Noche de luna con flores del río Spring

Capítulo 6

« Pourquoi n’avez-vous pas appelé la police ? » demandai-je en regardant Zin. « On aurait peut-être pu éviter tout ça. » « Avec le recul, je pense qu’on aurait dû », dit l’avocat, la tête baissée. « Mais la plupart des entreprises reçoivent ce genre de courriels menaçants constamment. » « Ce n’est pas qu’une simple menace. » Je rejetai la pile de courriels sur la table. « C’est de l’extorsion, c’est de l’intimidation. Monsieur Zin, vous êtes avocat. Ce courriel mentionne sa fille ; c’est une menace directe. Puisque vous vous adressez à moi, Monsieur Zin, ma réponse est la suivante : le contenu de ces courriels ne doit pas être divulgué. Seuls vous et moi connaissons les noms qui y figurent. Bien sûr, nous allons envoyer des enquêteurs pour déterminer d’où viennent ces courriels. » « Je comprends. » L’avocat hocha la tête d’un air soumis et me rendit le dossier.

J'ai parcouru les adresses e-mail. L'une était Footsy123@. L'autre était Chip@. Les deux e-mails étaient signés du même nom

: August Spies. Je me suis tourné vers Jacobi.

« Warren, qu'en penses-tu ? Peut-on découvrir qui a envoyé le courriel ? » « Nous avons déjà envoyé des gens enquêter », répondit Zin précipitamment.

« Vous avez mené l'enquête. » Je levai les yeux vers lui, l'air stupéfait.

« Nous sommes une entreprise de tests de sécurité des communications électroniques. Toutes ces adresses utilisent des sites web de fournisseurs d'accès internet gratuits. Il n'y a pas d'adresse de facturation pour les utilisateurs. Aucune information personnelle n'est requise pour activer le service. On peut se rendre dans une bibliothèque, un aéroport, n'importe où, pourvu qu'on ait un ordinateur et une connexion internet, pour demander un compte de messagerie. Ce courriel a été envoyé depuis un kiosque à journaux de l'aéroport d'Oakland. Celui-ci depuis une chaîne de supérettes près de Berkeley. Et ces deux-là, eh bien, ils ont été envoyés depuis une bibliothèque municipale. Ils sont tous intraçables. » Je pensais que Zinn était sans aucun doute un expert dans ce domaine et qu'il ne se tromperait pas, mais un détail a attiré mon attention

: cette supérette, la bibliothèque et la véritable maison de Wendy Raymond.

« On ne sait peut-être pas qui ils sont, mais on sait où ils sont. » « Dans la République populaire de Berkeley », dit Jacobi en reniflant d'un air dédaigneux. « Mouais, je vais aller voir. »

La deuxième partie de « Trois fois l'âme » met en scène deux meurtres, survenus à deux jours d'intervalle.

Vers midi, je me suis éclipsé du bureau pour rejoindre Cindy Thomas au restaurant de nouilles « longévité » du parc Yerbabuena pour déjeuner ; les plats, simples et délicieux, y étaient bon marché.

«

Tu as vu le Chronicle aujourd’hui

?

» demanda-t-elle. Nous étions assises à une petite table devant la boutique. Cindy attrapait une boulette de viande avec ses baguettes, qui lui glissait parfois entre les doigts. «

On a démantelé la société X/L.

» «

Merci

», dis-je. «

Ne t’inquiète pas pour le reste.

» «

Eh bien, maintenant, c’est à ton tour de me rendre un petit service.

» «

Cindy, je pense que cette affaire ne restera pas longtemps sous ma juridiction, surtout si la presse en parle.

» «

Alors dis-moi au moins

», dit-elle en me regardant sérieusement, «

dois-je supposer que ces deux meurtres sont liés

?

» «

Comment peux-tu penser qu’ils sont liés

?

» «

Oh là là

», dit-elle avec un sourire, «

deux hommes d’affaires importants assassinés dans la même ville, à deux jours d’intervalle.

