Salle d'astrologie avec chair et sang

Chapitre 74

Dans ses écrits, la Petite Sirène, mélancolique, cherche encore désespérément ses souvenirs perdus au fond de la mer. « Si un jour je pouvais me souvenir de chaque mot qu'il m'a dit, même si cela signifiait me transformer en écume de mer », déclarait-elle avec passion, « je le ferais sans hésiter ! »

Et la vérité ? Elle demeure à jamais enfouie dans les tréfonds de sa mémoire. Elle lui répondit par un silence pesant, puis lui demanda d'une voix tremblante mais résolue : « Dis-moi, je peux tenir le coup. »

« Tourner autour du pot ne marchera pas avec moi. Tu vois quelqu'un d'autre ? » Ses mots glacials résonnèrent dans l'air.

« À quoi penses-tu ? » soupira-t-il. Elle tourna brusquement la tête, les yeux brillants comme ceux d'une panthère dans la nuit : « Alors pourquoi as-tu divorcé ? Pourquoi ?! »

Il n'y avait aucune raison valable, aucune maîtresse qu'elle détestait, aucune femme effrontée et débauchée que toutes les femmes respectables mépriseraient. Il avait simplement dit vouloir divorcer ; comment pouvait-elle l'accepter de son plein gré ? N'était-elle pas assez belle ? Pas assez bien ? Pas assez intéressante ? Pas assez fidèle ? Pas assez compétente ? Ou ne l'aimait-elle pas assez ? Il la regarda laisser éclater sa colère, comprenant qu'elle était comme une éruption volcanique incontrôlable. Il dit simplement :

« Tu te débrouilles bien. Mais la douceur dont j'ai besoin, tu ne pourras jamais me l'offrir. »

Un souvenir douloureux. Même sous sa forme de poisson, elle recherche encore cet amour, ne se souciant que du dénouement, de la fin de toute chose. Est-ce vraiment ainsi ? Après cet accident, il crut avoir trouvé la libération, enfin affranchi de son emprise étouffante. Sa mort ne lui offrit qu'un bref instant de liberté ; à son réveil, il était revenu à la case départ. Elle s'accrochait encore à lui, sous une autre forme ; même en poisson, sa queue de serpent diabolique s'enroulait toujours autour de lui avec acharnement. C'était comme si elle proclamait au monde entier : Il est à elle, et il ne la quittera jamais !

À présent, elle exploite son profond attachement pour lui, lançant la publication en feuilleton de son roman autobiographique, *L'Abîme*. Il observe froidement chacun des gestes de sa femme, sentant que l'image qu'elle laisse dans son cœur se concrétise de plus en plus, aussi laide soit-elle. Pendant ce temps, il ignore que le climat s'échauffe inexorablement, l'eau lui arrivant déjà aux épaules. Sa femme, elle, nage librement dans cette eau, telle un poisson dans l'eau. *L'Abîme* publiera son dernier chapitre demain, et au même moment, elle annoncera une nouvelle capitale, un événement marquant qui restera gravé dans l'histoire de la littérature mondiale.

Elle souhaitait révéler son identité d'homme-poisson devant tous les médias lors de la conférence de presse.

Elle est devenue complètement folle. Ce fut sa première réaction, alors il essaya de la raisonner, l'exhortant à prendre en compte la réputation de la belle écrivaine, même si ce n'était pas pour son mari. Mais sa réponse fut une suite de mots froids et durs

:

« Pour me divertir, je dois d'abord divertir les autres. Pour plaire aux lecteurs et augmenter les ventes de « L'Abîme », ce sacrifice en vaut la peine. »

Cette dispute même était la cause de sa colère, au point qu'il en grinçait des dents, et avait finalement refroidi leur couple. Il se souvenait encore de l'éclat de ses yeux lorsqu'il avait démissionné de son poste pour devenir écrivain indépendant, nourrissant un rêve littéraire grandiose et plein de promesses. Il se rappelait comment, à l'époque où elle était inconnue, où ses manuscrits étaient refusés et où elle avait été flouée, comment la flamme de l'espoir qui venait de naître s'était éteinte si vite, et comment, face à l'échec, elle pleurait désespérément dans ses bras. Il avait vu de ses propres yeux la lumière s'éteindre peu à peu. Et ses souvenirs s'achevaient sur un après-midi où, toute excitée, elle l'avait embrassé en lui annonçant la publication imminente de son premier ouvrage, avant de poser timidement une condition supplémentaire.

Ses photos. À partir de ce moment, ce fut l'élément déclencheur de la rupture du couple.

«

La rédactrice en chef a déjà donné son avis

: mon nouveau look est génial, percutant, et il deviendra sans aucun doute le sujet le plus controversé de l’année

», tapait-elle d’une traite, visiblement après mûre réflexion. «

Bien sûr, avec une telle visibilité, les ventes de livres vont exploser, et vous devrez absolument être présent à la fête

!

