3 veces robo de almas

Capítulo 8

Una repentina presión me oprimió el pecho. De repente, lo entendí todo. Estaban usando a toda la ciudad como moneda de cambio. Era una declaración de terror. El G8. Ese era su objetivo. Esta cumbre de gigantes estaba programada para el día 10; faltaban nueve días. Los ministros de finanzas de las principales potencias industriales del mundo se reunirían en San Francisco.

"¿Alguien más sabe algo sobre esto?", pregunté.

—Solo tú y yo —dijo Cindy—. Y, por supuesto, los que escribieron las cartas. —Quieren que publiques su farol en el periódico —dije—. Quieren usar el Chronicle como su escenario improvisado. Imaginé todo tipo de escenarios posibles. —Trajo sin duda armará un gran escándalo cuando se entere.

"La cuenta atrás ha comenzado. Cada tres días. Hoy es martes. Sé que tengo que informar de este correo electrónico a mis superiores, pero una vez que lo haga, sé que el caso ya no será mi responsabilidad. Tengo que hacer algo con antelación."

—Podemos intentar averiguar de dónde vino la carta —dijo Cindy—. Conozco a un hacker... —No nos llevará a ninguna parte —dije—. Piénsalo bien —la animé—. ¿Por qué te contactarían? El Chronicle tiene muchos otros reporteros. Tiene que haber una razón. —Tal vez sea porque firmé en el periódico. Tal vez sea porque fui a Berkeley. Pero eso fue hace diez años, Lindsay. —¿Podría ser alguien que te conocía entonces? ¿Alguien que conoces? ¿Ese imbécil de Ramons? Nos miramos. —¿Qué quieres que haga? —preguntó finalmente Cindy.

"Yo tampoco lo sé..." Llamaron a mi puerta. Conozco la psicología de los asesinos y sé que cuando quieren hablar contigo, tienes que encontrar la manera de lidiar con ellos e impedir que te maten de nuevo.

—Creo que deberías responderles —dije.

Segunda parte de "El tercer ladrón de almas": Una iniciativa de derechos para individuos libres

Todas las pistas apuntaban a la bahía. El origen de los correos electrónicos enviados en línea. El lugar donde se encontraron los niños Letour.

Raymonds. La identificación estudiantil alterada de Wendy Raymond. El reloj avanzaba implacablemente. Cada tres días alguien era asesinado injustamente… Estaba cansado de esperar a que otros me informaran sobre el progreso del caso. Un numeroso grupo de agentes del FBI había llegado a la comisaría; estaban rastreando, analizando y examinando los correos electrónicos que Cindy había recibido. Quienquiera que hubiera cometido este crimen atroz, era hora de que tomara las riendas.

Jacobi y yo encontramos a Joe Santos y Phil Mattley, los dos jefes del Departamento de Policía de Berkeley encargados de los interrogatorios. Santos llevaba en este trabajo desde la década de 1960, habiendo trabajado en la unidad de robos y en la de homicidios; era un veterano experimentado. Mattley era más joven y trabajaba en la unidad de drogas.

“En general, esa república libre tiene toda clase de basura”, dijo Santos, metiéndose un chicle en la boca y encogiéndose de hombros. “Hay Artes Liberales, IRA, árabes, Foros Libres, Libre Comercio. Cualquiera puede hacer lo que quiera, y de hecho lo hacen”. “Escuché”, intervino Mattley, “que una chusma vino desde Seattle para causar problemas en la conferencia del G8, esos gigantes económicos que son los amos del mundo”. Saqué los archivos, junto con fotos del horrible estado de la familia Lightol y Bengossian. “Phil, nuestros oponentes no son solo charlatanes”. Mattley le sonrió a Santos. Conocía el meollo del problema. “Una vez”, dijo, “nos enteramos por un informante de que un tipo quería causar problemas a Pacific Gas and Electric”. Se refería a Pacific Gas and Electric, el magnate de los servicios públicos que se apropiaba de los servicios públicos. En California, nadie se sentía libre de ser explotado por esa compañía, y tal vez no se equivocaba.

