Мечта о переселении душ

Глава 1

Dies ist eine Geschichte, die während der Song-Dynastie in Vergessenheit geriet; die geliebte Tochter des Kaisers wählte die erstere Variante.

In den Augen tadelnder Beamter wie Sima Guang war die weibliche Hauptfigur der Geschichte „nicht streng genug, um ihrer Amme zu gehorchen, noch kannte sie den Unterschied zwischen Gewinn und Verlust. Sie gab ihren Begierden furchtlos nach, widersetzte sich wiederholt den Befehlen ihres Herrschers und Vaters und missachtete die Familie ihres Mannes“, während der männliche Protagonist „keine Selbstdisziplin besaß und seine Vergehen äußerst schwerwiegend waren. Seine Sünden türmten sich wie Berge auf, und er verdiente eine strenge Bestrafung.“ Ihre schockierende Liebe wurde in der Kritik dieser moralisierenden Artikel verborgen.

Dies ist die Geschichte von Prinzessin Yan, der ältesten Tochter von Kaiser Renzong der Nördlichen Song-Dynastie.

Prinzessin Yan war Kaiser Renzongs beliebteste Tochter aus drei Gründen: Erstens hatte Renzong nur wenige Kinder; alle seine Söhne starben jung, und nur vier seiner dreizehn Töchter erreichten das Erwachsenenalter. Prinzessin Yan war seine älteste Tochter, und da ihre jüngeren Geschwister über mehrere Jahre hinweg nacheinander starben, war sie im Grunde das einzige Kind des Kaisers und genoss daher naturgemäß große Gunst. Zweitens war die Prinzessin selbst überaus bezaubernd. Die *Geschichte der Song-Dynastie* berichtet, dass sie schon in jungen Jahren sehr intelligent war. In dem Edikt, das ihr den Titel Prinzessin Yan verlieh, lobten die Beamten sie mit den Worten: „Ihre Ruhe und Tugend strahlen, ihre Schönheit strahlt. Ihre Intelligenz ist nicht auf äußeres Lob zurückzuführen; ihre Sanftmut ist ihr angeboren.“ Ein so kluges und schönes Mädchen gefiel ihren Eltern natürlich. Drittens war sie ihrem Vater gegenüber äußerst pflichtbewusst. Als Renzong in ihrer Kindheit schwer erkrankte, betete sie barfuß zum Himmel und brachte so ihre Bereitschaft zum Ausdruck, alle Schmerzen anstelle ihres Vaters zu tragen. Nachdem Renzong genesen war, war er tief bewegt, als er davon erfuhr, und schenkte seiner Tochter noch mehr Zuneigung.

Da Kaiser Renzong die Prinzessin sehr liebte, wählte er ihren Ehemann mit äußerster Sorgfalt. Zu jener Zeit beäugten die Kitan die Song-Dynastie mit Begierde, und der Liao-Kaiser fiel wiederholt in deren Gebiet ein und forderte die Song zur Abtretung von Territorium. Angesichts der tiefen Zuneigung des Song-Kaisers zu der ältesten Prinzessin erhoffte er sich durch eine Heirat mit ihr eine beträchtliche Mitgift. Daher schlug er eine Heiratsallianz vor und wollte die Prinzessin mit dem Kitan-Prinzen Liang Wang verheiraten. Kaiser Renzong lehnte dies natürlich ab und entsandte seinen Minister Fu Bi als Gesandten zur Liao-Dynastie. Fu Bi überlistete den Liao-Kaiser mit den Worten: „In unserer Südlichen Dynastie kostet die Verheiratung einer Prinzessin nicht viel; die Mitgift beträgt lediglich 100.000 Geldseiden. Ihr werdet mit Sicherheit Geld verlieren, wenn ihr sie heiratet.“ Als der Liao-Kaiser dies hörte, erkannte er, dass er ein aussichtsloses Angebot nicht annehmen konnte, und gab das Heiratsbündnis auf. Er willigte in Kaiser Renzongs Bedingungen ein, den jährlichen Tribut um 100.000 Tael Silber und 100.000 Ballen Seide zu erhöhen. Kaiser Renzong scheute keine Kosten, um seine Tochter zu behalten. Man fragt sich, was geschehen wäre, wenn die beiden Länder tatsächlich ein Heiratsbündnis geschlossen hätten. Es sei angemerkt, dass der Liang-König, der ursprünglich die Prinzessin von Yan heiraten sollte, kein gewöhnlicher Mann war. Sein vollständiger Name war Yelü Hongji. Vielleicht wird es dadurch klarer: Er war der Kitan-Kaiser, der in „Halbgötter und Halbteufel“ mit Xiao Feng Blutsbrüderschaft schloss.

