Weißer Morgenmantel

Kapitel 68

À l'aube, une fine brume s'élève, telle la respiration d'un lac. Les montagnes lointaines, enveloppées de brume, s'estompent peu à peu, ne laissant apparaître que de faibles contours gris, violets et bleus, avant de se fondre dans le ciel d'un bleu laiteux.

Le moteur du bateau était éteint et le silence régnait alentour. Les montagnes se reflétant dans le lac rappelaient aux amis leurs vies trépidantes. Quelle tranquillité ! Ils n'en avaient jamais connu auparavant.

« J’avais l’impression que le bruit du monde s’était arrêté. »

« Jumarin dit doucement. Mais elle se demanda ensuite ce qui était arrivé à Berhali. Était-il resté éveillé toute la nuit, comme elle ? Elle jeta un coup d'œil à sa fille. Bien qu'elle ait été autorisée à manger les aliments interdits au petit-déjeuner — gâteau au café, beignets et cola —, Esmee ne dit pas un mot. »

La petite fille avait honte de sa mère et de Berli. Elles paraissaient si stupides

; elles avaient tout saccagé et avaient failli se tuer. Et tout le monde en parlait.

« Je n’en peux plus. »

Marlène a raconté ça à sa fille, puis elle ne l'a pas regardée pendant des heures, ce qui lui a donné mal au ventre. Eh bien, maintenant, que maman vive la même chose.

« Les gars, ça vaut vraiment le coup ! »

«

Dit Wyatt. Wendy hocha la tête, le visage toujours impassible.

»

Heidi n'avait pas ressenti un tel calme depuis le meurtre. La brume matinale emporta ses soucis au vent. Pour la première fois, elle ne pensa pas à ces choses terribles, comme le naufrage… non, elle les chassa de son esprit et se tourna vers les montagnes imposantes.

Les enseignements du Bouddha semblent se vérifier ici.

Au départ, Vera pensait que la vie n'était qu'une illusion à laquelle il fallait renoncer. En vieillissant, elle a réalisé que son point de vue sur la mort avait changé.

Dans sa jeunesse, la mort n'était qu'un concept philosophique ; après trente ans, c'était un avenir insupportable ; à quarante ans, c'était devenu un fait inévitable ; et à cinquante ans, elle était capable d'affronter la mort de manière plus rationnelle.

En rédigeant son testament, en recensant méticuleusement ses biens, en remplissant les formulaires de don d'organes et en préparant un testament détaillé avant son décès – à soixante ans, elle est revenue à une conception philosophique de la mort. La mort n'est pas la perte de la vie, mais plutôt l'aboutissement d'une série de sacrifices.

Vous devez vous libérer du vide, du désir, de l'ambition, de la souffrance et des échecs, ainsi que de tous les liens de l'ego. Si vous y parvenez, vous disparaîtrez sans laisser de trace.

Tout comme la brume matinale qui flotte sur le lac à l'aube.

L'idée me terrifiait. L'évaporation

? Cela pouvait-il m'arriver

? Je voulais m'étendre, combler ce vide, récupérer tout ce que j'avais perdu.

Je veux emplir cette tranquillité de tous les mots que je n'ai pas encore prononcés.

Enquête d'urgence

Le fabricant de papier a été le premier à signaler à la police avoir aperçu le touriste disparu.

« Les avez-vous vus avant ou après leur disparition ? » demanda le policier.

« Ça a dû se passer avant leur disparition », répondit le papetier, « sinon pourquoi vous aurais-je dit que je les avais vus ? »

Ils se tenaient devant l'atelier de fabrication de papier, une maison à six piliers. Les touristes étaient venus voir comment il fabriquait du papier

: il prenait un seau, versait des feuilles de mûrier broyées sur un tissu de soie tendu sur un cadre en bois, puis prenait une pelle en bois pour étaler uniformément et finement cette «

argile

» sur le tissu.

Il fit une démonstration sur place pour la police, et alla même jusqu'à parsemer le tissu de soie de pétales de fleurs et de fougères, lui donnant un aspect éclatant et charmant.

Le fabricant de papier a dit que la jolie petite fille avec le chien aimait beaucoup ce genre de choses.