„Geht wieder rein!“, zischte der Vater, packte die beiden und zerrte sie ins Haus. Es war kalt, richtig kalt, und sie hatten schon eine ganze Weile gewartet.
Der verschlafene Zhigao drängte hastig: „Geht hinein, geht hinein!“ Dann zwinkerte er Huaiyu zu, aber Huaiyu ignorierte ihn und ihren Vater.
In jener Nacht schliefen die beiden versehentlich auf demselben Kang (beheiztes Ziegelbett). Zhigao hatte sogar viele schöne Träume: Er aß eine Ente, die größte Ente überhaupt. In seinem Traum hungerte der Junge ganz bestimmt nicht. Das ging bis zum Morgengrauen so weiter.
Sommer 1932, Beiping (Peking).
"Wach, kleiner Bruder?"
Zhigao hörte ein leises Geräusch von menschlichen Stimmen.
„Oh je, es dämmert schon. Steh auf und lass die Gäste Platz nehmen.“
Zhigao wischte sich mit dem Handrücken den Speichel aus dem Mundwinkel.
Im Traum war alles perfekt. Plötzlich erschrak ich und erkannte, dass ich nicht mehr in dieser Welt war; der Himmel war nicht mehr kalt, die Nacht nicht mehr dunkel und ich war nicht mehr jung.
Als ich aufwachte, stellte ich fest, dass sich die Welt still und leise verändert hatte.
Es war Sommer 1921. Die Ereignisse des vorangegangenen Herbstes, der Zwischenfall vom 18. September, hatten sich zugetragen, und innerhalb von sechs Monaten hatten die Japaner Nordostchina nach und nach besetzt. Die einfachen Leute, die in Beiping (Peking) geblieben waren, waren noch immer verwirrt. Chinesische Truppen? Fremde Truppen? Es ging nicht um persönlichen Schmerz. Selbst einige Mandschu-Bannerträger, die sich weigerten, in die Vergangenheit einzutauchen, wurden von ihrem einstigen Ruhm verfolgt. Obwohl sie nun einfache Leute waren, hatten sie ihren Luxus und ihre Hobbys beibehalten. Sie lebten ein karges Dasein, hatten es aber geschafft, einen Adler zu züchten. Der Adler symbolisierte ihre wilden Erinnerungen, einen flüchtigen Traum, der letztendlich in die Hände ihrer Herren zurückkehren würde.
Adler sind von Natur aus wild; sie schlafen tagsüber nie, nur nachts. Um ihre Wildheit zu zähmen, darf man sie niemals ruhen lassen, ihnen nicht einmal Zeit zum Schließen der Augen geben. Adlertrainer nahmen ihre Adler nachts mit, fünf oder sechs enge Freunde, fraßen sich satt und flogen dann vom Qianmen-Platz zum Tiananmen-Platz, die Chang'an-Straße entlang nach Xidan, Xisi und schließlich zu den Teehäusern in Pinganli, um sich dort zu treffen. Sie begrüßten einander, tauschten Höflichkeiten aus, erkundigten sich nach Gewicht und Größe der anderen und diskutierten über die Farbe ihres Gefieders.
Da Adler die Hitze fürchten, konnten sie nicht ins Teehaus gebracht werden. Stattdessen saßen sie draußen auf Bänken, brühten sich einen Teebeutel auf, tranken ein paar Schalen und aßen Huai-Erdnüsse. Sie aßen und unterhielten sich in der Luft.
Die Lichtquelle im Osten ist erleuchtet.
Zhi Gao rappelte sich schweißüberströmt auf. Er blickte sich um und hörte ein seltsames Geräusch: Flügelschlagen, Flügelschlagen, Flügelschlagen. Der Adler war erwacht; er richtete sich auf und flog wild umher. Sofort stülpte ihm der Falkner eine Haube über den Kopf, um seine Wildheit zu zügeln und ihn so an die menschliche Natur zu gewöhnen und seinen Ehrgeiz zu mindern.