»

Et leurs deux entreprises ont récemment été la cible d'attaques de la presse. « Elles évoluent dans des secteurs complètement différents », ai-je eu du mal à exprimer.

« Vraiment ? D'un côté, on voit un cadre supérieur cupide qui a soutiré des dizaines de millions de dollars au public alors que les performances de l'entreprise déclinaient ; de l'autre, quelqu'un qui se cache derrière la voix d'un politicien, exploitant les pauvres. Tous deux sont morts, tragiquement assassinés. Que m'as-tu demandé, Lindsay ? Pourquoi pensais-je qu'ils étaient liés ? » « Bon, » ai-je soupiré. « Tu connais notre accord, n'est-ce pas ? Rien ne peut être publié sans mon autorisation. »

« Quelqu’un les prend pour cible, n’est-ce pas ? » Elle ne parlait pas seulement des deux personnes déjà assassinées. Je savais ce qu’elle voulait dire.

J'ai posé le bol de nouilles sur la table. « Cindy, tu as pas mal d'informateurs dans la baie, non ? » « Tu veux dire à Berkeley ? Si tu parles de ces cours de journalisme qui dénichent des "histoires de réussite" ou un truc du genre. » « Je parle de la zone tranquille. Les fauteurs de troubles. » J'ai pris une inspiration et l'ai regardée d'un air inquiet. « Les fauteurs de troubles. » « Je vois ce que tu veux dire », a-t-elle dit, puis elle s'est arrêtée, haussant les épaules. « Il se passe toutes sortes de choses bizarres là-bas. On s'y est tous habitués, on le tient pour acquis, on a oublié ce que c'est que la normalité. Certains deviennent… comment dire… agités. Certains font du bruit, mais personne ne les écoute. » « Faire du bruit à propos de quoi ? » ai-je insisté.

« Tu ne m’écoutes pas. Mon Dieu, tu es flic. Tu es à des années-lumière de ce genre de choses, Lindsay. Je ne dis pas que tu n’as aucune conscience sociale. Comment te sens-tu quand tu lis dans le journal que 20 % des gens n’ont pas d’assurance maladie, ou qu’une fillette de dix ans en Indonésie coud des chaussures Nike jour et nuit pour gagner un dollar par jour

? Tu feuillettes le journal, comme moi. Lindsay, si tu veux mon aide, tu dois me faire confiance. » « Je te donnerai un nom », dis-je. « Mais il ne doit pas être dans les journaux. Tu dois te renseigner par toi-même, rassembler les informations. Et une fois que tu auras trouvé quelque chose, n’en parle à personne. Ne dis pas

: “Je dois protéger mes sources”. Tu dois me le dire à moi en premier, et à moi seule. Marché conclu

? » « Marché conclu », dit Cindy. « Dis-moi le nom. »

Un gazouillis clair dans la deuxième partie de « Trois fois le voleur d'âmes »

« Magnifique », dit Malcolm en plissant les yeux tout en examinant attentivement la bombe posée sur la table de la cuisine avec le microscope chirurgical qu'il portait autour de l'orbite.

Il enroula habilement de ses deux mains de fins fils de cuivre rouges et verts, reliant le bloc de la bombe à la goupille du détonateur. Il malaxa ensuite le C-4, un explosif mou et malléable, pour en faire une boule et la fourra dans l'étui en cuir. «

Dommage, il va falloir que je fasse sauter ça aussi

!

» s'écria-t-il, admirant son chef-d'œuvre avec satisfaction.

Michelle entra dans la pièce, la main tremblante, et la posa sur l'épaule de Malcolm. Il savait que cette tâche l'effrayerait : relier des fils à une bombe, l'électrifier et la faire exploser dans le ciel.

« Détends-toi, ma chérie. Ça ne va pas s'électrifier, ça ne va pas exploser. Pour l'instant, c'est la chose la plus docile au monde. » Julia était assise par terre, écoutant attentivement le journal télévisé, la perruque auburn qu'elle portait la veille gisant à ses pieds. L'émission était interrompue par un reportage sur les meurtres de l'hôtel Clifford. « Écoutez », dit-elle en haussant la voix.

