Militärberaterin und Prinzessin

Kapitel 14

« Cheveux noirs, yeux noirs… » Aijia regarda soudain vers le coin où se tenait le jeune homme, pour constater qu’il avait disparu.

« Maman, qu'est-ce qui ne va pas ? » Lillian vit sa mère le regard vide et tendit aussitôt sa petite main pour toucher son front. « Maman n'a pas de fièvre, alors pourquoi est-elle si absente ? Maman… est-ce qu'elle va se rendormir ? Non, Lillian ne veut plus que maman dorme ! » Boudeuse, elle éclata en sanglots.

« Lillian, maman va bien, ne pleure pas, sois sage ! »

"Ouah……"

« Lillian, ne pleure pas ! »

« Waouh, maman a appris à Lillian à frapper cette... ouah... quelle balle... Waouh, Lillian a arrêté... a arrêté de pleurer ! »

« C'est du tennis, Lillian ! »

«Bref, c'est cette balle...»

« D'accord, d'accord, maman va t'apprendre, maman va t'apprendre ! »

"réel?"

« Maman se comporte comme un chiot quand elle ment. »

"Ouais!"

« Quand Lillian a-t-elle appris cela, Monsieur Smith ? »

« C'est Riley qui a dit que les adultes ont surtout peur des pleurs des enfants ! »

«Ce...ce petit-fils est vraiment scandaleux..."

Le jeune homme déambulait tranquillement dans le couloir de l'hôpital, les mains dans les poches. Médecins, patients, infirmières, brancards – tout semblait le traverser sans qu'il s'en aperçoive, comme invisible aux yeux de tous. De temps à autre, un ou deux messagers des morts passaient, lui jetaient un bref coup d'œil, puis disparaissaient.

« Heureusement que tu t'es arrêtée à temps, Aiga. Je te donnerai dix ans de vie supplémentaires pour la minute qui te reste. Vis bien. » Gengke retourna le sablier et le glissa délicatement dans sa poche.

« Je préfère de loin observer les vies tumultueuses des gens que de collecter des âmes », murmura le jeune homme aux cheveux noirs, disparaissant dans la vive lumière du soleil d'automne.

Dix ans plus tard, Lillian Stanford, âgée de quinze ans, atteignait le sommet du tennis féminin, devenant la deuxième plus jeune gagnante d'un tournoi du Grand Chelem, tout comme sa mère plus de vingt ans auparavant.

La même année, Aja Stanford décédait subitement au coup de sifflet final alors qu'il assistait au dernier match de sa fille, à l'âge de trente-sept ans, achevant ainsi le passage de témoin générationnel dans le monde du tennis !

Invité, quel est votre souhait ? Venez à Bomeiji, où vous trouverez les objets les plus rares et les plus précieux, ainsi que des merveilles incroyables. Suivez simplement le chemin au coucher du soleil, et vous y arriverez à coup sûr !

***

Voilà pourquoi j'ai repoussé l'écriture de cet article. N'y connaissant absolument rien au tennis, je ne comprends pas pourquoi j'ai choisi un joueur de tennis comme protagoniste. Les recherches ont été incroyablement difficiles. Amateurs et connaisseurs de tennis, soyez indulgents avec les problèmes techniques de cet article. Je retourne au travail, les mises à jour seront de nouveau moins fréquentes.

Chapitre vingt : Les rêveurs

Nom

: Void Genre

: Inconnu Âge

: Inconnu

Profession : Propriétaire de la boutique Duxu Adresse : 41, rue Xikou, Bomeiji

Kitagawa titubait dans la rue, une cravate à fleurs bon marché pendait négligemment du col de sa chemise blanche immaculée. La moitié de sa chemise était rentrée dans son pantalon, l'autre moitié dépassait. Sa mallette, en bandoulière, laissait échapper nonchalamment des prospectus qui s'échappaient de temps à autre. Il portait une bouteille de bière et criait en engloutissant plusieurs gorgées.

«

Putain de merde… putain de ces salauds

!