»

Quoi ? Il n'en croyait pas ses yeux. Était-il devenu fou, ou le monde entier l'était-il ? Comptait-elle faire irruption sur scène, transformée en monstre à tête de poisson et entourée de projecteurs, pour promouvoir son roman ? Oui, il était certain que le simple fait d'être un « écrivain à tête de poisson » suffirait à attirer une foule de lecteurs curieux. Mais pourquoi n'avait-elle jamais pensé à lui ? Qui était-il ? Son mari, un homme qui vivait paisiblement avec sa femme-poisson dans l'eau depuis plusieurs jours. Une fois exposé aux médias, comment pourrait-il affronter la société à nouveau ?

Il faut l'arrêter ! À tout prix !

L'eau lui monta silencieusement aux épaules, débordant peu à peu sur son cou et lui submergeant les lèvres. Il était absorbé par sa femme, une pêcheuse, qui tapait frénétiquement sur son clavier. Il se souvint de ce jour fatidique, lorsqu'ils avaient ramé sur le lac, passant sous les branches étranges des plantes sombres et vertes. Ses mains étaient plongées dans l'eau d'un vert profond, ses doigts écartés, laissant l'eau envoûtante les traverser. Le lac, calme et sombre, semblait le captiver ; il préférait contempler ses profondeurs insondables plutôt que de faire face à sa femme. Lassitude, ennui et apathie – tout cela avait disparu. Il ne désirait qu'une chose : se laisser porter par le courant, libre de soucis et de chagrins – et puis, qui avait brisé cette tranquillité ? Comment la barque avait-elle perdu l'équilibre et chaviré ? Comment étaient-ils tombés à l'eau tous les deux ? En une fraction de seconde, lorsqu'il remonta à la surface, il se cogna la tête contre le bord bâbord de la petite embarcation. La douleur aiguë le fit tourner la tête, mais l'eau glacée du lac le ramena brutalement à la réalité. Le bateau avait chaviré, mais heureusement, il avait réussi à s'y agripper. Mais qu'était-ce que cette sensation de lourdeur et de lancinante ? Qu'est-ce qui l'empêchait de remonter à bord et de s'échapper de cette prison aquatique ?

Des profondeurs obscures et troubles, le visage pâle d'une femme émergea lentement. « À l'aide… » Sa voix faible n'était qu'un cri sinistre. « Sauvez-moi… »

Comment pourrait-il l'oublier ? Elle avait toujours eu peur de l'eau et, par instinct de survie, elle s'accrochait à sa jambe de pantalon comme à une bouée de sauvetage. Il s'accrochait désespérément à la petite barque, luttant pour ne pas être entraîné à l'eau par son poids. Comme encouragées par ses gestes, ses mains remontèrent le long de ses vêtements, de ses jambes à sa taille, jusqu'à sa poitrine – elle avait dû agripper son col, car il peinait à respirer. « Non ! » s'écria-t-il en repoussant ses mains. « Ne t'approche pas de moi – débarrasse-toi d'elle – ne me touche pas – ne la regarde pas – ne me tire pas vers le fond – n'entends plus sa voix – ne la revois plus jamais – laisse-moi juste retrouver ma vie tranquille ! » Leurs mains étaient farouchement enchevêtrées, indiscernables l'une de l'autre, et dans la lutte, sa tête fit enfin surface, laissant échapper un long souffle humide. À cet instant, il leva l'appareil photo qui pendait à son cou.

« Je t’aimais tellement, plus que ma propre vie… » murmura-t-il, et l’instant d’après, il lui brisa le verre sur la tête.

Sans un bruit, ses yeux s'écarquillèrent d'étonnement, plus grands et plus beaux que jamais. Elle glissa doucement dans l'eau, un filet de sang coulant lentement de sa nuque, montant et se dissipant d'une manière à la fois étrange et envoûtante. Elle s'enfonça, ses membres étendus comme ceux d'une marionnette dansante, vibrants et pourtant inanimés. Elle s'enfonça toujours plus profondément dans les abysses les plus obscures.

Puis, elle devint femme-poisson.

Elle ouvrit grand la bouche et, au lieu d'air, une série de bulles cristallines jaillirent de ses narines. L'eau lui inonda la tête, emplissant toute la maison, et il l'inhala aussi naturellement qu'un poisson. Sa femme écrivait toujours devant lui, la lueur de l'écran vacillant dans l'eau. Étrange, pensa-t-il en baissant les yeux sur sa poitrine

; quand avait-il jamais acheté une telle chemise, dont les écailles scintillaient d'un éclat doré sombre

? Il tendit les mains, lentement, vers son cou – si elle en avait un. Pour un poisson, le moyen le plus efficace de tuer est de lui arracher les branchies, n'est-ce pas

? Il avait envie de lui enfoncer les doigts dans les branchies, mais…

!

Où sont passées ses mains ?

Comment s'appelait déjà cette chose douce en forme d'éventail sur le haut de son corps ?

