sorcellerie

Chapitre 1

【texte】

【Teinture finale】

Chapitre un : Sauter du bâtiment

Lorsque l'information a été reçue, Feng Qi et son mentor Wang Qingyun s'apprêtaient à rentrer chez eux après le travail.

« Quelqu'un s'est suicidé ? Il est mort ? Où ? » demanda Wang Qingyun d'un ton nonchalant, sans montrer la moindre intention de partir. Feng Qi, lui, se redressa aussitôt. Il travaillait au journal depuis plus de deux mois et, chaque jour, il se contentait de suivre son mentor pour couvrir l'actualité locale : des tas d'ordures non ramassées par-ci, des querelles de voisinage par-là, des broutilles. Il en avait déjà assez et ne cessait de rêver d'écrire un article à sensation.

Wang Qingyun raccrocha et soupira. C'était l'anniversaire de sa fille, et il lui avait promis de quitter le travail plus tôt pour le fêter ensemble. Il observa en silence son apprenti, plein d'entrain, à ses côtés. Les jeunes débordent toujours d'énergie. Ceux qui, comme lui, avaient été journalistes pendant des décennies, avaient tous été promus ou étaient devenus rédacteurs en chef

; il était le seul à ne plus rien avoir accompli. Il était épuisé, trop épuisé pour continuer à courir. Désormais, il ne désirait qu'une chose

: passer du temps avec sa femme et ses enfants, qu'il avait si longtemps négligés.

« Professeur Wang ? On y va ? » Feng Qi fourra adroitement son carnet d'entretien et son stylo dans son sac, puis se retourna et vit le sourire faussement modeste de son mentor.

« J'ai quelque chose à faire, Xiao Feng, vas-y, je te rejoins dans un instant. »

« Y aller seul ? » Feng Qi hésita. Il n'était qu'un stagiaire sans aucune expérience en matière d'interviews et de reportages d'actualité en solitaire. Bien qu'il ait très envie d'y aller, il y avait certaines règles qu'il ne pouvait pas enfreindre.

Voyant l'inquiétude de Feng Qi, Wang Qingyun lui tapota l'épaule : « Ne t'inquiète pas, je viendrai dès que j'aurai fini. »

Feng Qi n'était pas stupide. Avant de recevoir l'appel, Wang Qingyun n'avait rien d'important à faire ; elle ne voulait tout simplement pas y aller. S'il ne connaissait pas sa place, cette occasion unique risquait de lui échapper, et il pouvait même s'attirer des ennuis. Pensant à cela, Feng Qi acquiesça : « Alors, Maître Wang, j'y vais ! »

Remettant à Feng Qi le bout de papier sur lequel était inscrite l'adresse, Wang Qingyun lui tapota symboliquement l'épaule : « Jeune homme, faites du bon travail ! »

Lorsque Feng Qi arriva sur les lieux, il ne restait plus qu'une flaque de sang sur le sol en ciment et une foule de badauds. Debout près de la tache de sang, en levant les yeux, on pouvait apercevoir un immeuble de huit étages, usé par le temps et délabré. Entouré de bungalows de deux étages ou de jardins de rue, l'immeuble de huit étages se détachait nettement.

« Et la personne qui s'est suicidée ? »

À peine ces mots prononcés, la foule explosa comme une goutte d'eau tombant dans un pot d'huile.

« Vous n'avez rien vu, c'était terrifiant ! Cette fille avait les bras et les jambes cassés. Quand ils l'ont emmenée, ses bras pendaient encore, se balançant d'avant en arrière. »

« Faux ! Il s'est cogné la tête contre le sol en premier, et l'arrière de son crâne a été fracturé. Tu vois ces trucs blancs par terre ? C'est de la matière cérébrale ! »

En entendant cela, tout le monde a poussé un cri d'étonnement.

