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Capítulo 1

Marchez avec précaution et retenez votre souffle ; vous pénétrez dans un lieu terrifiant et sinistre. Un vent glacial tourbillonne sous vos pieds, ce léger tremblement est un écho des enfers. N'oubliez pas de bien fermer votre porte. À l'instant fugace où la belle jeune fille du conte tourna la tête avec une profonde affection, la Mort contempla avec tristesse le monde des mortels. Le sang a déjà coulé ; écoutez, d'où vient cette respiration haletante derrière vous ?!

Histoire 1 : Le Chuchoteur de cadavres (par Iron Fist Invincible)

1. Une affaire de vol bizarre

C'était encore une journée pluvieuse épouvantable. La pluie tombait à torrents, l'eau ruisselait dans les rues, et l'humeur de Curry était tout aussi mauvaise que la pluie.

« Franchement, patrouiller sous cette pluie battante ? Je ne suis pas policier… Et puis, aucun voleur ne serait assez stupide pour choisir un temps pareil pour commettre un vol ! » Bien qu'il soit actuellement à l'abri dans sa voiture, du vent et de la pluie, la plupart des gens, à l'exception de ceux aux goûts particuliers, ne seraient pas de bonne humeur par un jour de pluie comme celui-ci. Cela exige des mesures de sécurité extrêmement rigoureuses.

Les dirigeants du monde entier se sont réunis dans cette ville pour une réunion, ce qui a provoqué une grave pénurie d'effectifs au sein des forces de police. Finalement, même des membres de l'unité des opérations spéciales, comme Curry, spécialiste des affaires mystérieuses, ont dû être mobilisés.

Alors que Curry se plaignait tout seul, un ordre est soudainement arrivé par le talkie-walkie

: «

X001, urgence

! Rendez-vous immédiatement à la banque commerciale de la rue Xingluo. Quelqu’un a braqué un fourgon blindé.

»

« Zut ! Quelle malchance ! » Curry maudit le stupide voleur qui n'avait même pas su choisir le bon moment pour se rendre en voiture à Xingluo Street.

À son arrivée rue Xingluo, les policiers, déjà sur place, avaient bouclé le périmètre, mais il semblait que les braqueurs aient pris la fuite. Pourtant, ce qui intriguait Curry, c'était l'absence totale de dispositif de sécurité renforcé

; au contraire, une atmosphère pesante régnait. Non seulement les passants témoins du braquage paraissaient terrifiés, recroquevillés dans les coins, mais même certains jeunes policiers affichaient des expressions de panique.

« Que se passe-t-il ? » se demanda Curry en attrapant un parapluie sur la banquette arrière et en sortant de la voiture. Il se dirigea directement vers un policier plus âgé. Cet homme était le shérif Simpson, un vieil ami de Curry, un officier expérimenté et courageux, mais son expression était quelque peu inhabituelle.

«Salut mon pote, comment ça va ?»

« Ils se sont enfuis… ils se sont enfuis, ils se sont tous enfuis… », murmura Simpson.

Pourquoi n'as-tu pas tiré ?

«

Tirer

?

» Simpson se tourna vers Curry, esquissa un sourire amer et dit

: «

Bien sûr qu’on a tiré. Qu’est-ce qu’on aurait pu faire d’autre

? Les gardes armés qui escortaient le véhicule ont ouvert le feu avant même notre arrivée, mais à quoi bon

? Ils n’ont même pas bronché quand ils ont été touchés

!

»

« Un nouveau type de gilet pare-balles ? »

Simpson secoua la tête et dit : « Il ne semble pas… Nous venons de vérifier, il n’y avait pas de balles ricochetées au sol, les balles devraient encore être incrustées dans leurs corps… Mais, pour une raison quelconque, ils semblent indemnes ! »

« On dirait qu'il n'est pas blessé ? » Curry a porté une attention particulière au choix des mots de Simpson.

« Soupir… Je ne sais même pas s’ils sont blessés, ni même… » Simpson s’interrompit brusquement, oubliant de regarder autour de lui, puis murmura à Curry : « Je ne sais même pas s’ils sont humains… »

« Quoi ? Vous pensez ça ? » Cette question a véritablement piqué la curiosité de Curry.