“Todo el mundo se queja de estos desgraciados”, dijo Jacobi, “y yo también”. “Pero este tipo no se limita a refunfuñar en el mostrador de atención al cliente. Salió de la sede y organizó una protesta, repartiendo volantes y animando a la gente a no pagar sus facturas. El volante se titulaba ‘Una iniciativa energética para la gente libre’. Sentíamos”, se rió Santos, “que ese tipo estaba que ardía”. Mattley intervino: “Esos locos siempre andan por ahí con bolsas enormes. Supusimos que estaban llenas de folletos. Un día, el informante lo detuvo y consiguió que abriera su mochila. El tipo tenía un lanzacohetes M49 dentro. Luego registramos su casa y encontramos granadas, bombas C-4, detonadores, etc. Era una organización llamada ‘Iniciativa por los Derechos del Pueblo Libre’. Estaban planeando volar por los aires a esa maldita compañía eléctrica; odiaban las facturas que les llegaban”. —Entonces, Joe —interrumpí, retomando el tema—, ¿mencionaste que un grupo de radicales se dirige hacia aquí para interrumpir la conferencia del G8? Podrías empezar a investigar desde ahí. —Hablando en serio… —Santos se metió otro chicle en la boca y se encogió de hombros—. Un informante me contó que hay una fiesta hoy en Shatcliffe, frente a una sucursal del Bank of America. Oí que van a ir peces gordos. Deberías ir a verlo tú mismo. Bienvenido a nuestro lugar de pesadilla.

Segunda parte de "La tercera vez": Bank of America está chupando la sangre de la gente.

Veinte minutos después, aparcamos el coche a dos manzanas del Bank of America. Habíamos llegado en un Santos & Mattley sin distintivos. Un centenar de manifestantes se habían congregado frente al banco; la mayoría portaba pancartas escritas a toda prisa: «La libre oferta monetaria es señal de un pueblo libre», decía una. Otra rezaba: «¡Fuera la OMC!».

Un organizador, vestido con una camiseta y vaqueros rotos, estaba de pie sobre el techo de un coche negro, gritando a través de un megáfono.

«Bank of America está explotando a niñas menores de edad. ¡Bank of America está chupando la sangre de la gente!». «¿Contra qué protesta esta gente?», preguntó Jacobi. «¿Contra las hipotecas?». «Quién sabe», respondió Santos. «Tal vez contra el trabajo infantil en Guatemala, la OMC, los grandes monopolios y el maldito problema de la capa de ozono. Probablemente la mitad de ellos sean indigentes, sacados a la fuerza de los centros de distribución de alimentos y a quienes les compraron un paquete de cigarrillos. Me interesan sus cabezas». Sacó una cámara y empezó a fotografiar a la multitud. Unos diez policías formaban un arco entre el banco y los manifestantes, con porras antidisturbios colgando de sus cinturas.

Las palabras de Cindy resonaron de nuevo en mis oídos. La gente que vive cómodamente, al leer en el periódico sobre los pobres sin seguridad social, sobre los países subdesarrollados sumidos en la deuda, pasa la página con facilidad. Pero hay quienes no pueden. Pero eso es algo lejano, ¿no? No tan real como lo que está sucediendo ahora mismo.

De repente, otro altavoz se subió al techo del coche. Abrí los ojos de par en par. Era Raymonds. Increíble.

El profesor tomó el megáfono y comenzó a gritar: «¿Qué clase de organización es el Banco Mundial? Es una organización compuesta por dieciséis instituciones miembros de todo el mundo, y el Bank of America es una de ellas. ¿Quién le prestó dinero a Morton Lightol? ¿Quién financió la salida a bolsa de esta empresa? ¡Amigos, todo fue obra del Bank of America!». De repente, el ambiente entre la multitud cambió. «¡Estos desgraciados merecen ser despedazados!», gritó una mujer.

