Horrorgeschichten, die in einer verlassenen Wohnung spielen

Kapitel 1

Die Einleitung erzählt die Geschichte von...

Eines Tages tauchten plötzlich vier Studenten auf. Sie erzählten, dass sie nach der Lektüre meiner Novelle „Das verlassene Dorf“, die in der Zeitschrift *Mengya* erschienen war, unbedingt das Dorf selbst erkunden wollten und darauf bestanden hatten. Nach ihrer Rückkehr erlebten die vier innerhalb weniger Tage unerwartete Ereignisse. Ich erhielt außerdem eine E-Mail von einer mysteriösen Frau namens „Nie Xiaoqian“. Von da an verfolgten mich allerlei bizarre Phänomene wie Geister, denen ich nicht entkommen konnte. In diesen dreißig Tagen und Nächten voller Angst verliebten Xiaoqian und ich unsterblich ineinander. Doch der Klang einer Flöte aus dem verlassenen Dorf weckte Erinnerungen in ihr. Xiaoqian gehörte nicht zu dieser Welt. Dennoch hoffte ich, sie wiederzusehen. Als der heilige Jadering in den unterirdischen Palast zurückkehrte, erschien ein Lichtblitz, und das uralte Geheimnis wurde endlich gelüftet …

„Die verlassene Dorfwohnung“ erzählt eine Geschichte, die gleichermaßen erschreckend wie ergreifend ist. Neben der tiefsitzenden, markerschütternden Angst durchzieht den Film auch der zeitlose Ruf der Liebe. In einer erdrückenden Atmosphäre der Spannung überwindet eine tiefe Liebe fünftausend Jahre Zeit und Raum, Stadt und verlassenes Dorf, Leben und Tod – nur unter der Probe des absoluten Schreckens kann eine solch bewegende und leidenschaftliche Romanze aufbrechen.

Sobald Sie „Das verlassene Apartment“ öffnen, erwartet Sie eine unvergessliche Nacht…

„Ich weiß, wo das verlassene Dorf liegt.“

Dies ist der Titel eines Beitrags in einem BBS, aber ein Klick darauf enthüllt eine Flash-Animation.

Vor dem Hintergrund erdrückender Dunkelheit brechen sich trübe Wellen an einem verlassenen Ufer. Unterhalb des Hügels liegt ein totenstilles Dorf mit seinen vielen schwarzen Dächern, die scheinbar willkürlich angeordnet sind. Auf einer Klippe, die das Dorf in der Ferne überragt, steht die Gestalt einer Frau in Weiß, deren Haar und Kleid vom Wind umweht werden. Die Hintergrundmusik ist das berühmteste Lied aus Andrew Lloyd Webbers Musical *Das Phantom der Oper*.

Es stellte sich heraus, dass es sich um eine Flash-Animation handelte, die ein Internetnutzer nach der Lektüre meines Romans erstellt hatte. Hatte er sich ein verlassenes Dorf etwa so vorgestellt?

Während die vertraute Melodie von *Das Phantom der Oper* erklang, wiederholte sich die Flash-Animation unaufhörlich. Ich holte tief Luft. Seit der Veröffentlichung meiner Novelle *Das verlassene Dorf* im *Sprout*-Magazin ist mein Leben völlig aus den Fugen geraten. Und wegen dieser Novelle ist eine äußerst mysteriöse Gestalt in mein Leben getreten – wer diese mysteriöse Gestalt ist, werde ich Ihnen später ausführlich erzählen.

Neben dieser mysteriösen Gestalt ereigneten sich um mich herum noch einige andere bedeutsame Dinge, die mir bis heute Angst einjagen, wenn ich daran denke. Diese Ereignisse waren so unglaublich, dass mir keiner meiner Journalistenfreunde glaubte, als ich davon erzählte; sie hielten es alle für eine Geschichte aus meinem neuesten Roman.

Seufz, ich bereue es wirklich, damals keine DV-Kamera dabei gehabt zu haben, um alles aufzunehmen und daraus eine erschütternde und herzzerreißende Dokumentation zu machen. Sonst würde doch niemand so eine bizarre Geschichte glauben, oder? Betrachten Sie es einfach als eine seltsame Geschichte, die Sie zufällig aufgeschnappt haben, als Sie in der Kühle der Nacht entspannten.

