Смертельно опасные электронные письма

Глава 83

Die Frau war bleich und abgemagert, ihr Gesicht war von nicht verheilten Wunden übersät, und sie trauerte still.

Qingci hatte sie verlassen, um sie zu retten, sodass ihr keine andere Wahl blieb, als ihm zu glauben. Wie hätte sie ihm nicht glauben können?

Musste sie warten, bis alle um sie herum verletzt waren, bevor sie es glaubte, und sich bis dahin egoistisch selbst täuschen? Sie schüttelte sanft den Kopf; sie konnte es nicht. Das waren Menschen, die ihr wichtig waren; sie konnte nicht tatenlos zusehen, sie konnte keine distanzierte Außenstehende sein!

„Was soll ich tun, damit ich die Menschen um mich herum nicht verletze?“ Die Frau klang schwach und selbstabwertend.

„Keine Gefühle. Ein Mensch ohne Gefühle würde nicht die Katastrophe von Tumi begehen.“ Die Stimme des alten Priesters war grausam und kalt.

Die Frau senkte den Kopf, und plötzlich erschien ein seltsamer Ausdruck auf ihrem stummen Gesicht: „Ist das der Grund, warum Sie hergeeilt sind, bevor ich aufwachte, und mich die Vergesslichkeitspille nehmen ließen, bevor sie mich sahen?“

Der alte Priester blickte sie traurig an: „Diese alte Dienerin wollte immer nur das Beste für ihren Herrn.“

Die Frau lachte kühl: „Zu meinem eigenen Wohl?“

Sie hatte sogar vieles über ihn vergessen, deshalb machte sie ihm keine Vorwürfe und hegte keinen Groll gegen ihn, egal was er tat, wie gleichgültig er ihr danach gegenüber war oder wie kaltblütig er sie an diesem Ort voller Sehnsucht und Liebe tötete.

Wenn dies der Weg ist, den sie wählen sollte, selbst wenn sie aufgrund ihrer Wahl dazu bestimmt ist, ihr Leben lang allein zu sein, wird sie es nicht bereuen, niemals.

Auch wenn sie nicht immer da sein kann, um sie zu beschützen und zu trösten, kann sie zumindest dafür sorgen, dass ihre unerschütterliche Treue nicht beeinträchtigt wird und dass ihnen ihretwegen kein Schaden entsteht.

Wenn dadurch alles, was ihr das Schicksal zugefügt hat, einschließlich der Katastrophen, gemildert werden könnte, dann würde sie sich bereitwillig unterwerfen.

"Selbst jetzt noch, Meister, gibst du immer noch nicht auf? Hast du denn immer noch nicht aufgegeben?"

"Hehe..." Die Frau, übersät mit Wunden, lachte mit einer ergreifenden Schönheit, einem Lachen voller Trauer und Verzweiflung.

„Alter Priester, wenn das das Ergebnis ist, das du erwartet hast, dann verspreche ich dir, ich werde die Medizin nehmen. Ich werde alles vergessen und dann ein pflichtbewusster Herr werden. Ich werde all jenen, die nach diesem Neujahrsgedanken leben, ihren Platz geben.“ Die Frau hatte Tränen in den Augen, doch sie lächelte dennoch, wie ein Clown, der plötzlich einer Clownsvorstellung zusieht und sich ein Lächeln abgewöhnt.

Aber wo in dieser Welt gehört sie hin?

Das Schicksal war für sie wahrlich ein tragischer Scherz.

„Da wir weder die Freude des Lebens noch die Furcht vor dem Tod kennen, ist es besser, einander in der Weite der Welt zu vergessen, als in Elend aneinanderzuklammern. Wir sind dazu bestimmt, uns zu begegnen, aber nicht in diesem Leben zusammen zu sein; mögen die Lebenden sich nicht freuen und die Toten nicht trauern“, murmelte die Frau. Ihr Blick war traurig, und Tränen traten ihr in die Augen, ohne dass sie es bemerkte. Die Jahre sind vergangen; wer kann meine jugendliche Schönheit für immer bewahren? Tränen bleiben, doch mein Herz ist für immer verwundet.

