Gier (eines der drei Gifte)

Gier (eines der drei Gifte)

Achtundsechzig Jahre später, wenn meine verkohlte Leiche auf die Steinbrücke fällt, glaube ich, dass auf meinem Rücken nur ein einziges Wort stehen wird.

Bis zu diesem Moment wusste ich immer noch nicht, wonach ich mein ganzes Leben lang gesehnt hatte.

Sie lehnte sich gern in mondhellen Nächten an die Couch, eine lange, jadegrüne Rosenholzpfeife in der Hand, die drei Finger sanft stützten, ihr kleiner Finger so zart wie eine Orchidee. Sie nahm einen tiefen Zug und versank in einen langen, melancholischen, traumlosen, tiefen Schlaf. Licht und Schatten tanzten durchs Fenster. Sie blickte zurück zum Mond und blies einen Hauch Rauch aus. Ihre Haltung war von unendlicher Anmut und gelassener Ruhe. Alte grüne und purpurrote Farbtöne, warm und verblassend bis zum Schmelzen. Doch ihre Augen und Brauen blieben so jung und klar. Ihre Haut, wie ein unberührtes Schneefeld, schien von Schlamm und Verfall unberührt.

Ah Zi hat große, runde, klare Augen. Unschuldig und naiv, huschen sie manchmal mit einem Hauch von Angst umher. Ihr spitzes Kinn und ihre vollen, roten Lippen sind so weich wie Blüten. Niemand außer mir weiß, dass tausend Lügen in ihnen verborgen liegen.

Azi sagte: „Xu Xingzhi, was soll ich tun? Ich war ursprünglich kein Mensch, was für ein Mensch soll ich werden?“

Azi sagte: „Xu Xingzhi, du weißt am besten, was ich bin. Ich weiß auch, was du bist. Du bist nichts weiter als jemand mit einer menschlichen Haut über mir. Stimmt das nicht?“

Ich konnte fast wieder ihren spöttischen Blick sehen, ein halbes Lächeln.

Azis Augen hatten oft etwas Verächtliches an sich. Verächtlich und doch rätselhaft. Rätselhaft und doch unschuldig. So unschuldig, dass man alles andere vergaß.

Ah Zi, deren Lippen und Zähne jederzeit tausend Lügen zu verbergen scheinen, hat das reinste Gesicht der Welt.

In den 68 Jahren, nachdem Azi gegangen war, sah ich es immer wieder. Das war ihre Rache an mir.

Später wurde ich ein alternder taoistischer Priester, der zwischen Nord und Süd des Jangtse wanderte. Gehüllt in eine sternenbesetzte Krone und Roben, verbarg der Schatten eines gelben Banners ein stoisches, gealtertes Gesicht. Bei näherem Hinsehen erkannte man, dass dieses Gesicht staubbedeckt war, doch seine Haut schimmerte blass und strahlend rot, voller jugendlicher Vitalität. Nur halb verdeckt von einem weißen Bart. Dieses eigentümliche Gesicht trug ich nach Osten und Westen. Niemand wusste, wie sich inmitten von Pfirsichholzamuletten und Holzschwertern finstere Machenschaften durch die Schatten schlichen und mein schwindendes, ergrautes Dasein am Leben hielten. Wenn man das überhaupt ein schwindendes Dasein nennen konnte.

Oder vielleicht ist mein Leben als Quelle der Sünde schon viel zu lang gewesen.

Ah Zi sagte: „Du bist nichts weiter als jemand mit einer menschlichen Haut.“ Ich entkam ihrem höhnischen Blick nie. Selbst als sie schließlich in meinen Händen zu Staub zerfiel.

Wusste Azi, dass sie sich bereits an mir gerächt hatte? Auf eine unmerkliche und unausweichliche Weise. Ich glaube, in ihren letzten Augenblicken ahnte sie nicht, dass es eine Form der Rache sein würde. Azi lebte und starb nicht aus Rache. Alles, was Azi tat, tat sie für sich selbst, ob sie lebte oder starb.

Nur für sich selbst.

In den vielen Jahren seit ihrem Tod habe ich sie endlich verstanden. Sie gehörte zu dieser freien, egoistischen und hedonistischen Spezies. So wurde sie geboren. So war sie bestimmt. Und so konnte sie nur sein.

Vor hundert Jahren war Azi der schönste Fuchsgeist, den ich je eingefangen hatte.

