Мечта о переселении душ

Глава 37

Als die Prinzessin dies hörte, konnte sie sich ein leises Murmeln nicht verkneifen: „Was ist denn so schlimm daran, in diesen wunderschönen, malerischen Gegenden Beamter zu sein? Muss man denn in die Hauptstadt zurückkehren und sich mit diesen alten Beamten streiten, um glücklich zu sein?“

Ich zupfte an ihrem Ärmel, um ihr zu signalisieren, dass es jetzt unangebracht war zu sprechen. Sie schmollte, um ihren Unmut zu zeigen, verstummte dann aber.

Die Kaiserin verbeugte sich vor dem Kaiser und erwiderte sanft: „Shunqin hatte vielleicht nicht die Absicht, sein Amt nicht anzutreten; vielleicht war es einfach Schicksal, und man konnte nichts dagegen tun. Eure Majestät sind weise, und wenn Shunqin dies im Jenseits wüsste, würde er es verstehen, Mitgefühl empfinden und zu Tränen gerührt sein.“

Der Kaiser schwieg, las aufmerksam das Gedicht „Vorspiel zur Wassermelodie“ und fragte dann die Kaiserin: „Hat Ihnen dieses Gedicht von Lady Du überreicht worden? Gibt es noch weitere Briefe?“

Die Kaiserin antwortete: „Sie beauftragte jemanden, dieses Gedicht meinem Bruder zu überbringen, und dann brachte es mir die Frau meines Bruders in den Palast. Es gab keine weiteren Briefe. Derjenige, dem das Gedicht anvertraut war, fragte sie, ob es noch andere Briefe gäbe, die weitergeleitet werden sollten, und sie sagte: ‚Dieses Gedicht allein genügt, um meine Gefühle auszudrücken. Meinem Mann mag im Leben Unrecht widerfahren sein, aber er kann im Tod noch Erlösung finden.‘“

Der Kaiser hörte zu, sein Blick verweilte auf Su Shunqins Handschrift. Nach langem Nachdenken fasste er einen Entschluss: „Wenn Shunqins ältester Sohn volljährig ist, werde ich ihm durch Erbrecht ein Amt verleihen. Zusätzlich zur üblichen Pension werde ich auch Frau Du ein Vermögen zukommen lassen.“

Die Kaiserin schüttelte den Kopf und sagte: „Mein Bruder schickte einst jemanden, um ihr Geld zu bringen, doch sie lehnte es ab. Sie sagte, sie wolle nicht um Mitleid oder Geld betteln, sondern hoffe nur, dass Eure Majestät die in die Provinzen entsandten Beamten wie Fan Xianggong, Fu Yanguo, Han Zhigui und Ouyang Yongshu berücksichtigen und ihnen mehr Rücksicht entgegenbringen würden. Wenn sie nach Zimeis Beerdigung von ihnen auch noch eine Grabinschrift erhielte, hätte sie keine anderen Wünsche mehr.“

Der Kaiser stimmte weder zu noch widersprach er, rollte schweigend sein Testament zusammen und nahm es mit sich, als er fortging.

Es ist das erste Mal, dass ich die Kaiserin vor dem Kaiser über die Angelegenheiten ihrer Minister sprechen sehe, und ich mache mir etwas Sorgen um sie. Ein solches öffentliches Bekenntnis zur Unterstützung der Minister, die die neue Politik umsetzen – ich frage mich, was der Kaiser, der sich stets gegen die Einmischung des Harems in die Politik ausgesprochen hat, wohl dazu sagen wird, insbesondere da er persönlich die Degradierung und Verbannung dieser Minister aus der Hauptstadt angeordnet hat.

Das Ergebnis war jedoch völlig unerwartet.

