periódico, como yo. Lindsay, si quieres mi ayuda, tienes que confiar en mí. —Te diré el nombre de alguien —dije—. Pero no puede ser en los periódicos. Tienes que averiguarlo por ti misma, reunir la información. Y una vez que averigües algo, no se lo digas a nadie más. No digas: «Tengo que proteger mis fuentes». Tienes que decírmelo a mí primero, y solo a mí. ¿Trato hecho? —Trato hecho —dijo Cindy—. Dime el nombre.

Un crujido nítido en la segunda parte de "Tres veces el ladrón de almas".

—Preciosa —dijo Malcolm, entrecerrando los ojos mientras examinaba cuidadosamente la bomba sobre la mesa de la cocina con el microscopio quirúrgico que llevaba alrededor de la cuenca del ojo.

Con ambas manos, enrolló con destreza finos cables de cobre rojos y verdes, que iban desde el bloque de la bomba hasta el pasador del detonador. Luego, amasó el explosivo C-4, blando y maleable, hasta formar una bola y la metió en la funda de cuero. «¡Qué lástima, también tendré que hacerla explotar!», exclamó, admirando con satisfacción su obra maestra.

Michelle entró en la habitación con la mano temblorosa mientras la posaba sobre el hombro de Malcolm. Él sabía que ese trabajo la aterrorizaría: conectar cables a una bomba, electrificarla y lanzarla por los aires.

—Tranquila, cariño. No se va a electrificar, no va a explotar. Ahora mismo es lo más obediente del mundo. Julia estaba sentada en el suelo, escuchando atentamente el noticiero en la televisión, con la peluca castaña que había usado la noche anterior a sus pies. El programa se interrumpía con un reportaje sobre los asesinatos del Hotel Clifford. —Escucha —dijo, alzando la voz.

Aunque la policía no ha vinculado el asesinato de Ben Gossain con el atentado del domingo en la casa de un magnate del Golfo, fuentes indican que existen pruebas que relacionan ambos sucesos. La policía busca a una mujer hermosa, de piel morena, de unos veinte años, a quien se vio entrando en un hotel con George Ben Gossain. Julia bajó la voz. —¿Hermosa? —preguntó con una sonrisa—. Cariño, nunca me encontrarán. ¿Qué te parece? Se cubrió el rostro con una peluca y adoptó una pose de modelo.

Michelle forzó una risa, pero en su interior se arrepentía de haber sido tan tonta como para olvidar su inhalador para el asma en el lugar del crimen. A diferencia de Julia, que había matado al pobre hombre cara a cara la noche anterior, mirándolo fijamente a los ojos, ahora hablaba del tema con naturalidad y una expresión de autosatisfacción.

—Mika, cariño —dijo Malcolm, girando la cabeza—. Quiero que seas valiente y pongas el dedo aquí. Usó cinta adhesiva para fijar el detonador con cable de cobre al explosivo blando C-4 y luego insertó el teléfono celular para la detonación.

“Este es el trabajo más delicado. Necesito que sujetes los cables de cobre verde y rojo, cariño, no dejes que se toquen… sería un desastre si lo hacen”, solía bromear Malcolm con ella. “¡Qué muñeca de Wisconsin con cara redonda!”, decía siempre entre risas. Pero ella demostró que no era ninguna muñeca. Sujetó los cables con los dedos, esforzándose por parecer valiente. Ya no era la ingenua chica de campo.

—No tengas miedo —dijo Malcolm, parpadeando mientras la tranquilizaba al ver su expresión preocupada—. Todo eso de que los cables explotan al tocarse son solo tonterías de película. En realidad, lo más peligroso es conectar esos pequeños cables de cobre al timbre, no a la batería del teléfono; de lo contrario, volaríamos a todos por los aires hasta Eau Claire. Eau Claire era su ciudad natal.

A Michelle le temblaban los dedos. No entendía si él estaba bromeando.

—De acuerdo —suspiró Malcolm, acercándose el tubo del microscopio a la frente y dejándose caer en su silla giratoria.

