Poupée de nuit - Chapitre 43
« Je suis désolée, je ne peux pas vous aider. » La petite fille mit en marche le petit dirigeable.
Song Xiaomo, quelque peu frustrée, s'éloigna la tête baissée. Quelques pas plus loin, elle vit la petite fille se retourner.
« Monsieur, vous allez vraiment à Nanzhuang, dans la capitale ? »
«Quoi ? Vous êtes prêt à m'emmener avec vous ?»
« Non, j'ai un ami qui connaît cet endroit. Je peux me renseigner pour vous. »
« Génial ! Merci beaucoup ! » s'exclama Song Xiaomo, ravie.
La jeune fille prit son téléphone et parla rapidement. Un instant plus tard, un petit dirigeable s'approcha au loin et s'immobilisa lentement. Un garçon mince sauta du pont et demanda à Song Xiaomo : «
Tu vas à Nanzhuang, dans la capitale
?
»
« Oui, l'île aux fleurs de pêcher ! Le saviez-vous ? »
Le garçon sourit. « Je sais. Mais cet endroit est assez loin d'ici, et le prix du bateau est très élevé. »
"aucun problème."
Après avoir discuté du prix, le garçon ajouta
: «
Cette île est assez isolée. J’y suis allé une fois, quand j’étais tout petit, et je ne sais pas si on peut encore la trouver. Si elle existe vraiment…
»
«Ne vous inquiétez pas, vous ne serez pas lésé.»
"Très bien, embarquons !"
Le petit dirigeable filait sur l'eau. En chemin, les vagues bleues ondulaient, le bruit des vagues déferlantes emplissait l'air, et une odeur humide et de poisson flottait dans l'air.
Plus d'une heure plus tard, la nuit avait déjà enveloppé la terre. Sur l'immensité de l'eau, seuls les faisceaux lumineux de deux phares de navire peinaient à percer l'obscurité épaisse, creusant un sillon profond qui les menait au cœur de la nuit.
Peu à peu, le petit dirigeable ralentit. Le garçon, quelque peu agité, jetait de temps à autre des coups d'œil à Song Xiaomo, assise sur le siège du copilote.
« Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ? » demanda Song Xiaomo, curieux.
« Non, ce n'est rien. » Le garçon reprit son souffle. « C'est… c'est tellement désert ici, j'ai un peu peur. »
Song Xiaomo sourit et dit : « Ne t'inquiète pas, il n'y aura pas de pirates des Caraïbes ici, à moins qu'il ne s'agisse que de quelques âmes perdues mortes en mer. »
La voix du garçon tremblait : « Vous… vous dites n’importe quoi ! C’est la saison des typhons, et je risque ma vie avec vous ! »
« Tu passes toute la journée sur l'eau, de quoi as-tu peur ? »
« Tu… tu ne sais pas ! » La voix du garçon était empreinte de peur. « Des choses terribles se sont produites dans ce village du sud de la capitale. Il y avait autrefois un village sur cette île, habité par de nombreux pêcheurs. Il y a dix ans, un typhon a frappé soudainement, et tous les habitants de l'île sont morts, la transformant en un cimetière. D'après un vieux pêcheur très expérimenté, il y a environ un an, une nuit, un touriste s'est aventuré par hasard sur l'île et a découvert que les insulaires étaient tous revenus à la vie… »
« Une chose pareille s'est vraiment produite ? » Song Xiaomo se perdit dans ses pensées, se demandant si ce passionné de voyages était bien le propriétaire de ce blog.
Section 118 : Chapitre vingt-cinq - Le Maître de l'Île aux Fleurs de Pêcher (3)
« Je n'en ai entendu parler que par quelqu'un d'autre. Hé, on ne pourrait pas éviter d'en parler ? »
«Très bien, c'est tout pour le moment. Concentre-toi sur la navigation.»
Song Xiaomo fixait le ciel gris d'un regard vide, ses émotions s'agitant comme une vaste mer déchaînée. Soudain, son téléphone sonna.
Il sortit son téléphone et un message multimédia apparut dans son historique de conversations. C'était la photo d'une île désolée, dont les eaux environnantes, d'un rouge écarlate, donnaient l'impression que l'île flottait dans une mare de sang. À côté, on pouvait lire
: «
Voici l'entrée de l'enfer. Tu la cherches
? Bienvenue, agneau perdu…
»
Song Xiaomo fixa le message d'un air absent, une panique indicible l'envahissant. Qui surveillait ses moindres faits et gestes
? Il se leva et regarda autour de lui. Au loin, montagnes, côtes, récifs et vagues déferlantes composaient une mélodie changeante. Le long de cette côte qui s'étendait sur des centaines de kilomètres, il semblait seul sur son bateau
; le paysage était immense et désert, il ne pouvait y avoir personne d'autre.