Im folgenden Jahr wurde der Herrschertitel in „Huang?“ geändert. Im ersten Frühlingsmonat verlieh der Kaiser Fu Bi, dem Präfekten von Qingzhou, für seine Verdienste bei der Katastrophenhilfe den Titel eines Vizeministers für Riten. Gleichzeitig ernannte er Fu Bi und Han Qi, den Präfekten von Dingzhou, zu Großakademikern der Zizheng-Halle. Anschließend beförderte und ernannte er unter Berufung auf „Bevorzugung ehemaliger Beamter“ weitere ehemalige hochrangige Beamte, darunter auch solche, die an den Qingli-Reformen beteiligt waren. Fan Zhongyan, der Präfekt von Hangzhou, wurde zum Vizeminister für Riten ernannt, und Du Yan, der bereits im Ruhestand war, wurde zum Großlehrer des Kronprinzen ernannt. Dies löste einen großen Aufruhr aus, und die Zensoren äußerten ihre Bedenken, doch der Kaiser ignorierte sie und erklärte lediglich, dies sei die übliche Art des Hofes, ehemaligen Beamten Gunst zu erweisen, und die Beförderungen sollten nicht als gewöhnliche Präzedenzfälle betrachtet werden.

Die Stimmen des Widerstands der protestierenden Beamten drangen unaufhörlich durch die Eunuchen am Hof bis in den inneren Palast. Schließlich begannen selbst die Damen, die sich sonst nicht über Politik unterhielten, untereinander zu flüstern: „Beabsichtigt Seine Majestät, diese Minister neuen Stils wieder einzusetzen?“

Diese Nachricht dürfte Konkubine Zhang und Großmutter Jia erneut beunruhigt haben, und im Ninghua-Palast herrschte wieder reges Treiben. Gleichzeitig entspannte sich das Verhältnis zwischen Kaiser und Kaiserin allmählich, wie der immer heller werdende Himmel vor dem Fenster. Neben den zeremoniellen Treffen besuchten sich die beiden nun immer häufiger.

Eines Tages, als ich an der kleinen Halle am inneren Osttor vorbeiging, erinnerte ich mich an das, was Herr Zhang über He Tans Antwort auf die Frage des Kaisers nach dem „Bringen eines abgetrennten Kopfes als Einwand“ erzählt hatte. Plötzlich wurde mir klar, dass die Kaiserin Su Shunqins letzte Worte vor dem Kaiser möglicherweise nicht verbergen konnte, weil es ihr nicht gelungen war, eine ähnliche Absicht zu verfolgen. Glücklicherweise erzielte sie, wie He Tan, ein perfektes Ergebnis: Ihr Einwand war taktvoll und wirkungsvoll, sodass der Kaiser ihn nicht nur lobend annahm, sondern sie auch besser behandelte als zuvor.

In Gedanken versunken, kam ihm plötzlich ein seltsamer Gedanke: Die Haltung des Kaisers gegenüber den Ministern der neuen Politik ähnelte sehr seiner Haltung gegenüber der Kaiserin.

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Der Schwager des Kaisers, Li Yonghe, war krank, und sein Zustand verschlechterte sich Ende des achten Jahres der Qingli-Ära. Der Kaiser besuchte ihn persönlich in seiner Residenz und beförderte ihn weiter in Rang und Titel, doch die Krankheit des Schwagers blieb unheilbar; sein Zustand schwankte zwischen Besserung und Rückfall. Im Frühjahr des ersten Jahres der Qingli-Ära erfuhr Konkubine Miao, dass es dem Schwager erneut nicht gut ging. Daraufhin bereitete sie Stärkungsmittel und Arzneien zu und befahl mir, sie ihm zu schicken.

An jenem Tag sah der Schwager des Kaisers äußerst krank aus; er hustete so heftig, dass er kaum atmen konnte. Als ich dies sah, eilte ich zurück in den Palast und ließ den kaiserlichen Leibarzt rufen. Während der Untersuchung und Behandlung wich ich ihm nicht von der Seite, aus Angst, dass etwas schiefgehen könnte, und wagte es nicht, ohne Erlaubnis zu gehen. Als sich der Zustand des Schwagers allmählich stabilisierte und sich sein Teint besserte, bemerkte ich, dass es schon spät war und die Palasttore bereits geschlossen waren.

Da mir keine andere Wahl blieb, musste ich den Vorschlag der Kaiserinwitwe Yang annehmen und bis zum nächsten Morgen in der Residenz der Familie Li ausruhen.

