Joven Primer Ministro, un ermitaño

Capítulo 184

Sin embargo, el tiempo pasó volando, sin darme apenas oportunidad de reflexionar. Mientras sobrevolaba el centro del montículo de árboles y me acercaba lentamente al valle infinito, les hice una señal a los tres jóvenes que venían detrás para que arrojaran pólvora en pleno vuelo.

Un instante después, un estruendo provino de debajo del montículo de árboles. El tronco, afectado por la vibración, sacudió sus hojas frenéticamente, produciendo un fuerte crujido. Desde la distancia, realmente sonaba como un ejército infiltrándose en el bosque.

A medida que se arrojaba más y más pólvora, los arbustos que se extendían desde el centro del montículo de árboles hasta el valle infinito comenzaron a temblar con mayor violencia. Un instante después, finalmente divisé una considerable conmoción en el lado sureste del montículo, y el disturbio se propagaba hacia el centro a una velocidad vertiginosa.

Sonreí ampliamente. Yang Qian había caído en la trampa sin dificultad. Uno puede aprender a mantener la calma, pero es difícil cambiar su naturaleza desconfiada y orgullosa en pocos años, especialmente un general como Yang Qian, acostumbrado a la arrogancia y a matar.

La misión estaba prácticamente cumplida, y creí que Soku y los demás ya se preparaban para partir. Me giré e hice un gesto a los tres jóvenes, indicándoles que debían reducir la velocidad y descender al llegar a mi posición. Por fin, había logrado todo lo que podía y debía hacer. Al contemplar el paisaje abierto que se extendía ante mí, solo en ese instante comprendí la emoción, la alegría y, a la vez, la sutil melancolía que me deparaba este momento.

El valle, sin límites, era realmente vasto. Desde el cielo, los miles de soldados parecían dispersos en unos pocos rincones, como un montón de arena suelta sin un patrón definido. Sin embargo, al observarlos más de cerca, se descubría que sus posiciones eran bastante sutiles. Un anillo de soldados rodeaba el borde exterior del valle, sesenta y cuatro en total, dispuestos según el orden de los sesenta y cuatro hexagramas del I Ching. Dentro de cada hexagrama, se encontraban los nueve palacios y las ocho puertas de Qimen Dunjia, con la Puerta de la Vida (生门) ubicada en el sureste según los principios de los ocho trigramas, y el Yin-Yang Taiji en el centro mismo de los nueve palacios.

A primera vista, parece una formación basada enteramente en los principios de los Ocho Trigramas, una formación defensiva que no emplea desarrollos inesperados. La formación en sí es excesivamente conservadora y difícilmente se la puede considerar sofisticada. Sin embargo, al observarla más de cerca desde arriba, me invadió la inquietud.

Los sesenta y cuatro hexagramas de Fuxi, los nueve palacios y las ocho puertas, el Taiji del yin y el yang, vistos de afuera hacia adentro, parecen inconexos, pero están interconectados y se refuerzan mutuamente. El supuesto principio es también el fin, la cabeza y la cola están conectadas, y el interior y el exterior están vinculados, una conexión que se manifiesta plenamente en esta formación.

Sin embargo, por muy poderosa que sea una formación, siempre tendrá puntos débiles. Del mismo modo, ni siquiera el artista marcial más habilidoso puede tener un movimiento perfecto. Pero las personas verdaderamente sabias saben cómo usar la sabiduría de una planificación cuidadosa antes de actuar para compensar sus debilidades e incluso convertirlas en fortalezas.

Me acercaba cada vez más al suelo, y lo que antes era un pequeño punto negro comenzaba a tomar forma ante mis ojos. El corazón me latía con fuerza y no podía apartar la vista del centro de la formación.

Su punto más fuerte es también su punto más débil.

Si el Emperador del Viento es verdaderamente Yi Han, y si quien dirigió y estableció esta formación es verdaderamente Yi Han, entonces debe comprender este principio. Y la única persona que puede defender este punto más débil y dirigir los cambios dentro de la formación de Tai Chi es Yi Han.

