Casa vacía en el abismo

Capítulo 69

« Mais ce ne sont pas du bétail… » Les yeux verts de l’astrologue brûlaient comme des feux follets, « Des êtres humains ! Des êtres vivants, qui respirent, avec de la chair et du sang ! »

« Excellente question ! » s'exclama le docteur. « Alors, permettez-moi de vous demander : qu'est-ce qu'un être humain ? Est-ce un être humain que quelqu'un sans sentiments, ignorant et incapable de parler ? Est-ce un être humain que les imbéciles et les fous qui ne produisent rien, gaspillent les richesses créées par autrui et mettent même en danger la société et l'équilibre social ? Laissez-moi vous dire ! » Tellement enthousiaste qu'il crachait en parlant, il ne fut satisfait que lorsqu'il monta sur le bureau et lança un discours : « Seuls ceux dont les autres et la société ont besoin sont véritablement humains ! Ces déchets, ces rebuts abandonnés et ignorés par la société et la famille, ne sont que de la vermine et des bêtes ! »

L'astrologue s'intéressa soudain à ce qui se trouvait derrière lui. C'était un tableau de paysage. Au début, il n'y avait pas prêté attention, le prenant pour une simple peinture décorative d'hôpital. Mais lorsque le médecin, debout sur la table, gesticulant frénétiquement, la lune sombre du tableau s'éleva au-dessus de sa tête, créant une scène étrange.

«…Lune

?» Un mot oublié depuis longtemps faillit lui échapper, mais il le ravala. Il tenta de se pencher pour mieux voir, mais quelque chose de froid et de dur se pressa contre son crâne. C’était le médecin, un sourire malicieux aux lèvres, un pistolet braqué sur lui.

"Adieu." Le bruit de la détente qu'on appuie.

Alors que la flamme vacillait, un large trou noir apparut sur le front pâle de l'astrologue, et la violence du choc le projeta au sol. Cependant, avant même que le sourire suffisant du docteur ne s'efface, il remarqua quelque chose d'étrange. Du trou qui transperçait le crâne de l'astrologue, un flot de sang jaillissait, mais ce dernier, avec une rapidité incroyable, l'avait recueilli dans sa main. Une flaque de sang sombre imprégnait son gant d'un blanc immaculé.

Puis, l'astrologue se redressa lentement, tira la langue et se lécha la paume à plusieurs reprises. Une fois le sang complètement absorbé, il se frotta l'arrière de la tête avec satisfaction

: «

Dieu merci, pas une seule goutte n'a été gaspillée.

»

Que… que se passe-t-il donc

? Le médecin n’en croyait pas ses yeux. Ses jambes semblaient clouées au sol, et il ne pouvait qu’assister, impuissant, à la marche lente de l’astrologue vers lui. L’homme aux cheveux yin-yang, les lèvres désormais tachées de sang, arborait un sourire éclatant qui ne faisait que le rendre plus sinistre et terrifiant.

« Je te l’avais dit il y a longtemps

: ton ouïe n’est pas très bonne, n’est-ce pas

? Tu n’entends même pas les gémissements des fantômes la nuit. »

Le médecin était terrifié. Ses doigts se dérobèrent sous lui, et il n'eut plus la force d'appuyer sur la détente. L'aiguille empoisonnée et la balle restèrent sans effet sur l'homme apparemment innocent qui se tenait devant lui. Il n'était pas humain

; c'était un monstre

!

« Monstre ! Monstre ! » hurla-t-il à pleins poumons, « À l’aide ! »

L'astrologue lui serra la main, pressa le pistolet contre son cœur et secoua doucement la tête. « Vous vous trompez… Ceux qui ont perdu leur humanité par cupidité sont les vrais monstres… »

« Et cette fois, ce n’est pas quelqu’un d’autre qui est en colère, c’est moi… Les sept péchés capitaux que j’ai accumulés sont en colère contre moi, quelle ironie ! » Il sourit et se pencha vers l’oreille du médecin.