Bien que la police n'ait pas encore établi de lien entre le meurtre de Ben Gossain et l'attentat à la bombe perpétré dimanche au domicile d'un magnat du Golfe, des sources affirment disposer d'éléments reliant les deux événements. La police recherche actuellement une belle jeune femme à la peau mate, d'une vingtaine d'années, aperçue entrant dans un hôtel en compagnie de George Ben Gossain. Julia baissa la voix. « Belle ? » dit-elle en souriant. « Chéri, ils ne me retrouveront jamais. Qu'en penses-tu ? » Elle dissimula son visage sous une perruque et prit la pose d'un mannequin.

Michelle esquissa un rire forcé, mais intérieurement, elle regrettait amèrement d'avoir été assez stupide pour oublier son inhalateur sur les lieux du crime. Contrairement à Julia, qui avait tué le malheureux la veille au soir en le regardant droit dans les yeux, elle en parlait maintenant avec aisance et un air suffisant.

« Mika, ma chérie, » dit Malcolm en tournant la tête. « Je veux que tu sois courageuse et que tu mettes ton doigt ici. » Il fixa le détonateur, relié par un fil de cuivre à l'explosif C-4 mou, à l'aide de ruban adhésif, puis inséra le téléphone portable pour déclencher la détonation.

« C’est une tâche extrêmement délicate. Ma chérie, tiens-moi bien les fils de cuivre vert et rouge, surtout ne les laisse pas se toucher… ce serait la catastrophe ! » plaisantait souvent Malcolm. « Quelle petite poupée du Wisconsin ! » disait-il toujours en riant. Mais elle prouvait qu’elle n’était pas une poupée. Elle serrait les fils entre ses doigts, s’efforçant de paraître courageuse. Elle n’était plus la petite campagnarde naïve.

« N’aie pas peur », dit Malcolm en clignant des yeux pour la rassurer, voyant son air inquiet. « Toutes ces histoires de fils qui explosent au contact, c’est du cinéma. En réalité, le plus dangereux, c’est de connecter ces minuscules fils de cuivre à la sonnerie, pas à la batterie du téléphone

; sinon, on serait tous envoyés valser jusqu’à Eau Claire. » Eau Claire était sa ville natale.

Les doigts de Michelle tremblaient. Elle ne savait pas s'il plaisantait.

« Très bien », soupira Malcolm en poussant le tube du microscope contre son front et en s'affalant dans son fauteuil pivotant.

« D'après ce qu'on m'a dit, une fois allumée, cette machine va se mettre en surrégime jusqu'à rugir. Elle va réduire le dôme du commissariat en miettes. Réfléchis-y, c'est une sacrée idée. » « Et si on l'essayait ? » poursuivit Malcolm. « Quoi ? » demanda Michelle, hésitante. « D'accord, » dit-il en souriant, « on dirait que tu as vu un fantôme. » Il lui tendit un autre téléphone portable. « Le numéro est déjà enregistré. N'oublie pas, elle n'explosera qu'à la quatrième sonnerie. »

C'est une question de vie ou de mort. N'attendez pas la quatrième sonnerie pour vous enfuir. Partez au plus vite… laissez le feu exploser tout seul. Michelle secoua la tête en essayant de lui rendre le téléphone, mais Malcolm se contenta de sourire.

«

D’accord, ne t’inquiète pas. Ça n’explosera pas si ce n’est pas allumé. Tout est prêt.

» Michelle prit une grande inspiration et appuya sur le bouton «

envoyer

» de son téléphone, voulant simplement prouver qu’elle avait du cran. Aussitôt, le téléphone attaché à la bombe se mit à vibrer.

« C’est connecté », dit Malcolm en clignant des yeux.