Il se calma et regarda l'identifiant de l'appelant
: 137780612… Plus il regardait, plus il devenait mal à l'aise, car le SMS envoyé sur son téléphone affichait son propre numéro de téléphone
!
Au bout d'un temps indéterminé, Song Xiaomo commença à s'engourdir et à sombrer dans une somnolence insupportable. Le garçon, lui aussi, n'arrêtait pas de bâiller. Soudain, il s'exclama avec enthousiasme
: «
Il y a une île devant nous
! Nous sommes arrivés à Ducheng Nanzhuang
!
»
Song Xiaomo se réveilla, se frotta les yeux et regarda devant lui. Sous un ciel d'un gris profond, il aperçut une île solitaire, où quelques arbres se balançaient sous le vent. Aussitôt, une voix intérieure lui dit
: «
C'est ici.
»
Le petit dirigeable s'arrêta sur le rivage, et le garçon dit d'une voix tremblante : « Je suis désolé, je ne peux vous emmener que jusqu'ici. J'ai trop peur pour aller plus loin. »
« Ce n'est rien. » Song Xiaomo paya l'addition, descendit du bateau, fit un signe de la main au garçon et dit : « Merci. »
Le garçon leva les yeux vers l'île, son visage se crispant aussitôt de peur. Tremblant, il dit à Song Xiaomo : « Monsieur, il est si tard, l'île est sinistre. Faites très attention ! »
« Merci, je le ferai. Vous devriez y retourner maintenant. »
« Il pourrait y avoir un typhon bientôt, que diriez-vous que je vienne vous chercher ici demain après-midi ? »
« Me prendre en stop ? Inutile. Je ne sais pas si je reviendrai vivant de cette île. »
Après avoir dit au revoir au garçon, Song Xiaomo s'avança seule sur l'île déserte, envahie par les herbes folles et ombragée par les arbres. Elle était probablement abandonnée depuis longtemps
; les fleurs sauvages et les mauvaises herbes avaient envahi le chemin, réduisant le large sentier à une étroite bande, et les arbres, laissés à l'abandon, poussaient librement.
Il cassa une branche au bord du chemin et la tapota contre le sol en avançant. L'obscurité, enveloppée d'un brouillard nocturne, le suivait de près, engloutissant sans cesse le sentier et le paysage. Il ne put s'empêcher de jeter un coup d'œil en arrière, pour apercevoir une masse chaotique de brume noire qui grossissait inexorablement derrière lui, comme si elle le poursuivait. Terrifié, il n'osa plus se retourner.
Après avoir marché pendant près d'une demi-heure, suivant le faisceau de sa lampe torche, il réalisa vaguement qu'il se trouvait au milieu de rangées de maisons délabrées et abandonnées. Ces maisons étaient entassées les unes contre les autres, avec quelques petits bâtiments en pierre entre elles, mais il ne restait plus que des murs bas et croupis et des balustrades brisées – un tableau saisissant de la dévastation après un typhon. Ce devait être le village dont le garçon avait parlé. Song Xiaomo posa le pied sur les planches de bois grinçantes, scrutant attentivement les alentours. Un instant, il eut l'impression d'être véritablement tombé dans la maison hantée du film hongkongais «
Histoire de fantômes chinois
», mais était-ce bien là «
Nie Xiaoqian
» qu'il cherchait
?
L'air était imprégné d'une odeur de feuilles mortes ou d'animaux en décomposition.
Le faisceau de la lampe torche balaya un tas de décombres. Song Xiaomo sentit soudain un regard froid posé sur lui. Il leva légèrement la lampe, et aussitôt, tout son sang lui monta à la tête et se figea : devant lui gisait un cercueil noir !
À ce moment-là, une tête blanche, le visage dissimulé, émergea lentement du cercueil ouvert...
Song Xiaomo sentit son corps se raidir. Il voulut crier, mais ses dents claquaient
; il voulut faire demi-tour et s’enfuir, mais ses jambes refusaient de lui obéir. Malgré tous ses efforts, il était incapable de faire un pas. Impuissant, il ne put qu’assister à la scène
: la tête flottait hors du cercueil, le fixant froidement.
« Hehe, gamin, je t'ai fait peur ? » Une voix sèche résonna à son oreille. Aussitôt après, Song Xiaomo vit une paire de mains, semblables à celles d'une momie, agiter devant lui.
« Qui êtes-vous ? Que voulez-vous ? » Song Xiaomo trembla et recula. Il finit par distinguer clairement la tête blanche : c'était un vieil homme.
«
Garçon, qui es-tu
?
» Le vieil homme approcha sa tête de celle de Song Xiaomo, un sourire étrange sur son visage qui fit frissonner Song Xiaomo.
