Der törichte Agent

Kapitel 8

Une pression soudaine m'opposa la poitrine. Soudain, je pris conscience de la situation. Ils utilisaient la ville entière comme moyen de pression. C'était une déclaration de terreur. Le G8. Voilà leur cible. Ce sommet des géants était prévu pour le 10 – dans neuf jours. Les ministres des Finances des principales puissances industrielles mondiales se rendaient à San Francisco pour une réunion.

« Quelqu'un d'autre est au courant ? » ai-je demandé.

« Juste toi et moi », dit Cindy. « Et bien sûr, les auteurs des lettres. » « Ils veulent que tu publies leur mensonge dans le journal », dis-je. « Ils veulent utiliser le Chronicle comme tribune improvisée. » J'imaginais toutes sortes de scénarios. « Trajo va faire un scandale quand il l'apprendra. »

« Le compte à rebours a commencé. Tous les trois jours. Aujourd'hui, c'est mardi. Je sais que je dois signaler ce courriel à mes supérieurs, mais une fois que ce sera fait, je sais que l'affaire ne sera plus de ma responsabilité. Je dois prendre les devants. »

« On peut essayer de trouver d'où vient la lettre », dit Cindy. « Je connais un pirate informatique… » « Ça ne mènera à rien », dis-je. « Réfléchis-y à deux fois », insistai-je. « Pourquoi te contacteraient-ils ? Le Chronicle a plein d'autres journalistes. Il doit y avoir une raison. » « Peut-être parce que j'ai signé dans le journal. Peut-être parce que j'étais à Berkeley. Mais c'était il y a dix ans, Lindsay. » « Ça pourrait être quelqu'un qui te connaissait à l'époque ? Quelqu'un que tu connais ? Ce salaud de Ramons ? » Nous nous sommes regardées. « Qu'est-ce que tu veux que je fasse ? » finit par demander Cindy.

« Moi non plus, je ne sais pas… » Ils ont frappé à ma porte. Je connais la psychologie des assassins, et je sais que lorsqu'ils veulent vous parler, vous devez trouver un moyen de les gérer et de les empêcher de vous tuer à nouveau.

« Je pense que vous devriez leur répondre », ai-je dit.

Deuxième partie de « Le troisième voleur d'âmes » : Une initiative pour les droits des individus libres

Tous les indices menaient à la baie

: l’origine des courriels envoyés en ligne, le lieu où les enfants Letour ont été retrouvés.

Raymonds. La carte d'étudiante falsifiée de Wendy Raymond. Le temps s'écoulait inexorablement. Tous les trois jours, une injustice était commise… J'en avais assez d'attendre qu'on me tienne au courant de l'avancement de l'enquête. Un important contingent d'agents du FBI était arrivé au commissariat

; ils traquaient, examinaient et analysaient les courriels reçus par Cindy. Quel que soit l'auteur de ce crime odieux, il était temps qu'il prenne les choses en main.

Jacobi et moi avons rencontré Joe Santos et Phil Mattley, les deux responsables des interrogatoires au sein du département de police de Berkeley. Santos travaillait dans ce domaine depuis les années 1960, au sein des brigades des vols et des homicides

; c’était un vétéran chevronné. Mattley était plus jeune et travaillait à la brigade des stupéfiants.

«

D'une manière générale, cette république libre regorge de toutes sortes de choses inutiles

», dit Santos en mâchant un chewing-gum et en haussant les épaules. «

Il y a les arts libéraux, les IRA, les Arabes, les forums libres, le libre-échange. N'importe qui peut faire ce qu'il veut, et ils le font vraiment.

» «

J'ai entendu dire

», intervint Mattley, «

qu'une bande de voyous est venue de Seattle pour semer le trouble au sommet du G8, ces géants économiques qui se prennent pour les maîtres du monde.

» Je sortis les dossiers, ainsi que des photos de la famille Lightol et de Bengossian dans un état lamentable. «

Phil, nos adversaires ne sont pas que des beaux parleurs.

