Lamentation de la Nuit de l'Ouest

Chapitre 13

Il semblerait que l'homme nommé Gongsun ait tenu sa promesse. Il a vu la princesse une dernière fois, puis s'est suicidé devant son cercueil.

Puisque l'homme de l'hallucination est réel, l'histoire qu'elle raconte l'est forcément aussi. En résumé, la princesse, issue d'une famille déchue, fut choisie pour un mariage politique et envoyée loin, aux confins du royaume. Gongsun, l'homme de son enfance qu'elle aimait profondément, la suivit à Xiye, où ils se retrouvèrent en secret. Un jour, le roi Zihe de Xiye surprit leurs rendez-vous clandestins. Gongsun tua le roi et s'enfuit. Consciente de la gravité de ses actes, la princesse se suicida au palais. Pour apaiser le peuple, sa servante utilisa son corps comme appât afin d'attirer Gongsun dans le tombeau et de le pousser au suicide.

C'est une histoire triste et banale. Elle avait déjà vu ce même scénario dans d'innombrables romans et séries télévisées, mais pourquoi se sentait-elle si étrange

? C'était comme si une énorme pierre lui pesait sur la poitrine, l'étouffant.

Au plus profond de son cœur, il lui semblait qu'une voix criait.

Ce n'est pas la vérité ! Non !

Elle se figea de nouveau. Pourquoi de telles pensées lui traversaient-elles l'esprit

? L'histoire de la princesse Zhaoling n'était-elle pas déjà assez claire

? Y avait-il encore un point obscur

?

« Qu’est-ce que tu regardes ? » Situ Xiang s’approcha et perçut clairement son changement. À la vue du cadavre, elle sembla être devenue une tout autre personne.

« Non, ce n'est rien », murmura-t-elle, la lumière sur son visage s'éteignant peu à peu. Devait-elle continuer à fouiller dans cette histoire ? Même si elle possédait ces souvenirs, même si Zhaoling était peut-être son ancienne vie, et alors ? Elle était simplement elle-même, simplement la personne qu'elle était maintenant, et tout le passé n'avait rien à voir avec elle !

Elle veut quitter cet endroit ! Dès qu'elle le pourra, elle trouvera un moyen de quitter le désert et de retourner immédiatement dans sa ville, sans jamais remettre les pieds dans les Régions de l'Ouest.

« Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ? » Situ Xiang posa la main sur son épaule. « Es-tu possédée ? »

« Ne me touchez pas ! » cria soudain Yin Li, surprenant même Situ Xiang qui recula d'un pas.

« Si ce n'était pas pour toi, je ne serais pas là ! Espèce de monstre ! » Soudain, elle s'agita et le gifla. Situ Xiang lui saisit fermement le poignet. Elle se débattit désespérément, hurlant : « Je n'y suis pour rien ! C'est toi ! C'est toi ! À cause de ces détritus dans ce tombeau, tu m'as réduite à cet état ! Je ne peux pas m'en sortir ! Je ne veux pas mourir ici avec toi ! Je ne veux pas ! »

Elle hurlait hystériquement tout en frappant désespérément l'homme devant elle. Si elle le pouvait, elle le tuerait sur-le-champ !

Situ Xiang ne dit rien, la laissant déchaîner sa rage. Lorsqu'elle se lassa de le frapper et commença à sangloter doucement, il dit lentement : « Je ne voulais pas t'impliquer, mais le destin est cruel. »

"Excuse!"

« Pense ce que tu veux. » Situ Xiang lâcha sa main et dit : « Ce n'est pas le moment de pleurer. Pourquoi ne pas regarder ceci ? Tu y trouveras peut-être une solution. »

« Quoi ? » demanda Yin Li, la voix étranglée par l'émotion, en levant les yeux. Ses cheveux étaient ébouriffés devant ses yeux, rouges et gonflés comme des pêches.

«Regardez», dit-il, «sur les quatre murs.»

28. Peintures bouddhistes dans les tombeaux anciens

Yin Li regarda autour d'elle et fut stupéfaite. Des fresques ! Outre l'entrée, les trois autres murs étaient ornés de fresques aux couleurs éclatantes. Les personnages étaient d'un réalisme saisissant et les nombreux motifs décoratifs d'une beauté exquise. Trois scènes bouddhistes semblaient jaillir des murs au premier coup d'œil.

