Wei Li wollte eigentlich sagen: „Wenn es dir gefällt, dann nimm es“, aber nach kurzem Überlegen sagte er es nicht.
„Welche Trümpfe haben Sie in der Hand?“, fragte Wei Li.
Fu Ming drehte sich um und zeigte auf die vier Särge, die in der Ferne standen.
„Auf dem Weg hierher traf ich ein Mädchen namens Ban Lan. Der Name kommt mir bekannt vor. Sie scheint die Liebling des neuen, nein, fast neuen Meisters zu sein.“ Fu Ming sah Cen Ji nicht an, doch dieser öffnete plötzlich die Augen. Sein adlerartiger Blick schien Fu Ming in Stücke reißen zu können.
Wei Lis Herz sank, aber er blieb ruhig und sagte: „Wozu braucht man vier Särge, um ein junges Mädchen zu transportieren?“
Fu Ming lachte leise und sagte: „Keineswegs, keineswegs. Unsere Drachentor-Sekte hat für jeden im Kongshan-Gebirge einen Sarg bestellt, und viele weitere werden gerade den Berg hinaufgebracht. Sie sind noch nicht angekommen, aber ein junges Mädchen hat bereits einen mitgenommen. Dieser Sarg ist allerdings sehr gut verschlossen. Ich frage mich, ob es dem Mädchen gut gehen wird, nachdem sie so lange darin war …“
Bevor Fu Ming seinen Satz beenden konnte, spürte er einen Schauer im Nacken; ein glänzender Dolch wurde an seinen Hals gedrückt.
Fu Mings Gesichtsausdruck blieb unverändert, doch innerlich betrachtet, betrachtete er Cen Jis schnelle und flinke Bewegungen mit neuem Respekt.
„Junger Mann, warum trittst du nicht …“, wollte Fu Ming eigentlich sagen, „warum trittst du nicht der Drachentor-Sekte bei?“
Doch Cen Ji gab ihm überhaupt keine Gelegenheit zu sprechen.
„Lasst sie frei.“ Cen Jis Stimme war kälter als eine Klinge.
„Okay.“ Fu Ming stimmte überraschenderweise sehr schnell zu.
"He, du, lass sie frei!" Fu Ming drehte sich um und schrie die Mitglieder des Drachentor-Kults an.
Als er den Kopf drehte, erschien ein dünner, blutiger Strich an seinem Hals, der von Huayings Klinge stammte.
Cen Ji war verblüfft. Obwohl sein gemalter Schatten nur Fu Mings Haut berührte, hätte niemand unter dem Druck des Dolches es gewagt, sich unüberlegt zu bewegen, doch Fu Ming wandte lässig den Kopf ab, um mit seinen Dienern zu sprechen, als wäre der Blutfleck nicht an seinem Hals.
Nach Erhalt des Befehls trugen die Mitglieder der Longmen-Sekte unverzüglich einen Sarg zum Altar.
Cen Ji unterbrach seine Tätigkeit und eilte mit wenigen Sätzen zum Sarg. Gerade als er den schweren Sargdeckel aufstieß, hörte er Wen Moyin hinter sich flüstern: „Sei vorsichtig, es könnte eine Falle sein!“
Kehre zum Berg zurück
Der Sargdeckel war weit geöffnet.
Es gab keine versteckten Waffen oder Fallen.
Ja, da lag nur eine Person ruhig, ein junger Mann in einem blauen Hemd.
"Der achte Tag!", rief Cen Ji überrascht aus.
Am achten Tag des Mondmonats war sein Gesicht bleich und seine Augen waren geschlossen, als ob er in Ohnmacht gefallen wäre.
Als Wen Moyin dies sah, befahl er eilig seinen Dienern, den achten Tag durchzuführen und das Kind anschließend Doktor Sun zur Behandlung zu übergeben.
Doktor Suns Gesichtsausdruck war ernst. Er drückte sanft auf Chu Bas Handgelenk, kniff ihm dann in den Knöchel und blickte auf: „Seine Handgelenksknochen sind völlig zertrümmert. Ich fürchte … er ist verloren. Aber zum Glück lebt er noch.“
Wen Moyin kämpfte darum, ihren Zorn zu unterdrücken. Die Tatsache, dass sie am achten Tag des Monats ermordet worden war, bedeutete, dass ihre an verschiedenen Orten postierten Leibwächter in Gefahr sein könnten, ausgelöscht zu werden.