In vielen meiner Romane gleicht die Geschichte den kreisförmigen Ruinen, die Borges beschrieb – ohne Anfang und Ende. Man kann an jedem beliebigen Punkt der Handlung eine geheime Tür öffnen, die einen in eine andere Welt der Fantasie führt …

Um diese Geschichte zu erzählen, müssen wir jedoch im Frühjahr jenes Jahres beginnen, als meine Novelle „Das verlassene Dorf“ in der April-Ausgabe der Zeitschrift „Sprout“ veröffentlicht wurde.

Dieser über 20.000 Wörter lange Roman erzählt die Geschichte von –

Das verlassene Dorf tauchte erstmals in meinem Roman „Das Geistergasthaus“ auf – ein einsames Bergdorf im Osten Zhejiangs, eingebettet zwischen Meer und Friedhof. Doch in Wirklichkeit war ich nie dort, denn dieser Ort ist reine Fantasie.

Ohne die Buchsignierstunde wäre das verlassene Dorf für immer nur in meiner Fantasie geblieben.

Die Signierstunde für „The Ghost Inn“ fand in einer Buchhandlung in der U-Bahn statt. Es war eine kalte Winternacht, und als die Signierstunde fast zu Ende war, erschien ein Mädchen namens Xiaozhi vor mir.

Sie trug einen viel zu großen Pullover, der ihr überhaupt nicht passte, und ihr langes schwarzes Haar war zu einem Pferdeschwanz gebunden. Sie sah aus wie eine Studentin. Dieses seltsame Mädchen hatte wunderschöne Augen, in denen etwas Unbeschreibliches lag. Etwas schüchtern bat sie mich um ein Autogramm und sagte, ihr Name sei Xiaozhi und sie käme aus Huangcun (einem verlassenen Dorf).

Ich war fassungslos, denn das verlassene Dorf war nur eine fiktive Szene in einem Roman, aber sie erzählte mir, dass das verlassene Dorf tatsächlich existiere und dass es zwischen dem Meer und dem Friedhof liege.

Obwohl ich es kaum glauben konnte, war ich dennoch wie versteinert von ihr. Ihre mitleidigen Augen, wie die eines verlorenen Kitzes in der Nacht, zogen mich unwiderstehlich in ihren Bann. Augenblicklich fasste ich einen Entschluss: Ich würde Xiaozhi bitten, mich in das verlassene Dorf zu begleiten, um mir selbst ein Bild davon zu machen, wie der fiktive Ort aus meinem Roman in Wirklichkeit aussah.

Nach wochenlangem bangem Warten willigte Xiaozhi schließlich in meine Bitte ein und nahm mich mit einem Fernbus in das verlassene Dorf mit.

Xiaozhi erzählte mir, dass sich das verlassene Dorf in Xiling, K-Stadt, an der Ostküste der Provinz Zhejiang befindet. Vor achthundert Jahren, nach dem Jingkang-Vorfall während der Song-Dynastie, siedelten sich die Menschen, die aus der Zentralen Ebene geflohen waren, an dieser einsamen Küste an, und so entstand das verlassene Dorf.

Xiaozhi wurde in einem verlassenen Dorf geboren und wuchs dort auf. Vor zwei Jahren wurde sie an einer renommierten Universität in Shanghai aufgenommen und verbringt nun die Winterferien zu Hause.

Nach einer langen und kurvenreichen Reise erreichten Xiaozhi und ich endlich das verlassene Dorf. Es lag tatsächlich zwischen Meer und Friedhof, umgeben von kargen Bergen und Klippen. Die Zeit schien hier stillzustehen, verharrt in der trostlosen Ära vor Hunderten von Jahren.

Am Dorfeingang erhebt sich ein gewaltiger Steinbogen mit der Inschrift „Keusch und Tugendhaft, Yin und Yang“. Der Legende nach stammte während der Jiajing-Zeit der Ming-Dynastie ein Gelehrter aus diesem abgelegenen Dorf, der die kaiserliche Prüfung bestanden hatte. Um seine Mutter zu ehren, schenkte ihr der Kaiser diesen Bogen.

Xiaozhi führte mich in das verlassene Dorf zu einem alten Haus mit drei Schriftzeichen am Tor: „Jinshi Di“ (was so viel wie „Residenz eines Jinshi“ bedeutet). Dies war Xiaozhis Zuhause, und der prächtige Torbogen am Dorfeingang war ein Geschenk ihrer Vorfahren. Das Haus „Jinshi Di“ wirkte dunkel und düster und besaß mehrere Innenhöfe. Die Haupthalle am Eingang hieß „Ren'ai Tang“ (Halle der Güte und Liebe), und darin hing ein Schriftrollenporträt einer alten Persönlichkeit.

