Женский труп, завернутый в ткань, лежал в шкафу

Глава 12

—¿Desierto? —preguntó Qu Feng, confundido—. ¿Te refieres a la calle Nanjing?

—No, me refiero a Shui’er —explicó Xiao Lin—. La escritora que escribió «Amor en una ciudad caída» usaba la palabra «desolado» con mucha frecuencia en sus novelas. Incluso la usaba para describir los ojos de una chica. Al principio, no lo entendía. Desolado se refiere a un lugar, así que ¿cómo podía la expresión de una persona ser desolada, tan desolada que no se veía ni un alma en miles de kilómetros a la redonda? Pero cuando vi los ojos de Shui’er, lo entendí. La sensación en sus ojos, aparte de desolación, realmente no tiene otra palabra para describirla.

"Probablemente sea porque estás enferma y de mal humor", la consoló Qu Feng.

Xiao Lin negó con la cabeza y dijo con perplejidad: «Imposible. Shui'er ha sido enfermiza desde pequeña y se ha acostumbrado a estar hospitalizada. Además, es educada y paciente. Nunca ha sido tan obstinada y melancólica. La mirada vacía que proyecta transmite una sensación de frialdad. Es más, parece sentirme hostil».

"¿Cómo es posible? Eres su tía, y Shui'er siempre ha sido muy cercana a ti."

Eso fue antes.

¿Qué quieres decir con "antes" o "ahora"? Le estás dando demasiadas vueltas. Qu Feng pensó que Xiao Lin se preocupaba demasiado. "Solo ha estado enferma unos días y está un poco de mal humor. Estará bien en unos días".

—Ya veremos —dijo Xiaolin finalmente, mirando al cielo. Las estrellas brillaban aún más, frías y nítidas, como una sucesión de notas musicales.

La belleza y el encanto sobrenatural de Shui'er inquietaban cada vez más a Xiaolin. Un día, no pudo evitar preguntarle a su hermana: "¿No te parece que Shui'er es un poco rara? Parece que de repente se ha vuelto muy experta en danza".

Dalin ignoró todo eso; se alegraba enormemente mientras su hija estuviera viva. Al oír esto, sonrió involuntariamente: «Uno se deja influenciar por la compañía; Qu Feng debió de haberle enseñado eso».

"Parece que ella y Qu Feng tienen una conexión muy especial", dijo mamá. "Invitemos a Qu Feng a cenar esta noche".

Xiaolin asintió y luego preguntó: "¿Qué dijo el médico sobre el examen de Shui'er?"

"El estado del paciente es temporalmente estable y se puede administrar quimioterapia."

—¿Quimioterapia? —Xiaolin se quedó perpleja, y su atención pasó inmediatamente de la confusión que sentía por la niña a la preocupación—. Es tan joven.

Dalin bajó la cabeza, con la voz llena de amargura: "Se le caerá el pelo, y si no mejora, me temo... No sé si hacerla sufrir más es algo bueno o una desgracia".

Su única preocupación era la salud de su hija; no pensaba en nada más.

El significado de una hija es el de una niña pequeña que la llama "mamá". Con solo llamarla "mamá" un día, la atesorará como una joya preciosa, sin importar si le gusta bailar o leer. Incluso si un día de repente habla seis idiomas extranjeros y le crecen alas en la espalda, seguirá siendo su hija.

Cuando Shui'er despertó, hubo un momento en que se negó a llamar a su madre. Lo único que pudo decir fue que quería encontrar a Qu Feng. Una vez que lo encontró, no dijo nada más, simplemente lo abrazó con fuerza y se negó a soltarlo.

Pero entonces, un día, de repente gritó "Mamá", llorando al hacerlo, un grito profundamente conmovido, un grito que le tocó el corazón y el alma, como si no hubiera llamado "Mamá" en muchos años y de repente hubiera redescubierto la calidez del amor maternal.