Es ist besser, einander in der Weite der Welt zu vergessen, als in der Not zusammenzuhalten!

Ist das das unausweichliche Ende?

Sie lächelte verzweifelt, wie das Wegwischen von Staub in der dunklen Nacht, ein Vorstoß auf die Geburt des Lichts zu, wie die verführerische rote Blüte eines Kaktus, die inmitten des Staubs einer endlosen Wüste stolz emporragt. Sie seufzte tief, schloss die Augen, legte den Kopf in den Nacken und schluckte die Pille, die fast zerbrochen in ihrer Hand lag.

In meinem Traum sah ich ein Paar vertraute, tiefe Augen, silbern und violett, erfüllt von Schmerz, Verliebtheit, Mitleid, Sehnsucht, Hoffnung und... Verliebtheit.

Ihr verschlossenes Herz schmerzte noch immer ein wenig. Sie fühlte sich, als wäre sie in einen Abgrund gestürzt, das Rauschen des Windes hallte noch in ihren Ohren nach. Sie wusste, es gab kein Zurück, und nirgends war ein Ast oder eine Ranke, an der sie sich festhalten konnte.

Am Ende konnten sie nur gemeinsam in ihren Abgrund stürzen, die Wucht ihres Falls reichte aus, um sie in einem ganzen Leben zu vernichten. Und nun gab sie sich ihrem Körper in der Dunkelheit hin, sank und sank.

Vielleicht wacht sie nie wieder auf, vielleicht hat sich aber auch morgen nichts geändert. Wer weiß? Nicht einmal Gott kann das Schicksal eines jeden vorhersehen, geschweige denn das einer Frau, die still und leise in dieser Welt lebt…

Die Abendwolken sind dicht; wo ist meine Geliebte? Nur die heimkehrenden Krähen bleiben zurück.

Sag nicht, der Duft der Blumen wohne in uns, denn derjenige, der sie hegte, ist fort, und die Blumen sind besitzerlos. In dieser Welt sinkt das Stille, und das Schweben treibt.

Der Schwalbenturm ist leer, in Staub gehüllt, ein einsames Saiteninstrument. Ich blicke zum Himmel auf, der noch immer blendend blau leuchtet, doch in der Ferne hängt ein dünner Wolkenfetzen abrupt in der Luft, wie ein Riss.

Ich runzelte leicht die Stirn, drehte mich endlich um und berührte unbewusst die Narbe auf meiner Brust; sie schien noch immer leicht zu pochen. Er war noch nicht einmal seit ein paar Stunden wach, und doch war er so eifrig hierhergekommen. Ich verstand nicht, warum er das getan hatte.

Ich dachte, ich könnte vieles sehen, aber als sein Schwert Sima Ruis Körper durchbohrte, verstand ich es wirklich nicht mehr.

Obwohl ich heute erst spät richtig wach bin, ist Sima Rui immer noch bewusstlos, scheinbar in einer Art Starre oder als ob er den Tod nur vortäuscht. Und ich weiß nicht, ob ich ihn retten kann.

Ich starrte den alten Mann, der gewaltsam zu Boden gedrückt wurde, kalt an und sagte leise: „Ist das der Preis, den ihr mir zahlt? Nur weil ich nicht mit euch zurückgegangen bin?“

Sein ausdrucksloses Gesicht zuckte leicht, doch in seinen Augen lag eine Art Trauer, eine Trauer, die etwas Unverständliches zu sagen schien. Er öffnete den Mund, als wollte er etwas sagen, aber er brachte kein Wort heraus.

Plötzlich seufzte Little White, die still auf dem Fensterbrett gesessen hatte, leise, während ich in Gedanken versunken war.

Ich war etwas verwirrt.