„Ah, falsch, falsch, das ist es nicht.“ Fu Ming winkte aus der Ferne ab. „Als wir den Berg hinaufstiegen, stießen wir auf einige Hindernisse. Wir beseitigten sie und legten sie in den Sarg. Ich hätte nicht gedacht, dass die Diener sie verwechseln würden. Bitte verzeihen Sie mir.“
Fu Ming wollte eigentlich noch ein paar Witze machen, hörte aber plötzlich auf zu reden.
Er beobachtete, wie sich die stumme Gestalt allmählich aufrichtete, wie ein langes Schwert, das langsam aus der Scheide gezogen wird.
Er hatte noch nie einen so friedvollen Rücken gesehen wie den von Cen Ji, so stark wie ein Riff, das Millionen von Jahren standgehalten hatte, und doch strahlte er eine unbeschreibliche Trostlosigkeit aus, die einem das Herz zu ersticken drohte.
Fu Ming war etwas verblüfft.
Doch gerade als er wie erstarrt dastand, bewegte sich Cen Ji. Der schwarze Schatten, der vorbeihuschte, schien einen Riss in das blendende Sonnenlicht zu reißen, und wohin der Schatten auch ging, alles wurde von seiner unbändigen Tötungsabsicht vernichtet.
„Das sollten doch die Eigenschaften sein, die ein Attentäter haben sollte, oder?“, dachte Fu Ming.
Fu Ming sah zu, wie Cen Jiru von einem starken Wind fortgerissen wurde und auf die verbleibenden drei Särge zuraste.
Fu Ming wurde plötzlich klar, dass er mit einem Stellvertreter wie Cen Ji mindestens so gut sein würde wie die zwanzig Handlanger, die ihn heute begleitet hatten. Cen Ji war vielleicht nicht der geschickteste Kampfkünstler unter den Wachen des Kongshan-Kamms, aber er war mit Sicherheit der akribischste in seinem Denken und der besonnenste in seinen Handlungen. Fu Ming wusste nicht, wie Cen Ji die Stärken und Schwächen seiner Untergebenen so gut erkennen konnte; er wich den Schwierigen stets mit Finten aus, während er die Schwächeren mit tödlicher Präzision traf.
Cen Ji wusste, dass er zu viel Blut verloren hatte und nicht mehr so fest stand wie zuvor. Er wusste, dass ein direkter Kampf keine Option war. Außerdem war es nicht sein Ziel, gegen diese Leute zu kämpfen, sondern die drei schweren Sargdeckel schnell aufzustoßen.
Fu Ming stand mit verschränkten Händen da und beobachtete ihn lächelnd, scheinbar völlig vergessen von seiner Halsverletzung. Er sah, dass Cen Ji gerade schwer verletzt worden war und nun, nachdem er verzweifelt versucht hatte, jemanden zu retten, seine verbundene Wunde wieder zu bluten begann. Wenn das so weiterging, würde Cen Ji wohl nicht einmal mehr einen Augenblick durchhalten.
Als Wen Moyin das sah, knirschte sie mit den Zähnen und eilte schnell zu Cen Ji.
„Danke.“ Dieses Dankeschön, so leicht wie ein gefallenes Blatt, traf Wen Moyin tief ins Herz.
Er dankte ihr, obwohl er wusste, dass sie das nicht wollte.
„Wenn du stirbst, schuldest du mir dieses Schwert. An wen soll ich mich wenden, um es zurückzubekommen?“, höhnte Wen Moyin und schwang sein Schwert.
Cen Ji lächelte, doch dieses Lächeln verschwand im Nu angesichts der eisigen Schwertenergie, die den Himmel erfüllte.
„Du solltest sie freilassen.“ Als Wei Lis Stimme ertönte, schien Fu Ming sich erst jetzt daran zu erinnern, dass jemand hinter ihm stand.
Fu Ming blickte zum Himmel auf und sagte: „Lasst uns ein Risiko eingehen.“
„Ich mag Glücksspiel nicht.“ Wei Li runzelte die Stirn.
Fu Ming stieß einen langen Seufzer aus. Es war das erste Mal, dass er seufzte, seit er den Südgipfel bestiegen hatte.
"Sag mir, was hat länger gedauert, die Beziehung deines Jüngers oder die Beziehung der Geliebten deines Jüngers?"