Die einsame Stadt geschlossen - Kapitel 57
Es war offensichtlich, dass sie die Lücken in Cao Pings Gedicht ausfüllte. Das Papier enthielt eine unvollendete Version von „Fischerstolz“:
Ich stütze mich auf meine Träume und suche erneut den Weg zum Pflaumengarten, wo der kaiserliche Garten in purpurroten Blüten erstrahlt. Ich sitze da und beobachte die weißen Fasane, wie sie am Himmel tanzen, von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang, und wenn ihr Gesang verklingt, frage ich dich: „Wo bist du hin?“
Jahre sind vergangen, die Saiten sind gerissen, wie oft wurde das Schiffchen schon benutzt? Die Melodie erklingt bis zur dritten Nachtwache…
Da sie immer noch versuchte, es mir zu entreißen, lächelte ich sie an und sagte: „Hört auf zu kämpfen, Eure Hoheit, ich habe euer Meisterwerk bereits gelesen.“
Dann gab sie auf, hörte auf zu kämpfen und setzte sich mürrisch hin, verärgert und verlegen zugleich. Sie wandte den Kopf zur Seite und weigerte sich beleidigt, mich anzusehen.
Ich las ihr Gedicht noch einmal aufmerksam und als ich ihren wütenden Gesichtsausdruck sah, wurde mir allmählich klar, dass mein Verhalten zu unhöflich gewesen war. Deshalb sprach ich sanft mit ihr und sagte: „Eure Hoheit, dieses Gedicht ist wirklich gut. Als ich es still las, hatte ich das Gefühl, seine Schönheit und seinen anhaltenden Duft zu genießen.“
Sie funkelte mich an: „Ich sehe dir schon an, dass du nicht ehrlich bist, wenn ich dein Lächeln sehe.“
Dieser Satz zauberte mir ein ehrliches Lächeln ins Gesicht. Ich betrachtete sie zärtlich und fand jedes ihrer Lächeln und Stirnrunzeln bezaubernd, selbst die Art, wie sie die Augen verdrehte, wenn sie mich anstarrte, war unglaublich süß. So wurde es zu einem beglückenden Erlebnis, von ihr herablassend behandelt und ausgeschimpft zu werden.
„Warum schaust du mich so an? Ist mein Gesicht etwa verschmiert?“, fragte sie sichtlich verlegen, berührte ihr Gesicht mit der Hand und tatsächlich gelangte etwas Tinte von ihrer Hand auf ihr Gesicht.
"Ja, ein bisschen ist da", sagte ich, zog dann den sauberen Ärmelaufschlag meines weißen Unterhemdes heraus und wischte ihr den Fleck weg.
Diese Geste milderte ihre Feindseligkeit mir gegenüber, die aus ihrem Ärger herrührte. Sie senkte die Wimpern und fragte mich nervös: „Ist mein Schreiben immer noch so schrecklich?“
Ich schüttelte den Kopf und ermutigte sie: „Du schreibst jetzt viel besser als früher.“
Sie lächelte glücklich. Ich lächelte zurück und deutete auf das ungefaltete Papier: „Lass uns zu Ende schreiben.“
„Seufz“, seufzte sie niedergeschlagen, „ich habe die letzten paar Zeilen nicht hinbekommen, also habe ich hier aufgehört zu schreiben.“
„Könntest du dich noch nicht zwischen rundem Taro und eingelegtem Taro entscheiden?“, fragte ich.
Sie kicherte. Vielleicht erinnerte sie sich an ihre Kindheit, als sie Liedtexte schrieb, und war verlegen. Sie vergrub ihr Gesicht in den Händen und lachte, doch während sie lachte, öffnete sie leicht die Finger, sodass ihre lächelnden, halbmondförmigen Augen mich durch sie hindurch anblickten.
