3 fois vol d'âme

Chapitre 7

① Franz Fanon (1925-1961)

: Écrivain, psychanalyste et philosophe social afro-américain. Il a proposé une théorie selon laquelle certains troubles neurologiques sont causés par des facteurs sociaux et est connu pour ses écrits sur la lutte pour la libération nationale des peuples des colonies. Parmi ses œuvres figurent *Peau noire, masque blanc* et *Les Désastreuses orphelines de la Terre*.

Il a dit un jour : « La violence est à la fois juge et jury. » Pourtant, cela n'étonne personne. « La compassion feinte de Laymonds était insupportable. » « Pouvez-vous m'expliquer ce que cela signifie, monsieur Laymonds ? » « Bien sûr, shérif, mais vous devez d'abord me dire ce qui vous amène. » « Agent », l'ai-je corrigé. « Je suis à la brigade criminelle. On m'a dit que vous pourriez avoir des informations de première main sur ce qui s'est passé ici. C'est un acte idéologique. Ces gens ont fait exploser trois personnes endormies, ont failli tuer deux enfants innocents et ont même broyé les organes internes d'une victime en guise de protestation. » « Quand vous dites "ici", je suppose que vous parlez de ce campus paisible et dynamique de Berkeley », a dit Laymonds.

« Quand j’ai dit “ici”, je parlais des endroits où ces gens commettent des crimes, monsieur Lemont. » « Oui, professeur », répondit-il. « Le professeur Lance Hart, spécialiste des romans d’amour » — j’aperçus une lueur de sourire dans ses yeux — « si l’on s’attarde sur les titres. » « Vous avez dit que ces meurtres ne vous choquaient pas. » « Pourquoi le serais-je ? » Lemont haussa les épaules. « Si un patient est couvert de plaies et qu’on lui dit qu’il est malade, serait-il choqué ? Notre société est infectée par un virus, agent, et ceux qui le propagent vont et viennent librement, en disant : “Quoi, c’est moi ?” » « Savez-vous », poursuivit-il en relevant la tête, « que ces multinationales aux poches profondes produisent aujourd’hui plus de PIB que 90 % des pays du monde ? Elles soutiennent les gouvernements du monde entier, en maintenant de prétendus systèmes de responsabilité sociale. »

« Et pourquoi, dit-il avec un rire moqueur, sommes-nous si prompts à dénoncer les actes de rébellion morale dès que nos sensibilités raciales sont touchées, mais restons-nous indifférents et aveugles face aux problèmes économiques ? C’est parce que nous ne voyons pas les choses du point de vue des opprimés. Nous les voyons du point de vue d’une culture dominante. Du point de vue des grandes entreprises, interprété à travers le prisme de la propagande télévisée. » « Excusez-moi, l’interrompis-je, je suis ici au sujet des quatre victimes. Quelqu’un a été assassiné, sa vie ne tient qu’à un fil. » « Oui, c’est vrai, agent. C’est exactement mon point de vue. » Je réprimai l’envie de me jeter sur lui, de l’agripper par le col et de le gifler. Je sortis de mon sac la photo de la femme de chambre collée sur la carte d’étudiante de Wendy Raymond, et le portrait-robot réalisé par le dessinateur de la police – la femme filmée par les caméras de surveillance entrant dans l’hôtel Clifford avec George Bengossine. « Professeur, connaissez-vous ces deux femmes ? » Raymond faillit éclater de rire. « Pourquoi vous aiderais-je ? C’est notre pays, et non ces deux femmes, qui a commis cette injustice. Dites-moi, qui a commis la plus grande injustice ? Ces deux suspectes » — il jeta la une du Chronicle sur mon bureau — « ou ces étoiles montantes de notre système de gouvernement ? » Je regardai les photos de Letour et Bengossine dans le journal.