Según los expertos, una vez encendido, este cacharro se desatará hasta rugir. Hará volar la cúpula de la comisaría por los aires. Piénsalo, es una idea genial. —¿Qué te parece si lo probamos? —continuó Malcolm. —¿Qué dijiste? —preguntó Michelle con vacilación. —Vale —dijo él con una sonrisa—, pareces haber visto un fantasma. Le entregó otro móvil. —El número está preestablecido. Recuerda, no explotará hasta el cuarto timbrazo.

Esto es cuestión de vida o muerte. No esperes a oír el cuarto timbrazo antes de huir. Aléjate cuanto antes... deja que explote solo. Michelle negó con la cabeza, intentando devolverle el teléfono, pero Malcolm solo sonrió.

—Vale, no te preocupes. No explotará si no está encendida. Todo está listo. —Michelle respiró hondo y pulsó el botón de «enviar» de su teléfono, queriendo demostrar su valentía. Inmediatamente, el teléfono sujeto a la bomba empezó a vibrar.

—Está conectado —dijo Malcolm, parpadeando.

Michelle sintió un escalofrío recorrerle la espalda. Malcolm era tan seguro de sí mismo. Lo tenía todo planeado, pero ¿y si algo salía mal? En Oriente Medio, los palestinos estaban dispuestos a convertirse en bombas humanas, y siempre había noticias de que explotaban.

*Bip…* Miró fijamente el bolso con los ojos muy abiertos. El teléfono sonó por segunda vez. Intentó mantener la calma, pero sus manos temblaban violentamente. “Malcolm, por favor.” Intentó devolverle el teléfono a Malcolm. “Mira, está conectado. No me gusta esto, por favor…” “¿Por favor qué, Mika?” Malcolm la agarró de la muñeca. “¿No confías en mí?” El teléfono, como una bomba, vibró de nuevo. Esta era la tercera vez que sonaba… Michelle sintió un escalofrío recorrerle el cuerpo. “Pulsa, Malcolm.” Buscó frenéticamente el botón de detener en el teléfono.

El siguiente timbre detonaría la bomba. "¡Malcolm, por favor, me has asustado de muerte!" Malcolm la ignoró y, en cambio, le apretó la mano con los dedos. De repente, sintió una oleada de desorientación. "Oh, Dios mío, Malcolm, esto va a..." *Bip*... Sonó el cuarto timbre.

El tono de llamada era como un grito, que desgarraba el corazón de todos. Los ojos de Michelle estaban fijos en el teléfono, en la bomba.

La bomba temblaba violentamente. Esto es terrible… Miró fijamente a los ojos de Malcolm.

La bomba emitió un suave sonido de estallido.

No hubo explosión. No hubo destello de luz. Solo un chirrido claro y agudo.

El sonido provenía del detonador.

Malcolm sonrió. Sacó el detonador, que se había soltado por el impacto. «Te lo dije, nena, sin energía, no hay explosión. ¿Qué te parece? Creo que funciona a la perfección». El cuerpo tenso de Michelle se relajó, pero por dentro gritaba de rabia. Quería darle una bofetada. Pero sus extremidades aún estaban débiles y el sudor le empapaba la camiseta.

Malcolm, sosteniendo el detonador, se acercó a la bomba que estaba en su silla giratoria. "¿Crees que dejaría que esta cosa explotara aquí?", dijo, sacudiendo la cabeza. "Qué ingenua, querida. Es para algo importante. Voy a usarla para mandar al cielo las almas de todos los habitantes de San Francisco".

Segunda parte de "Tres veces de robo de almas": Mi punto de partida fue hacerla feliz.

Alrededor de las siete, regresé a la oficina. Mis compañeros estaban ocupados con sus tareas, analizando las pistas disponibles. Cindy me dio un libro titulado *Capitalismo Vampírico*. Me dijo que leerlo me daría una idea general del nuevo radicalismo emergente.

