Herzstaub

Kapitel 1

Herzstaub von Xiaolong

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Es ist Zeit für Horror, Hu Jiujiu

Hat jemand schon mal eine Nahtoderfahrung gemacht? Meinst du dieses unglaublich verzweifelte Gefühl? Eine Nahtoderfahrung ist eigentlich eine Art Höhepunkt, ähnlich einem sexuellen Orgasmus. Manche Menschen mit abweichenden Neigungen stülpen sich Plastiktüten über den Kopf, um das euphorische Gefühl des Erstickens zu erleben. Medizinische Experten analysieren, dass diese „sexuelle Asphyxie“ aufgrund von Sauerstoffmangel und Alkalose Symptome der Erregung und unvergleichliche Lust hervorrufen kann. Daher ersticken viele Menschen tatsächlich daran, was oft fälschlicherweise für Selbstmord gehalten wird. Kenner wissen, dass es sich in Wirklichkeit um einen Tod durch Erschöpfung handelt.

Horror ist eine Nahtoderfahrung. Gute Horrorromane können auch ein Gefühl der Beklemmung hervorrufen, aber es ist eine Art „Pseudo-Erstickung“. Nach dem Schrecken kann man wieder ins Leben zurückkehren; man stirbt nicht wirklich. Stephen Kings Horrorromane sind seit jeher Bestseller, gerade weil der Horror einen Schatten auf die gesamte menschliche Psyche legt. Dieses globale Gespenst wandert überall umher, erzeugt Sauerstoffmangel und Alkalinität, löst weitverbreitete Panik aus und lindert (oder vertieft) dadurch die der Menschheit innewohnende Einsamkeit und Isolation.

Das Gefühl des Schreckens ist daher eine knappe Ressource; es muss künstlich erzeugt werden. Das macht guten Schrecken (vielleicht ist diese Formulierung grammatikalisch nicht ganz korrekt; Schrecken an sich kennt kein Gut oder Böse, sondern nur verschiedene Abstufungen) äußerst selten. Er ist weitaus furchterregender als schlechter Schrecken, leicht verständlicher Schrecken oder Schrecken, der überhaupt keinen Schrecken auslöst. Das Problem ist jedoch, dass guter Schrecken stets knapp ist, während Schrecken, der überhaupt keinen Schrecken auslöst, zwar heiß begehrt, aber selten verfügbar ist, den Markt ständig überschwemmt.

Diesmal war ich jedoch so verängstigt, dass ich mehrere Tage brauchte, um mich zu erholen, und sogar Husten bekam – ich nutzte den Husten, um meinen Mut zu stärken. Der Grund dafür war folgender: Ich studierte Medizin, was bedeutete, dass ich in den Anatomiesaal musste, und dort begegnete ich Mumien. Seit Studienbeginn habe ich kein Pökelfleisch mehr gegessen, da es Farbe und Geruch an eine Mumie erinnert. Nach Studienbeginn kursierten viele schaurige Geschichten über den Anatomiesaal, die einem das Blut in den Adern gefrieren ließen. Im Mai 2005 erschien die Horrorromanreihe „Anatomy Classroom Series“ mit insgesamt zwölf Bänden, die etwa alle zwei Monate veröffentlicht wurden. Der erste Band hieß „Heart Dust“. Ich war zwar nicht der Autor, aber ich bin stolz darauf, sagen zu können, dass das Buch vollständig auf meinen Erlebnissen im Medizinstudium basiert.

Der Horror in *Heart's Dust* lässt sich auch als „aus dem Herzen geboren“ beschreiben. Zuerst wird eine furchterregende Szene eingeführt, dann wird die furchterregende Emotion enthüllt und schließlich die Wahrheit ans Licht gebracht: Der Horror entspringt unerfüllten weltlichen Begierden. Eingestreut sind typische Otaki-Elemente: Hypnose, der Weg ins Klosterleben, Gesänge und zahlreiche überzeugende medizinische Fakten. Alle Charaktere sind wunderschöne Mitschülerinnen, und alle Liebenden sind skurrile Jungen. Nach einer Dreiecksbeziehung stirbt der männliche Protagonist unerwartet, sein Körper wird der Anatomie gespendet. Doch obwohl er tot ist, ist sein Herz gebrochen, und er verweilt in der Welt, indem er einen anderen Jungen besetzt, der drei Jahre später die Schule betritt, und so eine Reihe furchterregender Campus-Horrordramen auslöst. Gewöhnlicher Horror wäre das eine, aber Otaki verwebt die Geschichte auch mit Romantik und macht sie dadurch nicht nur furchterregend, sondern auch herzzerreißend. Daher bezeichnet sich das Buch ungeniert als „Fantasy-cool“. Es wird empfohlen, dass naive junge Mädchen es nicht leichtfertig lesen, da sie sonst Gefahr laufen, einen doppelten Sauerstoffmangel und eine Alkalose zu erleiden.