La sensación del viento azotando mis mejillas se fue suavizando gradualmente. El parapente ya descendía a una velocidad de 1 metro por segundo, y ahora lo maniobraba para encarar el viento y reducir la velocidad, haciendo que descendiera aún más despacio hacia adelante y hacia abajo.

Poco a poco fui llegando al centro del valle infinito. La altitud, cada vez menor, me permitió ver con claridad el paisaje que se extendía abajo, e incluso las expresiones de asombro y estupefacción de todos los soldados del Universo Carmesí que me miraban.

Los rostros familiares que se alzaban en los Nueve Palacios y las Ocho Puertas hicieron que ya no pudiera contener mi emoción. Las lágrimas brotaron como olas, empañando mi vista.

Aturdido, por fin vi aquella escena de hacía cinco años, una escena que no había podido ver con claridad. El chico de azul, cubierto de sangre, se desplomó como papel quemado por la llama de una vela, desintegrándose, desapareciendo, convirtiéndose en polvo. Cayó en los brazos del hombre de verde, recostado sobre su regazo, con espuma sanguinolenta brotando constantemente de la comisura de sus labios. Sus débiles manos intentaron sujetarlo, pero no pudo ni tocarlo ni sentirlo. Creía haber hecho todo lo posible por pronunciar palabras de amor, pero resultó que una voz tan quebrada era más desgarradora que el silencio.

El hombre de azul alzó la vista al cielo y aulló. Su grito lastimero y desesperado sacudió las montañas, las aguas, los cielos y la tierra, pero no pudo devolverle ni una pizca de esperanza al joven.

Las lágrimas corrían por mi rostro y los sollozos casi se me escapaban de los labios, pero no podía llorar. No podía llorar antes de verlo, antes de estar en sus brazos. Me sequé las lágrimas con fuerza, luego apreté con fuerza las cuerdas del paracaídas alrededor de mis manos y salté de la bolsa.

Me dolía la mano como si fuera a romperse, pero disfrutaba del dolor sofocante que me ahogaba, aliviando el miedo en mi corazón. Realmente volaba por los aires, cabalgando sobre el viento, trazando una trayectoria perfecta en el aire puro.

El símbolo del Yin y el Yang se acercaba cada vez más, el suelo se acercaba cada vez más, mi corazón se acercaba cada vez más a mi garganta, mis lágrimas cada vez más a mis ojos. Respiré hondo, sintiendo los moretones e incluso las manchas de sangre en mis muñecas por la tensión, pero el dolor solo me hizo inhalar más aire y exhalar con más fuerza.

Sonreí levemente, una sonrisa tan fugaz que duró solo un instante, pero lo suficientemente larga como para permitirme reflexionar sobre mis vidas entrelazadas, dos mundos caóticos. Cuando esa sonrisa se transformó en una firme determinación, mi grito penetrante, ligeramente ronco por el esfuerzo realizado, resonó en el aire:

¡Hace muchísimo frío!

De repente, todos alzaron la vista y me miraron fijamente; sí, sus miradas habían pasado de ser simples ojeadores a fijas. Cada par de ojos se posó en mí, ansiosos, confundidos, cautelosos, asombrados… Los escruté uno por uno hasta que todo mi ser quedó firmemente atrapado por aquel púrpura puro, como si una red tensa me hubiera envuelto, de la que jamás podría escapar.

En ese instante, el tiempo se detuvo entre él y yo. No podía ver su rostro, sus cejas ni su ropa; lo único que quedaba eran esos ojos morados, familiares pero a la vez desconocidos, de un morado profundo y claro que solo yo había visto antes.

Finalmente, las lágrimas me brotaron y aflojé las cuerdas del paracaídas que me sujetaban las muñecas, acercándome a él poco a poco. Su mirada siguió mi vuelo, y no sabía qué pensaba, ni qué sentía ni en qué se reflejaba su mirada mientras me observaba en el aire.

¡No! Nada de eso importa ya, de verdad que no importa. Lo único que sé es que por fin lo vi. No hubo adelantos, ni momentos de tensión, ni una separación a vida o muerte; estaba justo delante de mí, a mi alcance.