« Si ces gens annoncent une guerre », rit Raymond, « alors je dis : qu’elle éclate ! Officier, quel est le dicton à la mode en ce moment ? » Il sourit et dit : « Ce dicton américain, essayons-le. » Je rangeai les photos, fermai l’album et le remis dans mon sac. Je me levai, complètement épuisée. Avant que je ne puisse en venir aux mains avec lui, je me retournai et quittai le professeur émérite Lance Hart, qui parlait couramment le roman.

La deuxième partie de « La troisième fois » se déroule sur le chemin du retour au bureau.

Sur le chemin du retour au bureau, j'étais furieuse. La leçon sarcastique de Raymond, ajoutée à l'enlisement de l'affaire, n'avait fait qu'attiser ma frustration. Je suis arrivée au bureau après 18 heures, toujours incapable de me calmer. J'ai appelé Cindy et nous avons convenu de nous retrouver au restaurant de Susie. Discuter affaires autour de tacos au homard serait peut-être plus efficace. J'avais besoin des conseils de mes amies.

Je venais de raccrocher avec Cindy quand Warren Jacoby est entré. « Restaurant Yang Xin », a-t-il dit.

« Le restaurant Yang Xin ? » « C'est bien meilleur que des tortillas de maïs frites. Et c'est moins cher. Les femmes raffolent de la cuisine chinoise. Monsieur l'agent, vous connaissez ce genre de mets délicats. Quand vous y serez, on vous dira que la dynastie Qin de Chine s'est effondrée à cause de jeunes poulets tendres et délicieux. »

« Où étais-tu passé ? » demanda-t-il en s'asseyant. Il avait quelque chose à me dire, et je savais que son sourire énigmatique signifiait qu'il avait quelque chose à me dire.

«

Aller dans cette République populaire était une perte de temps totale. Vous avez fait une nouvelle découverte

? Pas ces recommandations de restaurants, j’espère

?

» «

Il y a eu une piste concernant l’affaire Wendy Raymond, une réponse au rapport

», dit-il avec un sourire.

Cela m'a vraiment mis l'eau à la bouche.

« C'était un appel d'une petite chaîne de supermarchés de l'autre côté de la baie. Le caissier de nuit a dit avoir reconnu le visage sur la photo. Ils ont envoyé quelqu'un récupérer la cassette vidéo. Il a dit que la femme avait maintenant les cheveux roux et portait des lunettes de soleil. Mais elle les avait enlevées pour compter l'argent en payant, et le caissier a juré qu'il ne s'était pas trompé, c'était bien elle. » « Où exactement de l'autre côté de la baie, Warren ? » « Sur Harmon Avenue à Oakland. » J'ai cherché dans ma mémoire ce quartier, et nous avons tous les deux pensé à la même chose. « Le McDonald's où la petite Caitlin a été retrouvée est tout près. » Géographiquement, ça collait. « Apportez la photo à tous les petits commerces du coin pour identification. » « J'ai déjà donné des instructions, agent. » Les yeux de Jacoby brillaient de cette lueur familière, signe qu'il avait encore un plan de secours.

«

On va recevoir des tas d’appels

», dis-je en inclinant légèrement la tête vers Warren, l’air de m’attendre à quelque chose. «

Comment pouvez-vous être aussi sûr de la crédibilité de ce témoignage

?

» Il cligna des yeux. «

Elle est allée dans cette petite boutique acheter un inhalateur pour l’asthme.

»

La deuxième partie de « Trois fois vol d'âme » révèle la complexité et la variabilité de ces émotions.

Quand Jill est arrivée, Cindy, Claire et moi avions déjà bu la plus grande partie d'une bouteille de bière et mangé très peu d'ailes de poulet d'une grande assiette.

Jill accrocha son manteau et s'approcha de notre table. Elle arborait un sourire forcé, mais sa nervosité était encore bien visible.

« Alors, » dit-elle en posant sa mallette sur la table et en s'asseyant à côté de Claire, « qui de vous deux va poser la question en premier ? » « Ce n'est pas vraiment une question, » répondis-je. « Il y a des ailes de poulet… ce morceau… » Je versai le reste de la bière dans son verre.

