Weißer Morgenmantel - Kapitel 14
Parce que je n'ai jamais eu de mère convenable en grandissant.
Votre mère occupera toujours la première place dans votre cœur. Elle vous enseigne le vrai sens du bonheur
: la juste mesure, l’excès, et ce qui peut vous tenter, voire vous nuire. Votre mère vous fait découvrir les premières joies de la vie. Elle vous dit quand vous libérer des contraintes et vous reconnecter à la nature. Votre mère vous aide à reconnaître les différentes facettes de la vie, chacune recelant un bonheur infini, certaines si intenses et riches, d’autres si simples et chaleureuses.
Malheureusement, je n'ai eu que ma douce maman pour grandir. Cette femme voulait implanter sa vie dans mon cerveau, me disant d'être heureuse d'avoir des vêtements pour l'hiver, d'être reconnaissante de ne pas être la petite fille décédée… J'étais forcée d'obéir aux ordres de ma douce maman, même si je détestais ça.
Lorsque mon père est décédé, je me suis sentie perdue et triste, mais je n'ai pas pleuré comme mon frère et ma belle-mère.
Je crois que j'ai perdu la capacité de pleurer.
Bien sûr, j'ai aussi éprouvé des sentiments entre hommes et femmes, mais je n'ai jamais ressenti cette profonde affection que tout le monde éprouve.
Puis j'ai découvert l'art. Pour la première fois, j'ai vu la nature à l'état pur s'exprimer sous une forme que je pouvais comprendre
; une peinture devenait la traduction du langage de mon âme. Je ne pouvais m'empêcher de m'exclamer
: j'éprouvais des émotions si intenses, malheureusement toutes contenues dans ces tableaux. J'ai visité musée après musée, découvrant enfin ma propre âme et mes sentiments les plus profonds
; tout était si naturel et si libre. Mon cœur et mon âme s'élevaient et ondulaient au rythme des formes et des volumes.
J'ai donc commencé à collectionner des œuvres d'art. C'était la seule façon pour moi de relier mon âme à celles des autres.
Je dois tellement à l'art !
Quant à la mère de Sweetie, elle est toujours la même, toujours à se complaire dans son apitoiement. Après le décès de mon père, je l'ai hébergée dans mon immeuble, j'ai engagé une femme de ménage et je lui préparais des plats chinois tous les jours. La mère de Sweetie ne levait jamais le petit doigt, sauf pour me reprocher, à moi ou à quelqu'un d'autre, de la gêner.
Alors qu'elle était mourante, je l'ai installée dans la meilleure chambre du sanatorium et j'ai pris en charge tous les frais exorbitants. Mais elle ne m'a jamais été reconnaissante
; elle l'appelait sa «
chambre d'attente de la mort
».
Année après année, je me répétais d'être patiente, persuadée qu'elle allait bientôt partir. Mais ses veines, son esprit et son cœur étaient aussi forts que sa colère. Elle a aujourd'hui quatre-vingt-onze ans, et je quitterai ce monde à soixante-trois ans, loin d'elle pour toujours.
Oh là là, la maman de Sweetie pleure tellement.
À quatre-vingt-onze ans, elle évoquait notre passé, le décrivant comme une époque merveilleuse. En l'écoutant, je me suis même demandé si elle perdait la raison, ou si sa personnalité avait changé. Quand j'ai compris, mon opinion à son sujet a elle aussi changé.
J'ai longtemps souhaité la voir mourir, mais maintenant je prie pour qu'elle vive jusqu'à cent ans. Qu'elle attende dans la chambre des mourants, afin de ne pas m'accompagner sur le chemin des enfers.
Adieu, mon enfance et ma belle-mère.
Préparation du voyage (1)
La première partie des funérailles est terminée.
Les gens descendirent les marches du musée et pénétrèrent dans le jardin baigné de soleil. Mon cercueil, scellé à la cire, fut rapidement chargé dans le corbillard. Tandis que le corbillard quittait le parking, la musique résonnait tout au long du trajet, et plus d'une vingtaine d'étudiants se levèrent des bancs en bois vert, vêtus de blanc en signe de deuil. Ils suivirent la fanfare, soutenant ma tête défigurée, des couronnes dissimulant mon visage joufflu et mes rires bruyants.
Oh mon dieu, c'est comme si je me présentais à la présidence de l'enfer !
De plus en plus de gens de tous horizons se rassemblaient derrière l'orchestre, comme dans une scène d'un beau poème de la dynastie Tang
: flûtes et tambours résonnant à l'unisson, pigeons voyageurs volant parmi les nuages blancs. C'est ainsi que l'on pleurait la disparition d'une grande femme.
Bien que ce fût le mois de décembre, il faisait encore chaud, donc personne n'était trop triste.
Ceux qui s'étaient inscrits pour le voyage au royaume de Lanna marchaient derrière moi ; j'allais rejoindre leur groupe.
Haberly a suggéré d'annuler le voyage : « Quel est l'intérêt sans Bibi ? Qui va nous dire ce qu'il faut apprécier et ce qu'il faut voir ? »
Il a la même voix à la télévision, et j'aime beaucoup l'écouter.