„Lass los, was vergangen ist, und lass diejenigen bleiben, die bleiben sollen.“
„Es wird wiederkommen“, tröstete Dandan den alten Mann.
Huaiyu blickte durch den Türspalt auf die prächtige Welt draußen:
„Ja, lass es hinausgehen. Wenn es kein Futter findet, wird es immer wieder zurückkommen. Und selbst wenn es Futter findet, wird es es nicht zurückhalten können.“
Huaiyu verstand ihre Weissagung. Sie pflückte drei Salbeizweige und reichte sie dem alten Mann Wang.
„Komm schon, mein Mann, sag uns, was können wir schon?“ Huaiyus klare Augen funkelten vor sehnsüchtiger Erwartung. Als sei er vom Glück begünstigt, stünden ihm strahlende Tage bevor, und er spürte, dass er ein Recht darauf hatte, es so schnell wie möglich zu erfahren. Noch war er nicht überglücklich, doch mit ein wenig Anstrengung würde er befördert werden. Auch er hegte diesen Wunsch.
Zhigao und Dandan beugten sich vor und sagten: „Sag es mir, sag es mir schnell.“
Der alte Herr Wang schüttelte den Kopf und sagte: „Seht her, alle sind verwirrt. Wessen Weissagung gehört wem? Lasst uns sie herausfinden.“
Die drei Personen konnten nicht identifiziert werden.
"Schon gut, da Sie ja bereits alles erwähnt haben, lasst uns beurteilen, wessen Schicksal es ist."
Der alte Eunuch, der gerade die Zukunft vorhergesagt hatte, schloss die Augen. Die Dämmerung war hereingebrochen, und Müdigkeit überkam ihn; er wirkte apathisch und teilnahmslos. Ungeduldig spielte er weiter mit den Wahrsagestäbchen in seinen Händen.
„Nein, vergiss es. Du bist noch so jung, was bringt dir da die Wahrsagerei?“, sagte Herr Wang.
„Mein Mann hat gelogen! Mein Mann hält sein Wort nicht!“
Alle drei Kinder waren wütend.
Der alte Mann, der dem Getümmel nicht mehr standhalten konnte, stieß zwei- oder dreimal gegen den Gegenstand, bevor er schließlich nachgab.
„Okay, okay. Ich sag’s dir, ich sag’s dir. Aber vielleicht stimmt es nicht.“
„Sag es ruhig, wir hören dir zu“, sagte Huaiyu.
„Das eine ist schlimmer als der Tod. Das andere ist schlimmer als das Leben.“ Auf dem Gesicht des alten Wang lag ein halbes Lächeln, ein vieldeutiger Ausdruck. „Du hast mich dazu gezwungen, ich wollte es nicht verraten: ‚Und das andere ist zuerst der Tod, dann das Leben.‘“
„Was soll das bedeuten?“ Dandan drehte ihren langen Zopf um sich und band ein rotes Band darum, während sie darauf wartete, dass ihr Schwiegervater, der sechzig Jahre älter war als sie, ihr die Möglichkeiten ihres Schicksals erklärte.
Mein Mann hat nicht geantwortet. Er hat nicht reagiert.
„Oh? Schatz, du verstehst es auch nicht!“, neckte Dandan ihn und stieß ihn spielerisch an. „Du verstehst es auch nicht, oder?“
„Das Leben ist schlimmer als der Tod, der Tod ist schlimmer als das Leben, erst der Tod, dann das Leben…“ Huaiyu runzelte die Stirn, seine kalten, geraden Brauen zogen sich zusammen.
„Ha, wem geht es schlechter als tot? Wem geht es schlechter als tot? Hm, es scheint, das Beste wäre, erst zu sterben und dann wiedergeboren zu werden.“ Zhi Gao überlegte: „Vielleicht bin ich es. – Nein, nein, höchstwahrscheinlich ist es Huai Yu. Huai Yu ist besser als ich.“
Während sie sprach, konnte sie ihr Selbstmitleid nicht verbergen: „Ich führe wohl ein Leben schlimmer als der Tod. Oh, wie elend ist doch mein Leben! Waaaaah!“
Dann begann er in übertriebener und dramatischer Weise laut zu jammern, zu schreien und gegen die Mahagonikiste neben sich zu hämmern.
„Nicht klopfen! Du zahnlückiger Bengel!“, rief der alte Mann Wang und verbot Zhigao, seine Holzkiste anzufassen. Wer wusste schon, welche Geheimnisse darin verborgen lagen, vielleicht wertvoller Schmuck, den ihm ein Adliger geschenkt hatte? Er und seine Katze hatten bis zu ihrem letzten Atemzug von solchen Dingen gelebt.
"Dandan! Dandan!"
Von draußen ertönte ein Ruf.
