Historias de fantasmas

Capítulo 1

Poison Gu

01. Une jeune fille aussi belle qu'une fleur de pêcher des montagnes s'est évanouie au bord de la route.

Yang Hong sortit péniblement de l'entrée du village, et le village de Mujiao fut alors englouti par la grisaille du début du printemps.

À la fin de la dynastie Qing, l'économie était atone, tant en ville qu'à la campagne, et trouver du travail relevait du miracle. Il erra longuement dans le village, demandant qui employait des ouvriers agricoles, mais en vain. La saison des récoltes n'avait pas encore commencé, et qui voudrait embaucher un oisif ? Un homme le dévisagea et dit : « Regarde-toi, tu es si beau ! Tu dois être soit un jeune maître désargenté, soit un érudit raté et déshonoré. Comment peux-tu faire des travaux manuels ? »

« Hélas… » soupira profondément Yang Hong. « C’est uniquement parce que ma famille traverse une période difficile que je peux gagner ma vie en faisant des travaux manuels. » Il étendit ensuite ses mains calleuses, ses grands yeux sous ses sourcils épais emplis de désir. L’homme lui expliqua qu’il y avait une ferme de pousses de bambou au village de Qingzhu, à une cinquantaine de kilomètres de là, et que c’était la saison des pétales de magnolia. Ils pourraient avoir besoin d’embaucher, alors il pourrait tout aussi bien aller se renseigner.

Yang Hong les remercia et enroula sa tresse. Après avoir marché environ un kilomètre et demi, le chemin de pierre se divisa en deux

: l’un serpentait le long de la montagne, l’autre s’étendait à ses pieds, perdu au loin. À la bifurcation, un panneau indiquait

: «

À droite, le village de Qingzhu

; à gauche, la province de Guizhou

». Au-dessus et en dessous, deux lignes en caractères plus petits précisaient

: «

La corde de l’arc se brise lorsqu’on la tend, la flèche est bloquée par le monument.

» Yang Hong comprit

: le chemin de droite menait directement au village de Qingzhu, et il n’y avait plus de bifurcation.

Yang Hong se redressa, un peu étourdi, et son estomac gargouilla. Il réalisa alors qu'il n'avait pas encore déjeuné. Regardant autour de lui, il ne vit aucun fruit sauvage pour le rassasier, alors il cueillit quelques jeunes pousses d'églantiers au bord du chemin, les mâcha et les trouva amères et astringentes.

Au pied de la montagne, une mince source jaillissait d'une crevasse dans la roche. Un poinçon en bambou d'une trentaine de centimètres était enfoncé dans la crevasse pour en extraire l'eau. Yang Hong but à satiété directement au bec du poinçon, et la trouva étonnamment douce.

Il s'essuya la bouche et, après quelques pas seulement, une belle jeune femme, aussi ravissante qu'un camélia, s'approcha de lui. Peut-être avait-elle marché trop vite, car ses joues, couleur de pêcher, étaient pâles et rosées, et son col était ouvert, dévoilant sa peau lisse comme un sabot de bambou.

La jeune fille s'approcha avidement du panier en bambou et se mit à boire l'eau à grandes gorgées. La soif était si intense qu'elle avait l'impression qu'un feu dévorant s'allumait en elle, lui brûlant les entrailles. Un instant plus tard, elle se pencha brusquement, s'effondra au sol et se roula de douleur. Elle déchira désespérément ses vêtements, comme pour tenter d'arracher le feu de son corps. La douleur immense et insupportable fit virer son visage du rouge au violet, et elle s'évanouit, trempée de sueur froide…

Yang Hong était abasourdi, ne comprenant pas ce qui s'était passé. Il voulait aider, mais ne savait pas comment s'y prendre. Tandis qu'il hésitait, une femme d'une cinquantaine d'années, mince et à la peau rugueuse, descendit le sentier. Voyant l'état de la jeune fille, elle l'aida rapidement à se relever et lui demanda avec inquiétude : « Xiaoyu'er, que s'est-il passé ? »

Xiaoyu sanglota : « J'avais soif, alors je suis descendue de la montagne jusqu'à la maison de grand-mère Yang pour lui demander un bol de thé, mais qui aurait cru qu'elle me jetterait un sort ? »

«

Cette maudite sorcière, je vais lui donner une leçon

!

