« Ce n'est que dans l'obscurité que je réalise à quel point les fleurs sont belles»

Chapitre 1

Dieser Winter ist außergewöhnlich kalt. Am liebsten würde ich im Bett bleiben, anstatt rauszugehen. Ich bin besonders kälteempfindlich; egal wie viele Schichten ich trage, mir ist immer noch kalt. Aber in Wirklichkeit muss ich bei dieser Eiseskälte raus, weil ich arbeiten muss. Ich wünschte auch, unsere Fabrik hätte Winter- und Sommerferien wie die Schulen. Dann würde mir meine Arbeit noch mehr Spaß machen und ich wäre noch motivierter und engagierter. In Wirklichkeit ist das unmöglich, und all das ist nur ein Wunschtraum. Wenn ich diesen Monat meinen Lohn bekomme, kaufe ich Opa eine schöne Daunenjacke und Dongdong ein Paar Turnschuhe. Kinder nutzen Schuhe so schnell ab; sie brauchen alle zwei bis drei Monate ein neues Paar.

Ich bin in den Bus gesprungen; wäre ich auch nur eine Sekunde langsamer gewesen, hätte ich auf den nächsten warten müssen. Warum ist dieser verdammte Bus so überfüllt? Mein zweiter Wunsch wäre, dass es in Bussen immer freie Plätze gäbe und es nie Staus gäbe.

Um 8:20 Uhr ist es Zeit, zur Fabrik zu fahren und einzustempeln. Ich bin sehr zufrieden; ich bin nie zu spät und habe ein gutes Zeitgefühl. Zuspätkommen ist keine gute Angewohnheit, und weil ich diese schlechte Angewohnheit nicht habe, ist mein Monatsbonus fast immer voll. Nicht schlecht, ich arbeite trotzdem sehr hart.

Um 8:25 Uhr eilte ich in die Damenumkleide, um meine Arbeitskleidung anzuziehen. Wobei „Arbeitskleidung“ etwas übertrieben war; es war nur ein blauer Mantel, den alle in der Fabrik tragen mussten. Kaum hatte ich die Kleidung an, hängte ich mir das Maßband aus der Tasche um den Hals. Ich überprüfte meine Jackentaschen; zum Glück waren meine Stifte und andere Kleinigkeiten dort befestigt, und in meinen beiden Seitentaschen befanden sich Dinge wie ein Nähzeug und ein kleiner Kreidekasten. Ich überprüfe meine Ausrüstung immer, bevor ich die Werkstatt betrete. Das ist eine gute Angewohnheit.

Ich setzte mich an meinen üblichen Platz und begann meinen Arbeitstag.

Ja, ich arbeite in einer Textilfabrik. Anfangs war ich ziemlich ungeschickt, heute bin ich geschickt und fähig – der Preis dafür sind Hände voller kleiner Tüten und Nadelstiche. Es ist ein guter Job; zumindest muss ich keine Kleidung mehr kaufen. Ich brauche nur eine Modezeitschrift, und wenn mir ein Stil gefällt, kann ich ihn selbst nähen. Ich fertige Sommerkleider, Blazer und Bleistiftröcke selbst an. Manche Kleidungsstücke lassen sich wegen des Stoffes nur schwer nachmachen, deshalb nehme ich die Zeitschrift oder Bilder von den Modellen mit in die Fabrik und frage die erfahrenen Arbeiter oder jungen Designer um Rat.

Mein Großvater war Schneider; vor der Befreiung hatte er bei einem Meister die Lehre absolviert, um Zhongshan-Anzüge anzufertigen. Von ihm beeinflusst, liebte ich es schon als Kind, ihm beim Nähen zuzusehen und wunderschöne Entwürfe zu zeichnen. Ursprünglich wollte ich mich an einer Modeschule bewerben, doch leider waren meine Noten nicht gut genug und die Studiengebühren zu hoch. Vor seiner Pensionierung war mein Großvater ein angesehener Meisterschneider in der Fabrik, und nach meinem Abschluss half er mir, dort eine Stelle zu finden. Obwohl er schon lange im Ruhestand ist, wird er von vielen Menschen immer noch hoch geschätzt. Und ich habe hart gearbeitet; ich habe alles, was mir mein Meister beigebracht hat, sehr schnell gelernt.