Sie hatte mir freundlicherweise ein Gästezimmer vorbereitet, doch ich verspürte keinerlei Müdigkeit. Es war das erste Mal seit meinem Einzug in den Palast, dass ich die Nacht nicht zu Hause verbrachte, und ich war voller Unruhe und wollte nur so schnell wie möglich zurückkehren. Die Palasttore öffneten sich zur vierten Wache, und ich stand kurz nach der dritten Wache auf, wusch mich und eilte zum Palast.

Das Haupttor des Kaiserpalastes, der Xuande-Turm, besitzt fünf Tore, alle mit goldenen Nägeln und zinnoberrotem Lack verziert. Die Mauern bestehen aus Ziegeln und Stein und sind mit Drachen, Phönixen und fliegenden Wolken graviert. Jeden Tag zur vierten Nachtwache werden die Tore geöffnet, damit die Beamten zum Morgengericht eintreten können. Die meisten Beamten der Hauptstadt reiten, daher stammt auch das Volkslied der Hauptstadt: „Zur vierten Nachtwache setzen sich die Pferde in Bewegung, und die Beamten treffen ein.“

Beamte, die den Palast betraten, mussten dies in der Reihenfolge ihres Ranges und ihrer Position tun. Da es in der vierten Nachtwache noch dunkel war, benutzten Beamte unterhalb des Premierministerrangs jeweils eine Papierlaterne mit langem Stiel, die sie vor ihren Pferden platzierten, und schrieben ihren Rang und Namen auf das Laternenpapier. Bevor sie die Stadt betraten, versammelten sich die Beamten in geordneter Formation vor dem Palasttor, und Hunderte von Laternen flackerten wie eine Galaxie vor ihren Pferden – ein Anblick, der als „Stadt des Feuers“ bekannt war.

Außerhalb des Palastes befand sich ein Wartehof für Prinzen, ihre Schwiegersöhne und hochrangige Beamte, die frühzeitig zur Ruhe kamen. Doch ich war eindeutig zu früh. Die Palasttore waren noch geschlossen, und ich hatte das imposante Schauspiel der Stadt im Feuer noch nicht gesehen. Auch der Wartehof war menschenleer. Nur ein einzelnes Licht erhellte den Bereich vor dem Palasttor, wo ein Beamter auf einem weißen Pferd schweigend unter dem verzierten Dachvorsprung und den bemalten Balken des Xuande-Turms wartete.

Ich trat etwas näher an ihn heran und sah, dass er ein tiefschwarzes Hemd zum Schutz vor Wind und Staub trug, darunter eine scharlachrote Robe und einen scharlachroten Rock sowie einen weißen, quadratischen Seidenkragen. Er trug ein silbernes Schwert und silberne Ringe sowie weiße Seidenschuhe und schwarze Lederschuhe. Dies war die Kleidung eines Beamten dritten Ranges.

Er hatte mit dem Rücken zum Palasttor gestanden, doch als ob er meine Annäherung spürte, drehte er langsam den Kopf und enthüllte ein stattliches Gesicht unter seiner Nashornhorn-Haarnadel und der dreistrahligen Krone.

Er war nicht mehr sehr jung, etwa dreißig Jahre alt, aber er besaß eine außergewöhnliche Gestalt. Vor dem Hintergrund des geschwungenen Turms und des roten Geländers stand er auf seinem Pferd und ließ die stille Nachtbrise durch seine weiten Ärmel und sein kühles Gewand wehen. Ein Hauch von Melancholie lag zwischen seinen Brauen, und er strahlte eine würdevolle und distanzierte Aura aus, wie ein verbannter Unsterblicher.

Im Palast sah ich oft hochrangige Beamte und Minister. Ich kannte nur wenige Beamte unterhalb des dritten Ranges und wusste daher nicht, wer er war. Da wir uns aber gegenüberstanden, wagte ich es nicht, die gebotene Etikette zu vergessen, und verbeugte mich sofort tief vor ihm.

Er lächelte schwach, verbeugte sich daraufhin leicht auf seinem Pferd und blickte mich mit sanften Augen an.

Danach herrschte Stille zwischen ihnen. Ich rätselte noch immer über seine Identität, als ich sah, wie die weiße Papierkerze vor dem Kopf seines Pferdes langsam schwankte und sich mir zuwandte. Fassungslos starrte ich sie an.

