Incapable de respirer

Chapitre 40

Quand il redescendit de la montagne, la mère et la fille avaient déjà ramassé un grand tas de branches sèches. Elles lavèrent rapidement le poisson et les légumes. Il se souvint qu'il avait acheté des petits pains cuits à la vapeur

; il ne leur restait donc plus qu'un plat à préparer.

Ils avaient tout fini et s'apprêtaient à cuire le poisson quand il réalisa qu'il avait oublié d'acheter des allumettes ! Et il avait oublié le sel. Ces deux choses étaient les moins chères et les plus discrètes, alors il les avait oubliées, mais sans elles, impossible de préparer un plat délicieux.

Il était tellement en colère qu'il tapa du pied en criant

: «

Je suis un salaud

! Je suis un salaud

!

» Il se retourna pour partir, mais sa fille le retint et dit

: «

Papa, tu as déjà fait ton voyage. Maintenant, c'est mon tour. Je ne peux pas rester les bras croisés et attendre que ça ne serve à rien.

»

« Ça ne va pas du tout ! » s'écria-t-il, paniqué, refusant de laisser partir sa fille.

La fille a dit : « Papa, tu es toujours comme ça. Quand est-ce que ta fille va enfin grandir ? »

À ce moment-là, il réalisa que sa fille avait grandi, et il ne put s'empêcher de fondre en larmes.

Il détourna le visage, essuya ses larmes et se retourna lentement pour dire : « Laissez papa partir ! Laissez papa partir ! Donnez une chance à papa ! Papa ne pourra plus rien faire pour vous ! »

Sa fille pencha la tête, le fixant intensément, et dit : « Papa, qu'est-ce qui ne va pas aujourd'hui ? Tu pleures ? Tu es ému par moi ? Est-ce vraiment si grave ? »

Il se retourna brusquement et courut de toutes ses forces. C'était la dernière fois qu'il courrait pour eux et se dévouerait à leur bien-être. C'était leur dernière chance de se revoir dans ce monde. Ils ne pouvaient qu'attendre l'autre vie pour se retrouver.

L'eau verte et murmurante coulait dans le ciel, le coucher de soleil flamboyant se reflétait sur la terre, des fleurs s'épanouissaient au-dessus de lui et la chaleur de la terre lui emplissait le cœur. Il ne savait pas s'il courait dans un rêve, s'il vagabondait au gré de son imagination ou s'il rêvait simplement. Si c'était un rêve, il aurait préféré ne jamais se réveiller

; si c'était le fruit de son imagination, il aspirait à ne jamais revenir à la réalité.

Une flamme de bonheur s'alluma sur la rive. Il la vit danser dans l'eau, il la vit jaillir dans les yeux de sa fille, elle réchauffa ses joues et son cœur. Fumée et feu se mêlèrent, larmes et morve ruisselaient sur leurs visages, mais ils finirent par cuire le poisson. « Goûtons-y », dirent-ils. « Ce bouillon de poisson clair est-il buvable ? »

Ma fille, d'ordinaire difficile en matière de nourriture, a déclaré n'avoir jamais mangé de poisson aussi délicieux ! Elle n'avait jamais bu une soupe de poisson aussi fraîche ! Que ce soit à cause de la faim ou du plaisir d'être dehors, ce poisson et cette soupe, peu assaisonnés, étaient en effet plus parfumés, plus doux et plus savoureux que le poisson qu'elle préparait à la maison.

Assis au bord de la rivière, où les poissons bondissaient dans les lueurs dorées du crépuscule, sa femme et sa fille, blotties contre lui, enduraient les piqûres de moustiques et chantaient à tue-tête. Chacune d'elles se creusait la tête, chantant toutes les chansons dont elle se souvenait, sans se soucier de déranger les voisins, sans craindre les regards désapprobateurs, et loin du brouhaha d'un karaoké. Pour lui, ces chants étaient un véritable paradis nocturne. Comment aurait-il pu ne pas être ému aux larmes

? Heureusement, la nuit était déjà tombée, et dans l'obscurité, personne ne put voir les larmes qui coulaient sur son visage.

Les oiseaux se turent ; le monde s'apaisa, un silence si profond que seul le chant des insectes dans l'herbe se faisait entendre. Même la rivière, silencieuse le jour, se mit soudain à grogner. Des éclairs zébraient l'horizon lointain, un spectacle magnifique et serein qu'ils n'avaient jamais contemplé par une nuit claire. Parfois, les cris mélancoliques des oiseaux nocturnes résonnaient autour d'eux, leurs chants évoquant l'immensité, l'impression d'être intimement liés à la nature. Confinés chaque jour dans des jungles de béton, comment pouvaient-ils ne pas imaginer la beauté captivante de la nature ? Entourés d'un paysage si enchanteur, comment pouvaient-ils oublier les angoisses et les peurs constantes de la ville ?