Nachdem er einer verhängnisvollen politischen Ehe entgangen war, stand Kaiser Renzong vor der Frage, wen seine Tochter heiraten sollte. Er wog sorgfältig verschiedene Optionen ab und entschied sich schließlich für seinen Cousin Li Wei. Der Grund dafür war folgender: Kaiser Renzongs leibliche Mutter war nicht die Gemahlin Liu, die ihn aufgezogen hatte, sondern deren Zofe Li. Kaiser Zhenzong hatte einst Gemahlin Liu besucht und, beeindruckt von Lis Schönheit und heller Haut, sie in sein Schlafgemach gerufen. Li wurde schwanger und gebar Renzong. Da Gemahlin Liu selbst keine Kinder hatte, adoptierte sie Lis Sohn und erzog ihn, wobei sie ihn öffentlich als ihren eigenen Sohn ausgab. Li widersprach dieser Aussage nicht und bewahrte das Geheimnis bis zu ihrem Tod, ohne jemals Renzongs wahre Identität preiszugeben. Dies ist der Ursprung der Volkssage „Der Prinz, der durch eine Zibetkatze ersetzt wurde“.

Nach Kaiser Renzongs Thronbesteigung wurde Gemahlin Liu selbstverständlich Kaiserinwitwe. Erst nach ihrem Tod erfuhr Renzong die Wahrheit über seine leibliche Mutter. Tief betrübt, erhob er Gemahlin Li postum zur Kaiserinwitwe. Er entsandte Boten, um Lis jüngeren Bruder, Li Yonghe, zu finden. Doch selbst die Verleihung offizieller Titel und großzügiger Belohnungen reichten ihm nicht aus. Um seiner Mutter zu gedenken und sie zu entschädigen, beschloss er, seine geliebte Tochter der Familie seiner Mutter zur Frau zu geben und Prinzessin Yan mit Li Yonghes Sohn Li Wei zu verheiraten.

Prinzessin Yan wurde auf Befehl ihres Vaters gezwungen, ihren Cousin zu heiraten, der nur wenige Jahre älter war als sie. Dies sollte sich jedoch als Tragödie für sie erweisen. Dieser Cousin, zugleich der kaiserliche Schwiegersohn Li Wei, war von durchschnittlichem Aussehen. Geboren in einfachen Verhältnissen, hatte er seinen Aufstieg allein Kaiser Renzongs Mutter zu verdanken. Da ihm die Ausstrahlung eines Adligen fehlte, war er nach der Heirat mit der Prinzessin völlig orientierungslos. Er verfiel in verschwenderische Bauprojekte, um sein Anwesen zu errichten, und verkehrte mit ausschweifenden jungen Männern. Von den Palastdienern wurde er oft als Neureicher verspottet. Zudem war er wortkarg und etwas begriffsstutzig und konnte sich nicht gut ausdrücken. Obwohl er sich der Kalligrafie und Malerei widmete, schloss er sich stets in seinem Arbeitszimmer ein und mied jeglichen Kontakt zu anderen. Prinzessin Yan war zutiefst frustriert und blickte auf Li Wei herab. Sie betrachtete ihn als Diener und behandelte ihn kühl. Zwischen ihnen herrschte keinerlei Zuneigung.

Die unglückliche Ehe von Prinzessin Yan und ihrem Mitgift-Eunuchen Liang Huaiji nahm daraufhin eine schockierende und tragische Liebesgeschichte. Der junge Liang Huaiji diente zunächst als Eunuch in der „Vorderen Provinz“, hauptsächlich an der Hanlin-Akademie, der Hanlin-Gelehrtenakademie und im Sekretariat-Kanzleiamt. Später wurde er in die „Hintere Provinz“ (die Eunuchenprovinz des Inneren Palastes) versetzt und diente der Prinzessin. Während seiner Zeit in der Vorderen Provinz hatte er reichlich Gelegenheit, mit Gelehrten, Literaten und angesehenen Beamten in Kontakt zu treten. Möglicherweise erlernte er dabei gewisse Talente und entwickelte unter deren Einfluss sogar jene elegante, literarische Ader, die die Prinzessin so bewunderte. Jedenfalls entwickelte sich zwischen ihnen nach langer Zeit, in der sie gemeinsam mit der Prinzessin tranken und sich vertrauten, allmählich eine zarte Zuneigung.