Das ursprünglich online veröffentlichte Buch hat bereits unzählige Klicks und positive Rezensionen erhalten. Im Vergleich zu Stephen Kings „The Shining“ dürfte „Heart Dust“ eher dem Geschmack chinesischer Leser entsprechen. Es ist eine seltene Perle unter den chinesischen Horrorromanen und versetzt die Leser in Staunen. Zudem durchbricht es das Monopol einer kleinen Gruppe im Diskurs über das chinesische Horrorgenre. Innerhalb des breiten Spektrums des Horrors vereint es intellektuelle und emotionale Elemente und verstärkt den Realismus des Horrors durch realistische Darstellungen. Dies ist in den letzten Jahren wahrlich eine Ausnahmeerscheinung.

Der aufstrebende Autor Kotaki hat mit seinem bahnbrechenden Horror-Meisterwerk „Heart Dust“ still und leise sein Debüt gegeben. Auf dem Titelblatt zitiert er eine buddhistische Schrift: „Das Vergangene ist unerreichbar, das Gegenwärtige ist unerreichbar, das Zukünftige ist unerreichbar.“ „Der Geist ist frei von Hindernissen; weil es keine Hindernisse gibt, gibt es keine Furcht.“

Xiaolongs einzigartige Horrorästhetik ist seinem reichen Lebenserfahrungsschatz und seinem immensen Wissen geschuldet. Seine komplexe Einfachheit und seine schlichte Komplexität durchdringen und untergraben sich gegenseitig und erreichen so ein erstklassiges Niveau. Auch er selbst ist ein unergründlicher Mensch. Ich kenne ihn seit zehn Jahren, und nach der Lektüre von „Heart Dust“ fühle ich mich ihm immer fremder.

In seinen Duineser Elegien, die er vor 70 Jahren verfasste, schrieb Rilke: „Wenn ich schreie, welcher Engel aller Ränge wird mich hören? Selbst wenn mich einer von ihnen plötzlich in sein Herz schließt, werde ich durch seine stärkere Gegenwart zugrunde gehen. Denn Schönheit ist nichts als der Anfang von Schrecken, die wir zufällig zu ertragen vermögen, und wir bewundern sie nur, weil sie zu heiter ist, um uns zu vernichten. Jeder Engel ist furchterregend.“ Ja, jeder Engel ist furchterregend, auch Xiaolong, ja, auch jeder einzelne von uns.

Der Junge rief Wolf

Ein Schatten huschte durch den Dschungel, gefolgt von einem Seufzer.

Es ist Angst, oh kleiner Jäger, es ist Angst!

—Kipling, „Das Lied des kleinen Jägers“

Chen Bing

„Heart Dust“ wird als „super beliebter Online-Fantasyroman für Jugendliche“ vermarktet, was genauso unsinnig ist, wie Foucaults Theorie als „Queer-Theorie“ zu bezeichnen. Erst nach der Lektüre wurde mir klar, dass „Fantasy und Coolness“ Horror plus Herzschmerz ist – ein scharfer Blick, der fast genau meinen Geschmack getroffen hat, selbst für einen alten Hasen wie mich.

Heute möchte ich hauptsächlich über das uralte Thema Angst sprechen. Medizinisch gesehen entsteht Angst durch winzige Faserketten zwischen Nervenzellen in einem kleinen, mandelförmigen Gewebe (der Amygdala). Dies ist ein Produkt der Evolution unserer Vorfahren zum Schutz vor Wölfen und Tigern. Die heutige Jugend macht sich darüber keine Gedanken mehr; ihre Sorgen kreisen hauptsächlich um drei Dinge: schulische Leistungen, persönliche Beziehungen und Lebenshaltungskosten. Die Amygdala, die die Angst steuert, existiert jedoch seit ihrer Entstehung im primitiven Gehirn und ist nach wie vor ein wichtiger Auslöser für menschliche Verhaltensreaktionen. Warum? Weil, egal ob der Wolf kommt oder nicht, der kleine Taki da ist!