Elle se retourna lentement, lui répondant par un sourire d'une beauté à couper le souffle, même parmi les poissons. Leurs quatre nageoires s'enlacèrent étroitement, leurs corps écailleux se frottant et s'entrechoquant dans un bruit sourd à la surface de l'eau. Il ressentit une liberté et une aisance sans précédent, surtout lorsqu'il balança sa puissante nageoire caudale, fendant l'eau comme une flèche. Ses yeux s'écarquillèrent, son regard empli du magnifique visage de sa femme-poisson. Ils s'embrassèrent passionnément, leurs lèvres s'unissant dans les profondeurs obscures, pour ne plus jamais se séparer. Son corps humain tourbillonna et s'enfonça lentement avec le courant, à l'image de leur amour se décomposant peu à peu dans l'eau stagnante. Seule la libération des chaînes de la forme humaine pouvait révéler l'essence pure de l'amour.

La pêcheuse et le pêcheur étaient tous deux heureux.

Un drame s'est produit hier dans un immeuble résidentiel d'une certaine ville, où un couple a été retrouvé assassiné à son domicile. Les victimes étaient la célèbre écrivaine en ligne Meng Meng et son mari. Ils ont été découverts morts dans leur chambre, les mains étroitement enlacées. Étrangement, la pièce portait des traces d'immersion prolongée dans l'eau, et le corps de Meng Meng était en état de décomposition avancée. Le haut de son corps semblait avoir été dévoré par une créature non identifiée, le réduisant presque à l'état de squelette. On sait que Meng Meng avait survécu à un naufrage et que la sortie de son nouveau livre était prévue aujourd'hui. Ce meurtre représente sans aucun doute une perte immense pour le monde littéraire. Les mains presque squelettiques de Meng Meng étaient encore entrelacées avec celles de son mari jusqu'à leur mort, un poignant témoignage de la profondeur de leur amour.

Recueil de nouvelles : Contes d'horreur nocturnes du manoir moisi

Sa frugalité n'était pas due à une nature naïve et prudente, mais plutôt à la pression exercée par l'envolée des prix de l'immobilier et la stagnation des salaires. Lui et sa compagne étaient ensemble depuis des années et avaient largement dépassé l'âge du mariage. Cependant, l'achat d'une maison neuve, surtout avec un apport initial de 30 %, des rénovations et un prêt bancaire dont le remboursement pourrait prendre trente ans, voire un milliard d'années, leur semblait une montagne insurmontable. Une maison près du troisième périphérique était tout simplement impensable à moins de 20

000 yuans le mètre carré, et même dans le quartier de l'«

Oasis du Yangtsé

», à l'extérieur du cinquième périphérique, le prix moyen avait déjà atteint 7

300 yuans le mètre carré juste après le Nouvel An chinois. Pour s'installer et fonder une famille, il leur fallait au moins 200

000 yuans. En attendant d'avoir économisé cette somme, ils n'avaient d'autre choix que de louer. Chaque fois qu'elle voyait les avis de loyer remis au propriétaire, son visage s'assombrissait. Elle se plaignait qu'il soit bon à rien, non seulement sans voiture, mais aussi sans leur propre petit appartement. Puisqu'ils étaient tous deux condamnés à être esclaves de leur hypothèque à vie, tôt ou tard, ils porteraient ces chaînes qu'on appelle «

maison

», alors à quoi bon

? Le regard désapprobateur de sa copine lui coupait toujours le souffle.

Finalement, un jour, sa petite amie, exaspérée par l'attente interminable, s'enfuit avec un autre homme plus âgé, propriétaire d'une maison et d'une voiture. « Je t'aime, mais j'aime encore plus une maison dont je suis propriétaire », lui dit-elle froidement. N'ayant plus personne pour payer le loyer, il quitta son appartement et chercha simplement un petit logement convenable pour un célibataire sans le sou comme lui.

Son seul critère pour la nouvelle maison était qu'elle soit bon marché ; le moins cher possible, idéalement moins de 1

000 yuans par mois – quasiment impossible à l'intérieur du cinquième périphérique de la ville. Cependant, la chance semblait lui sourire, et il trouva une excellente maison sans trop d'efforts

:

« Chambre individuelle, télévision par câble, mobilier de base. 100 yuans/mois. Téléphone : 13912345678. »

Suivant les indications du propriétaire, il trouva la maison. C'était une demeure incroyablement ancienne, dont les murs étaient envahis par une végétation luxuriante, créant une atmosphère étrange. Il remarqua que l'air était saturé d'une odeur humide et de renfermé, une puanteur qui lui transperça l'âme.

