51e tableau à l'huile

Chapitre 16

Las palabras de Dalin hicieron que a la madre de Lin se le llenaran los ojos de lágrimas, y el marido de Dalin bajó la cabeza y dijo: "En ese caso, preparemos una buena boda para ella".

Inesperadamente, cuando se anunció la noticia de la boda, la persona que más se opuso fue Shui'er.

Miró a todos con seriedad, con el rostro tenso, y dijo, palabra por palabra: "No quiero participar en este juego. No tiene sentido. Si no tengo la oportunidad de crecer y convertirme en la verdadera esposa de Qu Feng, ¿qué sentido tiene celebrar una ceremonia? Además, solo se trata de intercambiar mi identidad como Shui'er por este título".

Sus palabras sorprendieron a todos, y no pudieron evitar preguntar: "¿No siempre quisiste casarte con Qu Feng? ¿Por qué no aceptas casarte ahora?".

El rostro de Shui'er volvió a reflejar esa familiar desolación, y suspiró: «No lo entenderías. Si tuviera un futuro, no me importaría nada, ni quién soy ni nada, con tal de poder permanecer al lado de Qu Feng, eso sería suficiente. Pero como esto es un juego, entonces este título ya no significa nada para mí».

Nadie podía entenderla, pero todos pensaban con lástima: A esta niña no le queda mucho tiempo, ya está diciendo tonterías, probablemente ni siquiera entiende lo que dice.

Shui'er miró a Dalin: "Mamá, pase lo que pase, estoy muy agradecida de que hayas aceptado esta boda. Eres la mejor madre del mundo. Ojalá pudiera ser tu hija unos años más, pero lamentablemente, ya no tengo esa bendición...".

Dalin no pudo evitar llorar de nuevo, abrazó a su hija y le dijo: "Shui'er, mientras seas feliz, mamá hará cualquier cosa, siempre y cuando no te vayas de mamá..."

Shui'er extendió la mano y secó suavemente las lágrimas de su madre, diciendo con tristeza: "Mamá, lo siento, tengo que dejarte. No puedo dejar que me veas crecer, ir a la universidad, graduarme, conseguir un trabajo y casarme. Solo puedo estar contigo por un tiempo muy corto, y te he hecho preocuparte mucho por mí...".

—No me arrepiento, hija mía, de verdad. Mamá no te culpa en absoluto. Estoy tan feliz de tener una hija como tú y de haber estado contigo durante más de diez años. ¡Estoy tan feliz, de verdad! —exclamó Dalin, abrazando a su hija cada vez con más fuerza, como si temiera que alguien se la arrebatara de los brazos.

Shui'er se soltó del abrazo de su madre y suplicó: "¿De verdad? Mamá, si de verdad estás contenta de tenerme, sonríe, ¿vale? Déjame ver tu sonrisa".

Dalin miró a su hija, que la anhelaba con ojos llenos de fervor. No pudo evitar llorar aún más, pero logró esbozar una sonrisa amarga entre las lágrimas.

—Mamá, tu sonrisa es preciosa —dijo Shui'er con sinceridad—. Prométeme que sonreirás así a menudo, ¿de acuerdo? Si muero, no llores por mí, no te pongas triste por mí, porque yo también me pondré muy triste.

Dalin asintió enfáticamente, pero sus lágrimas seguían fluyendo sin cesar. Todos la miraban atónitos, con una sonrisa entre lágrimas, como si vieran a la Virgen María sufriendo.

Shui'er no pudo soportarlo más. Giró la cabeza y dijo débilmente: "Mamá, tengo una petición. Quiero que Qu Feng vaya a ver las flores de loto conmigo una vez más. ¿Aceptarás?".

Da Lin dudó: "Tu salud es tan delicada, ¿y si te resfrías...?" Pero luego pensó que tal vez sería la última vez que vería flores de loto en su vida, así que no pudo negarse. Después de un largo rato, finalmente dijo: "Está bien, Qu Feng, ve con ella a dar un paseo, pero tienes que volver pronto".