Prinzgemahl Li Wei drückte wohl ein Auge zu, was ihre zwiespältige Beziehung anging, doch seine Schwiegermutter, Lady Yang, konnte es nicht ertragen. Lady Yang sorgte sich um die Ehe ihres Sohnes und war kleinlich und bürgerlich. Sie liebte es zu tratschen und in die Privatsphäre ihrer Schwiegertochter, der Prinzessin, und Liang Huaiji einzudringen. Eines Abends, als die Prinzessin und Liang Huaiji allein tranken, spähte Lady Yang durch den Türspalt. Die Prinzessin entdeckte sie und war außer sich vor Wut. Sie zerrte Lady Yang hinaus und schlug sie. Anschließend geriet sie in einen heftigen Streit mit dem Prinzgemahl. Vermutlich schlug auch er sie in seinem Zorn. Der aufgestaute Groll der Prinzessin brach mit einem Mal hervor. Weinend rannte sie aus der Residenz und klopfte mitten in der Nacht an die Tore der Kaiserstadt, um hineinzugehen und sich bei ihren Eltern auszuweinen.

Dies löste einen Skandal aus. Das Öffnen der Palasttore bei Nacht hatte äußerst schwerwiegende Folgen; wer sie ohne kaiserlichen Erlass und nach mehreren Genehmigungsverfahren öffnete, wurde streng bestraft. Am nächsten Tag herrschte am Hof und in der Öffentlichkeit reges Treiben, und Beamte reichten wiederholt Petitionen ein, in denen sie die Bestrafung der kaiserlichen Garde forderten. Gleichzeitig entwickelte sich die Affäre zwischen Prinzessin Yan und Liang Huaiji zu einem Skandal, der innerhalb und außerhalb des Palastes die Runde machte. Zensoren wie Sima Guang waren empört und kritisierten Prinzessin Yan heftig, weil sie „die Strenge ihrer Amme missachtet, kein Urteilsvermögen zwischen Recht und Unrecht besitzt, ihren Begierden furchtlos nachgibt, wiederholt dem Kaiser und ihrem Vater ungehorsam ist und die Familie ihres Mannes missachtet“. Sie forderten Kaiser Renzong auf, Liang Huaiji hinzurichten, da er „keine Selbstdisziplin besitze, seine Vergehen abscheulich und seine Verbrechen zahlreich seien und er eine harte Strafe verdiene“. Kaiser Renzong, der seine Tochter liebte und gleichzeitig die Zensoren fürchtete, ging widerwillig einen Kompromiss ein: Li Wei und die Prinzessin wurden getrennt, Prinzessin Yan wurde zur Prinzessin Yi degradiert und in den inneren Palast zurückgeschickt, während Liang Huaiji zur Strafe nach Luoyang, der westlichen Hauptstadt, versetzt wurde, um dort im Kaiserpalast zu dienen. Bei der Auswahl der Hofbeamten für die Prinzessin legte Kaiser Renzong besonderen Wert darauf, dass diese über vierzig Jahre alt sein mussten.

Prinzessin Yanguo konnte Liang Huaijis Abreise nicht akzeptieren. In einem Wutanfall unternahm sie mehrere Selbstmordversuche. Nachdem man sie daran gehindert hatte, zündete sie, völlig dem Wahnsinn verfallen und zusammengebrochen, den Palast an. Ihre Mutter, Gemahlin Miao, war entsetzt und erwog, von Eunuchen angestiftet, sogar, Li Wei heimlich zu vergiften. Sie flehte Kaiser Renzong mehrmals an, doch der Plan wurde nur aufgrund des Einspruchs von Kaiserin Cao verworfen. Kaiser Renzong, zutiefst um seine Tochter besorgt, rief Liang Huaiji schließlich heimlich zurück, befahl ihm jedoch, auf seinen früheren Posten in der Frontprovinz zurückzukehren und verbot ihm, sich der Prinzessin jemals wieder zu nähern.