« Mais je ne crois pas que cette fille soit déjà morte ! N'a-t-elle pas été emmenée à l'hôpital ? »

« Je l'ai vu. Quand ils l'ont soulevé, il n'a pas bougé d'un pouce. Il avait perdu tellement de sang que son cerveau était même sorti de son orbite. Ce serait étrange qu'il ne soit pas mort ! »

La discussion se poursuivit, et Feng Qi, exaspéré de constater que les versions différaient, comprit qu'il était vain de tenter d'obtenir des informations de ces femmes d'âge mûr. Soupirant, il ferma son carnet et décida de se rendre à l'hôpital.

Une voix froide et sévère retentit à ce moment-là.

« Il n'y a pas de personnes qui se suicident, seulement des personnes qui tombent des immeubles. »

Feng Qi tourna avec surprise la tête vers la source de cette voix soudaine. C'était un vieil homme maigre et voûté, aux cheveux blancs impeccablement coiffés. Son regard froid, dissimulé derrière ses lunettes à monture noire, glaça le sang de Feng Qi.

« Grand-père, sais-tu ce qui s'est passé à l'époque ? »

L'intuition de Feng Qi lui disait que ce vieil homme était très différent des badauds bavards ; peut-être connaissait-il les détails de l'histoire. Au moment où il allait prendre son stylo pour noter des informations, le vieil homme leva la main pour l'arrêter et lui demanda : « Êtes-vous journaliste ? »

« Oui, monsieur, je suis Feng Qi, journaliste au Zhicheng Daily. Comment êtes-vous arrivé ici… » Feng Qi omet automatiquement le mot « stagiaire » et s’apprêtait à poser une question lorsqu’il fut interrompu.

"Tu viens de commencer à travailler ?"

« Oui, puis-je vous demander… » Feng Qi fut interrompu avant qu’il ait pu terminer sa phrase.

De quelle école êtes-vous diplômé ?

"Université de Zhicheng"

« L’université de Zhicheng ne possède pas de département de journalisme. »

« J'ai étudié l'administration publique... »

« Votre journal *Zhicheng Times* compte quelques journalistes diplômés d'universités réputées en journalisme, mais ce n'est pas parce qu'on a étudié le journalisme qu'on sera forcément un bon journaliste. Les gens de Zhicheng ? »

"Oui"

« Où sont vos parents ? Pour quelle organisation travaillent-ils ? »

"..."

« Je ne t'ai pas entendu ! Tu es si jeune, ta voix est aussi douce que le bourdonnement d'un moustique ! »

Feng Qi était encore plus troublé. Que voulait donc ce vieil homme apparu soudainement ? Dès le début, il posait des questions indiscrètes : était-ce lui qui menait une interview, ou bien interrogeait-il quelqu'un d'autre ?

« Vieil homme, avez-vous vu de vos propres yeux cette jeune fille se suicider ? »

"Non!"

Cette réponse cinglante laissa Feng Qi complètement impuissante. Les retraités de nos jours ne cherchent-ils que les ennuis quand ils n'ont rien de mieux à faire

? Quel gâchis de temps et d'énergie

! Feng Qi renonça à discuter et s'en alla.

« Une dernière question ! » Le vieil homme s’avança, attrapa l’épaule de Feng Qi et ses cinq doigts, apparemment desséchés, agrippèrent la clavicule de Feng Qi avec une force inattendue. « La police n'a pas encore déterminé si cette jeune fille s'est suicidée, a été assassinée ou s'il s'agit d'un accident. Pourtant, vous persistez à croire qu'elle s'est suicidée, ce qui montre que cette conviction est profondément ancrée en vous. C'est pourquoi votre première impression est si forte. Comment en êtes-vous arrivé à cette conclusion ? La jeune fille a été emmenée il y a seulement cinq minutes, et l'hôpital est juste en face. Vous avez pris un taxi, vous avez payé le chauffeur avec un billet vert de cinquante yuans, et il vous a rendu la monnaie avec deux billets de dix yuans, ce qui signifie que vous avez dépensé 30 yuans pour la course. Si je me souviens bien, le trajet du Zhicheng Times jusqu'ici coûte environ trente yuans. Il vous faudrait au moins vingt-cinq minutes pour venir ici depuis le Zhicheng Daily. Sachez qu'il y a vingt minutes, il ne s'est rien passé. Tous les témoins oculaires l'ont seulement vue tomber, mais ils ne savent rien de ce qui s'est passé avant. Suicide, meurtre ou accident ne sont que des suppositions. Ou connaissez-vous un témoin qui a vu ce qui s'est passé ? »

