Poussière de cœur

Chapitre 1

Poussière de cœur, par Xiaolong

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L'heure de l'horreur a sonné, Hu Jiujiu

Avez-vous déjà vécu une expérience de mort imminente

? Vous parlez de cette sensation de désespoir extrême

? Une expérience de mort imminente est en réalité une sorte d'apogée, comparable à l'orgasme. Certaines personnes aux tendances déviantes se mettent des sacs en plastique sur la tête pour rechercher l'euphorie de l'asphyxie. Les experts médicaux expliquent que cette «

asphyxie sexuelle

», due à un manque d'oxygène et à une alcalose, peut engendrer des symptômes d'excitation et un plaisir intense. C'est pourquoi de nombreuses personnes meurent asphyxiées, un décès souvent confondu avec un suicide. Les personnes averties savent qu'il s'agit en réalité d'une mort par épuisement.

L'horreur est une expérience de mort imminente. Les bons romans d'horreur peuvent aussi donner une sensation d'étouffement, mais c'est une « pseudo-suffocation ». Après la terreur, on peut revenir à la vie ; on ne meurt pas vraiment. Les romans d'horreur de Stephen King sont restés des best-sellers précisément parce que l'horreur plane sur toute la psyché humaine. Ce spectre global erre partout, engendrant une privation d'oxygène et une alcalinité, provoquant une panique généralisée, et atténuant (ou accentuant) ainsi la solitude et l'isolement inhérents à l'humanité.

Par conséquent, le sentiment de terreur est une ressource rare ; il faut le créer artificiellement. C'est ce qui rend la bonne terreur (peut-être est-ce grammaticalement incorrect ; la terreur en elle-même n'est ni bonne ni mauvaise, seulement à différents degrés) exceptionnellement rare. Elle est bien plus terrifiante que la mauvaise terreur, la terreur facilement compréhensible ou la terreur qui n'inspire aucune terreur. Or, le problème est que la bonne terreur est toujours en pénurie, tandis que la terreur qui n'inspire aucune terreur, bien que très recherchée mais rarement disponible, inonde constamment le marché.

Cette fois-ci, cependant, j'étais tellement terrifiée qu'il m'a fallu plusieurs jours pour m'en remettre, et j'ai même attrapé une toux – je me suis servie de la toux pour me donner du courage. La raison

? J'ai fait des études de médecine à l'université, ce qui impliquait d'aller au laboratoire d'anatomie, et là-bas, je voyais des momies. Depuis le début de mes études, je n'ai plus mangé de charcuterie, car sa couleur et son odeur me rappellent celles d'une momie. Après mon arrivée à l'université, de nombreuses histoires terrifiantes circulaient sur le laboratoire d'anatomie, des histoires à vous glacer le sang. En mai

2005, la série de romans d'horreur «

Anatomy Classroom Series

» a été publiée, douze tomes au total, à raison d'un tous les deux mois environ. Le premier tome s'intitulait *Heart Dust*. Je n'en étais pas l'auteure, mais je suis fière de dire que ce livre est entièrement inspiré de mes années d'études de médecine.

L'horreur de *Heart's Dust* peut être décrite comme « née du cœur ». Elle commence par une scène terrifiante, puis révèle l'émotion terrifiante qui la sous-tend, et enfin dévoile la vérité : l'horreur provient de désirs terrestres inassouvis. On y retrouve des éléments typiques d'Otaki : hypnose, aspiration à la vie monastique, incantations et de nombreux faits médicaux convaincants. Tous les personnages sont de belles camarades de classe, et tous les amoureux, des garçons excentriques. Après un triangle amoureux, le protagoniste masculin meurt subitement, son corps étant donné au département d'anatomie. Cependant, bien que mort, son cœur est brisé, et il hante encore ce monde, possédant un autre garçon qui intègre l'école trois ans plus tard, donnant ainsi lieu à une série de drames d'horreur terrifiants sur le campus. L'horreur ordinaire serait une chose, mais Otaki y intègre également une romance, la rendant non seulement terrifiante, mais aussi bouleversante. C'est pourquoi le livre se revendique sans complexe comme une œuvre « fantasy-cool ». Il est recommandé aux jeunes filles naïves de ne pas le lire à la légère, sous peine de risquer une double privation d'oxygène et une alcalose.