Qu Feng asintió y ayudó a Shui'er a subir a la silla de ruedas. Notó que su cuerpo se había vuelto muy ligero, no como el de una niña de 12 años, sino más bien como el de un pájaro, un cisne que hubiera sido liberado de su jaula.

Empujaba su silla de ruedas, acompañándola a lo largo del estanque de lotos, señalándole la flor de loto color jade más hermosa y erguida entre las hojas. Una suave brisa traía la dulce fragancia de las flores y las hojas de loto, refrescante y deliciosa. Shui'er dijo: «Mira cómo las flores de loto danzan con el viento».

Qu Feng sonrió y dijo con pesar: "Es una lástima que no trajera mi flauta, de lo contrario podría haberle tocado una melodía al Hada del Loto". Le recitó poemas sobre flores de loto: "Las hojas de loto se extienden hasta el cielo, una extensión infinita de verde; las flores de loto, bañadas por la luz del sol, son de un rojo vibrante único". "Un pequeño capullo de loto apenas muestra su punta, y una libélula ya se ha posado sobre él". "La fragancia del loto se desvanece, las hojas verdes se marchitan". "Solo queda el loto marchito para escuchar el sonido de la lluvia". "¿Quién puede percibir la insensibilidad y el resentimiento que hay en su interior?".

Cuando llegó a esta línea, Shui'er se detuvo, perdida en sus pensamientos, y la recitó una y otra vez: "Quién puede sentir la crueldad y el odio..." De repente, agarró la mano de Qu Feng, sus ojos revelando un fervor y un dolor repentinos, y dijo con voz ronca: "Qu Feng, ¿ni siquiera sabes quién soy?"

Qu Feng hizo una pausa y luego dijo: "Por supuesto que sé quién eres. Eres Shui'er, ¿qué pasa?". Pero luego, como si lo entendiera, continuó: "Shui'er, ¿tienes miedo de que te olvide? No, nunca te olvidaré. Nunca olvidaré los días que estuviste a mi lado. Todos piensan que soy yo quien ha estado contigo, cuidándote, pero no saben que eras tú quien estaba conmigo, cuidándome, consolándome y ayudándome. Shui'er, de verdad no puedo perderte". De repente recordó al cisne. El cisne le había dado la misma sensación; siempre había pensado que el cisne dependía de él, hasta que lo perdió y se dio cuenta de que en realidad él había estado dependiendo de esa sensación de ser dependiente. En ese momento, al mirar a Shui'er, ya no podía distinguir si era una niña o un cisne.

"Si supieras quién soy, tal vez no serías tan bueno conmigo y no me dirías que me amas." Shui'er negó con la cabeza lentamente y con tristeza, insistiendo en repetirlo una y otra vez.

Qu Feng se arrodilló junto a su silla de ruedas, le tomó la mano y, con paciencia, sinceridad y solemnidad, juró: "No importa quién seas, Shui'er, no importa en qué te conviertas, mientras seas..."

"Sí. No importa quién seas, mientras seas Shui'er, te amaré con la misma intensidad", respondió Qu Feng con aún más firmeza.

Shui'er pareció aliviada, aunque también algo decepcionada. Frunció el ceño y preguntó, desconcertada: "¿Pero amas a Shui'er o a mí?".

"¿Qué? ¿No eres Shui'er? ¿No eres Shui'er?"

—No, no, Qu Feng, no lo entiendes —dijo Shui’er, visiblemente agitada. Miró a Qu Feng con una expresión de dolor y confusión, como si tuviera mucho que decir pero dudara. Finalmente, suspiró con desesperación: —De verdad odio este cuerpo. Tan joven, tan débil. Incluso si consigo tu amor a través de ella, ¿de qué servirá? Mi tiempo se acaba. Ya no tengo la oportunidad de amarte con toda mi alma.