« Oui, ils étaient incroyablement forts ! Ils étaient quatre, et six gardes de sécurité armés escortaient le véhicule. Voyant que les tirs étaient inutiles, les gardes ont tenté un combat au corps à corps, mais ils ont été projetés très loin. L'un a été légèrement blessé, quatre grièvement, et le dernier a eu la malchance d'avoir les côtes transpercées et d'être mort sur le coup… »

En entendant cela, Curry ne put s'empêcher de pousser un cri d'effroi. Il comprenait pourquoi les témoins et les policiers arrivés plus tard avaient de telles expressions.

« Alors, j’ai ordonné à mes hommes que même si les tirs ne suffisaient pas, ils ne devaient absolument pas se battre… » Simpson marqua une pause, puis demanda à Curry : « Frère, crois-tu que j’ai bien fait ? J’ai donné un ordre tellement absurde, j’ai complètement manqué à mon devoir de policier… Si ces responsables le savaient, ils se moqueraient probablement de moi en me traitant de lâche ! »

Curry posa la main sur l'épaule de Simpson et le réconforta : « Tu as bien fait. Savoir que tu es en infériorité numérique et persister, c'est l'acte d'un inconscient, c'est imprudent. Même si le devoir de la police est de protéger la vie et les biens des citoyens, dans cette situation, ce n'est probablement pas si simple, et même si tu risques ta vie, ce sera un sacrifice inutile. »

La pluie continuait de tomber et de plus en plus de policiers arrivaient les uns après les autres. N'ayant constaté aucun vol, les agents restaient calmes, maintenant méthodiquement l'ordre et rassurant les citoyens effrayés.

«

Rapport, nous avons découvert quelque chose, mais…

» Une voix parvint du talkie-walkie que Simpson tenait à la main. C’était un rapport du policier chargé de la traque, mais le ton de son interlocuteur était très étrange

; il semblait vouloir dire quelque chose, mais s’était retenu.

« Dis-moi ce que tu as trouvé ! » hurla Simpson, déversant toute sa frustration accumulée sur l'autre personne.

« Mais… nous ne savons pas comment le dire, nous ne savons pas ce que nous avons découvert… »

« Quoi ?! » Simpson faillit maudire son subordonné pour son inutilité, mais Curry le retint, lui faisant signe de ne pas se mettre en colère.

« Frère, tu… » Simpson était un peu perplexe.

Curry a déclaré : « Il y a quelque chose de louche. Je pense que nous devrions aller sur place et voir par nous-mêmes. C'est peut-être vraiment indescriptible ! »

« Puisque tu le dis comme ça, mon frère, alors allons-y ! » soupira Simpson, mais il ajouta aussitôt : « Si ces types sont vraiment nuls, tu vas le regretter si tu les protèges ! »

« Pas de problème ! » sourit Curry, mais son cœur était lourd. Il savait, par expérience et par intuition, que c'était bien plus complexe qu'un simple vol. Une douzaine de minutes plus tard, Curry conduisit Simpson jusqu'à une usine désaffectée en banlieue, là où les policiers chargés de l'enquête signaleraient tout développement. Ils sortirent de la voiture. La pluie avait cessé, le ciel se dégageait, mais une odeur nauséabonde de poisson persistait.

« Non, ce n’est pas l’odeur de la boue après la pluie… ça sent les cadavres en décomposition ! » dit Curry en reniflant.

« T’es trop sensible, mec… » Simpson regarda d’abord autour de lui, puis sentit lui aussi l’étrange odeur

; apparemment, ses sens étaient un peu émoussés. «

Ah oui

! Je la sens aussi

! Il y a quelque chose qui cloche

!

»

À ce moment précis, des policiers arrivés plus tôt s'approchèrent et lui tendirent un masque parfumé. Curry prit le masque, le mit et se précipita dans l'usine abandonnée. Apparemment, l'étrange chose dont ils avaient parlé s'y trouvait.

Quatre corps gisaient au sol. Certains les photographiaient, tandis que d'autres fronçaient les sourcils, comme confrontés à un problème épineux.