Initialement publié en ligne, ce livre a déjà suscité un engouement considérable, avec d'innombrables clics et critiques élogieuses. Comparé à «

Shining

» de Stephen King, «

Heart Dust

» pourrait mieux correspondre aux goûts des lecteurs chinois. Véritable perle rare parmi les romans d'horreur chinois, il ne manquera pas de captiver les lecteurs. Il brise également le monopole d'un petit groupe sur le genre. Au sein de ce vaste univers, il intègre avec brio des dimensions intellectuelles et émotionnelles, et renforce le réalisme de l'horreur par des descriptions saisissantes. Un ouvrage véritablement exceptionnel ces dernières années.

L'auteur prometteur Kotaki s'est imposé discrètement avec son chef-d'œuvre d'horreur révolutionnaire, «

Heart Dust

». En page de titre, il cite un passage du bouddhisme

: «

L'esprit du passé est inaccessible, l'esprit du présent est inaccessible, l'esprit du futur est inaccessible.

» «

L'esprit est libre de toute entrave

; et puisqu'il n'y a pas d'entrave, il n'y a pas de peur.

»

L'esthétique horrifique de Xiaolong est si singulière grâce à son expérience de vie et à son immense savoir. Sa simplicité complexe et sa simplicité complexe s'entremêlent et se subvertissent mutuellement pour atteindre un niveau exceptionnel. En réalité, il est aussi un être insaisissable. Je le connais depuis dix ans, et après avoir lu «

Poussière de cœur

», je ne peux m'empêcher de me sentir de plus en plus étranger à lui.

Dans ses Élégies de Duino, écrites il y a soixante-dix ans, Rilke écrivait : « Si je crie, qui, parmi les anges de tous rangs, m’entendra ? Même si l’un d’eux m’étreignait soudain dans son cœur, je périrais sous l’effet de sa présence plus forte. Car la beauté n’est que le commencement de terreurs que nous sommes capables d’endurer, et nous ne l’admirons que parce qu’elle est trop sereine pour daigner nous détruire. Chaque ange est terrifiant. » Oui, chaque ange est terrifiant, y compris Xiaolong, y compris chacun d’entre nous.

Le garçon criait au loup

Une ombre traversa la jungle, suivie d'un soupir.

C'est la peur, ô petit chasseur, c'est la peur !

—Kipling, « La chanson du petit chasseur »

Chen Bing

« Heart Dust » est présenté comme un « roman fantastique pour jeunes en ligne ultra populaire », ce qui est aussi absurde que de qualifier la théorie de Foucault de « théorie queer ». Ce n'est qu'après l'avoir lu que j'ai compris que « fantastique et cool » rime avec horreur et chagrin d'amour – une observation perspicace qui a failli me toucher en plein cœur, même pour une vieille âme comme moi.

Aujourd'hui, je souhaite principalement aborder le sujet ancestral de la peur. D'un point de vue médical, la peur trouve son origine dans de minuscules chaînes de fibres reliant les cellules nerveuses d'un petit tissu en forme d'amande

: l'amygdale. Ce mécanisme est un héritage de l'évolution de nos ancêtres, conçu pour se protéger des loups et des tigres. Les jeunes d'aujourd'hui ne s'en préoccupent plus

; leurs soucis se concentrent principalement sur trois choses

: la réussite scolaire, les relations personnelles et le coût de la vie. Pourtant, l'amygdale, qui contrôle la peur, existe depuis l'apparition du cerveau primitif et continue de jouer un rôle crucial dans le déclenchement des réactions comportementales humaines. Pourquoi

? Parce que, que le loup rôde ou non, Petit Taki est là

!

La couverture étrange de *Heart Dust* m'a longtemps fait hésiter. J'étais terrifié à l'idée qu'en ouvrant la page de titre, je découvre un fantôme féminin débraillé sortant lentement du livre, et me fasse mourir de peur. Mais après l'avoir terminé, je me suis rendu compte que je n'avais pas eu peur

; en fait, j'ai ressenti une étrange camaraderie, comme si, «

après l'épreuve, nous étions tous frères

». Paul Newman pensait que la peur pouvait provoquer trois réactions distinctes

: la sensation de peur et l'envie de fuir

; une colère soudaine ou un profond mécontentement

; et une sensation légère et éthérée, ou un plaisir «

infini

». Et c'est ainsi que Kotaki a réussi. Ah, les humains

!