Hojeé el libro sin darle mucha importancia a los títulos de los capítulos: "El declive del capitalismo", "Segregación económica", "Economía vampírica" y "La gran batalla de los codiciosos".

Jill estaba parada en la puerta de mi oficina, pero no me di cuenta hasta que llamó con fuerza, despertándome de golpe. "¿Tienes tiempo para ver a John Ashcroft? Es un pez gordo en la policía de nuestra ciudad... ¿Estás leyendo *Capitalismo Vampírico*?" "Por trabajo", dije con una sonrisa, pero con un toque de confusión, "para lidiar con ese asesino en serie que ha estado cometiendo tantos crímenes". Jill llevaba un elegante traje rojo y un impermeable de verano Burberry, y su bolso estaba lleno de expedientes. "Pensé que podría tomar algo aquí". "Sí", dije, dejando el libro sobre la mesa, "pero todavía estoy en el trabajo". Le entregué una bolsa de cacahuetes salados de Sichuan, China.

—¿Qué estás tramando? —preguntó con una sonrisa—. ¿Intentando dirigir la recién formada Unidad de Investigación de Terrorismo Subversivo? —Tienes mucha labia —dije—. Hay algo que creo que no sabes. Bill Gates, Paul Allen y Warren Buffett ganaron más dinero el año pasado que los treinta países más pobres, que representan una cuarta parte de la población mundial. Jill se rió—. Dada la naturaleza de tu trabajo, es bastante sorprendente ver este tipo de conciencia social en ti. —Algo me ha estado rondando la cabeza, Jill. Es esa bomba falsa que encontramos fuera de la casa de los Lightol, y ese trozo de papel arrugado metido en la boca de Bengossine: papel con membrete de la empresa con palabras amenazantes. Estos tipos han dejado claras sus intenciones. Y ahora se burlan de nosotros y nos gastan bromas. ¿Por qué jugar a este juego? —Cruzó una pierna y puso su zapato rojo sobre mi escritorio. —No tenía ni idea. Tú te encargas de atraparlos y yo de encerrarlos. —Un profundo silencio se apoderó de la habitación—. ¿Te importa si hablamos de otra cosa? —Hablemos de tus cacahuetes —dijo, encogiéndose de hombros mientras se metía uno en la boca.

"No sé si le estoy dando demasiadas vueltas. El domingo, después de que salimos a correr juntos, me fijé en las marcas de tu brazo."

—Jill, me he sentido un poco inquieta. He estado pensando en ello a solas. —¿Pensando en qué? —preguntó ella.

La miré a los ojos. «Sé que esas marcas en tus brazos no son por golpearte con la puerta de la ducha. Sé cómo son los moretones. Jill, tienes que admitir que eres humana, como todos nosotros. Sé que deseabas mucho tener a ese hijo. Luego murió tu padre. Sé que estás haciendo todo lo posible por convencer a todos de que puedes con todo. Pero a veces puede que no puedas. Y no quieres contárselo a nadie, ni siquiera a nosotros. Por eso, no sé cómo te hiciste esas marcas. Tienes que decírmelo». La mirada obstinada en sus ojos se volvió de repente frágil, como si pudiera desmoronarse en cualquier momento. No sé si he ido demasiado lejos, pero al diablo con las apariencias, ella es mi amiga. Mi objetivo es su felicidad.

—Tal vez tengas razón en una cosa —dijo Jill finalmente—. Puede que estos arañazos no se deban a un golpe contra la puerta de la ducha.

Segunda parte de "Triple asesino": Criminales que a menudo resultan repulsivos.

Algunos criminales son verdaderamente inhumanos y atroces. Suelen ser repugnantes, pero no ocultan sus motivos. A veces incluso puedo imaginarlos. Pero también hay criminales que guardan silencio. Estos criminales están muy bien ocultos y no se les puede detectar fácilmente. Su crueldad es como un fuerte golpe al cuerpo; la piel puede no romperse, pero las heridas internas son profundas, consecuencia de las debilidades inherentes a la naturaleza humana.