Yin Li connaissait très bien ces trois histoires : celle du roi Vilokhairi clouant mille clous ; celle du roi Sibi se coupant la chair pour sauver une colombe ; et celle du roi Chandrakirti donnant sa tête à un homme.

Elle repoussa les mèches rebelles qui lui cachaient les yeux et examina attentivement les fresques. Jadis fascinée par les récits bouddhistes, qu'elle avait lus dans les textes sacrés, la vue de ces peintures murales éveilla en elle une vive émotion

; une douce chaleur l'envahit et son cœur s'emballa d'excitation.

« Ces fresques sont-elles inspirées des légendes des Régions de l'Ouest ? » demanda Situ Xiang, semblant ignorer tout de la culture de cette région. « De quelles histoires s'agit-il ? »

« Ce ne sont pas des légendes, mais des récits tirés des écritures bouddhistes. » L’humeur de Yin Li sembla s’améliorer instantanément lorsqu’elle évoqua ces contes. Elle s’approcha du tableau représentant le roi Sibi se coupant la chair pour sauver une colombe et expliqua patiemment : « Cette histoire s’intitule « Le roi Sibi se coupant la chair pour sauver une colombe ». La légende raconte que le roi de Jambudvipa, un grand royaume du centre de l’Inde, s’appelait Sibi. C’était un souverain bienveillant et vertueux. Un jour, après avoir accompli ses devoirs de cour, il s’assit pour se reposer dans un pavillon. Soudain, une colombe d’un blanc immaculé passa en courant, poussant des cris paniqués, tandis qu’un aigle féroce la poursuivait de près. »

Le roi Sibi glissa rapidement la colombe blanche qui s'était envolée dans ses vêtements. En un clin d'œil, l'aigle arriva, les yeux injectés de sang, exigeant qu'on lui rende la colombe, car il mourait de faim. Le roi Sibi refusa, lui disant qu'il avait juré de sauver tous les êtres vivants et qu'il ne permettrait pas que la colombe soit mangée. L'aigle insista, disant que s'il aimait tous les êtres vivants, pourquoi sauver la colombe et pas la sienne ? S'il ne la mangeait pas, il mourrait de faim. Pour sauver la colombe, le roi Sibi se coupa un morceau de chair de la cuisse et le donna à l'aigle. L'aigle, cependant, exigea que la chair pèse autant que la colombe. Le roi Sibi demanda alors à son serviteur d'apporter une balance et plaça la colombe sur le plateau. Mais même avec toute sa chair, le poids du roi était insuffisant pour peser la colombe. Pour sauver la colombe et nourrir l'aigle, pour tenir sa promesse, il endura une douleur atroce et se leva, avec l'intention de s'asseoir sur la balance et d'offrir son corps tout entier. Mais ses forces l'abandonnèrent et il s'évanouit.

Les cris de la reine et des ministres réveillèrent le roi Sibi. Il se releva péniblement, endurant la douleur, et s'assit sur la balance, où il pesait exactement le même poids que la colombe blanche.

« À ce moment précis, un miracle se produisit : la terre trembla violemment, le palais vacilla et une pluie de fleurs multicolores tomba du ciel. Les aigles et les colombes disparurent en un clin d'œil. La chair que le roi Sibi avait tranchée repoussa sur son corps, parfaitement intacte, et il ne ressentit aucune douleur. »

« Il s'avère que la colombe blanche était une métamorphose d'Indra, et l'aigle une métamorphose de Vishnu. Ils utilisèrent cette méthode pour tester la sincérité inébranlable du roi Sibi envers le Bouddha et son désir de sauver tous les êtres sensibles. »

« La fresque que vous voyez actuellement représente le roi Sibi se coupant la chair. Regardez, il y a aussi une balance ici. »

À peine eut-elle fini de parler que Situ Xiang ricana et dit : « Ce roi Sibi se prend-il vraiment pour un dieu ? Il s'est arraché toute sa chair et pourtant il n'a pas survécu. N'a-t-il donc aucune vie propre ? S'il meurt, c'est encore sauver une vie et en perdre une autre. Est-ce cela qu'ils appellent le bouddhisme ? »