Vielleicht brachte Liang Huaijis Rückkehr in die Hauptstadt der Prinzessin von Yan etwas Trost, und sie beging weder Selbstmord noch legte sie erneut Feuer. Doch getrennt durch eine Palastmauer, wie der Kuhhirte und das Webermädchen durch die Milchstraße, waren sie und Liang Huaiji, obwohl sie sich räumlich nahestanden, dazu bestimmt, sich nie wiederzusehen.

Im dritten Regierungsjahr von Kaiser Shenzong (1071) starb Prinzessin Yanguo im Alter von nur 32 Jahren verzweifelt. Ihr nomineller Ehemann, Li Wei, lebte über ein Jahrzehnt lang ebenfalls ein Leben in Melancholie und trug den leeren Titel des kaiserlichen Schwiegersohns. Nach Prinzessin Yanguos Tod degradierte Kaiser Shenzong ihn wegen „Ungehorsams gegenüber der Prinzessin“ nach Chenzhou. Liang Huaiji verschwand danach spurlos.

Ich habe beschlossen, diese Geschichte in einen Roman mit dem Titel „Die einsame Stadt“ umzuschreiben, der in Fortsetzungen auf diesem Blog veröffentlicht wird.

Ich habe mir vor Kurzem einige Opernstücke aus der Song-Dynastie angesehen, und eines davon passt wirklich gut zu dieser Geschichte:

Wir haben uns mit dem Pfirsichblütenfrühling verwechselt, einer weiten, nebelverhangenen Wasserfläche in der Abenddämmerung. Ich kann dich nicht festhalten; du musst gehen, um den Herbstmond und die Frühlingsbrise müßig zu verstreichen zu lassen. Pfirsichblüten fallen durcheinander wie roter Regen, doch wo ist dein Gesicht nun?

Die einsame Stadt schließt sich (Die Prinzessin, die sich in den Eunuchen verliebte) Herbstfluss und Harmonie, Zwei fliegende Gänse (Prolog)

Kapitelwortanzahl: 1401 Aktualisiert am: 09.07.2015 14:41

Keil

Ich selbst steuerte ihre Kutsche und raste durch den nächtlichen Regen Tokios.

„Sind wir angekommen?“, fragte sie immer wieder im Auto. Ihr Wehklagen hallte die ganze Fahrt über wider; es war das einzige undeutliche Geräusch, das ich inmitten des Lärms wahrnehmen konnte.

„Fast da, fast da …“, erwiderte ich und ließ meine Peitsche nach dem einsamen Ochsen knallen, der den Karren zog. Das Tier, das sonst immer gemächlich dahinschritt, gab seine Gewohnheit auf, bei jedem Schritt innezuhalten, und galoppierte voller Angst vorwärts. Der Karren mit seinen zwei roten Rädern auf der Achse rumpelte durch die verlassene Gasse.

Die geschäftigen Straßen des Tages verschwanden plötzlich zu dunklen, blauen Ruinen, die im Wind vor meinen Augen dahintrieben. Wir mussten eine weite Strecke zurückgelegt haben. Der endlose Regen, vermischt mit ihrem Kummer, prasselte auf mich nieder und durchnässte meine Kleider. Die Feuchtigkeit drang ein und ließ auch mein Herz erkalten.

Während sie weinte, wurde ich immer unruhiger. Ich wagte es nicht, zurückzublicken, sondern gab stattdessen Gas, in der Hoffnung, dass wir durch die Geschwindigkeit unserer misslichen Lage sofort entkommen könnten.

Wann ist diese Reise, die ich früher so oft unternommen habe, so lang geworden? Sie scheint sich über die Hälfte meines Lebensweges zu erstrecken.

Sie weinte immer wieder.

„Sind wir denn noch nicht da?“, fragte sie schluchzend.

Ich öffnete den Mund, doch kein Laut kam heraus. In diesem Augenblick fühlte ich mich schwächer und hilfloser als je zuvor und erkannte traurig, dass ich keine Chance hatte, sie aus dieser dunklen Nacht herauszuführen.

Nachdem wir einige weitere Straßen durchquert hatten, erreichten wir endlich die Hauptstraße vor dem Xihua-Tor. Wir kämpften uns durch dichten Nebel und Regen, und allmählich tauchte die majestätische Kaiserstadt vor uns auf. Reihen von Palastlaternen hingen unter den mit glasierten Ziegeln gedeckten Dächern, und Drachen, Phönixe und fliegende Wolken waren in die hohen Mauern zwischen Ziegeln und Steinen eingemeißelt – dies war unser Ziel.