Son estos criminales insidiosos los que a menudo me desconciertan, haciéndome dudar de si el trabajo que he realizado en mi vida ha valido la pena.

Jill me contó lo que había pasado entre ella y Steve. Le sequé las lágrimas, pero yo también lloré, como su confidente más cercana. Después, conduje a casa, con la cabeza dándome vueltas. Su rostro, pálido y contraído por el dolor, la vergüenza y la humillación, es una imagen que jamás podré olvidar. Jill, mi Jill.

Mi primera reacción fue ir a su casa esa misma noche y darle una buena bofetada a Steve. Durante tantos años, ese tipo hipócrita y arrogante la había estado insultando y lastimando.

La Jill que recuerdo, la imagen que tengo de ella, siempre ha sido la de una niña pequeña. No era la fiscal adjunta, ni una estudiante brillante de su clase en Stanford, ni una afortunada cuya vida había sido un camino de rosas. Era fría y severa en el cumplimiento de su deber, metiendo a asesinos en prisión. Mi amiga.

Pasé la noche entera en la cama, dando vueltas sin parar. A la mañana siguiente, me obligué a estudiar el caso. El informe de la autopsia, que había redactado a toda prisa la noche anterior, confirmaba las conclusiones de Claire. Efectivamente, la ricina había envenenado a George Bengossine.

Jamás había visto la comisaría tan tensa y concurrida como aquella mañana, con funcionarios del gobierno federal vestidos de uniforme oscuro y personal de diversos medios de comunicación entrando y saliendo. Me sentí como si me hubiera colado en el cordón policial para encontrar a Cindy y Claire.

—Necesito hablar con ustedes dos —dije—. Es importante. Los esperaré en el restaurante de Susie al mediodía.

"Al mediodía, entré en aquel tranquilo restaurante con mostrador en Bryant Road e inmediatamente vi a Cindy y Claire acurrucadas en una mesita en la esquina. Ambas tenían expresiones de ansiedad en sus rostros."

—¿Dónde está Jill? —preguntó Cindy—. Pensábamos que vendría contigo. —No le pregunté —dije. Me senté en el asiento de enfrente—. Se trata de Jill. —¿Qué pasa...? —Claire asintió, con expresión confusa.

Les conté todo con detalle, empezando por las heridas que vi en el cuerpo de Jill cuando corríamos juntas.

Le dije lo impactada que estaba por esas cicatrices y que sospechaba que podría haberse autolesionado tras la pérdida de su hijo.

—Esto ha estado sucediendo desde tiempos inmemoriales —interrumpió Cindy—. ¿Verdad? —¿Le preguntaste? —preguntó Claire con expresión seria.

Asentí con la cabeza, mirándola directamente a los ojos.

—¿Y…? —Ella dijo: «¿Y si no me hago daño?» Noté que Claire me miraba fijamente, tratando de descifrar algo en mi rostro. Cindy parpadeó, como si apenas comenzara a comprender lo que estaba sucediendo.

—Oh, Dios mío —murmuró Claire—. Dios, no te referías a Steve… Asentí, conteniendo las palabras que estaban a punto de salir.

Un silencio sofocante se cernía sobre la pequeña mesa. Una camarera se acercó. Pedimos el almuerzo mecánicamente. Después de que se marchó, los miré.

—Ese monstruo —dijo Cindy, sacudiendo la cabeza—. Voy a acabar con él. —Cuenten conmigo —respondí—. Lo estuve pensando toda la noche. —¿Cuánto tiempo lleva pasando esto? —preguntó Claire—. ¿Cuánto tiempo lleva pasando esto? —No sé los detalles. Ella solo dijo que era por el niño. Después de que tuvo el aborto espontáneo, ese hombre paranoico la culpó por completo. «No puedes tener hijos, ¿verdad? Eres tan engreída. Ni siquiera puedes hacer lo que cualquier mujer puede hacer: tener un hijo». —Tenemos que ayudarla —dijo Cindy.