Yin Li fronça les sourcils et dit : « Alors, tu penses que c'est mal de se sacrifier pour les autres ? »

« Il n'y a rien de mal à se sacrifier pour les autres, mais son erreur a été d'interférer avec la chasse de l'aigle. Les aigles ont besoin de manger d'autres animaux pour survivre ; c'est la loi de la nature. Même si le roi Sibi a sauvé ce pigeon, l'aigle en mangera un autre pour son prochain repas. De combien de viande dispose le roi Sibi pour nourrir l'aigle ? »

Yin Li fut déconcertée

; elle ne s’était jamais posé cette question auparavant. Après mûre réflexion, il lui sembla qu’il y avait du vrai dans ses propos. Refoulant ses doutes, elle se dirigea vers une autre fresque. Celle-ci représentait un roi assis en tailleur, le visage résolu. À ses côtés se tenait un personnage aux yeux grands ouverts, tenant un clou dans sa main gauche et un marteau levé dans sa main droite, l’expression intense, comme prêt à frapper. Aux pieds du roi, d’innombrables femmes et jeunes gens pleuraient amèrement

; la scène entière était empreinte d’une profonde tristesse.

Elle désigna le tableau et dit : « Cette histoire raconte l'histoire du roi Virokari et des mille clous. La légende veut qu'un roi du nom de Virokari, désireux d'apprendre et de pratiquer assidûment le bouddhisme, ait décrété que quiconque dans le royaume pourrait parler des principes bouddhistes recevrait tout ce qu'il désirait, sans exception. Un brahmane nommé Ratnāksha, qui nourrissait une rancune tenace envers le roi Virokari, apprit la nouvelle et y vit une occasion de se venger. Il inventa une histoire trompeuse, se rendit au palais et affirma au roi comprendre le bouddhisme. Le roi l'invita chaleureusement à entrer et lui proposa de s'asseoir à ses côtés pour lui prêcher. Mais Ratnāksha demanda au roi quelle récompense il pouvait espérer. Le roi répondit qu'il lui donnerait tout, sauf mille clous enfoncés dans son corps. Le roi accéda à sa requête, promettant de tenir sa promesse dans les sept jours. Pendant ce temps, les vingt mille épouses du roi, les cinq cents princes et les dix mille ministres pleurèrent et le supplièrent de ne pas accomplir ce vœu. » Il avait été dupé par un homme malfaisant, mais il décida malgré tout de tenir sa promesse. Sept jours plus tard, Ratnāksha se présenta au palais et déclara au roi que rien n'est permanent en ce monde

; les pauvres peuvent s'enrichir, et les riches s'appauvrir. Tous les êtres vivants souffrent, tout comme les clous s'enfoncent dans la chair – tel était son principe bouddhiste. Après ces mots, il serra les dents et enfonça mille clous dans le corps du roi. Les ministres, les proches et le peuple, témoins de la scène, se couvrirent les yeux, incapables de supporter ce spectacle, et hurlèrent de douleur, leurs cris résonnant comme le tonnerre, les larmes ruisselant sur leurs visages. Ces cris troublèrent les dieux du royaume supérieur, qui, regardant en bas, virent que le roi Virokari s'était sacrifié pour le Dharma. Indra, sous une apparence humaine, demanda au roi s'il le regrettait, et le roi répondit par la négative. Aussitôt, un miracle se produisit

: tous les clous plantés dans le corps du roi tombèrent à terre, le saignement cessa instantanément et sa chair fut entièrement guérie. Aussitôt, le roi, les nobles et le peuple acclamèrent la nouvelle et la répandirent, et des tambours et de la musique festives résonnèrent dans toute la capitale.

Situ Xiang l'écouta finir de parler en silence, puis laissa échapper un rire froid sans faire aucun commentaire.

Yin Li trouva son sourire très gênant, fronça les sourcils et se dirigea vers la dernière fresque. Le tableau représentait un personnage grand et sans tête tenant un plateau sur lequel reposaient trois têtes humaines.