« Maintenant, écoutons le concerto interprété par les esprits des morts, sous ma direction ! »

Il appuya sur la détente et, à la stupéfaction du médecin, un coup de feu retentit. Une traînée de sang serpenta de façon irrégulière le long de sa poitrine, traversa le sol et s'étendit jusqu'au fond du sous-sol, où elle fut absorbée par la terre noircie et nauséabonde avant de s'arrêter enfin. Ce moment parut une éternité, un silence inhabituel, et pourtant, le médecin perçut faiblement un craquement, comme si la terre se brisait. C'était sans aucun doute le bruit d'os humains qui se frottaient et s'entrechoquaient !

Le premier à se relever fut le cadavre fraîchement décomposé, agrippé inconsciemment à son abdomen comme pour dissimuler le trou béant, rouge sombre, dans sa chair meurtrie, pour cacher la portion d'intestins saillante, grouillante de mouches vertes. Vint ensuite le corps mutilé, enterré depuis des mois, sa jambe gauche, infestée d'asticots, le soutenant, tandis que l'autre, nue et osseuse, était traînée par de maigres tendons blancs. Des amas de chair putréfiée et ensanglantée tremblaient et s'entrechoquaient au gré des mouvements des membres. « Il » aurait pu être une femme, à la simple vue de mèches de ses longs cheveux noirs qui se détachaient de son crâne. Ses yeux n'étaient plus que deux orbites vides, ses lèvres avaient disparu, ne laissant apparaître que deux rangées de grandes dents jaunies. Apparemment gênée, elle leva précipitamment les mains pour se couvrir le visage, mais à travers la chair et les os béants, ses dents, d'abord serrées, s'entrouvrirent légèrement, révélant un rire grivois.

Une longue main squelettique, fine, d'un blanc immaculé et translucide, reposait sur son épaule

; elle appartenait à une victime enfouie plus profondément et depuis plus longtemps. Chaque squelette, auréolé d'une lueur blanche pâle, formait spontanément une rangée ordonnée en émergeant de la terre. Les squelettes chuchotaient entre eux, leurs orbites vides et obscures emplies d'une faible lumière verte, glaçant le sang.

Un, deux, trois ! Ils marchèrent au pas, le bruit de leurs os qui s'entrechoquaient résonnant comme le clairon de leur marche. Clac, clac, clac ! Leurs pas étaient lents mais fermes, laissant derrière eux une odeur nauséabonde. Enfin, d'un pas assuré et fier, ils poussèrent la porte de la pièce d'un seul coup, d'une force irrésistible.

L'astrologue ouvrit grand les bras, accueillant chaleureusement l'armée de squelettes. « Le spectacle va commencer ! » s'écria-t-il. « Êtes-vous prêts, public ? »

« Ah ! » hurla le médecin, pris de douleur. « Au secours ! Au secours ! » Les infirmes dont il avait prélevé les organes comme on fauche l'herbe, piétinés comme des chiens, étaient désormais hantés par les esprits des morts ! Leurs ennemis ! Dans les orbites sombres et sinistres des crânes, une lueur verte et ardente brûlait, prélude au carnage imminent. Le médecin agrippa le manteau de l'astrologue, suppliant désespérément : « Sauvez-moi ! De l'argent ! Je vous donnerai n'importe quelle somme, sauvez-moi ! »

L'astrologue se contenta de le fixer froidement, son regard tranchant comme un couteau.

"Ta vie ne vaut pas un sou."

Livre 1, Les Sept Péchés Capitaux Spécial : Le Concerto du Nécromancien (Partie 10)

Avant même qu'il ait fini sa phrase, le médecin laissa échapper un cri déchirant, ses jambes déjà enserrées par le squelette. La volonté humaine de survivre est si forte ; même entraîné dans l'enfer de la vengeance par les morts-vivants, il s'accrochait désespérément à l'astrologue. La puissance de la haine est immense, mais un être humain au seuil de la mort n'en est pas moins redoutable. Même si son corps était déchiré en deux, même si sa moitié inférieure était damnée, au moins sa moitié supérieure y échapperait.

« C’est vraiment dommage », dit l’astrologue en s’accroupissant et en prenant délicatement son visage entre ses mains. « S’ils ne sont pas satisfaits, même moi, je leur en voudrai. »

Il étendit doucement deux doigts, formant un mouvement de ciseaux. Le geste lui semblait facile et élégant, mais pour le médecin, c'était le geste le plus terrifiant qu'il ait jamais vu de sa vie… !

