Transmigrierte Kaiserinnen (männlich und weiblich)

Kapitel 28

Au même moment, des visages défilaient dans son esprit — certains étaient déjà morts, d'autres étaient encore en prison, et d'autres encore étaient ses meilleurs amis, mais une seule personne était à jamais gravée dans son cœur. « Xue'er ».

Ye Xiao murmura son nom. Il n'avait pas pensé à elle depuis longtemps, mais il savait qu'il ne pourrait pas l'oublier, car elle était une marque indélébile.

Il respira bruyamment et ferma les yeux, mais le visage de Xue'er semblait se dessiner de plus en plus clairement. Elle se tenait dans un champ de neige du nord, le monde derrière elle une étendue d'un blanc immaculé, telle une sculpture de glace. Ye Xiao ne se souvenait plus de quand c'était… sept ou huit ans auparavant ? À l'époque, il étudiait à l'Université de la sécurité publique de Pékin. Les étudiantes en criminologie étaient extrêmement rares, et une fille comme Xue'er l'était encore plus, ce qui avait naturellement attiré l'attention de Ye Xiao.

Xue'er vient d'une petite ville du nord. Bien qu'elle devienne policière plus tard, elle est bien différente de sa sœur aînée, un peu exubérante

; elle ressemble davantage à une étudiante en lettres. Personne ne se douterait qu'elle est une tireuse d'élite, toujours classée parmi les trois premiers aux compétitions de tir scolaires. Malgré tous ses efforts à l'entraînement, Ye Xiao parvient toujours à se classer une place derrière elle.

L'année précédant l'obtention de leur diplôme, Xue'er devint enfin la petite amie de Ye Xiao. Sur ordre de leurs supérieurs, ils partirent ensemble au Yunnan pour un stage. Il se souvient encore très bien qu'au crépuscule, au Yunnan, il tenait la main de Xue'er et ressentit soudain une profonde angoisse de séparation.

Soudain, son téléphone sonna, tirant Ye Xiao de sa rêverie. Il tâtonna, manquant de faire tomber l'appareil, avant de finalement répondre. Mais il n'y avait aucun son à l'autre bout du fil, seulement un faible souffle. Ye Xiao attendit, tremblant. Il avait une prémonition

: un fantôme rôdait à l'autre bout du fil – il avait entendu une jeune fille pleurer…

Chunyu se réveilla vers 7 heures et réalisa qu'elle n'avait même pas enlevé ses vêtements, ayant passé la nuit allongée ainsi. Elle se leva d'un bond et but un peu d'eau chaude pour se réchauffer. Regardant le paysage froid du campus par la fenêtre, elle repensa à la nuit précédente. Elle se demanda à quelle heure Gao Xuan s'était endormi. Bon sang, pourquoi pensait-elle à lui ? Chunyu se maudit intérieurement et sortit en trombe du dortoir pour se laver le visage.

À neuf heures du matin, après s'être parlé à elle-même dans le miroir, Chunyu est allée travailler.

Le moyen le plus pratique de se déplacer est le métro. En passant le portillon, elle sentit soudain un frisson lui parcourir l'échine, mais en se retournant, rien d'inhabituel ne se produisit. Il semblait y avoir une foule inhabituelle dans le métro aujourd'hui

; on aurait presque dit qu'il fallait faire la queue pour descendre sur le quai.

Le train entra en gare en trombe et Chunyu suivit la foule dans le wagon, peinant à trouver une place côté fenêtre. Les publicités de lingerie à l'extérieur disparurent rapidement, laissant place à un tunnel sombre. L'air y était étouffant et, avec les sonneries incessantes des téléphones portables et les SMS, on se serait cru dans un marché noir où chacun était contraint de marchander, dans l'attente d'une occasion de s'échapper.

Les lumières à l'intérieur du wagon éclairaient la fenêtre opposée, reflétant une douzaine de visages fatigués et pâles.

Chunyu finit par apercevoir son visage, légèrement déformé par le verre, notamment ses yeux, qu'elle n'ouvrait grands ouverts que dans un état de terreur extrême.

Soudain, un visage apparut dans son champ de vision, ce qui la fit écarquiller encore plus les yeux.

Le temps sembla s'arrêter pour elle, non, il sembla remonter le temps en un instant. Dans la rame de métro bondée, elle crut reconnaître à nouveau cette odeur familière.

Elle aperçut un visage se reflétant dans la vitre en face d'elle, à environ deux ou trois mètres. C'était le visage d'un homme d'âge mûr, pas très vieux mais déjà marqué par le temps

; comparé à celui que Chunyu connaissait, il avait beaucoup plus de rides et ses cheveux n'étaient plus aussi épais et noirs qu'avant

; les épreuves de la vie avaient terni son regard.