Il était une fois un roi d'une grande beauté, d'une nature douce et bienveillante. Son palais brillait comme la lune, jour et nuit. C'est pourquoi on l'appelait respectueusement le «

Roi du Clair de Lune

». Le Roi du Clair de Lune régnait sur 84

000 petits royaumes où régnait la paix et où le trésor abondait. Cependant, craignant que certains ne manquent de nourriture et de vêtements, il distribuait l'aumône une fois par an. Dans les rues animées de la cité royale, il amassait trésors, vêtements et vivres, offerts à tous. Soucieux également de la pauvreté des habitants des petits royaumes, il publia un décret ordonnant aux rois d'ouvrir leurs trésors et de distribuer l'aumône à leurs sujets. Tous reçurent la grâce du roi et vécurent dans une joie incomparable. La renommée du Roi du Clair de Lune se répandit au loin. Un roi d'un petit royaume, mécontent et refusant de partager ses richesses avec les pauvres, fit appel à un brahmane pour le tuer. Le Roi du Clair de Lune. Avant même l'arrivée de ce brahmane dans la capitale, la nouvelle de son assassinat imminent s'était répandue dans tout le pays. À son arrivée, le ministre Mahakasyapa lui présenta une tête incrustée de joyaux d'or et d'argent, le suppliant de ne pas prendre celle du roi Clair de Lune, ce qu'il refusa. Le roi Clair de Lune accepta de prendre la tête, promettant d'agir sept jours plus tard. Sept jours plus tard, le brahmane vint effectivement prendre sa tête. Dans le jardin, des branches de saule lui lièrent les mains et les pieds, l'empêchant de tuer le roi Clair de Lune. Il implora les branches de saule de libérer le brahmane, disant qu'il avait déjà donné neuf cent quatre-vingt-dix-neuf têtes et qu'en en donnant une de plus, il atteindrait l'état de Bouddha. Les branches de saule libérèrent le brahmane, qui prit alors sa tête. Le roi Clair de Lune atteignit ainsi le mérite parfait. Le brahmane, cependant, fut puni par le ciel.

« C’est en effet magnifique », dit Situ Xiang d’un ton calme. « Il est simplement regrettable que les agissements du Roi du Clair de Lune cautionnent le mal. Parfois, une punition appropriée est nécessaire, sinon elle ne fera que permettre aux malfaisants de devenir une menace. En fin de compte, sa bonté n’a pas réussi à réformer ce brahmane. Sans ce prétendu châtiment divin, ce meurtrier serait encore en liberté, et qui sait combien d’innocents périraient de sa main à l’avenir ! »

Yin Li fronça les sourcils encore plus profondément. Elle savait qu'il avait raison, mais une vague de colère monta tout de même en elle. Elle renifla froidement et dit : « Avec votre statut, avez-vous le droit de dire de telles choses ? »

Situ Xiang fut décontenancé, son expression s'assombrissant aussitôt, ses yeux se remplissant d'émotions complexes, une étrange lueur se reflétant dans ses pupilles vert glacial. Yin Li dut admettre qu'elle ne pouvait percer ce regard.

«

Vous ne trouvez pas cela étrange

?

» Situ Xiang changea de sujet d'un geste froid. «

Si le cercueil contenait réellement le corps de la princesse Zhaoling, pourquoi y aurait-il des fresques comme celles-ci dans sa tombe

? Ne devraient-elles pas retracer sa vie

? N'est-ce pas illogique

?

»

Yin Li était stupéfait. En effet ! Dans les tombeaux anciens ordinaires, les peintures murales de la chambre funéraire principale représentent généralement des portraits du défunt ou retracent sa vie par écrit. Mais ici, les peintures sont différentes. Se pourrait-il que la princesse Zhaoling atteigne l'état de bouddha après sa mort ? Or, la princesse Zhaoling s'est suicidée, et sa mort est loin d'être honorable. Selon le bouddhisme, elle irait en enfer. Les trois tortures représentées sur les peintures murales seraient-elles les châtiments qu'elle subirait après sa mort ? Cela n'a pas plus de sens, puisque c'est son fils qui a fait construire son tombeau. Comment un fils aurait-il pu maudire sa mère et la condamner à l'enfer ?

Vu sous cet angle, c'est effectivement assez étrange. Ces fresques auraient-elles pu avoir une autre fonction, plus importante ?