Am meisten freut mich, dass ich, wenn ich in der Fabrik einen Stoff sehe, der mir gefällt, ihn zum absolut niedrigsten Preis kaufen kann. Manchmal fertigt mir mein Schneider sogar einen Anzug an, wenn er mal Zeit hat. Er sieht genauso gut aus wie ein Armani.

Ich habe momentan zwei Jobs. Tagsüber arbeite ich in einer Kleiderfabrik. An meinen freien Tagen nähe ich außerdem für meine Nachbarn, um deren Einkommen aufzubessern. Letztes Mal habe ich sogar ein Cosplay-Kostüm für das kleine Mädchen von unten genäht. Ich habe dafür ein paar Spitzenreste aus der Fabrik mitgenommen. Diese Spitzenreste, zusammengenäht, haben dem Rock einen ganz besonderen Charme verliehen. Schade, dass Dongdong ein Junge ist; wäre er ein Mädchen, würde ich ihm auch ein Prinzessinnenkleid nähen. Ich würde ihn wie eine Puppe anziehen und alle anderen Kinder vor Neid erblassen lassen.

Ich hoffe wirklich, dass ich morgen bezahlt werde, und am liebsten wäre mir, wenn jeder Tag Zahltag wäre. Bin ich zu gierig? Na ja, man darf ja wohl mal darüber nachdenken.

Zhang Qian

"Zhang Qian, das Telefon!"

Der Werkstattmeister kam zu meinem Platz und sagte mir lautstark, dass ich seine Telefonnummer hätte. In unserer Werkstatt gilt die Regel, dass Kommunikationsgeräte wie Handys und Pager nicht erlaubt sind, da sie angeblich die Arbeitsmoral und Motivation beeinträchtigen. Ich besitze ohnehin kein Handy und brauche auch keins.

Als ich im Büro des Direktors ankam, klingelte das Telefon noch; die Angelegenheit schien ziemlich dringend zu sein.

"Hallo?"

"Xiaoqian, Dongdong ist krank." Es war Opa, der anrief.

"Als er heute Morgen wegging, war er noch wohlauf, was ist denn mit ihm passiert?" Dieser kleine Kerl ist so schwer zufriedenzustellen.

„Er hat Fieber und liegt immer noch.“

"Du hast ihn nicht in den Kindergarten geschickt?"

"Nein, wie sollen wir denn gehen, wenn er Fieber hat? Ich habe ihm eine Schlaftablette gegeben, sobald das Fieber sinkt, wird es ihm wieder gut gehen", sagte Opa.

"Ah? Aufputschmittel?" Mein Gott, Opa, willst du ihn etwa umbringen?! "Opa! Was hast du ihm zu essen gegeben?"

"Frieden und Stabilität."

„Das sind Schlaftabletten! Wie konntest du ihm solche Medikamente geben?“ Ich glaube, ich sollte schnell zurück. Mir ist das Geld egal; mein Sohn ist das Wichtigste.

"Oh, ich habe mich verlesen, es heißt Analgin."

Opa, deine plötzlichen Wutausbrüche haben mich wirklich erschreckt!

„Wie wäre es, wenn ich mir eine Auszeit nehme und später wiederkomme?“, sagte ich.

"Nicht nötig, konzentriere dich einfach auf deine Arbeit. Ich wollte nur anrufen und dir sagen, dass es mir gut geht. Mach dir keine Sorgen, es ist nichts Ernstes."

Melden, dass man in Sicherheit ist? Da kann man sich den Anruf gleich sparen. Wenn man es nicht wüsste, würde man sich die Mühe ja ersparen. Wie soll ich mich da sicher fühlen?

"Wirst du das wirklich nicht tun?"

"Nicht nötig, ich kümmere mich um alles zu Hause, keine Sorge."

Opa, wegen dir fühle ich mich unwohl. Aber das kann ich nicht sagen. Mein Opa ist ein guter Mensch, im Grunde seines Herzens, nur hat er ein etwas aufbrausendes Temperament.

Nachdem ich aufgelegt hatte, setzte ich mich wieder an meinen Platz und arbeitete weiter. Je länger ich darüber nachdachte, desto beunruhigter wurde ich. Mein Großvater wird dieses Jahr 83 und ist normalerweise recht gesund. Ich traue ihm nicht zu, sich um ein Kind zu kümmern, und wenn er zusammenbrechen würde, läge die gesamte Last der Familie auf meinen Schultern – es könnte wirklich mein Tod sein.