Stupéfait par la question, Feng Qi fixa le vieil homme d'un regard vide.

"Qui es-tu?"

"police"

À en juger par ses cheveux gris, il doit avoir au moins 70 ans. Quel genre de policier est si vieux et encore sur les lieux de crime

? Vous plaisantez

?

Voyant l'expression incrédule de Feng Qi, le vieil homme afficha rarement une expression anormale : « Un policier à la retraite reste un policier. »

Le problème est apparu de façon quelque peu inattendue ; Feng Qi n'y avait pas vraiment réfléchi auparavant. Son objectif était simple : révéler un fait divers important pour faire ses preuves. À présent, en y réfléchissant, cela paraît logique ; si l'histoire du vieil homme est vraie, l'affaire est loin d'être simple. Que doit-il faire ? Wang Qingyun a répondu au téléphone ; il n'avait pas traité l'affaire lui-même. Devait-il dire la vérité ?

« Je pense que nous devrions aller à l'hôpital pour faire un bilan de santé et connaître les faits avant de prendre une décision. »

«

Aller à l’hôpital ne te mènera qu’à un cadavre. Tu devrais d’abord aller voir la scène de crime

; tu pourrais trouver quelque chose. Pff, ces cigarettes d’aujourd’hui, ce ne sont même plus des cigarettes, elles n’ont aucun goût

!

» Le vieil homme sortit une cigarette froissée de sa poche en grommelant, tout en entraînant Feng Qi dans le vieux bâtiment. Arrivés dans la cage d’escalier, il sembla se souvenir de Feng Qi et en sortit une autre

: «

Petit reporter, tu en veux une

?

»

En voyant la cigarette bon marché et tordue, Feng Qi fit rapidement un geste de la main et dit : « Merci, monsieur, mais je ne fume pas. »

Le vieil homme récupéra la cigarette qui flottait dans les airs, la glissa derrière son oreille et renifla : « Si vous méprisez les cigarettes d'un vieillard, dites-le simplement. Vous ne fumez pas ? Vous vous moquez de qui ? Votre main droite vous a déjà trahi ! » Sur ces mots, il prit deux pas d'avance sur Feng Qi et monta les escaliers. Feng Qi ouvrit sa main droite, n'y trouva rien d'inhabituel, puis la huma. Une légère odeur de tabac émanait du bout de ses doigts.

L'escalier de cet immeuble était extrêmement étroit. De nos jours, les immeubles sont soit dotés de larges escaliers plats, soit simplement de deux ascenseurs placés du même côté. De tels bâtiments sont rares dans toute la ville. Feng Qi remontait l'escalier, observant constamment les alentours. Cela faisait plus de dix ans qu'il n'avait pas gravi un escalier aussi haut et raide. Les murs enduits à la chaux étaient couverts de graffitis d'enfants

; par endroits, la couche superficielle s'était décollée, laissant apparaître des taches d'encre claire et foncée. De la mousse s'accrochait même à la base des murs du premier étage. Au plafond bas, une araignée gisait immobile sur sa toile.

« Cet immeuble a été construit à la fin des années 1970. Ne vous laissez pas tromper par son état de délabrement actuel ; à l'époque, c'était le plus haut bâtiment de toute la ville de Zhicheng, et il a connu une période de gloire ! »

Pourquoi cette jeune fille a-t-elle choisi de se suicider ici

? Était-elle une habitante du quartier

?