» Après avoir avalé sa dernière gorgée de bière, Kitagawa jura et s’apprêtait à fracasser la bouteille au sol comme ces voyous qu’on voit souvent à la télé, lorsqu’un policier passa et le regarda. La bouteille qu’il tenait en l’air retomba inconsciemment.

«

Mince alors, je suis tellement nul, tellement nul

!

» Avant même qu'il ne s'en rende compte, les larmes ruisselaient sur son visage et Kitagawa s'effondra en larmes dans la rue. Sur cette rue déserte, seules quelques personnes passaient de temps à autre, lui jetant un coup d'œil avant de s'éloigner précipitamment. Tokyo était une ville froide et impersonnelle, où tout le monde était traité de la même manière.

Kitagawa a 34 ans cette année. Il y a une dizaine d'années, il a quitté sa ville natale de Kumura et a pris le Shinkansen en direction du nord pour Tokyo. Comme la plupart des jeunes de son âge, il rêvait de trouver sa voie et de construire son avenir dans la métropole tokyoïte. Il a travaillé dans des restaurants, comme caissier dans une supérette ouverte 24h/24 et comme employé de bureau dans une petite entreprise. Il y a encore une heure, il était vendeur de bière pour la société Matsuzaka Trading. Aujourd'hui, il vient d'être licencié. Brandissant une bouteille de bière ornée du pin, Kitagawa est submergé par l'émotion. Dix ans ont passé et il n'a rien obtenu !

Même dans les moments les plus difficiles, quand il ignorait d'où viendrait son prochain repas, quand il vivait avec des personnes âgées démunies dans de vieilles maisons en bois délabrées, quand il utilisait des toilettes publiques sordides qui semblaient toujours sales et dégageaient une forte odeur, quand il se lavait dans des douches communes à chaque étage qui ne fournissaient qu'une eau froide intermittente, il n'avait jamais désespéré. Mais à présent, il ressentait un véritable désespoir.

Cet homme de 34 ans n'était encore qu'un simple vendeur de bière, employé dans une entreprise d'une douzaine de personnes à peine. Chaque jour, il enfilait une centaine de costumes, courant sans cesse d'un supermarché à l'autre, rencontrant toutes sortes de directeurs et de chefs de rayon, subissant leur mépris et écoutant leurs plaisanteries cruelles du genre

: «

Les vendeurs ne sont que des chiens qui vivent aux crochets de nos patrons.

» Il devait toujours sourire et dire «

oui, oui

», tout en s'obligeant à avaler les boissons alcoolisées bon marché et immondes de la compagnie jusqu'à ce que son visage devienne livide et que son estomac le fasse atrocement souffrir. Il devait toujours raccompagner ces clients un par un, et même alors, rien ne garantissait qu'il obtiendrait une commande. Les filles qu'on lui présentait pour des rendez-vous à l'aveugle, bien qu'elles fussent manifestement laides, se comportaient comme des princesses hautaines, le dévisageant et disant

: «

Ne me présentez plus jamais ce bon à rien de plouc.

» Il avait enduré toutes ces douleurs, ces souffrances et ce mépris insupportables, tout cela pour le jour où il pourrait enfin réussir et se faire une place à Tokyo. Et maintenant, il était licencié sous prétexte que l'entreprise était mal gérée et devait se séparer de ses employés. Il voyait clairement l'homme qui l'avait remplacé le regarder avec dédain, un sourire de vainqueur aux lèvres.

« Et alors s’il est le neveu du chef de section… et alors… » Kitagawa enfouit son visage dans ses mains et s’assit sur un banc du parc, sanglotant de façon incontrôlable.

Un faible bruit provenait des buissons derrière le banc, un gémissement étouffé, mais Kitagawa, plongé dans le chagrin, ne l'entendit pas.

« Au secours… au secours… » Cette fois, c’était une voix, et le volume était un peu plus fort qu’avant. Kitagawa cessa de pleurer, regarda autour de lui, confus, et ce n’est qu’après s’être assuré qu’il ne voyait personne d’autre qu’il baissa de nouveau la tête pour continuer à maudire ceux qui l’avaient trompé.