Michelle sentit un frisson lui parcourir l'échine. Malcolm était si sûr de lui. Il avait tout prévu, mais que se passerait-il si quelque chose tournait mal

? Au Moyen-Orient, des Palestiniens étaient prêts à devenir des bombes humaines, et on entendait régulièrement parler d'attentats à la bombe les concernant.

*Bip…* Elle fixa son sac à main, les yeux écarquillés. Le téléphone sonna une seconde fois. Elle tenta de rester calme, mais ses mains tremblaient violemment. « Malcolm, s’il te plaît. » Elle essaya de rendre le téléphone à Malcolm. « Regarde, la communication est établie. Je n’aime pas ça, s’il te plaît… » « S’il te plaît quoi, Mika ? » Malcolm lui saisit le poignet. « Tu ne me fais pas confiance ? » Le téléphone vibra de nouveau, comme une bombe. C’était la troisième fois qu’il sonnait… Un frisson parcourut Michelle. « Appuie dessus, Malcolm. » Elle chercha frénétiquement le bouton d’arrêt.

La sonnerie suivante déclencherait la bombe. « Malcolm, s'il te plaît, tu m'as fait une peur bleue ! » Malcolm l'ignora et lui serra la main. Soudain, elle fut prise d'un vertige. « Oh mon Dieu, Malcolm, ça va… » *Bip*… La quatrième sonnerie retentit.

La sonnerie était comme un cri, déchirant le cœur de chacun. Les yeux de Michelle étaient rivés sur le téléphone, sur la bombe.

La bombe tremblait violemment. C’est terrible… Elle fixa intensément Malcolm dans les yeux.

La bombe a émis un léger claquement.

Il n'y a pas eu d'explosion. Il n'y a pas eu d'éclair. Seulement un crissement clair et aigu.

Le bruit provenait du détonateur.

Malcolm sourit. Il sortit le détonateur, qui s'était détaché sous le choc. « Je te l'avais dit, ma belle, pas de courant, pas d'explosion. Ça te plaît ? Je trouve que ça marche nickel. » Le corps tendu de Michelle se détendit, mais intérieurement, elle bouillonnait de rage. Elle avait envie de le gifler violemment. Mais ses membres étaient encore faibles et la sueur imprégnait son T-shirt.

Malcolm, tenant le détonateur, s'approcha de la bombe posée sur sa chaise pivotante. « Tu crois que je laisserais ça exploser ici ? » dit-il en secouant la tête. « Quelle naïveté, ma chérie. C'est pour quelque chose d'important. Je vais m'en servir pour envoyer les âmes de tous les habitants de San Francisco au paradis. »

Deuxième partie de «

Trois fois où j'ai volé une âme

»

: Mon point de départ était de la rendre heureuse

Vers sept heures, je suis retourné au bureau. Mes collègues étaient tous occupés à leurs propres tâches, à analyser les indices existants. Cindy m'a donné un livre intitulé *Capitalisme vampire*. Elle m'a dit que sa lecture me permettrait de mieux comprendre ce nouveau radicalisme émergent.

J'ai parcouru distraitement les titres des chapitres du livre

: «

Le déclin du capitalisme

», «

La ségrégation économique

», «

L'économie vampire

» et «

La grande bataille des avides

».

Jill se tenait sur le seuil de mon bureau, mais je ne l'avais absolument pas remarquée jusqu'à ce qu'elle frappe bruyamment, me tirant du sommeil. «

Tu as le temps de voir John Ashcroft

? C'est un ponte de la police de notre ville… Tu lis *Vampire Capitalism*

?

» «

Pour le travail,

» répondis-je avec un sourire, mais une pointe de confusion, «

pour m'occuper de ce tueur en série qui commet tant de crimes.

» Jill portait un élégant tailleur rouge et un imperméable d'été Burberry, et son sac à main débordait de dossiers. «

Je pensais que je pourrais prendre un verre ici.

» «

Oui,

» dis-je en posant le livre sur la table, «

mais je suis encore au travail.