« Et vous, qui êtes-vous ? »
«Je suis le maître de cette île.»
« Vous ? Le Seigneur de l'Île aux Fleurs de Pêcher ? » La voix de Song Xiaomo tremblait. « Tous les habitants de cette île n'étaient-ils pas morts ? »
Section 119 : Chapitre vingt-cinq - Le Maître de l'Île aux Fleurs de Pêcher (4)
« Oui, je suis le seul survivant. Quand le typhon a frappé il y a dix ans, j'étudiais dans une autre ville. À mon retour, j'ai trouvé tout le monde mort. Depuis, je déblaye les décombres de ces maisons effondrées… » La voix du vieil homme était empreinte de tristesse.
« Je suis désolé, je n'aurais pas dû vous poser ces questions. »
"Hé, gamin, qu'est-ce que tu fais là ?"
« Je… » Song Xiaomo hésita quelques secondes avant de simplement exprimer son véritable objectif : « Je cherche Meixuan. »
« Je n'ai jamais entendu parler de cette personne auparavant ! »
« Et Song Yoon-ah ? »
« Yoona ? » Une lueur étrange brilla dans les yeux du vieil homme. « Que lui voulez-vous ? »
Il s'avéra que Song Yoon-ah était bel et bien Shin Mi-hyun ; elle avait en réalité dissimulé sa véritable identité. Song Xiao-mo, le cœur battant la chamade, mentit et dit : « Je suis une amie à Séoul et je voulais lui rendre visite. »
La vieille femme plissa les yeux et scruta Song Xiaomo. Song Xiaomo se sentait extrêmement mal à l'aise sous son regard, comme si d'innombrables aiguilles la piquaient.
«Soupir, ça fait longtemps que je ne l'ai pas vue...»
"réel?"
« Jeune homme, est-ce que moi, un vieil homme, je vous mentirais ? Elle est venue sur cette île il y a deux ans et elle est repartie il y a quelques mois. »
« Pourriez-vous me dire quelque chose à son sujet ? »
Le vieil homme soupira lourdement à nouveau, un voile de tristesse s'abattant sur ses yeux
: «
Elle ne m'a jamais dit d'où elle venait. Tout ce que je sais, c'est que l'enfant a eu une vie difficile
; elle est aveugle d'un œil, et c'est son petit ami qui lui a fait ça…
»
Song Xiaomo n'a pas pu s'empêcher d'interrompre le vieil homme, exprimant la question qui la taraudait : « Pourquoi aurait-elle tué son petit ami ? Était-ce par amour transformé en haine ? »
« Pff, quelle injustice ! Yoona a dit que quelqu'un l'avait appelée ce jour-là pour lui dire que son petit ami était malade, alors elle est allée à sa résidence universitaire. Mais à peine arrivée, son petit ami lui a planté une baguette chinoise dans l'œil droit… »
Le cœur de Song Xiaomo rata un battement : « Alors pourquoi n'a-t-elle pas donné d'explications à la police ? »
« La police croit aux preuves. Ils ont trouvé du poison chez elle, et de plus, elle avait déjà le cœur brisé à ce moment-là. Que pouvait-elle expliquer d'autre ? »
En entendant cela, Song Xiaomo ressentit une profonde tristesse et une immense compassion pour Meixuan. Il murmura : « Pas étonnant que son esprit la hante depuis sa mort. Elle a vraiment été injustement traitée ! » Auparavant, il avait seulement soupçonné l'innocence de Meixuan, mais maintenant que le vieil homme l'avait confirmé, le choc qu'il ressentait était indescriptible.
« Quoi ? Elle est morte ? » demanda le vieil homme en saisissant la main de Song Xiaomo. « Qu'est-ce que tu viens de dire ? »
« N'est-ce pas simplement un fantôme féminin ? »
« N'importe quoi, elle va très bien. Comment pourrait-elle être morte ? »
« N'est-ce pas un fantôme ? N'est-elle pas morte il y a deux ans ? »
Le vieil homme éclata de rire : « Les enfers ne voulaient pas d'elle, alors elle a rampé hors du crématorium. Il semblerait… qu'elle n'ait pas péri cette fois-ci et qu'elle ait été secourue après avoir été retrouvée. Cependant, je ne vous ai raconté cela que parce que je vous considérais comme l'ami de Yoona ; si la police l'apprend, les choses vont se compliquer ! »
« Elle n'est pas morte ? Elle a été sauvée ? » Song Xiaomo, très surprise, demanda timidement : « Sais-tu qui l'a sauvée ? »
« Je ne sais pas trop », dit le vieil homme en secouant la tête. « Il se fait tard, entrez avec moi ! »
C'était une pièce simple mais élégante, avec un parquet en bois, des tables et des chaises en chêne sculpté et lustré, et une lampe à huile en forme de calebasse suspendue au plafond. Dans une armoire d'angle reposait un crâne humain, ses deux orbites sombres semblant fixer Song Xiaomo. À côté d'un grand lit se dressait une grande bibliothèque remplie de livres.
