Aufbau einer harmonischen Lieddynastie

Kapitel 12

« Désolée ? » demanda Qu Feng, perplexe. « Vous voulez dire la route de Nankin ? »

« Non, je parle de Shui’er », expliqua Xiao Lin. « L’auteure de “L’Amour dans une ville déchue” utilisait le mot “désolation” très souvent dans ses romans. Elle l’employait même pour décrire le regard d’une jeune fille. Au début, je ne comprenais pas. “Désolation” se rapporte à un lieu, alors comment l’expression d’une personne pouvait-elle être si désolée qu’on n’y croiserait âme qui vive à des milliers de kilomètres à la ronde ? Mais quand j’ai vu les yeux de Shui’er, j’ai compris. Ce qu’elle ressentait dans son regard, à part la désolation, il n’y a vraiment pas d’autre mot pour le décrire. »

« C’est probablement parce que tu es malade et de mauvaise humeur », la consola Qu Feng.

Xiao Lin secoua la tête et dit, perplexe

: «

Impossible. Shui'er est de santé fragile depuis son enfance et a l'habitude d'être hospitalisée. Elle est aussi sage et patiente. Elle n'a jamais été aussi obstinée et mélancolique. Le vide dans ses yeux est glaçant. De plus, elle semble pleine d'hostilité envers moi.

»

« Comment est-ce possible ? Tu es sa tante, et Shui'er a toujours été très proche de toi. »

C'était avant.

« Que veux-tu dire par « avant » ou « maintenant » ? Tu te fais des idées. » Qu Feng trouvait que Xiao Lin s'inquiétait pour rien. « Elle a été malade quelques jours et elle est un peu irritable. Ça ira mieux dans quelques jours. »

« On verra bien », dit finalement Xiaolin en levant les yeux vers le ciel. Les étoiles brillaient encore plus fort, froides et limpides, comme une suite de notes de musique.

La beauté et le charme surnaturel de Shui'er mettaient Xiaolin de plus en plus mal à l'aise. Un jour, elle ne put s'empêcher de demander à sa sœur : « Tu ne trouves pas que Shui'er est un peu étrange ? On dirait qu'elle est soudainement devenue très versée en danse. »

Dalin fit fi de tout cela ; il était comblé de bonheur tant que sa fille était en vie. En entendant cela, il sourit involontairement : « On est influencé par son entourage ; Qu Feng a dû lui apprendre cela. »

« Elle et Qu Feng semblent avoir une vraie complicité », dit maman. « Invitons Qu Feng à dîner ce soir. »

Xiaolin acquiesça puis demanda : « Qu'a dit le médecin à propos de l'examen de Shui'er ? »

« L’état du patient est temporairement stable et la chimiothérapie peut être administrée. »

« De la chimiothérapie ? » Xiaolin fut décontenancée, son attention passant immédiatement de la confusion à l'inquiétude. « Elle est si jeune. »

Dalin baissa la tête, la voix empreinte d'amertume : « Ses cheveux vont tomber, et si ça ne s'améliore pas, j'ai bien peur… Je ne sais pas si la faire souffrir davantage est une bonne chose ou une épreuve ? »

Sa seule préoccupation était la santé de sa fille ; elle ne pensait à rien d'autre.

Pour elle, une fille, c'est une petite fille qui l'appelle « Maman ». Le jour où elle l'appelle « Maman », elle la chérira comme un trésor, qu'elle aime la danse ou la littérature ou non. Même si un jour elle se mettait à parler six langues étrangères et qu'il lui poussait des ailes, elle resterait sa fille.

Au réveil, Shui'er refusa un moment d'appeler sa mère. Elle répétait seulement qu'elle voulait retrouver Qu Feng. Une fois qu'elle l'eut trouvé, elle ne dit plus rien, se contentant de le serrer fort dans ses bras et de refuser de le lâcher.

Mais un jour, soudain, elle a crié « Maman ! » en pleurant, d'un cri profondément émouvant, un cri qui lui a touché le cœur et l'âme, comme si elle n'avait pas appelé « Maman » depuis des années et qu'elle avait soudainement redécouvert la chaleur de l'amour maternel.