La chambre était impeccable ; en fait, pour un loyer de 100 yuans, toute plainte était superflue. La chambre était petite, à peine assez grande pour se retourner, à part le lit et le bureau. L'endroit tout entier, du plafond aux murs en passant par le mobilier, dégageait une atmosphère sombre et désuète, à l'image de l'air extérieur. Comme tous les propriétaires naïfs, il était trop paresseux pour mettre en valeur le bien, se contentant d'afficher un visage indifférent, attendant sa décision. Il hocha la tête en silence, puis posa une question sans prévenir après la signature du contrat :

« Qu'est-ce que c'est que cette chose si sombre sur ce mur ? »

Le propriétaire se contenta de renifler et de pointer son index en bas, où la lumière du soleil filtrant à travers le feuillage luxuriant faisait briller l'enseigne devant la maison.

Le Manoir Délicat.

« Peu importe le nombre de personnes qui y vivent, le Manoir Mei peut toujours les accueillir. » Ce n'est pas juste une vantardise du propriétaire

; c'est basé sur des données concrètes. Chaque pièce ne fait que 15 mètres carrés, à peine suffisant pour une personne. Pourtant, même avec un espace aussi réduit, l'achat au prix du marché actuel coûterait environ 100

000 yuans. La louer pour seulement 1

200 yuans par an est étonnamment bon marché. Je me demande vraiment comment le propriétaire fait pour couvrir ses frais.

Cependant, comme on dit, on en a pour son argent

; l’humidité dans la chambre était extraordinaire. Les murs, jadis d’un blanc immaculé, étaient désormais recouverts d’un mélange de moisissures noires et brunes, formant de grandes taches aux formes étranges qui, au premier abord, ressemblaient à des fresques abstraites

! Une sensation d’humidité pesante imprégnait tout

; même la télévision, le bureau et le lit étaient parsemés de moisissures. L’humidité semblait s’infiltrer en lui, le laissant léthargique et souffrant. Parfois, il se réveillait la nuit et constatait que ses pantoufles étaient imbibées d’un liquide épais et collant qui lui collait à la plante des pieds.

Le troisième jour après son emménagement dans cette maison sans charme particulier, le propriétaire afficha une nouvelle annonce «

À louer

», et par un heureux hasard, la chambre voisine était libre. Il se souvenait vaguement de l'apparence de son voisin lorsqu'il avait déménagé

: un homme costaud à la barbe incroyablement longue qui, chaque jour, rentrait du travail en hurlant plus fort que quiconque. Il avait d'abord pensé que le barbu était trop bruyant et espérait que le propriétaire se montrerait compréhensif et lui permettrait de déménager, mais à sa grande surprise, le barbu partit de lui-même. Soulagé, il ne put s'empêcher d'être méfiant. Le barbu, d'habitude si bruyant et exubérant, était étonnamment silencieux cette fois-ci

!

La pièce devenait de plus en plus humide, et il avait souvent l'impression de patauger dans de l'eau glacée, le froid lui pénétrant jusqu'aux os, suivi de courbatures et d'une grande faiblesse. Il pensa que cela pouvait être dû à un manque de lumière

; après tout, un imposant platane se dressait devant l'unique fenêtre, bloquant inévitablement le soleil. Aussi, avec prudence, il demanda au propriétaire de le reloger dans la chambre de l'homme barbu. Il l'avait déjà repérée

; la vue depuis sa fenêtre était dégagée et magnifique.

Le propriétaire s'est montré très arrangeant. Après avoir emballé ses maigres possessions, le déménagement s'est déroulé proprement et efficacement. Certes, la lumière du soleil filtrait à travers la fenêtre de l'homme barbu, mais l'humidité omniprésente était accablante. Face à cette humidité intense, presque palpable, la lumière du soleil, telle une peinture, semblait absente, sans chaleur ni température, ne laissant apparaître qu'une lueur dorée, diffuse et éthérée.

La moisissure sur le mur était toujours aussi disgracieuse. Comparée à celle de la pièce d'origine, elle semblait ici plus sombre et ses contours plus nets. Il ignorait s'il s'agissait d'un amas aléatoire de moisissures, mais celle sur le mur paraissait avoir une forme différente. Il leva sa lampe torche et la fit glisser lentement le long du bord noir. Un triangle pointu, l'angle aigu pointant vers le sol, suivi d'un arc elliptique le long de son contour, avec ce qui semblait être une ligne verticale au milieu, et deux profondes lignes horizontales noires qui la traversaient… Il frissonna soudain, saisi d'une véritable peur face au secret qu'il venait de découvrir. Les lignes horizontales étaient des yeux, les verticales des nez, et cet immense triangle… une barbe, la barbe dont le déménageur était si fier…

Il resta là, abasourdi, comme si toute sa force l'avait quitté. Sous la végétation moisie qui recouvrait le mur, une fissure noire apparut, s'élargissant silencieusement telle une gueule béante, ses lèvres s'étirant du sol au plafond, si noires…

« Xiao Qing, j'ai une maison ! » Sa petite amie, qui avait reçu l'appel, n'en croyait pas ses oreilles, mais elle s'est précipitée avec enthousiasme à l'adresse indiquée. Dès qu'elle l'a aperçu, elle repensait encore à leur conversation :