Suspiré. —¿Hay alguna manera? —Haz que se mude —dijo Claire—. Puede vivir en cualquiera de nuestras casas. ¿Quiere irse? No lo sabía. —No sé si ha llegado a ese punto. Creo que lo más difícil para ella ahora mismo es la humillación. Es como si hubiera hecho algo malo. Malo para nosotros. O para él. Suena extraño, pero creo que todavía quiere demostrar que es una buena esposa, una buena madre, como él quiere que sea. Claire asintió. —¿Entonces hablamos con ella? ¿Cuándo? —Esta noche —respondí.

Miré a Claire. —Esta noche —dijo asintiendo.

La camarera nos trajo el almuerzo y comimos lo que había en nuestros platos, pero no teníamos apetito. Ninguno de nosotros mencionó la propuesta. De repente, Claire negó con la cabeza. «Es como si no tuviéramos nada que decir». «Depende de lo que digamos», dijo Cindy, abriendo su bolso. «Tengo algo que mostrarte». Tomó una libreta con espiral, arrancó una página y leyó: Roger Lemons. Edificio De Vinnell. 555-0124.

“Esta persona es profesora en Berkeley, en el departamento de lingüística. Experta en globalización. Ten cuidado, su visión de la vida, ¿cómo decirlo?, puede que no coincida con la tuya.” “Gracias. ¿De dónde sacaste esto?” Doblé el papel y lo guardé en mi cartera.

—Déjame decirte —dijo Cindy—, está a ciento ocho mil millas de distancia.

La segunda parte de "Triple Soul" es una forma de expresar la protesta.

Intenté no pensar en Jill; llamé a Roger Lemons y finalmente lo encontré en su oficina. Hablamos brevemente por teléfono y accedió a que lo viera.

Al salir del edificio de oficinas, respiré hondo el aire fresco. No había estado mucho por el barrio al otro lado de la bahía estos últimos días. Tras conducir hasta allí, aparqué mi Pioneer cerca del estadio en la calle Telegraph. Caminé por la calle, donde los vendedores ambulantes se alineaban a ambos lados, ofreciendo artesanías y pequeñas pegatinas para los parachoques. El sol brillaba en la plaza Sprauer, donde grupos de jóvenes estudiantes, con mochilas a la espalda y sandalias, estaban sentados en el suelo, mientras que otros se sentaban en las escaleras, absortos en sus libros.

El despacho de Raymonds se encontraba en la Casa Devine, un edificio bastante formal, anexo al edificio principal de planta cuadrada. «Adelante, la puerta está abierta», se oyó con marcado acento mediterráneo al llamar a la puerta. ¿Acaso presagiaba esto un oponente británico, algo rígido y culto? El despacho del profesor Raymonds no era grande, estaba abarrotado de libros y revistas. Su escritorio estaba desordenado y él se recostaba en su silla. Tenía los hombros anchos, la piel morena, un mechón de rizos negros que le caía sobre la frente y un pequeño tumor negro en la cara.

—Ah, soy el sheriff Boxer —dijo—. Por favor, tome asiento y bienvenido. Lamento mucho el desorden. La habitación tenía un olor a humedad, una mezcla del olor rancio de los libros y el tabaco. Sobre el escritorio había un cenicero y un paquete de cigarrillos Rothmans sin filtro.

Me incliné y me senté en la silla frente a él, saqué mi tarjetero de mi bolso y le entregué una de mis tarjetas de visita.

—Caso de asesinato —dijo Ramón, leyendo mi tarjeta de presentación con los labios fruncidos y la mirada concentrada—. Así que supongo que no estás aquí para peleas insignificantes, ¿verdad? —Quizás algo que te interese —dije—. Claro, sabes lo que ha estado pasando por la bahía estos días, ¿no? —Suspiró—. Sí, hasta un ratón de biblioteca se da cuenta de lo que está pasando. Es una tragedia. Es completamente contraproducente. (Fanon①)