À cet instant, Dalin ressentit plus que jamais son désir d'être mère. Elle ouvrit les bras et serra contre elle sa petite fille, qu'elle avait perdue puis retrouvée, comme une poule protège ses poussins. Shui'er était si petite, si faible, si vulnérable. Elle aurait voulu de tout son cœur pouvoir endurer toute la douleur pour sa fille et payer n'importe quel prix pour qu'elle retrouve la santé.

Mais elle était impuissante. Voyant sa fille souffrir sous chimiothérapie, son cœur se brisait, et pourtant elle ne pouvait que rester là, impuissante. Pour une mère, c'était plus cruel et insupportable que n'importe quelle punition. Serrant sa fille malade dans ses bras, les larmes ruisselaient sur son visage, et elle criait de désespoir : « Shui'er, maman est si inutile, si inutile… »

Shui'er leva la main pour essuyer doucement les larmes de sa mère et demanda d'une voix douce : « Maman, pourquoi es-tu si gentille avec moi ? »

« Je suis ta mère. » Dalin regarda sa fille, les larmes aux yeux et les rires mêlés. « Dans ce monde, ce qu'il y a de plus précieux pour une mère, c'est son enfant. Je ferais n'importe quoi pour toi, mais je suis impuissante. Ça me brise le cœur. »

Shui'er pleurait, serrant Dalin dans ses bras et disant : « Maman, je n'aurais jamais imaginé que l'amour maternel puisse être si grand. » Elle se blottit contre sa mère et dit tristement : « C'est si triste de ne pas pouvoir rester longtemps avec toi. Je sais que mes jours sont comptés, maman. Le médecin t'a-t-il dit combien de temps il me reste à vivre ? »

En entendant cela, le cœur de Dalin se brisa et il sanglota, incapable de prononcer un seul mot.

C’est la petite Shui’er qui consola sa mère : « Maman, ne pleure pas. Nous pouvons passer une journée de plus ensemble, une journée chargée d’histoire. J’ai tellement de chance d’avoir une maman aussi aimante. Maman, regrettes-tu de m’avoir eue comme fille ? »

« Shui'er, tu as tellement grandi ! » sanglota Dalin, submergée par la joie. Elle dit avec émotion : « Maman ne regrette rien. Quoi qu'il arrive, maman ne regrettera jamais d'avoir une fille comme toi. Tu es ma plus précieuse, ma chérie. T'avoir été mon plus grand bonheur, et te perdre, ma plus grande douleur… »

« Maman, promets-moi que si un jour je ne suis plus là, ne sois pas trop triste, d'accord ? » Les larmes de Shui'er se mêlaient à celles de sa mère. « Tout le monde meurt. La mort n'est pas effrayante du tout ; elle est paisible et belle, vraiment, je ne te mens pas. Si je meurs, ne sois pas trop triste, parce que je t'ai aimée, et tu m'as aimée, et c'est tout ce qui compte. Je ne suis pas venue au monde en vain, et tu ne m'as pas aimée pour rien. Quelle différence cela fait-il si nous sommes ensemble un jour de plus ou un jour de moins ? Maman, je te remercie d'être si bonne avec moi. J'ai tellement de chance d'avoir une mère comme toi. J'ai de la chance d'être née, et j'ai de la chance de mourir. Vraiment, tant qu'il y a de l'amour, toute vie est heureuse et belle. Maman, ne pleure pas, s'il te plaît, ne pleure pas, d'accord ? »

Dalin serrait sa fille dans ses bras, les larmes ruisselant sur ses joues. Chaque mot prononcé par sa fille la touchait profondément, ne lui laissant pas le temps de se demander comment une enfant de douze ans pouvait soudainement devenir si sage, comment elle pouvait exprimer des paroles à la fois si chargées d'émotion et si rationnelles…

Shui'er se rétablissait de jour en jour, mais elle restait faible et incapable de se tenir debout. Son attachement pour Qu Feng se renforçait. Ce n'est qu'à sa vue qu'une légère rougeur apparaissait sur son visage pâle et maladif.

Mais cela n'altérait en rien sa beauté. Elle sombrait souvent dans un profond sommeil, mais à chaque fois qu'elle se réveillait, elle émerveillait encore tous ceux qui la voyaient.