Paul Newman a également affirmé que la peur et la curiosité sont chimiquement similaires. C'est d'une perspicacité remarquable. La scène du livre où Yan Hao, Shen Zihan et Ren Xuefei s'introduisent de nuit dans la salle de dissection rappelle étrangement une scène de film d'horreur où quelqu'un entend un bruit étrange derrière la porte mais s'obstine à l'ouvrir

; elle suscite véritablement à la fois pitié et colère face à leur indécision. Dès lors, le drame captivant des âmes errantes, de la possession, de l'hypnose et de l'hypnose, de la poursuite d'un gentleman, de l'amour non partagé et, finalement, d'une histoire d'amour persistante entre un humain et un fantôme, se déploie naturellement, scène après scène.

Il est impossible de ne pas mentionner l'auteur, Xiaolong. Jadis végétarien, méditant, hypnotiseur, écrivain et musicien – un véritable maître –, il publie quatre ans plus tard « Fantasy Cool », ce qui soulève des interrogations quant à ses motivations. À propos de la salle de dissection, Xiaolong a écrit « Le Mystère de la salle de dissection », une œuvre baroque à la rhétorique élaborée. Dans son ouvrage, la salle de dissection est comme la prison, la salle de bains et la bibliothèque de Foucault – des « sites » – dotés d'une valeur esthétique unique. Pourquoi une personne aussi profonde, voire douce-amère, proposerait-elle aujourd'hui un « plaisir léger et sans limites » ? Je pense que cela reflète les difficultés de la croissance que rencontrent les contemporains (ou les intellectuels contemporains) : d'abord, l'acquisition du savoir ; ensuite, l'observation du monde ; la découverte de son obscurité ; puis, l'apprentissage de la culture, la recherche d'outils adaptés à la dissection du monde. Certains les trouvent, atteignant une fin paisible. D'autres non, comme Jiang Boyu qui, trois ans après sa mort, demeure dans l'état intermédiaire (bardo) et n'a pas connu la réincarnation. Kotaki, fort de sa profonde compréhension du bouddhisme, connaissait naturellement la différence entre Hinayana et Mahayana. Le Hinayana affirme qu'il n'existe qu'un seul Bouddha au monde et qu'il faut renoncer à la vie mondaine et pratiquer l'ascétisme pour atteindre l'état d'arhat, mettant l'accent sur la perfection personnelle. Le Mahayana, quant à lui, soutient que tous les êtres sont des Bouddhas et que l'on peut atteindre la bouddhéité par la pratique laïque, insistant sur le salut de tous les êtres sensibles. Son passage de débats théoriques profonds et complexes à la vulgarisation et à l'accessibilité laisse fortement supposer une transformation du Hinayana en Mahayana, bien qu'il ne s'agisse là que d'une conjecture de ma part, qui ne provoque chez Kotaki qu'un sourire en coin.

Sur la page de titre, Xiaolong recopiait hardiment le Sūtra du Cœur

: «

L’esprit est libre

; et puisqu’il n’y a pas d’obstacle, il n’y a pas de peur.

» Il semblait détaché de la terreur, pourtant sa peur intérieure demeurait perceptible. L’écriture de *Heart Dust* est fluide, le langage frais et naturel, offrant une lecture agréable (on peut la terminer en une demi-journée). Cependant, dès que l’histoire se déplace dans le laboratoire d’anatomie, Xiaolong devient sérieux, voire révérencieux. Une atmosphère gothique et inquiétante fait monter mon adrénaline et accélère mon rythme cardiaque. Ce changement de style montre que Xiaolong éprouve encore de la peur, un certain attachement. En réalité, c’est une bonne chose

: les jeunes d’aujourd’hui sont comme le soleil à huit ou neuf heures du matin, parcourant librement ce monde lumineux, mais la peur nous rappelle que nous devons conserver une certaine vénération pour certaines divinités, comme le laboratoire d’anatomie de la faculté de médecine de Xiaolong.

Xiaolong, qui est « troublé », a mentionné à plusieurs reprises dans l'article « la salle d'anatomie située à gauche du premier étage du bâtiment des sciences médicales fondamentales », un endroit où j'ai passé cinq ans de ma jeunesse, ce qui m'a donné l'impression d'être dans un rêve.

Écrire des critiques de livres, ça a l'air génial

: quel prestige, je critique les livres des autres

! Mais en réalité, c'est un piège, surtout quand on écrit pour des connaissances. Un ancien amant sort soudain un numéro d'anthologie, créant une sorte d'effet comique absurde

: sorti de nulle part, il se déconstruit de façon irresponsable sous vos yeux, vous laissant le soin ardu de le reconstruire. Voilà, c'est tout. Le loup n'est pas venu, le petit dragon n'est pas venu, mais la terreur, elle, est bien là.