» rugit la vieille femme, furieuse. Après avoir rugi, elle aperçut un beau jeune homme à ses côtés et lui demanda de veiller sur Xiaoyu un instant. Puis, elle dévala la montagne à toute vitesse. Peu après, elle revint avec un sachet d'antidote.

Après avoir pris l'antidote, Xiaoyu semblait se remettre d'une grave maladie. Faible, elle ne pouvait que se lever et faire quelques pas avant de vaciller et de s'effondrer.

La vieille femme s'apprêtait à porter Xiaoyu sur son dos lorsque Yang Hong a dit : « Je vais le faire ! »

La vieille femme demanda : « Où vas-tu, neveu ? »

Après que Yang Hong eut répondu, la vieille femme dit : « Mon mari gère la ferme de pousses de bambou, alors venez avec moi… »

Après avoir marché un moment, Yang Hong sentit ses forces l'abandonner. Xiao Yu l'entendit respirer bruyamment et lui dit de s'arrêter. Après s'être reposée un instant, elle refusa qu'il la porte davantage, et Yang Hong et la vieille femme durent l'aider à marcher.

Une fois rentrés, la vieille dame, sachant que Yang Hong n'avait pas encore mangé, alla préparer à manger. Après quelques bouchées, Yang Hong se sentit de nouveau plein d'énergie.

Au crépuscule, Yang Hong coupait du bois lorsqu'un homme âgé, bien plus de soixante ans mais à la carrure robuste, entra dans la cour. Son front brun violacé était sillonné de rides, ses yeux étaient cernés et ses sourcils tressautaient par moments, trahissant une pointe d'inquiétude. Voyant un étranger à l'œuvre, il demanda : « Qui êtes-vous… »

Yang Hong devina qu'il s'agissait du chef connu sous le nom de « Zhai Lao », alors il posa sa hache et répondit respectueusement : « Je m'appelle Yang Hong, et je viens d'arriver. »

Lorsque la vieille femme entendit la voix de son mari, elle sortit de la maison et dit : « Vieil homme, j'ai décidé d'embaucher un ouvrier agricole. »

«

Comment se compare-t-il à Lao Hu

?

» Lao Hu est l’ouvrier agricole de sa famille depuis longtemps. Il est là depuis six ou sept ans, il vit dans la ferme de pousses de bambou et ne vient travailler aux champs que pendant la haute saison.

« Il est plus fort, plus intelligent et plus assidu que lui. »

"C'est bien."

Xiaoyu fronça les sourcils et appela : « Père. » Voyant le sourire du chef du village, elle prépara rapidement une tasse de thé et la lui tendit à deux mains.

«

Tu te sens mieux

?

» demanda le chef du village, inquiet.

"C'est bon."

«Si vous sortez seul, ne mangez rien sans discernement.»

« Père, je ne retournerai jamais au village de Mujiao. »

« Tu ne peux pas dire ça. Nous devons encore nous recueillir sur la tombe de ta défunte mère pendant la fête de Qingming. »

Le dîner était copieux, mais le chef du village n'y toucha pas, l'air préoccupé. Avant de se coucher, il dit soudain à la villageoise

: «

Va à Xiashaping et demande quand les gens sont partis.

»

Zimin était le seul neveu de Zhaihua. Il travaillait dans une plantation de pousses de bambou, vendait des pétales de magnolia et était toujours en mouvement. Pourquoi sortait-il se renseigner si tard

? Avait-il eu un problème avec son commerce

? La villageoise murmura quelques mots, appela Yang Hong, et ils partirent avec des torches allumées à la résine de pin.

« Est-ce lui ? Est-ce vraiment lui ? » se demandait sans cesse le villageois.

La nuit dernière, il ferma le portail principal de la bambouseraie et la petite porte du hangar de torréfaction, puis, seul, il scella le cuiseur vapeur pour la cuisson des tranches de magnolia, y plaça la plaque isolante et perça les trous de fumage. C'était la tâche la plus exigeante techniquement, un savoir-faire familial ancestral, d'apparence simple mais en réalité très complexe. Les tranches de magnolia qu'il avait torréfiées étaient tendres, parfumées et d'une belle couleur dorée, une harmonie parfaite de couleur, d'arôme et de saveur. La tradition des tranches de magnolia de la famille Su remonte à la nuit dernière