» Je lui tendis un sachet de cacahuètes salées du Sichuan, en Chine.

« Qu’est-ce que tu manigances ? » demanda-t-elle avec un sourire. « Tu essaies de prendre la tête de la nouvelle Unité d’enquête sur le terrorisme subversif ? » « Tu as le don de la persuasion », dis-je. « Il y a quelque chose que tu ignores, je crois. Bill Gates, Paul Allen et Warren Buffett ont gagné plus d’argent l’an dernier que les trente pays les plus pauvres, qui représentent un quart de la population mondiale. » Jill rit. « Vu la nature de ton travail, c’est assez surprenant de voir une telle conscience sociale chez toi. » « Quelque chose me tracasse, Jill. C’est cette fausse bombe qu’on a trouvée devant chez les Lightol, et ce bout de papier froissé fourré dans la bouche de Bengossine – du papier à en-tête de l’entreprise avec des menaces. Ces types ont clairement affiché leurs intentions. Et maintenant, ils se moquent de nous et nous jouent des tours. Pourquoi jouer à ce jeu ? » Elle croisa une jambe et posa sa chaussure rouge sur mon bureau. « Je n’en avais aucune idée. C’est toi qui les attrapes, et moi qui les enferme. » Un silence pesant s’installa. « Ça te dérange si on parle d’autre chose ? » « Parlons de tes cacahuètes », dit-elle en haussant les épaules et en enfournant une.

« Je ne sais pas si je me fais des idées. Dimanche, après notre jogging ensemble, j'ai remarqué les marques sur ton bras. »

« Jill, je me sens un peu mal à l'aise. Je n'arrête pas d'y penser. » « À quoi ? » demanda-t-elle.

Je l'ai regardée dans les yeux. « Je sais que ces marques sur tes bras ne viennent pas d'un choc contre la porte de la douche. Je sais à quoi ressemblent des bleus. Jill, tu dois l'admettre, tu es humaine, comme nous tous. Je sais que tu désirais vraiment cet enfant. Puis ton père est mort. Je sais que tu fais de ton mieux pour convaincre tout le monde que tu peux gérer la situation. Mais parfois, tu n'y arrives peut-être pas. Et tu ne veux le dire à personne, pas même à nous. Du coup, je ne sais pas comment ces marques sont apparues. Tu dois me le dire. » Son regard obstiné s'est soudainement figé, comme s'il allait s'effondrer à tout moment. Je ne sais pas si je suis allée trop loin, mais tant pis pour les faux-semblants, c'est mon amie. Mon seul but, c'est son bonheur.

«

Vous avez peut-être raison sur un point

», finit par dire Jill. «

Ces égratignures n’ont peut-être pas été causées par un choc contre la porte de la douche.

»

Deuxième partie de « Triple tueur » : Les criminels souvent répugnants

Certains criminels sont véritablement inhumains et odieux. Souvent répugnants, ils n'en sont pas moins francs quant à leurs motivations. Parfois, je parviens même à les deviner. Mais il existe aussi des criminels qui gardent le silence. Ces derniers sont très bien dissimulés et difficiles à repérer. Leur cruauté est comme un coup violent porté au corps

: la peau reste intacte, mais les blessures intérieures sont profondes, conséquences des failles inhérentes à la nature humaine.

Ce sont ces criminels insidieux qui me laissent souvent perplexe, me faisant me demander si le travail que j'ai accompli dans ma vie en valait la peine.

Jill m'a raconté ce qui s'était passé entre elle et Steve. J'ai essuyé ses larmes, mais j'ai pleuré moi aussi, comme sa plus proche confidente. Ensuite, j'ai repris la route pour rentrer chez moi, la tête qui tournait. Son visage, pâle et déformé par la douleur, la honte et l'humiliation, est une image que je n'oublierai jamais. Jill, ma Jill.

Ma première réaction a été de prendre la voiture pour aller chez elle le soir même et de gifler Steve violemment. Pendant tant d'années, cet hypocrite arrogant l'avait insultée et blessée.