Un jeu d'enfant.

L'astrologue a découpé ses propres vêtements.

Le malheureux médecin fut emporté comme une feuille au vent, plongeant dans un océan d'ossements blancs. Les squelettes déchirèrent son corps, rongeant sa chair, s'accrochant désespérément aux lambeaux chauds et sanglants contre leurs carcasses desséchées, comme si cela pouvait leur insuffler une nouvelle vie. Le médecin poussa un cri horrible, une série de hurlements porcins qui glaçaient le sang. Il se débattit de toutes ses forces, ses efforts dispersant sang et chair, mais finalement il succomba, sombrant dans la mer d'os…

L'astrologue ouvrit la porte, l'odeur nauséabonde à l'intérieur le souleva. Il fixa le coucher de soleil aveuglant, d'un rouge sang, et laissa échapper un long bâillement. Il ne voulait pas, et ne souhaitait pas, se retourner pour découvrir l'horreur qui se déroulait à l'intérieur. Il laisserait le reste à la police. Une symphonie de morts… il espérait ne jamais l'entendre à nouveau. Il porta la main à sa poitrine

; sa blessure par balle avait cicatrisé depuis longtemps sans qu'il s'en aperçoive. Et combien de femmes devrait-il consommer pour reconstituer le précieux sang utilisé pour invoquer les squelettes

?

Ah, et puis il y a une autre chose

: le tableau «

paysage

» qu’il serrait contre lui. Il s’était trompé

; il avait cru que le centre représentait une immense lune d’un noir violacé, mais il n’en était rien. Sur le tableau se tenait un homme tout de noir vêtu, si noir qu’il se fondait presque dans l’épaisse nuit. De dos, il tenait une énorme faux en forme de croissant, dont la lame luisait d’une lueur sombre et scintillante, comme la lune.

« La Lune d’Hadès… Pourquoi n’y ai-je pas pensé plus tôt… » Il plissa les yeux, pensif. Presque simultanément, son regard se porta sur deux personnes qu’il avait presque oubliées, toujours inconscientes.

« À propos, j'ai un peu faim. » Il esquissa un sourire malicieux comme à son habitude, puis prit Yan Wuyue dans ses bras.

Post-scriptum

: À son réveil, Yan Wuyue se retrouva allongée sur la table en acajou massif de la boutique d’astrologie, tandis que l’astrologue, assis solennellement dans un box, sirotait un yaourt en lisant le journal. À son flot de questions, il se contenta de désigner silencieusement le journal, sans apporter d’autres réponses.

Le rapport indique qu'hier, une odeur nauséabonde s'est dégagée d'une villa de la ville G, près de la ville H. Des villageois courageux ont alors découvert une scène d'horreur

: la villa contenait trente à quarante squelettes, plus ou moins décomposés, entassés les uns sur les autres, du sang et de la chair éparpillés partout – un spectacle véritablement macabre. La villa appartiendrait à un Américain d'origine chinoise dont le propriétaire est porté disparu, alimentant les spéculations selon lesquelles il s'agirait d'un attentat terroriste perpétré après les attaques du 11 septembre.

« Que se passe-t-il ? » demanda Yan Wuyue, complètement désemparée. « Où est l'orphelinat ? Et cet hôpital Grace Cross ? D'où vient ce tas d'ossements ? » Elle aperçut l'astrologue caché derrière le journal, un sourire malicieux aux lèvres. Elle bondit sur lui et l'attrapa par le col. « Dis-moi ! À en juger par ce sourire diabolique, tu me caches quelque chose, c'est certain ! »

« Non », répondit l’astrologue en agitant les mains à plusieurs reprises, « bref, les fantômes se sont vengés à leur manière et ils ne réapparaîtront plus jamais. »

«Vraiment ? Ce petit mouchoir en soie ne chante plus dans les toilettes ?»

