Transmigrierte Kaiserinnen (männlich und weiblich)

Kapitel 22

Dans la salle de classe spacieuse et faiblement éclairée, tous les élèves retenaient leur souffle, observant en silence la peinture à l'huile projetée sur les diapositives. Au premier plan, une personne se tenait sur un pont, l'air émacié, une image ni humaine ni fantomatique, les mains crispées sur la tête, les yeux exorbités par la terreur, la bouche grande ouverte, comme si elle poussait un cri désespéré. À l'arrière-plan, sur le lac, deux petites barques et deux silhouettes fantomatiques et allongées s'avançaient vers elle depuis l'autre extrémité du pont. Le tableau évoquait un profond sentiment de désolation et d'horreur

; le fleuve et le ciel étaient représentés par d'étranges lignes, brouillant la frontière entre le ciel et l'enfer. Chunyu fixait d'un regard vide la «

personne

» hurlante du tableau, comme si elle pouvait elle-même entendre un cri.

Gao Xuan commença : « Mes chers élèves, Munch est né à Oslo, en Norvège, en 1863. Il a étudié la peinture en France, et comme vous pouvez le constater dans ce tableau, son style a été profondément influencé par Van Gogh et Gauguin. Il excellait dans l'utilisation de couleurs intenses et de lignes déformées, et s'est servi de l'amour et de la mort comme thèmes pour exprimer l'angoisse, la peur et le désespoir humains face à la vie. Ce tableau, *Le Cri*, a été créé en 1895 et est un chef-d'œuvre mondialement reconnu de l'art expressionniste. Mes chers élèves, à présent, ne vous souciez pas de la technique ; laissez votre cœur vibrer devant cette œuvre. Ne ressentez-vous pas une profonde émotion en vous ? Personnellement, je l'ai ressentie il y a longtemps. Je crois que ce tableau est né du tourment intérieur de Munch, exprimant le désespoir et le malaise irrémédiables qui habitent l'âme humaine. Mais ce que je trouve le plus remarquable, c'est que ce tableau a prédit avec une précision étonnante l'état spirituel de l'humanité plus d'un siècle plus tard, c'est-à-dire aujourd'hui. C'est pourquoi j'ai toujours dit que tout grand artiste est aussi un grand prophète. » Il donnait son cours avec une telle passion, comme absorbé par la peinture. Surtout lorsqu'il prononça les dernières phrases, son regard se perdit dans le vide, là où Chunyu était assise au dernier rang. Les lumières de la grande salle de classe se rallumèrent et Gao Xuan laissa échapper un long soupir, concluant ainsi son excellent cours. Élèves et élèves, filles et garçons confondus, l'applaudirent longuement. Bien que le cours fût terminé, Gao Xuan ne put s'empêcher de rester

: plusieurs filles l'entouraient et lui parlaient, et il lui fallut un certain temps pour se dégager. Chunyu l'attendait à la sortie. Gao Xuan réussit enfin à sortir en courant et l'emmena aussitôt à l'atelier d'art, au deuxième étage. Une fois la porte de l'atelier fermée, Chunyu lui demanda

: «

On est samedi, pourquoi as-tu encore cours

?

»

Gao Xuan essuya la sueur de son front et dit : « Le cours était prévu hier, mais j'ai eu des imprévus et je n'ai pas pu venir. J'ai donc dû le reporter à aujourd'hui. Mes étudiants apprécient vraiment mes cours, même le samedi. » « Je vois bien qu'ils vous admirent beaucoup. Êtes-vous toujours aussi dévoué à vos cours ? » « Bien sûr. » Gao Xuan rouvrit la fenêtre pour aérer. « En réalité, je ne suis pas professeur d'université. À mon retour d'Europe il y a six mois, l'université m'a engagé pour donner des cours trois fois par semaine, principalement de peinture classique à l'huile et d'histoire de l'art européen. Ils m'ont également attribué cet atelier. »

Il est donc professeur invité à l'école ? Chunyu a toujours pensé que les professeurs invités étaient supérieurs aux professeurs titulaires. Elle acquiesça et demanda : « Quel est votre statut officiel ? » « Je n'ai pas de statut officiel. Je gère plusieurs galeries le long de la rivière Suzhou, on pourrait donc dire que je suis peintre indépendant. Mais comme j'ai un atelier ici et que je donne aussi des cours, je reste généralement à l'école la journée. Je crois que l'époque où j'étudiais ici me manque encore. »