Ich bat die Werkstattleiterin um Urlaub. Sie sah mich streng an, als ob ich ihr Geld schuldete und sie mir auch. Nach langem Warten holte sie schließlich ein Urlaubsformular aus ihrer Schublade und bat mich, es auszufüllen.

Mein Arbeitsplatz ist etwa eine Autostunde von zu Hause entfernt, und da es nach der Hauptverkehrszeit ist, fahre ich ziemlich schnell.

Endlich kam ich nach Hause und eilte, ohne auch nur meine Tasche abzustellen, zu Dongdongs Bett.

Ich berührte seine Stirn; sie brannte heiß. Opa sagte, er hätte vorhin Fieber gemessen, aber die Skala des Thermometers sei zu klein gewesen, um sie abzulesen, deshalb wisse er die Temperatur nicht. Ich fragte ihn, welches Medikament er dem Kind gegeben habe, und Opa kramte langsam ein kleines Fläschchen aus dem Kleiderschrank.

Was war es nochmal? Ein Shen Wan (安神丸)?

Opa, ich glaube, ich sollte auch ein paar von diesen Beruhigungspillen nehmen.

Ich nahm Dongdong hoch, rief unten ein Taxi und fuhr schnell zum nächsten Krankenhaus. Im Auto rief der Kleine immer wieder: „Keine Spritzen, keine Spritzen!“ So wie er sich jetzt benimmt, könnte ich ein ganzes Buch über ihn schreiben, wenn er groß ist; wer weiß, vielleicht findet sich sogar ein Verlag, der es veröffentlichen will.

Als wir im Krankenhaus ankamen, schien Dongdong zu ahnen, dass er hingerichtet werden sollte, und fing an zu weinen und zu schreien. Egal, wie sehr ich versuchte, ihn zu beruhigen oder zu streicheln, er hörte nicht zu. Ich hielt das Kind im Arm, während wir in der Schlange zur Anmeldung warteten, und bat eine Krankenschwester, mir beim Ausfüllen der Krankenakte mit meinem Namen und meiner Adresse zu helfen.

Die Kinderstation befand sich im fünften Stock. Dongdong weigerte sich beharrlich, mit dem Aufzug zu fahren und strampelte unaufhörlich mit seinen kleinen Füßen. Ich konnte ihn nur beruhigen, dass er keine Spritzen, sondern nur Medikamente bekommen würde, was ihn etwas beruhigte. Im Aufzug angekommen, bekam Dongdong plötzlich panische Angst, denn er wusste, dass er hingerichtet werden würde, sobald der Aufzug hielt. Er strampelte wieder mit seinen kleinen Füßen und traf dabei versehentlich den Arzt neben mir. Ich entschuldigte mich schnell bei ihm; der Kleine hatte einen schrecklichen Fußabdruck auf dem makellosen weißen Kittel hinterlassen. Man hätte ihn wohl nur mit Bleichmittel entfernen können. Der Arzt war sehr freundlich und nahm es ihm nicht übel; er tätschelte Dongdong sogar den Kopf. Dongdong starrte den Arzt im weißen Kittel mit großen Augen an und fragte sich wohl, ob dieser Arzt ihn später „hinrichten“ würde.

„Sie hat Fieber.“ Ärzte sind wie Eltern; sie würden sich um jeden Patienten kümmern, nicht wahr?

"Hmm, es ist ganz schön heiß. Dieses Kind hat ein schwaches Immunsystem", sagte ich.

„Die Kinderabteilung befindet sich im fünften Stock“, erinnerte mich der Arzt neben mir freundlich.

"Danke."

Wir kamen im fünften Stock an, und ich stieg aus dem Aufzug. Am Eingang der Kinderstation gab ich der Krankenschwester die Krankenakte, woraufhin sie mir ein Fieberthermometer reichte. Ich legte es Dongdong unter die Zunge, nahm ihn hoch und setzte mich zum Warten auf einen Stuhl in der Nähe des Stationseingangs.