Elle s'approcha lentement du cercueil de jade et observa la princesse endormie à travers la pierre bleu-vert. Elle ignorait de quelle variété de jade il s'agissait, mais elle pouvait distinguer le corps à travers le couvercle. Bien que le cercueil ne fût pas entièrement transparent, elle pouvait encore en distinguer six ou sept parties.

La princesse reposait paisiblement dans le cercueil, un léger sourire aux lèvres. Mais pour une raison inconnue, Yin Li trouva ce sourire quelque peu inquiétant, un sourire qu'une personne normale n'afficherait pas de façon naturelle. Elle suivit le visage de la princesse du regard, son œil se figeant soudain lorsqu'elle fixa intensément son cou, comme si son corps tout entier était plongé dans de l'eau glacée, la glaçant jusqu'aux os.

« Qu'est-ce qui ne va pas ? » Situ Xiang remarqua son expression étrange et s'approcha rapidement : « Qu'as-tu découvert ? »

« Des marques de strangulation. » La voix de Yin Li tremblait légèrement. « Il y avait des marques de strangulation extrêmement fines sur son cou, très fines, à peine plus larges qu'une corde de cithare, profondément enfouies dans sa peau. Elles n'avaient pas été laissées par la soie blanche utilisée pour la pendaison. »

29. La vérité de l'histoire

« Pas un ruban de soie blanche ? » Situ Xiang fut interloquée. Depuis l'Antiquité, le suicide s'était toujours fait avec un ruban de soie blanche. Jamais un ruban aussi fin qu'une corde de cithare n'avait été utilisé. Alors, cela signifiait-il que la princesse Zhaoling ne s'était pas suicidée ?

Yin Li ressentit soudain une oppression à la poitrine, sa vision se brouilla et le monde se mit à tourner autour d'elle. C'était comme si toute sa force l'avait quittée en un instant, et son corps s'affaissa, inerte, contre le cercueil.

Dans son état de semi-conscience, elle crut entendre quelqu'un l'appeler. Ouvrant lentement les yeux, elle se retrouva dans une cour. Le jardin regorgeait de fleurs et de plantes étranges, et l'air était embaumé d'un parfum vaporeux, la plongeant dans un univers féerique. Elle marchait sur un nuage, si légère qu'elle avait l'impression de ne peser rien.

Derrière un parterre de daturas, des voix ténues parvinrent ; à l'oreille, on reconnut un homme et une femme. Ils parlaient une langue étrange, non pas du mandarin moderne, mais plutôt un dialecte du sud du Fujian. Yin Li n'avait jamais mis les pieds dans cette région et n'avait entendu cette langue que dans des séries télévisées, mais pour une raison inconnue, elle la comprenait. Chaque syllabe semblait pénétrer directement dans son cerveau, formant des caractères chinois nets.

« Lianglang. » Une voix de femme, très douce et apaisante. Elle vous donna des frissons. « Lianglang, nous ne pouvons pas continuer à nous voir comme ça. »

« Ling'er, viens avec moi, je te sortirai de cet enfer. » C'était une voix d'homme, très familière. Le visage de l'homme mort sur le cercueil de la princesse Zhaoling apparut aussitôt à Yin Li.

« Ling'er, l'empereur de Han est cruel envers ta famille. Tu n'as pas besoin de faire un si grand sacrifice pour lui ! »

Yin Li s'approcha doucement, écarta les fleurs de datura devant elle et, effectivement, aperçut un homme et une femme assis dans l'herbe. Ils étaient enlacés, l'air très intime.

« Mais… mais je suis, après tout, citoyenne de la dynastie Han. Je ne peux pas abandonner ma patrie », murmura Zhao Ling, le regard vitreux. Yin Li la contempla, une soudaine tristesse l’envahissant. Pourquoi la lourde responsabilité de protéger leur patrie devait-elle reposer sur les épaules d’une si jeune femme ? Son pays ne lui avait rien donné, et lui avait même fait du mal, à elle et à sa famille. Pourquoi devait-elle se sacrifier pour la nation ? Cet empereur… comment avait-il pu prononcer une chose pareille !

Gongsun Liang se tut. En vérité, il ne pouvait se résoudre à quitter son pays. C'était sa patrie, le lieu où il était né et avait grandi. Il ne pouvait l'abandonner, et il ne le ferait jamais.