Nous avons toutes levé nos verres, et Jill a hésité un instant. Personne n'a parlé, pourtant chacune semblait se demander quoi dire. Combien de fois nous étions-nous retrouvées ainsi, toutes les quatre ? Au début, chacune avait ses propres soucis professionnels, et nous nous réunissions pour nous entraider dans la résolution d'une affaire criminelle sur laquelle travaillait l'une d'entre nous.

« À la santé des amis ! » dit Claire. « Les vrais amis seront toujours là les uns pour les autres. Quoi qu'il arrive, Jill. » « Je ferais mieux de boire ça tout de suite », dit Jill, les yeux un peu humides, « sinon je vais tomber dedans. » Jill avala d'un trait environ un tiers de son verre. Elle prit une grande inspiration. « Bon, assez tourné autour du pot, hein ? Vous êtes tous au courant ? » Nous avons tous hoché la tête.

« Téléphone, télégramme, boîte aux lettres① Le mot « boîte aux lettres » se prononce ici comme « boxer » en anglais, ce qui est une remarque sarcastique signifiant que rien ne peut être caché à un boxeur. » Jill me fit un clin d’œil.

« Si tu souffres, nous souffrons tous », dit Claire. « Et inversement, si l'une d'entre nous était à ta place, tu serais pareille. » « Je sais », acquiesça Jill. « Alors, il semblerait que tu veuilles me dire que je ne devrais pas être la femme soumise et perdante typique. » « Je crois que la seule chose qui nous intéresse vraiment maintenant », dis-je en me léchant les lèvres, « c'est que tu nous dises comment tu te sens. » « D'accord. » Elle prit une profonde inspiration. « D'abord, je ne suis pas vraiment une perdante. On s'est disputés. Steve est un brute, mais il ne me frappe jamais, jamais au visage. » Cindy ouvrit la bouche pour protester, mais Claire l'interrompit.

« Je sais que ça ne l’innocentera pas et que ça ne prouvera rien. Je voulais juste que vous le sachiez », dit-elle en se mordant la lèvre inférieure. « J’ai du mal à exprimer ce que je ressens. J’ai traité tellement d’affaires. Je sais combien ces émotions sont complexes et changeantes. Bref, j’ai honte. J’admets avoir été impliquée, et j’en ai vraiment honte. » « Depuis combien de temps ça dure ? » demanda Claire.

Jill se laissa aller en arrière sur sa chaise et esquissa un sourire. «

Tu veux la vraie réponse, ou celle avec laquelle je me berce depuis des mois

? La vraie réponse, c’est que c’était comme ça avant notre mariage.

» Je serrais les dents.

« C’est toujours pour des broutilles. Mes vêtements, la déco que je veux acheter pour la maison… Il n’aime pas ça. Steve est tellement têtu, il me dit toujours que je suis bête comme mes pieds. » « Bête ? » s’exclama Claire, stupéfaite. « Tu es tellement plus intelligente que lui ! » « Steve n’est pas bête », dit Jill. « Il n’arrive juste pas à comprendre que les choses peuvent changer. Au début, il me pinçait, comme ici, à l’épaule. Il faisait toujours semblant que ce n’était pas intentionnel. Il m’est même arrivé de me jeter des choses dessus quand il piquait une crise. Une fois, je me souviens… » – elle rit soudain – « c’était un morceau de fromage. » « Pourquoi ? » Cindy secoua la tête, incrédule. « Pourquoi il te fait ça ? » « Parce que j’ai payé mes factures en retard. Parce que j’ai acheté des chaussures un peu chères, et qu’on venait de se marier et qu’on était un peu à court d’argent. » Elle haussa les épaules. « Parce qu’il en avait envie. » «

Vous traite-t-il ainsi depuis que nous nous sommes rencontrés

?

» ai-je demandé, horrifiée.