Zhigao, der dort übernachtet hatte, musste aufstehen und Platz für eine Bank machen. Die Bank schien zu kurz für Zhigaos ausgewachsenen Körper, aber er war so flink wie ein Affe und fand bestimmt einen ruhigen Schlafplatz, selbst einen Baum.
Er sprang auf, rieb sich die Augen und unterhielt sich, während er dem Teehauspersonal verständnisvoll beim Abwischen der Tische, Verrücken der Bänke und Aufräumen half, mit den Männern:
„Ist dieser Adler zahm? Hoffnungslos. Ja, selbst wenn wir ihn freilassen, wird er nicht weit fliegen!“
„Nein“, sagte der Mann, „ich habe es schwer. Ich leiste ihm seit über zehn Tagen Gesellschaft. Einer von uns kümmert sich am Abend vorher darum, ein anderer am Abend danach, und dann übergeben wir es der Tagschicht. Wir drei wechseln uns ab. Es sind nun schon über zehn Tage vergangen, und es ist immer noch nicht zahm. Man kann es nicht frei herumlaufen lassen.“
Ja, in dieser schillernden Welt werden Adler, wie Menschen, dort, wo sie geboren werden, gezähmt, während andere stets ruhelos bleiben. Die Zähmung von Adlern ist die Eitelkeit des Adlerzüchters. Ein ungezähmter Adler ist die Eitelkeit des Adlers selbst.
Das Leben ist jedenfalls unbegreiflich.
An den heißesten Sommertagen, wenn selbst Hunde mit heraushängender Zunge hechelten, war dieser wenige Hektar große Teich, der lange als „Wild Island Pond“ oder „Südliche Senke“ bekannt war, ein tiefliegendes Gebiet im Südwesten von Beiping (Peking). Jahr für Jahr wurden unaufhörlich Fett und Abwasser in den Teich gekippt, und nach Regenfällen, unter der sengenden Sonne, wurde er noch übelriechender und zähflüssiger.
Dieser Ort ist seines ursprünglichen, schönen Namens „Taoranting“ nicht würdig.
Im Norden erstreckte sich eine Bungalowsiedlung, im Osten Reihen verwilderter Bäume, im Süden die kahle Stadtmauer und im Westen ein Schilfsumpf. In der Nähe standen zwar einige Bäume, doch diese waren verstreut und bildeten kein üppiges Grün, sondern wurden nur von fliegenden Insekten gestört.
Taoranting ist kein Pavillon, sondern ein Hügel mit einem kleinen, kunstvoll gestalteten Tempel auf der Spitze. Der Weihrauch wird nur spärlich verströmt. Taoranting erlangte seine Berühmtheit allein deshalb, weil es ein idealer Ort zum Üben von Gesang und Stimmbildung war; es diente Straßenkünstlern als erste Bühne.
Ein gutaussehender junger Mann übte mit zwei Hämmern und führte Hammertricks vor. Die beiden großen Hämmer schienen an seinen Händen festzukleben, und er konnte sie nach Belieben manövrieren, werfen und fangen. Egal wie weit sie von seinen Händen entfernt waren, er schaffte es immer, sie mit den Händen hinter dem Rücken aufzufangen.
Seit vielen Jahren, nun schon seit sieben Jahren, erlernt Tang Huaiyu alle achtzehn Kampfkünste unter der Anleitung seines Meisters Li Shengtian. Sein Meister war ein berühmter Kampfkünstler, der die „neun langen Waffen“ – Langspeer, Breitschwert, Schild, Hellebarde, Speer, Lanze und Skulpturwaffe – sowie die „neun kurzen Waffen“ – Hammer, Schwert, Axt, Klinge, Schild, Haken, Bogen und Stab – meisterhaft beherrschte. Huaiyus Spezialität war jedoch der Hammer.