« Au secours… au secours… au secours… » La voix retentit pour la troisième fois, et cette fois, Kitagawa la reconnut clairement. C’était une voix de femme, juste derrière lui. Se pourrait-il que… ? Kitagawa se leva d’un bond, effrayé, et jeta un coup d’œil prudent dans les buissons derrière lui. Les orchidées ornementales du parc paraissaient petites et mignonnes le jour, mais à minuit, elles semblaient luxuriantes et verdoyantes. Un crime aurait-il pu se produire là ?

« Qui… qui est-ce ? » demanda timidement Kitagawa. Les réverbères d’un blanc immaculé brillaient au loin, et les grands arbres projetaient de longues ombres étrangement déformées sur le sol. Même le vent sembla soudain inquiétant.

Personne ne répondit. Un léger bruissement se fit entendre dans l'herbe, sans doute dû au poids d'une branche fragile. Puis, dans le silence de la nuit, un craquement sec retentit.

« Si vous ne me le dites pas… j’appelle la police ! » dit Kitagawa en tremblant. Même adulte, il ne pouvait s’empêcher d’avoir peur si une telle chose se produisait en pleine nuit.

Le doux bruissement retentit à nouveau, plus fort cette fois, puis quelque chose émergea de l'ombre du chèvrefeuille et attrapa soudain la cheville de Kitagawa.

« Oh mon Dieu ! » hurla Kitagawa avant de s'effondrer au sol. Le bras qui lui avait agrippé la cheville était celui d'une femme à la peau claire.

«

Au secours… au secours…

» Une femme débraillée sortit la tête des buissons. «

On m’a volée…

» Après ces mots, elle sembla avoir épuisé toutes ses forces et s’évanouit. Seule la main qui agrippait encore la cheville de Kitagawa restait crispée et refusait de la lâcher.

Kitagawa lui-même ne comprenait pas pourquoi il avait ramené chez lui la femme trouvée dans le parc. Dans la petite pièce d'à peine dix mètres carrés, il installa un épais matelas pour qu'elle puisse s'allonger. Elle avait de la fièvre et plusieurs écorchures, mais ne semblait pas gravement blessée. Kitagawa prit sa température au front, soupira et remplaça la poche de glace. « Je l'emmènerai au poste de police quand elle se réveillera », pensa-t-il.

En observant attentivement la femme endormie, il réalisa qu'elle était en réalité très jolie. Son visage ovale et délicat était encadré d'yeux ourlés de longs cils, et sous son petit nez droit se dessinaient de fines lèvres. Son visage était rouge de fièvre, et ses cheveux noirs étaient éparpillés en désordre sur l'oreiller. Kitagawa était tellement subjugué par sa beauté qu'il ne s'aperçut pas que le porridge qu'il préparait avait débordé avant que la hotte aspirante n'émette un bip strident.

Alors que Kitagawa s'empressait d'éteindre le feu et de servir le porridge, la femme se réveilla en gémissant doucement. Kitagawa n'avait jamais vu d'aussi beaux yeux

; des yeux bruns, délicats et chaleureux, le fixèrent avec une pointe de confusion, puis s'illuminèrent d'un sourire.

Si Xiao n'avait pas perdu la mémoire, il ne l'aurait pas gardée. Xiao ne savait rien, avait tout oublié ; la laisser repartir ainsi, la laisser seule, serait immoral, se répétait Kitagawa. À côté de lui, Xiao dégustait une glace avec bonheur, ses yeux bruns pétillants de joie. Le parc était plein de familles pique-niquant le dimanche : des pères rassurants, des mères douces et des enfants adorables. Des personnes âgées étaient confortablement installées sur les bancs près de la fontaine, profitant du soleil. Kitagawa n'avait pas éprouvé une telle sensation de bien-être et de sérénité depuis longtemps, comme le jus de prunes frais que sa mère préparait chaque été dans son village natal – un goût sucré et inoubliable. Et tout cela, c'était grâce à Xiao.