---hqszs

Antwort [2]: Zinnoberrote Zeichen.

Der Talisman saß fest am Rand der Porzellanflasche, während weißer Weihrauchrauch ihn wie ein Drache umhüllte. Der Rauch, lang und anhaltend, klang wie das Wehklagen eines rachsüchtigen Geistes, seine Worte lang und entschlossen: „Ich bin nicht versöhnt. Ich bin nicht versöhnt. Ich bin nicht versöhnt.“ Dieser eine Satz, Jahrtausende lang immer wiederholt. Das Mondlicht konnte, wie Wasser, den giftigen Gestank des phosphoreszierenden Feuers nicht wegwaschen.

Auch die Seele in der Flasche schien denselben Groll zu hegen. Ihr leises Schluchzen, das einem ins Ohr drang, besaß eine unbeschreibliche Anziehungskraft. Na und? Sie war doch nur ein Fuchsgeist mit zweihundert Jahren Kultivierung. Gerade erst hatte dieser kleine wilde Dämon menschliche Gestalt angenommen und war schon wieder arrogant und unwissend geworden. Da sie in meine Hände gefallen war, war sie nichts weiter als ein dünnes Stück Papier; wie hätte ich sie jemals unterdrücken und ihren Aufstieg zur Macht verhindern können?

Ich steckte die Porzellanflasche in meinen Ärmel und stieg lautlos vom Altar herab. Die Eltern und Onkel des Gelehrten, die mich zuvor fassungslos angestarrt hatten, schienen endlich wieder zu sich zu kommen und eilten herbei, um mir überschwänglich zu danken, wagten es aber nicht, mir zu nahe zu kommen. Ihre Blicke huschten ängstlich zu meinem Ärmel.

Ich sagte: „Der Dämon ist besiegt; euer Sohn ist von nun an in Sicherheit.“ Damit nahm ich meine magischen Utensilien und schritt davon. Wahrlich ein tugendhafter Meister! Das Böse kann nicht über das Gute siegen; tatsächlich bezwang dieser taoistische Priester den Dämon, sobald er erschien. Nun ist unsere Familie in Sicherheit und unser Sohn gerettet! Er ist wahrlich eine lebende Gottheit, die das Böse besiegt und uns vor Leid bewahrt!

Ich hörte die Menge hinter meinem Rücken noch immer jubeln, drehte mich aber nicht um. Schließlich hatte ich diesen Altar bereits errichtet und mein Ziel erreicht. Deshalb sah ich keinen Grund, mich umzudrehen und zu hören, was die anderen sagten. Außerdem wusste ich, dass die lebende Gottheit, der sie für ihre Rettung dankten, nicht ich war.

Ich war nie die Person, die sie beschrieben haben.

Mit jedem taumelnden Schritt verebbten die leisen Schluchzer aus ihrem Ärmel.

Die Sonne versinkt über der Hauptstraße. Es dämmert wieder. Ich betrete dieses einfache Gasthaus am Wegesrand neben der alten Straße. Der Staub, den meine Stoffschuhe aufwirbeln, verfliegt im schwindenden Licht wie ein umherirrender Geist.

Meister, was möchten Sie? Wir wohnen in einer abgelegenen Gegend und haben nur getrocknetes Gemüse und Bambussprossen. Möchten Sie vielleicht zuerst ein paar vegetarische Nudeln?

Gibt es noch freie Zimmer? Ich würde mich gerne erst einmal etwas ausruhen.

Ja! Ja! Das Geschäft lief in den letzten Tagen schleppend. Selbst mit nur vier Gästen haben wir noch viele freie Zimmer! Ich bringe Sie hin; ich garantiere Ihnen, es ist ruhig. Bitte hier entlang, taoistischer Priester.

In diesem kleinen Gasthaus am Wegesrand war der Wirt gleichzeitig sein Begleiter. Dieser korpulente Mann mit dem kleinen Schnurrbart führte mich eifrig in ein einigermaßen sauberes Zimmer. Er brachte mir eine Kanne starken Tee und kurz darauf vegetarische Nudeln. Ich bat ihn, mich nicht mehr zu belästigen, und fragte ihn dann, wo der Brunnen sei.

Ich kann mir selbst Wasser zum Gesichtwaschen holen; lass mich in Ruhe. Ich werde alt, seufz, und bin launischer geworden; ich mag es nicht, viel mit anderen Menschen zu tun zu haben.