Sein offizieller Titel und Name waren darauf vermerkt: Wang Gongchen, Vizeminister für Riten und Präfekt von Yingzhou.

Wäre dieser Name vor fünf Jahren gefallen, hätten die meisten Zuhörer gefragt: „Ist das nicht der beste Gelehrte, der die kaiserliche Prüfung mit neunzehn Jahren bestanden hat?“

Doch fünf Jahre später hat sich die Interpretation dieses Namens verändert. Die erste Reaktion vieler Menschen – mich eingeschlossen – ist: „Ist es der Schurke, der Su Zimei reingelegt hat?“

Vor dem Jinzouyuan-Vorfall galt Wang Gongchen als Vorbild eines armen Gelehrten, der durch Fleiß und Bewunderung den Adelsstand erreichte und oft mit Neid und Bewunderung erwähnt wurde. Er verlor seinen Vater in jungen Jahren und wuchs mit mehreren jüngeren Geschwistern bei seiner verwitweten Mutter auf; seine Familie war bitterarm. Glücklicherweise war er intelligent und fleißig, und im achten Jahr der Tiansheng-Ära bestand er mit nur neunzehn Jahren die kaiserliche Prüfung mit Auszeichnung und wurde so zum jüngsten Zhuangyuan (Obersten Gelehrten) in der Geschichte der Dynastie. Der Kaiser ernannte ihn zum Zhuangyuan, doch Wang Gongchen lehnte am Hof ab. Er erklärte, er habe die Fragen der Palastprüfung erst kürzlich gelernt und könne die Prüfung nicht spontan bestehen. Daher wage er es nicht, sich den Titel des Zhuangyuan anzueignen. Der Kaiser lobte daraufhin Wang Gongchens Integrität und bestand darauf, ihn zum Zhuangyuan zu ernennen. Er genoss in den folgenden Jahren hohes Ansehen.

Seine offizielle Karriere verlief zunächst reibungslos, fast wie der Traum eines jeden Gelehrten: Mit neunzehn Jahren bestand er die kaiserliche Prüfung, mit achtundzwanzig wurde er Verfasser kaiserlicher Erlasse und mit dreißig Mitglied der Hanlin-Akademie – diese zweistufigen Ämter, die unter Gelehrten als beste Möglichkeit galten, ihren Status und ihre Ehre zu demonstrieren, gab er alle bis zum dreißigsten Lebensjahr auf. Mit einunddreißig wurde er der ranghöchste Beamte im Zensorat – der stellvertretende Oberzensor. Wäre da nicht der Fall Su Shunqin gewesen, hätte er seinen kometenhaften Aufstieg wohl fortgesetzt. Obwohl er später Su Shunqin und zahlreiche talentierte Gelehrte aus der Kaiserlichen Akademie entfernte und die Entlassung Du Yans als Premierminister veranlasste, geriet er in der Öffentlichkeit in Ungnade. Auch der amtierende Kaiser hatte vermutlich eine andere Meinung von ihm, und unter einem Vorwand wurde er als Präfekt nach Zhengzhou und später nach Chanzhou und Yingzhou versetzt. Seit einigen Jahren kann er nicht mehr in die Hauptstadt zurückkehren. Obwohl er heute vor Gericht erschien, blieb sein offizieller Titel unverändert; er kehrte wahrscheinlich nur in die Hauptstadt zurück, um über seine Pflichten zu berichten.

Man erzählt sich, dass er, nachdem er Su Shunqin und andere angesehene Gelehrte aus der kaiserlichen Akademie verbannt hatte, triumphierend ausrief: „Ich habe sie alle mit einem Schlag ausgelöscht!“ Zuvor hatte ich nur von ihm gehört, ihn aber nie gesehen, da seine Taten so schändlich waren. In meiner Vorstellung muss er wie Xia Song ausgesehen haben, mit Augen voller Wein, Weiber und Bosheit, oder gar wie Wang Zhi, mit einem wieselhaften Gesicht und einem schmierigen Ausdruck. Nun fällt es mir wirklich schwer, den kultivierten und sanftmütigen Gelehrten vor mir mit dieser triumphierenden Aussage, er habe sie alle mit einem Schlag ausgelöscht, in Einklang zu bringen.