Kitagawa contemplait avec tendresse la femme, perdue dans ses pensées à regarder les enfants faire voler des cerfs-volants, et ne put s'empêcher de tendre la main pour écarter une mèche de cheveux de son visage, ébouriffée par une brise légère. Xiao tourna la tête, surprise, vers Kitagawa. Oh non ! Le cœur de Kitagawa rata un battement. Sa main tendue resta figée en l'air, hésitant à la retirer. Il avait été trop impulsif ; il avait vraiment tout gâché cette fois-ci ! Peut-être que Xiao ne lui adresserait plus jamais la parole ! À cette pensée, Kitagawa baissa la tête, abattu.

« Hao est-il malheureux ? » Xiao regarda Kitagawa d'un air étrange, un peu de glace restant au coin de la bouche.

« Je… je suis désolé », murmura Kitagawa, son seul souci étant que Xiao le quitte. Cette femme qui avait illuminé sa vie et apporté espoir allait un jour partir. Kitagawa admit l’avoir gardée auprès de lui par égoïsme, mais c’était injuste envers Xiao. Xiao, qui avait perdu la mémoire, devait bien avoir une vie quelque part, peut-être avec un amant, voire un mari, tandis que lui n’était finalement qu’un homme, un raté !

« Rire… tu ne t’appelles pas vraiment Rire… » balbutia Kitagawa, comme s’il avait mangé beaucoup de wasabi, la saveur piquante lui envahissant la bouche et lui montant au cœur. « Je ne sais pas qui tu es. Je t’ai vu dans le parc… » Kitagawa raconta avec difficulté et hésitation tout ce qui s’était passé auparavant, tandis que Rire l’écoutait en silence.

« Alors… si tu veux rentrer, on peut aller au commissariat plus tard… Je suis vraiment désolé de t’avoir retenu si longtemps. » À chaque mot prononcé par Kitagawa, son cœur se serrait. Il ne comprenait pas pourquoi il était tombé éperdument amoureux de quelqu’un en si peu de temps, et maintenant, cette personne le quittait.

« J'aime Hiro. » Après un long silence, un « miracle » se produisit soudain devant Kitagawa, qui attendait le verdict final. Smile le regarda avec un doux sourire, comme toujours, et sa petite main délicate caressa son visage. « Smile ne quittera pas Hiro-kun. Smile restera avec Hiro pour toujours. »

Lorsque Kitagawa sentit les douces lèvres de la jeune fille effleurer son front, son cœur fut profondément enivré à cet instant.

« Souris, je vais travailler. Je t'apporterai quelque chose de délicieux à mon retour. » Kitagawa Yangyang sourit à sa jeune épouse qui le voyait partir, sa mallette à la main.

« D’accord, faites attention en chemin. » Vêtue d’un tablier blanc, elle lui tendit délicatement la boîte à lunch, redressa le col de Kitagawa et le regarda partir.

La vie peut être si belle ! Kitagawa marchait le long de la route, ses pas légers, la lumière du soleil brillant sur lui et projetant de longues ombres sur le sol… mais il n’y avait pas d’ombres sur le sol !

Le plafond, les murs et les draps étaient impeccables. Sous la lumière crue, un tas d'appareils médicaux émettait un bip mécanique. L'homme allongé sur le lit était émacié, les joues creuses

; il était clair qu'il était resté inconscient longtemps.

« C’est vraiment étrange. J’ai vu pas mal de gens dans un état végétatif, mais lui seul a une expression aussi joyeuse », dit la jeune infirmière chargée de changer les draps à sa collègue tout en rangeant adroitement ses affaires.

« Peut-être qu’il fait un beau rêve, qui sait ? » L’aîné secoua la tête et repoussa le chariot.

Une brise du sud s'engouffra par la fenêtre, faisant flotter l'étiquette accrochée au-dessus du lit. On y voyait la photo et le nom d'un homme

: Kitagawa Hiroshi.

Un Poméranien peut vous offrir tout ce que vous désirez...

Êtes-vous satisfait de ce rêve ?