Ja! Ja! Daoistischer Meister, der Brunnen ist im Hinterhof, fühlen Sie sich wie zu Hause. Ich werde Sie nicht stören. Bevor er die Tür schloss, lächelte der Wirt noch einmal: „Wie man es von einem Kultivierenden erwartet, ist Ihr Geist selbst in Ihrem fortgeschrittenen Alter und nach all den Reisen auf dem Pfad noch so kraftvoll. Sie sehen wunderbar aus!“

Ich löste den Stoffbeutel von meiner Hüfte und legte ihn auf den Tisch. Ja, ich bin so alt und wandere noch immer auf den Straßen. Norden, Süden, Osten, Westen, endloses Treiben. So sah ich vor hundert Jahren aus. Ich bin jetzt so alt. Weißes Haar, jugendliches Gesicht. Welch gute Gesundheit! Der Wirt würde nie ahnen, dass es sich nur um eine Verlagerung des Rots des Kranichkamms auf mein Gesicht handelt.

---hqszs

Antwort [3]: Unterstützung

---Im Rückblick sind hundert Jahre vergangen.

Antwort [4]: Ich öffnete den Stoffbeutel. Große und kleine Porzellanflaschen schimmerten im schwindenden Zwielicht. Das Westfenster konnte die letzten Sonnenstrahlen nicht mehr zurückhalten. Man sagt, selbst unermesslicher Reichtum könne die flüchtigen Jahre nicht zurückkaufen. Geburt, Alter, Krankheit und Tod – all das ist unausweichlich. Mein rosiges, faltenfreies Gesicht muss sich hinter meinem wuscheligen, weißen Haar verbergen; letztlich erblickt es kein Tageslicht. Es war eine ungewöhnlich rote Sonne am Nachthimmel, die eigentlich hätte untergehen sollen, es aber nicht tat. Das Westfenster enthüllte mein Geheimnis. Die Sonne eines Wanderers versinkt stets im Staub. Man sagt, der Sonnenuntergang sei das Ende der Welt. Und die Heimat ist etwas, das selbst am Ende der Welt unsichtbar bleibt. Über die Jahre trage ich meine Heimat auf dem Rücken. Ich, dieser wandernde taoistische Priester, bin so alt, dass mein Haar ganz weiß geworden ist. Alles, was ich besitze, ist eine unsichtbare Heimat, die ich auf dem Rücken trage, und diese Porzellanflaschen.

Plötzlich erinnerte ich mich an das erste Mal, als ich Azi vor vielen Jahren sah; auch sie entstieg einer Porzellanvase, die allmählich in der Dämmerung verschwand.

Der Sonnenuntergang wirkte wie abblätternder Goldglanz und enthüllte die Dunkelheit, die jeder schönen Szene zugrunde lag. Die Frau erschien, nachdem sie den Talisman aus der Flasche genommen hatte. „Ich wusste, dass du mich nicht töten würdest“, sagte sie. Das waren ihre ersten Worte an mich. Der Kampf, bevor sie in der Flasche gefangen war, hatte ihr Haar zerzaust, und ein dünner Blutstreifen rann über ihre Wange. In dem dämmrigen Raum sah ich, wie ihre leuchtenden Augen einen Moment lang rollten, dann verschwand die Angst und wurde von einer plötzlichen Ruhe abgelöst. Manche Menschen scheinen dazu bestimmt zu sein, in der Dunkelheit zu existieren. Nur in der Nacht können sie sich frei bewegen, so natürlich wie Fische im Wasser. In jener Nacht wurde Ah Zi, deren Leben in meinen Händen lag, zerzaust und in grober Kleidung, mit einem blutigen Kratzer im Gesicht, aus einer kleinen Porzellanflasche befreit und enthüllte ihre angeborene Anmut.

Ich habe nicht vergessen, dass sie eigentlich kein Mensch war. Ihr bezauberndes Lächeln war nichts als eine Illusion. Sie war nur ein Tier. Ein wilder Fuchs mit scharfen Krallen und einem langen Schwanz, der durch Gräber streifte und vielleicht Leichen verschlungen hatte.

Aber Azi sagte: „Ich wusste, dass du mich nicht töten würdest, als ich dich sah. Taoistischer Priester, du und ich, wir sind alle vom selben Schlag.“

In der Dunkelheit waren ihre Augen aufmerksam auf mich gerichtet.