"Me has dado tanto amor, tanto." Qu Feng reveló de repente sus verdaderos sentimientos, sin importarle ya la diferencia de edad ni las restricciones morales, y expresó claramente sus pensamientos: "Shui'er, aunque solo tengas 12 años, entiendes el amor mejor que cualquier mujer madura, y eres más digna de amor. No me importará que seas joven, ni que estés enferma. Shui'er, te esperaré, esperaré a que te recuperes, esperaré a que crezcas. Cuando cumplas 21, si no te importa que el hermano Qu sea demasiado mayor, entonces..."

Antes de que pudiera terminar de hablar, gritó de repente: "Shui'er, Shui'er, ¿cómo estás?"

Shui'er yacía inconsciente en su silla de ruedas.

Fuera de la sala de urgencias, las hermanas Lin caminaban de un lado a otro con ansiedad, con lágrimas corriendo por sus rostros. La recaída de Shui'er era sin duda una sentencia de muerte; ambas sabían que, a partir de ese momento, el tiempo de Shui'er se contaría en minutos.

Qu Feng se tiraba del pelo, casi perdiendo la cabeza. No podía soportar más la espera en el vacío, así que salió corriendo a la calle y compró todas las flores de loto de todas las floristerías, llevándolas de vuelta al hospital para esperar a que Shui'er despertara.

Cuando Shui'er despertó, ya era por la tarde. Tras ingerir la comida líquida que le había dado el médico, volvió a dormirse. Xiao Lin permaneció junto a la cama de su hermana, sumida en sus pensamientos, casi sin pronunciar palabra. ¿Qué podía decir? El tiempo transcurría lentamente, como si la vida de Shui'er se le escapara gota a gota en un reloj de arena.

La música sonaba para que se pudieran colocar flores de loto en cada rincón de la habitación. De esa manera, cuando Shui'er despertara, vería todo el estanque de lotos.

Mientras lo observaba absorto en sus quehaceres, Xiaolin sintió que en ese momento estaba tan cerca y tan lejos a la vez, aparentemente al alcance de la mano pero inalcanzable. Una sensación de impotencia la invadió. Una impotencia y una desamparo ante la vida, ante el amor.

Al caer la noche, Shui'er despertó, aparentemente sintiéndose un poco mejor. Al ver las flores de loto que llenaban la habitación, esbozó una débil sonrisa y le preguntó a Qu Feng: "¿Las enviaste?".

Qu Feng asintió, sintiendo un nudo en la garganta, incapaz de hablar por un momento.

Shui'er volvió a mirar a su alrededor, asintió levemente a todos y sonrió. Finalmente, su mirada se posó en el rostro de Dalin y lo llamó suavemente: "Mamá...".

A Dalin le brotaron los ojos de inmediato, corrió a abrazar a Shui'er y rompió a llorar. Shui'er negó con la cabeza con disgusto y suplicó: «Mamá, me prometiste que no llorarías más. Tienes que sonreír, sonreír mucho, ¿de acuerdo?». Tras una pausa, añadió: «Mamá, ¿puedo estar a solas con el hermano Qu un rato? Quiero hablar con él unos minutos».

Dalin miró a su hija con reticencia, luego a Qufeng, pero finalmente no pudo resistir la mirada suplicante en los ojos de su hija. Asintió y salió con la ayuda de Xiaolin.

Solo Qu Feng y Shui'er permanecían en la sala. Qu Feng le tomó la mano, sintiendo que quería decirle mil cosas, pero no sabía por dónde empezar. Era solo una niña de doce años, pero su partida le dolía profundamente. En esos pocos meses, sentía como si no estuviera cuidando a una niña gravemente enferma, sino viviendo la historia de amor más emocionante de su vida.

Él no sabía que ese era, en efecto, un amor inolvidable, ¡y que era el amor que Dan Binghun había experimentado en incontables vidas!