« Ce ne sont que des cadavres ! Vous n'avez rien dit, et nous avons dû venir le constater par nous-mêmes ! » s'exclama Simpson, quelque peu agacé.

« Mais ils… à en juger par leur apparence… devraient être des bandits… », balbutia un jeune policier, parlant avec beaucoup de prudence.

« Quelle plaisanterie ! À en juger par l'état de décomposition, même un profane aurait pu dire qu'ils étaient morts depuis au moins deux semaines ! » s'écria Simpson, se sentant moqué.

« Calmez-vous. » Curry n'était pas pressé. Il demanda aux policiers présents : « Êtes-vous sûrs que ce sont eux qui ont braqué la banque ? »

L'un des officiers à la tête de l'équipe acquiesça et dit

: «

Oui. Nous les avons suivis depuis les lieux du crime, mais nous avons gardé nos distances car nous étions un peu… effrayés. Nous les avons cependant clairement vus entrer ici tous les quatre, et leurs caractéristiques physiques correspondent. De plus, l'argent qu'ils ont volé est toujours là, intact.

»

« Hmm. Avez-vous fouillé les lieux minutieusement à la recherche d'une issue ? Il pourrait s'agir d'une ruse des bandits, qui tenteraient de nous tromper avec le cadavre… mais c'est peu probable », dit Curry après un instant de réflexion. Lui-même trouvait ce raisonnement peu convaincant. Si les bandits voulaient s'échapper, pourquoi chercheraient-ils un cadavre en décomposition ? Cela n'a aucun sens et ne leur permettrait pas d'atteindre leur but ! De plus, les bandits n'ont pas emporté l'argent volé. Alors, à supposer qu'ils aient réellement réussi à s'enfuir, quel était leur mobile ? Simplement pour le frisson ? Cela n'a aucun sens !

Alors qu'il réfléchissait, le médecin légiste chargé d'examiner le corps lui tendit le rapport d'autopsie préliminaire. Curry y jeta un coup d'œil, puis leva soudain les yeux et s'exclama

: «

Excusez mon affirmation audacieuse, mais c'est un cas extrêmement inhabituel

!

»

Tous les regards étaient tournés vers lui. Il marqua une pause et déclara : « Si je ne m'abuse, il s'agit d'un meurtre commis avec un cadavre. Autrement dit, le corps que nous avons retrouvé est celui du voleur de tout à l'heure ! »

« Mec, tu te fous de moi ! » s’écria Simpson.

«

Regarde par toi-même

!

» Curry tendit le rapport à Simpson, qui le lui arracha des mains et le parcourut d’un air moqueur. Pendant sa lecture, des gouttes de sueur perlèrent sur son front.

« Dites-moi que ce n’est pas vrai ! » s’exclama Simpson, tremblant en tenant le rapport.

« Les balles retrouvées sur eux étaient celles des agents de sécurité, et le nombre correspond. Pouvez-vous encore affirmer qu'il s'agit d'autres corps

? N'aviez-vous pas pensé, vous aussi, que les balles les avaient touchés

? » demanda Curry.

« Mais c'est différent ! »

« Rien n’a changé ! Si c’est un cadavre, alors tout s’explique ! » dit Corey avec une pointe de suffisance, comme un détective découvrant la vérité.

« Alors… » Simpson réfléchit un instant et sentit que c’était effectivement la seule explication plausible. Certains policiers partageaient cet avis, tandis que quelques-uns restaient sceptiques.

« Cependant, j’ai encore une question. » Curry soupira, un peu désemparé. « Je ne comprends toujours pas bien ce que sont ces cadavres. Si ce sont des zombies, pourquoi ne bougent-ils plus ? Est-ce parce que la pluie a cessé ? Ou… »

« Plus besoin de deviner ! Cette affaire est désormais entièrement sous notre contrôle ! Personnes non impliquées, veuillez quitter les lieux immédiatement et n'y pensez plus ! » À ce moment précis, un groupe de personnes fit son entrée avec assurance.