Dann begann er mir eine lange, sehr lange Geschichte zu erzählen, die beinahe im Lauf der Geschichte verloren gegangen wäre.

Nachdem ich zugehört hatte, war mein Blick auf den alten Mann von Erstaunen, Mitleid und einer unbeschreiblichen Vieldeutigkeit erfüllt. Ich wusste nicht, ob es an ihm lag oder an jenem bezaubernden Mann in Rot, der sich so tief in mein Gedächtnis eingebrannt hatte.

Mehrere weiße Streifen traten an seinen Schläfen hervor, und tiefe Falten zogen sich über seine Stirn. Eine grelle, hässliche rote Narbe, wie eine sich windende Schlange, zierte seinen Hals. Er war völlig emotionslos, gefühllos und apathisch, existierte in der Welt wie ein Geist, bis auf ein einziges Mal, als er in Wut geriet und darauf bestand, tausend Meilen aus der Zeit der Späteren Qin-Dynastie zu reisen, um mich zu finden.

Alles nur, weil dieser unscheinbare alte Mann in Wirklichkeit Yuwen Mijin war, der Kaiser der Späteren Qin-Dynastie, der in jenem Jahr auf mysteriöse Weise gestorben und verschwunden war! Unter den Kaisern der Späteren Qin-Dynastie war Yuwen Mijin der rätselhafteste. Kurz nach seiner Thronbesteigung verschwand die Hälfte seines Körpers spurlos und ließ das Volk der Späteren Qin-Dynastie sieben Generationen lang ratlos zurück. Nach seinem Verschwinden tauchte sein jüngerer Bruder, der jetzige Kaiser der Späteren Qin-Dynastie, Yuwen Wenhan, auf. Die Verwicklungen waren unerwartet komplex.

Ich senkte den Kopf und schwieg.

Was mich jedoch noch viel mehr schockierte, war, dass Yuwen Ruojian, der seltsamste und geheimnisvollste siebte Prinz, der wahre Herrscher des späteren Qin-Reiches, nicht der Sohn des jetzigen Kaisers Yuwen Wennan war, sondern... der leibliche Sohn von Yuwen Mijin, der vor all den Jahren auf mysteriöse Weise verschwunden war!

Einen Moment lang verstand ich plötzlich, warum ich selbst dann, als er in seinen roten Gewändern ganz oben stand, so klein und doch so anziehend und bezaubernd, nur... Trostlosigkeit und einen verborgenen Kummer sah.

175 Grenzenlos

Vor neunzehn Jahren, in einer stillen und unheimlichen Nacht, schienen die Wolken über der Stadt zu drücken und eine erdrückende Atmosphäre zu schaffen.

Alles wirkte wie eine Vorahnung. Eine ruhige und ereignislose Vorahnung.

Der Schrei eines Säuglings erschütterte die Ruhe der Späteren Qin-Dynastie. Der angesehenste Priester des Hofes erklärte, dieses Kind sei mit den Eigenschaften eines Drachen geboren, sein Schrei gleiche dem Schrei des himmlischen Pferdes Dao Li, das in der Luft schwebte. Im *Mu Tianzi Zhuan* heißt es: „Die Rosse des Himmelssohnes sind: Rotes Ross, Dao Li, Weißer Gerechter, Über-dem-Rad, Bergpferd, Qu Gelb, Blühende Kastanie und Grünes Ohr.“ Auf dem Berg Macheng wohnt ein Tier, das einem weißen Hund mit schwarzem Kopf ähnelt und beim Anblick von Menschen auffliegt; sein Name ist Himmlisches Pferd. Dao Li ist ein göttliches Tier des Himmels, ein Vorbote des Glücks. So wusste jeder, dass dieses neugeborene Kind der zukünftige Herrscher war.

