Collection Hiromi

Chapitre 5

C'était un musicien dont le talent est resté méconnu, et il se disait qu'il était musicien !

« Venez en acheter ! Des brioches vapeur bien chaudes ! Elles sont bonnes pour les poumons et soulagent la toux, favorisent la circulation sanguine et l'apport en calcium, et contribuent même à la longévité et à la jeunesse ! Monsieur, désirez-vous une brioche vapeur ? » Le petit pâtissier rondouillard vantait avec enthousiasme les brioches encore dans le cuiseur vapeur. Leur parfum délicieux lui fit déglutir difficilement.

Il tâta ses poches et n'y trouva qu'une pièce d'un yuan et trois pièces d'un jiao.

« Monsieur, les brioches vapeur de notre boutique sont gratuites », expliqua gaiement le propriétaire, voyant son hésitation.

« Vraiment ? » Ses yeux s'illuminèrent. Un musicien ? Les musiciens sont des êtres humains, eux aussi. Et quel être humain ne salive pas à la vue de nourriture ?

« Bien sûr, que désirez-vous commander ? Brioches à la viande, brioches aux légumes, brioches au char siu, brioches végétariennes aux trois saveurs… tout ce que vous voulez, nous l’avons. » Le propriétaire prit un sac en papier et souleva d’un geste habile les paniers vapeur. La vapeur s’éleva et les brioches blanches et dodues, à demi cachées dans le panier, dévoilèrent leur tendreté et leur moelleux.

« Vraiment pas d'argent ? » Il n'y croyait pas. Il s'était déjà fait arnaquer plusieurs fois, mais personne n'aurait le temps d'escroquer un sans-abri.

« Bien sûr que non. » Le commerçant arborait toujours ce regard insouciant et joyeux.

« Alors j'en veux cinq de chaque sorte, non, dix, non, non, quinze, et cinq petits pains à la viande de plus. »

« Pas de problème. » Le commerçant s'empressa de déposer devant lui une pile d'emballages en papier. « Il y a soixante-cinq petits pains en tout. Bon voyage et à bientôt ! »

Le commerçant laissa tomber ses mains le long de son corps, le saluant respectueusement, tout en ourdissant secrètement son prochain coup.

L'expression « gratuit » a deux sens

: soit c'est gratuit, soit ce n'est pas payant, mais on y trouve d'autres produits équivalents. Un petit pain à la viande vaut un mois de vie, un petit pain aux légumes un mois de santé, des petits pains char siu, des petits pains végétariens aux trois saveurs… Il est certain de faire des bénéfices. Ses mauvais calculs lui ont valu une réputation de commerçant douteux.

« Oh, mademoiselle, que désirez-vous commander… » Il salua et congédia une simple passante, qui n’était pas différente d’un caillou sur la route.

Il grignotait un petit pain à la viande parfumé, calculant mentalement ses dépenses alimentaires pour les semaines à venir. Sans spectacle, il n'avait pas d'argent pour se nourrir, mais il refusait de s'abaisser au niveau d'un boucher

; s'il se produisait, son art serait trop sophistiqué pour le grand public – il ne jouerait ni chansons festives ni airs populaires, et ses idéaux élevés passeraient inaperçus. Il avait épuisé toutes ses ressources, mais son ambition demeurait intacte.

Je suis un musicien frustré ! Je suis un musicien ! se dit-il fièrement.

Musicien – quel titre extraordinaire ! Ce seul mot, « maître », révèle la différence de statut et de goût. Lui seul, un artiste de rue, connaissait Rapaganini ; lui seul connaissait Antonio Stradivai. Que savaient ces maîtres ? Brahms, Beethoven ? Ils ne savaient qu'aimer, s'aimer encore, avec toute cette sentimentalité mièvre. Oui, lui et eux étaient à des années-lumière l'un de l'autre, peut-être même plus loin encore !