« Oh, qui voilà ! Le chef d'équipe Curry ! » Le chef afficha un sourire forcé. Il s'agissait de Gabe, le responsable des Hellhounds, une unité d'opérations spéciales chargée d'enquêter sur les affaires les plus étranges. Curry, quant à lui, était le chef des Silver Tigers, et les deux hommes étaient rivaux. « Cette affaire nous a été confiée, mais si le chef d'équipe Curry le souhaite, n'hésitez pas à venir observer. L'observation et l'apprentissage mutuels sont essentiels pour progresser, n'est-ce pas ? Nous aurons l'occasion de faire nos preuves ! Hahaha ! »

« Merci beaucoup ! » répondit Curry avec un sourire. Bien qu'il n'eût aucune intention de s'attribuer le mérite de Gabe, l'affaire en elle-même avait bel et bien piqué sa curiosité. Même sans éloges, découvrir la vérité était pour lui une immense satisfaction ! C'était du moins ce que pensait Curry ; rien d'étonnant à ce que ses subordonnés disent souvent qu'il traitait les affaires avec l'innocence d'un enfant. Pragmatiste dans l'âme, il ne cherchait ni à flatter ni à flatter ses supérieurs, ce qui expliquait pourquoi il n'avait pas été promu. Cependant, le pouvoir de cette agence d'enquête indépendante, directement rattachée au gouvernement, était considérable, et la facilité d'enquêter sur les affaires le satisfaisait pleinement.

Un homme âgé et maigre, vêtu de noir, surgit derrière Gabu, s'accroupit devant le cadavre et l'examina attentivement, le retournant sans cesse. Il ne portait même pas de masque, reniflant le corps directement avec son nez, et affichait même une expression d'extase.

« Allons, laissez-moi vous la présenter. Voici le trésor de notre groupe : le professeur Guo, connu comme "l'ami du cadavre" », déclara fièrement Gabe.

« Ah bon ? » Curry avait lui aussi entendu parler de la réputation de ce Maître Guo. On disait qu'il excellait à extraire des indices des cadavres, et que sa compréhension des corps n'avait d'égale que celle qu'il avait de ses amis les plus proches – c'est de là que venait son surnom.

« Bonjour, Maître Guo ! » Par politesse et par respect pour son aîné, Ke Li s'avança pour serrer la main de Maître Guo, mais ce dernier sembla ne pas le voir.

« Haha, inutile ! Dès que le professeur Guo a vu le cadavre, il a tout oublié ! Il ne t'a même pas vu tendre la main ! » dit Gabe avec un sourire narquois. En réalité, il était ravi de voir Curry se ridiculiser.

Curry ne dit rien ; il ne se souciait pas de ces futilités, mais était surtout curieux de savoir ce que Maître Guo avait découvert.

« Les cadavres sont comme mes amis, ils peuvent parler… Oui, je les entends parler, raconter tout ce qu’ils ont vu et vécu… » murmura Maître Guo d’une voix basse et inquiétante en examinant le corps. Gabu haussa les épaules, signe de son impuissance. De fait, pour un étranger, celui qui prononçait ces mots aurait certainement paru mentalement instable.

« Qu’ont-ils dit ? » demanda Curry.

« Je ne suis pas très doué pour comprendre le langage des cadavres. Je peux seulement les entendre parler, mais je ne peux pas leur parler… » Maître Guo sembla ne pas entendre les paroles de Curry et continua d’examiner le cadavre, marmonnant pour lui-même : « Ceux qui peuvent parler aux cadavres sont appelés des “chuchoteurs de cadavres”. Ce sont eux qui les comprennent vraiment. Ils ne sont pas leurs amis, mais leurs… maîtres. » À ce moment, Maître Guo tourna brusquement la tête et jeta un regard à Curry, son expression empreinte d’une profonde déception et d’une grande tristesse, ce qui fit frissonner Curry.