El parapentista se elevó lentamente hasta la coronilla, a punto de pasar junto a él. Me pareció ver un destello plateado cegador, tan brillante y deslumbrante como en mis sueños, pero teñido de una desolación infinita. Sin embargo, no tuve tiempo para pensar en nada más; lo único que sabía era que el hombre que había buscado a través de dos mundos estaba debajo de mí, justo debajo del punto donde podía saltar y caer en sus brazos.

Así que, sin dudarlo más, solté bruscamente las cuerdas del paracaídas que sujetaba y grité su nombre con voz ronca y ahogada antes de saltar. En el aire flotaban mis lágrimas, mi risa, mis ecos roncos que aún resonaban, y la estela púrpura que me seguía tan de cerca…

Capítulo 37 Aguas verdes que fluyen (Parte 1)

Cuando finalmente mi cuerpo fue abrazado con fuerza por un par de brazos familiares, y cuando el aliento fresco y familiar, acompañado del olor penetrante de la sangre, inundó mis fosas nasales, la sensación de dolor, agotamiento y relajación que emanaba de mis huesos me hizo querer llorar desconsoladamente.

Para mí, solo fueron ocho meses de separación, pero siempre sentí que tenía tanto que decirle que jamás podría terminar de decírselo. Ni siquiera tuve tiempo de ver con claridad si estaba de buen humor o demacrado, ni siquiera tuve tiempo de pensar en qué era esa mancha blanca plateada que me partía el corazón, pero ya lo había abrazado y sollozado intermitentemente.

El resentimiento por haberlo dejado, el dolor de la separación entre el alma y el cuerpo, la confusión y la vacilación al olvidar, la resistencia y la melancolía antes del matrimonio, la decisión crucial de viajar en el tiempo, el dolor desgarrador al pensar que no me amaba, el desconcierto al escuchar que era el Emperador del Viento, el miedo a que muriera aquí... todos esos miedos y odios ocultos en mi corazón, todas esas quejas que siempre me decía a mí misma que no tenía derecho a reclamar, estallaron en el momento en que me arrojé a sus brazos.

Esa era la queja que solo quería llorar en sus brazos, solo quería quejarse con él, solo quería su consuelo. ¡Yihan! ¡Yihan! ¡Yihan...! Ya sea en silencio o hablando, siempre sentí que llamarte así durante toda la vida no sería suficiente.

El inquietante silencio que me rodeaba, casi impactante y extraño, me hizo recobrar la cordura poco a poco. Cuando mi mente confusa logró recordar dónde estaba, sentí que mis músculos se tensaban y que mi espalda se tensaba como si alguien me hubiera jalado con fuerza.

Me sequé con rigidez los mocos y las lágrimas de la cara, levanté la cabeza y miré a mi alrededor con los ojos rojos, hinchados y borrosos. Vi que todos me miraban como si hubieran visto un fantasma, con la boca abierta, esperando a que yo, la única sobria, les metiera el huevo en la boca.

Sentí una vergüenza tremenda, con las orejas rojas como un tomate. Luché por bajar de un salto, pero me encontré como atada de hierro, incapaz de moverme. Me giré rápidamente y dije: «Yihan, bájame primero, hay mucha gente mirando…»

La voz sonaba como la frágil garganta de una mujer, cerrada de golpe con un pellizco seco, sin dejar eco. Miré conmocionada el rostro familiar y a la vez desconocido que tenía delante, mientras mi corazón gritaba repetidamente: ¿Es Yihan? ¿De verdad es Yihan? Pero ningún sonido salió de mi garganta.

Este hombre posee una melena cautivadora, blanca como la nieve, y unos enigmáticos ojos violetas iridiscentes. No tiene la elegancia resistente del pino y el bambú, sino un resplandor sereno como el de la luna llena; no tiene ojos oscuros e indiferentes, sino cejas largas y afiladas como espadas que perforan las nubes; no tiene un aire lastimero y distante, sino un encanto magnético que atrae la atención de todos.