Il a parcouru tout le pays pour passer des auditions dans les conservatoires de musique, essuyant échec sur échec ! Écoutez ce que les examinateurs lui ont dit : « Votre technique est aboutie, mais vous manquez d'émotion ; votre mélodie est froide. Je suis désolé, veuillez réessayer la prochaine fois ! »

C'était un musicien ! Un musicien qui n'a jamais trouvé sa place ! Ceux qui occupaient des postes importants dans l'industrie n'étaient que des vestiges du passé ; ils ne le comprenaient pas, et personne au monde ne le comprenait. Van Gogh est mort, Edison a abandonné ses études, Copernic a été brûlé vif, et lui aussi était un génie. Les génies sont voués à la solitude !

« Monsieur, aimeriez-vous entrer et jeter un coup d'œil ? Notre magasin est spécialisé dans tous types d'instruments de musique chinois et occidentaux, du haut de gamme au plus abordable, nous avons tout. » Le commerçant, un homme d'âge mûr au goût raffiné, portait une chaîne de montre à l'ancienne qui pendait de son élégant costume, laissant parfois entrevoir un éclat argenté, comme si le temps avait fait un bond dans les années 1930, époque où Gregory Peck était beau et séduisant, Audrey Hepburn noble et charmante, et Vivien Leigh fréquentant les manoirs du Sud – combien de personnes respectaient les musiciens ! Mais aujourd'hui…

« Monsieur, je crois que vous êtes musicien… » dit le commerçant en lui adressant un compliment. « Regardez vos mains, ce sont vraiment des mains d’artiste

: des doigts longs et fins, des articulations bien dessinées, souples et puissantes à la fois. Vous devez jouer du violon

! »

Il était fou de joie, mais fit semblant de s'en moquer, répondant nonchalamment : « Hmm, tout à fait, vous avez deviné juste. » Ne se rendait-il pas compte qu'avec l'étui à violon usé qu'il transportait toujours, combien de personnes ne remarqueraient pas son origine ?

« Alors vous êtes au bon endroit ! Notre boutique vient de recevoir une cithare absolument unique, intemporelle et exquise. Tant de gens sont venus la voir, mais j'ai refusé de la leur vendre. Regardez comme ce seuil est usé ! On offre une belle épée à un héros, et une belle cithare à un bon maître. Que pensez-vous de cette cithare ? »

Il sortit du comptoir une cithare cassée et déchirée. Les cordes et l'archet étaient visiblement en piteux état.

Son visage se crispa : « Commerçant, vous vous moquez délibérément de moi parce que je suis pauvre ! » L'étui de cithare claqua sur la table, faisant vibrer les cymbales.

« Quand on achète des chaussures, on choisit celles qui nous vont. Mais quand on choisit un violon, peut-on se décider sans l’avoir essayé ? » Le vendeur lui tendit l’archet et le violon.

Il prit l'instrument avec une certaine appréhension, encocha l'archet et commença à jouer. Les notes s'enchaînaient avec fluidité et il fut instantanément conquis. Ses aigus étaient passionnés sans être stridents, et ses murmures graves mélodieux sans être sombres. Lorsque le morceau s'acheva, il était complètement absorbé, inconscient de tout ce qui l'entourait.

« Cette cithare… » Il lui fallut un long moment pour reprendre ses esprits, et il fut profondément choqué. Une cithare d’une telle qualité devait coûter une fortune. Il aurait voulu l’acheter, mais il n’avait pas d’argent, et y renoncer serait comme se brûler les ailes.

« C’est l’homme qui choisit la cithare, et la cithare choisit l’homme. Puisque cette cithare vous est destinée, je vous l’offre volontiers gratuitement. » Quelle belle interprétation ! Cela ne diffère en rien des paroles de Shu Qi et Boya.

Il était fou de joie, pensant qu'il était béni du ciel et que de bonnes choses lui arrivaient toute la journée.

« Merci ! Je ne manquerai pas de vous offrir un cadeau généreux pour vous remercier de m'avoir prêté la cithare un autre jour. »

« Bien sûr, bien sûr. » Ils s'inclinèrent et lui firent signe de partir, certains heureux, d'autres tristes.