Le vieil homme se retourna et lança un regard noir à Feng Qi : « Combien de fois vous l'ai-je dit ? On ne sait toujours pas si cette jeune fille s'est suicidée ou a été assassinée. En tant que journaliste, vous devriez savoir qu'il ne faut pas parler à la légère. Quant à votre prochaine question, je n'en sais rien ! »

« Je ne savais pas qu'il était si enthousiaste », pensa Feng Qi, mais son visage restait radieux. « Il est vraiment impossible qu'il change, haha, regardez-moi ! »

« Parlez-nous de la personne qui a divulgué ces informations ! »

« Je ne sais pas », répondit mon maître. C’est alors seulement que Feng Qi réalisa que, même s’il savait que son maître ne viendrait pas, il espérait encore secrètement que ce maître expérimenté se manifesterait dans cette situation. Le vieil homme était trop autoritaire ; il ne pouvait pas le contredire et se laissait guider par ses seules volontés. Si les choses traînaient et qu’il ratait sa chance à l’hôpital, ce serait une perte immense.

Arrivé au sixième étage, Feng Qi se mit à haleter fortement, tandis que le vieil homme, beaucoup plus âgé et plus mince, marchait devant lui sans même transpirer.

« Je n'ai même pas encore demandé son nom de famille au vieil homme ! » Il lui prit la main pour faire une pause. Le vieil homme s'arrêta et dit d'un ton dédaigneux : « Regarde-toi, tu es déjà épuisé après avoir grimpé si peu. Les jeunes devraient faire plus d'exercice ! Je m'appelle Cao Xiangui, appelle-moi simplement Vieux Cao ! »

Être comparé à un bambou par un vieil homme qui ressemble à une pousse de bambou séchée était tout à fait inacceptable pour Feng Qi. Malgré son mécontentement, il ne put s'empêcher de sourire.

"Grand-père Cao"

« Arrête de faire ton sentimental, appelle-moi simplement Vieux Cao ! » L'entêtement du vieil homme était extraordinaire.

«

Vieux Maître Cao…

» Feng Qi avala difficilement ces mots et fut ravi de constater qu’ils étaient arrivés sur le toit.

La seule grille en fer donnant accès au toit se dressait là, silencieuse, entièrement recouverte d'une rouille rouge mouchetée. Cao Xiangui la poussa et resta figé sur place, tout comme la grille elle-même. Feng Qi regarda par-dessus son épaule et, hormis quelques personnes en uniforme de police qui faisaient les cent pas, ne vit rien qui pût le faire s'arrêter.

"Hé, grand-père Cao, ne reste pas planté là devant la porte !"

Étonnamment, il n'y avait aucune ironie. Cao Xiangui se tourna sur le côté, son regard calme et inébranlable fixé sur Feng Qi.

« Entrez le premier, et lorsqu'ils vous poseront des questions, dites simplement que vous êtes journaliste. »

«

Alors vous…

» Il n’acheva pas sa phrase, fixant le corps vieilli et le visage profondément marqué de Cao Xiangui, et comprit soudain. Cet homme, comme son maître, devait lui aussi avoir connu l’échec. Avec l’âge, on est moins pris au sérieux. Certains sont pessimistes, comme Wang Qingyun, tandis que d’autres, comme le vieil homme qui se tenait devant lui, se prennent au sérieux mais sont contraints d’affronter la réalité.

Il ouvrit la bouche puis la referma. Feng Qi secoua la tête et franchit la porte de fer.

Yi Lan jeta un coup d'œil en bas et eut le vertige. Il n'avait jamais ressenti cela à une telle hauteur, probablement à cause de l'âge du bâtiment. Les rambardes de pierre basses sur le toit lui semblaient inutiles, lui donnant l'impression que l'immeuble risquait de s'effondrer au moindre choc. Il se souvenait vaguement que le bâtiment figurait sur la liste des immeubles à démolir, mais la plupart des habitants refusaient de partir.