Das unheimliche Cover von *Heart Dust* ließ mich lange zögern. Ich hatte panische Angst, dass beim Aufschlagen der Titelseite ein zerzauster weiblicher Geist langsam aus dem Buch kriechen und mich zu Tode erschrecken würde. Doch nachdem ich es beendet hatte, stellte ich fest, dass ich keine Todesangst hatte; im Gegenteil, ich verspürte ein seltsames Gefühl der Verbundenheit, so nach dem Motto: „Nach all dem sind wir alle Brüder.“ Paul Newman glaubte, dass Angst drei klar definierbare Reaktionen hervorrufen kann: das Gefühl der Furcht und den Drang zu fliehen; plötzliche Wut oder tiefe Unzufriedenheit; und ein leichtes, ätherisches Gefühl oder grenzenlose Freude. Und so gelang es Kotaki. Ach, die Menschheit!

Paul Newman sagte auch, dass Angst und Neugier chemisch ähnlich seien. Das ist ungemein aufschlussreich. Die Szene im Buch, in der Yan Hao, Shen Zihan und Ren Xuefei nachts in den Seziersaal einbrechen, erinnert frappierend an eine Szene in einem Horrorfilm, in der jemand ein seltsames Geräusch hinter der Tür hört, aber dennoch darauf besteht, sie zu öffnen – sie ruft wahrlich Mitleid und Wut über ihren Mangel an Entschlossenheit hervor. Anschließend entfaltet sich, Szene für Szene, ganz natürlich das fesselnde Drama um umherirrende Seelen, Besessenheit, Hypnose und Hypnotisiertwerden, die Jagd eines Gentlemans, unerwiderte Liebe und schließlich eine andauernde Liebesgeschichte zwischen einem Menschen und einem Geist.

Es ist unmöglich, den Autor Xiaolong nicht zu erwähnen. Er war einst Vegetarier, Meditierender, Hypnotiseur, Schriftsteller und Musiker – ein wahrer Meister. Vier Jahre später veröffentlichte er „Fantasy Cool“, was einen über seine Motive nachdenken lässt. Was den Seziersaal betrifft, schrieb Xiaolong einst „Das Geheimnis des Seziersaals“, ein barockes Werk mit kunstvoller Rhetorik. In seinem Werk ist der Seziersaal wie Foucaults Gefängnis, Badezimmer und Bibliothek – „Orte“ –, die einen einzigartigen ästhetischen Wert besitzen. Warum sollte eine so tiefgründige, ja bittersüße Persönlichkeit nun „leichtes, grenzenloses Vergnügen“ anbieten? Ich denke, dies spiegelt die Wachstumsschmerzen wider, die zeitgenössische Menschen (oder zeitgenössische Intellektuelle) durchmachen: zuerst erwerben sie Wissen; dann beobachten sie die Welt; finden sie undurchsichtig; dann lernen sie Kultur kennen und versuchen, geeignete Werkzeuge zu finden, um die Welt zu sezieren. Manche finden sie und erreichen ein friedliches Ende; Andere hingegen nicht, wie Jiang Boyu, der drei Jahre nach seinem Tod im Zwischenzustand (Bardo) verharrt und nicht wiedergeboren wurde. Kotaki, mit seinem profunden Verständnis des Buddhismus, kannte natürlich den Unterschied zwischen Hinayana und Mahayana. Hinayana lehrt, dass es nur einen Buddha gibt und dass man dem weltlichen Leben entsagen und Askese praktizieren muss, um den Arhatstatus zu erlangen, wobei die persönliche Vervollkommnung im Vordergrund steht. Mahayana hingegen lehrt, dass alle Wesen Buddhas sind und dass man die Buddhaschaft durch weltliche Praxis erlangen kann, wobei die Erlösung aller fühlenden Wesen im Vordergrund steht. Sein Wechsel von tiefgründigen theoretischen und komplexen Debatten hin zu Popularisierung und Zugänglichkeit lässt stark auf eine Transformation von Hinayana zu Mahayana schließen, obwohl dies nur meine anmaßende Vermutung ist, die Kotaki lediglich ein Schmunzeln entlockt.