Curry se leva et Gabe lui tapota l'épaule en disant : « Ne t'en fais pas. C'est juste le genre de personne qu'est le professeur Guo. Il s'implique trop, et du coup, son état mental en prend un coup… haha. Chef d'équipe Curry, ne t'implique pas trop dans ton travail non plus. C'est une leçon à retenir ! »

« Oh, d'accord. Merci ! J'ai d'autres choses à faire, alors je dois y aller ! » Voyant qu'il ne pouvait obtenir aucune information plus utile, Corey se contenta de quelques réponses superficielles et quitta les lieux. Il avait besoin de trouver un endroit calme pour réfléchir à ce qui s'était passé.

« Alors je ne vous raccompagnerai pas ! » Gabe arborait toujours ce sourire forcé ; malgré son apparence polie, il mettait les gens mal à l'aise. Mais Curry n'y prêtait guère attention à ce moment-là.

2. La personne qui parle au cadavre

Curry rentra chez lui en traînant son corps épuisé. À peine eut-il ouvert la porte qu'un gros chien, qui faisait plus de la moitié de sa taille, lui sauta dessus et commença à le lécher de sa langue chaude et baveuse.

« Petit B, arrête ça ! » Face à un chien si affectueux, Curry ne put s'empêcher de sourire en coin. « Ça suffit, ça suffit, arrête de lécher… Va chercher les pantoufles ! » Heureusement, Petit B était plutôt sage. Après quelques câlins, il rapporta docilement les pantoufles à Curry.

«

Bravo, mon garçon

! Je te donnerai de la pâtée plus tard

!

» Curry caressa la tête de Little B pour le féliciter. Dans sa maison, où il était célibataire et approchait la trentaine, Little B était son seul compagnon. Leur complicité était une drôle de coïncidence. Curry avait trouvé Little B trois ans auparavant, sur le pas de sa porte. Ce n'était alors qu'un minuscule chiot tremblant dans une boîte en carton, peinant à tenir debout. Mais trois ans plus tard, Little B était devenu un chien robuste, mesurant plus de la moitié de la taille d'un homme. Quant à son nom, «

Little B

», il est lié au mystère de ses origines

: lorsqu'il a été trouvé, il portait une délicate médaille en argent autour du cou, avec la lettre «

B

» majuscule, d'où son nom actuel. Aujourd'hui encore, cette médaille est accrochée à son collier.

Un autre mystère entoure Little B : sa race. Curry a consulté de nombreux « experts », mais aucun n'a pu répondre. Les caractéristiques physiques de Little B ressemblent à celles d'un Scottish Collie, mais son pelage est noir et blanc et il arbore une marque en forme de croix parfaitement régulière sur la tête. « Peut-être est-ce un croisé ? Les chiens de race pure n'ont pas ça… », a lancé un professeur, agacé par l'insistance de Curry. Mais Curry continuait d'adorer Little B, non pas tant par mépris pour ces prétendus experts, mais parce que son affection pour Little B était sincère. Qu'il soit de race pure ou non, du moment que c'était Little B, le fidèle ami de Curry, cela lui suffisait.

Allongé sur le canapé avec Little B, Curry zappait distraitement. Little B avait déjà englouti une boîte de bœuf, tandis que Curry, célibataire endurci, était contraint de se contenter de bière pour dîner. « La bière, c'est du pain liquide… », se consola-t-il (en réalité, il se berçait d'illusions), car c'était bien de sa faute s'il avait la flemme de cuisiner.

«…Hier, quatre braqueurs armés ont attaqué une banque de la rue Xingluo. Un agent de sécurité a été tué et cinq autres blessés. Heureusement, la police est intervenue à temps et a fini par abattre tous les braqueurs dans une usine désaffectée en banlieue, et a récupéré tout l'argent volé…» Voilà ce que disait la télévision. «

N'importe quoi

!

» jura Curry, mais il se dit ensuite

: que pouvait-il bien dire d'autre

? Qu'une bande de zombies avait commis le crime et terrorisé la police

? Soupir… Parfois, moins les gens en savent, mieux c'est. S'il disait que les braqueurs étaient morts d'eux-mêmes, et que cela faisait plus de deux semaines, qui le croirait

? Et puis, ce serait encore pire s'ils le croyaient

! Rien que d'y penser, Curry avait mal à la tête. «

Je ne suis qu'un agent spécial. Mon travail, c'est de découvrir la vérité. Quant à savoir si mes supérieurs la rendront publique, je m'en fiche

!