» Mattley sourit à Santos. Il connaissait le nœud du problème. «

Une fois

», dit-il, «

on a appris par un informateur qu'un type voulait causer des problèmes à Pacific Gas and Electric.

» Il faisait référence à Pacific Gas and Electric, le magnat du vol de services publics qui sévit ici. En Californie, personne ne se sentait à l'abri des agissements de cette entreprise, et il n'avait peut-être pas tort.

« Tout le monde se plaint de ces salauds », dit Jacobi, « et moi aussi. » « Mais ce type ne se contente pas de râler au guichet. Il est sorti du siège et a commencé à manifester, distribuant des tracts et incitant les gens à refuser de payer leurs factures. Le tract s'intitulait "Une initiative pour la liberté". On sentait », gloussa Santos, « que ce type était vraiment enragé. » Mattley renchérit : « Ces cinglés se baladent toujours avec d'énormes sacs. On supposait qu'ils étaient remplis de tracts. Un jour, l'informateur l'a arrêté et a réussi à lui faire ouvrir son sac à dos. Il avait un lance-roquettes M49 dedans. On a ensuite perquisitionné sa maison et on a trouvé des grenades, des bombes C-4, des détonateurs, etc. C'était une organisation appelée "Initiative pour les droits du peuple et la liberté". Ils complotaient pour faire sauter cette satanée compagnie d'électricité ; ils en avaient marre des factures qu'ils recevaient. » « Alors, Joe, » l’interrompis-je pour recentrer la conversation, « tu as mentionné un groupe de radicaux qui se dirigent vers nous pour perturber le sommet du G8 ? Tu pourrais commencer ton enquête par là. » « Plus sérieusement… » Santos mâcha un autre chewing-gum et haussa les épaules. « Un informateur m’a dit qu’il y a une fête aujourd’hui, à Shatcliffe, devant une agence de la Bank of America. J’ai entendu dire que des gens importants y vont. Tu devrais aller voir par toi-même. Bienvenue dans notre enfer. »

Deuxième partie de « La troisième fois »

: Bank of America suce le sang des gens.

Vingt minutes plus tard, nous avons garé notre voiture à deux rues de la Bank of America. Nous étions arrivés en Santos & Mattley sans badge. Une centaine de manifestants s'étaient rassemblés devant la banque

; la plupart brandissaient des pancartes écrites à la hâte

: «

La libre circulation de la monnaie est la marque d'un peuple libre

», pouvait-on lire sur l'une d'elles. Sur une autre

: «

À bas l'OMC

!

»

Un organisateur vêtu d'un t-shirt et d'un jean déchiré se tenait sur le toit d'une voiture noire, criant dans un mégaphone.

« Bank of America exploite des mineures. Bank of America saigne les gens à blanc ! » « Contre quoi manifestent ces gens ? » demanda Jacobi. « Contre les prêts hypothécaires ? » « Qui sait », répondit Santos. « Peut-être contre le travail des enfants au Guatemala, l'OMC, les grands monopoles et ce satané problème de couche d'ozone. La moitié d'entre eux sont probablement sans ressources, sortis de force des centres de distribution alimentaire et à qui on a acheté un paquet de cigarettes chacun. Ce qui m'intéresse, c'est leur mentalité. » Il sortit un appareil photo et commença à mitrailler la foule. Une dizaine de policiers formaient un arc de cercle entre la banque et les manifestants, leurs matraques anti-émeutes à la ceinture.

Les paroles de Cindy résonnaient à nouveau en moi. Les gens qui vivent dans le confort, lorsqu'ils lisent dans le journal des articles sur les pauvres sans protection sociale, sur les pays sous-développés englués dans la dette, comme ils peuvent facilement tourner la page. Mais d'autres ne le peuvent pas. Mais c'est quelque chose de lointain, n'est-ce pas ? Pas aussi réel que ce qui se passe en ce moment.

Soudain, un autre intervenant est monté sur le toit de la voiture. Mes yeux se sont écarquillés. C'était Raymonds. Incroyable.