Les paroles de Gao Xuan soulagèrent Chunyu ; au moins, elle n'était plus aussi nerveuse que lorsqu'elle avait parlé à son professeur. Elle se détendit et dit : « Je suis venue vous voir aujourd'hui parce que je voulais vous demander quelque chose. »

Elle sortit alors un stylo et du papier de son sac et écrivit une ligne de lettres anglaises

: «

—

». Gao Xuan la reconnut aussitôt

: «

N’est-ce pas l’orthographe italienne du nom du peintre Mazzolini

?

» «

C’est bien le nom de Mazzolini, n’est-ce pas

?

» «

Impossible de me tromper. Je connais par cœur les noms anglais de presque tous les peintres européens.

»

Sa réponse affirmative confirma l'hypothèse de Chunyu. Elle raconta ensuite à Gao Xuan sa visite à Xu Wenya à l'hôpital le matin même et la découverte des nombreux noms inscrits sur le mur. Le visage de Gao Xuan se fit grave. Après un instant de réflexion, il demanda : « Penses-tu que Mazzolini soit réellement lié au Jeu de l'Enfer ? » « Au moins, à la folie de Xu Wenya. » « Mais Mazzolini est mort depuis cent ans. » « Dans le Forum de l'Enfer, n'y a-t-il pas quelqu'un qui se fait appeler "Mazzolini" ? Tu as dit que Mazzolini était très dangereux et tu m'as conseillé de ne jamais lui parler. » « Oui… » Gao Xuan resta sans voix. Il fit quelques pas dans le studio exigu et dit : « Que comptes-tu faire maintenant ? » « Peux-tu trouver des informations sur Mazzolini ? Je veux savoir qui il était. »

Gao Xuan hocha la tête, ferma la petite fenêtre, puis alluma son ordinateur portable et brancha la ligne téléphonique pour se connecter à Internet. Il accéda rapidement à un site web étranger en anglais

; la page d’accueil présentait de nombreuses images de peintures à l’huile, laissant supposer qu’il s’agissait d’un site consacré à l’art. Tout en cliquant avec la souris, Gao Xuan déclara

: «

Ce site web est lié à la British Library. Lorsque j’étais à l’étranger, je l’utilisais souvent pour trouver de nombreuses informations sur l’histoire de l’art.

»

Ils furent bientôt conduits à la page de Mazzolini, où apparut une photo en noir et blanc de lui

: un très bel Européen, avec une fine moustache et un regard profond, perdu au loin. Chunyu jeta un coup d’œil à Gao Xuan sans s’en rendre compte et réalisa soudain que ses yeux ressemblaient à ceux de Mazzolini.

Gao Xuan regarda le long passage en anglais ci-dessous, le traduisit mentalement en chinois, puis le lut à voix haute

: «

Mazzolini, né en 1870 et mort en 1905, était un Italien originaire de Florence. Il vécut à Paris à partir de l’âge de vingt ans, puis s’installa à Londres. Il s’inscrivit dans la tradition de la peinture à l’huile classique, mais la plupart de ses œuvres traitaient du péché et de la mort, avec un style étrange et des tons sombres. En juin 1898, Mazzolini organisa sa première exposition personnelle à Londres, intitulée «

L’Enfer

».

» «

L’Enfer

? Est-ce le tableau que j’ai vu la dernière fois

?

» «

On pourrait dire ça. En réalité, il a peint dix-huit tableaux de ce genre en Europe, intitulés «

Le Premier Cercle de l’Enfer

», «

Le Deuxième Cercle de l’Enfer

», et ainsi de suite, jusqu’au «

Dix-huitième Cercle de l’Enfer

». Le tableau que vous avez vu la dernière fois s’intitulait «

Le Troisième Cercle de l’Enfer

».