En ese instante, Dalin sintió más que nunca el deseo de ser madre. Abrió los brazos y abrazó a su pequeña hija, a quien había perdido y vuelto a encontrar, como una gallina que protege a sus polluelos. Shui'er era tan pequeña, tan débil, tan indefensa. Deseaba con todas sus fuerzas poder soportar todo el dolor por su hija y pagar cualquier precio por su salud.

Pero se sentía impotente. Al ver a su hija sufrir por la quimioterapia, se le partía el corazón, pero no podía hacer nada más que quedarse allí, sin poder hacer nada. Para una madre, esto era más cruel e insoportable que cualquier castigo. Abrazando a su hija enferma, las lágrimas corrían por su rostro y gritó con angustia: «Shui'er, mamá es tan inútil, tan inútil…»

Shui'er alzó la mano para secar con delicadeza las lágrimas de su madre y preguntó suavemente: "Mamá, ¿por qué eres tan buena conmigo?".

—Soy tu madre —dijo Dalin, mirando a su hija entre lágrimas y risas—. En este mundo, lo más preciado para una madre es su hijo. Haría cualquier cosa por ti, pero no hay nada que pueda hacer. Me parte el corazón.

Shui'er lloró, abrazando a Dalin y diciendo: "Mamá, nunca imaginé que el amor maternal pudiera ser tan grande". Se acurrucó junto a su madre y dijo con tristeza: "Es una lástima que no pueda estar contigo mucho tiempo. Sé que mi tiempo se acaba, mamá. ¿Te dijo el médico cuánto tiempo me queda de vida?".

Al oír esto, a Dalin se le partió el corazón y sollozó, incapaz de pronunciar una sola palabra.

En cambio, fue la pequeña Shui'er quien consoló a su madre: "Mamá, no llores. Podemos pasar un día más juntas, que también es un día predestinado. Soy tan afortunada de tener una madre tan cariñosa. Mamá, ¿te arrepientes de haberme tenido como hija?".

—¡Shui'er, has crecido mucho! —exclamó Dalin entre sollozos, pero la alegría floreció en su corazón. Emocionada, dijo: —Mamá no se arrepiente de nada. Pase lo que pase, mamá jamás se arrepentirá de tener una hija como tú. Eres la más querida y preciosa de mamá. Tenerte fue la mayor felicidad de mamá, y perderte es su mayor dolor…

Mamá, prométeme que si algún día me voy, no te pongas muy triste, ¿de acuerdo? Las lágrimas de Shui'er corrían junto a las de su madre. Todos morimos. La muerte no da miedo en absoluto; es pacífica y hermosa, de verdad, no te miento. Si muero, no te pongas muy triste, porque te amé y tú me amaste, y eso es suficiente. No vine a este mundo en vano, y tú no me amaste por nada. ¿Qué importa si estamos juntos un día más o uno menos? Mamá, te agradezco que hayas sido tan buena conmigo. Soy tan afortunada de tener una madre como tú. Soy afortunada de haber nacido y soy afortunada de haber muerto. De verdad, mientras haya amor, cualquier vida es feliz y hermosa. Mamá, no llores, por favor, no llores, ¿de acuerdo?

Dalin abrazó a su hija, con lágrimas corriendo por su rostro. Cada palabra que su hija pronunciaba la conmovía profundamente, sin darle tiempo a reflexionar sobre cómo una niña de doce años podía volverse tan sensata de repente, cómo podía pronunciar palabras tan emotivas y racionales a la vez...

Shui'er mejoraba día a día, pero seguía débil e incapaz de mantenerse en pie. Su apego a Qu Feng se hacía cada vez más fuerte. Solo cuando lo veía aparecía un leve rubor en su rostro pálido y enfermizo.

Pero esto no disminuía en lo más mínimo su belleza. A menudo caía en un sueño profundo, pero cada vez que despertaba, seguía asombrando a todo aquel que la veía.