Auf der Titelseite kopierte Xiaolong kühn das Herz-Sutra: „Der Geist ist frei von Hindernissen; weil es keine Hindernisse gibt, gibt es keine Furcht.“ Er schien von der Angst unberührt, doch seine innere Furcht war weiterhin spürbar. Der Schreibstil in *Herzstaub* ist flüssig, die Sprache frisch und natürlich, was das Buch zu einem angenehmen Leseerlebnis macht (man kann es in einem halben Tag durchlesen). Sobald die Geschichte jedoch in den Anatomiesaal wechselt, wird Xiaolong ernst, ja sogar ehrfürchtig. Eine gotische, unheimliche Atmosphäre lässt mein Adrenalin in die Höhe schnellen und mein Herz rasen. Dieser Stilwechsel zeigt, dass Xiaolong immer noch Angst und „Anhaftung“ empfindet. Eigentlich ist das gut so: Die guten jungen Leute von heute sind wie die Sonne um acht oder neun Uhr morgens, die frei in dieser hellen Welt umherstreift, doch die Angst erinnert uns daran, dass wir gewisse Gottheiten in dieser Welt, wie Xiaolongs Anatomiesaal an der medizinischen Fakultät, weiterhin respektieren sollten.

Xiaolong, der „beunruhigt“ ist, erwähnte in dem Artikel wiederholt „den Anatomieraum auf der linken Seite des ersten Stocks des Gebäudes für medizinische Grundlagenwissenschaften“, einen Ort, an dem ich fünf Jahre meiner Jugend verbracht habe, was mir das Gefühl gab, in einem Traum zu sein.

Buchrezensionen zu schreiben klingt verlockend: Wie beeindruckend, ich rezensiere die Bücher anderer Leute! Doch in Wirklichkeit ist es eine Falle, besonders wenn man für Bekannte schreibt. Plötzlich zaubert eine alte Flamme etwas unglaublich Beeindruckendes hervor, was einen seltsam komischen Effekt erzeugt: Aus dem Nichts demontiert er sich vor deinen Augen und überlässt dir die mühsame Aufgabe, ihn wieder zusammenzusetzen. Mehr gibt es dazu nicht zu sagen. Der Wolf ist noch nicht da, der kleine Drache noch nicht, aber der Schrecken ist da.

Ich habe gehört, dass Xiaolong einen Vertrag über zwölf Bücher mit dem Verlag unterzeichnet hat, deren Fertigstellung mehr als zwei Jahre dauern wird. Ein Freund meinte: „Wow, wenn er damit fertig ist, wird er ja wie Qiong Yao geschrieben haben!“ Bei solch einem hervorragenden Ruf freue ich mich schon sehr auf seine Rückkehr.

Das perfekte Maß an Schrecken ist eine Frage des Ausmaßes.

Text von: Li Chuchu

Horror in der realen Welt ruft oft Ekel und Abscheu hervor, während virtueller Horror uns im Gegenteil begeistert und fasziniert. Gegen Ende meines Studiums, in dem provisorischen Wohnheim meines Praktikums, begann meine Obsession für Horrorfilme. Damals ließ ein Film wie *The Ring* die Leute oft bis spät in die Nacht vor Angst zittern; manche Ängstliche konnten gar nicht schlafen, und schließlich quetschten sich mehrere erwachsene Männer in ein gemeinsames Bett. Extremer psychologischer Terror, und doch eine unstillbare Faszination – dieser selbstbezogene Masochismus wurde oft als Geisteskrankheit abgetan, aber das hielt die „Horrorfans“ nicht davon ab, sich jede Nacht weiterzuschauen.

Heutzutage gibt es eingefleischte „Terrorismus-Enthusiasten“ wie Sand am Meer. Die jungen Frauen im Büro sind ganz aufgeregt, wenn sie über Horrorromane reden, als ob jeder, der sich nicht damit beschäftigt, völlig weltfremd wäre. Man muss die magische Anziehungskraft des Horrors bewundern. Es heißt, die Ursprünge des Horrors ließen sich auf die gotischen Romane zurückführen, die im England des späten 18. und frühen 19. Jahrhunderts populär waren. Insbesondere Stephen King machte Horrorromane weltweit zu Bestsellern. Tatsächlich haben die Chinesen eine sehr lange Tradition der Wertschätzung von Horrorromanen. Abgesehen von der fernen Vergangenheit kennt fast jeder die Geschichten aus *Strange Tales from a Chinese Studio*, oder? Als Kind hoffte ich immer, dass Filme mehr Geistergeschichten über Fuchsgeister und bemalte Felle zeigen würden, aber nachdem ich sie gesehen hatte, hatte ich so große Angst, dass ich mich abends mit meinen Eltern unter die Decke verkriechen musste, um zu schlafen.