El alma de Danbing contempló con nostalgia a Qufeng a través de los ojos de Shui'er. Oh, otra vida ha pasado.

La primera vez, se transformó en cisne para acompañarlo, pero pereció de nuevo en un incendio al salvarlo. Esta vez, reencarnó en el cuerpo de la niña, pero este cuerpo era demasiado débil, completamente incapaz de contener un amor tan poderoso. Además, la vida y la muerte están predestinadas; aunque su espíritu pudiera prolongar su muerte, no podría cambiar el destino. Simplemente vivía otra vida en el cuerpo de la niña, mientras que la niña solo vivía unos días más al tomar prestada su alma. Entre ellas, no estaba claro quién ayudaba a quién ni quién le debía nada a quién.

Innumerables veces quiso contarle con valentía sobre su vida pasada, su verdadera identidad, pero las palabras siempre se le atascaban en la garganta. ¿Podría él creer semejantes historias absurdas de reencarnación? Además, su tiempo era limitado. Incluso si él creyera que ella era Ruan Danbing, ¿tendría tiempo suficiente para amarlo de verdad? Él prometió esperar su recuperación, esperar a que creciera, pero ella sabía que Shui'er nunca tendría la oportunidad de crecer. Su esperanza de vida era de tan solo doce años, y su relación con Qu Feng duró apenas un verano, ni un solo día más. ¿Para qué dejarle saber que no solo era Shui'er, sino también Ruan Danbing, añadiendo otra capa de dolor a su ya dolorosa separación?

Pero la idea de no poder confesarle su verdadero amor la llenaba de resentimiento. Un corazón maduro habitaba el frágil cuerpo de una jovencita; ella ignoraba el inmenso sufrimiento que padecía. Ahora, esta lucha estaba a punto de terminar, este breve reencuentro estaba a punto de concluir. Se preguntaba si, tras esta partida, habría otra oportunidad de verlo, de oírlo y de confesarle su amor.

Ella oró a Dios: Si Dios tiene misericordia de mis verdaderos sentimientos, por favor ayúdame a prolongar mi vida y permíteme volver a verlo para poder contarle mi amor.

Ella lo miró fijamente, con una mirada llena de una añoranza persistente y una tristeza infinita, una mirada que le traspasó el corazón, una mirada de la que jamás podría escapar. Su voz era tan suave como un susurro, un dulce suspiro: «Qu Feng, ¿qué harás después de mi muerte?».

Qu Feng no pudo evitar gritar: "Shui'er, no me dejes. No sé qué haré sin ti. No puedo soportar perderte..." Lloró, incapaz de ocultar su dolor e impotencia frente a todos.

Shui'er negó con la cabeza, riendo con tristeza, y le dijo con dificultad pero con claridad, palabra por palabra: «Qu Feng, no temas a mi muerte. Solo mi cuerpo morirá, ¿por qué llorar? Este cuerpo es un estorbo, obstaculiza mi alma y me impide amarte con toda mi alma. Cuando mi cuerpo muera, mi alma será libre. Entonces, volveré a buscarte».

Qu Feng lloró, y las lágrimas le brotaron con más fuerza. No entendió ni una palabra de lo que ella decía, pero recordaba profundamente la frase: «Cuando mi cuerpo muera, mi alma será libre». ¿Era ese su código secreto? Ella le había prometido que volvería, y él esperó, confiando en que cumpliría su promesa.

En sus manos, Shui'er parecía tan frágil, tan delicada y tan etérea, como si pudiera desvanecerse en el aire en cualquier momento. La miró con voz llena de tristeza: «Shui'er, escúchame, si de verdad existe la reencarnación, cuando nos encontremos en la próxima vida, por favor, no seas tan joven, haciéndome esperar en vano. Quiero que tengas más o menos mi edad, y que nos conozcamos pronto, en el jardín de infancia, e ir juntos a la escuela, volver a casa después de clase, trabajar juntos y salir del trabajo juntos, hasta que nos casemos».