« Combien de chambres et de pièces à vivre ? Quelle est la superficie totale ? S'agit-il d'un immeuble à plusieurs étages ou d'une tour ? Et surtout, » elle ne pouvait contenir son enthousiasme, « avez-vous déjà versé l'acompte ? »

Leur relation durait depuis de nombreuses années, et elle était convaincue que tant qu'ils auraient une maison, ils seraient heureux ensemble. Sa réponse fut un rictus glaçant

:

« Ne vous inquiétez pas, » dit sa voix avec un charme exceptionnel, « le manoir Mei peut accueillir autant de personnes que vous le souhaitez. »

Elle se tenait donc devant la porte, les yeux écarquillés, prête à hurler, mais la peur l'étouffait silencieusement, la laissant sans voix. Sur le mur qui s'assombrissait peu à peu, la moisissure, par son agrégation inconsciente, faisait ressortir son visage. Il ouvrit les bras, comme fou de joie à l'idée de l'accueillir. La moisissure semblait lui dire avec jubilation

:

« Xiao Qing, j'ai une maison maintenant ! »

Avec la flambée des prix de l'immobilier, ce n'est pas seulement l'amour qui se détériore.

Recueil de nouvelles : Histoires nocturnes terrifiantes - La femme qui vomit (Partie 1)

Un couple étrange s'est installé à côté.

Ne vous méprenez pas

; je ne suis pas du genre à m'immiscer dans la vie privée d'autrui. C'est simplement par vigilance, comme il sied à un citoyen respectueux des lois, et par une curiosité, certes modérée, pour ce qui m'entoure. Le quartier où je vis était le centre-ville il y a plus de dix ans, mais avec l'expansion rapide de la ville, il est depuis longtemps passé au-delà du troisième périphérique, devenant un quartier vieillissant, délaissé par l'urbanisme et délaissé par les promoteurs. Les vieux bâtiments n'ont pas besoin d'être démolis ni reconstruits

; on les laisse simplement vieillir lentement sous le soleil et la pluie. Contrairement aux grands ensembles résidentiels modernes et dynamiques, ce vieux quartier est principalement habité par des ouvriers et des employés de bureau vieillissants, qui épuisent peu à peu leurs dernières forces dans la monotonie de leur travail quotidien.

Le séjour de ce couple revêtait donc une signification particulière. Malgré le peu de meubles et le manque de luxe dans leurs vêtements, j'avais toujours l'impression diffuse qu'ils détonnaient chez nous. En d'autres termes, leur apparence, leur tempérament et leurs tenues semblaient déplacés dans cette vieille maison délabrée. Mis à part la femme – que je n'ai d'ailleurs vue que deux fois, une fois en sortant les poubelles et une autre fois en allant chercher du lait, deux rencontres qui m'ont profondément marquée –, le mari sortait souvent en tenue décontractée, mais ses vêtements bon marché paraissaient trop neufs, comme choisis spécialement pour s'accorder à l'atmosphère de la vieille ville, créant une étrange impression d'incongruité. Il partait tous les matins à 8 h précises et rentrait à 10 h, invariablement avec un panier de provisions. Le bruit des couteaux de cuisine parvenait alors de la maison voisine, suivi peu après par l'odeur âcre des plats cuisinés, portée par le vent, annonçant l'heure du déjeuner. Le couple gardait la porte close pour le reste de la journée et ne remettait plus le nez dehors. Je me demande pourquoi les deux Casques bleus ne travaillent jamais du matin au soir. Ce mystère me taraude depuis des jours.

J'ai oublié de me présenter. Je suis une écrivaine indépendante inconnue, aux multiples pseudonymes, et je préfère taire mon vrai nom. Chaque jour, je m'efforce de proposer mes articles médiocres à divers journaux, magazines et maisons d'édition. Qu'il s'agisse de romance, de fantasy, de documentaire ou de fantastique, quel que soit le genre populaire et vendeur, je m'y colle. Pendant un temps, j'ai même écrit des romans érotiques pour un éditeur taïwanais, sous pseudonyme, bien sûr… Mais je m'égare. En bref, je suis juste une jeune écrivaine frustrée qui a tout le loisir d'espionner ses voisins, prétextant sans vergogne «

collecter de l'inspiration

». On dit souvent

: «

La littérature prend racine dans la vie, mais la transcende.

» Si un écrivain ne cherche pas à saisir l'essence même de la vie, comment peut-il susciter une résonance chez ses lecteurs

?