Horrorromane verkaufen sich derzeit gut und rufen gemischte Reaktionen in der Gesellschaft hervor. Horrorfans freuen sich, doch einige sind Berichten zufolge besorgt und sogar kritisch. Tatsächlich ist Horror ein Paradoxon; es geht nicht um Gut oder Böse, Richtig oder Falsch. Menschen wollen nicht von Horror betroffen sein und erschaffen ihn gleichzeitig, um mit sich selbst fertigzuwerden. Aus der Perspektive eines Bedürfnisses ist Horror daher nicht pathologisch, sondern eher wie eine Schwelle – notwendig, aber zu hoch, zu tief. Zwei Geschichten sollen sich an einer Universität in Hunan zugetragen haben: Die eine handelt von einer mutigen Studentin, die abends oft allein auf dem Yuelu-Berg spazieren ging. Nachdem sie eines Tages von ihrer Mitbewohnerin eine Geistergeschichte gehört hatte, traute sie sich nicht mehr allein dorthin. Die andere Geschichte handelt von einer Studentin, die oft nachts allein unterwegs war und ebenfalls sehr mutig war. Eines Nachts konnte sie nicht schlafen und ging auf den Spielplatz, um frische Luft zu schnappen. Dort wurde sie von einem als Geister verkleideten Paar zu Tode erschreckt, das sichtlich verärgert war, dass sie ihr Treffen gestört hatten. Das zeigt, dass Horror, den die Menschen gleichermaßen fürchten und lieben, nicht unbedingt etwas Schlechtes sein muss.

Apropos, ich persönlich glaube nicht an eine inhärente Hierarchie des Horrors; was für Leser zählt, ist die Qualität des Horrorwerks selbst. Meiner Meinung nach sind sogenannte Horrorwerke, die mit Blut und Gewalt Aufmerksamkeit erregen wollen, nichts weiter als Schund, der sich als Horror tarnt. Nun muss ich unbedingt einen exzellenten chinesischen Horrorroman erwähnen: Xiao Longs „Herzstaub“, erschienen im Mai 2005 bei China Film Press. Es ist der erste Band seiner zwölfbändigen „Anatomie-Klassenzimmer-Reihe“. Zuvor hatte ich viele Horrorbücher aus China und dem Ausland gelesen, und ehrlich gesagt, einige davon bereiteten mir Albträume, andere waren so bizarr, dass ich sie nicht verstehen konnte – eindeutig kein gutes Zeichen. Deshalb verbrachte ich die gesamte erste Hälfte der Nacht damit, mich ängstlich auf die Lektüre dieses chinesischen Horrorromans vorzubereiten, denn ich fürchtete, dass mich die Lektüre in der zweiten Hälfte meines Single-Lebens sowohl verängstigen als auch emotional auslaugen würde. Glücklicherweise verkündete das Cover: „Eine perfekte Mischung aus Schönheit, Romantik und Spannung!“ Es scheint, dass dies nicht nur ein Horrorbuch ist; es enthält auch tiefe Zuneigung und Liebe, Freude und Emotionen. Also schlug ich das Buch ganz auf und setzte den Horror der zweiten Nachthälfte fort.

Zum Glück ist das genau die Art von Roman, die ich mag – absolut fesselnd, voller Geheimnisse und doch völlig frei von Blut und Gewalt. Ein dickes Buch, das ich von Nacht zu Morgengrauen verschlungen habe, von Spannung bis zu tiefen Emotionen. Ich bin kein Fan von Horror-Werken, die entweder hemmungslos furchterregend sind oder es an Spannung mangelt. Ehrlich gesagt, Xiaolongs Buch spät abends im Bett zu lesen, erforderte etwas Mut, und ich geriet tatsächlich ins Schwitzen, aber es war durchweg angenehm. Es ist eine Horrorgeschichte, die in einem Anatomielabor einer medizinischen Universität spielt, und gleichzeitig eine romantische Liebesgeschichte auf einem jungen Campus. Die Geschichte ist voller Wendungen, Krisen, Schrecken und Spannung, doch die Details sind vielschichtig und nuanciert, nie ohne Sanftmut und Subtilität. Gleichzeitig ist es auch ein reiner Horrorroman, der auf sehr sanfte Weise die Liebe, Güte und Schönheit in den Herzen der Menschen auf dem Universitätscampus offenbart.