: torréfiées avec des feuilles odorantes et du bois de chauffage spécifiques au mont Qinglong, elles dégagent un arôme d'une richesse exceptionnelle. Sous le règne de Wanli, durant la dynastie Ming, le magistrat du comté apporta ces tranches de magnolia à l'empereur pour qu'il les déguste. Elles surpassèrent même les mets les plus raffinés, un véritable délice. L'empereur, fou de joie, conféra aux tranches de magnolia de la famille Su, confectionnées à partir de pousses de bambou d'hiver, le titre de «

Tranches Impériales

», également connues sous le nom de «

Tranches Jaunes

». Il stipula que seules neuf petites fournées de tranches de magnolia pourraient être produites chaque année, à partir de la première récolte de pousses de bambou d'hiver, en guise de tribut. Ce savoir-faire unique de fabrication des tranches de magnolia ne pouvait être transmis que de génération en génération, de fils à fils, sous peine d'avoir les yeux crevés pour quiconque osait y jeter un coup d'œil. Bien sûr, tout cela appartient au passé, mais la réputation des «

Pousses de Bambou Impériales

» de la famille Su, provenant du mont Qinglong, demeure intacte, et ce savoir-faire ancestral ne peut être transmis à des étrangers. Il travaillait lorsqu'il jeta un coup d'œil en arrière et aperçut un œil brillant à travers l'entrebâillement de la porte. Il fit semblant de tousser, mais la personne à l'extérieur ne sembla pas comprendre. Sur un coup de tête, il saisit une brochette de bambou et la jeta de côté, lorsqu'il entendit un cri de « Aïe ! » venant de l'extérieur. Il poussa précipitamment la porte, mais la personne avait déjà quitté le champ de pousses de bambou et disparu dans l'obscurité.

Par la suite, il eut l'impression que cette voix lui était très familière, et cet après-midi, il réalisa soudain qu'elle ressemblait trait pour trait à celle de son neveu Su Zimin ; mais comment savait-il qu'il avait scellé le pot la nuit dernière ?

Le chef du village, sans enfant, souhaitait depuis longtemps transmettre son savoir-faire unique et sa charge à son peuple. L'année dernière, quelqu'un lui conseilla d'adopter un orphelin, mais la nouvelle se répandit comme une traînée de poudre. Su Zimin se battit alors avec cette personne et lui cassa deux rangées de dents, le laissant depuis lors incapable de parler correctement.

Le chef du village comprit naturellement les intentions des habitants : la plantation de pousses de bambou, la richesse de l'oncle et le statut du chef du village ne devaient pas être touchés par des étrangers, à l'exception des habitants de Su.

Cet incident mit le chef du village dans une rage folle. Il refusa de transmettre son savoir-faire ancestral à son neveu, et ne voulut ni lui céder les biens familiaux ni sa charge de chef. Il n'arrivait pas à croire que Zimin soit venu l'espionner

; c'était vraiment ignoble. Mais il ne put se résoudre à lui crever l'œil. Perdues dans leurs pensées, la villageoise et Yang Hong revinrent. La villageoise dit

: «

Zimin est parti pour la préfecture tôt hier matin.

»

« Pas lui ? » demanda le chef du village, perplexe. « Qui cela pourrait-il être ? »

Alors que Zhai Lun était perplexe, son peuple revint. Plus étrange encore, il était soudainement devenu un « dragon borgne ».

Lui seul connaît la raison de cela.

Ce matin-là, Zimin apprit des gens du marché aux pousses de bambou que le chef du village voulait que tout le monde rentre se reposer et qu'il garderait le marché seul cette nuit-là. Zimin comprit aussitôt le véritable dessein du chef

: le vieil homme craignait de révéler ses talents cachés et les dissimulait à tous. Il conduisit donc sa caravane jusqu'au marché situé hors des montagnes, mais prétendit se rendre à la préfecture. Il se présenta au marché un moment, parcourut une certaine distance en direction de la préfecture, puis fit discrètement demi-tour, traversant montagnes et vallées par un petit sentier pour rejoindre le village de Qingzhu. Lorsqu'il arriva au marché aux pousses de bambou, le soleil était déjà levé

; il se cacha donc devant la porte et jeta un coup d'œil à l'intérieur.

Depuis qu'il avait cassé les dents de cet homme bavard, il savait que le chef du village se méfiait de lui et ne lui faisait plus confiance. Peut-être n'aurait-il pas dû agir ainsi

; il avait été trop impulsif et effronté. À présent, les regrets ne servaient à rien. Il ne pouvait que procéder par étapes pour obtenir ce qu'il voulait et méritait.