Jill déglutit. « Tu crois que je te cachais ça depuis le début, hein ? » À ce moment précis, la serveuse apporta des tortillas frites, sur fond de Shania Twist. « On dirait que tu essaies de me soudoyer. » Elle prit une tortilla, la trempa dans le guacamole et rit de nouveau. « Quel nouvel interrogatoire ! “Oui, je sais où se cache Ben Laden. Mais, pour être honnête, apportez-moi encore un peu de ce délicieux fromage…” » Nous avons tous éclaté de rire. Jill avait toujours le don de nous faire rire.

« Il ne se passe rien de spécial », dit Jill. « Ce sont toujours les petites choses. Pour les grandes choses, je pense vraiment que nous sommes faits l'un pour l'autre. Nous avons traversé beaucoup d'épreuves ensemble. Mais pour les petites choses… par exemple, quelqu'un m'a invitée à dîner, mais il n'aimait pas le groupe. J'ai oublié de dire à la femme de ménage de remettre sa chemise en place. Il m'a fait me sentir comme une gamine idiote. Complètement médiocre. » « Tu n'es pas médiocre du tout », l'interrompit Claire.

Jill la regarda dans les yeux et sourit. « Ma supportrice… même si j’avais abattu ce salaud, tu aurais quand même salué mon adresse au tir. » « On en a justement parlé », dit Cindy.

« Voyez-vous, j'y ai vraiment pensé », dit Jill en secouant la tête. « J'ai réfléchi à qui présiderait mon procès. Bon, je crois que j'en ai fait tout un drame. » Je lui ai demandé : « Si une femme venait vous demander conseil pour se sortir de ce pétrin, que lui diriez-vous ? Vous êtes la procureure, pas sa femme. Réfléchissez-y, que diriez-vous ? » « Je lui dirais que si c'était moi, j'irais le poursuivre en justice sur-le-champ, pour qu'il n'ose plus jamais péter », dit-elle en riant de bon cœur.

Nous avons tous éclaté de rire.

« Tu as dit avoir besoin d'un peu plus de temps », dis-je à Jill. « On ne te demande pas de changer de vie du jour au lendemain. Mais je te connais. Tu supportes ça parce que tu te sens responsable de maintenir cette situation. Je veux que tu me promettes, Jill, qu'il ne pourra plus te frapper. S'il cause encore des problèmes, je viendrai te chercher. Tu pourras venir vivre chez moi, chez Claire, ou chez Cindy… enfin, pas vraiment chez Cindy… son appartement est trop en désordre. Mais tu as un endroit où aller, ma chérie. Je veux que tu me promettes que s'il te menace encore, tu partiras. » Le visage de Jill s'illumina et ses yeux bleu clair pétillaient. Elle était absolument magnifique. Une mèche de sa frange lui tombait sur les yeux.

« Je te le promets », finit-elle par dire, un léger sourire apparaissant sur son visage et ses joues rosissant légèrement.

« Tu dois tenir ta parole », a ajouté Cindy.

Jill leva la paume de sa main. « Mon Dieu, je vous jure que je ne mens pas, sinon je vais avoir des plaies sur le visage. » « Ça suffit, ça suffit », dit Claire.

Jill prit nos mains à toutes et les plaça au centre de la table. « Je vous aime tous, mes vrais amis », dit-elle.

« On t’aime tous, Jill. » « Bon, on commande à manger maintenant », dit-elle. « J’ai l’impression d’être de retour à la cafétéria de la fac de droit. Je meurs de faim. »

La raison pour laquelle je n'ai pas bien dormi cette nuit-là, c'est à cause de la deuxième partie de « Trois fois vol d'âme ».

Peut-être était-ce parce que je n'avais pas bien dormi cette nuit-là, mais je n'ai pas pu m'endormir de toute la nuit, l'esprit rempli de cette bête — qui s'enfuyait chaque fois que ses copains allaient jouer au golf, tout en prétendant être un mari dévoué et attentionné en public — et maintenant, il est allé jusqu'à devenir violent envers l'une des femmes les plus intelligentes de notre ville — ma plus chère amie.