Nur wenige kannten diese Worte. Denn am Tag der Geburt dieses Kindes plante Yuwen Wenhan, der jüngere Bruder des amtierenden Kaisers Yuwen Mijin, eine Rebellion. Der Priester wurde kurz nach dem Aussprechen dieser Worte heimlich ermordet.

An jenem Tag wurde Kaiser Yuwen Mijin an einem abgelegenen Ort in einer geheimen Kammer des Palastes der Späteren Qin-Dynastie eingesperrt. Dort wurde ihm das Sonnenlicht vorenthalten und er wurde der grausamsten Folter unterzogen: Man schnitt ihm die Stimmbänder durch, was ihm unerträgliche Schmerzen bereitete. Er blieb in diesem dunklen und trostlosen Ort gefangen und fristete sein Dasein wie ein Tier.

Im Palast herrschte unterdessen große Ratlosigkeit über das plötzliche Verschwinden des Königs. Der Ming-König, der seinem Bruder innig verbunden war, brach schließlich in Tränen aus und wünschte sich, mit seinem vermissten Bruder sterben zu können. Einige Minister, tief bewegt von der brüderlichen Liebe und Treue des Königs, hielten ihn davon ab. Da der Thron über einen Monat lang vakant gewesen war und man fürchtete, das Land könnte instabil werden, wählten sie den Ming-König einstimmig zum neuen Kaiser. Nachdem er das Angebot viele Male abgelehnt hatte, bestieg der Ming-König schließlich unter den Erwartungen des Volkes den Thron, von dem er immer geträumt hatte.

Er hegte tiefe Zuneigung zu seinem älteren Bruder und respektierte und liebte ihn nach außen hin stets, weshalb er niemals die Absicht gehabt hätte, zu rebellieren. So wurde diese absurde Thronfolgezeremonie vollzogen.

Das an jenem Tag geborene Kind wurde vom neuen Kaiser Yuwen Wenhan mit einer List ausgetauscht und so zu einem seiner Kinder aus erster Ehe gemacht. Er hätte Verrat begehen und Respektlosigkeit zeigen können, doch er erinnerte sich an den verhängnisvollen Fluch des Priesters: Würde er dem Kind etwas antun, würde er sich dem Willen des Himmels widersetzen und bestraft werden. Wer viele böse Taten begeht, wird schuldbewusst und vorsichtig. Er fürchtete die göttliche Vergeltung nach dem Tod des Kindes, aber auch, dass es heranwachsen und etwas lernen könnte, das zu seinem Mord führen würde. Deshalb machte er es zu einem seiner eigenen Kinder. Die Mutter des Kindes verbannte er aus dem Palast. Er vernachlässigte und ignorierte ihn von klein auf und verhinderte, dass er die Welt und die Wege eines Herrschers kennenlernte, da er glaubte, dies würde ihn schwach und unfähig machen. Er war stets davon überzeugt, so ein friedliches Leben zu sichern.

Er übersah jedoch die verborgene Macht des verstorbenen Kaisers. Einer seiner Vertrauten ertrug Demütigungen und lebte zehn Jahre lang zurückgezogen an Yuwen Mijins Seite, bevor er dessen Vertrauen gewann. Zuvor hatte er heimlich jemanden gesucht, der den posthum geborenen Sohn des Kaisers in Literatur und Kampfkunst unterrichten sollte, damit dieser seine Talente von klein auf verbarg und auf seine Stunde wartete. Während dieser zehn Jahre hatte er auch versucht, einen Weg zu finden, den verstorbenen Kaiser zu retten.

Zehn Jahre später bot sich ihm endlich die Gelegenheit, den verstorbenen Kaiser zu retten und ihn aus dem Palast zu bringen. Bevor er ging, erzählte er es Yuwen Ruojian, der damals erst zehn Jahre alt war, aber frühreif war und seine wahren Gefühle trotz der Vernachlässigung durch den Kaiser, der gefühlten Gleichgültigkeit seiner Mutter und der Schikanen seiner Brüder zu verbergen wusste.