La cithare est un instrument magnifique ! Ceux qui la maîtrisent en deviennent des maîtres. Dans le fleuve du temps, parmi les étoiles scintillantes, qui pourrait deviner que derrière tout cela se cache en réalité un violon, et non un être vivant ?

La cithare, une cithare sublime ! Ceux qui la manient atteignent la gloire sur scène, et la chute aussi. La cithare puise dans le talent intérieur, libérant un torrent de virtuosité qui émerveille le monde. Pourtant, lorsque le talent s'épuise et que la vitalité s'évanouit, on meurt subitement ou on sombre dans la folie, pour finalement connaître une fin tragique. Ce talent, cette émotion, comblent les oreilles des auditeurs, nourrissent le cœur de la cithare, faisant d'elle la plus belle cithare au monde. Une fois épuisée ici, elle cherche ailleurs. Tu m'utilises, je t'utilise – il n'y a rien de plus.

Le commerçant posa son journal, dont le titre en caractères gras noirs annonçait « Élégance sans pareille : Paganini réapparaît », et, tenant un violon, vêtu impeccablement, il afficha un sourire suffisant.

Les fleurs de pêcher sont rouges un temps en mars, mais le vent et la pluie ne leur rendent rien.

Pour lui, il n'était qu'un homme de passage.

« Madame, que désirez-vous faire pour moi… » Elle rajusta ses vêtements et s’avança pour la saluer.

Chapitre trois : L'âme du pistolet

Nom : Canglong Sexe : Masculin Âge : Apparence : Environ 40 ans

Profession : Armurier ; Adresse : 3, rue Xikou, Bomeiji

L'homme en noir leva l'arme de métal froid qu'il tenait à la main et pressa la détente sans hésiter. Plusieurs détonations sourdes résonnèrent du canon noir, et un liquide épais, rouge et jaune, s'écoula rapidement sur le sol. Il scruta calmement les alentours, vérifiant qu'il n'avait rien oublié, puis se retourna et s'éloigna d'un air nonchalant. Même loin de ce marché absurde, il repensait encore au dernier regard du commerçant tombé, qui semblait esquisser un léger sourire.

La porte entrouverte s'ouvrit en grinçant, dévoilant le visage rond d'une petite fille. À l'intérieur du grand magasin, une lumière clignotait. Un corps trapu gisait dans une mare de sang, criblé de cinq balles, dont deux à la tête. Une balle lui avait transpercé l'arrière du crâne et était ressortie par la tempe, tandis qu'une autre était logée dans le crâne.

« Hé, lève-toi ! » La petite fille accourut et donna un coup de pied au cadavre, brandissant un énorme sac en plastique. « Tu essaies de te soustraire à ta dette ? » Elle ajouta un coup de pied qui atteignit le point faible du corps.

Le cadavre laissa échapper un hurlement et se redressa, se frottant désespérément l'endroit où la petite fille l'avait frappé du pied.

"Hé, les dix bouteilles de ketchup et les cinq boîtes de porridge aux œufs et à l'avoine que tu as commandées, plus les sept vêtements de la dernière fois, ça fait un total de quinze âmes."

« C’est tellement cher ! » s’écria Canglong avec anxiété. « Votre entreprise arnaque vraiment les gens. »

« Pff, n'importe quoi ! » dit la petite fille d'un ton indifférent en se retournant pour partir.

« Oui, oui, oui ! » Canglong s'empara précipitamment du sac, se leva, se dirigea vers une armoire en fer noir, ouvrit la porte et en sortit un tas de bouteilles et de bocaux.

«

J’ai dit

: “C’est comme ça que vous utilisez notre ketchup et notre gruau

?” La petite fille regarda avec dégoût le désordre de taches rouges et jaunes sur le sol. “Vos invités sont vraiment dégoûtants, ils aiment voir ce genre de choses

!”