Quelle qu'en soit la raison, l'ombre de Steve me hantait le lendemain matin, m'empêchant de me calmer, de répondre au téléphone ou de me concentrer sur l'affaire.

J'ai pris mon portefeuille. « Si Trajor m'appelle, dis-lui que je sors un moment et que je serai de retour dans une heure environ. » Dix minutes plus tard, je me suis rendu au 160 Beale Street, un immeuble de grande hauteur près du Lower Market. Le 160 où je me rendais était un immeuble aux façades de verre, abritant des cabinets d'expertise comptable et d'avocats. L'entreprise de Steve était installée dans cet immeuble.

J'ai pris l'ascenseur jusqu'au trente-deuxième étage, trempé de sueur et à bout de souffle. J'ai poussé la porte du cabinet North Star Partnership et, derrière le comptoir du hall, une jolie réceptionniste m'a regardé avec un sourire.

« Je cherche Steve Bernhardt », lui dis-je d'un ton sévère.

Je n'ai pas attendu qu'elle appelle Steve. Au lieu de cela, je suis allée directement au bureau au coin de la rue – le bureau de Steve, celui où Jill et moi étions déjà allées. Steve était affalé dans son fauteuil, vêtu d'une chemise jaune-vert foncé à imprimé crocodile et d'un pantalon kaki, au téléphone. Quand il m'a vue entrer, il a continué à parler à son interlocuteur sur le même ton, me faisant un clin d'œil et me désignant une chaise pour que je m'assoie. « Je t'ai vue me faire un clin d'œil, mon amie. »

J'ai attendu patiemment pendant qu'il parlait affaires au téléphone, ponctuant son discours de jargon professionnel du genre

: «

On dirait que tu vas vraiment en faire toute une histoire, mon pote.

» Ma colère commençait à monter.

Finalement, il raccrocha et tourna sa chaise vers moi. « Lindsay », dit-il en me fixant comme s'il essayait de deviner ce qui s'était passé.

« Ça suffit les bavardages, Steve. Tu sais pourquoi je suis là ? » « Non. Je ne sais pas. » Il secoua la tête, puis son expression changea légèrement. « Jill va bien ? » « Tu sais, je me retenais de te sauter dessus et de te fourrer le téléphone dans la bouche. Jill nous a tout dit, Steve. On sait tout. » Il haussa les épaules, l'air complètement innocent, ses lunettes pendant devant moi. « Savoir quoi ? » « J'ai vu les bleus. Jill nous a raconté ce qu'elle a vécu ces derniers jours. » « Oh » — il se pencha en arrière, les sourcils arqués — « Jill a dit qu'elle a revu des vieux amis hier soir. » Il jeta un coup d'œil à sa montre. « Ah, j'adorerais m'asseoir avec toi et discuter de choses personnelles, mais j'ai une réunion à 12 h 30… » Je me penchai en avant, rapprochant mon visage de son bureau. « Écoute. Écoute bien. Je suis là pour te dire que c'est fini. À partir d'aujourd'hui. Si tu la touches encore une fois… si elle se casse un petit bout d'ongle et refuse de dire comment… si elle vient travailler avec le moindre froncement de sourcils, je porterai plainte contre toi pour agression. Tu comprends, Steve ? » Son expression resta impassible. Il passa la main dans ses cheveux courts et bouclés et laissa échapper un petit rire. « Oh, Lindsay, tout le monde dit que tu as un tempérament de feu, mais je ne savais pas… Jill n'aurait pas dû te laisser t'en mêler. Je sais que ce genre de choses ne vous concerne pas, vous autres femmes au foyer, qui adorez avoir un chien… mais nous sommes mariés. Ce qui se passe ne regarde que nous. » « Plus maintenant », dis-je en levant les yeux au ciel. « L'agression est un crime, Steve. Je m'occuperai des gens comme toi. »

« Jill ne témoignera jamais contre moi », dit-il en fronçant les sourcils. « Oh là là, quelle heure est-il… Lindsay, si ça ne te dérange pas, je dois descendre à ma réunion. » Je me levai. Je ne comprenais pas son ton si désinvolte. On parlait de Jill ! « Je vais être claire, tu m’entends ? » dis-je. « Si tu la touches encore une fois, ne te soucie pas de savoir si Jill témoignera. »

Tu vas courir, tu rentres du travail, et dans le garage, tu entends un bruit qui te fait sursauter… «

Fais attention, Steve.