Ich kann dich nicht besiegen. Aber du brauchst mich. Glaub ja nicht, dass ich dir abnehme, dass du dieses Kind wirklich retten willst. Jemand wie du ist für mich bestimmt. Wir passen perfekt zusammen.

Wie viel Lust kann ein Fuchsgeist einem Mann bereiten? Azi wusste, dass ihr Leben in meinen Händen lag, und so scheute sie keine Mühe, ihre Methoden anzuwenden. Wie sonst hätte sie so vielen Männern das Lebensblut aussaugen können? Obwohl ihre Körper schön und ihre Lippen zart waren, war ihre leidenschaftliche Lust nichts als eine Illusion von Fleisch. Sie war nichts als ein Biest.

Aber warum müssen die Menschen die Wahrheit sehen?

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Antwort [5]: Als ich am nächsten Morgen das Gasthaus verließ, ritt ich auf einem Esel und führte vier weitere an der Hand. Ich kann sie verkaufen, wenn wir zum Markt kommen.

Der Esel stapfte träge durch den Staub, den Kopf gesenkt. Diese Tiere schienen sich ihrem Schicksal ergeben zu haben. Vielleicht war das Tiersein gar nicht so schlimm. Und selbst wenn nicht, konnten sie nichts daran ändern.

Das Gasthaus ist leer. Die Besitzer und ihre drei Gäste sind spurlos verschwunden. Niemand wird es erfahren.

Der Esel geht langsam, ist aber sehr stark. Er wird schnell verkauft sein. Das genügt. Warum, glaubst du, müssen die Leute die Wahrheit sehen?

Von diesem Tag an wurde Azi meine Frau. Sie war ursprünglich kein Mensch, aber ich weiß nicht, welche anderen Worte ihre Rolle in meinem Leben besser beschreiben könnten.

Ich werde nie vergessen, wie ich am nächsten Morgen in Azis Armen aufwachte und mich vollkommen entspannt fühlte. Das Sonnenlicht blendete durch die schneeweiße Fensterfolie. Azis Gesicht, auf dem blau-weiß geblümten, groben Stoffkissen, blickte mich mit einem halben Lächeln an. „Du bist wach“, sagte sie mit einem Hauch von Spott in ihren dunklen Augen.

Ihr langes Haar lag ausgebreitet auf dem Kissen. Weiche, kühle, glatte schwarze Seide stützte sanft meinen Rücken. Ein anmutiger Arm drückte sich auf die blaue Seidendecke, seine Linien zogen sich nach oben zu ihrem markanten Schlüsselbein. Am Ende dieses Weges erblühten rote Lippen. Doch ich hatte nicht vergessen, was sie war. Dieses wunderschöne Gesicht, mit dem ich das Kissen teilte, konnte sich jeden Moment in ein pelziges, scharfzahniges Ungeheuer verwandeln.

Wenn du leben willst.

Es gibt nichts mehr zu sagen. Ich weiß, ich bin bereits in deiner Hand und werde deinen Befehlen gehorchen. Azi strich sich sanft mit einem Finger über die Stirn, über die Konturen ihrer Nase bis zum Kinn. Ihre Augen leuchteten hell.

„Taoistische Priesterin, glaubst du etwa, ich wüsste nicht, wie du zu diesem Gesicht gekommen bist?“ Sie nahm eine weiße Haarsträhne von meiner Schläfe, hauchte sie an und kicherte. „Wir sind ebenbürtig; es ist eben so, dass der Stärkere den Schwächeren frisst. Was hältst du von meinen Methoden?“

Du bist nur ein zweihundert Jahre alter Fuchs.

Ich weiß. Deine Kultivierung ist meiner natürlich weit überlegen, sonst wäre ich ja nicht in deine Hände geraten. Aber … was hältst du von meinen Methoden? Azi hob ihr spitzes Kinn, ihr Ausdruck besaß einen unschuldigen Charme. Taoist, natürlich bist auch du ein Mensch.

Ich schlüpfte eilig in mein taoistisches Gewand, stand auf und fand in meinem Bündel eine kleine Kalebasse von der Größe einer schwarzen Bohne.

Es ist hell geworden. Wenn du nicht willst...

„Ich weiß.“ Azi u

……