Ils se turent tous les deux. Étaient-ils vraiment destinés à ne jamais se retrouver dans cette vie ?

Soudain, une série de pas lourds et précipités résonna dans le jardin. Surpris, les deux jeunes gens se levèrent d'un bond. Se retournant, ils virent un homme aux traits typiques de l'Ouest se précipiter vers eux. Il portait des vêtements luxueux, très semblables au hanfu, à quelques détails près.

De l'avis de Yin Li, l'homme était plutôt beau. Il avait une quarantaine d'années et un charme masculin et mature, comparable à celui de nombreuses stars de cinéma européennes et américaines d'aujourd'hui.

Il s'approcha précipitamment des deux hommes, le visage grave, le doigt tremblant, et les désigna en prononçant quelques mots. Ces mots n'étaient ni du mandarin ni un dialecte proche du minnan, et Yin Li ne les comprenait absolument pas, mais elle devinait néanmoins leur sens.

Il interrogeait sa femme pour savoir pourquoi elle rencontrait secrètement son amant dans son dos !

« Votre Majesté, permettez-moi de m'expliquer ! » La princesse Zhaoling était au bord des larmes, mais Gongsun Liang la prit dans ses bras et dit froidement : « Elle est à moi. Elle est à moi depuis l'enfance, et nous sommes fiancés depuis notre naissance. C'est vous qui me l'avez volée ! »

Le roi Zihe avait manifestement compris ses paroles, et son visage était si sombre qu'il glaçait le sang des gens.

D'un geste vif, il dégaina une épée de sa ceinture et la pointa sur Gongsun Liang. Il déclara, en articulant clairement chaque mot

: «

Elle est à moi. Si tu tentes de me l'enlever, tue-moi

!

»

Au début, Yin Li n'y trouva rien d'étrange, mais lorsque Gongsun Liang dégaina lui aussi son épée, elle se figea soudainement. Avait-elle compris ? Avait-elle compris ce que disait le prince Zihe ? Que se passait-il ?

Avant même qu'ils aient pu réagir, ils s'étaient déjà battus. Zhaoling, impuissante, les regardait, le cœur lourd d'inquiétude.

Zihe Wang était nettement inférieur à Gongsun Liang

; en dix coups à peine, son épée lui avait échappé. Celle de Gongsun Liang était désormais pressée contre sa gorge.

« Maintenant, puis-je emmener Ling'er ? » demanda froidement Gongsun Liang.

Le prince Zihe se tourna vers Zhaoling, mais celle-ci n'osa pas le regarder et détourna aussitôt le visage. Une lueur de désespoir traversa son regard, et il serra les dents en disant

: «

Allez

! Allez tous

! J'annoncerai à Sa Majesté l'Empereur que Ling'er est morte.

»

Gongsun Liang et Zhao Ling furent surpris et échangèrent un regard. Ils ne s'attendaient pas à ce que le roi Zihe soit si magnanime.

« Votre Majesté, dites-vous la vérité ? » demanda Zhao Ling, incrédule.

Le prince Zihe la regarda intensément, les yeux emplis de réticence, mais il dit : « Allons-y, avant que je ne change d'avis ! »

À ces mots, Gongsun Liang fut fou de joie. Il laissa tomber son épée, saisit la main de Zhaoling et courut vers l'est du jardin.

Yin Li fixa Zihe Wang, la bouche grande ouverte, si grande qu'elle pourrait presque contenir une orange.

Que... que se passe-t-il ? Le roi Zihe n'a-t-il pas été tué par Gongsun Liang ?

Le roi Zihe les regarda partir, le cœur brisé par une douleur insupportable. Une fois disparus de sa vue, il entendit une voix de femme demander lentement : « Votre Majesté, allez-vous vraiment laisser partir la princesse ? »

Le prince Zihe et Yin Li se retournèrent ensemble et virent une belle jeune femme s'approcher avec grâce. Yin Li la reconnut immédiatement

: c'était Feng Yuan, une servante du palais qui avait accompagné la princesse Zhaoling lors de sa dot

!

« Madame Feng, » dit le prince Zihe, « il ne semble pas y avoir d’étoiles filantes ce soir. »

«

Ah bon

?