» Sur cette pensée, il dénoua enfin le nœud qui pesait sur son cœur et vida le reste de sa bière d'une seule gorgée.

« Je vais prendre une douche et ensuite dormir », dit Curry à Petit B en se levant du canapé. Il pensait que Petit B le comprenait vraiment. Effectivement, Petit B se leva à son tour et se glissa dans le petit lit préparé à cet effet. « Qui a dit que les animaux n'avaient que des réflexes conditionnés ? Ils ont aussi des sentiments, du moins Petit B, mon plus fidèle compagnon. » À cette pensée, Curry ne put s'empêcher de sourire. La nuit était toujours la même, inchangée, mais non loin de là, dans le bâtiment principal d'une faculté de médecine, un autre drame se jouait. Le destin est si habile à jouer des tours, à orchestrer différents scénarios, tantôt heureux, tantôt tragiques, pour différents personnages, et l'on n'a d'autre choix que d'agir en conséquence, même en sachant que la fin est forcément tragique…

« Mince alors, il fallait que le courant tombe en panne maintenant… Cet immeuble est vraiment bizarre, des pièces de chaque côté, pas une seule fenêtre dans le couloir. Pff, même un peu de clair de lune serait agréable… » jura le professeur Qu, mais il dut tout de même tâtonner le long des murs, suivant le chemin dont il se souvenait, et se dirigea en trébuchant vers l’escalier. Le couloir obscur était silencieux, seul le bruit de ses pas précipités résonnant dans le silence. Bien que l’obscurité paraisse calme, la pression psychologique qu’elle engendrait était immense – depuis la nuit des temps jusqu’à nos jours, l’humanité a toujours éprouvé une peur infinie de l’inconnu. À cet instant, il le comprenait profondément ; son cœur battait la chamade, comme s’il allait lui sortir de la poitrine à tout moment ; il regarda autour de lui avec terreur, mais malheureusement, la vision humaine dans l’obscurité est limitée, ce qui ne faisait que renforcer sa conviction que des monstres terrifiants pouvaient surgir de toutes parts et l’engloutir tout entier.

Alors qu'il était soumis à une tension intense et qu'il s'appuyait contre le mur pour reprendre son souffle, il a clairement entendu des pas venant d'un mètre ou deux derrière lui.

En un instant, un frisson lui parcourut l'échine, comme si un courant d'air froid s'échappait de chaque pore de sa peau, et sa respiration devint laborieuse. « C'est une illusion, une hallucination… » se répétait-il sans cesse, tentant de se calmer, mais ses jambes tremblaient toujours de façon incontrôlable ; « Souffle, souffle… » haletait-il, essayant de maîtriser sa peur, mais comme la fois précédente, en vain.

Les pas étaient anormalement lents, et ce n'était assurément pas une illusion. Une odeur légèrement âcre s'en dégageait, une odeur que le professeur Qu connaissait très bien, plus encore que celle de l'huile de cuisson, du sel, de la sauce soja et du vinaigre. C'était bien du formaldéhyde, l'odeur du formaldéhyde utilisé pour conserver les cadavres.

Normalement, le professeur Qu se tenait sur l'estrade, un sourire radieux aux lèvres, admirant les expressions variées des étudiants en médecine confrontés pour la première fois à un cadavre, tout en reniflant et en lançant sa vantardise habituelle

: «

Sentez-le, comme l'odeur du formol vous est familière, vous vous y habituerez.

» Mais à présent, seules les ténèbres dissimulaient son visage d'une pâleur mortelle.

« Non, ne vous approchez pas ! Je vous en prie, ne vous approchez pas ! » Il priait en silence en essayant de bouger. Mais ses jambes refusaient de lui obéir ; sa jambe gauche se déroba et il s'effondra au sol. « Je ne peux pas mourir maintenant ! » Animé d'une forte volonté de vivre, il rampa à quatre pattes, tentant d'échapper aux pas mystérieux.