» Je me suis dirigée vers la porte, les yeux rivés sur lui. Steve était assis sur sa chaise, légèrement chancelant, l'air muet et furieux. «

Qu'est-ce qui se passe

? Ça a pris des proportions démesurées, Steve

?

»

Que va-t-il se passer ensuite dans la deuxième partie de «

Le troisième voleur d'âmes

»

?

Cindy Thomas, un peu distraite, était assise à son bureau au Chronicle. Elle tourna le bouchon de son gobelet de jus d'amande-orange et prit une lente gorgée. Puis, elle ouvrit le journal posé sur son bureau et jeta un coup d'œil aux gros titres de la une. Un de ses articles, signé de sa main, figurait en gras dans la colonne de droite

: «

Un autre PDG assassiné

; la police rouvre l'enquête sur le premier homicide

».

Elle alluma son ordinateur pour consulter ses courriels. L'icône en arrière-plan s'illumina

: un homme musclé en débardeur et ceinture de chantier. Cindy cliqua sur l'icône internet et sa notification de courriel apparut.

Douze nouveaux courriels.

Elle vit que l'un des messages provenait d'Allen, avec qui elle avait joué du cor quatre mois auparavant. « Je vais à l'église le 22 mai à 20 h pour un récital de Penpkins Smith. Es-tu libre ? Penpkins Smith est l'un des meilleurs trompettistes du coin ! » « Bien sûr que je suis libre », répondit Cindy en tapant frénétiquement sur son clavier. « Même si ça veut dire une autre leçon de morale de ta part. »

Elle fit rapidement défiler la liste pour vérifier l'objet des autres nouveaux courriels. L'une des réponses provenait d'un chercheur enquêtant sur le passé de Letor et Bengossine. Cet homme avait intenté des procès contre des clients d'assurance qui avaient été escroqués au cours des deux dernières années.

Quelle personne odieuse ! Le dernier courriel provenait d'une adresse inconnue, et elle s'apprêtait à le supprimer lorsque l'objet a attiré son attention. Il provenait de SLAM@ et l'objet était «

Et après

?

».

Cindy cliqua sur le courriel, avec l'intention de le supprimer et de le jeter à la poubelle plus tard. Elle prit une autre gorgée de jus d'orange.

Ne nous demandez pas comment nous connaissons votre nom ni pourquoi nous vous contactons. Si vous souhaitez faire une bonne action, c'est le moment.

Cindy avança sa chaise, se rapprochant ainsi de l'écran de l'ordinateur.

Les « tragédies » survenues la semaine dernière n'étaient que le début ; le vrai spectacle reste à venir.

Les ministres des Finances du monde entier se réuniront la semaine prochaine pour se partager le reste de l'économie mondiale « libre » — un morceau de choix qu'ils convoitent et dont ils s'arrachent les parts. La conférence de Bretton Woods (officiellement la Conférence monétaire et financière des Nations Unies) s'est tenue en juillet 1944 à Bretton Woods, dans le New Hampshire, aux États-Unis, en pleine Seconde Guerre mondiale. Elle devait permettre de régler les questions financières d'après-guerre, suite à la défaite de l'Allemagne et du Japon. Le cœur de Cindy battait la chamade tandis qu'elle poursuivait sa lecture.

Nous sommes prêts à abattre un de ces profiteurs notoires tous les trois jours jusqu'à ce qu'ils se réveillent et condamnent le fléau mondial que représente le système des grandes entreprises du monde libre. Ils usent de mensonges éhontés pour ensorceler les populations, prétendant que le commerce apportera la liberté aux pauvres, ce qui engendre d'innombrables pays appauvris et réduit nos sœurs en esclavage, les faisant travailler sans relâche pour le compte de capitalistes transnationaux. Ils exploitent la bourse, saignant à blanc les travailleurs américains.