« Oui, ainsi l’infirmière Huang peut reposer en paix », se dit-il, « même si elle a disparu hier et que plus personne ne sait rien d’elle… »

« Mais, » dit Yan Wuyue d'un ton inhabituellement sérieux, « je pense en réalité qu'à cette époque, le fantôme de Xiao Juan ne cherchait peut-être pas à se venger… »

« Son chant était simple et joyeux », dit-elle tristement. « Elle chantait quand elle le voulait, et je comprends ce qu'elle ressentait. Peut-être parce que son séjour à l'hôpital scolaire a été le plus beau moment de sa vie, même si son corps est mort, son âme demeure ici, continuant de chanter… Au fait, comment va le docteur Du ? »

L'astrologue esquissa un sourire : « Rongé par la culpabilité, il s'est rendu. »

« C’était quelqu’un de bien, qui tenait vraiment à Xiao Juan… Quel dommage qu’il ait emprunté la mauvaise voie dans sa quête de vengeance. Même s’il avait tué tous ceux qui lui avaient fait du mal, je crois que l’âme de Xiao Juan au ciel n’aurait pas trouvé la paix… » Yan Wuyue, plongée dans ses pensées sentimentales, remarqua soudain l’astrologue dans la cabine, l’air étrange, et lui demanda aussitôt : « De quoi riez-vous ? »

« Ce n’est rien », dit doucement l’astrologue en se couvrant la bouche. « Y a-t-il quelqu’un qui ne croit jamais aux fantômes ou aux esprits ? Un athée ! »

«

…Bien sûr que je n’y crois pas

! Ce ne sont que les derniers vestiges de la conscience humaine avant la mort

! Au fait…

» Elle cessa soudain de regarder, examina le tableau accroché au mur avec suspicion, puis le pointa du doigt en demandant

: «

Où avez-vous trouvé ça

? L’homme qui porte une grande faux

?

»

« Eh bien, » dit l'astrologue en prenant une grande gorgée de yaourt, « ce sont des transactions commerciales normales, un cadeau d'un client. »

Yan Wuyue resta un instant stupéfaite, puis s'exclama soudain : « Je n'y crois pas ! Vous me cachez encore quelque chose ! Il y a forcément un secret ici ! »

« Peut-être », sourit l'astrologue d'un air entendu.

Recueil de nouvelles : Contes d'horreur nocturnes - Le sort (Partie 1)

Déclaration : Ce recueil contient des nouvelles d'horreur courtes qui peuvent se lire indépendamment les unes des autres.

La tache rouge ne se trouve pas réellement sur la Grande Tache rouge de Jupiter, mais il s'agit simplement d'un nom commun pour Europe, la partie habitée par l'homme de la lune Europe de Jupiter.

Chaque jour, la zone à points rouges surplombe les zones à points rouges qui prolifèrent, tandis que ces dernières, telles un œil qui tourne sans cesse, fixent obstinément les habitants de la zone à points rouges.

Woolf se tenait devant le seul bar du quartier aux taches rouges. L'enseigne lumineuse «

pink&pink

» sur le porche, avec son éclairage rose paresseux, ne pouvait s'empêcher de susciter des pensées ambiguës, même en plein jour.

Woolf retira la cigarette encore fumante de ses lèvres et l'écrasa. C'était bien un produit de sa planète natale, la Terre, le goût était prononcé et, bien sûr, le prix exorbitant. À cette pensée, le visage de Woolf se crispa légèrement. Cependant, en tant que fonctionnaire, et qui plus est, membre de l'élite parmi l'élite – l'une des responsables de la sécurité du District à Taches Rouges, une commissaire de police de troisième rang – Woolf se devait d'observer les usages.

Woolf poussa doucement la porte en bois rococo excessivement ornée, jetant un rapide coup d'œil à l'intérieur du bar — comme il s'y attendait, il était vide à l'exception d'elle.

Elle était assise tranquillement au piano, au centre du hall, vêtue d'une robe noire à épaules dénudées. Ses longs cheveux noirs, tels des plumes de paon, tombaient en cascade sur ses épaules sculptées d'ivoire

; ses doigts fins et blancs se mouvaient avec agilité, tissant de délicates mélodies fluides. En fait, dès l'instant où Woolf ouvrit la porte en bois, avant même de s'en rendre compte, il était déjà profondément captivé par ce monde en noir et blanc, un monde d'une beauté chatoyante.

Il resta là, abasourdi, pendant une minute, deux minutes, jusqu'à ce qu'elle revienne de sa rêverie musicale, relève son visage pâle et lui adresse un doux sourire :

"Bienvenue, invité."

