Xiao Taos Geistergeschichten (Vollversion)

Die vollständige Fassung von „Xiao Taos Geistergeschichten“ (Nachdruck)

Dunkelheit, eine endlose Weite der Dunkelheit. Selbst nachtaktive Tiere könnten in dieser absoluten Finsternis gewiss nichts sehen.

Die Luft war stickig, und die Dunkelheit fühlte sich an wie in einem sehr beengten Raum. Wenn man genau hinhörte, schien ein seltsames Summen von innen zu vibrieren, sehr leise und subtil, aus einer unbekannten Richtung kommend, vielleicht das Geräusch eines defekten Lüftungsschachts.

Darüber hinaus war ein leises, gleichmäßiges Atemgeräusch zu hören, als ob jemand schliefe.

„Kling! Kling, kling, kling …“ Plötzlich ertönte eine seltsame Melodie und erschreckte alle Zuhörer. Die Musik war bizarr, mit einem mal schnellen, mal langsamen Rhythmus, vermischt mit unbekannten, durchdringenden Perkussionsklängen, die jeden Zuhörer tief berührten.

In diesem Moment erhob sich langsam die Stimme eines Mannes, als ob sie aus dem Boden käme, und hallte in der trüben Dunkelheit wider:

„Es geht um einen Freund von mir.“

Mein Freund heißt Feng Xiaoqi. Klingt das nicht ähnlich wie mein Name? Ich heiße Feng Xiaotao, und er heißt Feng Xiaoqi. Aber eigentlich sind wir nur Kommilitonen. Wir waren im selben Jahrgang im Journalismus-Studiengang der Provinzuniversität, und natürlich sind wir auch gute Freunde. Nach seinem Abschluss hat er beim städtischen Fernsehsender angefangen zu arbeiten, wo er immer noch als Nachrichtenreporter tätig ist.

Zu dieser Zeit hatte Xiao Qi erst kurze Berufserfahrung und kannte sich in der Stadt noch nicht besonders gut aus. An diesem Tag hatte er Nachtschicht bei den Nachrichten, die alle um 23 Uhr sahen. Plötzlich erhielt er einen Anruf: Ein Krankenhaus hatte einen Reporter des Fernsehsenders eingeladen, eine Operation mit neuer Technologie zu filmen. Der Auftrag war dringend, denn es war bereits 21 Uhr, und den gesamten Prozess – von der Interviewführung über die Ausstrahlung bis hin zum Schnitt und der finalen Programmplanung – innerhalb von zwei Stunden zu bewältigen, war für einen Anfänger wie Xiao Qi ziemlich schwierig, zumal sein Kollege nicht verfügbar war. Also informierte er den Teamleiter, der ihn ungeduldig aufforderte, selbst zu entscheiden. Xiao Qi dachte eine Weile darüber nach, sprach sogar mit mir am Telefon und entschied schließlich, dass es nicht schaden würde, selbstständig etwas Erfahrung zu sammeln. Daher beschloss er, allein hinzugehen.

Dieses Krankenhaus – ich bitte um Entschuldigung, dass ich seinen Namen hier nicht nenne, um unnötige Auswirkungen zu vermeiden – erstreckt sich über ein großes Areal und ist ein bekanntes, traditionsreiches Krankenhaus der Stadt. Die Anlage ist wunderschön gestaltet, mit vielen kleinen Innenhöfen. Anstelle moderner Krankenhausgebäude besteht das Gelände aus Häusern im sowjetischen Stil aus den 1950er- und 60er-Jahren, von denen die höchsten nicht mehr als drei Stockwerke hoch sind.

Xiao Qi war ein Zugezogener und kannte das Krankenhaus nicht. Er wusste daher nicht, wo sich der Operationssaal befand. Nachdem der Leiter Anweisungen gegeben hatte, ging er zu einer Besprechung, ohne Xiao Qi den Standort des Operationssaals mitzuteilen. So kam Xiao Qi völlig verwirrt und allein im Krankenhaus an.

Es war stockdunkel, und der Nachtwind heulte. Xiao Qi irrte bereits eine halbe Stunde im Krankenhaus umher und hatte sich völlig verlaufen. Er hatte weder den Operationssaal gefunden, noch sich selbst entdeckt. Da Wochenende und späte Nacht war, war das Krankenhaus menschenleer. Xiao Qi konnte niemanden nach dem Weg fragen und wusste nicht einmal, wie er wieder hinauskommen sollte.

Der arme kleine Qiqi irrte wie eine kopflose Fliege ziellos durch das Krankenhaus und hatte Angst, dass die Dreharbeiten nicht rechtzeitig abgeschlossen würden. Deshalb verirrte er sich immer tiefer im Inneren und verlor zunehmend die Orientierung. Jedes Mal, wenn er an ein Gebäude kam, suchte Qiqi nach der Tür, doch die meisten waren verschlossen, und manche waren so unkenntlich, dass man sich fragte, wie das Krankenhauspersonal überhaupt hineinkam.