Ese día, Qu Feng, incapaz de resistir sus constantes súplicas, finalmente le pidió permiso al médico y, junto con Xiao Lin, la llevó en silla de ruedas al parque para ver las flores de loto. Mientras paseaban junto al estanque de lotos, atrajeron la atención de todos los que pasaban. Xiao Lin se sentía muy incómoda, pero Qu Feng y Shui'er permanecieron ajenos a las diversas expresiones en los rostros de la gente.

El estanque estaba repleto de flores de loto rosas y blancas, las rosas tan rosadas como el atardecer y las blancas como la nieve, mientras que las gráciles copas verdes parecían nubes exuberantes. Cada vez que soplaba la brisa, las flores y las hojas se mecían suavemente, como si estuvieran a punto de hablar. Al contemplar los lotos en flor, Qu Feng no pudo evitar recordar los días en que él y los cisnes venían al estanque a pescar. Le preguntó a Shui'er: "¿Aún recuerdas a nuestros cisnes?".

—Por supuesto —dijo Shui’er, mirando fijamente el rostro de Qu Feng—. He oído que murió quemada, ¿es cierto?

Sí. Fue mi borrachera lo que la mató. Echo mucho de menos a ese cisne. Antes pensaba que yo era quien la cuidaba, pero ahora me doy cuenta de que era ella quien me cuidaba a mí y me hacía compañía todo este tiempo.

—¿Te da mucha pena que se haya ido? —preguntó Shui'er.

Qu Feng asintió enfáticamente y dijo con sinceridad: "Estoy muy triste. Nunca volveré a tener amigos tan leales".

"Conmigo aquí para ti, ¿no es suficiente para aliviar tu tristeza?"

—Eso es diferente —dijo Qu Feng, agachándose y revolviéndole el pelo a la niña—. ¿Sabes qué? Hay personas y cosas que no se pueden repetir. Una vez que se pierden, se pierden para siempre, y no hay forma de recuperarlas.

"¿Como ese cisne?"

"Sobre todo ese cisne."

«Entonces, además del cisne, ¿hay alguien más que no puedas olvidar, alguien que nunca podrás recuperar una vez que la pierdas?», preguntó Shui'er con entusiasmo, agarrándole la mano de repente. «¿Hay algún amor que atesores más que nadie? ¿Alguien que recordarás durante mucho tiempo? ¿Lo hay?».

—¡Shui'er! —Xiaolin interrumpió la pregunta de su sobrina con ansiedad. La extraña expresión de Shui'er la llenó de nuevo de un miedo inexplicable: un tono tan intenso y urgente, unos ojos tan profundos y oscuros, una voz que temblaba ligeramente por la tensión y la anticipación, largas y tupidas pestañas negras que revoloteaban como dos mariposas. ¿A qué venía todo aquello? —La tranquilizó—. No hablemos de estas cosas, ¿de acuerdo? Todavía eres joven. Los asuntos del corazón no te incumben.

"No, quiero saber." Shui'er ni siquiera la miró, sino que simplemente estrechó la mano de Qu Feng y preguntó: "¿Existe? ¿Existe alguna persona a la que vayas a extrañar durante mucho tiempo?"

Qu Feng la miró, con una expresión repentina de soledad y tristeza en el rostro. Pensó en sus padres. ¿Qué razón tenía alguien abandonado por sus propios padres para hablar de gratitud y recuerdo? Desde niño, había vivido en la humildad y la vergüenza, avergonzado de ser hijo ilegítimo, humillado por su destino de vivir bajo el techo de otra persona y constantemente criticado por su personalidad solitaria. Todos, incluida la tía que lo crió, mostraban una actitud de impaciencia e impotencia ante su existencia, como si se preguntaran por qué esta persona superflua que no debería haber nacido seguía viva. Su tía lo adoptó por su bondad, pero durante veinte años había dudado de la corrección de su acto de bondad y nunca ocultó su duda y arrepentimiento. Desde la infancia hasta la edad adulta, la frase que más escuchaba era: "Si no fuera por mí, te habrías muerto de hambre como un gatito o un cachorro hace mucho tiempo. Ni tus propios padres te quieren. De verdad que no sé por qué me metí en este lío...". Incluso hoy, cada vez que va a casa de su tía, a veces la oye repetir la misma vieja historia, sin importarle si esas palabras pudieran herir su autoestima. A sus ojos, no era diferente de un cachorro callejero acogido por la caridad. Darle un refugio y comida ya era un gran favor, así que ¿por qué iban a darle más cariño? ¿Y qué autoestima o personalidad tiene un perro?