»

Chunyu se souvint soudain : « Tu as dit l'avoir copiée dans un musée d'art européen ? » « Oui, celle que j'ai copiée était l'original de Mazzolini. Ce tableau m'avait profondément marqué à l'époque. » « As-tu copié d'autres de ses œuvres ? » « J'en ai vu quelques-unes dans mes documents, mais je n'ai copié que celle-ci. » Gao Xuan soupira doucement : « Les dix-huit tableaux de Mazzolini sur l'enfer ont jadis bouleversé le monde de l'art européen, provoquant un regain d'intérêt pour le style classique. Malheureusement, la plupart de ses toiles ont été acquises à prix d'or, et très peu ont survécu jusqu'à nos jours. Il semble que la seule conservée dans les musées soit celle que j'ai copiée en Europe. » « Alors pourquoi y en a-t-il si peu ? »

Gao Xuan cliqua de nouveau sur l'ordinateur et une nouvelle page web apparut aussitôt. Il la consulta et dit : « La légende raconte que pendant la Seconde Guerre mondiale, Hermann Göring, l'un des chefs nazis, pilla l'art européen à son profit, notamment de nombreuses œuvres de Mazzolini. Göring cacha ces tableaux dans un vieux château en Allemagne. Par un hasard malheureux, un grand nombre de soldats SS étaient stationnés autour de ce château, et en janvier 1945, il fut lourdement bombardé par les forces alliées. Le château fut alors entièrement réduit en ruines et les célèbres tableaux que Göring y avait cachés furent réduits en cendres. C'était vraiment le destin. Dix-huit peintures à l'huile représentant l'enfer y sont finalement retournées dans les flammes. »

Gao Xuan continua de lire la page web, puis lut à voix basse : « Bien que Mazzolini ait déjà connu le succès en Europe, les critiques étaient très sévères envers ses peintures. On raconte que quelqu'un qui avait acheté l'une de ses toiles s'est mystérieusement suicidé peu après. D'autres, après avoir visité son exposition, se sont jetés dans la Tamise à Londres et se sont noyés. De ce fait, ses expositions ne purent plus avoir lieu et ses œuvres furent refusées. Mazzolini décida de quitter l'Europe. En 1900, il traversa l'océan pour se rendre à Shanghai, en Chine, où il vécut reclus pendant environ trois ans avant de revenir en Europe en 1903. » « Il est vraiment allé en Chine ? » « Je ne le savais même pas. » « Je devrais peut-être me renseigner sur ce que Mazzolini a vécu en Chine. » Gao Xuan garda un air grave, ferma son ordinateur portable et dit : « Je vais certainement enquêter sur cette affaire. Je pourrai peut-être trouver des documents de cette époque dans les archives du département des beaux-arts. » Le ciel s'assombrissait déjà par la fenêtre, et Chunyu retrouva sa timidité

: «

Je suis désolée de vous avoir dérangé aujourd'hui.

» «

Non, les informations que vous m'avez données sont très importantes pour moi aussi

; au moins, elles m'apportent un nouvel indice.

» Gao Xuan esquissa un sourire. «

Vous partez

? N'hésitez pas à revenir me voir si vous avez besoin de quoi que ce soit

; je ferai tout mon possible pour vous aider.

»

Cependant, Chunyu refusa la proposition de Gao Xuan de la prendre en stop et quitta seule le bâtiment du département d'art, se précipitant vers son dortoir avant la nuit.

Il était passé minuit. Chunyu, allongée tranquillement sur le lit du haut, fixait le plafond d'un regard vide. Le silence du dortoir lui donnait l'impression d'étouffer, comme dans une scène de meurtre en chambre close d'un roman policier.

En réalité, les morts de Qingyou et Sulan ne s'apparentent-elles pas à des « meurtres en chambre close » ? Toutes deux sont décédées dans des pièces où personne d'autre n'était présent, et aucune trace de crime n'a été relevée. Le dénouement est aussi énigmatique que l'affaire du meurtre de Honjin. S'agissait-il d'un suicide ou d'une présence fantomatique ? Si c'est effectivement un fantôme, alors il (ou elle) doit encore hanter quelque part cette pièce.

Soudain, le fantôme l'appela bel et bien

: la sonnerie du SMS retentit et Chunyu, les mains tremblantes, fixa l'écran. Effectivement, c'était ce numéro infernal

: «

Vous avez atteint le neuvième cercle de l'enfer. Quittez l'Auberge des Fantômes et vous devrez choisir entre

: 1

: le Temple de Lanruo

; 2

: le Château de Dracula

; 3

: le Café de l'Enfer.