Anqi

Zhou Yanping wurde heute aus dem Krankenhaus entlassen, und ich habe ihn am Ausgang verabschiedet. Während ich auf den Aufzug wartete, hielt eine Frau ein Baby im Arm, das unaufhörlich weinte, und alle um sie herum starrten das lebhafte Kind an. Das Kind murmelte immer wieder: „Keine Spritze, keine Spritze.“ Ich fand es amüsant; als Kind hatte ich dieselbe unerklärliche Angst vor Spritzen. Ärzte waren für mich immer meine Erzfeinde. Selbst in der Mittelstufe hasste ich Impfungen noch.

Der Aufzug kam, und kurz nachdem ich eingestiegen war, trat mir der kleine Patient deutlich auf die Uniform. Er wird wohl ein talentierter Fußballspieler werden. Seine Mutter hingegen war sehr besorgt und entschuldigte sich immer wieder. Erst da wurde mir klar, dass sie noch jung war. Dem kleinen Fußballer in ihren Armen ging es nicht gut, also berührte ich seine Stirn.

„Sie hat Fieber“, erinnerte ich die junge Mutter.

„Hmm, es ist ganz schön heiß. Dieses Kind hat ein schwaches Immunsystem.“

„Die Kinderabteilung befindet sich im fünften Stock.“

Im fünften Stock begab sich Kapitän Tsubasa zu seinem Bestimmungsort. Allem Anschein nach würde ihm eine ordentliche Tracht Prügel bevorstehen.

„Dr. An, der Laborbericht für Bett 58 ist fertig.“

Ich nahm den Laborbericht von der Krankenschwester entgegen und seufzte innerlich. Wieder ein Fall im fortgeschrittenen Stadium. In diesem Beruf stumpft man ab, weil man so viel Geburt, Alter, Krankheit und Tod sieht.

Der Mann in Bett 58 war Taxifahrer, noch aus der Zeit der Kulturrevolution. Er gehörte zu einer Generation, die viel gelitten hatte: Sie erlebten die Kulturrevolution, wurden aufs Land geschickt, ließen sich dort nieder, kehrten in die Stadt zurück und wurden dann während der Finanzkrise entlassen.

Ich ging ins Büro und sah mir seine Laborberichte, Röntgenbilder und Farbfotos genau an. Seine Familie wird bald hier sein, und ich muss ihnen die Wahrheit sagen.

Zhang Qian

"Nick Cheung!"

"Nick Cheung!!"

„Sie sind da, sie sind da.“

"Beeil dich!"

Die Krankenschwester rief den Namen meines Sohnes, und ich trug Dongdong schnell in die Kinderarztpraxis. Dort waren viele Kinder, alle erkältet und fiebrig.

Der Arzt untersuchte Dongdong gründlich, und am Ende musste ihm Blut abgenommen werden. Dongdong fragte mich, ob die Blutabnahme weh tun würde. Ich sagte ihm, dass eine Blutabnahme wie ein Mückenstich sei und überhaupt nicht weh tun würde.

Als Dongdong an der Reihe war, sich Blut abnehmen zu lassen, wanden sich seine kleinen, pummeligen Hände wie Schlangen und weigerten sich, sich vom Arzt stechen zu lassen. Gerade als der Arzt die Nadel in seine Hand stechen wollte, schnippte er sanft mit seiner kleinen Hand zur Seite… „Ah!“

Es stach mir in die Hand.

"Mama, wirklich, es tut überhaupt nicht weh! Mama, bin ich mutig? Ich habe nicht geschrien!"

Ja, es hat mich in die Hand gestochen, kein Wunder, dass du Schmerzen hast.

Der junge Arzt, der mir Blut abnahm, sah mich entschuldigend an, und ich brachte nur ein gezwungenes Lächeln zustande. Diesmal nahm ich all meinen Mut zusammen und packte die kleine, glitschige, pummelige Hand, die ich nicht mehr loslassen wollte. Die Krankenschwester neben mir konnte nicht länger zusehen und bot mir an, mir zu helfen, das widerspenstige kleine Ding festzuhalten.

Bluttests sind eigentlich ganz einfach. Man sticht sich einfach in den Finger, lässt ein wenig Blut ablaufen und saugt es dann mit einem kleinen Röhrchen auf.

Dem Kleinen klebten Tränen und Rotz im Gesicht, also habe ich schnell ein paar Taschentücher geholt, um ihm das Gesicht abzuwischen.