Mais Chunyu savait qui il était. Le temps ne pouvait changer son identité. Pour Chunyu, il serait toujours l'homme le plus important de sa vie

: son père.

Elle vit son père.

Dans la rame de métro lancée à toute vitesse, les lèvres de Chunyu tremblaient tandis qu'elle fixait le visage reflété dans la vitre. C'était indéniable

: c'était son père, quelqu'un qu'elle n'aurait jamais confondu. Oui, plus de dix ans s'étaient écoulés depuis leur séparation. Il paraissait beaucoup plus vieux, sculpté par l'inéluctable passage du temps. Chunyu avait une envie irrésistible de tendre la main et d'effacer ses rides.

Finalement, elle tourna lentement la tête pour observer les visages autour d'elle. Soudain, elle vit un homme d'âge mûr se retourner et se faufiler de l'autre côté du wagon.

Oui, c'est bien lui.

« Papa ! » s'écria presque Chunyu en suivant l'homme et en se faufilant à l'intérieur. Mais il y avait trop de monde, et plusieurs femmes poussèrent des cris perçants, maudissant Chunyu de leur avoir fait mal.

Mais Chunyu se fichait de tout le reste

; elle ne désirait qu’une chose

: revoir son père, le serrer dans ses bras et lui dire mille choses. Mais l’homme se frayait un chemin à travers la foule de plus en plus vite, et elle ne voyait plus que l’arrière de son crâne légèrement dégarni.

Voyant qu'il était sur le point de disparaître, Chunyu ne put finalement plus se retenir et s'écria : « Papa ! »

Tous les passagers du wagon se retournèrent et la regardèrent comme si elle était folle. Mais l'homme ne se retourna pas et continua d'avancer. Chunyu était si angoissée qu'elle était sur le point de pleurer, mais deux hommes énormes et corpulents, pesant plusieurs centaines de kilos, se tenaient devant elle, et elle était incapable de bouger, quoi qu'elle fasse.

À ce moment précis, le train arriva en gare et Chunyu se tenait près de la porte. Une foule se précipita hors du train et, malgré tous ses efforts pour s'accrocher à la rambarde, elle fut poussée à terre. Lorsqu'elle voulut remonter, elle n'avait plus la force.

Elle ne put qu'assister, impuissante, au départ du train, ne laissant derrière elle que les panneaux publicitaires lumineux de l'autre côté des voies. Elle réalisa alors que son visage était baigné de larmes. Elle fixa le profond tunnel qui s'étendait devant elle, laissant ses larmes couler lentement jusqu'au sol.

Bien que le quai fût encore bondé, elle brûlait d'envie de crier, de faire entendre sa douleur au monde entier. Elle resta là plusieurs minutes, perdue dans ses pensées, le visage de son père qu'elle venait d'apercevoir. Elle était certaine de ne pas l'avoir confondu avec quelqu'un d'autre

; peut-être le wagon était-il trop plein et son père n'avait-il pas entendu ses appels. Pourtant, Chunyu devait désormais se rendre à l'évidence

: son père était mort depuis longtemps.

Le père de Chunyu est décédé il y a dix ans.

Alors, l'homme que nous venons d'identifier comme le père est-il réellement une « personne » ?

Bien que ses lèvres tremblaient encore, ses pieds s'éloignèrent lentement de là.

Elle est arrivée à l'heure à l'entreprise. Elle a arrangé ses cheveux et ses vêtements dans l'ascenseur, et paraissait bien mieux qu'avant.

Apparemment indifférents à son comportement inhabituel, ils se mirent chacun à travailler. Chunyu se cacha derrière l'écran de l'ordinateur et, bien qu'elle ait déjà accédé au serveur de l'entreprise, sa main ne toucha jamais la souris.

Chunyu garda la tête baissée, encore sous le choc de ce qui s'était passé dans le métro : son père, mort depuis des années, était soudainement réapparu, à quelques mètres d'elle. Mais lorsqu'elle s'était approchée pour le chercher, il s'était faufilé dans la foule et avait disparu.

N'est-ce pas un peu incroyable

? Mais elle a déjà vécu trop de choses incroyables ces derniers jours. Pourtant, elle refuse de croire que ce qu'elle voit est le fantôme de son père.

Mais son père ne pouvait pas être encore en vie, puisqu'elle avait été témoin de sa mort.

C'était l'hiver quand Chunyu avait onze ans. Tous trois vivaient dans une petite maison. Son père était un homme ordinaire et sa mère une femme fragile. Ils menaient une vie tout à fait normale.

Cependant, durant cet hiver exceptionnellement froid, Chunyu, onze ans, aperçut des flocons de neige tomber par la fenêtre et, toute excitée, elle sortit de la maison en courant. Les cheveux tressés en deux nattes, elle se hissa sur la pointe des pieds et leva les yeux vers les flocons qui tombaient du ciel. La neige froide fondait sur son visage et elle dansait comme Cendrillon au moment de rencontrer le prince charmant.