»

Il était de nouveau minuit. Soudain, Chunyu se souvint de Xu Wenya, qu'elle avait rencontrée le matin même. Voilà le dénouement

; qui serait la prochaine victime

?

À cette pensée, mon pouce trembla encore davantage, restant longtemps suspendu au-dessus de la touche, me demandant si je devais répondre.

Cependant, Chunyu sentit que son pouce lui échappait et appuya automatiquement sur la touche «

2

». Elle ne pouvait plus le contrôler et appuya presque involontairement dessus.

Le deuxième SMS arriva rapidement : « Vous êtes arrivé en Transylvanie, en Roumanie. Dans cette nature sauvage et désolée, vous apercevez un ancien château, le tombeau du comte Dracula. Vous avez le choix entre : 1 : Entrer dans le château ; 2 : Retourner au XVe siècle ; 3 : Retourner au XIXe siècle. »

Spring Rain a choisi « 1 : Entrer dans le château ».

Quelques secondes plus tard, elle pénétra dans un lieu insoupçonné, au cœur d'un château obscur et ancestral, où des milliers de chauves-souris se cachaient, suspendues la tête en bas dans des caves aux allures de grottes, et qui émergeaient au crépuscule pour illuminer le ciel nocturne. Mais le plus terrifiant de tous était le maître des lieux

: le comte Dracula.

Dans la faible lueur des bougies, le jeune et beau visage du comte Dracula se dévoila. Il avait été jadis le plus illustre noble de Roumanie, l'amant rêvé d'innombrables jeunes femmes. Le jeune comte contemplait Chunyu, ses yeux brillants comme des joyaux, perçant les tréfonds de son cœur. Le cœur de Chunyu fondit à son regard, et elle se laissa aller dans ses bras. Les lèvres du comte, d'un rouge exceptionnel, l'embrassèrent tendrement.

Soudain, le comte dévoila deux dents pointues, et elle sentit aussitôt un frisson lui parcourir la nuque, suivi d'une sensation de brûlure : le comte lui suçait le sang.

Chunyu ressentit une vague de vertige, comme si tout le sang de son corps avait été aspiré de sa gorge vers la bouche écarlate du comte. À l'instant où la dernière goutte de sang fut extraite, le comte lui demanda doucement : « Sais-tu ce qu'est le dix-neuvième cercle de l'enfer ? » « Non ! Je ne sais pas ! »

Elle a pratiquement bondi hors du lit en hurlant à pleins poumons. Puis, trempée de sueur froide, elle s'est assise, une douleur brûlante lui transperçant la nuque. Elle a pris un miroir et s'est regardée, découvrant une marque rouge distincte sur sa gorge, comme si elle venait d'être étranglée.

Chunyu était véritablement terrifiée cette fois-ci. Elle était manifestement seule dans le dortoir, alors qui l'avait étranglée ? Se pouvait-il vraiment qu'un fantôme rôde ici ?

Elle leva lentement sa main droite, regardant sa paume rouge vif – elle pensa soudain à Qingyou et Sulan.

C’est alors seulement qu’elle comprit qui était vraiment Dracula. Elle se souvint d’un film américain qu’elle avait vu, *Dracula de Bram Stoker*, le plus célèbre film de vampires, qui raconte l’histoire du comte Dracula, le plus vieux vampire d’Europe, et comment il était venu à Londres pour retrouver sa bien-aimée. Soudain, un autre SMS la tira de sa rêverie

: «

Tu as franchi les neuf cercles supérieurs de l’Enfer. À présent, tu entreras dans les neuf cercles inférieurs.

»

Quand Chunyu se réveilla, elle réalisa qu'il était déjà 10 heures. Heureusement, c'était dimanche, alors faire la grasse matinée ne lui ferait pas de mal. Peut-être était-ce la tension de sa nuit dans le neuvième cercle de l'enfer ; elle ne s'endormit qu'après 4 heures du matin, l'image du comte Dracula lui traversant sans cesse l'esprit. C'était étrange ; elle n'avait jamais vu Dracula en vrai, et elle avait depuis longtemps oublié son apparence au cinéma. Bien qu'elle n'ait vu ces mots que dans des SMS, son jeune et beau visage semblait d'une netteté saisissante, gravé à jamais dans sa mémoire. Chunyu se souvint soudain de la photo de Mazzolini qu'elle avait vue en ligne la veille après-midi ; ce visage ressemblait lui aussi beaucoup à celui du comte Dracula. Serait-ce à cause de Mazzolini ?