Interessanterweise verwebt Kotaki die Ereignisse im Anatomie-Seminar aus medizinischer und buddhistischer Perspektive und verwendet dabei einen gekonnten Schreibstil, der die fiktionalen Elemente beinahe verschwinden lässt. Kotaki, selbst Medizinprofessor und praktizierender Buddhist, ist mit den buddhistischen Schriften bestens vertraut und schafft so eine nahtlose Verschmelzung von Realität und Fiktion, Wahrheit und Lüge, Vernunft und Beweisen, die den Leser fesselt. Genau das ist der Punkt: nicht zu viel Horror, genau die richtige Tiefe; nicht zu viel Spannung, genau die richtige Würze. Die perfekte Balance des Schreckens zu finden – genau die richtige Dosis, genau die richtige Nuance – ist eine heikle Kunst, eine schwer zu meisternde Fertigkeit. Glücklicherweise gelingt dies *Heart Dust*, Kotaki hat sie perfektioniert – das Buch macht Angst und fesselt zugleich; es ist erschreckend und unwiderstehlich!

Anmerkung des Autors

Der Tathagata sagte: „Nicht alle Geister sind Geister; dies ist es, was Geist genannt wird. Warum ist das so? Subhuti, der vergangene Geist ist unerreichbar, der gegenwärtige Geist ist unerreichbar und der zukünftige Geist ist unerreichbar.“

— Kapitel 18, „Das Diamant-Sutra: Die Einheit aller Dinge“

Wenn der Geist frei von Anhaftung ist, gibt es keine Angst.

—Das Herz-Sutra

Herzstaub, Teil Eins

Herzstaub Eins (1)

Mit einer schnellen Bewegung glitt das Messer durch die frische Frühlingsluft und beschrieb einen scharfen und eleganten Bogen.

Diese Bewegung würde nur ein erfahrener Anatom ausführen. Es gab kein Zögern, keinerlei Angst.

Denn unter dem Messer befand sich nur noch eine Leiche. Der Tod hatte seinen Besitzer einst heimgesucht, doch in diesem fünfzig Quadratmeter großen Präparationsraum gehörte der Tod längst der Vergangenheit an.

Dies ist Standardverfahren. Jeder frisch verstorbene Leichnam wird vollständig desinfiziert, und seine Blutgefäße und Körperhöhlen werden mit 10%iger Formaldehydlösung gefüllt. Anschließend wird er in einer dunklen, abgeschlossenen Leichenhalle aufbewahrt und mindestens sechs Monate lang in Formalinlösung fixiert. Durch diese sorgfältigen Konservierungsmaßnahmen zersetzen sich die Proteine auch bei Kontakt mit Luft nicht.

Die Präparate, die Medizinstudierende einsehen können, sind mindestens sechs Monate tot. Nur Leichen, die länger als sechs Monate konserviert wurden, werden für den jeweiligen Verwendungszweck präpariert. Dies kann die Entnahme von Knochen, inneren Organen, Querschnitten oder Schnittbildern umfassen.

Darüber hinaus hatte diese Leiche vier Jahre lang in der Lösung gelegen.

Es handelte sich um eine alte Leiche. Der Körper war jedoch konserviert und fixiert worden, und die Muskeln und Gesichtskonturen ließen darauf schließen, dass der Besitzer des Körpers erst ein Teenager gewesen war.

Deshalb machte der Chefarzt eine Ausnahme und beugte sich hinunter, um die Gesichtszüge der Leiche zu untersuchen.

„Er ist ziemlich gutaussehend“, sagte ein Assistent neben dem Techniker mit leiser Stimme.

Nachdem der Körper lange in Formalin eingelegt war, hatte er sich tief bräunlich-rot verfärbt. Aus der Ferne war er von einem Plastikmodell kaum zu unterscheiden. Doch seine Gesichtszüge wirkten so lebensecht wie zu Lebzeiten. Besonders, besonders bei diesem uralten Leichnam.