Bref, précisément parce que je suis un écrivain sans succès, je déteste sincèrement ceux qui récoltent les fruits de leur travail sans fournir le moindre effort. Comme le couple d'à côté ne travaille pas, ils gagnent probablement leur vie en écrivant comme moi, ou bien ils perçoivent des revenus stables de placements, ou quelque chose d'approchant, et mènent une vie confortable. Après un mois d'observation attentive, leur vie est d'une monotonie exaspérante

; mis à part leur emploi du temps chargé, une seule chose mériterait d'être légèrement modifiée. Chaque vendredi après-midi, le mari, fidèle à lui-même, sort et, trois ou quatre heures plus tard, il revient chargé d'un énorme sac en osier rempli d'objets carrés, semblables à des briques, qui paraît bien lourd – car son visage est généralement crispé et il est couvert de sueur – et pour son mari, mince et fragile, le sac est effectivement très lourd. À plusieurs reprises, je n'ai pas pu résister à l'envie de l'aider, mais la pensée des questions que cela pourrait susciter a aussitôt étouffé mon élan de générosité.

Le sac contenait probablement des livres, à en juger par leur forme et leur poids. Acheter autant de livres d'un coup, et tous les vendredis comme ça, c'était d'une extravagance inhabituelle ! J'étais à la fois envieux et jaloux. Si j'en avais les moyens, qui voudrait lire des livres numériques ? J'aurais déjà acheté tous mes romans préférés en version papier. Cependant, je me demandais si la personne qui lisait était le mari ou la femme. En tant qu'homme, je ne voulais pas critiquer, mais le mari, maigrelet, manquait certainement d'un certain « air littéraire » à mes yeux ; il ressemblait davantage à un pauvre fonctionnaire subalterne, le genre de personne dont les jambes flancheraient au moindre pet de son supérieur. Quant à la femme…

Une douce brise m'enveloppa soudain, libérant des volutes de vapeur aux cinq couleurs, rafraîchissantes et agréables. Je n'avais jamais vu une femme aussi captivante. Les anciens la décrivaient comme « se mouvant comme un saule se balançant dans la brise », une expression que j'avais toujours prise pour une simple exagération littéraire. Mais la voir, un seul regard, fut comme un coup de foudre. « Saule se balançant dans la brise » – je n'hésitai pas à employer ces mots pour la décrire. Elle se pencha légèrement, sa longue robe à fleurs ondulant comme une brise printanière, dansant avec grâce autour de sa taille. Son cou, partiellement dissimulé par ses longs cheveux noirs et soyeux, était clair et translucide, tel un lys délicat scintillant de rosée. Lorsqu'elle souriait, son petit nez se plissait adorablement, lui donnant un air à la fois innocent et vulnérable.

« Comment Dieu a-t-il pu créer une femme pareille ? » murmurai-je, insatisfait. Son corps était manifestement celui d'une femme mariée, mûre et épanouie, mais son visage et son comportement étaient ceux d'une jeune fille innocente et fragile, en pleine jeunesse. La plupart du temps, elle se comportait comme une épouse dévouée, mais il lui arrivait de commettre des erreurs tout à fait ridicules qui feraient rire la plupart des gens. Par exemple :

«

Tu veux du lait aussi

?

» Elle se tenait devant la brique de lait, l’air tout à fait nonchalant, et me dit, alors que je la regardais en secret

: «

Tiens.

»

« Mais c'est votre famille qui l'a ordonné, n'est-ce pas ? » Je ne l'ai pas dit à voix haute, mais j'ai gardé les yeux fixés au sol et j'ai murmuré : « Pas besoin. » Je peux être timide aussi !

« De toute façon, ça n'a pas d'importance, c'est une boîte magique ! » expliqua-t-elle gaiement, comme si elle craignait que je ne comprenne pas. « Il suffit de fermer le couvercle et d'attendre un jour, et une bouteille de lait apparaîtra automatiquement à l'intérieur. C'est incroyable, non ? »

On dirait ces « sacs porte-bonheur » des contes de fées, pas vrai ? « Cette maison est bénie des dieux, elle est magnifique ! » s'exclama-t-elle en frappant dans ses mains, triomphante. Ce soi-disant « dieu » fait sans doute référence au laitier, n'est-ce pas ? Je ne pouvais m'empêcher de l'imaginer, avec son air typique de travailleur chinois, ses ailes d'un blanc immaculé déployées derrière lui, descendant du ciel pour distribuer le lait… Heureusement, j'ai réprimé le rire qui menaçait d'éclater.

Recueil de nouvelles : Histoires nocturnes terrifiantes - La femme qui vomit (Partie 2)

Mais d'un autre côté, c'est étonnamment touchant qu'une jeune femme mûre comme elle croie encore aux contes de fées...

Je ne pouvais m'empêcher d'être indigné. C'était une chose pour les autres, mais cette beauté adorablement étourdie (ou, comme on dit, « excentrique ») était prise par ce fonctionnaire de bas étage. Ce couple était totalement incompatible ! Pendant que mon mari faisait les courses, j'ai abandonné mes habitudes d'écrivain nocturne et j'ai commencé à guetter les endroits suspects comme la décharge, les boîtes aux lettres et les cartons de lait, saisissant chaque occasion d'engager la conversation avec ma femme. Sans vouloir me vanter, je suis un jeune homme beau et talentueux, bien plus charmant que mon mari maigrichon à tous points de vue. De plus, j'ai le verbe facile ; difficile de ne pas conquérir le cœur d'une femme. Comme je m'y attendais, ma femme était complètement vulnérable. Avec un peu d'habileté, elle s'est ouverte et a déversé un torrent de secrets de famille.