»

« Il n’y a pas d’autre solution », dit Canglong en ouvrant délicatement le bouchon et en prélevant à l’aide d’une pince des grappes de sphères lumineuses rouge foncé dans une grande bouteille en verre. « Mes clients ont des goûts plutôt particuliers, alors je n’ai d’autre choix que de me sacrifier pour divertir le public. Regardez-moi, j’ai reçu des balles, des coups de couteau, j’ai été jeté à terre, pincé et tabassé… Vous ne pourriez même pas me faire une réduction ? »

« Pas question. » La petite fille jeta un coup d'œil à Canglong. « Tu connais le dicton "neuf marchands sur dix sont des traîtres" ? Dis, tu as récupéré ce pistolet ? » Elle désigna un pistolet Browning .45 rutilant, à la crosse d'ébène, sur un long râtelier d'armes. « Ce pistolet doit avoir plus de soixante ans… Je me souviens encore que ce petit garçon était plutôt beau… » Elle pencha la tête, s'efforçant de se remémorer le passé de ce garçon.

« Quand quelqu’un meurt, le fusil revient. » répondit Canglong sans lever les yeux, referma la bouteille et tendit une petite bouteille en verre à la fillette. « Voilà, quinze âmes. Donne-moi le reçu pour que tu ne tentes plus de tricher. »

« Alors vous avez pris son âme aussi ? » La petite fille sortit à contrecœur un reçu et le plaça dans sa grande paume, maudissant intérieurement le grand homme d'être bien plus attentionné qu'il n'y paraissait.

« Désolé, je ne vous raccompagnerai pas. » Canglong ouvrit la porte et lui fit signe d'entrer.

« Hmph, très bien, ne me le dis pas alors ! N'achète rien chez moi la prochaine fois ! » La petite fille tapa du pied, bouda et disparut comme par magie.

Après le départ de Canglong, il referma la porte de la boutique, sortit une boîte en fer-blanc du fond d'une armoire en fer et l'ouvrit. À l'intérieur se trouvait une petite fiole de jade blanc cristallin, posée sur de la soie rouge, d'où scintillait une faible lueur bleue.

« Vieil ami, je suis venu te revoir », dit Canglong en caressant doucement la bouteille.

« Mon arme peut pressentir les dangers futurs et détruire toute menace avant même qu'elle ne survienne. Elle peut aussi atteindre votre cible en toutes circonstances. Mais pour fonctionner, elle a besoin du sang de votre ennemi et de votre âme. Vous risquez d'être dévoré avant même d'avoir obtenu ce que vous désirez. Malgré tout, le désirez-vous toujours ? » Canglong expliqua patiemment les caractéristiques de son produit. Le garçon de quinze ans assis en face de lui était l'un des rares clients à avoir la patience de l'écouter jusqu'au bout. La plupart de ses clients habituels, assassins, voyous et espions, l'auraient déjà réduit au silence avant qu'il n'arrive à ce stade.

« Je deviendrai une légende à Shanghai ! Mon nom entrera dans l'histoire ! » Le garçon serra le poing, ses yeux sombres brillant de détermination. Seul un être à la volonté inébranlable, seul un jeune homme pur et passionné, peut posséder une telle résolution. Avec une telle détermination, on devient intrépide ; même face à l'adversité et à la souffrance, on persévère ! C'est une caractéristique propre à l'être humain, quelque chose que Canglong ne peut comprendre.

« Très bien, alors je vous confie cette arme. » Canglong tendit le pistolet à crosse en bois de santal au jeune homme.

« Canglong, j'ai été accepté par Maître Du et je suis désormais un disciple de troisième génération des Vingt-Trois Salles. »

«Azure Dragon, mon adresse au tir est de plus en plus appréciée.»