Ce jour-là, Qu Feng, ne pouvant résister à ses supplications incessantes, finit par demander la permission au médecin et, accompagné de Xiao Lin, l'emmena en fauteuil roulant au parc admirer les lotus. Tandis qu'ils flânaient le long de l'étang, ils attiraient tous les regards. Xiao Lin se sentait très mal à l'aise, mais Qu Feng et Shui'er restaient insensibles aux regards et aux expressions des passants.

L'étang était tapissé de lotus roses et blancs, les roses comme un coucher de soleil et les blancs comme la neige, tandis que leurs gracieuses canopées vertes évoquaient des nuages verdoyants. À chaque brise, les fleurs et les feuilles ondulaient doucement, comme prêtes à parler. En contemplant les lotus en fleurs, Qu Feng ne put s'empêcher de se remémorer l'époque où, avec les cygnes, il venait pêcher à l'étang. Il demanda à Shui'er : « Te souviens-tu encore de nos cygnes ? »

« Bien sûr », dit Shui’er en fixant intensément le visage de Qu Feng. « J’ai entendu dire qu’elle avait péri brûlée vive, c’est exact ? »

« Oui. C’est mon ivresse qui l’a tuée. Ce cygne me manque tellement. Avant, je croyais que c’était moi qui prenais soin d’elle, mais maintenant je comprends que c’était elle qui prenait soin de moi et qui me tenait compagnie depuis toujours. »

«

Es-tu très triste qu'elle soit partie

?

» demanda Shui'er.

Qu Feng hocha la tête avec conviction et dit sincèrement : « Je suis très triste. Je n'aurai plus jamais d'amis aussi fidèles. »

« Ma présence à tes côtés ne suffit-elle pas à apaiser ta tristesse ? »

« C’est différent », dit Qu Feng en s’accroupissant et en ébouriffant les cheveux de la jeune fille. « Tu sais quoi ? Certaines personnes et certaines choses sont irremplaçables. Une fois perdues, elles le sont à jamais, et il n’y a aucun moyen de les récupérer. »

« Comme ce cygne ? »

« Surtout ce cygne. »

« Alors, à part le cygne, y a-t-il quelqu'un d'autre que tu ne peux pas oublier, quelqu'un que tu ne retrouveras jamais une fois perdu ? » Shui'er lui prit soudain la main et demanda avec empressement : « Y a-t-il un amour que tu chéris plus que tout ? Quelqu'un dont tu te souviendras longtemps ? Y en a-t-il un ? »

« Shui'er ! » Xiaolin interrompit sa nièce, inquiète. L'étrange expression de Shui'er l'emplit de nouveau d'une peur inexplicable : un ton si intense et pressant, des yeux si profonds et sombres, une voix tremblante de tension et d'anticipation, de longs cils noirs et épais battant comme deux papillons. Pourquoi tout cela ? — Elle la cajola : « N'en parlons pas, d'accord ? Tu es encore jeune. Les affaires de cœur ne te regardent pas. »

« Non, je veux savoir. » Shui'er ne la regarda même pas, mais serra simplement la main de Qu Feng et demanda : « Y a-t-il quelqu'un ? Y a-t-il une personne qui te manquera longtemps ? »

Qu Feng la regarda, le visage soudain empreint de solitude et de tristesse. Il pensa à ses parents. Quel intérêt y avait-il à parler de gratitude et de souvenirs pour quelqu'un d'abandonné par ses propres parents ? Depuis son enfance, il avait vécu dans l'humilité et la honte, honteux d'être un enfant illégitime, humilié par son destin de vivre sous le toit d'autrui, et constamment critiqué pour sa solitude. Tous, y compris sa tante qui l'avait élevé, affichaient une attitude mêlée d'impatience et d'impuissance face à son existence, comme s'ils se demandaient pourquoi cet être superflu, qui n'aurait jamais dû naître, était encore en vie. Sa tante l'avait adopté par pure bonté, mais pendant vingt ans, elle avait douté de la justesse de son geste, sans jamais cacher ses doutes et ses regrets. De son enfance à l'âge adulte, la phrase qu'il entendait le plus souvent était : « Sans moi, tu serais mort de faim comme un chaton ou un chiot depuis longtemps. Tes propres parents ne veulent pas de toi. Je ne sais vraiment pas pourquoi je me suis retrouvée mêlée à cette histoire… » Aujourd'hui encore, chaque fois qu'il va chez sa tante, il l'entend parfois répéter la même rengaine, sans se soucier un instant si ces paroles blessent son amour-propre. À leurs yeux, il n'était pas différent d'un chiot errant recueilli par une association. Lui offrir un abri et un repas était déjà un grand service, alors pourquoi lui témoigner plus d'affection ? Et puis, quel respect de soi, quelle personnalité, un chien peut-il bien avoir ?