Il ne connaissait son oncle que pour ses talents en arts martiaux, sans jamais imaginer que le vieil homme possédait aussi l'extraordinaire don du lancer de fléchettes. Après avoir été transpercé à l'œil par une brochette de bambou, il dévala la montagne en courant cette nuit-là jusqu'au chef-lieu du comté pour trouver un vieux médecin qui le soigna. Il guérit, mais perdit la vue de cet œil à jamais. De retour au village, il raconta à tous ceux qu'il croisait qu'il avait été transpercé par un morceau de fer en ferrant des chevaux dans la préfecture. Seul le chef du village le regarda avec un regard douloureux, témoignant d'une grande compassion pour sa blessure. Il se contenta de sourire, déplorant sa malchance et le malheur inattendu qui s'était abattu sur lui. Le chef du village se sentit coupable et voulut se faire pardonner auprès de son neveu.

Le sujet ouvrit sa bourse et en sortit des lingots d'argent, déclarant que le gouvernement avait déjà payé le tribut de six cents taels d'argent, même si le paiement avait six mois de retard.

Le chef du village savait que les coffres impériaux contenaient bien plus que cela et n'aurait pas traîné les choses aussi longtemps. Zimin avait usé de nombreuses manœuvres douteuses, profitant de la situation pour s'enrichir davantage. Lui-même avait plus de soixante ans

; combien d'années lui restait-il à vivre

? À quoi pouvait bien servir autant d'argent

? Il décida de laisser tomber. Puis, se disant qu'il était allé trop loin en crevant l'œil de son neveu, il sortit cent taels d'argent supplémentaires, prétendant que c'était une récompense pour Zimin. Yu Min refusa catégoriquement, disant

: «

La confiance de mon oncle est la plus grande des récompenses

!

»

Le chef du village comprit naturellement le sens non exprimé des paroles de son peuple et pensa : « Ceci n'est pas l'affaire en elle-même ; il doit en peser l'importance. »

02. Les chansons d'amour sont comme un vin fin et enivrant ; tous deux sont enivrés.

Le printemps était doux et ensoleillé, et le potager jouxtant la maison était un véritable festival de couleurs grâce aux soins attentifs de Xiaoyu. Ces derniers temps, un jeune homme nommé Fengsheng passait souvent devant le potager, ses yeux noirs et perçants toujours fixés sur elle, cherchant à engager la conversation. Bien que de taille modeste, il était beau et plein d'entrain, et ses chants folkloriques étaient plus mélodieux que le murmure de la source du ruisseau Liuye.

Xiaoyu avait un faible pour lui et se sentait vide après quelques jours sans le voir. À présent, séparés par une crête montagneuse, Fengsheng lui envoya plusieurs autres chansons sensuelles et envoûtantes

:

Il y a un versant sur la montagne d'en face ; les autres marchent moins, mais moi je marche plus.

Même les sandales de paille les plus robustes finissent par s'user ; si ce n'est pour un être aimé, alors pour qui ?

Deux rougeurs montèrent aussitôt au visage de Xiaoyu. C'était la première fois qu'elle ressentait une telle chose, et elle ne savait pas si c'était par timidité ou par peur.

Soudain, la voix stridente de la femme Caihua retentit : « Feng Sheng, espèce de salope, tu ne te regardes même pas ? Comment oses-tu séduire ma Xiaoyu ! Je vais te déchirer la bouche ! »

Le chant s'arrêta brusquement. Caihua accourut et dit avec colère à Xiaoyu : « On ne peut pas être poli avec ce genre de personne. Je l'ai réprimandé et chassé. »

Xiaoyu resta silencieuse, l'air perdu et désolé.

Le lendemain, Scarface, le frère juré de Su Zimin, fit irruption chez Feng Sheng et le gifla deux fois sans dire un mot.

Feng Sheng, déconcerté, demanda : « Pourquoi m'as-tu frappé ? »

Scarface a dit : « Te frapper, c'était trop clément ! »

Qu'est-ce qui ne va pas chez moi ?