Mon intuition initiale était partiellement juste. Son mari n'était pas fonctionnaire, mais un romancier à succès. À cette nouvelle, j'étais abasourdi. Comparé à un jeune écrivain frustré comme moi, un auteur à succès… quel statut mystérieux

! Même avec seulement 20

% de droits d'auteur, vendre 50

000 exemplaires d'un roman à 20

yuans pièce rapporterait 200

000

yuans. En revanche, mes mille mots ne valaient que 50

yuans

— la différence était abyssale

! Envieux, je ne pouvais m'empêcher de me demander pourquoi un auteur aussi riche daignait vivre dans notre quartier misérable.

« Pourquoi ? » La dame tourna ses beaux yeux en amande, perplexe, et inclina sa petite tête sur le côté. « Pourquoi quoi ? »

Il semblerait que les grands écrivains privilégient souvent la solitude, laissant l'éloignement des autres stimuler leur inspiration et leur créativité. Se pourrait-il que le romancier d'à côté fasse de même

? Avec mon imagination limitée, je tente de spéculer

: peut-être qu'une fois célèbre et reconnu, je choisirai moi aussi de vivre délibérément dans un bidonville

?

«

N'est-ce pas le manoir puant

?

» La dame cligna de ses charmants yeux, ses longs cils dorés et recourbés aussi beaux que ceux d'une poupée. «

Nous avons toujours vécu ici

», répondit-elle d'un ton neutre, «

le manoir puant

!

»

« Le Manoir Puant ! » Je m'en souviens maintenant. C'était un roman d'horreur sensationnel d'il y a des années, racontant une série d'événements surnaturels bizarres et sanglants survenus dans un vieux manoir appelé « Le Manoir Puant ». Ce qui est remarquable dans ce livre, ce n'est pas son style d'écriture, mais plutôt le flot incessant d'événements étranges qui dépassent l'entendement humain : une belle serveuse à tête de poisson et au corps humain nageant dans le manoir humide, des plantes en pot géantes ornant les pièces, et le jeu des ballons à éclater lors de la réception de bienvenue. Tout cela est glaçant et inoubliable. Plus mémorable encore est la fin : le mur secret du Manoir Puant s'ouvre, et les protagonistes, un homme et une femme, qui ont échappé de justesse à la poursuite de leurs compagnons, sont aspirés et transformés en pierres ayant servi à la construction du mur. Le manoir, construit à partir d'ossements humains, dégage une puanteur constante depuis sa création. Il dévore la chair et les âmes humaines, se nourrissant du mal qui règne parmi les hommes. Tant que le côté obscur du cœur humain existera, le Manoir Puant restera debout et continuera de croître et de s'étendre.

À vrai dire, le livre *Le Manoir puant* et *Rosered* de Stephen King partagent une structure générale similaire. Cependant, comparé au *Manoir puant*, ce dernier est beaucoup plus concis, tant par son contenu thématique que par son cadre narratif. De plus, les procédés horrifiques de *Rosered* sont extrêmement désuets

: ils consistent principalement en des fantômes semant la terreur et tuant des gens, ce qui est incomparable à la nature imaginative et débridée du *Manoir puant*. Par conséquent, le succès fulgurant du *Manoir puant* est étroitement lié à sa structure ingénieuse et unique.

Alors c'est comme ça… Ma gorge se serra. Le monsieur maigre d'âge mûr qui habitait à côté était Zhou Dexi, l'auteur du « Manoir puant », le célèbre romancier d'horreur

? À cet instant, j'eus soudain l'impression que la jeune femme pleine de vie qui se tenait devant moi irradiait une lumière divine et éblouissante, m'empêchant de la regarder directement… Hélas, ne pouvais-je que contempler de loin son allure majestueuse et digne

?

À présent, tous les mystères sont résolus. Inutile de préciser que les livres rapportés par Zhou Dexi étaient ses ouvrages de référence

; la raison de son séjour chez lui était, bien sûr, de concevoir son prochain chef-d'œuvre du thriller. C'est tout à fait différent de ma situation, moi qui mendie la réimpression de mes articles

; je me demande combien de maisons d'édition se battent bec et ongles pour publier mes romans

!

En réalisant cela, une idée géniale m'est venue

: «

Zhou Dexi, l'écrivain d'horreur inconnu

»

! Qu'en pensez-vous

? Ces magazines people chinois, spécialisés dans les potins sur les célébrités et les secrets de famille, se battraient sûrement pour me payer, pas vrai

? Qui m'a dit que j'avais autant de chance

? De tous les endroits possibles, il a fallu que Zhou Dexi s'installe à côté de chez moi

! N'est-ce pas un signe du destin

? Même Dieu me donne un coup de pouce pour accéder à la gloire et à la fortune

!