Un estudiante intentó animar a la multitud a corear: «¡Banco de América, Banco de América, ¿cuántas chicas habéis asesinado hoy?!». Un motín parecía inminente. Un joven arrojó una botella contra la ventanilla del banco. Sospeché de inmediato que se trataba de un cóctel Molotov casero, pero la botella no explotó.

“Miren todas las cosas con las que tenemos que lidiar a diario”, dijo Santos. “Pero lo cierto es que no están del todo equivocados”.

—¡Mira, su madre no está del todo equivocada! —exclamó Jacobi.

Dos agentes se lanzaron entre la multitud para intentar detener al joven que había arrojado la botella, pero la gente los empujó. Vi al joven correr calle abajo, se oyeron gritos de la multitud y la gente cayó al suelo. Ni siquiera puedo recordar cómo sucedió todo.

“¡Maldita sea!” Santos bajó la cámara. “Esto se va a descontrolar”. Un policía blandió su porra y un joven de pelo largo cayó al suelo. Más gente empezó a lanzar cosas. Botellas y piedras volaban por todas partes. Dos manifestantes forcejearon con la policía, que los derribó y los golpeó con sus porras.

Raymond seguía gritando por el megáfono: «¡Miren lo que está haciendo este país: aplastar las cabezas de madres y niños con porras!». Simplemente no podía seguir sentada en el coche mirando. «Necesitan ayuda», dije, extendiendo la mano hacia la puerta del coche.

Mattley intentó detenerme. «Nos pillarán en cuanto salgamos del coche». «Ya estoy pillado», dije, subiéndome la pernera del pantalón y abriendo la funda que llevaba dentro. Salí corriendo calle abajo, con Mattley pisándome los talones.

La multitud empujaba y agredía a la policía, que constantemente les arrojaba piedras y escombros. "¡Golondrinas! ¡Nazis!" Los gritos se intensificaban y se atenuaban.

Me abrí paso entre la multitud. Una mujer se cubría la cabeza con un pañuelo, con la cara ensangrentada. Otra mujer, con un bebé en brazos, gritaba y trataba de pasar entre la gente. Menos mal que al menos algunos conservaban algo de sensatez.

La mirada del profesor Lemons se posó en mí. "¡Mira cómo la policía trata a los manifestantes desarmados! ¡Sacaron sus armas!" "Ah, oficial", añadió, sonriéndome desde su atril improvisado, "sigues intentando ampliar tus horizontes, ¿verdad? Ya veo. Dime, ¿qué has aprendido hoy?" "Usted orquestó todo esto", dije, queriendo advertirle de sedición. "Qué vergüenza, ¿no? Las manifestaciones pacíficas nunca salen en las noticias. Pero mire..." Señaló una furgoneta de noticias que acababa de detenerse al otro lado de la calle. Un reportero saltó y un camarógrafo corrió a su lado, filmando.

—Te estaré vigilando, Lemons. —Me halagas, agente. Solo soy un humilde profesor en un campo que ya no es popular, una reliquia del pasado. Para ser honesto, deberíamos tomar una copa juntos. Me encantaría. Pero lo siento, este caso de brutalidad policial me está esperando ahora mismo. —Hizo una reverencia, con una sonrisa de suficiencia que me hizo arrugar la piel, luego levantó las manos y comenzó a gesticular frenéticamente hacia la multitud, coreando: «Banco de América, Banco de América, ¿a cuántas chicas has esclavizado hoy?».

Segunda parte de "El tercer ladrón de almas": La furia ardiente en mi corazón

Charles Danco entró en la comisaría. El amplio vestíbulo estaba sombrío y en un silencio sepulcral. A su izquierda había un puesto de guardia, donde dos guardias, con actitud despreocupada, revisaban las mochilas y bolsos de la gente. Inconscientemente, apretó el asa de su maleta.