Chapitre vingt et un : Visages changeants

Nom : Yan Shi Sexe : Masculin Âge : Apparence : Vingt ans et quelques années

Profession : Propriétaire du magasin Yiqianju ; Adresse : 34, rue Xikou, Bomeiji

Jean-Ségur a vingt-sept ans cette année, et comme la plupart des hommes français décrits dans les romans d'amour, « cet homme est non seulement beau mais aussi romantique ! »

Il avait une chevelure courte, douce et blonde, d'une épaisseur et d'une douceur incomparables. Ses mèches épaisses, semblables à la plus fine des étoffes, ondulaient toujours avec une nonchalance indescriptible, dissimulant son visage masculin, semblable à celui du dieu soleil Apollon. Sous sa frange nonchalante se cachaient des yeux azur plus passionnés que le fleuve d'Argent. Son nez, naturellement droit et fin, et son physique musclé et harmonieux étaient parfaits, dignes d'un mannequin. Chacun de ces traits était un trésor précieux, un trésor caché du Créateur, et chacun d'eux suffirait à provoquer un véritable choc chez le sexe opposé, alors imaginez-les tous réunis en un seul homme !

Cependant, Jean, pressé par le temps sur le boulevard de la Fossoni, avait perdu tout intérêt pour les regards insistants des femmes qui le dévisageaient. Même l'élégance d'un noble médiéval, qu'il cultivait depuis longtemps et qui semblait lui être innée, était momentanément mise de côté. Si Jean Seger devait décrire son humeur en un seul mot, ce serait l'exaspération, même si, pour les autres, cela ne passerait que pour une légère irritation, empreinte de courtoisie.

Le costume gris fer d'Armani était désormais ouvert sur le devant, paraissant quelque peu débraillé. Sa cravate avait disparu, et le col ouvert de sa chemise laissait entrevoir sa peau saine et bronzée. Il porta la main à sa poche pour en sortir un mouchoir en soie, apparemment pour s'essuyer la sueur, mais se ravisa et le fourra négligemment dans la poche de son pantalon. Le tissu blanc dépassait de la poche, comme s'il s'étonnait de voir son propriétaire, d'ordinaire si impeccablement vêtu, si désorienté.

«

Mince

!

» jura Rang une fois de plus. Il n'aurait jamais imaginé que la fille unique d'un magnat de l'hôtellerie, si innocente et naïve en apparence, si facilement dupée, soit en réalité inspectrice de police

! Il avait failli se faire avoir complètement

! À sa demande, il l'avait docilement suivie jusqu'au pub rempli de policiers en civil. Sans ce vaurien qui avait semé le trouble sur la voie publique, il serait probablement déjà au poste. Bien qu'il ait réussi à s'échapper, un mandat d'arrêt ne tarderait pas à être émis.

«

Mince

!

» jura de nouveau Jean, ignorant totalement qu'il s'était aventuré dans un marché à l'atmosphère orientale. Un homme de petite taille s'approcha de lui et ils faillirent se heurter. Jean ne put s'empêcher de jurer encore, mais l'homme se contenta de relever la tête de sous son chapeau et de lui jeter un rapide coup d'œil avant de la baisser à nouveau et de s'éloigner.

Pourtant, ce regard fugace suffit à glacer le sang de Rang. C'était assurément la première fois qu'il voyait ce visage, et pourtant, il déclencha chez lui une tension palpable. Il en avait toujours été ainsi

; Rang possédait depuis toujours une sensibilité inexplicable pour les créatures des ténèbres. Un simple reniflement, et l'odeur si particulière de ces créatures emplissait ses narines – peut-être était-ce là une forme de sensibilité professionnelle chez Rang, la sensibilité professionnelle d'un escroc de métier

!

Ce monde regorge de toutes sortes de gens, des riches blasés aux femmes désœuvrées ! Ces dernières, manifestement bien plus heureuses que les autres, ne cessent de se lamenter sur leur malheur, leur solitude et leur incompréhension. Le travail de Jean consiste à aborder ces femmes, à gagner leur confiance et à leur soutirer de l'argent. Jean ne se considère jamais comme un criminel, même si, légalement, cela pourrait être qualifié d'escroquerie.