"Para ser una novia." Sonrió, un extraño rubor se extendió de repente por su pálido rostro, sus ojos brillaron intensamente. "Qu Feng, ¿me oíste?"

"¿Qué?"

—Música de piano —murmuró Shui'er—. Hay música de piano, una música tan hermosa, como el órgano de una iglesia en una boda. Qu Feng, cómo anhelo ese día, vestir un vestido de novia blanco y ser tu esposa. Qu Feng, espérame, volveré... para encontrarte... Su voz se fue apagando, su mirada se perdió gradualmente, pero aun así logró terminar su deseo incumplido: «Encontrarte... para ser tu... esposa...»

Su mano se desprendió de la palma de él, esbozando una sonrisa tan conmovedora, convirtiéndose en la imagen fija más bella del mundo.

Qu Feng la abrazó, con la mente en blanco, desprovista de pensamientos y dolor, llena solo de una desolación infinita. La abrazó, la abrazó con fuerza, sintiendo cómo su pequeño cuerpo se enfriaba entre sus brazos, mientras él mismo se había convertido en una columna de sal, silencioso e inmóvil, su corazón flotando con ella en el aire…

Cuando Xiaolin ayudó a su hermana a abrir la puerta y entrar, lo que vieron fue una postura inmóvil, como una estatua. Al instante, comprendieron que lo terrible finalmente había sucedido y rompieron a llorar. Los lamentos llenaron la sala repleta de lotos, e incluso las flores parecieron inclinar la cabeza al instante…

Capítulo diecisiete La Bella Durmiente

Te dije que no me enamoré de ti a primera vista, ¿verdad?

(No, no a usted en persona, sino en una carta; por supuesto, esas cartas nunca se enviaron, al igual que esta).

Pero recuerdo perfectamente la primera vez que te conocí.

Lo recuerdo perfectamente, no puedo olvidarlo.

Era el crepúsculo de finales de verano. Acababa de bañarme y salía de los baños públicos, aún mojada, cuando me detuviste y me pediste indicaciones. Eras tan alto, de espaldas al sol, junto a la puerta, con un tono áspero e insolente, como el de un ladrón.

Ante ti, me siento pequeño, insignificante e indefenso. Por eso debo oponerme, por eso me niego a ser abrumado por tu imponente presencia. Pero mientras resisto, no puedo evitar sentir curiosidad por ti, y tu imagen sigue apareciendo en mi memoria, sin desvanecerse con el paso del tiempo, sino volviéndose más nítida con cada recuerdo.

Ese recuerdo es melancólico y conmovedor, y conlleva la desolación única de un crepúsculo de verano.

Siempre lo recordaré, siempre, no puedo olvidarlo.

Fragmento de "Las plumas del cisne" de Ruan Danbing.

La brisa nocturna era a la vez fresca y suave mientras A-Tong tocaba el piano bajo la luz de la luna.

Ha practicado "Para Elisa" miles de veces, pero su profesor siempre dice que a su interpretación le falta emoción. El concurso nacional de piano es el mes que viene, pero su práctica se ha estancado, dejándola con ganas de mejorar pero sin poder hacerlo.

El profesor la inspiró con paciencia y sinceridad: «Debes tocar con el corazón, debes expresar ese sentimiento de amor, las vibrantes flores y sauces, el canto de los pájaros; debes tener una ternura especial. Esto no es solo una pieza musical, sino también una carta, una carta de amor. Expresa el profundo anhelo del compositor por su amada, y aún más, su anhelo y hermosa representación de la vida amorosa, un mundo nuevo, colorido y hermoso…»

Cuando la maestra mencionó la palabra "colorido", hizo una pausa y tosió dos veces. A-Tong sabía que la maestra se sentía culpable, como si sus palabras la hubieran herido. Pero a A-Tong no le importaba. Era ciega desde la infancia, acostumbrada a que la llamaran "la niña ciega", y ya no le molestaban unas pocas palabras hirientes. Su única preocupación radicaba en su incapacidad para mejorar sus habilidades con el piano.