Por supuesto, ya no usa el nombre de Danko; ahora usa Jeffrey Stanzer. Antes, había usado Michael O'Hara y Daniel Brown. A lo largo de los años, ha usado tantos nombres, cambiándolos constantemente, y se mudaba ante el primer indicio de peligro. En cualquier caso, un nombre es solo un símbolo; cambiarlo es tan fácil como obtener una licencia de conducir. Lo que permanece inalterable es su convicción, profundamente arraigada en su alma. Cree firmemente que lo que hace es significativo, que lucha por las personas que ama y por quienes se dedican a una causa noble.

Pero cuando se trata de miedo, eso no existe.

Porque Charles Danco solo sentía una rabia ardiente en su interior.

Había observado disimuladamente cómo los guardias revisaban a las personas que entraban y salían del vestíbulo, y seguía siendo la misma rutina de siempre. La había practicado incontables veces y se la sabía de memoria. Se acercó a la plataforma de inspección y sacó algo del bolsillo. Había practicado estas acciones repetidamente durante las últimas semanas, volviéndose tan hábil como alguien que llevaba mucho tiempo trabajando en ese edificio. «Pon la caja aquí», murmuró para sí mismo. Sabía que el guardia diría eso a continuación.

—Pon la caja aquí —le dijo el guardia, y él apartó un trozo de la plataforma de observación. Abrió la caja.

—¿Sigue lloviendo afuera? —preguntó el guardia mientras introducía la caja en la máquina de rayos X.

Danko negó con la cabeza; su ritmo cardíaco era tan constante como siempre. Malcolm había hecho un trabajo impecable esta vez, incrustando el gel explosivo en el revestimiento de la caja. Además, esos idiotas estaban todos ciegos; no verían una bomba aunque la tuvieran delante.

Danko cruzó el detector de metales y la alarma sonó. Una expresión de sorpresa cruzó su rostro, se palpó los bolsillos y sacó un objeto abultado de uno de ellos.

—Es mi celular —dijo con una sonrisa y una expresión de disculpa—. Normalmente me olvido de él hasta que suena, entonces recuerdo que todavía lo llevo conmigo.

“Mi teléfono solo recibe llamadas de mis hijos”, dijo el amable guardia con una sonrisa.

Fue facilísimo pasar. Esta gente estaba completamente ajena a todo; incluso con las señales de advertencia por todas partes, era inútil. Otro guardia empujó su maleta más allá del puesto de control. Logró pasar y se coló en lo que llamaban el Salón de la Justicia.

¡Lo va a volar por los aires! Matará a todos aquí. Sin dudarlo, sin piedad.

En ese breve instante, Danko permaneció allí, observando los pasos apresurados de la gente que iba y venía. Pensó en todos los años que había pasado pasando desapercibido, llevando una vida tranquila y discreta. Le empezaron a sudar ligeramente las palmas de las manos. En pocos minutos, la gente sabría que podía actuar en cualquier lugar, en el corazón del poder gubernamental, en el mismísimo centro de los servicios de inteligencia.

No importa cuán rico o poderoso seas, tarde o temprano ajustaremos cuentas contigo... Los explosivos que tenía eran suficientes para volar por los aires todo este piso.

Entró en el ascensor abarrotado y pulsó el botón del tercer piso. El ascensor estaba lleno de gente que volvía de cenar fuera: policías, fiscales de la fiscalía local, todos secuaces del aparato estatal. Estaban rodeados de familiares y mascotas, viendo cómodamente las actividades de los magnates por televisión, sin sentir ninguna conexión con sus vidas. Estaban equivocados. Les incumbía, incluso a la señora de la limpieza que fregaba el suelo. Todos estaban implicados, y aunque no lo estuvieran, ¿a quién le importaría? «Disculpen», dijo Danko a la gente que tenía delante cuando el ascensor se detuvo en el tercer piso. Salió a duras penas, junto con dos o tres personas más. Dos policías uniformados pasaron junto a él en el pasillo; no mostró pánico, incluso esbozó una leve sonrisa. Todo era demasiado fácil. El corazón del fiscal local, el jefe de policía y la Oficina de Investigación.