Das große, alte Haus war verlassen; nur Xiaozhis Vater wohnte noch dort. Er war ein blasser, hagerer Mann mittleren Alters, der sich Herr Ouyang nannte. Seine Stimme klang gleichgültig, wie die eines Zombies.

In einem so verlassenen Dorf wie diesem gibt es keine Hotels, deshalb blieb mir nach Einbruch der Dunkelheit nichts anderes übrig, als in diesem alten Haus zu übernachten.

Xiaozhi, die eine Petroleumlampe trug, führte mich zum zweiten Hof, wo sich im Obergeschoss ein Zimmer befand, das schon lange leer stand.

Vorsichtig betrat ich den alten Raum und war überrascht, darin einen alten Paravent zu entdecken. Es handelte sich um einen vierteiligen, zinnoberroten Lackparavent, vermutlich ein Antiquität aus der Zeit vor der Qing-Dynastie. Was mich jedoch noch mehr überraschte, war der Inhalt des Paravents: Das erste Feld zeigte einen Mann und eine Frau, die sich widerwillig ansahen – offenbar eine Szene von Liebenden, die sich trennten. Das zweite Feld zeigte die Frau erneut, scheinbar in Tränen aufgelöst, mit einem Mönch vor ihr, der ihr eine Flöte reichte. Das dritte Feld zeigte eine Szene im Inneren: Die Frau saß allein auf einer Bambusmatte, hielt eine Flöte an die Lippen, und von einem Balken hing ein etwa ein Meter langes weißes Seidenband. Das vierte Feld zeigte den Mann vom Anfang, neben ihm lag ein roter Lacksarg, und noch beunruhigender: Der Sargdeckel war geöffnet, und auch der Mann hielt eine Flöte in der Hand.

Beim Anblick der Gemälde auf diesen Bildschirmen überlief mich ein Schauer. Seltsame Schatten bewegten sich auf den Bildschirmen, als ob die Männer auf den Gemälden jeden Moment aus den Bildschirmen heraustreten würden.

Einleitung: Geschichten, gemalt auf antiken Stellwänden

Xiaozhi erzählte mir die Geschichte hinter dem Gemälde auf diesem alten Stellschirm –

Während der Jiajing-Ära der Ming-Dynastie lebte ein junges Paar in einem verlassenen Dorf. Die Frau hieß Rouge. Zu jener Zeit traten häufig japanische Piraten auf, und Rouges Mann wurde zwangsrekrutiert und musste in anderen Provinzen gegen die Piraten kämpfen.

Vor seiner Abreise gab der Ehemann Rouge ein Versprechen: Drei Jahre später, am Doppelten Neunten Fest, würde er ganz bestimmt zurückkehren, um sie zu treffen. Sollten sie sich bis dahin nicht sehen, würden sie beide in der Nacht des Doppelten Neunten Festes gemeinsam Selbstmord begehen.

Drei Jahre später stand das Doppelneunfest bevor, doch ihr Mann, der weit weg war, blieb weiterhin verschollen. Rouge wartete jeden Tag am Dorfeingang. Eines Tages begegnete sie einem wandernden Bettelmönch, der ihr eine Flöte schenkte und ihr sagte, sie solle in der Nacht des Doppelneunfestes darauf spielen, dann würde ihr Mann wie versprochen zurückkehren.

In der Nacht des Doppelten Neunten Festes spielte Rouge Flöte. Als die melancholische Flötenmusik verklungen war, kehrte ihr Mann tatsächlich nach Hause zurück. Überglücklich half sie ihm, seine Rüstung abzulegen und geleitete ihn sanft ins Bett.

Nach mehreren glücklichen gemeinsamen Nächten verschwand ihr Mann plötzlich. Kurz darauf erfuhr Rouge, dass er in der Nacht des Doppelten Neunten Festes in einer Schlacht gefallen war. Wie sich herausstellte, kämpfte er in jener Nacht tausend Meilen entfernt, stürmte an der Spitze seiner Truppen und wurde von einem Pfeilhagel getötet.