La Jill dont je me souviens, le visage de Jill dans mon esprit, a toujours été celui d'une petite fille. Pas la substitut du procureur, ni une étudiante brillante à Stanford, ni une privilégiée dont la vie avait été un long fleuve tranquille. Elle était froide et inflexible dans l'exercice de ses fonctions, envoyant les meurtriers en prison. Mon amie.

Je suis restée allongée dans mon lit, à me retourner dans tous les sens. Le lendemain matin, je me suis forcée à étudier le dossier. Le rapport d'autopsie, que j'avais rédigé à la hâte la veille, confirmait les conclusions de Claire. C'était bien la ricine qui avait empoisonné George Bengossine.

Je n'avais jamais vu le commissariat aussi agité et sous une telle tension que ce matin-là, avec des fonctionnaires fédéraux en uniforme sombre et des journalistes de divers médias qui allaient et venaient. J'avais l'impression de m'être introduite clandestinement dans le périmètre de sécurité pour retrouver Cindy et Claire.

« Je dois vous parler à tous les deux », dis-je. « C’est important. Je vous attends au restaurant de Susie à midi. »

« À midi, je suis entrée dans ce restaurant tranquille avec comptoir sur Bryant Road et j'ai immédiatement vu Cindy et Claire blotties l'une contre l'autre à une petite table dans un coin. Toutes deux avaient l'air anxieuses. »

« Où est Jill ? » demanda Cindy. « On pensait qu’elle serait venue avec toi. » « Je ne lui ai pas demandé », répondis-je. Je m’installai sur le siège en face d’elles. « C’est à propos de Jill. » « Quoi donc… » Claire hocha la tête, l’air perplexe.

Je leur ai tout raconté en détail, en commençant par les blessures que j'avais vues sur le corps de Jill lorsque nous courions ensemble.

Je lui ai dit combien j'étais choquée par ces cicatrices, et que je soupçonnais qu'elle s'automutilait après avoir perdu son enfant.

« Ça se produit depuis la nuit des temps », intervint Cindy. « N’est-ce pas ? » « Tu lui as posé la question ? » demanda Claire, l’air grave.

J'ai hoché la tête en la regardant droit dans les yeux.

« Alors… ? » « Elle a dit : “Et si je ne m’étais pas fait mal ?” » J’ai remarqué que Claire me regardait attentivement, essayant de déchiffrer quelque chose sur mon visage. Cindy cligna des yeux, comme si elle commençait à peine à comprendre ce qui se passait.

« Oh mon Dieu », murmura Claire. « Mon Dieu, tu ne parlais pas de Steve… » J’acquiesçai, ravalant les mots qui allaient sortir.

Un silence pesant régnait autour de la petite table. Une serveuse s'approcha. Nous commandâmes machinalement notre déjeuner. Après son départ, je levai les yeux vers eux.

« Ce monstre », dit Cindy en secouant la tête. « Je vais lui couper les couilles. » « J’en suis », répondis-je. « J’y ai pensé toute la nuit. » « Depuis combien de temps ça dure ? » demanda Claire. « Depuis combien de temps ça dure ? » « Je ne connais pas les détails. Elle a juste dit que c’était à cause de l’enfant. Après sa fausse couche, ce type paranoïaque l’a entièrement blâmée. “Tu ne peux pas avoir d’enfants, n’est-ce pas ? Tu te prends pour une star. Tu n’es même pas capable de faire ce que toutes les femmes font : avoir un enfant.” » « Il faut l’aider », dit Cindy.

J'ai soupiré. «

Y a-t-il une solution

?

» «

Convainque-la de partir

», a dit Claire. «

Elle peut vivre chez l'une ou l'autre. Veut-elle vraiment partir

?