Sous la lueur du lampadaire, Song Xiaomo examina attentivement le vieil homme et remarqua que, malgré ses cheveux et sa barbe entièrement blancs, son regard restait perçant et aigu. Cependant, ce qui le surprit le plus était le teint rosé et l'éclat de sa peau, qui lui donnaient une apparence étonnamment jeune. Il se souvint de la première fois qu'il avait vu Song Yun'er
: sa beauté parfaite lui avait donné l'impression qu'elle n'aurait jamais dû exister. En voyant le visage du vieil homme, il ressentit la même chose.
Bien sûr, le vieil homme ne semblait pas porter de masque. Ses muscles faciaux bougeaient librement au rythme de ses expressions lorsqu'il parlait.
« Puis-je vous poser une question ? » demanda Song Xiaomo.
"Parler."
« Est-ce que Yoona porte un masque ? »
« Hehe, puisque tu es son ami, je suis très heureux aujourd'hui. Je vais te montrer ! » Sur ces mots, le vieil homme prit la lampe à huile, se dirigea vers la bibliothèque, prit deux livres sur l'étagère du milieu, glissa sa main droite dans l'espace vide, les manipula à quelques reprises, et toute la bibliothèque s'ouvrit vers l'avant avec un « grincement ».
« C’était une entrée habilement dissimulée menant à une pièce secrète », s’exclama Song Xiaomo avec admiration.
Section 120 : Chapitre vingt-cinq - Le Maître de l'Île aux Fleurs de Pêcher (5)
Le vieil homme ouvrait la marche, suivi de Song Xiaomo, et ils pénétrèrent dans la grotte plongée dans l'obscurité la plus totale. Une odeur humide et terreuse imprégnait l'air, et une fraîcheur glaciale régnait, comme s'ils avaient franchi le seuil des enfers.
Song Xiaomo ignorait ce que le vieil homme comptait lui faire dans la cave et il avait un peu peur, mais il ne pouvait plus reculer. Il n'eut d'autre choix que de serrer les dents et de suivre le vieil homme plus loin.
La lampe à pétrole que tenait le vieil homme émettait une lueur rouge, vacillante par intermittence. Derrière lui, la lumière projetait un halo jaune autour de ses cheveux blancs, lui donnant un air à la fois mystérieux et inquiétant. Ils descendirent un escalier étroit d'une douzaine de marches, tournèrent à gauche et parcoururent plusieurs dizaines de mètres dans un long couloir étroit jusqu'à une grande porte rouillée.
« Voici mon atelier. » Le vieil homme ouvrit le portail en fer.
En entrant, le cœur de Song Xiaomo rata un battement et il se figea. Mon Dieu ! Plusieurs personnes aux expressions variées, armées de harpons, le fixaient intensément. À l'intérieur, la pièce d'une quarantaine de mètres carrés était presque entièrement remplie de gens, certains debout, d'autres assis. Plus terrifiant encore, ces personnes étaient complètement immobiles – manifestement toutes mortes !
« Il... ils... » Song Xiaomo sentit un frisson lui parcourir l'échine.
"Héhé, n'aie pas peur, ce sont tous ma famille."
Song Xiaomo était encore plus effrayée : « Sont-ils… sont-ils tous morts ? »
« Ce sont des poupées que j'ai fabriquées en mémoire de mes proches décédés lors du typhon. »
« Une poupée ? » pensa Song Xiaomo, encore sous le choc. « On dirait un mort-vivant ! C'est vraiment effrayant ! »
La pièce sombre, outre les poupées terrifiantes, regorgeait d'instruments étranges. Au centre trônait une grande paillasse de laboratoire de chimie, croulant sous les tubes à essai, les microscopes et les flacons à cornue. Un mur était tapissé d'armoires à pharmacie de toutes tailles, tandis qu'un autre abritait des instruments chirurgicaux rutilants dans des vitrines. Tout paraissait insolite, aussi étrange que son propriétaire. On se serait cru dans l'atelier d'un alchimiste du Moyen Âge.
Que manigance donc ce vieil alchimiste aux cheveux et à la barbe blancs dans cet étrange atelier
? Va-t-il me démembrer avec un scalpel étincelant
? À cette pensée, Song Xiaomo sentit sa peau se hérisser.
À ce moment-là, le vieil homme s'approcha d'une grande boîte, ouvrit le couvercle et en sortit soigneusement quelque chose enveloppé dans de la soie.