Das Xihua-Tor war bereits geschlossen. Als die Wachen mich mit der Kutsche herankommen sahen, riefen sie mir sofort aus der Ferne zu: „Wer wagt es, so nah an das Stadttor der Kaiserstadt heranzufahren!“

Ich zögerte einen Moment, dann hielt ich den Wagen an. Ich drehte mich um, um sie zu bitten, zu warten, während ich ihr Bescheid gab, aber sie hatte bereits den Vorhang hochgezogen, war aus dem Wagen gestiegen und rannte schnell zum Stadttor der Kaiserstadt.

Die tiefe Trauer hatte ihr jeglichen Sinn für ihr Äußeres geraubt. Wie schon bei unserer Abreise trug sie ihr langes Haar offen, ihre Kleidung war etwas zerknittert, und sie trug weder Brautkleid noch Schal. Selbst das unpassende Obergewand hatte ich ihr damals hastig angezogen.

In einem Anfall von Wahnsinn rannte sie weinend auf das Xihua-Tor zu. Noch bevor sie es erreichte, wurde sie von zwei kaiserlichen Wachen aufgehalten. Einer von ihnen packte ihren Arm und schrie sie an, sie solle verschwinden. Noch verzweifelter geriet sie und schöpfte irgendwie solche Kraft, dass sie sich aus ihrem Griff befreien und in Windeseile das Xihua-Tor erreichen konnte.

Sie streckte ihre schlanken Hände aus und hämmerte verzweifelt gegen die fest verschlossenen Palasttore, ihre Schreie vermischten sich mit ihren eigenen, als sie rief: „Vater, Mutter, öffnet das Tor! Lasst mich zurückgehen...“

Die Wachen auf beiden Seiten gerieten in Aufruhr und eilten herbei, um sie fortzutreiben. Zwei große Wachen zerrten sie fort, doch sie streckte noch immer die Hand aus und versuchte, das kalte Palasttor mit seinen goldenen Nägeln und dem zinnoberroten Lack zu berühren. Immer wieder rief sie nach ihrem Vater und ihrer Mutter, und inmitten des grollenden Donners und des dumpfen Rauschens von Wind und Regen hallten ihre Schreie unendlich klagend durch die Luft.

Die Wachen zerrten sie Dutzende Schritte weit, bevor sie anhielten und sie zu Boden warfen. Als sie sahen, dass sie versuchte aufzustehen und zurückzulaufen, geriet einer von ihnen in Wut und schrie: „Was für eine Wahnsinnige wagt es, hier Ärger zu machen!“ Dann drehte er die Hellebarde, die er hielt, um, hob den Schaft hoch und wollte sie damit treffen.

Er konnte nicht ausholen, weil ich sein Handgelenk von hinten packte.

Die Wachen drehten sich um und fragten sofort wütend: „Wer sind Sie?“

Ich antwortete nicht, mein Blick glitt über die Schultern der Wachen hinweg und blieb an ihr hängen, die am Boden lag.

Sie lag halb zurückgelehnt da und schluchzte hilflos. Ihr Gesicht war bleich, und ihr dünner Körper war unter einem großen, hellen Überkleid verborgen, wie ein Mondlichtfleck, der jeden Moment verschwinden konnte.

Der noch wütendere Wächter holte mit der Hand aus, um mich zu schlagen, doch diesmal wurde er von seinem Begleiter daran gehindert.

„Warten Sie! Ich erkenne ihn“, sagte ein anderer Wächter. Er musterte mich noch einige Male von oben bis unten, bevor er dem Mann mit der Hellebarde zuflüsterte: „Das ist Liang Huaiji, ein Adliger. Er ist schon mehrmals hier durchgegangen, um den Palast zu betreten und zu verlassen.“

Der Mann mit der Hellebarde hielt inne, drehte sich dann zu der Frau um, die sie zu Boden gestoßen hatten, und stammelte: „Und wer ist diese junge Dame...?“

Ich ging hinüber und half ihr auf. Nachdem ich mich vergewissert hatte, dass sie unverletzt war, wandte ich mich dem Wachmann zu und beantwortete seine Frage.

„Die Prinzessin des Königreichs Yan“, sagte ich.

Die einsame Stadt schließt sich (Die Prinzessin, die sich in den Eunuchen verliebte) Herbstfluss, Rongbin, Zwei fliegende Gänse 1. Verbotenes Tor