Sí, no tenía parientes, solo benefactores. Este benefactor exigía una retribución de por vida. Su forma de pagar era enviándoles dinero. Hacía mucho tiempo que no visitaba la casa de su tía, pero les enviaba dinero cada mes después de cobrar su sueldo. Lo habían criado durante veinte años, y él había decidido enviarles dinero hasta que fallecieran en paz, como una forma de agradecerles su bondad. Pero era bondad, no afecto.

No tenía familia ni amigos. Desde primer grado, no conoció a nadie; su crecimiento estuvo plagado de enemigos y rivales. Lo menospreciaban, se burlaban de él, lo marginaban y lo llamaban «niño salvaje, hijo de una madre sin la educación adecuada». Este niño salvaje, gracias a su extraordinaria perseverancia e inteligencia, se mantuvo siempre entre los mejores de su clase desde primer grado, consiguiendo becas para la universidad. Aun así, ningún profesor le brindaba un trato preferencial, pues les disgustaba su personalidad fría y distante, y era demasiado propenso a las peleas y a meterse en problemas; una vez casi lo expulsan del colegio por pelearse a puñetazos con un compañero. Cuando murió su profesor universitario, asistió al funeral, pero en medio de la música melancólica, su único pensamiento era estudiar la relación entre la melodía y el sonido…

No, no extraña a nadie; su vida se reduce a sí mismo. Pero ¿se le pueden decir estas palabras a una niña de 12 años? ¿Cómo podría comprender su impotencia?

Negó suavemente con la cabeza: "¿Gente? En toda mi vida, ese cisne fue lo mejor para mí, mejor que nadie. Nunca me ha entristecido la pérdida de nadie."

Los ojos de Shui'er se volvieron fríos de repente. Apoyó su cabecita en la silla de ruedas y dijo con pereza: "Qu Feng, estoy cansada. ¿Puedes empujarme hacia atrás?".

Capítulo doce: El retrato de Jenny

Este es un poema que copié y te lo entrego para representar mis más sinceros deseos:

Déjame, déjame ser tu novia.

Que no me importe de quién sea la historia o la trama.

No importa cuán lejos vaya, si retrocedo o cuántos giros y recovecos atraviese, déjame...

Y sigo siendo tu novia, ¿no?

Cuando se marchita la primera ciruela verde y fallece el último amor de la infancia...

A medida que el humo color jade de Lantian se disipa y los años han resistido los embates del tiempo, los anillos del tiempo se hacen apenas visibles.

Sigo siendo el destino indeleble que se cierne tras tu velo rojo.

Sigue siendo esa misma copa de vino la que nos hizo perdernos el uno al otro hace quinientos años, una historia que se repite sin cesar.

Aún más delgada en la silueta a la luz de las velas.

Aunque las lágrimas se sequen, la añoranza persistente no desaparecerá.

Siempre hay una sensación única.

Siempre hay un rubor único en el rostro de esa novia.

¿Es el ciclo interminable de la reencarnación lo único que importa?

Cuando corres el telón entre los sueños y la realidad.

Esa sonrisa amable, esa mirada tierna.

Soy tu única y verdadera, tu única y verdadera novia.

¡Ay, la niña que quiere ser novia anhela crecer!

¡Déjame, déjame ser tu novia!

Fragmento de "Las plumas del cisne" de Ruan Danbing.