Ich sah sie lächelnd an und erinnerte mich an ihr Gedicht. Nach kurzem Nachdenken nahm ich meinen Stift wieder zur Hand und vollendete ihre unvollendete Zeile: „Auch ich beabsichtige, den Fehler Yi Gongs nachzuahmen, Zhou Lang blickt zurück, nur Sehnsucht huscht zwischen meinen Brauen hindurch.“
Nachdem ich fertig geschrieben hatte, legte ich den Stift beiseite und ließ sie es lesen. Ihre Augen leuchteten auf, und sie schien zufrieden, doch dann warf sie mir einen verstohlenen Blick zu, und ihre Wangen röteten sich erneut. Beim Anblick des letzten Satzes flüsterte sie: „Aber, aber …“
Ich schlug Yan vor: „Wenn die Prinzessin das Wort ‚Sehnsucht nach Liebe‘ als zu direkt empfindet, wäre es akzeptabel, es in ‚Sehnsucht nach Trennung‘ zu ändern.“
„Was soll ich denn ändern …“, sagte sie errötend. „Ich habe nie gesagt, dass ich es verwenden würde … Ich habe diese Worte nur zum Spaß geschrieben, nicht für die Öffentlichkeit …“
Als sie ausgeredet hatte, klang ihre Stimme wie ein Gemurmel. Sie riss das Papier vom Tisch, knüllte es zusammen, warf es aber diesmal nicht in den Papierkorb. Stattdessen hielt sie es in der Handfläche und rannte leise aus dem Arbeitszimmer.
Ich ging langsam zum Fenster und sah ihr mit einem Gefühl der Melancholie nach. Dann blickte ich zum Himmel auf – wo die Sonne hell schien –, aber mein Herz fühlte sich an, als würde es regnen.
Die einsame Stadt schließt (Die Prinzessin, die sich in einen Eunuchen verliebte) Fallende Blumen und Wind spielen mit klarem Herbstregen 48. Liebesaffären
Kapitelwortanzahl: 3051 Aktualisiert am: 08.08.2021, 16:20 Uhr
48. Affäre
Ich fragte die Prinzessin nicht erneut nach „Fischerstolz“, doch es stand außer Frage, dass das Gedicht Cao Ping erreicht hatte. Sie würde versuchen, es ihm zukommen zu lassen, vielleicht über Cao Er Guniang oder indem sie Zhang Chengzhao beauftragte, es weiterzuleiten – er tat stets alles, um der Prinzessin zu gefallen, ohne jegliche Skrupel… Als ich darüber nachdachte, empfand ich ein wenig Selbstverachtung: War es nicht auch skrupellos von mir gewesen, der Prinzessin das Gedicht zu geben? Obwohl ich genau wusste, dass es für sie und Cao Ping keine Zukunft gab und dass es gefährlich sein würde, die Dinge ihren Lauf nehmen zu lassen, ermutigte ich sie dennoch dazu.
Es fällt mir schwer, mein Verhalten zu erklären, und ich möchte nicht zu tief darüber nachdenken, aus Angst, dass ich, wenn ich tiefer grabe, auf Gründe stoße, die ich nicht akzeptieren kann.
Im Dezember desselben Jahres beschloss der Kaiser, die Kaiserliche Akademie außerhalb des Zhuque-Tors persönlich zu besuchen, um Konfuzius Opfergaben darzubringen, die Schulgebäude zu besichtigen und den Vorträgen der Dozenten zuzuhören.
Die Dynastie verehrte den Konfuzianismus und legte großen Wert auf die Ausbildung ihrer Schüler. Es handelte sich um eine jährliche Zeremonie, doch dieses Mal schlug die Prinzessin vor, den Kaiser zu den Vorlesungen des berühmten Dozenten der Kaiserlichen Akademie, Hu Yuan, zu begleiten. Der Kaiser lehnte dies umgehend ab und erklärte, es sei beispiellos und absolut inakzeptabel, dass eine Frau an einer Opferzeremonie und Vorlesungen der Kaiserlichen Akademie teilnehme. Die Prinzessin flehte wiederholt an, sie könne der Zeremonie fernbleiben. Wo immer der Kaiser sich aufhalte, gebe es kaiserliche Zelte, die ihn verbargen, und wo er ruhe, befänden sich kaiserliche Paravents und gelbe Seidenvorhänge. Wenn sie sich darin verbarg, würde sie nicht gesehen werden. Sie würde einfach während der Vorlesungen hinter dem Paravent sitzen, sodass niemand etwas bemerken würde.