Nous ne sommes plus en infériorité numérique.

Nous sommes une armée, armée d'armes mortelles, fonçant droit sur le super vampire.

Cindy cligna des yeux, incrédule, presque incapable de bouger. Était-ce une simple blague sur Internet

? Une plaisanterie

? Elle appuya sur la touche «

imprimer

», rangea légèrement son bureau, plaqua son téléphone contre son oreille et son épaule, et reprit sa lecture.

Nous vous avons choisis car les médias sont aujourd'hui corrompus, aussi corrompus et égoïstes que leurs conglomérats multinationaux. Êtes-vous, vous aussi, de mèche avec eux

? Nous verrons bien.

Nous avons besoin que les géants du G8, réunis à San Francisco la semaine prochaine, accomplissent un acte historique. Qu'ils se libèrent de leurs chaînes. Qu'ils annulent la dette. Qu'ils œuvrent pour la liberté des peuples, et non pour leur propre intérêt. Qu'ils brisent le système d'oppression coloniale. Qu'ils promeuvent un développement économique mondial sain.

Vous entendrez nos voix avant nous. Tous les trois jours, un maudit cochon sera abattu.

Madame Thomas, vous savez ce qu'il faut faire de cette lettre. Ne vous donnez pas la peine d'en rechercher la provenance, sinon vous n'entendrez plus jamais parler de nous.

Cindy avait la bouche sèche et assoiffée. SLAM@. Était-ce réel

? Quelqu’un lui jouait-il un tour

? Elle déplaça sa souris en bas de la page. Puis, elle se figea.

Le courriel était signé par August Spies.

La deuxième partie de «

Le troisième voleur d'âmes

» met en scène un cochon gras et suceur de sang notoire.

Je suis retourné à mon bureau et j'ai trouvé un message du chef Trajo et un autre de Jill.

« Quelqu’un au Chronicle vous attend », m’a lancé ma secrétaire Brenda.

«

Le Chronicle

?

» J’ai levé les yeux et j’ai vu Cindy assise en tailleur sur une pile de dossiers devant mon bureau. Je me suis approchée, et elle s’est levée, mais je n’avais pas le temps de lui parler sur-le-champ.

« Cindy, je suis vraiment désolée, je ne peux pas te parler maintenant, j'ai une réunion d'information tout de suite… » « Non, » m'interrompit-elle, « j'ai quelque chose à te montrer, Lindsay. C'est absolument prioritaire. » « Tout va bien ? » Elle secoua la tête. « Difficile à dire. » Nous fermâmes la porte de mon bureau et Cindy sortit un morceau de papier de son sac. On aurait dit un courriel.

« Assieds-toi », dit-elle. Elle posa le papier devant moi, puis s'assit à côté de moi. « Regarde ce qui est écrit là. » Je jetai un coup d'œil à Cindy

; ça n'avait pas l'air bon signe.

« Je l’ai reçu ce matin », expliqua-t-elle. « Mon adresse courriel figure sur le site web du Chronicle. Je ne sais pas qui l’a écrit ni pourquoi on me contacte. C’est vraiment agaçant. » Je lus le courriel. « Ne nous demandez pas comment nous connaissons votre nom ni pourquoi nous vous contactons… » Plus j’avançais dans ma lecture, plus une aura meurtrière m’envahissait. « Nous prévoyons d’abattre un cochon notoire suceur de sang tous les trois jours… » Je levai les yeux vers Cindy.

«Lisez la suite», dit Cindy.

J'ai baissé la tête et repris ma lecture. Mon esprit s'emballait, cherchant à déterminer si le courriel était sérieux. À la fin, j'étais certain qu'il ne s'agissait pas d'une blague.

Les espions d'août.