J'ai entendu dire que Xiaolong a signé un contrat pour douze livres avec la maison d'édition, ce qui lui prendra plus de deux ans. Un ami a commenté

: «

Waouh

! Quand il aura fini, il sera aussi bon qu'un auteur de romans de Qiong Yao

!

» Avec une telle réputation, j'attends sa sortie avec impatience.

L'équilibre parfait en matière de terreur est une question de degré.

Texte de : Li Chuchu

L'horreur du monde réel suscite souvent le dégoût et l'aversion, tandis que l'horreur virtuelle, au contraire, nous procure excitation et exaltation. Vers la fin de mes études, dans le dortoir improvisé que m'avait fourni mon stage, j'ai commencé à développer une véritable obsession pour les films d'horreur. À l'époque, un film comme *The Ring* laissait souvent les gens trembler de peur tard dans la nuit

; certains, plus timides, n'arrivaient même pas à dormir, et finalement, plusieurs hommes adultes se serraient les uns contre les autres pour dormir dans un même lit. Une terreur psychologique extrême, et pourtant une fascination sans fin

: ce masochisme assumé était souvent qualifié de maladie mentale, mais cela n'empêchait pas les «

amateurs d'horreur

» de continuer à se livrer chaque nuit.

De nos jours, les « passionnés de terrorisme » aguerris sont légion. Les jeunes femmes du bureau s'enthousiasment pour les romans d'horreur, comme si quiconque n'y prenait pas part était complètement déconnecté de la réalité. Il faut reconnaître le pouvoir de fascination de l'horreur. On dit que les origines des romans d'horreur remontent aux romans gothiques populaires en Angleterre à la fin du XVIIIe et au début du XIXe siècle. Stephen King, en particulier, a fait des romans d'horreur des best-sellers dans le monde entier. En réalité, les Chinois apprécient les romans d'horreur depuis très longtemps. Sans parler du passé lointain, presque tout le monde connaît les histoires de *Strange Tales from a Chinese Studio*, n'est-ce pas ? Enfant, j'espérais toujours que les films montreraient davantage d'histoires de fantômes avec des esprits renards et des peaux peintes, mais après les avoir vus, j'étais si effrayé que je devais me glisser sous les couvertures avec mes parents pour dormir la nuit.

Les romans d'horreur se vendent bien actuellement, suscitant des réactions mitigées. Les amateurs du genre s'en réjouissent, mais certains se disent inquiets, voire critiques. En réalité, l'horreur est paradoxale

: elle n'est ni bonne ni mauvaise, ni juste ni injuste. L'être humain souhaite à la fois ne pas être la cible d'horreur et la crée pour se protéger. Ainsi, d'un point de vue comportemental, l'horreur n'est pas pathologique

; elle s'apparente plutôt à un seuil

: nécessaire, mais trop élevé, trop profond. Deux histoires se seraient déroulées dans une université du Hunan

: la première concerne une étudiante courageuse qui avait l'habitude de se promener seule le soir sur le mont Yuelu. Un jour, après avoir entendu une histoire de fantômes racontée par sa colocataire, elle n'osa plus y retourner seule. La seconde concerne une autre étudiante, courageuse elle aussi, qui marchait souvent seule la nuit et qui, une nuit, incapable de dormir, se rendit sur le terrain de sport pour prendre l'air. Elle fut alors terrifiée par un couple déguisé en fantômes, visiblement contrarié d'avoir été dérangé dans leur rendez-vous. Cela montre que l'horreur, que les gens craignent et aiment à la fois, n'est pas forcément une mauvaise chose.

À ce propos, je crois personnellement qu'il n'existe pas de hiérarchie intrinsèque de l'horreur

; ce qui importe aux lecteurs, c'est la qualité de l'œuvre elle-même. Je pense que ces prétendues œuvres d'horreur qui cherchent à attirer l'attention par le gore et la violence ne sont que des inepties déguisées en horreur. Je dois maintenant mentionner un excellent roman d'horreur chinois, *Heart Dust* de Xiao Long, publié par China Film Press en mai 2005. Il s'agit du premier tome de sa série «

Anatomy Classroom Series

», qui compte au total douze ouvrages. Avant cela, j'avais lu de nombreux livres d'horreur, chinois et étrangers, et franchement, certains m'avaient donné des cauchemars, tandis que d'autres étaient si bizarres qu'ils en étaient incompréhensibles – clairement pas bon signe. J'ai donc passé toute la première partie de la nuit à me préparer avec anxiété à lire ce roman d'horreur chinois, car j'étais terrifié à l'idée de le lire, à la fin de ma vie de célibataire, et de m'en sortir émotionnellement et avec peur. Heureusement, la couverture annonçait

: «

Un mélange parfait de beauté, de romance et de suspense

!