Doch der Mann, der sein Leben seinem Herrn gewidmet hatte, starb kurz nach der Beerdigung des Kaisers. Ein kleines Versehen ermöglichte es Yuwen Mijin, alles herauszufinden. Daraufhin verließ er den Palast nie wieder. Wutentbrannt hackte Yuwen Mijin ihm die Gliedmaßen ab und warf ihn in eine Schlangengrube – sein Tod war grausam. Da sie vermutete, dass Yuwen Ruojian bereits alles wusste und überlegte, sie zu töten, sorgte Yuwen Mijin absichtlich dafür, dass der zehnjährige Yuwen Ruojian anwesend war. So musste der Junge mitansehen, wie der einzige Mensch, der ihm jemals Gutes getan hatte, einen so tragischen Tod starb.

Obwohl der junge Yuwen Ruojian vor lauter Schmerz unzählige Male zu sterben glaubte, sah er ausdruckslos zu, wie diese Person vor seinen Augen ein Schicksal erlitt, das schlimmer war als der Tod. Denn er wusste, dass auch diese Person wollte, dass er stark wurde.

Nachdem Yuwen Ruojian die ganze Wahrheit erkannt hatte und jahrelang getäuscht und gedemütigt worden war, schwor er Rache, als der Mann in der schlangenverseuchten Höhle verschwand und Yuwen Mijin ihn mit einem grausamen Blick ansah. Er schwor, den Mann, der behauptete, sein Vater zu sein, aber seine Familie zerstört und seine Mutter in ein Bordell verkauft und zu Tode gefoltert hatte, einen Preis zahlen zu lassen, der ihn ein Leben lang elend machen würde.

Und so begann sich der sonst so schweigsame und zurückhaltende neunte Prinz, Yuwen Ruojian, zu verändern. Er verbrachte seine Tage in den Bordellen von Xianyang, der Hauptstadt des Späteren Qin-Reiches, und seine Nächte mit romantischen Festen. Er wandelte sich zu einem schneidigen, scheinbar harmlosen Lebemann, der sich dem Essen, Trinken und Feiern hingab, mit Schönheiten flirtete und Blumen pflückte. Alle schüttelten den Kopf und seufzten über diesen Prinzen, da sie es als Tragödie für das Land ansahen. Nur einer lächelte weiterhin und erfüllte ihm jeden Wunsch: der amtierende Kaiser. War dies nicht der Yuwen Ruojian, nach dem er sich immer gesehnt hatte?

Ein Lebemann, von dem keinerlei Gefahr ausgeht, ein Prinz, der völlig zerfallen ist.

Doch all das war letztendlich nur eine Illusion. Manchmal entspricht das, was man sieht, nicht unbedingt der Wahrheit. Genau wie der neunte Prinz, der von der gesamten Dynastie verachtet wurde, verbarg er nur seine wahre Stärke.

Er erinnerte sich an das Versprechen, das er an jenem Tag gegeben hatte: Er würde Rache nehmen, koste es, was es wolle.

So begab er sich im Alter von dreizehn Jahren unter dem Vorwand einer Reise persönlich zur südwestlichen Grenze, um den Zauberer zu finden und die Kunst der schwarzen Magie zu erlernen. Nachdem er sie gemeistert hatte, belegte er seinen Meister mit dem ersten Fluch. Der zweite Fluch galt dem Kaiser; es war eine Form dunkler Manipulation, sodass der Kaiser ihm gehorchte. Darüber hinaus konnte er ihm durch seinen Willen all seinen Schmerz übertragen. Obwohl der Kaiser kontrolliert und zu einer Marionette geworden war, blieb sein Bewusstsein bestehen. Jedes Mal, wenn sein Schmerz auf das Bewusstsein des Kaisers übertragen wurde, fühlte sich dieser, als betrete er eine höllische Arena, erlitt unerträgliche Qualen, seine Seele wurde langsam überwältigt und verschlungen, und er stürzte immer wieder in die achtzehn Ebenen der Hölle hinab.