» Je n'en savais rien. «

Je ne sais pas si elle en est arrivée là. Je crois que le plus dur pour elle, en ce moment, c'est l'humiliation. C'est comme si elle avait mal agi. Mal agi envers nous. Ou envers lui. Ça paraît étrange, mais je pense qu'elle veut encore faire ses preuves en tant qu'épouse, mère, comme il le souhaite.

» Claire a acquiescé. «

Alors, on lui parle

? Quand

?

» «

Ce soir

», ai-je répondu.

J'ai regardé Claire. « Ce soir », a-t-elle acquiescé.

La serveuse nous apporta notre déjeuner, et nous mangâmes ce qu'il y avait dans nos assiettes, mais sans appétit. Aucun de nous n'évoqua la proposition. Soudain, Claire secoua la tête. « On dirait qu'on n'a rien à se dire. » « Ça dépend de ce qu'on dit », répondit Cindy en ouvrant son sac. « J'ai quelque chose à te montrer. » Elle prit un carnet à spirale, en arracha une page et lut : Roger Lemons. Immeuble De Vinnell. 555-0124.

«

Cette personne est professeure à Berkeley, au département de linguistique. Un expert en mondialisation. Attention, ses opinions sur la vie, comment dire, pourraient bien différer des vôtres.

» «

Merci. Où avez-vous trouvé ça

?

» J’ai plié le papier et l’ai mis dans mon portefeuille.

« Laissez-moi vous dire, » dit Cindy, « c’est à cent huit mille miles de là. »

La seconde partie de « Triple Soul » est un moyen d'exprimer sa protestation.

J'essayais de ne pas penser à Jill

; j'ai appelé Roger Lemons et j'ai fini par le trouver dans son bureau. Nous avons brièvement parlé au téléphone, et il a accepté de me recevoir.

En sortant de l'immeuble de bureaux, j'ai respiré à pleins poumons l'air frais. Je n'étais pas beaucoup allé dans le quartier de l'autre côté de la baie ces derniers jours. Après avoir pris la voiture, j'ai garé ma Pioneer près du stade, rue Telegraph. J'ai longé la rue, bordée de vendeurs ambulants proposant de l'artisanat et des petits autocollants pour pare-chocs. Le soleil brillait sur la place Sprauer, où des groupes de jeunes étudiants, sacs à dos sur le dos et sandales aux pieds, étaient assis par terre, tandis que d'autres, absorbés par leurs livres, étaient assis sur les marches.

Le bureau de Raymonds se trouvait à Devine House, un bâtiment assez formel, annexe du bâtiment principal de forme carrée. « Entrez, la porte est ouverte », lança une voix à l'accent méditerranéen prononcé lorsque je frappai. Cela présageait-il un adversaire britannique plutôt rigide et cultivé ? Le bureau du professeur Raymonds n'était pas grand, encombré de livres et de périodiques. Son bureau était en désordre et il était assis en arrière sur sa chaise. Il avait de larges épaules, la peau mate, une mèche de boucles noires tombant sur son front et une petite tumeur noire sur le visage.

« Ah, c’est le shérif Boxer », dit-il. « Asseyez-vous, je vous prie, et bienvenue. Je suis vraiment désolé pour le désordre. » La pièce dégageait une odeur de renfermé, un mélange d’odeur de livres rances et de tabac. Sur le bureau se trouvaient un cendrier et un paquet de cigarettes Rothmans sans filtre.

Je me suis penchée et me suis assise sur la chaise en face de lui, j'ai sorti mon porte-cartes de visite de mon sac et je lui ai tendu une de mes cartes de visite.

« Une affaire de meurtre », dit Ramons en lisant ma carte de visite, les lèvres pincées et le regard concentré. « Alors, je suppose que vous n’êtes pas là pour des querelles mesquines ? » « Peut-être quelque chose qui vous intéresse », dis-je. « Bien sûr, vous savez ce qui se passe dans la baie ces temps-ci, n’est-ce pas ? » Il soupira. « Oui, même un rat de bibliothèque se doute de quelque chose. C’est une tragédie. C’est complètement contre-productif. » (Fanon①)