Jean était orphelin et, dès son plus jeune âge, il comprit que son apparence serait son atout le plus précieux. Vivant à l'orphelinat, qu'il s'agisse de petites choses comme mendier des bonbons aux sœurs ou de choses plus graves comme rejeter la faute sur autrui pour ses problèmes, Jean savait pertinemment que les gens sont toujours plus enclins à baisser leur garde et à se laisser tromper par la beauté, surtout celle des femmes.

Qu'il s'agisse d'une femme d'affaires influente qui règne en maître sur le monde des affaires ou d'une fille unique et gâtée d'un magnat, Rang parvient toujours à les soumettre sans difficulté. Elles lui offrent généreusement leur argent, allant jusqu'à lui confier toute leur fortune, croyant naïvement à sa sincère dévotion ! C'est risible ; chaque fois qu'il les voit le supplier de changer d'avis, il ne peut s'empêcher de rire. Jouer à la famille avec lui coûte une fortune ; pauvres gens, fuyez !

Mais cette vie paisible fut brutalement bouleversée par une femme nommée Peach ! Il y a trois mois, Jean l'aperçut pour la première fois lors d'une soirée mondaine, et son premier réflexe fut de la trouver d'une beauté à couper le souffle. En s'intéressant davantage à elle, il apprit qu'elle était la fille unique du magnat de l'hôtellerie Howard Prestige. La jeune fille venait d'avoir vingt ans et étudiait la musique à Vienne. C'était une véritable aubaine pour Jean, déjà lassé de changer constamment de « clientes », et peut-être le tournant de sa vie. Aussi, durant les mois qui suivirent, Jean mit tout en œuvre pour conquérir le cœur de Peach, obtenant finalement sa demande en mariage au bout de trois mois. Cependant, à ce moment crucial, Jean, aveuglé par la joie du succès, réalisa soudain que quelque chose clochait : tout s'était déroulé trop facilement. Et aujourd'hui, cette sombre prémonition se confirma : il était pris au piège par la police parisienne. Heureusement, il parvint à s'en sortir, mais que faire maintenant ?

En faisant l'inventaire de ses affaires, il constata, outre son costume de prix, qu'il ne lui restait que quarante francs et soixante-quinze sous. En comptant sa montre Citizen, il lui resterait à peine de quoi tenir un mois. Impossible pour lui de rentrer chez lui chercher de l'argent, et son compte bancaire était sans doute bloqué. Il se sentait comme un chien bien habillé tombé à l'eau, condamné à retomber sur terre tôt ou tard.

Bienvenue à Yiqianju.

Une voix masculine retentit soudain à mes oreilles, me faisant comprendre que je m'étais apparemment égarée sans le savoir dans une boutique. Un magnifique tapis persan trônait au centre, ses motifs exquis se dévoilant à la lumière de lanternes de soie orientales. La boutique n'était pas grande, mais chaque recoin regorgeait de masques de toutes sortes, des masques de Pâques aux masques orientaux anciens, créant un véritable univers de « visages ». Celui qui avait parlé était manifestement l'homme qui se tenait sous un immense masque, vêtu d'une robe orientale en brocart bleu foncé ornée de motifs dorés. Ses longs cheveux noirs étaient tressés en une natte à l'arrière de sa tête, comme dans un film chinois que j'avais vu enfant. Ses traits n'étaient pas désagréables, mais une hideuse cicatrice lui barrait le visage, de son sourcil gauche jusqu'à sa gorge droite. Au premier abord, elle était plutôt effrayante.

« Excusez-moi, je me suis trompé d'endroit », dit Rang en fronçant les sourcils, et il se prépara à partir.

« Aimeriez-vous vivre une vie différente ? » L’homme ignora les paroles de Rang et parla lentement, d’un ton doux : « Changez d’identité pour que personne ne puisse vous retrouver. »

Il se retourna, surpris, et dit avec prudence : « Veuillez m'excuser, je ne comprends pas ce que vous voulez dire. »

Tout en parlant, il observait l'expression de l'autre homme, cherchant à en déchiffrer le sens. Il venait de s'échapper de la taverne

; la police n'aurait pas dû le retrouver si vite, et le mandat d'arrêt ne se serait pas répandu aussi rapidement. Alors pourquoi les paroles du tavernier semblaient-elles lui être adressées directement

?