Vielleicht hat Gott seinen vorzeitigen Tod vorausgesehen und ihm deshalb gnädigerweise die Tugend der Schönheit verliehen.

„Er“ oder „es“ – etwa zwanzig Jahre alt. Eine gerade Nase. Ein leicht angehobenes Kinn. Dünne, fest zusammengepresste Lippen. Obwohl die Augen geschlossen sind, müssen sie, den langen Wimpern nach zu urteilen, zu Lebzeiten strahlend und funkelnd gewesen sein.

Es gab keine Haare – sie waren im Zuge der Sterilisation vollständig abrasiert worden. Die Muskeln waren zwar erhalten und fixiert, wiesen aber noch eine gewisse Elastizität auf. Die Umrisse des großen Brustmuskels und des Bizeps waren deutlich erkennbar.

„Wie schade“, seufzte der Chefarzt leise. Seit seinem Dienstantritt hatte er Hunderte, ja Tausende von Leichen seziert und präpariert. Nur selten empfand er beim Anblick von Leichen irgendwelche Gefühle.

Ohne die Angst vor dem Tod gibt es keinen Schrecken. Für einen so erfahrenen Anatomen bedeutet der Tod das Ende. Und worin besteht schon der Unterschied zwischen einer Leiche und einer toten Katze oder einem toten Hund?

Außerdem – es handelt sich lediglich um Exemplare.

Exemplar! Dieses Wort allein genügt, um alle schönen Erinnerungen und Fantasien über das Leben zu zerstören. Natürlich kann es auch die Entstehung von Angst weitgehend verhindern.

Der Tod ist bereits eingetreten. Wärme, Freude, Zorn, Ruhm und Scham, die einst diesem Körper gehörten, sind vergangen. Heute wird er zum Studienobjekt für Medizinstudenten.

Die schüchternen Medizinstudentinnen sagen nie, dass die Leichen, mit denen sie im Anatomiesaal arbeiten werden, tote Menschen sind. Sie sagen einfach, es seien Präparate.

Aber wer würde schon glauben, dass manche Dinge erst nach dem Tod still und leise beginnen?

Der Stundenzeiger der neu gekauften Citizen-Uhr am Handgelenk von Lehrer Zheng Dazhi zeigte genau auf acht Uhr.

Die ersten Strahlen des Morgenlichts berührten die Klinge des Skalpells. Die Beleuchtung im Raum war noch etwas gedämpft. Der Präparationsraum, der die gesamte Winterpause über geschlossen gewesen war, roch erdrückend stark nach Formalin.

Das Laternenfest ist gerade vorbei, und die meisten genießen noch die festliche Stimmung. Doch der Beginn des neuen Semesters an der medizinischen Universität rückt immer näher. Heute ist der erste Arbeitstag für Dozenten und Mitarbeiter. Die Anatomietechniker bereiten bereits die Präparate für die Studierenden vor.

An medizinischen Fakultäten sind die meisten Präparate für die Kurse in Systemischer Anatomie vorbereitet. Das Herz ist das Herz, die Lunge ist die Lunge und die Knochen sind die Knochen. Das ist ganz anders, als Außenstehende es sich vorstellen, wo Studenten mit Skalpellen herumhantieren und im Unterricht planlos herumschneiden.

Selbst wenn jedes Exemplar zum Marktpreis verkauft würde, wäre es außerordentlich teuer.

Die Studierenden mussten lediglich identifizieren und beobachten. Die eigentlichen Sektionen wurden von Anatomietechnikern mit unterschiedlichen Qualifikationen und Titeln durchgeführt.

Wer die Geschichte von Metzger Ding und seiner Ochsensektion kennt, kann sich ungefähr vorstellen, worum es in der Anatomie geht. Es ist eine äußerst anspruchsvolle und technische Fertigkeit.

Anatomietechniker entnehmen die für den Unterricht benötigten menschlichen Körpermaterialien und trennen, ordnen, färben und beschriften diese, bevor sie als Präparate präsentiert werden. Dieser Prozess kann mitunter mehrere Monate dauern.

Wenn es sich um ein Schädelpräparat handelt, verwenden sie eine elektrische Kraniotomiesäge, eine Ahle und eine Feile – ihre Fähigkeiten stehen denen eines Maschinisten oder Monteurs in einer Maschinenwerkstatt in nichts nach.