Il tourna la tête en arrière et s'essuya les mains du citron vert.

« Tout le monde, c'est dans la boîte ! »

La porte donnant sur le toit fut alors ouverte.

La personne qui est entrée était trop jeune, et derrière elle se trouvait quelqu'un qui donnait bien du fil à retordre à Yi Lan.

"Quel est le problème?"

«Bonjour, je suis Feng Qi, journaliste au Zhicheng Times. Je souhaiterais réaliser quelques interviews concernant cette affaire. Serait-ce possible pour vous

?»

« Tu viens de commencer ? Je ne t'ai jamais vu. » Yi Lan sortit un paquet de cigarettes, le secoua deux ou trois fois et constata qu'il était déjà vide. Il le froissa négligemment et le jeta dans un pot de fleurs cassé à côté de lui. Au moment où il allait demander une cigarette à son collègue, Xiao Fang, un paquet apparut devant lui, le filtre jaune tremblant dans l'air froid. Le sourire calme du jeune reporter qui se faisait appeler Feng Qi irrita inexplicablement Yi Lan. S'il n'avait pas mal entendu, au moment où il prit la cigarette et l'alluma avec la lampe du reporter, un grognement froid s'échappa du nez de celui qui lui donnait le plus de maux de tête.

« Il faut obtenir l’autorisation du département politique pour interroger un officier de police judiciaire, vous le savez ? » Yi Lan détourna le regard vers l’horizon, mais ses sourcils se froncèrent tandis que Cao Xiangui s’agitait.

Feng Qi fut surpris ; il n'avait jamais entendu parler de Wang Qingyun auparavant.

« Mais je n'ai pas interrogé les détectives ; je voulais simplement les interroger sur l'affaire qui vient de se produire ici. »

« Ce n'est qu'un suicide, rien d'extraordinaire. Ça n'arrive pas tout le temps dans cette ville ? » Yi Lan expira une bouffée de fumée, tapota sa cigarette du bout de l'index et détourna la tête. « Capitaine Cao, ne touchez pas aux preuves. »

Le vieil homme, qui était accroupi par terre et fixait intensément quelque chose, leva les yeux et arrêta sa main qui allait le toucher.

Yi Lan soupira et s'approcha.

« Capitaine Cao, ne me compliquez pas la tâche. »

Le vieil homme pinça les lèvres : « Vous n'aviez pas tous l'intention de partir ? Quel est le problème si j'y touche ? »

Feng Qi, qui s'y était déjà rendu, vit plusieurs caractères rouge sang inscrits sur le sol.

« Si vous m’ignorez, je n’ai d’autre choix que de mourir ? » Il regarda le vieil homme avec suspicion : « Est-ce vraiment un suicide ? »

« Ce ne sont que des apparences. Comment un journaliste peut-il se laisser berner aussi facilement par les apparences ? » dit le vieil homme d'un ton indifférent, tout en touchant les caractères rouges du bout de l'index avant de le placer sous son nez.

« C'est du ketchup », dit Yi Lan en congédiant ses coéquipiers avant de se tourner vers Cao. « Capitaine Cao, pourquoi ne restez-vous pas chez vous à profiter de votre retraite ? Pourquoi tout ce remue-ménage ? »

Ignorant Yi Lan, Cao Xiangui et Feng Qi ont continué.

Avez-vous apporté un appareil photo ?

"Je l'ai apporté."

"Prenez une photo de ça."

Feng Qi ne sortit pas son appareil photo de son sac. Au lieu de cela, il regarda Yi Lan d'un air interrogateur. Ce n'est qu'après que Yi Lan eut hoché la tête, impuissante, qu'il sortit son appareil et prit quelques clichés des onze caractères.

« Il reste encore des frites… » Le vieil homme se leva, mais, étant resté accroupi trop longtemps, il chancela. Heureusement, Yi Lan l’aida à se relever à temps.

« Capitaine Cao ! »