« Tu ne comprends pas ? » ricana Scarface d'un air malicieux. « Encore deux gifles et tu te réveilleras ! »

Le père de Feng Sheng sortit précipitamment, s'inclina et dit à Scarface : « Dis-moi s'il a fait quelque chose de mal, et je lui donnerai une leçon. »

« Votre fils est incroyablement audacieux ! » menaça Scarface. « Quiconque osera s'en prendre à Xiaoyu sera traité sans pitié ! »

La nouvelle se répandit rapidement et chacun sut que Fengsheng avait été battu. Les jeunes gens, craignant Zimin, n'osaient plus fréquenter Xiaoyu. Le chef du village, ayant entendu les rumeurs, pensa que Zimin était incorrigible et fut profondément déçu de lui.

C'était une épreuve pour Xiaoyu, qui n'avait personne à qui confier son trouble intérieur. Les jeunes hommes n'osaient plus plaisanter devant elle, et même les filles n'étaient plus aussi insouciantes qu'avant. Bien que Caihua vienne jouer avec elle tous les deux ou trois jours, elle n'y trouvait plus aucun enthousiasme et travaillait dur pour tenter d'apaiser son insupportable solitude.

La pluie d'automne tombait en bruine du matin au soir, tissant un rideau gris entre ciel et terre. Des nuages gris-brun dérivaient au-dessus des montagnes qui entouraient le village de Qingzhu.

Ne pouvant sortir de la maison et n'ayant guère de travail à faire à l'intérieur, Yang Hong s'enferma dans sa chambre, le regard perdu par la fenêtre. Soudain, il entendit la villageoise l'appeler

: la porcherie fuyait. Il ouvrit rapidement la porte et accourut.

Xiaoyu cousit des semelles de chaussures dans sa chambre pendant un moment, puis, regardant la bruine incessante, elle s'ennuya. Elle sortit et marcha jusqu'à la pièce attenante où vivait le valet de ferme. Voyant que la porte était ouverte, elle entra.

Sur la table, une peinture traditionnelle chinoise à l'encre, réalisée avec de la suie provenant du fond d'un pot, attire immédiatement le regard : les montagnes verdoyantes, lavées par la pluie, luxuriantes et verdoyantes ; les arbres verts se balancent dans le vent, gracieux et charmants, créant une scène d'une beauté brumeuse et vaporeuse.

Dans le coin inférieur gauche figurent sept petits caractères : « La pluie du soir tombe sur les montagnes d'automne. »

Après l'avoir longuement contemplé, Xiaoyu se souvint que, lorsqu'elle étudiait dans une école privée de la ville, elle avait elle aussi essayé de reproduire quelques traits avec son professeur, mais le résultat était loin d'être convaincant. Ce Yang Hong avait vraiment un talent caché.

À son retour, Yang Hong vit Xiao Yu contempler le tableau et se sentit un peu mal à l'aise. Il rangea rapidement l'œuvre et s'excusa : « J'ai juste griffonné quelques lignes par ennui. Pardonne-moi, Xiao Yu. »

Il n'y avait pas de familles riches dans les montagnes, et on ne s'appelait pas « Mademoiselle » ou « Madame ». L'employeur et les ouvriers, qu'ils soient employés à temps plein ou à temps partiel, travaillaient et mangeaient ensemble. Il appelait Xiaoyu, de quelques années sa cadette, « Sœur Xiaoyu », un titre respectueux qui marquait aussi leur différence de statut.

Xiaoyu a dit : « Pourriez-vous faire mon portrait ? »

«Je ne sais pas bien dessiner.»

«Tu peux le faire.»

Xiaoyu acheta effectivement du papier, des pinceaux et de l'encre, et les jours de pluie où elle n'avait rien à faire, elle allait chez le valet de ferme et demandait à Yang Hong de peindre son portrait.

Incapable de refuser, Yang Hong n'eut d'autre choix que d'obéir ; pourtant, il n'osait pas la regarder dans les yeux. Xiao Yu lui dit d'ouvrir grand les yeux, de bien la regarder et de ne pas être timide. Telle une peinture achevée et colorée, elle était même plus belle que Xiao Yu dans le miroir.

« Comment pourrais-je dessiner aussi bien que toi ? »

« Tu es encore plus belle que sur le tableau », dit Yang Hong sincèrement.