Avec ce prétexte apparemment légitime, je me sentais d'autant plus justifiée d'espionner – non, de recueillir des informations – chez mes voisins. Après plusieurs jours d'observation, j'ai rapidement établi un planning de leurs activités quotidiennes.

Du lundi au jeudi matin, Zhou Dexi fait ses courses, tandis que Mme Zhou fait la grasse matinée ou sort pour faire quelques courses (dès qu'elle sort, elle me « croise » inévitablement et engage une longue conversation avec moi).

À midi, Zhou Dexi a cuisiné en personne (j'ai honte de l'avouer, mais je suis incapable d'en faire autant

; je ne sais préparer que des nouilles en bouillon clair, avec éventuellement un œuf poché pour un apport nutritionnel supplémentaire). À en juger par l'arôme qui s'en dégageait, le repas s'annonçait délicieux et appétissant.

L'après-midi, le couple a dormi et regardé la télévision, leurs rires durant tout l'après-midi (ils ont une endurance incroyable et ne sont pas du tout fatigués !).

Le soir, Zhou Dexi (c'était encore lui) a cuisiné.

Le soir, regardez la télévision, riez et dormez.

Ce programme incroyablement ennuyeux est incompréhensible

; je ne comprends vraiment pas ce qui passe par la tête de ce grand écrivain. Croit-il vraiment trouver l’inspiration pour ses romans d’horreur dans ces feuilletons abrutissants

? C’est vendredi, le jour du livre, et je retiens mon souffle, tendant l’oreille à tout ce qui se passe chez le voisin.

« Tu as bien travaillé. » La voix de l'épouse avait un ton charmant et coquet, incroyablement apaisant. « Il semble qu'il y en ait beaucoup cette fois-ci. Je me demande quelle est la qualité. »

« Si tout le reste échoue, je suis impuissant. » La voix de Zhou Dexi était apathique, tout comme son visage. « L’échéance approche à grands pas, et il n’y a vraiment pas d’autre solution », murmura-t-il, « je vais devoir utiliser les deux dernières “productions” pour combler le manque… »

« Non ! » cria la femme, le réduisant au silence. Ce cri puissant me glaça le sang ; je n'arrivais pas à croire qu'il provienne de la douce voix de Mme Zhou.

Recueil de nouvelles : Histoires nocturnes terrifiantes - La femme qui vomit (Partie 2)

«

Engager quelqu'un d'incompétent ne fera que ternir la réputation de Zhou Dexi

!

» gronda Zhou Tai sans plus tarder. «

Assez de bêtises, commençons.

»

Zhou Dexi ne répondit pas, peut-être intimidé par l'aura imposante de sa femme

? Je tendis l'oreille, ne voulant rien manquer de la pièce voisine. Pourtant, à partir de cet instant, un silence étrange s'installa.

alors.

Le bruit d'objets lourds que l'on déplace. Le bruit des pages que l'on tourne. Et... le bruit de livres que l'on déchire ?

Le bruit de la mastication.

La vitesse était incroyable. Chaque déchirure du livre était suivie d'une mastication, les mouvements parfaitement coordonnés, le claquement des dents, le léchage de la langue et la déglutition emplissant l'air de salive. La mastication, bien que rapide, était ordonnée et méthodique. Les deux personnes à côté se turent soudain, ne prononçant plus que les sons synchronisés mentionnés précédemment. On ne sait pas combien de temps durèrent ces bruits étranges, mais finalement Zhou Dexi prit la parole, d'une voix légèrement terrifiée. Même moi, je pouvais sentir qu'il tremblait.

"...C'est tout."

Mme Zhou ne répondit pas

; un silence pesant régnait dans la pièce voisine. Je collai mon oreille contre le mur, les paumes moites. Soudain, sans prévenir, un bruit fort et nauséabond jaillit de l’autre côté du mur

:

"vomir……!"

« J'arrive, j'arrive ! » s'écria Zhou Dexi, partagé entre panique et excitation. « Beurk… beurk… » Un râle de vomissement emplit aussitôt la pièce, me vrillant les tympans. C'était vraiment dégoûtant ; j'avais envie de me boucher les oreilles. Si j'écoutais plus longtemps, j'avais l'impression que j'allais vomir mon dîner de la veille. Admirable était le grand écrivain qui habitait à côté. Au milieu de ces vomissements nauséabonds, non seulement il persistait, mais il n'arrêtait pas d'encourager la personne qui vomissait, criant des choses comme « Continue ! » et « Donne tout ! » Son courage était admirable. Ce qui me semblait une éternité était peut-être trop court pour lui ! Car lorsque les vomissements cessèrent enfin, Zhou Dexi fut en réalité quelque peu déçu :

C'est ça?

Sa réponse fut un faible gémissement de femme : « Je ne peux pas... Je suis déjà... »