Er fiel im Kampf, doch in Wahrheit starb er aus Liebe und erfüllte so sein Versprechen an seine Frau. Seine Seele schwebte über Berge und Flüsse, um schließlich in seine verlassene Heimat zurückzukehren. In diesem Augenblick spielte Rouge auf einer geheimnisvollen Flöte, und die melodische Flötenmusik geleitete den Geist ihres Mannes nach Hause.

In jener Nacht dachte ich die ganze Zeit über diese Geschichte nach und konnte nicht schlafen. In den frühen Morgenstunden ging ich aus meinem Zimmer und sah einen schmalen Kerzenschein aus dem Nebenzimmer.

Ich unterdrückte meine Angst und spähte verstohlen durch das Fenster des Nachbarhauses.

Auf dem alten Schminktisch brannte eine Kerze, deren schwaches Licht eine weiß gekleidete Frau erhellte. Ich konnte ihr Gesicht nicht erkennen, nur dass sie ihr langes, schwarzes Haar kämmte. Sofort dachte ich an eine Szene aus einem klassischen Horrorfilm und flüchtete eilig zurück in mein Zimmer.

Das war meine erste Nacht in dem verlassenen Dorf.

Am nächsten Tag nahm Xiaozhi mich mit, um das verlassene Dorf zu erkunden. Es war in der Tat ein armer und trostloser Ort mit kargen Bergen und einem schwarzen Meer, der mich an „Jamaica Inn“ erinnerte.

Xiaozhi hatte immer denselben Gesichtsausdruck, wirkte nie glücklich und starrte wie in Trance aufs Meer. Als ich ihren Blick auf den Ozean gerichtet sah, verspürte ich plötzlich einen gewissen Impuls, den ich jedoch unterdrückte.

Am Nachmittag sah ich in Xiaozhis Zimmer einen Bilderrahmen auf dem Schreibtisch. Darin befand sich ein Schwarz-Weiß-Foto von ihr. Sie sah auf dem Foto sehr bezaubernd aus, doch in ihren Augen lag ein Hauch von Melancholie.

Xiaozhi sagte jedoch, die Person auf dem Foto sei schon lange tot. Es stellte sich heraus, dass es ein Foto von Xiaozhis Mutter war; Mutter und Tochter sahen sich verblüffend ähnlich.

Xiaozhis Mutter starb an einer Krankheit, als sie noch sehr jung war, in dem Gebäude, in dem ich jetzt wohne. Ihr Vater zog sie allein auf. Sie kann das Gesicht ihrer Mutter nur auf Fotos sehen.

Um Mitternacht hörte ich plötzlich Flötenklänge, die scheinbar von dem Berg hinter uns kamen. Die Musik in der Dunkelheit erschreckte mich, und ich rannte eilig aus dem Jinshi-Anwesen, dem Klang folgend, und fand den Flötisten auf dem Berg. Es stellte sich heraus, dass es Xiaozhis Vater war – Herr Ouyang.

Mitten in der Nacht rannte er den Berg hinauf, um Flöte zu spielen – ein seltsames Verhalten, das meine Neugier weckte. Auch die Flöte in seiner Hand war etwas ganz Besonderes; man sagte, sie sei mehrere hundert Jahre alt.

Diese Flöte muss eine Geschichte haben, und tatsächlich erzählte mir Herr Ouyang, dass es sich um die geheimnisvolle Flöte handelte, die Rouge vor all den Jahren gespielt hatte, und dass es zu Rouges Geschichte noch eine andere Version gab –

In einem einsamen Dorf spielte Rouge vor Jahrhunderten in der Nacht des Doppelten Neunten Festes diese Flöte und begegnete so dem Geist ihres Mannes. Drei Monate später stellte sie fest, dass sie schwanger war. Es war ein Wunder. Das Kind in ihrem Leib war der Same, den der Geist ihres Mannes, der vom Schlachtfeld zurückgekehrt war, gesät hatte.

Die Dorfbewohner verdächtigten sie der Untreue, doch Rouge beteuerte ihre Unschuld. Um ihr ungeborenes Kind zu schützen, ertrug Rouge unzählige Entbehrungen und trug die Schwangerschaft zehn Monate lang aus, bevor sie schließlich ihren Sohn zur Welt brachte. Rouge zog ihren Sohn allein auf und erlitt dabei Diskriminierung und Demütigungen. Mehr als ein Jahrzehnt später starb Rouge schließlich an Überarbeitung, doch ihr Sohn lernte fleißig und bestand später die kaiserliche Prüfung mit Bravour. Er wurde daraufhin Schüler des Kaisers.