La música recreó en mi sueño la escena del incendio de aquella noche:

En su sueño, su cisne se transformó en un fénix, un fénix de fuego renacido de las cenizas de la madera fragante. Tras ella, llamas furiosas ardían magníficamente. Cantaba en voz alta, extendiendo sus alas y dando vueltas con gracia, elevándose lentamente entre las llamas: noble, intrépida, sagrada y afligida.

La escena fue verdaderamente espectacular.

Qu Feng sintió paz al saber que su cisne había ascendido al cielo y había renacido en el Nirvana.

Dejó de buscar cisnes y pasó más tiempo con Shui'er.

Los pacientes hospitalizados suelen presenciar la siguiente escena:

Un hombre de veintitantos años paseaba lentamente por un jardín de flores, de la mano de una chica más de diez años menor que él. Conversaban íntimamente; su relación no era la de padre e hija ni la de hermanos, pero sí innegablemente hermosa: el hombre alto y apuesto, con un aire elegante teñido de un toque de picardía; la chica exquisitamente bella, con un encanto cautivador que la superaba en edad, pasos ligeros y gráciles, como un pájaro a punto de alzar el vuelo. Si los vieras en una noche de luna, podrías confundirlos con hadas de las flores.

Pero este periodo fue el más feliz de la vida de Qu Feng. Amaba sin reservas, daba sin reservas y entregaba sus verdaderos sentimientos sin ningún esfuerzo; una devoción incondicional y desinteresada que Qu Feng nunca había experimentado antes.

La persona que le enseñó a amar de verdad fue una niña de 12 años.

La muchacha caminaba al viento, su falda ondeaba, el lazo en su espalda parecía alzar el vuelo. Sus pasos eran ligeros y ágiles, dando pequeños saltos de vez en cuando, tan veloces como un ciervo.

Se detuvo entre los arbustos de flores, se giró de repente y sonrió, con una sonrisa tan radiante como las flores de primavera.

Ella lo saludó con la mano y gritó inocentemente: "¡Persígueme! Si me atrapas, me casaré contigo".

Se le aceleró el corazón y se detuvo en seco.

Completamente ajena a todo, siguió saludándolo con la mano, diciendo: "¡Vamos, persígueme!". Sus ojos brillaban con un atractivo indescriptible.

De repente sintió como si sus pasos pesaran miles de kilos. Solo habían sido unos pocos pasos, pero le pareció que había caminado durante mucho tiempo. Incluso le daba un poco de miedo mirarla a los ojos.

La joven no era consciente de su propia actitud coqueta, y así lo provocó. Le preguntó: "¿Vas a cortejarme o no? ¿Te vas a casar conmigo?".

Se metió las manos en los bolsillos y sonrió levemente: "Todavía eres joven, ¿por qué tienes tanta prisa por casarte?"

Apoyó la barbilla en la mano y lo miró de reojo: "¿Cuando sea mayor, te casarás conmigo?"

La miró sorprendido; ella hablaba en serio. Su bonito rostro estaba tenso, su expresión fría.

Un momento, ¿cuándo he visto esa expresión antes?

Se encontraba involuntariamente aturdido.

Una niña inocente de doce años, cuyo mundo debería haber estado lleno de belleza, perdió prematuramente su resplandor a causa del cáncer. Su rostro comenzó a marchitarse y su cabello se caía a mechones debido a la quimioterapia. Esto le recordó a Danbing, que se había convertido en un vegetal, y sintió una profunda tristeza.

Sin embargo, ella desconocía lo que le esperaba, y seguía centrada en planificar su futuro cuando creciera, para casarse con él y convertirse en su esposa.

Incluso el mundo de los niños enfermos está lleno de belleza.

La chica insistió: "¿Te casarás conmigo o no?"

Sin dudarlo, respondió: "Me casaré contigo".

Dado que se trataba de una respuesta dirigida a una niña de 12 años, la respuesta fue contundente.

La chica quedó satisfecha, pero luego levantó un dedo: "Entonces, haz una promesa".

Le tomó la manita, pulgar con pulgar, presionándolos juntos para formar un sello.