» Il semble que ce ne soit pas qu'un simple livre d'horreur

; Il contenait aussi une profonde affection, de l'amour, de la joie et de l'émotion. Alors j'ai ouvert le livre en entier et j'ai poursuivi l'horreur de la seconde moitié de la nuit.

Heureusement, c'est exactement le genre de roman que j'apprécie : absolument captivant, plein de mystère, et pourtant totalement dépourvu de violence et d'hémoglobine. Un pavé que j'ai dévoré du soir au soir, passant du suspense aux émotions les plus profondes. Je ne suis jamais partisan des œuvres d'horreur qui se veulent terrifiantes à l'excès ou qui manquent de suspense. À vrai dire, lire le livre de Xiaolong tard dans la nuit, au lit, demande un peu de courage, et j'avoue avoir eu quelques sueurs froides, mais l'expérience fut d'un plaisir réconfortant. C'est à la fois une histoire d'horreur se déroulant dans un laboratoire d'anatomie d'une faculté de médecine et une histoire d'amour romantique sur un campus universitaire animé. Le récit est ponctué de rebondissements, de crises, de terreur et de suspense, mais les détails sont subtils et nuancés, sans jamais manquer de douceur ni de finesse. Parallèlement, c'est aussi un roman d'horreur pur, qui révèle avec délicatesse l'amour, la bonté et la beauté qui résident dans le cœur des habitants du campus.

Fait intéressant, Kotaki romancise les événements du cours d'anatomie d'un point de vue à la fois médical et bouddhiste, avec un style d'écriture habile qui efface presque la frontière entre fiction et réalité. Professeur de médecine et bouddhiste laïc, Kotaki possède une connaissance approfondie des textes bouddhistes, ce qui lui permet de mêler harmonieusement réalité et fiction, vérité et mensonge, raison et preuves, captivant ainsi le lecteur. C'est précisément là le but recherché

: un dosage parfait d'horreur, une profondeur suffisante

; un suspense haletant, une saveur subtile. Trouver l'équilibre parfait avec la terreur – la juste dose, la juste mesure – est un art délicat, une compétence difficile à maîtriser. Heureusement, *Heart Dust* y parvient, Kotaki le maîtrise à la perfection

: son récit inspire à la fois la peur et la fascination

; il terrifie et devient irrésistible

!

Note de l'auteur

Le Tathagata dit : « Tous les esprits ne sont pas des esprits ; c'est ce qu'on appelle l'esprit. Pourquoi en est-il ainsi ? Subhuti, l'esprit passé est inaccessible, l'esprit présent est inaccessible et l'esprit futur est inaccessible. »

— Chapitre 18, « Le Sutra du Diamant : L'Unité de Toutes Choses »

Lorsque l'esprit est libre de tout attachement, il n'y a plus de peur.

—Le Sutra du Cœur

Poussière de cœur, première partie

Poussière de cœur Un (1)

D'un mouvement rapide, le couteau fendit l'air vif du début du printemps, traçant un arc net et gracieux.

Seul un anatomiste chevronné pourrait faire un tel mouvement. Il n'y eut aucune hésitation, aucune peur.

Car sous le bistouri, il n'y avait qu'un cadavre. La mort avait jadis frappé à sa porte, mais dans cette salle de préparation de spécimens de cinquante mètres carrés, elle appartenait depuis longtemps au passé.

Il s'agit de la procédure standard. Chaque cadavre frais est entièrement désinfecté, et ses vaisseaux sanguins et cavités sont remplis d'une solution de formaldéhyde à 10 %. Il est ensuite conservé dans une morgue obscure et isolée, puis fixé dans une solution de formol pendant au moins six mois. Grâce à ces procédés de conservation méticuleux, les protéines ne se décomposent pas, même au contact de l'air.