An diesem Tag übte er fleißig das „Hammerbalancieren“, indem er den Hammer hoch in die Luft warf, ihn einmal in der Luft rotieren ließ und ihn dann im Fallen balancierte. Er war fest entschlossen, den Hammer zweimal in der Luft rotieren zu lassen.
Huaiyu versuchte es mehrmals, konnte sich aber nicht festhalten. Zhigao biss sich auf die Lippe und murmelte: „Wie hat es dem ‚Bootszombie‘ in den letzten Tagen ergangen?“
Huaiyu schwang ihre beiden Hämmer, drehte und parierte sie mit Leichtigkeit, ohne auch nur nach einer höheren Position zu suchen, und sprach bei jeder Bewegung nur ein einziges Wort:
„Egal wie ich liege, es tut weh!“
Zhigao lächelte:
„Okay, eines Tages werde ich wirklich zum Zombie!“
Wie sich herausstellte, hatte Li Shengtian Huaiyu die letzten Tage mit Operngesang üben lassen. Sie war schon recht gut. Nachdem die Opernaufführung im Guanghe-Turm am Abend zu Ende war, legte sie sich wie ein Zombie auf die Decke.
Auf der Bühne, nach einem dramatischen Kampf, steht der Kampfsportler kurz vor dem Tod, doch er stirbt nie achtlos; er stirbt immer als „lügender Zombie“. Wenn er dies tut, applaudiert und jubelt das Publikum begeistert und lobt ihn für seinen würdevollen Tod.
Bei dieser Übung hält man zunächst den Atem an und beugt dann, begleitet vom kraftvollen und dröhnenden Trommelschlag, den Körper plötzlich so, dass man mit dem Gesicht nach unten und dem Rücken auf dem Boden landet.
Li Shengtian lehrt Huaiyu:
„Du musst die Luft anhalten und sie auf keinen Fall wieder ausatmen. So wird es dir nicht wehtun, egal wie du fällst oder liegst, und du wirst dein Gehirn nicht verletzen.“
Aber wer kannte schon die Tricks der ersten Übung? Huaiyu lag tagelang im Bett, entweder gelähmt und unfähig, sich richtig aufzurichten, oder immer wieder mit dem Kopf voran. – Und sie wagte es nicht, ihrem Vater davon zu erzählen.
Der Vater tat nur so; sein Sohn war erwachsen, neunzehn Jahre alt, schlank und gutaussehend – er war zweifellos ein vielversprechendes Talent. Außerdem hatte ihn sein Meister, Li Shengtian, gut behandelt und sich um ihn gekümmert. Diese Meister-Schüler-Beziehung, die allein auf dem Titel und ohne Gegenseitigkeit beruhte, war immer eng gewesen. Tang Laoda hatte Li Shengtian sogar zu Neujahr Teebeutel geschickt.
"Huaiyu, hast du dich schon geräuspert?", fragte der Meister.
„Sie haben es gerufen.“
Tatsächlich hatte Huaiyu keine Stimme mehr. Nachdem er sich verschluckt hatte, konzentrierte er sich verstärkt auf das Training seiner Kampfkünste, was seine Stimme beeinträchtigte und es ihm schwer machte, sie zu erheben. Immer wenn er Laute wie „ah—“ oder „hust—“ übte, war er nicht flexibel genug, um die Töne zu ziehen, zu verkürzen, zu verlängern oder Pausen richtig zu machen. Auch das Atmen fiel ihm schwer; oft atmete er nicht richtig, weshalb seine Stimme weder laut noch deutlich war.
"Lasst es uns noch einmal machen."
Huaiyu blieb nichts anderes übrig, als hastig ein paar Zeilen zu singen, wie eine Katze, die sich das Gesicht wäscht.
Beginnen wir mit drei lauten Lachern:
"Haha, haha, ahaha..."
Zhigao hielt sich die halbe Hand vor den Mund, um ein Lachen zu unterdrücken.
Huaiyu singt "Narziss":