Han pasado dos años. Hace dos años, ya era una pianista reconocida y talentosa, pero en este tiempo, sus habilidades se han estancado y no han mejorado en absoluto. Su profesor dice que es porque a su interpretación le falta emoción. No importa si no puede ver; si experimentara el amor y comprendiera su verdadero significado, sería como abrir un tercer ojo para ella, lo que haría que su habilidad con el piano mejorara a pasos agigantados. Pero, ¿dónde puede aprender sobre el sentimiento del amor?

La maestra usó un sinfín de adjetivos, diciendo cosas como: "El amor es hermoso, tan encantador como la primavera, tan radiante como el sol, tan ligero como las nubes, tan efímero como la belleza de las flores...". Sin embargo, ella desconocía la belleza que ofrecía la primavera, más allá de ser más fresca que el verano y más suave que el invierno, de lo radiante que era el sol, de lo ligeras que eran las nubes, y mucho menos de la belleza de las flores. Su mundo era simplemente oscuridad, desprovisto de color y luz.

No es que desconociera las emociones; la amabilidad de la directora del orfanato, la amistad de sus maestras y compañeras, y su amor por la música de piano eran todos sus tesoros. Sin embargo, en cuanto al amor, no tenía ni idea. Nunca se había enamorado, ni tenía mucha experiencia con los hombres, y simplemente no podía imaginar qué era la ternura, qué era un anhelo intenso o qué significaba una bella expresión de amor.

Solo podía tocar el piano mecánicamente, con impotencia y en vano, una y otra vez, intentando desesperadamente encontrar alguna respuesta al amor. La brisa otoñal era suave y las estrellas susurraban como canciones. Mientras tocaba, rezaba al cielo: Si, si pudiera comprender qué es el amor, estaría dispuesta a darlo todo a cambio.

De repente, oyó débilmente el graznido de un cisne que se elevaba desde las nubes. Alzó la vista, escuchando atentamente, como si un recuerdo lejano se hubiera removido suavemente en su interior: una mezcla de amargura, tristeza y una ternura persistente. Sí, una ternura persistente. ¿Era así como se sentía la ternura persistente? ¿Era esta la ternura persistente de la que hablaba el profesor?

Bajo el inmenso cielo estrellado, los ojos de la niña ciega son como una estrella tenue. Le jura al cielo nocturno: "Si pudiera, daría mi alma a cambio de la oportunidad de experimentar el amor".

Ella no podía verlo, pero justo cuando terminó de hablar, un cometa con una larga cola cruzó el cielo lentamente. En un instante, el alma errante de Dan Bing pasó volando junto a la ventana y de repente entró en el cuerpo de la chica ciega...

La abuela abrió la puerta y vio a una niña ciega parada allí. Se quedó perpleja y preguntó: "Señorita, ¿a quién busca?".

—Me llamo Atong —dijo Danbing, imitando la voz de Atong, apenas conteniendo las ganas de llorar en los brazos de su abuela. Volver a oír la voz de su abuela la llenó de emoción, pero no podía «verla». ¿Cómo iba a revelarle su verdadera identidad? ¿Debería decir que era Ruan Danbing, reencarnada para recuperar su cuerpo? ¿Acaso eso no asustaría a la anciana? Un alma que abandona su cuerpo: un suceso fantástico propio de cuentos de fantasmas y espíritus; ¿cómo iba a explicárselo al mundo?

Hizo todo lo posible por mantener la calma y recitó su excusa preparada como si fuera un guion: "Hola, abuela. Me llamo Atong y soy profesora de piano. Una de mis alumnas es muy amiga de Ruan Danbing, y me contó que a Danbing le gusta escuchar a la gente tocar el piano. Así que me gustaría ir a su casa a hacer un poco de trabajo voluntario".