Les spécimens que les étudiants en médecine peuvent examiner datent d'au moins six mois après le décès. Seuls les corps conservés pendant plus de six mois sont préparés en fonction de leur usage prévu. Cela peut impliquer le prélèvement d'os, d'organes internes, de coupes transversales ou de vues en coupe.

De plus, ce corps avait trempé dans cette solution pendant quatre ans.

C'était un cadavre ancien. Cependant, le corps avait été conservé et fixé, et les muscles et les contours du visage indiquaient que le propriétaire du corps n'était qu'un adolescent.

C’est pourquoi le chirurgien en chef fit une exception et se pencha pour examiner les traits du visage du cadavre.

« Il est plutôt beau garçon », dit à voix basse un assistant placé à côté du technicien.

Après avoir longtemps trempé dans du formol, le corps avait pris une teinte brun-rouge foncé. De loin, il était presque impossible de le distinguer d'une maquette en plastique. Mais ses traits étaient aussi vivants que lorsqu'il était vivant. Surtout, surtout sur ce cadavre si ancien.

Peut-être Dieu avait-il pressenti son départ prématuré et, par conséquent, lui avait-il accordé par miséricorde le don de la beauté.

Il ou elle — environ vingt ans. Un nez droit. Un menton légèrement retroussé. Des lèvres fines et pincées. Bien que ses yeux soient fermés, à en juger par ses longs cils, ils devaient être vifs et pétillants de son vivant.

Il n'y avait plus de poils

; ils avaient tous été rasés lors de la stérilisation du corps. Les muscles, bien que préservés et fixés, conservaient encore une certaine élasticité. Les contours du grand pectoral et du biceps brachial étaient nettement visibles.

« Quel dommage », soupira doucement le chirurgien en chef. Depuis qu'il avait commencé à travailler, il avait disséqué et préparé des centaines, voire des milliers de cadavres. Il éprouvait rarement des émotions face à une dépouille.

Sans la peur de la mort, point de terreur. Pour un anatomiste aussi compétent, la mort signifie la fin. Et quelle différence y a-t-il entre un cadavre et un chat ou un chien mort ?

D'ailleurs, ce ne sont que des spécimens.

Spécimen ! Ce mot suffit à anéantir tous les beaux souvenirs et les rêves les plus fous. Bien sûr, il peut aussi grandement prévenir l'apparition de la peur.

La mort est déjà survenue. La chaleur, la joie, la colère, la gloire et la honte qui ont jadis habité ce corps ont disparu. Aujourd'hui, il deviendra un spécimen pour les étudiants en médecine.

Les étudiantes en médecine, d'une grande timidité, ne disent jamais que les cadavres qu'elles manipuleront en laboratoire d'anatomie sont des personnes décédées. Elles disent simplement que ce sont des spécimens.

Mais qui pourrait croire que certaines choses ne commencent que discrètement après la mort ?

L'aiguille des heures de la montre Citizen que M. Zheng Dazhi venait d'acheter pointait exactement vers huit heures.

Les premiers rayons du soleil matinal effleurèrent la lame du scalpel. L'éclairage intérieur était encore tamisé. La salle de préparation des échantillons, fermée pendant toute la période hivernale, exhalait une odeur de formol suffocante.

La Fête des Lanternes vient de se terminer et la plupart des gens profitent encore de l'ambiance festive et décontractée des vacances. Mais la rentrée universitaire approche à grands pas. Aujourd'hui marque le retour au travail pour les professeurs et le personnel. Les techniciens en anatomie commencent à préparer les spécimens que les étudiants utiliseront au cours du nouveau semestre.

Dans les facultés de médecine, la plupart des spécimens utilisés en anatomie systémique sont préparés à l'avance. Le cœur est le cœur, les poumons sont les poumons et les os sont les os. Rien à voir avec ce que les non-initiés imaginent, où les étudiants manient des scalpels et disséquent au hasard en cours.

Même vendus au prix du marché, chaque spécimen serait exceptionnellement cher.

Les étudiants n'avaient qu'à identifier et observer. Les dissections proprement dites étaient réalisées par des techniciens en anatomie aux qualifications et titres variés.

Si vous avez lu l'histoire du boucher Ding disséquant un bœuf, vous pouvez vous faire une idée approximative de ce qu'est l'anatomie. C'est une compétence extrêmement ardue et technique.

Les techniciens en anatomie prélèvent les tissus humains nécessaires à l'enseignement, puis les trient, les retirent, les organisent, les colorent et les étiquettent avant de les présenter comme spécimens. Ce processus peut parfois prendre plusieurs mois.