Doch der Name ließ die leichte Bewunderung verblassen, die ich beim ersten Anblick seines Auftretens empfunden hatte. Ich trat schweigend zurück, hielt Abstand und stand mit ihm auf beiden Seiten des Palasttors Wache, während ich weiter wartete.

Anschließend trafen immer mehr Beamte ein, und bevor sie sich in Reih und Glied aufstellten, versammelten sie sich meist zu zweit oder zu dritt, um Höflichkeiten auszutauschen und zu lachen. Sie sprachen jedoch nicht mit Wang Gongchen, und nur wenige gingen überhaupt zu ihm, um ihn zu begrüßen. Ich beobachtete sie lange schweigend, bis ich sah, wie jemand lächelnd zu ihm ging und ein paar Worte wechselte. Ich sah genauer hin und erkannte, dass es Wang Zhi war.

Immer mehr Kerzenlaternen versammelten sich vor den Palasttoren, tanzten wie Glühwürmchen und schimmerten wie Sterne. Zur vierten Wache standen alle Beamten in Reih und Glied, und erst dann führten die Premierminister und andere hochrangige Beamte gemächlich ihre Pferde hinein. Sobald die Pferde das Haupttor erreichten, öffnete sich das verbotene Tor, und die Beamten betraten, dem Rang nach geordnet, den Palast.

Ich wartete am Rand, bis alle Beamten in die Stadt gegangen waren, bevor ich hinüberging. Da ich nichts zu tun hatte, verweilte mein Blick oft an Wang Gongchen.

Schließlich war er an der Reihe. Er trieb sein Pferd an, doch hinter ihm stürmte ein Beamter vierten Ranges auf einem großen, kastanienbraunen Pferd vor und schnitt ihm den Weg ab. Die beiden Pferde kollidierten, und Wang Gongchens Pferd geriet ins Wanken und warf ihn beinahe ab. Er zog an den Zügeln und konnte das Pferd wieder fangen, doch die Beamtentafel, die er im Ärmel trug, rutschte heraus und fiel vom Pferd.

Ich glaube, der Beamte vierten Ranges hat das absichtlich getan, denn er drehte nur leicht den Kopf, lächelte Wang Gongchen an und sagte: „Entschuldigung.“ Dann ging er gemächlich weg.

Wang Gongchen zügelte sein Pferd und blieb wortlos stehen. Die Umstehenden beobachteten ihn; einige warfen ihm im Vorbeigehen verstohlene Blicke zu, andere blieben einfach stehen und warteten geduldig ab, wie er absteigen und seine offizielle Tafel aufheben würde. Niemand versuchte, die peinliche Situation zu entschärfen.

Er senkte einfach schweigend den Blick, als wäre er auf seinem Pferd erstarrt, und verharrte lange Zeit regungslos.

Ich wusste, dass es ihm schwerfiel, abzusteigen, um die Tafel aufzuheben. Da ich Mitgefühl für seine Situation hatte, ging ich hinüber, hob die Tafel unter seinem Pferd auf und reichte sie ihm mit beiden Händen.

Er blickte mich überrascht und leicht gerührt an, nahm es lächelnd mit beiden Händen entgegen und sagte: „Vielen Dank, Exzellenz.“

Ich antwortete lächelnd: „Es war nichts, Vizeminister, bitte nehmen Sie es mir nicht übel.“

Dann verbeugte er sich leicht und fragte: „Darf ich Ihren ehrenwerten Namen erfahren, Exzellenz?“

Ich sagte: „Ich bin ein einfacher Mensch und würde es nicht wagen, Eure Exzellenz zu beleidigen.“

Dann trat ich zurück, um ihn gehen zu lassen. Er stellte keine weiteren Fragen, faltete zum Abschied die Hände und fasste sich unter den wachsamen Blicken aller Anwesenden schnell wieder. Ruhig ritt er auf seinem Pferd in die Stadt. Egal, wie sehr die Leute hinter ihm tuschelten, er blickte nicht ein einziges Mal zurück.

(fortgesetzt werden)