Die Geschichte von Rouge erreichte den Kaiser, und er war davon so gerührt, dass er ihr zu Ehren ihrer Tugend einen Gedenkbogen errichten ließ. Wie sich herausstellte, war der Gedenkbogen am Dorfeingang für Rouge bestimmt, das Jinshi-Anwesen wurde von ihrem Sohn erbaut, und Herr Ouyang und Xiaozhi waren beide Nachkommen von Rouge.

Nachkommen von Geistern?

Voller Angst rannte ich zurück zum Jinshi-Anwesen. Im Hof sah ich zu meinem Erstaunen Xiaozhi, ganz in Weiß gekleidet, allein im Mondlicht umherwandern. Sie sagte kein Wort, ihr Blick war glasig, als wäre sie in Trance. Ich verschwand spurlos.

Am dritten Tag nach meiner Ankunft in dem verlassenen Dorf hielt ich es endgültig nicht mehr aus und beschloss, sofort wieder abzureisen.

Bevor ich das verlassene Dorf verließ, verabschiedete ich mich von Herrn Ouyang und Xiaozhi. Sie versuchten nicht, mich aufzuhalten, aber ihre Worte schienen etwas zu verbergen.

Ich stand am Tor des Jinshi-Anwesens und sah Xiaozhi an. Obwohl wir uns nur wenige Tage zuvor kurz getroffen hatten, erfüllte mich ihr bezaubernder Blick mit Wehmut. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte, und verließ deshalb entschlossen das verlassene Dorf.

Nach meiner Rückkehr nach Xiling fuhr ich nicht sofort wieder nach Shanghai. Stattdessen suchte ich den Leiter des örtlichen Kulturzentrums auf, um mich nach der Legende des Schurken in dem verlassenen Dorf zu erkundigen.

Der Leiter des Kulturzentrums erzählte mir, dass vor zwanzig Jahren ein altes Grab aus der Ming-Dynastie in der Nähe eines verlassenen Dorfes von Grabräubern geplündert wurde. Herr Ouyang meldete den Vorfall, woraufhin ein Archäologenteam umgehend eine Rettungsgrabung durchführte. Sie fanden die Skelette eines Mannes und einer Frau sowie eine relativ gut erhaltene Grabinschrift, die das Leben und die Taten der Bestatteten beschrieb.

Es stellte sich heraus, dass Rouge und ihr Mann in diesem alten Grab bestattet sind. Die Inschrift besagt, dass während der Jiajing-Zeit der Ming-Dynastie Piraten im Südosten der USA ihr Unwesen trieben. Ouyang An, ein Mann aus einem abgelegenen Dorf, wurde zwangsrekrutiert. Vor seiner Abreise gab er seiner Frau das Versprechen, dass sie drei Jahre später zum Doppelten Neunten Fest unbedingt in ihre Heimat zurückkehren und sich dort wiedersehen würden, andernfalls würden sie gemeinsam Selbstmord begehen.

Drei Jahre später, am Tag des Doppelten Neunten, kämpfte Ouyang An noch immer tausend Meilen entfernt. Er wusste, dass er sein Versprechen nicht halten konnte und beschloss, für seine Liebe auf dem Schlachtfeld zu sterben. In der Nacht des Doppelten Neunten stürmte Ouyang An an der Spitze seiner Truppen, wurde von mehreren Pfeilen getroffen und brach zusammen. Er war jedoch nur schwer verwundet und bewusstlos und erholte sich später. Einige Monate später, als er in seine verlassene Heimatstadt zurückkehrte, fand er seine Frau erhängt vor – sie hatte sich in der Nacht des Doppelten Neunten erhängt.

Von tiefer Trauer überwältigt, sehnte sich Ouyang An danach, seine Frau ein letztes Mal zu sehen. Heimlich öffnete er ihren Sarg und fand ihren Körper unversehrt vor, neben ihr eine Flöte. So trug Ouyang An den Sarg seiner Frau nach Hause, und jedes Jahr um das Doppelte Neunte Fest und das Frühlingsfest spielte er mitten in der Nacht die Flöte, die er aus dem Sarg genommen hatte.

Einige Jahre später, in einer Winternacht, spielte Ouyang An erneut Flöte, und seine Frau erwachte tatsächlich aus ihrem Sarg. Überglücklich fütterte Ouyang An sie täglich mit einem dünnen Brei und erlangte so ihre Gesundheit zurück. Seine wiedererweckte Frau blieb jung und schön, und sie lebten ein friedliches Leben und bekamen sogar einen Sohn.