Il fut réveillé en sursaut par le tonnerre dans son rêve. En sortant de la tente, il vit qu'une fine pluie tombait et que le monde était parsemé de motifs colorés.

Il n'avait plus envie de dormir, alors il s'assit à l'entrée de la tente, guettant sa fille et sa mère. Soudain, il sentit une douce chaleur dans son dos. Il tendit la main et la toucha

; sa fille gloussa, son rire brisant le silence de la nuit. Elle et sa mère se blottirent contre lui, observant les gouttes de pluie tomber doucement sur la rivière, reflétant les fleurs épanouies.

La tente prenait l'eau, mais même trempé, il ne le regrettait pas. Au contraire, il pensait que c'était la dernière chance que Dieu lui offrait de partager le bonheur ultime de sa fille bien-aimée.

Sa fille tremblait de froid. Il ôta ses vêtements et les lui mit, mais elle refusa. Il pensa qu'il devrait faire semblant d'être fâché et la gronder pour qu'elle s'habille vite. Ensuite, il l'envelopperait dans la tente, s'assiérait près de sa mère et la laisserait dormir sur leurs genoux.

Sa fille s'est mise à sangloter. Il lui a demandé pourquoi elle pleurait et si elle avait froid, mais elle est restée longtemps sans répondre.

Plus tard, il a rassemblé son courage et a dit : « Ma fille, n'aie pas peur du noir, papa est là ! Papa n'a jamais eu peur du noir depuis que je suis enfant. »

Elle a cependant affirmé ne pas avoir peur du noir. Elle a expliqué qu'avec son père et sa mère à ses côtés, qu'y avait-il de si effrayant dans l'obscurité ?

Il serra sa fille fort dans ses bras et répétait sans cesse : « Ce n'est rien ! Ne sois pas une fainéante ! »

La mère était elle aussi très angoissée et a serré sa fille dans ses bras.

Après un long silence, la fille a finalement dit : « Je sais qu'il va pleuvoir aujourd'hui. J'ai écouté les prévisions météo, mais je ne l'ai pas dit à maman et papa. Je suis désolée, maman et papa. »

Il resta longtemps sans voix, et sa fille, paniquée, cria : « Papa, papa ! »

Il ne pouvait essuyer ses larmes. Comment un père pouvait-il être en colère contre sa fille ? « Papa te remercie du fond du cœur. Tu m'as donné la chance d'être un vrai père. Qu'est-ce qu'un père ? Un père, c'est ton manteau d'hiver qui te protège du vent et du froid ; un père, c'est ton parasol d'été qui t'offre de l'ombre ; un père, c'est la terre sous tes pieds qui te permet de prendre racine et de grandir. Papa est reconnaissant envers ma chère fille. Dans une autre vie, je veux encore être ton père ! Dans une autre vie… »

Sa fille le serra fort dans ses bras et éclata en sanglots ; tous trois pleurèrent ensemble.

Il fut emporté par un grand papillon iris et s'envola, éprouvant la sensation de voler comme dans ses rêves d'enfant.

Les poissons nagent dans les nuages, les oiseaux volent dans l'eau.

Tandis qu'il volait, il vit des papillons voler partout dans le ciel. Ces papillons avaient des têtes de filles, des seins d'épouses et des fesses d'épouses. Ils étaient blancs et lisses. Certains étaient alignés horizontalement, d'autres verticalement. Ils recouvraient le ciel et volaient d'avant en arrière. Dans un fracas assourdissant, ils s'écrasèrent sur son ventre et l'éventrèrent. Il ne lui resta plus que la tête et les ailes. Son cœur, son foie, ses poumons et ses intestins pendaient autour de son cou, couverts de sang. Les créatures-papillons l'encerclèrent et dévorèrent son cœur, son foie, ses poumons et ses intestins. Elles le dévorèrent jusqu'à ce qu'il ne reste plus que sa tête. Il s'effondra au sol, souffrant le martyre.

Qu’il vienne de loin ou de près, un bruit métallique strident retentit, faisant vibrer les grilles en fer environnantes. Ce son était comme des aiguilles qui piquaient chaque nerf.

En touchant son visage, elle se demanda si ces larmes avaient été versées auprès de sa fille, ou si elles coulaient maintenant.