¡Lo dejaron entrar así sin más! ¡Qué idiota! Querían demostrar lo bien que controlaban la conferencia del G8, ¡pero él les iba a hacer ver que no tenían ni idea de con quién se estaban metiendo! Danko respiró hondo y se dirigió a la puerta de la habitación 350, que tenía un letrero que decía "División de Asesinatos".

Se detuvo en la puerta, con aspecto de ser miembro de la división de homicidios. Pero luego se dio la vuelta y regresó hacia el ascensor.

"Es solo un ensayo", pensó para sí mismo mientras bajaba en el ascensor.

La práctica hace al maestro. ¡Y entonces... boom! August Spies te saluda.

La segunda parte de "Triple robo de almas": Todo está bajo control.

Eran las cuatro de la tarde cuando salí de Berkeley y volví corriendo a mi oficina. Mi secretaria, Brenda, me la encontré por casualidad en el vestíbulo del edificio. «El fiscal adjunto Bernhardt tiene dos mensajes para usted; parece que la situación es un poco complicada. El jefe lo espera arriba». Llamé a la puerta del despacho de Tracho; el equipo SWAT estaba reunido dentro.

Tom Roach, de la oficina local del FBI, también estaba allí, lo cual no me sorprendió en absoluto. Estos muchachos habían estado trabajando sin descanso desde que Cindy recibió el correo electrónico esta mañana. También estaban presentes Gabe Carr, el teniente de alcalde a cargo de la policía, y el enlace con la prensa, Steve Fiore.

Había un desconocido de espaldas a mí; era moreno, de pelo castaño espeso y complexión musculosa. Este tipo actuaba como si estuviera al mando del equipo de seguridad avanzada de la cumbre del G8. Bueno, ahí hay un antídoto.

Saludé con la cabeza a las personas con las que había trabajado antes. Miré el rostro desconocido. «Oficial, ¿podría informar a todos sobre las novedades?», me preguntó el jefe.

—De acuerdo —respondí con un asentimiento. Tenía un ligero calambre en el estómago. No tenía previsto dar la sesión informativa sobre el caso; me sentí obligada a hacerlo, algo típico del estilo de Tracho.

“Todo apunta a Berkeley”, expliqué. Les expuse los principales hilos de la investigación de los últimos días: Wendy Raymond, la manifestación de hoy y los Raymond.

—¿Crees que él también estuvo involucrado? —preguntó Tracho—. Es profesor, ¿no? —Busqué su nombre y la información indica que solo ha participado en manifestaciones ilegales y en resistirse al arresto —dije—. Nada de eso. No es peligroso. O mejor dicho, es un hombre muy, muy astuto. —¿Alguna pista sobre el C-4? —preguntó Tracho. Hablaba como si se dirigiera al funcionario del gobierno federal con traje marrón.

“La Oficina de Control de Tabaco, Alcohol, Armas de Fuego y Municiones está investigando”, respondí.

"¿Y qué pasa con aquellos que envían correos electrónicos desde ordenadores públicos y siguen profiriendo amenazas?", preguntó.

“Eso no dará ningún resultado. ¿Acaso vamos a enviar gente a vigilar todos los terminales de ordenadores públicos de la región del Golfo?”, pregunté.

—Jefe, ¿sabe cuántos puertos públicos hay en total? —Dos mil ciento setenta y nueve —interrumpió de repente el funcionario del gobierno federal con traje marrón. Agitó un papel que tenía en la mano—. Hay dos mil ciento setenta y nueve terminales de computadora de acceso público en toda la región del Golfo. Claro, eso depende de cómo se defina «acceso público»: universidades, bibliotecas, cafeterías, aeropuertos, etc., incluyendo los dos puertos del centro de reclutamiento militar en San José, pero no creo que estas personas vayan allí a usar internet o enviar correos electrónicos, así que eso reduciría un poco las estadísticas. —Sí —respondí, nuestras miradas se cruzaron—, eso reduciría los objetivos. —Lo siento. —El hombre se frotó las sienes, su expresión se relajó un poco, una sonrisa cansada apareció en su rostro—. Acabo de bajar del avión hace veinte minutos, viniendo de Madrid para organizar el trabajo de protección para la reunión de ministros de finanzas del G8 de la próxima semana. Pero ahora parece que de repente me he visto atrapado en el torbellino de la Tercera Guerra Mundial. —Soy Lindsay Boxer —dije.