El mismo rostro, los mismos rasgos: el antiguo Yi Han era como un bambú esbelto y resistente, inquebrantable; el hombre que tenía delante era como un arco tensado, listo para atacar. Jamás imaginé que alguien tan discreto y silencioso como Yi Han pudiera poseer una magia tan poderosa, casi demoníaca, tan afilada como la de un dios de la guerra y tan seductora como la de un demonio. Con solo cambiar el color de su cabello, su mirada y su aura, se había transformado de un guardia silencioso en un emperador decidido y despiadado.

Sinceramente, no puedo imaginar qué tipo de dolor, qué tipo de conmoción, pudo haber convertido su cabello, antes negro, en blanco, tiñéndolo de un aura que no le pertenecía. Soku decía que siempre se ponía en situaciones de vida o muerte, como si esperara que alguien lo salvara. Entonces, ¿a quién esperaba? ¿Y qué tipo de momento esperaba?

Con delicadeza, le agarré un mechón de pelo plateado y, con voz entrecortada, dije: «Cuatro telares tejen patos mandarines que anhelan volar juntos, pero, por desgracia, su cabeza se ha vuelto blanca antes de envejecer. En la profundidad del frío matutino, entre las olas primaverales y la hierba verde, nos bañamos con túnicas rojas, mirándonos el uno al otro. Hace frío, bájame primero».

El brazo que me rodeaba se apretó de repente, y casi grité de dolor. Al alzar la vista, me encontré con esos ojos morados, salvajes, dementes y demoníacos. Me miraba como si quisiera quemarme, con una mezcla frenética de sorpresa, duda, éxtasis, miedo, ansiedad y pánico, como una batalla caótica que le hizo perder la razón de repente, dejándole solo instinto.

Por un instante, sentí como si un cuchillo extremadamente desafilado raspara mi corazón, raspando hasta dejarlo ensangrentado y marcado, antes de finalmente apuñalarlo. El dolor era extremo, pero sentí una extraña sensación de placer. Presioné mis labios suaves y húmedos contra sus labios agrietados, mordiéndolos con fuerza hasta que el sabor de la sangre se filtró entre mis dientes, hasta que dejó escapar un gemido bajo e inconsciente, antes de que lo soltara.

Lo miré fijamente a sus ojos morados y brillantes y dije, lenta y deliberadamente: "Yihan, ¿te duele?".

Me miró con expresión desconcertada; su mirada transmitía mil palabras, pero era incapaz de pronunciar una sola. Solo quedábamos nosotros dos en el mundo; sus ojos solo me tenían a mí, y mi corazón solo a él. Entre nosotros fluían cinco años de sus esperanzas desesperadas y ocho meses de mi vacilante ansiedad.

¿Te duele? Yihan, ¿te duelen los labios o el corazón? ¿O es la añoranza que el tiempo ha asentado lo que te duele? Sea cual sea la razón del dolor... "Si duele, significa que es real". Me mordí el labio inferior entumecido una y otra vez, conteniendo las lágrimas que me quemaban, deseando que me viera bien, fuerte y feliz, para no llorar. "Solo cuando duele creo que de verdad estoy de vuelta a tu lado".

Lo observé en silencio, viendo cómo su rigidez se convertía en un ligero temblor en sus labios, cómo su expresión fría se transformaba en un pánico lleno de lágrimas.

«Lin… Yu…» Una palabra tras otra, entrecortada y cautelosa. Pero volví a oír su voz, clara y fría como la nieve en las montañas, tan feroz como el viento del Mar del Norte, y a la vez tan ardiente como la arena del desierto de Tarakan. Esa voz que había permanecido en mi corazón durante años, inmutable, pero ¿por qué estaba tan ronca?

Me sentía como un alma perdida, con la mirada fija en una cosa tras otra, hasta que oí su voz y volví a la realidad. Poco a poco, me fijé en su rostro incipiente, sus rasgos demacrados y su cuerpo, que, aunque irradiaba un aura imponente, estaba completamente exhausto. Una oleada de angustia e ira me invadió.

—Soy yo —intenté controlar mis emociones, acariciando repetidamente su rostro áspero—. Primero, déjame que te examine bien.