Der Kaiser weigerte sich weiterhin. Die Prinzessin schmollte und starrte ihren Vater lange an. Plötzlich seufzte sie und sagte traurig: „Das, was ich in meinem Leben am meisten bereue, ist, dass ich nicht als Mann geboren wurde, damit ich die Klassiker und Strategien unter der Anleitung eines berühmten Lehrers hätte studieren und die Last meines vielbeschäftigten Vaters hätte teilen können.“
Diese Worte trafen den Kaiser mitten ins Herz. Seine Augen röteten sich plötzlich, und nachdem er sich leise den Augenwinkel abgewischt hatte, gab er schließlich nach: „Gut, ihr werdet mit mir kommen. Aber ihr müsst in euren Handlungen und eurem Verhalten vorsichtig sein und dürft vor dem Thron von König Wenxuan keinen Respektlosigkeit zeigen.“
Hu Yuan war der berühmteste Gelehrte der Dynastie und lehrte an der Kaiserlichen Akademie. Er leitete die Akademie mit ihren drei- bis vierhundert Studenten. Wann immer er Vorlesungen hielt, kamen oft auch Fremde, um zuzuhören, manchmal sogar bis zu tausend. Wenn der Hörsaal nicht ausreichte, mussten die Studenten draußen stehen und zuhören. Er war ein begabter Lehrer, und viele seiner Schüler bestanden die kaiserlichen Prüfungen. In den letzten Jahren waren vier oder fünf von zehn Jinshi (erfolgreichen Kandidaten der höchsten kaiserlichen Prüfungen), die vom Ritenministerium ausgewählt wurden, seine Schüler. Diese Studenten kleideten sich oft sehr ähnlich und sahen auch so aus, dass selbst Fremde sie leicht als Hu Yuans Schüler erkannten.
Die Tatsache, dass die Prinzessin unbedingt an der Vorlesung teilnehmen wollte, lässt jedoch vermuten, dass sie die Brillanz des berühmten Lehrers Hu Yuan wahrscheinlich nicht wirklich erleben wollte.
In der Hauptstadt der Qing-Dynastie gab es zwei offizielle Bildungseinrichtungen: die Kaiserliche Akademie und die Nationale Akademie. Die Nationale Akademie nahm Söhne von Beamten des achten Ranges und darunter sowie herausragende Bürgerliche auf, während die Kaiserliche Akademie den Söhnen und Enkeln von Beamten des siebten Ranges und darüber hinaus zum Studium und zur Ausbildung diente – und Cao Ping war ein Schüler der Kaiserlichen Akademie.
An jenem Tag nahm der Kaiser die Prinzessin tatsächlich mit zur Kaiserlichen Akademie. Nachdem er in seiner Sänfte durch das Tor eingetreten war, ließ er die Prinzessin in der hinteren Halle ausruhen. Dann stieg der Kaiser in die Haupthalle hinauf, trat vor die Tafel des Konfuzius (des Königs der Literatur), opferte dreimal Weihrauch, kniete nieder, um das Trankopfer zu empfangen, opferte dreimal Wein und verbeugte sich zweimal. Erst nachdem er alle Riten vollzogen hatte, begab er sich in sein Zelt, um seine Kleider zu wechseln.
An diesem Tag trug die Prinzessin ein blaues, rundhalsiges Gewand und einen lackierten Gaze-Kopfschmuck. Sie war schlicht gekleidet und wirkte wie eine gewöhnliche Beamtin. Da sie sich im kaiserlichen Zelt aufhielt, erregte sie keine Aufmerksamkeit.
Der Kaiser wechselte Krone und Hut, legte einen roten Mantel, einen Jadegürtel und Seidenschuhe an. Dann begab er sich in den Hauptsaal des Hörsaals und setzte sich. Hinter ihm stand ein kaiserlicher Paravent, und die Prinzessin saß dahinter. Ich stand neben ihr.
Die begleitenden Minister, die für die klassischen Altertumswissenschaften zuständigen Beamten, Dozenten, Vertreter der Kaiserlichen Akademie und Studenten verbeugten sich nacheinander und sprachen: „Eure Majestät sei mit euch unendlich gesegnet.“ Daraufhin wies der Kaiser ihnen ihre Plätze zu, und alle antworteten mit „Ja“. Mit Ausnahme der für die klassischen Altertumswissenschaften zuständigen Beamten und der Dozenten nahmen alle ihre Plätze ein, um dem Vortrag zu lauschen.