Vielleicht aufgrund ihres Alters strahlten die Straßenlaternen des Krankenhauses, diese Glühlampen, ein fahles, bläuliches Licht aus. Ein eisiger Nachtwind wehte unaufhörlich und verstärkte Xiaoqis Angstgefühl.

In diesem Moment sah Xiaoqi plötzlich ein Haus am Ende der Straße vor sich, dessen Haustür ihm zugewandt war. Schnell rannte Xiaoqi hinüber, um sein Glück zu versuchen.

Das Tor kam näher. Wie bei allen Toren hing darüber ein weißes Licht. Dieses weiße Licht flackerte jedoch unaufhörlich, ging an und aus, sodass das Tor immer wieder erschien und verschwand.

Xiao Qi ging zur Tür. Es war eine gelbe Holztür, die aussah, als wäre sie seit Ewigkeiten weder repariert noch geputzt worden. Sie hatte Risse bekommen und war mit allerlei dunkelroten und braunen Flecken übersät, die wie Blutflecken aussahen. Als er zur Tür hinaufblickte, hing ein vergilbtes Stück Papier über dem Türrahmen und schwankte im Wind, als wolle eine Hand ihn herbeiwinken. Xiao Qi legte seine Kamera beiseite und streckte die Hand aus, um das Papier auseinanderzufalten, doch eine Staubwolke wirbelte auf und machte es ihm einen Moment lang schwer, die Augen zu öffnen.

Schließlich öffnete Xiao Qi die Augen und sah drei große, blutrote Schriftzeichen auf dem Papier unter dem flackernden, blassweißen Licht der Glühlampe: Operationssaal!

Xiao Qi, der bereits vor Angst zitterte, wäre beinahe zusammengebrochen. Obwohl er einen Operationssaal suchte, wirkte dieser düstere und furchteinflößende Ort, an dem selbst das Licht nur schwach war, nicht gerade wie ein Ort, an dem modernste Technik zum Einsatz kam. Nach langem Überlegen blieb ihm, obwohl er große Angst hatte, keine Wahl. Sein Leben war wichtiger, also biss Xiao Qi die Zähne zusammen und zwang sich hinein.

Die Tür führte in einen langen Korridor, und je weiter Xiaoqi ging, desto unwohler fühlte er sich. An beiden Seiten des Korridors befanden sich Türen, alle mit uralten Schlössern gesichert, die scheinbar verrostet waren und darauf hindeuteten, dass sie lange nicht benutzt worden waren. Außerdem war es drinnen stockdunkel; nur das flackernde Licht der Lampe vor den Türen erhellte den Weg. War es schon Zeit zu gehen? Xiaoqi warf einen Blick auf seine Uhr; es war noch nicht so weit, also ging er weiter.

Schließlich erreichte er das Ende des Korridors, den dunkelsten Teil, wo das flackernde Licht von draußen nur noch schemenhaft die Konturen erkennen ließ. Instinktiv erkannte Xiao Qi eine Tür vor sich; da es die letzte war, griff er danach und stieß sie auf.

Später erzählte mir Xiaoqi, dass er es vorgezogen hätte, wenn diese Tür wie die anderen verschlossen gewesen wäre, damit er problemlos nach Hause hätte kommen können. Das Drücken der Tür sei nur eine instinktive Reaktion gewesen; er habe eigentlich gar nicht die Absicht gehabt, hineinzugehen.

Die Tür knarrte auf; sie war angelehnt.

Xiao Qi brach in kalten Schweiß aus. Der Raum war dunkel, und er konnte die Lage des Fensters nur schemenhaft erkennen, da das schwache Licht einer Straßenlaterne durch die Vorhänge schien. Mit diesem spärlichen Licht konnte Xiao Qi die Raumaufteilung grob erfassen. In der Mitte des Raumes stand ein großes Bett, vermutlich ein Operationstisch. Neben dem Bett befanden sich ein Waschbecken und mehrere große Schränke, in denen Medikamentenflaschen und -gläser standen. Die andere Seite des Raumes war leer, bis auf eine Garderobe in der Ecke, an der ein weißer Kittel hing.

Dort war niemand, und es wurde auch keine Operation mit neuer Technologie durchgeführt. Xiao Qi erkannte, dass er sich verirrt hatte und am falschen Ort war. Er drehte sich um und wollte gehen, blickte aber noch einmal zurück, da er nicht aufgeben wollte.

Das war ein atemberaubender Blick. Meine Damen und Herren, das Schrecklichste an der ganzen Angelegenheit geschah in diesem einen Blick, den Xiao Qi ihr zuwarf, als er sich umdrehte!

Xiao Qi blickte zurück und bemerkte plötzlich seltsamerweise, dass der Kleiderbügel, an dem der weiße Mantel hing, nicht mehr an seinem ursprünglichen Platz war!

Der Kleiderbügel bewegte sich tatsächlich von selbst!