—Sé quién es usted —dijo el funcionario del gobierno federal—. Usted resolvió el atentado con bomba en la iglesia de LaSalle Heights el año pasado. El Departamento de Justicia tiene el expediente. ¿Podemos mantener a esta gente bajo control la semana que viene? —¿Controlar? —Eso sonó bastante formal.

“Seamos claros, agente. Pronto tendremos al Secretario del Tesoro del mundo libre aquí para una reunión. Si a eso le sumamos la amenaza al público, como dijo su jefe, no nos queda mucho tiempo”. Este tipo era muy directo, lo cual me gustaba. A diferencia del típico burócrata de Washington.

"¿Entonces, todo está bajo control?", preguntó el teniente de alcalde Gabe Carr.

—¿Bajo control? —El hombre de Washington miró a su alrededor—. Todas las ubicaciones deben estar seguras, ¿verdad? Tenemos suficiente personal, ¿no es así, director? —La semana que viene, todos los hombres uniformados estarán a su mando. —Los ojos de Tracho se iluminaron.

Me aclaré la garganta. —¿Qué hacemos con ese correo electrónico que recibimos? ¿Cómo lo gestionamos? —Oficial, ¿cuáles son sus planes para gestionarlo? —preguntó el hombre de Washington.

Sentía la garganta seca. —Creo que debería responder —dije—. Quiero entablar una conversación con ellos. Anota dónde enviaron los correos. Quizás encontremos alguna pista. Cuanto más hablemos, más probabilidades tendremos de descubrir algo… —Se hizo un silencio denso. Recé en silencio para que no me ordenaran abandonar el caso en ese momento.

—Buena respuesta —me guiñó un ojo el funcionario del gobierno federal—. No hay necesidad de formalidades. Solo quiero conocer a mis colegas. Me llamo Joe Molinari —dijo con una sonrisa, entregándome su tarjeta de presentación.

Leí su tarjeta de presentación, haciendo todo lo posible por no cambiar mi expresión, pero mi corazón dio un vuelco, o tal vez dio varios vuelcos.

«Departamento de Seguridad Nacional», decía la tarjeta de presentación. «Joe Molinari. Subsecretario». ¡Caramba, este tipo tiene un rango mucho más alto del que pensaba! «Empecemos a hablar con estos desgraciados», dijo el Subsecretario.

La segunda parte de "Tres veces robando almas" me permite ocuparme de mis propios asuntos.

Me dirigí hacia mi oficina, con la cabeza aún zumbando por el encuentro con Molinari. Me detuve a mitad de camino, frente a la puerta de la oficina de Jill.

Una limpiadora estaba aspirando en el pasillo, pero las luces de la oficina de Jill seguían encendidas.

La voz de Eva Cassidy provenía del interior de la habitación. La música era suave, sonaba en un CD, y pude oír a Jill hablando por un walkie-talkie. (Eva Cassidy (1963-1996): cantante de jazz estadounidense que solo actuaba en bares de los alrededores de Washington, D.C., y falleció de cáncer de piel en noviembre de 1996. Alcanzó fama internacional en 1999 gracias a un programa benéfico de la BBC).

—Hola —llamé a la puerta, disculpándome por molestarla—. Sé que me dejaste un mensaje. Pero parece que aunque te cuente lo ocupada que he estado todo el día, no servirá de nada. —Bueno, ya sé lo que has estado haciendo esta mañana —dijo Jill con el rostro gélido.

Se lo merecían.

"Déjame decirlo de esta manera: no te culparé por enojarte", dije mientras entraba a su oficina y colocaba mis manos en el respaldo de un sillón de respaldo alto.