Er hielt sein Versprechen. Als hochrangiger Zauberer musste er jedoch auch verschiedene himmlische Prüfungen durchstehen, die gewöhnliche Menschen nicht ertragen konnten.

Wer diese Prüfungen nicht überwindet, dem bleibt nur der Tod. Und nach dem Tod findet die Seele keine Ruhestätte und wird nie wiedergeboren. Daher sind nur sehr wenige Menschen bereit, einen solchen Preis für irgendetwas zu zahlen.

Dieser Liebestrank gehört auch zu den Prüfungen des Himmels. Wenn er sie nicht besteht, erwartet ihn... Verzweiflung.

Yuwen Ruojian wusste genau, dass die andere Person ihn nicht retten würde, und auch sie es nicht konnten. Deshalb erzählte er ihr beim Weggehen nichts von all den Opfern, die er für sie gebracht hatte. Sie gab bereitwillig ihr letztes bisschen Leben für ihn auf.

Sein trauriger Blick verriet mir, dass die Qualen und das Leid, die er ertragen hatte, für gewöhnliche Menschen unvorstellbar waren und dass seine Entscheidung, sich hilfesuchend an sie zu wenden, vollkommen verständlich war. Ich konnte mir vorstellen, dass er in so jungen Jahren, aus Rache, um seinen Vater zu rächen und das Land für seine Familie zu schützen, alles getan hatte, wozu gewöhnliche Menschen nicht fähig waren.

Und im nächsten Augenblick hielt der Schmerz an. Sein Vater, der sich stets von weltlichen Dingen ferngehalten hatte, konnte es schließlich nicht mehr ertragen, seinen geliebten Sohn so leiden zu sehen und dieses Unrecht erleiden zu müssen, und so kam er hierher. Mich zu bedrohen, mich gar töten zu wollen, wäre verständlich gewesen; er wollte einfach nur das tun, was ein Vater tun kann, um sein Kind zu beschützen. Er erinnerte mich an einen Wolf. Wölfe, so grausam sie auch sein mögen, flehen mit Tränen in den Augen, wenn Jäger ihren Jungen etwas antun, und sind sogar bereit, ihr eigenes Leben dafür zu geben.

Ein solch edles Gefühl verdient Respekt und Bewunderung.

Er flehte mich stumm an, und ich konnte ihn fast immer wieder wiederholen hören: „Bitte... bitte... rette ihn, rette ihn...“

Ich seufzte leise: „Es tut mir leid, ich kann ihn nicht retten, ich liebe ihn nicht. Mein Blut wird nicht erblühen, selbst wenn ich es auf ein Mandala gieße.“

Ich hustete ein paar Mal leicht; die Wunde in meiner Brust schmerzte noch immer, und mein Gesicht wurde noch blasser. Der anhaltende Husten veranlasste mich, mein Gesicht mit einem mit schwarzen Lotusblumen bestickten Taschentuch zu bedecken. Im nächsten Moment sah ich, dass die reinweiße Gaze mit purpurroten Flecken übersät war. Aus irgendeinem Grund erinnerte ich mich plötzlich an ein lächerliches Sprichwort: „Ein Farbenrausch kündigt stets den Frühling an.“

Xiaoqi hatte Mitleid mit mir, als sie sah, wie schwach ich war, konnte sich aber dennoch ein schwaches Lächeln nicht verkneifen. Sie kam herüber, um mir zu helfen, und ließ mich mich neben sich auf die weiche Couch legen.

Ich winkte mit der Hand und sagte zu Xiao Qi: „Ge Kong soll jemanden finden, der ihn zurückbringt und seinem Meister ausrichtet, dass ich, An Jin, ihm in diesem Leben etwas schulde.“

Dann schloss er die Augen und sagte nichts mehr.