S'il s'agit d'un spécimen de crâne, ils utiliseront une scie craniotomique électrique, un poinçon et une lime

; leurs compétences ne sont pas moindres que celles d'un machiniste ou d'un ajusteur dans un atelier d'usinage.

S'il s'agit d'un échantillon nerveux, ils le sépareront avec précaution, avec une certaine appréhension, d'une manière aussi méticuleuse que la broderie de Suzhou.

S'il s'agit d'un spécimen squelettique, ils sépareront tous les muscles et les sculpteront méticuleusement, rendant la posture comparable à celle d'un sculpteur en train de créer une sculpture.

En réalité, aucun des procédés décrits ci-dessus n'avait un caractère poétique dans la scène elle-même.

Après tout, ce n'est que l'enveloppe de la vie, l'une des nôtres.

Par conséquent, les qualités psychologiques sont primordiales pour les techniciens en anatomie.

Aujourd'hui, Zheng Dazhi se trouve face à ce corps ancien. Il est l'un des deux seuls techniciens supérieurs du département d'anatomie. Approchant la cinquantaine, il faisait partie de la première promotion d'étudiants à intégrer l'université après la Révolution culturelle. Diplômé, il y est resté comme technicien d'anatomie.

En réalité, le professeur Zheng aurait pu intégrer le département de biochimie, mais les réactions biochimiques invisibles et intangibles, comme le cycle de l'acide tricarboxylique des sucres et la conversion des graisses en calories, ne l'intéressaient absolument pas. Par un heureux hasard, un jeune professeur du département d'anatomie était allergique au formol

; il a donc saisi l'occasion de changer de poste et de se spécialiser dans ce domaine.

Zheng Dazhi ne croyait ni aux dieux ni n'avait peur des fantômes, mais il avait une vieille habitude : avant chaque séance de travail, il allumait d'abord trois bâtonnets d'encens devant le bodhisattva chez lui.

Zheng Dazhi confia à des proches que, tout de même, cela impliquait de manier des couteaux et des pinces sur le corps d'une personne. Un certain respect pour le défunt pourrait atténuer le mauvais sort.

Aujourd'hui ne fit pas exception. Avant même que les trois bâtonnets d'encens ne soient complètement consumés, il arriva en avance et ouvrit la porte de la salle de préparation des échantillons.

Le professeur Zheng Dazhi doit préparer un spécimen de cœur pour son cours sur le système circulatoire ce semestre.

Son choix de ce cadavre antique était lui aussi accidentel.

Lorsqu'il ouvrit la porte, il trouva le corps déjà sur la table d'autopsie.

Outre l'odeur de formaldéhyde, il perçut également autre chose dans l'air. Certaines odeurs ressemblaient à celles des trois bâtonnets d'encens qu'il avait brûlés le matin même. Cependant, il n'arrivait pas à identifier précisément ce que ces odeurs représentaient.

Il convient de noter que toutes les portes du département d'anatomie étaient scellées pendant les vacances. Cependant, lorsqu'il a ouvert la porte de la salle de préparation des spécimens, il a négligé de vérifier si les scellés avaient été brisés.

L'assistant du professeur Zheng est un jeune enseignant du nom de famille Meng, mais son nom, Meng Qiu, sonne plutôt poétique. Il porte de petites lunettes rondes à monture noire et semble très honnête. Il travaille ici depuis seulement deux ans, après avoir obtenu son diplôme de l'Université de médecine de Chine. Un peu timide et encore inexpérimenté, il ne peut pour l'instant exercer que les fonctions d'assistant du professeur Zheng.

Après être entrée dans la salle de préparation des spécimens avec Zheng Dazhi, Meng Qiu écarta rapidement les rideaux pour éviter que la pièce ne paraisse trop sombre. Cependant, comme le bureau d'enseignement et de recherche en anatomie se trouvait au premier étage du bâtiment des sciences médicales fondamentales, le jardin jouxtant la fenêtre était envahi d'arbustes divers, tels que des hibiscus et du houx, et une rangée de platanes luxuriants et vigoureux bloquait la lumière. Même en journée, il y faisait généralement sombre, humide et froid.

Meng Qiu eut un hoquet de surprise. Il ignorait quand le corps avait été déposé sur la table d'autopsie. À cette pensée, un frisson lui parcourut l'échine, comme si une brise l'avait effleuré.