De nombreux enfants s'amusaient dans la neige, et Chunyu se joignit à la fête. Peu à peu, elle oublia la frontière entre la route et le trottoir et s'engagea sur la voie de circulation rapide où tout le monde roulait à toute allure.

À ce moment précis, un camion est passé en trombe. Le conducteur téméraire, qui venait de boire quelques verres et était également distrait par les flocons de neige tourbillonnants, n'a même pas remarqué la petite fille sur la route.

Chunyu était terrifiée, le regard vide, tandis que le camion fonçait sur elle. Si son père n'était pas passé par là, sa vie se serait arrêtée à l'âge de onze ans. Mais juste au moment où elle allait être percutée, son père s'est précipité sur la route comme un fou, la poussant violemment en avant, avant d'être lui-même heurté par le camion.

Le père fut instantanément projeté dans les airs, effectua un demi-tour dans l'air neigeux, puis s'écrasa au sol devant Chunyu.

Le camion fou s'immobilisa enfin. Chunyu, agenouillée dans la neige, était abasourdie. Elle regardait le visage de son père se teinter peu à peu de violet, le sang s'écoulant de son corps formant lentement un filet rouge vif. Dans ses derniers instants, son père la fixait encore, les yeux grands ouverts, mais il était incapable de prononcer un mot. Tandis que son âme s'attardait une dernière fois dans son corps, il ne voyait plus que la beauté incomparable des flocons de neige et la plus belle des princesses dans la neige

: sa fille.

Chunyu a regardé son père rendre son dernier souffle.

Elle était terrifiée et ne versa pas une seule larme. Plus tard, voyant sa mère pleurer à chaudes larmes, elle finit par pleurer elle aussi. Elle savait que son père était mort en la sauvant ; si elle ne s'était pas jetée imprudemment au milieu de la route, il n'aurait pas risqué sa vie pour la sauver. Bien des années plus tard, elle se sentait redevable envers son père, une vie à jamais perdue. Souvent, elle pleurait dans le noir, espérant un miracle, le retour de son père. Si le paradis existait vraiment, pensait-elle, elle le retrouverait là-bas. Mais maintenant, peut-être se retrouveraient-ils en enfer ?

Chunyu réalisa alors que ses larmes coulaient à nouveau et les essuya rapidement avec un mouchoir. En regardant la ville par les portes-fenêtres, dans cette immense foule, avait-elle vraiment raté un miracle ? Soudain, une voix étrange se fit entendre derrière elle : « Tu pleures ? »

Elle a failli sursauter, avant de réaliser que c'était son patron, Yan Mingliang, qui se tenait derrière elle. Chunyu baissa rapidement la tête et dit : « J'ai du sable dans l'œil. » « Il y a du sable dans le bureau ? » Yan Mingliang s'approcha d'elle, ses yeux perçants semblant la transpercer. « Dites-moi, qu'est-ce qui vous a mise dans un tel état ? » « Monsieur Yan, je… »

Chunyu ravala ses mots, incapable d'expliquer la situation. Elle craignait d'être considérée comme malade mentale. « Tu dois avoir une difficulté indicible, quelque chose que tu ne peux pas exprimer facilement, comme moi à l'école », dit Yan Mingliang, d'une confidence inhabituelle…

Un sourire apparut sur son visage, même s'il n'était que réconfortant. «

Ne t'inquiète pas, ça va aller mieux.

» «

Je suis désolée, je me mets au travail tout de suite.

» «

Travailler de mauvaise humeur augmente considérablement le risque de faire des erreurs. Tu devrais te reposer un peu. Rentre plus tôt cet après-midi.

»

Le regard de Yan Mingliang l'effrayait encore. Il lui tapota l'épaule à deux reprises, puis retourna à son bureau. Il se tourna aussitôt vers elle, la bouche grande ouverte, et s'exclama

: «

Le soleil se lève vraiment à l'ouest

! Le patron ne se soucie jamais de nous et ne nous dit jamais de nous reposer davantage quand on est de mauvaise humeur. C'est comme s'il était devenu une autre personne.

»

Chunyu perçut le sens caché de ses paroles, ce qui la gêna, si bien qu'elle ne put que baisser la tête et le laisser continuer.

Ensuite, Chunyu fixa l'écran de l'ordinateur, complètement désemparée face à la souris. La matinée s'écoula ainsi. Finalement, à 14 heures, elle quitta le travail plus tôt. Dans le métro, sur le quai, Chunyu s'attarda longuement, un mince espoir persistant au fond d'elle. Mais un miracle était impossible.