Ein frischer Westwind weht durch den Hof, der Duft der Blüten ist so zart, dass sich Schmetterlinge nicht trauen. Wäre ich in der Zukunft der Grüne Kaiser, würde ich die Pfirsichblüten mit mir zusammen erblühen lassen.

Wenn wir uns eines Tages wiedersehen würden, wie würde das aussehen?

Eine vage Erinnerung an diesen verführerischen Mann in roten Gewändern blitzte vor meinem inneren Auge auf. Ich lächelte schwach.

In diesem Moment war mir alles andere egal. Sima Rui war noch nicht aufgewacht. Ich erinnerte mich daran, wie ich im Halbschlaf gesagt hatte, dass ich vor ihm sterben würde, sollte er sterben. Ich hatte geglaubt, ich wäre bereit, dieses Spiel mit dem Schicksal mit meinem Leben zu gewinnen, aber offensichtlich hatte ich verloren. Ich wusste, es war eine Warnung, eine Warnung davor, irgendetwas ändern zu wollen.

Wenn ich gehe, werde ich dann niemandem mehr wehtun?

Als ich sah, wie das Blut seine Brust hinunterströmte und dann der purpurrote Fleck auf meiner Kleidung seine warme Körperwärme trug, genau wie die Wärme auf seinem Rücken an jenem dunklen Verlies an jenem Tag, in diesem Augenblick erinnerte ich mich plötzlich an alles, und mein Herz fühlte sich noch trostloser an.

Für mich, An Jin, ist das, was ich gewinne, auch eine andere Form des Verlustes.

176 Ende 1: Süße Traurigkeit

Yong Anjin

Ein junger Mann mit hochfliegenden Ambitionen, der sich von der Masse abhebt.

Welche Nacht ist das? Eine sanfte Brise trägt zwei Schatten.

Ihre Schönheit ist so zart wie feinster Jade, und ihre anmutige Gestalt ist weltweit unvergleichlich.

Eine geheimnisvolle Frau mit zwei Gesichtern, die vom Himmel und von der Erde herabsteigt.

Wie Rauchschwaden ist die himmlische Jungfrau bereits entschwunden.

Da sitzend und wartend, bis die Schönheit verblasst, ein Leben ohne Ende.

Auf dem Berg Kunlun steht inmitten der Klippen ein alter Tempel.

Ich stand still da und beobachtete den Mönch in seinen blauen Gewändern. Sein Gesicht war ruhig und ausdruckslos, als er den Boden am Tempeleingang fegte. Der Boden war mit herabgefallenen Blättern und Zweigen bedeckt, ein seltener Anblick im Herbst. Sein Ausdruck war sehr subtil, fast unmerklich. Er hielt einen langen Besen aus Bambus und bewegte sich mit der anmutigen Leichtigkeit eines Einsiedlers, wirkte entrückt und losgelöst von weltlichen Dingen.

Bevor ich hierherkam, wusste ich bereits, dass sich in diesem alten Tempel nur zwei Personen aufhielten. Die Leute vom Fuße des Berges meinten, es handele sich um einen Meister und seinen Schüler, oder aber um zwei Fremde. Vier Tage am Tag meditierten sie, rezitierten heilige Schriften und widmeten sich ihrer spirituellen Entwicklung. Sie sprachen selten. Selbst wenn Gläubige hierherkamen, um Buddha zu verehren, sahen sie kaum jemanden. Der ganze Tempel war von einer kalten, stillen Atmosphäre erfüllt. Nur wenn ein Hauch von Rauch aufstieg, schien es, als wären Menschen im Inneren.

Ich wusste bereits, wer diese Person war. Ich seufzte und rief ihm leise zu: „Qingci.“

Der Mönch erschrak, drehte den Kopf und sagte: „Junger Meister... Amitabha, Qingci ist tot, dieser bescheidene Mönch ist Wuya.“

Grenzenlos, grenzenlos. Leise wiederholte ich in meinem Herzen: Ist es ein Leben ohne Ende?