Quelle beauté asiatique époustouflante ! pensa Woolf. Déjà subjugué par sa photo en trois dimensions sur le registre d'immigration, son éclat en personne le sidéra de nouveau. Non, son étonnement fut plus vif encore. Son visage clair et délicat était illuminé par des yeux noirs d'une clarté cristalline. Sans ses lèvres couleur cerise, Woolf l'aurait presque prise pour une fée sortie d'une ancienne peinture à l'encre chinoise.

Elle regarda le visage de Woolf avec une pointe de curiosité, ses yeux embrumés s'éclaircissant peu à peu, tandis que son sourire professionnel demeurait.

« La propriétaire et les serveurs ne sont pas là. Si cela ne vous dérange pas, puis-je vous servir ? »

Woolf lutta contre l'envie d'engager la conversation et adopta plutôt un ton professionnel, demandant :

« Êtes-vous Mademoiselle Zhu Yan ? »

Avant qu'elle puisse répondre, il sortit frénétiquement sa carte d'identité et la brandit devant elle.

« Je suis l'inspecteur Woolf, tout le monde dans le District aux Taches Rouges m'appelle Woolf. Vous devez être Mlle Zhu Yan ? »

Les yeux noirs et insondables de l'autre personne le fixèrent calmement, puis hochèrent légèrement la tête.

"Oui."

« D’après vos enregistrements, vous êtes arrivé dans la zone de la Grande Tache rouge de l’Union de Jupiter en provenance de la Terre il y a une semaine, le 31 mai 2128 après J.-C., à bord du vol interstellaire court-courrier « Grenade », est-ce exact ? »

« D’après votre carte d’identité universelle interstellaire, vous êtes à 93,75 % chinoise, vous avez 21 ans, vous êtes célibataire et votre père est… »

"Oui."

L'attitude glaciale de Zhu Yan réduisit Woolf au silence. Il tira maladroitement sur sa cravate mal nouée, ne sachant que dire. Heureusement, elle prit la parole.

« J'ai entendu parler de choses étranges qui se passent ici, mais la police n'a rien dit. C'est un honneur rare qu'un commissaire nous honore de sa présence. Veuillez m'expliquer en détail ce qui se passe, s'il vous plaît. »

Ses yeux clairs étaient fixés sur Woolf, qui semblait avoir complètement abandonné son plan initial. Il soupira profondément et tout son corps se détendit.

L'incident initial s'est produit il y a trois jours, le 4 juin du calendrier terrestre.

Anne Asti était une jeune fille qui venait d'avoir vingt ans le jour de l'incident. Le soir du 4 juin, tous ses proches et amis étaient réunis chez elle pour préparer sa fête d'anniversaire et attendre son retour.

Cependant, ils ont attendu toute la nuit.

Elle n'est jamais venue.

Tôt le lendemain matin, son corps a été retrouvé dans une ruelle derrière le centre de contrôle aérien, non loin de là ; c'était le seul moyen pour elle de rentrer chez elle.

Son esprit s'est complètement vidé.

Voici la description précise

: son crâne avait été soigneusement ouvert au-dessus de son front, révélant sa matière cérébrale… disparue. L’incision était d’une netteté et d’une précision inhabituelles, sans la moindre trace de sang. L’expression de la jeune fille était sereine, ses yeux grands ouverts aussi beaux qu’ils l’avaient été de son vivant. Selon un policier particulièrement imaginatif

: «

On aurait dit une boîte de conserve ouverte

!

»

Ses effets personnels étaient intacts et il n'y avait aucune trace d'agression. L'enquête a écarté les pistes du meurtre par vengeance et du crime passionnel. À ce stade, la police était complètement désemparée et n'a pu que conclure hâtivement à un « crime soudain et passager ».

Avant même qu'ils aient pu reprendre leur souffle, un deuxième cas survint.

La victime était Billy Butterworth, propriétaire d'un magasin de jouets. Sa mort était presque identique à celle d'Anne

: son crâne était ouvert, laissant sa tête vide, et son corps ne portait aucune autre blessure. Cependant, contrairement à l'expression légèrement surprise d'Anne, le visage blême et figé de Billy arborait un sourire qui, bien que peut-être doux à ses yeux, glaçait le sang.