Il n'y comprenait rien. Était-il vraiment parti camper avec sa fille

? Toutes ces choses merveilleuses s'étaient-elles vraiment produites

? Avait-il vraiment dit tant de choses touchantes

? Sa fille connaissait-elle vraiment ses sentiments

? Était-il encore en train de rêvasser

? N'était-ce qu'un vœu pieux

?

Il s'est crié à lui-même : « Non ! Ce n'est pas un rêve ! Tout est réel ! C'est réel ! »

La vie et les rêves sont indissociables

; les beaux rêves embellissent la vie, tandis que les cauchemars nous ramènent à la réalité. La vie ne peut exister sans rêves

; sans rêves, la vie est terne. La vie elle-même est un grand rêve qui s’évanouit au réveil.

Il sentait ses rêveries s'achever. Tout allait finir. Quelqu'un pourrait-il lui dire la vérité

: y aurait-il une vie après la mort

? Reverrait-il un jour sa fille

? Désormais, la tenir dans ses bras lorsqu'elle faisait pipi et caca, la changer, la nourrir, la baigner et la consoler quand elle pleurait, étaient devenus les plus beaux souvenirs de sa vie, un bonheur qu'il ne pourrait plus jamais espérer.

« Il déclare la guerre à la société dans son esprit, et nous n'en savons rien ; il nous accuse, mais ne nous dit rien. » Lui aussi est issu de l'enfance, et si nous revenons sur ce processus, nous ne pouvons nier que tous les criminels sont des créations de la société.

Scène : Seule la douleur peut apporter la joie.

Le 19 juillet 2003, le cinquième samedi précédant sa mort, Wang Liguo a déclaré qu'il n'oublierait jamais ce jour.

Plus tard, interrogé par des journalistes, il leur a demandé : « À quoi pensiez-vous ce samedi soir-là, au moment de votre mort ? À quoi pensiez-vous ? »

Le regard de Wang Liguo se figea soudain, et il détourna immédiatement le visage, n'ayant pas fait face à l'intervieweur depuis longtemps.

Il ne pouvait pas essuyer ses larmes ; il devait se maîtriser. Comment un capitaine de la police criminelle pouvait-il pleurer si facilement en public ? Il ne voulait pas raviver la peur de ces jours-là, cette peur qui rend faible et impuissant, qui plonge dans le désespoir.

Bien que la piste du faux Liu Yang ait été écartée, les enquêteurs avaient déjà sélectionné 14 suspects clés parmi 260 passagers, sur la base des huit caractéristiques du meurtrier, et mené une enquête approfondie sur chacun d'eux.

À ce moment-là, ils ont découvert que le téléphone portable de sœur Chen avait recommencé à fonctionner, cette fois à Shenyang.

Ils se rendirent rapidement à Shenyang et trouvèrent le propriétaire du téléphone, M. Yang, qui tenait une boutique de téléphonie mobile. Il expliqua qu'il avait acquis le téléphone quelques jours auparavant. L'après-midi du 8 juillet, un homme vint vendre des téléphones. La quarantaine, petit et mince, avec de petits yeux, une raie sur le côté et les cheveux plaqués en arrière, il avait l'air tout à fait respectable, pas du tout un voleur à l'air louche. Dans notre métier, on ne peut pas se permettre d'être négligent. Accepter un téléphone volé de sa part, c'est s'attirer des ennuis, non

? Son visage était assez sombre, et il semblait travailler souvent dehors, mais il était énergique. Je jetai un coup d'œil

: c'était un Siemens 2108, assez ancien, bleu. Je lui demandai s'il avait un chargeur, et il répondit par l'affirmative. Je lui proposai 150 yuans, mais il refusa, insistant longuement pour que j'ajoute quelques yuans. Je refusai, et il s'en alla en trombe. C’est pour ça que je m’en souviens si bien

: il est revenu cet après-midi-là

! Il a encore insisté pour que j’ajoute quelques yuans. Je lui ai dit que je ne pouvais pas

; s’il trouvait que c’était une bonne affaire, il pouvait le vendre

; s’il avait l’impression d’y perdre, il pouvait aller voir d’autres magasins. Plus tard, il a dit

: «

Il n’y a pas d’autre solution, je vais le vendre.

»

Le détective vous a demandé : « À en juger par votre accent, d'où vient cette personne ? »

M. Yang a déclaré : « Je suis sûr qu'il n'est pas de Shenyang. Il parle comme quelqu'un de la côte. »

Si vous revoyiez cette personne, la reconnaîtriez-vous encore ?

Cette personne est mince et petite ; je suis sûre de pouvoir la reconnaître.