Später bestand ihr Sohn die kaiserliche Prüfung und gehörte zu den besten Schülern der Palastprüfung in der Hauptstadt. Der Kaiser, tief bewegt von dieser Nachricht, ließ ihm einen Gedenkbogen zu Ehren seiner Keuschheit errichten. Nachdem ich diese Version der Geschichte von Rouge gehört hatte, war ich fast überwältigt von meinen Gefühlen.

Sind die Geschichten, die Xiaozhi und Herr Ouyang erzählen, wahr oder falsch?

Doch Gräber lügen nicht. Plötzlich fühlte ich mich, als wäre ich in einen Abgrund gestürzt, der mich an Akira Kurosawas *Rashomon* erinnerte. Welche Geheimnisse hütet die Familie Ouyang in diesem verlassenen Dorf noch immer?

Im Nu fasste ich einen Entschluss – unverzüglich in das verlassene Dorf zurückzukehren und dieses Geheimnis zu lüften.

In jener kalten Winternacht überquerte ich den steilen Hang zurück zum verlassenen Dorf und hörte eine seltsame Flötenmelodie. In diesem Moment konnte mich nichts mehr aufhalten. Ich stürmte in das Jinshi-Anwesen und sah ein schwaches Licht aus dem kleinen Gebäude scheinen, in dem ich einst gewohnt hatte.

Ich stürmte ins Zimmer und fand Xiaozhi in Weiß gekleidet vor, die apathisch auf den Bildschirm starrte. Ihr Gesicht war kreidebleich, ihre dunklen Augen blickten leer vor sich hin, noch immer wie im Schlaf.

Ich sprach laut mit ihr, aber sie reagierte nicht. Da begriff ich mit Erstaunen – sie war gar nicht Xiaozhi! Gerade als mich eine eisige Angst ergriff, tauchte plötzlich Herr Ouyang hinter mir auf und gab mir eine unglaubliche Antwort –

Sie ist Xiaozhis Mutter.

Aber ich erinnere mich ganz genau daran, dass Xiaozhi mir erzählt hat, dass ihre Mutter schon vor langer Zeit verstorben ist.

Herr Ouyang erzählte die Geschichte ausführlich: Vor zwanzig Jahren, kurz nach Xiaozhis Geburt, starb ihre Mutter an einer Krankheit. Herr Ouyang war am Boden zerstört und wollte nicht länger allein leben. Bald darauf wurden die Gräber seiner Vorfahren geschändet, und er sah die Grabinschrift. Die Geschichte seiner Vorfahren gab ihm große Inspiration.

Wenn er die Anweisungen auf der Grabinschrift befolgte, würde seine Frau gewiss zu ihm zurückkehren. Deshalb stieg er oft um Mitternacht auf den Berg, um Flöte zu spielen, denn diese uralte Flöte besaß eine geheimnisvolle Magie, die seine Geliebte zurückbringen konnte.

Ja, sie ist zurück. Ich erinnerte mich an das Foto ihrer Mutter in Xiaozhis Zimmer; sie sah Xiaozhi zum Verwechseln ähnlich. Kein Wunder, dass ich sie mit Xiaozhi verwechselt habe.

Mir wurde klar, dass die Frau, die sich in der ersten Nacht im Zimmer nebenan die Haare kämmte, sie war, und auch die Frau, die in der zweiten Nacht im Hof umherirrte, war sie. Sie waren ein Menschenpaar und ein Geist; die noch immer junge und schöne Frau blickte zu ihrem nun hageren und alten Mann auf –

Er liebte sie innig, ob sie nun tot oder lebendig war; selbst wenn der Tod sie trennte, sehnte er sich nach der Heimkehr seiner Geliebten. Doch dann hörte ich eine seltsame Flötenmelodie, die mich hypnotisch in Ohnmacht fallen ließ…

Als ich am nächsten Morgen früh aufwachte, war niemand mehr im Jinshi-Anwesen. Ich durchsuchte alle Zimmer und fand nur eine dünne Staubschicht, als ob dort schon lange niemand mehr gewohnt hätte.