« Dragon azur, j'ai reçu ma première mission ! »

«

Azure Dragon… J’ai… tué quelqu’un, mais peu importe

», dit-il en relevant la tête et en souriant. «

Celui qui est mort était un méchant, et tout le monde l’a applaudi. Mais… pourquoi est-ce que je me souviens encore de son visage au moment de sa mort

? Ces yeux exorbités, ce visage pâle, et cette tache rouge sur le sol…

»

« Si tu veux te rétracter, je peux faire une exception et te reprendre cette arme. » Canglong regarda le visage abattu du garçon et éprouva soudain un peu de pitié pour lui. La plupart des gens qu'il côtoyait étaient des êtres sans cœur, et très peu étaient comme ce garçon.

« Non ! » Le garçon secoua la tête. « Je dois réaliser mon rêve. Alors, un jour, je ferai en sorte que tout le monde vive bien. Blackie, Amao, Yaya, tante Zhang, oncle Zhang… Je ferai en sorte qu’ils habitent dans les plus belles maisons, qu’ils portent les plus beaux vêtements et qu’ils aient de quoi bien manger tous les jours. Ils ne connaîtront plus jamais la faim ni le froid, et ils ne seront plus jamais battus pour avoir volé de la nourriture aux riches. Je dois devenir fort ! » Le regard du garçon semblait plus lourd que jamais.

« Canglong, j’ai été promu Maître de salle », annonça le jeune et bel homme, debout devant le râtelier à fusils, observant le costaud commerçant s’affairer à essuyer et à ajuster les armes. « Mes mains sont tachées du sang de l’ennemi. » Un sourire mélancolique se dessina sur ses lèvres. « Oncle Zhang est décédé, et Hei Pi et Ya Ya vont bientôt se marier. Je pourrai bientôt tenir ma promesse et leur offrir une vie merveilleuse ! »

Canglong regarda ce visage jeune mais marqué par le temps et tenta à plusieurs reprises de le persuader, mais il n'arriva pas à prononcer un mot.

«

Azure Dragon…

» L’homme entra, l’air perdu et abattu. Sa chemise, autrefois d’un blanc immaculé, était désormais tachée d’une quantité surprenante de rouge.

Canglong interrompit ce qu'il faisait et attendit qu'il reprenne.

« Je viens de tuer trois personnes », lança-t-il dans un rire hystérique, un rire maniaque et névrotique, avant d'éclater en sanglots. « Cet homme était venu venger la mort de son fils. Son fils était l'un des hommes les plus redoutables que Dieu ait jamais connus. Je l'ai achevé le mois dernier. » Il se mit à trembler violemment. « Le vieil homme devait avoir plus de soixante-dix ans. Il tenait un fusil et ses mains tremblaient… » Il se prit la tête entre les mains, le regard vide.

« Il m’a insulté… il n’arrêtait pas de m’insulter, je n’arrivais pas à me résoudre à tirer, et puis il s’est précipité sur moi… et puis… »

« Mon arme peut pressentir les dangers futurs et détruire tout ce qui représente une menace avant même qu'elle ne se manifeste… » Ce sont les mots que Canglong a prononcés au garçon il y a de nombreuses années, et ils ne se sont jamais trompés après d'innombrables vérifications, alors bien sûr, ils se tromperont encore cette fois-ci.

« Il est mort, et il m’a regardé avec ce regard dans les yeux en rendant son dernier souffle. » Il secoua désespérément la tête, essayant d’oublier ce visage. « Ce regard si triste. Plus tard, cette femme est arrivée en courant avec son enfant, en pleurant et réclamant mon mari et mon beau-père. Puis, elle est morte elle aussi… » L’homme leva faiblement les yeux vers Canglong. « Votre arme est vraiment à la hauteur de sa réputation. »

Le ton moqueur masquait une profonde tristesse.

« Cet enfant… pourquoi l’avez-vous tué ? » demanda Canglong.

L'homme marqua une pause : « Un enfant si petit ne peut absolument pas survivre dans ce monde. Plutôt que de finir comme moi, je préfère qu'il repose dans les bras de sa mère et qu'il dorme paisiblement pour toujours ! »

De toutes les déclarations de cette série, seule cette dernière est ferme et inébranlable.