Oui, il n'avait pas de famille, seulement des bienfaiteurs. Ce bienfaiteur exigeait un remboursement à vie. Sa façon de le rembourser était d'envoyer de l'argent. Il n'avait pas rendu visite à sa tante depuis longtemps, mais il leur envoyait de l'argent chaque mois après avoir reçu son salaire. Elles l'avaient élevé pendant vingt ans, et il avait décidé de leur envoyer de l'argent jusqu'à leur décès, en guise de reconnaissance. Mais c'était de la bienveillance, non de l'affection.

Il n'avait ni famille, ni amis. Dès le CP, il ne connaissait ni camarades ni amis ; son enfance et son adolescence furent jalonnées d'ennemis et de rivaux. Ils le rabaissaient, se moquaient de lui, l'ostracisaient et le traitaient d'« enfant sauvage né d'une mère sans éducation ». Cet enfant sauvage, grâce à son extraordinaire persévérance et à son intelligence, figura constamment parmi les meilleurs élèves de sa classe, du CP jusqu'à l'université, obtenant des bourses d'études. Malgré cela, aucun professeur ne lui accorda de faveur, car ils n'appréciaient pas son caractère froid et distant, ni sa propension à la bagarre et aux troubles ; il faillit même être renvoyé de l'école pour avoir donné un coup de poing à un camarade. À la mort de son professeur d'université, il assista à la cérémonie commémorative, mais au milieu de la musique funèbre, il ne pensait qu'à étudier la relation entre la mélodie et le son…

Non, personne ne lui manque

; sa vie ne tourne qu’autour de lui. Mais peut-on dire ces mots à une enfant de douze ans

? Comment pourrait-elle comprendre son désarroi

?

Il secoua doucement la tête : « Les gens ? De toute ma vie, ce cygne a été le meilleur pour moi, meilleur que n'importe quel autre. Je n'ai jamais été attristé par la perte de qui que ce soit. »

Le regard de Shui'er se glaça soudain. Elle appuya sa petite tête contre le fauteuil roulant et dit d'une voix nonchalante : « Qu Feng, je suis fatiguée. Peux-tu me repousser ? »

Chapitre douze : Le portrait de Jenny

Voici un poème que j'ai recopié, et je vous le donne pour vous exprimer mes vœux les plus sincères

:

Laissez-moi, laissez-moi être votre épouse.

Peu m'importe de qui est l'histoire ou l'intrigue.

Peu importe la distance que j'emprunte, que je fasse demi-tour ou non, ou le nombre de détours que je traverse, laissez-moi...

Et je suis toujours ta fiancée, n'est-ce pas ?

Quand la première prune verte se flétrit et que le dernier amour d'enfance disparaît...

Alors que la fumée de Lantian, semblable à du jade, se dissipe et que les années ont résisté aux vicissitudes du temps, les anneaux du temps sont faiblement visibles.

Je suis encore le destin indélébile qui persiste derrière ton voile rouge.

C'est toujours ce même verre de vin qui nous a fait nous manquer il y a cinq cents ans, une histoire qui se répète sans cesse.

Silhouette toujours plus mince à la lueur des bougies

Même si les larmes ne coulent plus, le désir persistant ne s'estompera pas.

Il y a toujours une sensation unique.

Il y a toujours ce rougissement unique chez une mariée.

Le cycle sans fin de la réincarnation est-il la seule chose qui compte ?

Quand on tire le rideau entre les rêves et la réalité

Ce doux sourire, ce regard tendre.

Je suis ton unique, ton unique et seule épouse.

Oh, la jeune fille qui rêve de se marier aspire à grandir.

Laissez-moi, laissez-moi être votre épouse !