Les pas se rapprochaient et l'odeur de formaldéhyde s'intensifiait. Finalement, le professeur Qu se réfugia dans un coin du couloir et les pas s'arrêtèrent devant lui. Bien qu'il ne puisse percevoir aucune température corporelle, il sentit instinctivement la présence de quelqu'un devant lui, et l'odeur persistante de formaldéhyde accentua son sentiment oppressant de danger.

« Tu as vu quelque chose que tu n'aurais pas dû voir, et tu vas le payer ! » Une voix froide parvint à une distance de trois à cinq mètres.

« Non ! Je n'ai rien vu, je n'ai rien vu ! » s'écria le professeur Qu, la voix tremblante de sanglots. Malgré ses paroles, il savait parfaitement ce que l'autre personne entendait par « des choses que je n'aurais pas dû voir ».

Environ une demi-heure plus tôt, le professeur Qu, de service dans le bâtiment principal de la faculté de médecine, n'avait plus qu'à faire le tour du bâtiment avant de regagner son bureau et de profiter tranquillement d'un match de football climatisé. En redescendant du dernier étage au rez-de-chaussée, il se souvint soudain qu'il n'avait pas vérifié le sous-sol. Comme il abritait la morgue des cours d'anatomie, la plupart des personnes de service l'ignoraient délibérément, pensant qu'il s'agissait d'une simple formalité et que la hiérarchie n'y prêterait pas attention. Mais le professeur Qu, qui enseignait l'anatomie à ses étudiants depuis tant d'années, considérait la manipulation des cadavres comme une chose banale et n'éprouvait aucune crainte. Il descendit donc nonchalamment inspecter le sous-sol. Arrivé devant la porte de la morgue la plus profonde, il perçut des voix étouffées provenant de l'intérieur. Un peu effrayé, il retint son souffle et colla son oreille à la porte pour entendre ce qui se disait.

« Jikhado, Museruk… » La langue inconnue résonnait comme une incantation, un chant de plus en plus rapide, jusqu'à se fondre en un bourdonnement dense, rendant impossible la distinction des syllabes. Piqué par une intense curiosité, le professeur Qu entrouvrit la porte d'une main tremblante et n'aperçut qu'une ombre sombre et mouvante projetée sur le mur. Puis, une autre silhouette se leva lentement, comme si quelqu'un s'était redressé dans son lit. Soudain, les gonds de la porte grincèrent et la personne à l'intérieur cessa immédiatement son chant, criant avec force : « Qui est là ? »

Le professeur Qu relâcha rapidement la porte, prêt à retourner appeler la police. Il calculait encore qu'en fermant la porte du sous-sol, il maintiendrait l'assaillant à distance pendant au moins dix minutes. Durant ce laps de temps, il pourrait non seulement appeler la police, mais aussi réveiller les gardiens de sécurité endormis pour combattre l'agresseur ensemble. Certes, il ne serait que le chef, mais le mérite en serait considérable. Mais les choses ne se passèrent pas comme prévu. Alors qu'il faisait ses calculs, les lumières du couloir s'éteignirent soudainement, le plongeant dans l'obscurité. Au même moment, il entendit la porte de la morgue claquer. Il ne put que tâtonner pour remonter l'escalier, priant pour que l'agresseur ne le rattrape pas, mais pris de panique, il manqua sa chance et se retrouva piégé.

« Si seulement je n'avais pas pris ce service, si seulement je n'avais pas eu l'audace d'aller vérifier à la morgue ! » se lamenta-t-il. Mais il était trop tard. Une grande main froide lui serra le cou, l'odeur forte du formol lui emplissant les narines. Il tenta de se dégager, mais ne sentit qu'une peau froide, raide et glissante – une sensation qu'il connaissait trop bien. « Je comprends enfin… la personne devant moi… cette personne parlait en réalité à un cadavre… » Sa conscience commença à s'estomper. Le lendemain matin.