« Tu le regrettes ! » demanda Canglong en observant le jeune visage dans la lueur vacillante des bougies. « Tu ne veux toujours pas t'arrêter ? »

« Comment puis-je accepter cela ? Comment pourrais-je seulement l'accepter ? » L'homme secoua la tête, comme s'il avait entendu quelque chose d'absurde.

«Je peux vous aider, soit en préservant votre anonymat, soit autrement...»

« Personne ne peut m'aider, personne ! » Il sortit du magasin en titubant comme un ivrogne et disparut dans la nuit.

Ce départ a duré des décennies.

«Bienvenue, puis-je vous demander comment vous êtes ici...?»

Le jeune homme entra, vêtu d'un costume impeccable, arborant un sourire chaleureux et raffiné. Mais son visage et son regard étaient identiques à ceux du garçon qui avait juré de marquer l'histoire. Soudain, Canglong eut l'impression que le temps avait fait un bond en arrière de plusieurs décennies.

« Vous devez être M. Canglong », dit l’homme en sortant un sac en papier et en le lui tendant. « Le dernier souhait de mon père était que je vous rende ce vieil objet. »

Canglong s'en empara ; le pistolet à poignée en bois de santal reposait tranquillement dans le sac, ne laissant transparaître aucune intention meurtrière à ce moment-là.

« Puis-je vous demander comment votre père est décédé ? » Canglong pouvait voir qu'une faible lumière bleue persistait autour de l'arme, et c'était cette lumière bleue qui dissipait l'aura féroce et malveillante de l'arme.

« Mon père s’est éteint paisiblement à l’âge de quatre-vingt-huit ans », dit doucement le jeune homme. « Avant de mourir, il m’a dit que cet objet était un cadeau de votre part, monsieur, et qu’il lui avait sauvé la vie à plusieurs reprises pendant la Guerre de Résistance. C’est pourquoi il a insisté pour que je vous exprime ma gratitude en personne. » En parlant, il s’inclina respectueusement.

« Mon père a également dit qu'il aurait dû le lui rendre en personne, mais comme nous avions passé beaucoup de temps ensemble, il s'était attaché à lui et avait essayé de le lui rendre à plusieurs reprises sans y parvenir, ce qui explique ce retard. Veuillez lui pardonner, monsieur. » Il s'inclina de nouveau et prit congé. Au cours de leur conversation, qui dura plusieurs dizaines de minutes, il ne demanda pas une seule fois comment Canglong, qui ne paraissait pas avoir plus de quarante ans, connaissait son père. Ce devait être un homme sage.

Canglong remit le pistolet sur l'étagère, ferma la boutique plus tôt que prévu, éteignit les lumières et s'assit dans l'obscurité pour examiner l'arme, dont la poignée était douce au toucher. Une faible lueur bleue scintillait autour du pistolet, adoucissant le métal froid et dur.

« Vieil ami », appela doucement Canglong, et la lumière bleue s'intensifia soudain considérablement, circulant lentement autour du pistolet comme en réponse.

« Je suis si heureuse, mon vieil ami, je suis vraiment ravie que tu sois de retour ! »

Le dragon sourit, comme s'il était revenu à ce doux après-midi où le garçon levait les yeux vers le ciel, les yeux clairs et déterminés !

Chapitre quatre : Soie ivre

Nom : Souverain Sexe : Masculin Âge : Apparence : Début de la vingtaine

Profession : Propriétaire d'un magasin de soie ; Adresse : 33, rue Nanshudun, ville de Bomei

« Des plumes de phénix, des ailes de Pégase, la corne d'une licorne adulte – regardez ces trésors de Shennongjia ! »

« Ne ratez pas ça ! Nous venons de recevoir trois escarpins Undine. Admirez leurs jolis visages et leurs longs cheveux soyeux ! Achetez-en un et vous ne voudrez plus jamais rien regarder d'autre ! »

« Une pierre précieuse, une pierre précieuse, un véritable artefact du royaume de Bohai, un trésor que vous ne trouverez même pas dans les musées ! »