Le dernier SMS de la veille au soir semblait différent de ceux des jours précédents. Il disait qu'elle avait franchi les « neuf cercles supérieurs de l'enfer » et qu'elle entrait maintenant dans les « neuf cercles inférieurs ». Elle était donc déjà à mi-chemin de l'enfer. En comptant, cela faisait 18 cercles, non ? Mais où était donc le 19e cercle ? Son esprit s'agitait de plus en plus. Elle se leva d'un bond, contempla son visage pâle, ses yeux embués et ses cheveux trempés de sueur dans le miroir, et ne put s'empêcher d'éprouver un pincement de pitié pour elle-même.

Dimanche après-midi, le dortoir des filles était plongé dans un silence complet, à l'exception de Chunyu, qui fixait le vide par la fenêtre. Autrefois, elle allait toujours faire les boutiques avec Qingyou le dimanche. Même si elles n'achetaient rien de précieux, flâner entre Printemps et Isetan leur procurait toujours un sentiment de bien-être.

Mais Nan Xiaoqin et ses amies étaient toujours pressées de rentrer chez elles le vendredi soir, laissant souvent Chunyu seule au dortoir. Bien qu'elle soit née et ait grandi dans cette ville, elle n'avait plus de foyer où retourner depuis longtemps. Pour elle, le dortoir était sa maison, et ses colocataires étaient sa famille. Mais à présent, cette maison était hantée.

Soudain, on frappa à la porte

; personne n’avait frappé depuis longtemps. Chunyu ouvrit précipitamment et vit le visage de l’agent Ye Xiao. L’arrivée de cet invité inattendu la fit immédiatement baisser la tête.

Ye Xiao entra lentement dans la chambre, observant attentivement le dortoir, et dit : « Quoi, tu restes seule au dortoir dimanche ? Tu ne sors pas ? » « J'ai préparé mon mémoire de fin d'études ces derniers jours, je n'ai donc pas eu le temps de sortir. » En réalité, elle était simplement perdue dans ses pensées. Pas étonnant qu'après avoir été confrontée à une chose aussi incroyable, elle n'ait aucune envie de sortir.

Ye Xiao jeta un coup d'œil au lit vide à côté de lui et dit : « Chunyu, je sais déjà. Tu avais trois colocataires, mais ces dix derniers jours, Qingyou s'est suicidée, Xu Wenya souffre de schizophrénie et Nan Xiaoqin a eu un accident de voiture. Tu es maintenant la seule à rester au dortoir. » « Tu as raison sur tout ça. Mais tu n'as pas à t'en soucier, puisqu'elles se sont suicidées ou ont eu des accidents ; elles n'ont pas besoin de ton intervention. » Chunyu, comme sortie de nulle part, avait le courage de parler avec autant d'entrain à un policier. Ye Xiao fut quelque peu surpris, pensant que cette jeune fille était en effet beaucoup plus mature qu'avant, peut-être à force d'avoir vécu la peur dans ce village désert. Il secoua la tête et dit : « Tu as vraiment changé. » « Peut-être que je suis devenue plus forte. » « Oui, si c'était une autre fille à ta place, elle se serait probablement effondrée depuis longtemps. » « Excusez-moi, agent Ye, vous êtes venu me voir juste pour me poser ces questions ? »

Ye Xiao secoua la tête d'un air entendu et dit : « Bien sûr que non. Dites-moi tout ce que vous savez, sans rien omettre. »

Chunyu était un peu effrayée. Elle évita le regard perçant de Ye Xiao, baissa la tête et murmura : « Je ne sais pas ce que je peux te dire. » « Par exemple… ce mystérieux numéro de SMS. » « Quel numéro ? »

Les paroles de Chunyu ne parvinrent pas à dissimuler la panique dans ses yeux. Ye Xiao s'approcha aussitôt et prononça le nombre

: «

741111

». «

Tu sais tout

?

» «

Oui. Sais-tu ce que représente 741111

?

» Il marqua une longue pause, puis lâcha froidement le mot anglais

: «

…

Enfer

?