Voller Angst verließ ich das Jinshi-Anwesen und suchte den Dorfvorsteher des verlassenen Dorfes auf, um mich nach der Familie Ouyang zu erkundigen. Seine Antwort erschreckte mich noch mehr. Wie sich herausstellte, war Herr Ouyang schon lange tot! Er war vor drei Jahren an Krebs gestorben, genau dort im Jinshi-Anwesen. Und seine Frau war vor zwanzig Jahren zu Hause an einer Krankheit gestorben, als Herr Ouyang in einer anderen Stadt Arbeit gefunden hatte.

Was Xiaozhi betrifft, so studierte sie in Shanghai, doch vor etwa einem Jahr kam sie bei einem Unfall in der Shanghaier U-Bahn ums Leben. Wenn die dreiköpfige Familie aus der Jinshi-Residenz schon lange tot ist, wer waren dann Xiaozhi und Herr Ouyang, die ich getroffen habe?

Ich kann nicht länger in diesem verlassenen Dorf bleiben. Vielleicht gehört dieser Ort einer anderen Zeit an, zu den seltsamen Geschichten in gebundenen Büchern.

Xiaozhi – ich dachte in Gedanken an sie, doch mein Körper verließ eilig das verlassene Dorf. Der kaiserliche Keuschheitsbogen, der noch immer am Dorfeingang steht, wirkt wie ein riesiger Grabstein.

Nach meiner Rückkehr nach Shanghai fragte ich einen Freund, der bei der U-Bahn-Gesellschaft arbeitete. Er erzählte mir, dass sich ein Jahr zuvor, im Winter, genau an der U-Bahn-Station, an der ich Bücher signiert hatte, ein schwerer Unfall ereignet hatte: Als der Zug in die Station einfahren wollte, rutschte eine 20-jährige Studentin aus, stürzte auf den Bahnsteig und wurde vom Zug überfahren und sofort getötet.

– Ihr Name ist Ouyang Xiaozhi.

Der Originaltext umfasst über 20.000 Wörter, daher kann ich hier aus Platzgründen nur eine kurze Zusammenfassung geben. In jenem regnerischen Frühling, nach Erscheinen der Novelle „Das verlassene Dorf“, lasen Hunderttausende Leser im ganzen Land das Werk, was sofort für viel Kontroverse und zahlreiche Online-Kommentare sorgte. Ich hätte nie gedacht, dass so viele Leser so tief in die Welt des verlassenen Dorfes eintauchen würden; es scheint, als hätte dieser 20.000 Wörter umfassende Roman als Dreh- und Angelpunkt gedient und unbewusst einen wunden Punkt in ihren Herzen berührt.

Am häufigsten erreichten mich jedoch Spekulationen der Leser über das „verlassene Dorf“. Über einen Monat lang erhielt ich zahlreiche E-Mails, in denen hauptsächlich nach verschiedenen ungelösten Rätseln in *Das verlassene Dorf* gefragt wurde. Ich bitte um Entschuldigung, dass ich nicht alle beantworten konnte, da ich selbst die Antworten unbedingt wissen wollte. Was ich jedoch nie erwartet hatte, war, dass eines Tages Anfang Mai mehrere ungebetene Gäste an meine Tür klopften.

Teil 1, Tag 1, Abschnitt 1, Tag 1 (1)

Ich erinnere mich, es war ein regnerischer Nachmittag. Der Nieselregen draußen verschwamm vor meinen Augen, als sähe ich alles durch einen Filter. Nur die Pflanzen sogen gierig das Regenwasser auf, ihre dunkelgrünen Blätter breiteten sich still aus. Auch der Raum war in diesem Moment von feuchter Luft erfüllt, und Regentropfen klopften unaufhörlich gegen die Fensterscheibe.

Ich saß allein vor meinem Computerbildschirm und grübelte über den Anfang meines nächsten Romans. Plötzlich klingelte es ungeduldig an der Tür, so beunruhigend wie der plötzlich einsetzende Regen draußen. Ich hasse es, in solchen Momenten gestört zu werden, aber ich konnte meinen Ärger nur unterdrücken und öffnete die Tür – und sah vier fremde Gesichter.

Der junge Mann an der Spitze der Gruppe war muskulös und dunkelhäutig, offensichtlich ein begeisterter Naturliebhaber; Regentropfen hingen noch in seinem Haar. Vorsichtig fragte er nach meinem Namen, und alle atmeten erleichtert auf, als sie erfuhren, dass ich der Autor von „Das verlassene Dorf“ war.

Ein zierliches Mädchen mit heller Haut murmelte: „Wow, das hätte ich nie erwartet!“