Alle Studenten trugen identische weiße Roben und saßen innerhalb und außerhalb der Haupthalle auf dem Boden, während sie dem Dozenten Hu Yuan andächtig zuhörten. Als ich die Halle betrat, bemerkte ich aufmerksam, dass Cao Ping unter dem Dachvorsprung vor der Halle saß.
Hu Yuan war in jenem Jahr dreiundsechzig Jahre alt. Er hatte weißes Haar und lange Augenbrauen, eine würdevolle Erscheinung und trug eine makellose, scharlachrote Amtsrobe, fast ohne eine einzige Falte. Man erzählt sich, dass er selbst im Hochsommer beim Unterrichten stets sorgfältig zwei Roben übereinander trug und in der Halle saß, um die Etikette zwischen Lehrer und Schüler strikt einzuhalten. In diesem Moment, als das Buch aufgeschlagen und die Schriften entrollt wurden, herrschte Stille in der Halle und der Umgebung. Vom Kaiser abwärts saßen alle aufrecht und lauschten gespannt.
Heute hielt er einen Vortrag über ein Kapitel des I Ging. Er begann mit einer klaren Erklärung und steigerte sich dann schrittweise vom Einfachen zum Komplexen – auf eine sehr fesselnde Art und Weise. Ich hörte aufmerksam hinter dem Paravent zu und, um besser verstehen zu können, trat ich unbewusst ein paar Schritte vor, bis ich schließlich recht nah am Paravent und am Thron des Kaisers stand.
Zhang Maoze, der neben dem Thron stand, sah dies und bedeutete mir, hereinzukommen. Der Kaiser lächelte, deutete zur Seite des Throns und nickte mir zu, um mir zu signalisieren, dass ich von hier aus zuhören konnte.
Vielleicht war es ja seine Liebe zu mir, die ihn so freundlich behandelte; ich verbeugte mich dankbar und blieb an seiner Seite.
In diesem Moment sprach Hu Yuan über das Qian-Hexagramm. Er blickte auf die Schrift vor sich und las den Originaltext laut vor: „Qian, Yuan Heng Li Zhen.“
Als dies herauskam, blickten sich alle anwesenden Beamten und Gelehrten erstaunt an, und selbst der Kaiser selbst zeigte einen überraschten Ausdruck – Hu Yuan hatte tatsächlich den Namen des Kaisers missachtet und lautstark das Schriftzeichen „Zhen“ ausgerufen.
Am meisten schockiert war ich wohl selbst. Meine schlimmste Kindheitserinnerung rührt ebenfalls von dieser unverblümten Bemerkung über das Wort „Keuschheit“ her.
Angesichts hunderter erstaunter Blicke blieb Hu Yuan ruhig und gelassen. Er verbeugte sich vor dem Kaiser und erklärte mit vier Worten: „Ich scheue mich nicht vor dem Schreiben.“
Dann fuhr er ruhig mit seiner Erklärung fort: „Yuan (元) ist der Kopf des Guten; Heng (亨) ist die Ansammlung von Glück; Li (利) ist die Harmonie der Rechtschaffenheit; Zhen (贞) ist das Fundament der Angelegenheiten. Ein tugendhafter Mensch verkörpert Wohlwollen, um andere zu führen, sammelt Glück, um der Anständigkeit zu entsprechen, nützt anderen, um die Rechtschaffenheit zu harmonisieren, und bleibt standhaft, um Angelegenheiten zu vollenden. Ein tugendhafter Mensch, der diese vier Tugenden praktiziert, wird Qian (乾) genannt, was Yuan, Heng, Li und Zhen bedeutet…“
Dann sprach sie ungeniert dreimal das Wort „Keuschheit“ aus.
Seine Majestät senkte den Blick und dachte einen Moment nach, dann schüttelte er den Kopf und lächelte, wobei er sich insbesondere mir zuwandte und sein Lächeln sich noch etwas vertiefte.