Zum Glück stellte die Untersuchung fest, dass es nur eine Grippe war. Um sein Fieber so schnell wie möglich zu senken, verschrieb der Arzt eine Spritze, und so steht wohl bald die nächste Impfung für den kleinen Helden an.

Der Injektionsraum war überfüllt, und die Krankenschwester erinnerte mich daran, mich zuerst für die Injektion anzustellen und nicht zu eilen, um das Medikament zu bekommen.

Als Dongdong sah, dass er zur gefürchteten Guillotine geführt werden sollte, vergaß er seinen Stolz und brach in lautes Schluchzen aus. Mein Kind so weinen zu sehen, schmerzte auch mich zutiefst. Welcher Elternteil wünscht sich schon, dass sein Kind leidet? Wenn ich an ihrer Stelle sein könnte, wünschte ich mir von ganzem Herzen, die Nadeln würden mein eigenes Fleisch durchbohren.

Als Dongdong an der Reihe war, seine Spritze zu bekommen, schickte das Krankenhaus drei hochqualifizierte und körperlich starke Krankenschwestern, um ihn zu bändigen. Da es keine andere Möglichkeit gab, erhielt der kleine Dongdong die „beschämende“ Injektion in den Po.

Nachdem ich die Spritze bekommen und die Medikamente abgeholt hatte, war es bereits Nachmittag. Ich hatte gehofft, schnell zurück in die Fabrik zu kommen und weiterzuarbeiten, falls ich genug Zeit hätte, damit mir weniger Geld vom Lohn abgezogen würde.

Um Dongdong warmzuhalten, wickelte ich ihn wie einen Koffer ein, sodass nur noch seine beiden großen schwarzen Augen zu sehen waren. Draußen vor dem Hof hielt ich ein Taxi an, um nach Hause zu fahren.

Genosse Nick Cheung, wie viel Geld hast du heute für mich ausgegeben? Hast du es ausgerechnet? Vergiss mich nicht, wenn du erwachsen bist und heiratest!

Ich schwor mir insgeheim, dass ich meinen Sohn im Zaum halten und ihn davor bewahren würde, von schlechten Frauen "weggelockt" zu werden.

Anqi

Zhang Sijia und ich saßen in einem westlichen Restaurant, aßen westliches Essen und tranken Rotwein. Ehrlich gesagt, konnte ich nichts essen und hatte auch keinen Appetit. Ich hatte erst am Nachmittag den Dickdarm eines Patienten seziert; er war blutig, und das klebrige Gefühl war noch nicht verschwunden.

Zhang Sijia ist meine Freundin, und sie tut mir sehr leid. Wegen der Arbeit hatte ich kaum Zeit für sie; selbst unser Treffen musste ich um eine Woche verschieben. Deshalb weiß ich nicht, ob ich es jeden Tag pünktlich nach Hause schaffe.

Du siehst aus, als hättest du abgenommen.

"Hehe." Ich nahm eine Serviette und wischte mir den Mund ab.

„Die Zeit ist der Killer gutaussehender Männer. Es ist besser, schlanker zu sein und eine Midlife-Crisis zu vermeiden“, sagte ich und brach damit das Eis.

Ich spreche selten mit Zhang Sijia. Das liegt zum Teil an meiner Persönlichkeit; ich bin auch zu Hause nicht besonders gesprächig. Und sie ist es auch nicht. Seit wir endlich zusammen sind, wollte ich nicht in völliger Stille enden.

„Du bist so redegewandt“, sagte sie leise. „Hast du schon deinen Führerschein?“

"Äh."

Fahre vorsichtig.

"Danke."

Erneut herrschte Stille; ich wusste nicht, was ich als Nächstes sagen sollte. Wir kannten einander zu gut; wir wussten, was der andere dachte, ohne ein Wort zu sagen.

Wir sind im selben Wohnkomplex aufgewachsen. Ihr Vater lehrte Anatomie an einer Universität. Er war auch mein Anatomielehrer. Ihre Mutter war meine Klassenlehrerin in der Grundschule. Mein Vater war zwar kein Arzt, aber fast; er arbeitete in einer Pharmafabrik. Meine Mutter war Ärztin, eine Frauenärztin.

Nach dem Abendessen bot Zhang Sijia an, mich nach Hause zu fahren, da ich nicht selbst gefahren war.