Nein! In diesem Moment erkannte Xiao Qi, dass es sich gar nicht um einen Kleiderbügel handelte, sondern um eine Person in einem weißen Kittel!

Im Dämmerlicht konnte man die Leute nicht erkennen, und Xiao Qi kümmerte es auch nicht. Er rief aus, warf seine Fotoausrüstung hin und rannte hinaus.

Sobald Xiao Qi den Weg gefunden hatte, ging er direkt nach Hause und wagte es nicht, woanders hinzugehen. Am nächsten Tag ging er ins Krankenhaus, in der Hoffnung, die Kameraausrüstung wiederzufinden, die er am Abend zuvor verloren hatte. Dort erfuhr er jedoch, dass das OP-Gebäude schon lange leer stand und aus Geldmangel nicht rechtzeitig renoviert werden konnte. Es wurde ihm sogar mitgeteilt, dass niemand angerufen hatte und keine Operation mit neuer Technologie stattgefunden hatte. Wenig überraschend wurde Xiao Qi von seinem Chef streng gerügt und verlor nicht nur seinen Bonus, sondern musste dem Fernsehsender auch noch die Kameraausrüstung ersetzen.

Das war die Geschichte. Was denken Sie nach dem Hören? Nun folgt eine fünfminütige Werbepause. Liebe Zuhörer, entspannen Sie sich, trinken Sie etwas Wasser und atmen Sie durch. Wenn Sie Anmerkungen oder Fragen zu meiner Geschichte haben, rufen Sie bitte in fünf Minuten unsere Hotline an: 1977120. Vielleicht haben Sie gerade erst das Radio eingeschaltet; hier ist Xiao Taos Geistergeschichten-Sendung auf Dadi Entertainment Radio. Ich bin Ihr Moderator, Feng Xiao Tao. Wir sehen uns in fünf Minuten.

Ich schaltete Mikrofon und Hintergrundmusik aus, drückte auf Play für die Werbung und knipste mit einem Klick das Licht im Senderaum an. Das grelle Licht blendete mich. Ich kniff die Augen zusammen, zündete mir eine Zigarette an, wischte mir den kalten Schweiß von der Stirn und seufzte, während ich die Lüftungsschlitze an der Decke betrachtete.

Geschichten im Dunkeln zu erzählen, ist meine Gewohnheit; nur in völliger Dunkelheit finde ich Inspiration. Ich lese nicht gern von einem vorgefertigten Skript ab, vielleicht aus Arroganz, aber ich empfinde das als erbärmlich und es entspricht nicht meinem Geschmack.

Heute ist Donnerstag, und das ist schon die achte Folge. Obwohl die Einschaltquoten seit dem Start der Sendung vor einem Monat rasant gestiegen sind, habe ich das Gefühl, mir gehen die Ideen aus. Die Hörer haben heutzutage einen immer anspruchsvolleren Geschmack; gewöhnliche Geschichten schrecken sie einfach nicht mehr ab, sodass ich sogar meine Freunde um Hilfe bei der Materialsuche bitten muss. Wie die Geschichte, die ich gerade gehört habe: Sie wurde mir von meinem alten Klassenkameraden Feng Xiaoqi erzählt, und ich habe sie praktisch wortwörtlich abgeschrieben. Obwohl er mir versichert hat, dass sie wahr ist, ist mir das völlig egal. Ob sie wahr ist oder nicht, ist mir gleichgültig, solange sie die Leute erschreckt und ich weiterhin meinen Lebensunterhalt verdienen kann. Ich weiß wirklich nicht, was ich tun soll, wenn das so weitergeht. Seufz, seufzte ich innerlich und dachte an mein ehrgeiziges Ich von vor einem Monat und an meinen jetzigen entmutigten Zustand zurück. Ich musste hilflos lachen.

Geistergeschichten zu erzählen ist mein Hobby, genauer gesagt, war es ein Hobby aus meiner Schulzeit. Heute erzähle ich immer noch Geistergeschichten, aber es ist mein Beruf; ich verdiene damit meinen Lebensunterhalt. Damals konnte ich mit einer Geschichte, die ich mir einfach so ausdenken konnte, unzählige Leute erschrecken, und wenn ich Glück hatte, rannte mir sogar ein Mädchen in die Arme. Deshalb fielen alle Hörsäle, Wohnheime und sogar die Mensa der Provinzuniversität meinem „Zaubermund“ zum Opfer, bewacht von drei oder fünf rachsüchtigen Geistern – allesamt meinen Geschichten entsprungen. Selbst heute noch kursieren die Geschichten, die ich mir damals ausgedacht habe, an der Universität und geben jüngeren Studenten die Möglichkeit, mit ihrem Charme Mädchen zu erobern. Darauf bin ich wirklich stolz.

Aber die Zeiten haben sich geändert. Gruselgeschichten vom Campus mögen zwar naive Mädchen in der Schule erschrecken, aber öffentlich sind sie einfach nicht mehr tragbar. Am ersten Sen

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