Xiaoyu commença à remarquer Yang Hong. Auparavant, elle le considérait simplement comme un ouvrier agricole, un homme bon, sans jamais y voir plus. À l'image du poirier devant sa porte, couvert de flocons de neige au printemps et embaumé de parfum en automne, tout était normal, tout semblait aller pour le mieux, et elle n'y prêtait pas attention. Ce n'est que le jour où, piquée par les épines d'un rosier sauvage aux couleurs éclatantes et avec une orange amère coincée entre les dents, qu'elle prit soudain conscience de la beauté et de la richesse de ce poirier parfumé.

Bientôt, elle découvrit que Yang Hong chantait aussi de l'opéra. Bien qu'il fredonnât doucement, elle entendait chaque mot distinctement. Yang Hong interprétait des airs d'opéra Yang, tels que «

La Quête de Mille Lieux de Meng Jiangnu pour retrouver son époux

» et «

La Tablette de la Mort

», dont les mélodies étaient plaintives, poignantes et profondément émouvantes – des chansons qu'elle affectionnait particulièrement. Elle ne comprenait pas

: comment un simple ouvrier agricole, aussi beau et bien élevé fût-il, pouvait-il être si talentueux

? Mais, ne souhaitant pas trop s'immiscer dans ses affaires, elle trouva un prétexte pour bavarder avec lui. Ils parlèrent des opéras qu'ils avaient vus, des costumes des acteurs, et lorsqu'ils trouvèrent des points communs, ils ne purent s'empêcher de fredonner ensemble, animant ainsi leur village de montagne isolé.

Yang Hong était fort et intelligent ; il apprenait tout en un clin d'œil. Alors qu'il travaillait à la plantation de pousses de bambou, il suggéra d'ajouter plusieurs tubes serpentins perforés sous le cuiseur vapeur. Lorsque les feuilles parfumées brûlaient, le gaz ne s'échappait pas directement vers le haut, mais se répartissait uniformément à travers les tubes. Cela permettait une torréfaction plus efficace des pétales de magnolia, leur conférant un arôme plus frais et plus parfumé. Le chef du village le félicita pour son ingéniosité.

Le temps passe vite, et en un clin d'œil, Yang Hong vit chez la famille Zhaihua depuis plus de six mois. Sa vie est stable et le travail n'est pas pénible ; son visage pâle et fatigué a peu à peu retrouvé ses couleurs. Un jour, en travaillant, il chanta :

Le bambou sur la montagne peut servir de maison, et le chaume au sol de lit ;

Pourvu que la fille soit gentille, l'eau du puits vaut bien un pot de vin.

Soudain, Xiaoyu lui barra le passage et demanda : « Quelle chanson chantiez-vous tout à l'heure ? »

«Je n'ai chanté aucune chanson.»

"Tu chantes une chanson folklorique de vaurien."

« Je ne savais pas que vous étiez là. »

« Je ne vous en veux pas. » Voyant son trouble, elle trouva cela amusant. « Apprenez-moi. »

« Ceci… » « Je t’ai dit de m’apprendre, alors apprends-moi ! » Elle lui serra la main d’un air coquet.

Ah, elle adorait l'entendre chanter des chansons d'amour. Le cœur de Yang Hong s'emballa, et il ouvrit la gorge et en chanta une autre :

J’ai aperçu ma sœur vêtue de bleu de l’autre côté de la rivière et je me suis dit que je voulais traverser la rivière, mais que j’avais peur que l’eau soit trop profonde ;

Jette une pierre pour tester la profondeur, chante une chanson folklorique pour tester le cœur de la jeune fille.

Les chansons d'amour sont comme un vin de riz doux, qui les enivre tous deux. S'ensuit une série constante d'explorations timides, des étincelles d'affection jaillissant par moments, rapprochant leurs cœurs toujours plus.

Elle lui demanda s'il connaissait la spécialité locale, le «

thé Wanhua

». Il répondit par l'affirmative. Ce thé est préparé en sculptant des motifs de fleurs, d'oiseaux, d'insectes et de poissons dans des lamelles de melon d'hiver ou d'écorce de pamplemousse, en les faisant tremper dans du miel, en les séchant, puis en plongeant quelques morceaux dans du thé bouillant. Il est servi pour recevoir des invités.

Elle lui demanda ensuite s'il savait comment servir les invités avec du Wan Hua Cha (une sorte de tisane). Il répondit que oui

: trois pétales pour les nouveaux venus, deux pétales pour les habitués, et une seule fleur ou un oiseau pour les «

invités-fleurs

» éconduits en mariage.