Dandan sprang daraufhin zur Tür und vergaß nicht, sich umzudrehen: „Onkel Huang ist da! Ich gehe!“
Zhigao fragte hastig: „Wohin gehen wir?“
„Kehre in unsere Heimatstadt Tianjin zurück, um Bruder Huang bei seiner Genesung zu helfen.“
Ein kleiner, stämmiger Mann in den Vierzigern erschien im Hof. Er war ein erfahrener Veteran, die Beine leicht nach innen gebeugt, die Schritte schwer und fest, und strahlte die Aura eines Jianghu (ein Begriff aus der Welt der Kampfkünste und Ritterlichkeit) aus. Auf seinem Rücken saß ein blasser, leicht gelblicher Junge in dicker Kleidung, die Hände schlaff an den Seiten, die Augen voller unbändiger Erwartung umherschweifend. Sein Mund grinste unentwegt, doch ob es ein Lächeln war oder nicht, blieb unklar.
Er ist Dandans Bruder Huang, der in seinem Leben nie wieder einen Schritt gehen kann.
"Los geht's!", rief Onkel Dandan zu.
Der alte Mann in diesem beschwerlichen Weg, sein wattierter Mantel von unzähligen Winden und Regenfällen steif und steif, war verhärtet. Wie das Schicksal eines jeden ist auch seine Reise beschwerlich, und allmählich verhärtet sich das Schicksal. Weil das Schicksal verhärtet ist, wird auch der Körper noch härter.
Er liebte es, diese verwaiste Pfingstrose vor sich zu präsentieren. „Pfingstrosen“, die Königin der Blumen – wie konnte ihr nur ein so unwürdiger Name gegeben werden?
„Wie hast du es geschafft, dich hierher zu schleichen und die Leute zu belästigen? Geh jetzt zurück. Die ‚Geisterjagd‘ ist vorbei, alle sind weg.“
Schließlich sagte sie mit einem sanften Lächeln zu Herrn Wang: „Es tut mir leid, junge Dame, Sie sind so überschwänglich und sprechen so rustikal. Nehmen Sie es mir bitte nicht übel, Dandan, verabschieden Sie sich von Ihrem Schwiegervater und Ihren Freunden.“
Dandan lächelte und winkte:
"Auf Wiedersehen, Herr Wang, Bruder Huaiyu, Bruder Qiegao!"
Ihr Onkel schimpfte mit ihr ins Ohr: „Hör mal, ich habe dich überall gesucht und bin völlig erschöpft!“
Huaiyu lächelte und sagte: „Auf Wiedersehen.“
Zhigao winkte energisch: „Tschüss, tschüss. Hey, wann sehen wir uns wieder? Ich lade dich auf ein Stück Kuchen ein. Wirklich, wann? Kommst du wieder? Kopfschütteln zählt nicht, Nicken schon.“
"Ich weiß nicht."
Dandan ist weit fort, alle drei Schritte ein See, alle fünf ein Sprung, ihre Zöpfe schwingen im roten Schein der Abendsonne. Auch das Herz des Jungen schwankt im selben Raum und in derselben Zeit.
Der frühe Frühlingssonnenuntergang war nicht warm, sondern brachte nur ein kakophonisches rotes Licht, wie zwei riesige Hände, die den gesamten Yonghe-Tempel östlich des nördlichen Anping-Tors umhüllten und keinen Stein ausließen. Die Ahnenhalle, die Ebuqi-Halle, die Yongyou-Halle, die Geister- und Götterhalle, die Falun-Halle, der Zhaofo-Turm, der Wanfu-Pavillon … all die Statuen, die ein- und ausgehenden Menschen und die schwarz-weißen Katzen – nichts entkam ihrem Griff.
„Schatz, kommt sie wieder?“, fragte Zhigao. Huaiyu fragte nicht. Er wusste innerlich, dass Zhigao bestimmt fragen würde. Aber auch Huaiyu wollte es wissen.
Der alte Mann Wang antwortete nicht. Nachdem sich alle verabschiedet hatten, drang aus dem Hof und dem Haus die seltsame Geschichte eines Wahrsagers, der Flöte spielte, hinaus, wie die Stimme eines Gefangenen, der nie das Tageslicht gesehen hatte und verbittert den Gründen für seine erbärmliche und tragische Gefangenschaft nachging. Ein strahlend blauer Himmel ist nichts als ein Traum von Ungerechtigkeit.
Solange Menschen da sind, bleiben die Gefühle bestehen; wenn die Menschen gehen, ist der Ort leer – das ist Schicksal.
Die ereignisreiche Zeit ist vorüber und hat nur noch ein Nachhall der Ungewissheit und des Kampfes um Leben und Tod hinterlassen. Huaiyu und Zhigao haben den Tempel bereits verlassen und sind nach Hause zurückgekehrt.