Extrait de « Les plumes du cygne » de Ruan Danbing

La musique a recréé la scène de l'incendie de cette nuit-là dans mon rêve :

Dans son rêve, son cygne se métamorphosa en phénix, un phénix flamboyant renaissant des cendres du bois odorant. Derrière elle, des flammes déchaînées brûlaient avec magnificence. Elle chantait à pleins poumons, déployant ses ailes et tournoyant gracieusement, s'élevant lentement au milieu des flammes – noble, intrépide, sacrée et empreinte de tristesse.

La scène était véritablement spectaculaire.

Qu Feng ressentit une paix intérieure, sachant que son cygne était monté au ciel et renaissait au Nirvana.

Il cessa de chercher des cygnes et passa plus de temps avec Shui'er.

Les patients hospitalisés sont souvent témoins de la scène suivante :

Un jeune homme d'une vingtaine d'années flânait dans un jardin fleuri, main dans la main avec une jeune fille de plus de dix ans sa cadette. Ils bavardaient à voix basse, leur relation n'étant ni celle d'un père et sa fille, ni celle d'un frère et sa sœur, mais d'une beauté indéniable

: l'homme, grand et beau, avec une allure élégante teintée d'une pointe de malice

; la jeune fille, d'une beauté exquise, possédait un charme envoûtant qui dépassait son âge, ses pas légers et gracieux, tels ceux d'un oiseau prêt à s'envoler. Si on les avait vus par une nuit de pleine lune, on aurait pu les prendre pour des fées des fleurs.

Mais cette période fut la plus heureuse de la vie de Qu Feng. Il aimait sans retenue, donnait sans réserve et offrait ses sentiments les plus sincères sans le moindre effort – une forme de dévouement inconditionnel et désintéressé qu'il n'avait jamais connue auparavant.

La personne qui lui a appris à aimer véritablement était une jeune fille de 12 ans.

La jeune fille marchait dans le vent, sa jupe flottant au vent, le nœud dans son dos semblant s'envoler. Ses pas étaient légers et agiles, ponctués de petits sauts, aussi rapides qu'une biche.

Elle s'arrêta au cœur des buissons de fleurs, se retourna brusquement et sourit, son sourire aussi radieux que les fleurs printanières.

Elle lui fit signe de la main et cria innocemment : « Poursuis-moi ! Si tu m'attrapes, je t'épouserai. »

Son cœur rata un battement et il s'arrêta net.

Complètement inconsciente de ce qui se passait, elle continuait de lui faire signe en disant : « Allez, cours après moi ! » Ses yeux pétillaient d'un charme indescriptible.

Il eut soudain l'impression que ses pas pesaient une tonne. Ce n'étaient que quelques pas, mais il lui sembla avoir marché une éternité. Il eut même un peu peur de la regarder dans les yeux.

La jeune fille, inconsciente de son attitude séductrice, l'a ainsi provoqué. Elle lui a demandé : « Vas-tu me courtiser ou non ? Vas-tu m'épouser ? »

Il mit ses mains dans ses poches et sourit légèrement : « Tu es encore jeune, pourquoi es-tu si pressée de te marier ? »

Elle posa son menton sur sa main et le regarda du coin de l'œil : « Quand je serai grande, m'épouseras-tu ? »

Il la regarda avec surprise ; elle était sérieuse. Son joli visage était tendu, son expression froide.

Attendez une minute, où ai-je déjà vu cette expression ?

Il était involontairement dans un état second.

Une fillette innocente de douze ans, dont le monde aurait dû être empli de beauté, fut prématurément privée de son éclat par le cancer. Son visage commença à se faner et ses cheveux tombèrent par poignées à cause de la chimiothérapie. Cela lui rappela Danbing, devenue un légume, et il ressentit une profonde tristesse.

Cependant, elle ignorait ce qui l'attendait, se concentrant toujours sur son avenir, sur le fait de grandir, de l'épouser et de devenir sa femme.

Même le monde des enfants malades est plein de beauté.

La jeune fille a insisté : « Veux-tu m'épouser ou non ? »

Sans hésiter, il répondit : « Je t'épouserai. »

Parce qu'il s'agissait d'une réponse à une jeune fille de 12 ans, la réponse était sans équivoque.

La jeune fille était satisfaite, mais elle leva ensuite un doigt : « Alors, faites un vœu. »

Il lui tenait la petite main, pouces contre pouces, les pressant l'un contre l'autre pour en faire une empreinte.