« Inutile de s'inquiéter. » Le commerçant balafré sembla sourire, mais l'effroyable cicatrice s'allongea à chaque mouvement, s'enroulant sur son visage comme un mille-pattes. Ce sourire n'avait rien de rassurant et, au contraire, rendit Ren encore plus méfiant. Il fit deux pas vers la porte et jeta des coups d'œil autour de lui, cherchant du coin de l'œil si quelqu'un se cachait en embuscade.

« Que pensez-vous de cet homme qui vous a frôlé tout à l'heure ? » poursuivit le commerçant d'un ton nonchalant. « Monsieur Seger ? »

La main qui lui serra la gorge se crispa, et la terreur qui l'envahit faillit le faire hurler. Pourquoi ?! Pourquoi cet inconnu l'avait-il reconnu ?! Il perdit presque l'équilibre, et même le courage de s'enfuir s'évanouit en un instant.

« Je ne suis qu'un homme d'affaires, je n'ai rien à voir avec la police. » L'homme resta calme et impassible, observant la panique de Ren sans se laisser perturber.

« Qui… qui êtes-vous exactement ? » Il lui fallut un long moment pour enfin parvenir à articuler une phrase.

« Yan Shi, le propriétaire de Yi Qian Ju. » L’homme esquissa un sourire forcé. « Ce nom peut paraître étrange en français, mais peu importe. Je le répète, je ne suis qu’un homme d’affaires. Au fait, avez-vous entendu parler des meurtres en série d’Emmentie ? »

Les meurtres en série survenus dans le quartier de l'Emmentie, un incident majeur il y a un mois, ont vu quatorze femmes seules agressées et tuées sur le chemin du retour, la nuit. L'auteur court toujours, semant la terreur dans presque tout Paris. (Qu'il hoche la tête passivement.)

« L’homme que vous venez de voir est le criminel en fuite. » Yan Shi semblait totalement indifférent au fait que ses actes constituaient le grave délit de recel de criminel et révélaient avec désinvolture une vérité qui aurait dû rester secrète.

« Vous êtes… chirurgien esthétique ? » Cette question le rassura légèrement. Pierre Homensch, le tueur en série du quartier Emmenti, avait son visage placardé partout dans les rues, mais il était certain que la personne qu’il venait de voir n’était pas le professeur de chinois au visage doux figurant sur l’avis de recherche.

« On peut dire ça, ou on peut dire le contraire », dit Yan Shi en ouvrant nonchalamment une armoire en acajou dans un coin et en en sortant une boîte en bois.

« Ce sont des masques vierges. » Yan Shi ouvrit la boîte et en sortit un rouleau de feuille douce, d'un jaune laiteux. On aurait dit le film plastique des gants de médecin. « Appliquez-le sur le visage de la personne que vous voulez transformer. Il copiera son visage, puis se collera sur le vôtre, et votre visage changera. »

Yan Shi tendit le rouleau de fines tranches à Rang en disant : « Maintenant, il est à toi. »

« Bien sûr, il faut payer le prix de ce qu'on gagne », dit calmement Yan Shi, en regardant la belle silhouette disparaître au loin.

****

Chers téléspectateurs, vous regardez le journal télévisé du soir. Notre reporter Batu est en direct du château de Schönbrunn. Ce soir, à 23h45, le magnat de l'immobilier Duvat Gabriel a été retrouvé assassiné dans sa demeure. Une foule importante s'est déjà rassemblée sur les lieux… Il semblerait qu'après la mort de Duvat, l'intégralité de sa fortune soit partagée équitablement entre ses deux épouses et ses cinq enfants… La caméra se tourne vers une luxueuse salle de bains, où un homme en peignoir de soie gît sur le dos au centre de la pièce, un décapsuleur en or planté dans la poitrine.

Soudain, le masque de Sun Wukong placé à côté d'eux se mit à hurler hystériquement, dérangeant les quelques personnes absorbées par leur visionnage de la télévision.

« Ah, la nouvelle création est terminée. » Yan Shi fut la première à se lever, se dirigea vers l'évier et en prit quelque chose.