Y así, se "vio" a sí misma. Mientras subía las escaleras paso a paso, entrando en su habitación y acercándose a su verdadero ser, su corazón latía tan fuerte que sentía que iba a estallarle.

¡Qué repentino! Una de ellas camina hacia la otra, a punto de estrecharse la mano. En ese momento, se alegra de poseer el alma de un ciego; de lo contrario, verse a sí misma cara a cara podría haberla dejado inconsciente.

Cuando por fin tocó su propio cuerpo, la excitación y el dolor la marearon, y tuvo que agarrarse al espejo del vestidor para no caerse.

Se miró a sí misma con una profunda sensación de pérdida, como si perteneciera a una familia de sangre. ¿Acaso ella, una mujer hermosa, una joven fugaz, estaba destinada a un sueño eterno?

Tras haber estado tanto tiempo alejada de su cuerpo, estaba casi oxidada. Aunque no podía ver, sabía que era ella: su cuerpo, desprovisto de alma. Apretó las manos con fuerza, mientras las lágrimas corrían por su rostro.

La abuela también lloró y dijo: "Hija, eres tan amable. Si Bingbing despierta, sin duda se convertirá en tu buena amiga".

«Si Bingbing pudiera despertar…» Danbing sonrió amargamente. Si, si algún día su verdadero ser pudiera despertar e interactuar con Qu Feng como Ruan Danbing, ¡qué maravilloso sería! Pero, ¿llegará algún día ese día?

Recostada en su cama de hospital, Danbing era como la Bella Durmiente de un ballet, esperando el beso de un príncipe. ¿Cuándo recibiría el amor que la reanimaría y le permitiría levantarse y bailar de nuevo?

Danbing decidió quedarse y cuidarse. Aunque no podía "ver", percibía que nada en la casa había cambiado, que todo se había conservado deliberadamente igual, e incluso la gardenia aún desprendía una tenue fragancia blanca. Sin necesidad de familiarizarse con la casa, podía moverse con libertad y sin ayuda, e incluso encontrar objetos con precisión.

La abuela se sorprendió, pero también se emocionó. Por alguna razón, la llegada de la niña ciega reconfortó su corazón solitario, y mientras recorría la casa, sintió como si Danbing hubiera regresado.

Qu Feng jamás imaginó que conocería a Atong por primera vez en la casa de Danbing.

Siempre había sentido curiosidad por la música ciega y le había preguntado a Xiaolin varias veces si podía conocerla, pero la enfermedad de Shui'er lo había retrasado. Más tarde, Shui'er falleció, y Xiaolin perdió el interés en aprender a tocar la cítara y cortó el contacto con Atong. Qu Feng pensó que no tenía ninguna posibilidad con ella, pero inesperadamente la conoció, no gracias a la presentación de Xiaolin, sino por culpa de Danbing.

Ese día, llegó puntual a casa de Danbing para tocar el piano, pero en cuanto entró, oyó una hermosa melodía que venía del piso de arriba. Su abuela estaba sentada abajo, sumida en sus pensamientos. Al verlo, sonrió y le dijo: «Pequeño Qu, llegas tarde. Alguien ha ocupado tu lugar».

"¿De verdad?" Qu Feng vio que su abuela estaba muy animada y bromeando, así que inmediatamente dijo: "¿Quién me robó el trabajo?"

La abuela sonrió misteriosamente, como una niña: "Es una niña ciega".

"¿Oh?" El corazón de Qu Feng dio un vuelco.

La abuela continuó: «Dijo que se crió en un orfanato, así que quería contribuir a la sociedad. Cuando se enteró de la situación de Bingbing, se ofreció como voluntaria. Me di cuenta de que ella también era ciega y no quise molestarla, pero fue muy sincera. Dijo que, aunque no pudiera ayudar en nada más, al menos podía tocar el piano para Bingbing…»

—A-Tong —preguntó Qu Feng, algo sorprendido—. Abuela, ¿se llama A-Tong?