« Bonjour, Professeur Qu ! » Une étudiante, le visage crispé, lui adressa un sourire radieux. Pour obtenir les meilleures notes et décrocher le meilleur emploi après leurs études, certains sont prêts à tout, y compris à user de leur charme. Pour eux, la jeunesse, la beauté, et même leur corps, sont des atouts précieux pour conquérir le pouvoir, la gloire et le statut social. En tissant un vaste réseau de relations, aussi complexe que celui des araignées, ils accumulent de nouveaux pions à manipuler. S'attirer les faveurs du professeur n'est que le début. Dans cette transaction, ils n'y perdent rien, et le professeur n'y gagne pas grand-chose non plus, car si tout est bien orchestré, il n'est qu'un pion dans le jeu de quelqu'un d'autre, rien de plus.

Contrairement à son habitude, le professeur Qu ne répondit pas à son sourire lubrique. Au contraire, il garda un visage impassible, ne la regarda même pas et passa son chemin sans s'arrêter.

« Le professeur me déteste-t-il ? A-t-il découvert que j'ai dit du mal du professeur Liu en sa présence ? Ou a-t-il découvert que nous nous sommes moqués de sa calvitie et que nous l'avons surnommé "Sha Wujing" dans son dos ? » Le visage de la jeune fille changea de couleur, et elle essaya précipitamment de se rappeler où elle avait offensé le professeur Qu.

En réalité, elle n'avait pas remarqué l'expression figée du professeur Qu, son teint désagréable, ni la marque de ligature rouge violacée sur son cou.

En chemin, plusieurs connaissances ou étudiants saluèrent le professeur Qu, mais il les ignora tous. Il traversa simplement le couloir et la porte d'un air impassible, puis quitta la faculté de médecine.

À peine eut-il mis le pied dehors qu'un gros chien, plus grand que la moitié d'un homme, aboya sauvagement, se libéra des liens de son maître, se précipita sur lui et le fit tomber à terre.

« Je suis vraiment désolé ! Hé, Petit B, comment as-tu pu… » Corey, le maître du chien, a rattrapé aussitôt Little B et l'a tiré brusquement à l'écart, malgré les aboiements. « Tu es blessé ? » a demandé Corey précipitamment, priant pour que Petit B ne heurte pas cette personne, car, en tant qu'agent de police auxiliaire, il ne pourrait pas se justifier. Courir avec Petit B tôt le matin devait être un moment agréable, mais la situation a soudainement dégénéré.

Mais le professeur Qu, allongé au sol, ne laissa transparaître aucune réaction, restant immobile, le regard vide. Non, son regard n'était pas vide du tout

; il n'y avait plus la moindre trace de vie dans ses yeux

!

Curry vérifia la respiration du professeur Qu et, effectivement, il ne respirait plus. Il fut stupéfait

: «

Impossible, il est… mort

?

» Mais il retrouva rapidement le calme propre à un enquêteur. Lorsque Little B s’était jeté sur lui, l’homme était tombé sans résistance

; ce mouvement était très inhabituel. Et il n’était pas tombé la tête la première

; à moins d’avoir une maladie cardiovasculaire, il ne serait pas mort aussi facilement. Il s’accroupit et examina attentivement le corps du professeur Qu, remarquant aisément la marque de strangulation sur son cou. «

Au moins, ce n’est pas la faute de Little B

; c’est la blessure mortelle

! Mais… il était donc déjà mort… le cadavre marchait-il

?

» Bien que Little B fût mis hors de cause, une question encore plus importante se posait à Curry.

Alors qu'il était plongé dans ses pensées, des voitures de police et des ambulances arrivèrent les unes après les autres. Il s'avéra qu'un passant, un « citoyen bienveillant » (ou plutôt, un fouineur), avait appelé la police, qui avait ensuite dépêché une ambulance.

« Cette personne est déjà morte », déclara lentement un médecin rondouillard aux lunettes à monture dorée après avoir examiné le corps, faisant signe au personnel médical présent qu'il n'était pas nécessaire de le réanimer.

« Ce chien enragé lui a sauté dessus comme un tigre, le plaquant au sol… Regardez, ce chien est encore si féroce, il a un regard meurtrier… » Le témoin a décrit la scène avec force détails (ou plutôt, l’a embellie) à la police, désignant de temps à autre Little B, qui montrait encore les dents et grognait doucement. Un policier a salué Curry, semblant se préparer à maîtriser Little B.