Qu’a-t-il vu dans ses derniers instants

? Billy a entrepris son voyage vers l’au-delà avec un bonheur inconnu de tous, laissant derrière lui un mystère persistant pour les vivants. Woolf, l’un des rares stratèges de la police dans la Zone Rouge, ressentait lui aussi profondément le malaise engendré par les morts.

Le District de la Tache Rouge n'est pas très étendu, ni en superficie habitable ni en population

; sa taille est à peu près équivalente à celle d'une ville moyenne sur Terre. Ses habitants sont travailleurs et honnêtes, et les affaires criminelles graves y sont rares. De ce fait, les forces de police manquent quelque peu d'effectifs et d'expérience en matière d'enquêtes. Dans les souvenirs de Woolf, le dernier meurtre remonte à quatre ans

: un touriste venu de Pluton a tué un réparateur d'ordinateurs de bord dans le District de la Tache Rouge par vengeance, avant de se suicider. De toute évidence, pour cette affaire de «

meurtre en série à grande échelle

», la police du District de la Tache Rouge, dirigée par Woolf, a naturellement concentré son attention sur les étrangers.

« D’après les données du centre de contrôle aérien, au cours des dix derniers jours, du 28 mai au 7 juin, personne d’autre que Mlle Zhu Yan n’est entré dans la zone rouge. Et les enregistrements de sortie… » Woolf soupira profondément, visiblement frustré.

Recueil de nouvelles : Contes d'horreur nocturnes - Le sort (Partie 2)

« Personne n'a quitté le pays ? » demanda Zhu Yan.

« Oui, il y en a, mais… nous avons complètement perdu leur trace », dit-il, impuissant. « Le centre de contrôle aérien ne reçoit aucune information du monde extérieur, que ce soit du siège de la Terre ou des différentes lunes de Jupiter. La Grande Tache rouge est comme… un petit bateau abandonné seul sur l’océan de l’espace. »

La femme sourit ; elle pinça légèrement les lèvres, les coins de sa bouche se relevant en un angle charmant. « Si je ne m’abuse, » dit-elle nonchalamment en relevant son menton lisse, « cet agent de police plein d’imagination, c’est vous, Monsieur Woolf, n’est-ce pas ? »

Woolf se gratta la tête, mal à l'aise. Il était encore jeune et inexpérimenté, peu habitué à converser aisément avec de belles femmes, et encore moins à ses moqueries subtiles. Il se souvint soudain du véritable but de son voyage et dut se forcer à adopter une expression sérieuse, agitant de nouveau sa carte d'identité rouge vif, comme si ce petit document était sa bouée de sauvetage.

« Excusez-moi, Madame Zhu Yan, veuillez me suivre au poste de police pour aider à l'enquête. »

En réalité, Woolf s'attendait depuis longtemps à ce que l'interrogatoire de routine ne donne rien. Personne ne soupçonnerait Zhu Yan d'être impliquée dans l'incident. Une jeune femme si belle et raffinée… Woolf ne put s'empêcher de repenser à l'attitude du chef à son égard, et un sourire entendu se dessina sur son visage. En matière de beauté, les hommes sont toujours les mêmes. Il pensa qu'il valait mieux enquêter directement sur la «

Grenade

»

; depuis son arrivée dans la Zone Rouge, elle n'était jamais revenue.

Malgré tout, il attendait sagement sur le trottoir devant le commissariat, les jambes croisées, lisant le journal, les yeux rivés sur le moindre mouvement devant le portail. Cette importante mission d’« approche et de surveillance », il l’avait obtenue de haute lutte.

Zhu Yan apparut. Elle regarda autour d'elle d'un air absent, lorsque Woolf saisit l'occasion et s'approcha d'elle en voiture.

« Bonjour ! » dit-il avec sollicitude en ouvrant la portière de la voiture. « C’est un plaisir de vous servir, Mademoiselle Zhu Yan. »

Elle esquissa un sourire et ne refusa pas.

« Où vas-tu ? Je te prends en stop. »

"occasionnel."

Woolf ne put s'empêcher de jeter un coup d'œil en arrière vers elle. Ce n'était pas une femme frivole d'ordinaire, mais son expression ne semblait pas plaisanter. Il tenta donc de lui demander : « Vous ne retournez pas au bar ? »