Falls es sich um ein Nervenpräparat handelt, werden sie es mit größter Vorsicht und Besorgnis abtrennen, und zwar auf eine ebenso akribische Weise wie bei der Stickerei in Suzhou.

Wenn es sich um ein Skelettpräparat handelt, werden sie alle Muskeln trennen und diese sorgfältig herausarbeiten, sodass die Haltung mit der eines Bildhauers beim Erstellen einer Skulptur vergleichbar ist.

Tatsächlich war keiner der oben genannten Prozesse in der eigentlichen Szene poetisch.

Schließlich ist es die Hülle des Lebens, eines unserer Artgenossen.

Daher sind psychologische Eigenschaften für Anatomietechniker von größter Bedeutung.

Heute steht Zheng Dazhi vor dieser uralten Leiche. Er ist einer von nur zwei Oberassistenten in der Anatomieabteilung. Er ist fast fünfzig und gehörte zu den ersten Universitätsstudenten nach der Kulturrevolution. Nach seinem Abschluss blieb er als Anatomieassistent an der Universität.

Professor Zheng hätte eigentlich in die Biochemie wechseln können, doch er interessierte sich überhaupt nicht für die unsichtbaren und schwer fassbaren biochemischen Reaktionen, wie etwa den Citratzyklus der Zucker oder die Umwandlung von Fetten in Kalorien. Zufällig hatte ein junger Dozent im Anatomie-Institut eine Formalinallergie, sodass er die Gelegenheit nutzte, den Arbeitsplatz zu wechseln und in dieses Fachgebiet zu gehen.

Zheng Dazhi glaubte weder an Götter noch fürchtete er Geister, aber er hatte eine alte Gewohnheit: Vor jeder Arbeitssitzung zündete er zu Hause drei Räucherstäbchen vor dem Bodhisattva an.

Zheng Dazhi sagte anderen im Vertrauen, dass es schließlich darum ginge, Messer und Klammern an einem Körper anzuwenden. Ein gewisser Respekt vor dem Verstorbenen könne das Unglück mindern.

Auch heute war es nicht anders. Noch bevor die drei Räucherstäbchen abgebrannt waren, kam er frühzeitig an und öffnete die Tür zum Präparationsraum.

Professor Zheng Dazhi muss für seinen Kurs über das Kreislaufsystem in diesem Semester ein Herzpräparat anfertigen.

Auch seine Wahl dieser uralten Leiche war ein Zufall.

Als er die Tür öffnete, lag die Leiche bereits auf dem Autopsietisch.

Neben dem Formaldehydgeruch nahm er noch etwas anderes in der Luft wahr. Einige der Gerüche ähnelten denen der drei Räucherstäbchen, die er am Morgen angezündet hatte. Er konnte jedoch nicht genau sagen, was diese Gerüche bedeuteten.

Es ist anzumerken, dass alle Türen der Anatomieabteilung während der Feiertage versiegelt waren. Als er jedoch die Tür zum Präparationsraum öffnete, vergaß er zu überprüfen, ob die Siegel gebrochen waren.

Der Assistent von Lehrer Zheng ist ein junger Lehrer namens Meng Qiu, dessen Nachname recht klangvoll ist. Er trägt eine kleine, runde Brille mit schwarzem Rand und wirkt sehr ehrlich. Er arbeitet erst seit zwei Jahren hier, seit seinem Abschluss an der Chinesischen Medizinischen Universität. Er ist etwas schüchtern und kann aufgrund seiner mangelnden Erfahrung derzeit nur als Assistent von Lehrer Zheng tätig sein.

Nachdem Meng Qiu mit Zheng Dazhi den Präparationsraum betreten hatte, zog sie rasch die Vorhänge zurück, um die düstere Atmosphäre des Raumes zu vermeiden. Da sich das Lehr- und Forschungsbüro für Anatomie jedoch im ersten Stock des Gebäudes für medizinische Grundlagenwissenschaften befand, war der Garten neben dem Fenster mit verschiedenen Sträuchern wie Hibiskus und Stechpalme bewachsen, und eine Reihe üppiger, kräftiger Platanen verdunkelte den Raum. Selbst tagsüber war es dort meist dunkel, feucht und kühl.

Meng Qiu keuchte auf. Er hatte keine Ahnung, wann die Leiche auf den Obduktionstisch gelegt worden war. Bei dem Gedanken daran lief ihm ein Schauer über den Rücken, als hätte ihn ein Luftzug gestreift.