» Feng Yuan sourit légèrement. «

Les astrologues se sont forcément trompés

! Votre Majesté, allez-vous vraiment laisser partir la princesse

?

»

« À quoi bon si elle ne part pas ? Son cœur n'a jamais appartenu au mien », dit calmement le roi Zihe, sa voix et son expression s'assombrissant. « Peut-être trouvera-t-elle ainsi le bonheur. »

«

Suffit-il qu’elle soit heureuse

?

» Feng Yuan sourit légèrement en s’approchant lentement de l’épée que Gongsun Liang avait jetée à terre. Elle se baissa pour la ramasser et dit

: «

Pourquoi es-tu si dévoué à une femme qui ne t’est pas fidèle

? Pourquoi ne jettes-tu même pas un regard à celle qui t’aime depuis tout ce temps

?

»

« Madame Feng, que dites-vous ? » Le prince Zihe la regarda d'un air étrange. Aujourd'hui, l'épouse du général Gro semblait se comporter différemment, de façon extrêmement bizarre.

Avant même d'avoir pu terminer sa question, il sentit soudain un frisson lui parcourir la poitrine. Il baissa les yeux vers l'épée qui lui transperçait le cœur, le sang jaillissant de la plaie comme un torrent et ruisselant sur sa robe luxueuse.

« Pourquoi ? » demanda-t-il à Feng Yuan, la regardant avec incrédulité. « Pourquoi cela arrive-t-il ? »

« Votre Majesté, soyez rassuré(e). » Feng Yuan dégaina soudain son épée, et le prince Zihe s'effondra lentement avec elle. « J'enverrai la princesse vous accompagner. Au pied du mont Tai, vous pourrez être ensemble pour toujours. »

Le corps de Zihe Wang s'écrasa lourdement au sol dans un bruit sourd. Feng Yuan tenait l'épée dégoulinante de sang, le visage aussi impassible que s'il venait de cueillir une fleur.

Elle jeta son épée au sol et hurla. Puis, une foule immense alla et vint, d'innombrables soldats au visage blême. Yin Li n'entendait rien, elle ne voyait que des gens courir en silence, comme dans une série télévisée muette.

Elle resta là, abasourdie, un frisson la parcourant.

Feng Yuan est vraiment une femme terrifiante.

Le paysage environnant s'assombrit, puis s'éclaircit aussitôt. Surprise, elle se retourna. Elle vit Zhaoling, dans une pièce richement meublée, fixant Feng Yuan d'un sourire froid, deux soldats robustes derrière elle, les larmes ruisselant sur ses joues. À ses pieds, plusieurs servantes du palais, agenouillées, la tête baissée, essuyaient leurs larmes.

« Feng Yuan, pourquoi… pourquoi cela arrive-t-il ? » dit Zhao Ling d'une voix tremblante. « Liang Lang n'a pas tué le prince Zihe ! Il ne l'a pas tué ! »

« Qu'il ait tué ou non n'a plus d'importance », dit Feng Yuan calmement. « À présent, tout le Royaume de la Nuit de l'Ouest sait qu'il les a tués, et c'est entièrement de votre faute, Princesse. »

« Moi, moi », dit Zhao Ling avec une expression coupable, « moi, moi, je veux juste être heureuse. »

« Le bonheur ? » railla Feng Yuan. « L’avez-vous oublié ? Vous êtes une princesse envoyée pour un mariage politique, votre vie est destinée à maintenir la paix entre les deux pays. Ne pensez-vous pas qu’il est excessif de demander le bonheur ? »

« Je, je... »

« Princesse, le roi Zihe a été assassiné et le pays tout entier est en émoi. Tous jurent de retrouver le meurtrier et de le punir sévèrement. Si nous ne parvenons pas à l'arrêter, il s'alliera aux Xiongnu et notre pays sera en danger. » Elle fit signe derrière elle. Une servante du palais s'approcha, portant un plateau en bois. Le visage de Zhaoling se transforma en un instant, devenant aussi blanc que la neige sur les monts Tian Shan.

C'est un ruban de soie blanche de plus de deux mètres de long !

«

Vous… vous voulez me tuer

?

» Zhaoling tremblait de tous ses membres. «

N’oubliez pas, je suis une princesse de la dynastie Han

!

»