»

Chunyu lui toucha le cou et laissa échapper des mots inattendus

: «

Très bien, je sais ce qui se cache dans tes yeux

; tu ne peux pas m’échapper. Chunyu, tu m’as profondément marquée, et j’ai toujours voulu t’aider. Maintenant, dis-moi tout ce que tu sais, d’accord

?

»

Chunyu soupira doucement ; elle savait qu'elle ne pourrait y échapper. Mais par où commencer ? Elle s'assit tranquillement et réfléchit un instant, choisissant finalement le jour où elle s'était rendue dans le bâtiment hanté avec Qingyou. Elle se remémora lentement ses expériences étranges après son retour, le comportement étrange de Qingyou au milieu de la nuit, jusqu'à la découverte de son corps sans vie à l'intérieur du bâtiment. Ce qui intéressait le plus Ye Xiao, c'était le dernier message sur le téléphone de Qingyou.

Peu après, elle reçut un SMS de Qingyou, comme venu des enfers, qui l'entraîna elle aussi dans ce monde infernal. Vint ensuite le récit de la folie de Xu Wenya, et même l'histoire du singe qu'elle avait racontée à Ye Xiao. Elle relata également, avec sincérité, la conversation téléphonique de Nan Xiaoqin ce matin-là. Mais le plus important restait le dernier SMS échangé sur leurs téléphones.

Après avoir tout dit, Chunyu laissa échapper un soupir de soulagement, comme si on lui avait retiré quelque chose de son corps.

Après avoir écouté, Ye Xiao resta longtemps silencieux. Après avoir fait les cent pas dans la pièce à plusieurs reprises, il dit lentement : « On peut résumer ça en trois points : premièrement, Qingyou, Sulan et Xu Wenya appartenaient toutes à ce qu'on appelle la "tribu du pouce" (des personnes qui communiquent en levant le pouce) ; deuxièmement, tu as reçu un SMS de Qingyou après sa mort, tandis que Nan Xiaoqin a reçu un SMS de Sulan après la sienne ; troisièmement, Qingyou était ta meilleure amie, et Nan Xiaoqin était la plus proche de Sulan. » « Qu'est-ce que cela prouve ? » « Au moins, cela prouve une constante : après la mort de Qingyou ou de Sulan, son numéro de téléphone envoyait un SMS à sa meilleure amie disant "Sais-tu ce qu'est le 19e cercle de l'enfer ?" » « Mais elles sont toutes les deux mortes, alors qui l'a envoyé ? » « Je ne peux pas l'expliquer non plus, mais je peux émettre l'hypothèse suivante

: votre numéro est le contact le plus fréquent dans l'historique des communications du téléphone de Qingyou. Comme vous étiez meilleurs amis, vous aviez le plus d'occasions de vous contacter par téléphone. »

Chunyu sembla comprendre : « C'est exact, le numéro de Qingyou apparaît le plus souvent dans mon répertoire. » « Ce doit être pareil pour Nan Xiaoqin et Sulan. » « Autrement dit, une fois sur cette liste, ton numéro enverra la question sur le 19e cercle de l'enfer au numéro qui apparaît le plus souvent dans ton historique d'appels, propageant ainsi ce jeu infernal. » Chunyu avait du mal à y croire, mais après réflexion, c'était logique. « On dirait une cassette vidéo maudite ? »

Ye Xiao baissa la tête et réfléchit un instant avant de dire : « Chunyu, as-tu joué au Jeu de l'Enfer ces derniers jours ? » « Je ne considère pas ça comme un jeu, mais plutôt… »

Elle-même ne savait pas s'il s'agissait d'une expérience d'une autre vie ou d'une simple illusion. « Ne réponds plus à ces messages. Laisse-moi faire. » La voix de Ye Xiao s'adoucit peu à peu. Il regarda le visage pâle de Chunyu et demanda : « Fais-tu encore des cauchemars ? » « Non ! » Les yeux de Chunyu s'apaisèrent d'un calme inhabituel. « Je n'ai pas fait de cauchemar depuis six mois. »

« Oui. » « Je suis désolé, je n'aurais peut-être pas dû poser cette question. Tu es devenu très fort. »

Ye Xiao finit par sourire, puis dit au revoir à Chunyu et partit.