Le professeur s'empara du mégaphone et se mit à crier

: «

Quelle est cette organisation qu'est la Banque mondiale

? C'est une organisation composée de seize institutions membres du monde entier, et la Bank of America en fait partie. Qui a prêté de l'argent à Morton Lightol

? Qui a garanti l'introduction en bourse de cette entreprise

? Mes amis, c'est la Bank of America

!

» Soudain, l'atmosphère changea dans la foule. «

Ces salauds méritent d'être mis en pièces

!

» cria une femme.

Un étudiant tenta d'entraîner la foule dans un chant : « Bank of America, Bank of America, combien de filles avez-vous assassinées aujourd'hui ? » L'émeute semblait imminente. Un jeune homme lança une bouteille contre la vitrine de la banque. J'ai immédiatement soupçonné un cocktail Molotov artisanal, mais la bouteille n'a pas explosé.

« Voyez tout ce à quoi nous devons faire face chaque jour », a déclaré Santos. « Mais le fait est qu’ils n’ont pas entièrement tort. »

« Voyez que sa mère n’a pas entièrement tort », s’écria Jacobi.

Deux policiers se sont précipités dans la foule pour tenter d'appréhender le jeune homme qui avait lancé la bouteille, mais la foule les a repoussés. J'ai vu le jeune homme dévaler la rue en courant, des cris ont retenti dans la foule et des gens se sont effondrés. Je suis incapable de décrire précisément ce qui s'est passé.

«

Merde

!

» Santos posa son appareil photo. «

Ça va dégénérer.

» Un policier brandit sa matraque et un jeune homme aux cheveux longs s’écroula au sol. D’autres personnes se mirent à jeter des objets. Bouteilles et pierres volaient de toutes parts. Deux manifestants se débattirent avec les policiers, qui les plaquèrent au sol et les frappèrent avec leurs matraques.

Raymond hurlait toujours dans le mégaphone

: «

Regardez ce que fait ce pays

! Ils écrasent la tête de mères et d’enfants à coups de matraque

!

» Je ne pouvais plus rester assise dans la voiture à regarder. «

Ils ont besoin d’aide

», dis-je en tendant la main vers la portière.

Mattley a essayé de m'arrêter. « On va se faire choper dès qu'on sortira de la voiture. » « Je suis déjà pris », ai-je répondu en remontant mon pantalon et en ouvrant l'étui dissimulé à l'intérieur. J'ai dévalé la rue en courant, Mattley quelques pas derrière moi.

La police était bousculée et prise à partie par la foule, qui leur jetait sans cesse des pierres et des débris. «

Hirondelles

! Nazis

!

» criaient les manifestants.

Je me suis frayé un chemin à travers la foule. Une femme se couvrait la tête d'un mouchoir, du sang coulant sur son visage. Une autre, tenant un bébé dans les bras, hurlait et tentait de se frayer un chemin. Heureusement, au moins certaines personnes avaient encore un peu de bon sens.

Le regard du professeur Lemons se posa sur moi. « Regardez comment la police traite les manifestants non armés ! Ils ont sorti leurs armes ! » « Ah, agent », ajouta-t-il en me souriant depuis son pupitre improvisé, « vous cherchez encore à élargir vos horizons, n'est-ce pas ? Je vois. Dites-moi, qu'avez-vous appris aujourd'hui ? » « Vous avez orchestré tout cela », dis-je, voulant le mettre en garde contre la sédition. « Quelle honte, n'est-ce pas ? Les manifestations pacifiques ne font jamais la une des journaux. Mais regardez… » Il désigna un fourgon de reportage qui venait de s'arrêter de l'autre côté de la rue. Un journaliste en sortit et un caméraman courut à côté, filmant la scène.

« Je vais vous surveiller, Lemons. » « Vous me flattez, agent. Je ne suis qu'un simple professeur dans une discipline démodée, une relique du passé. Franchement, on devrait prendre un verre ensemble. J'adorerais. Mais désolé, cette affaire de brutalité policière m'attend. » Il s'inclina, un sourire suffisant aux lèvres qui me fit frissonner, puis leva les mains et se mit à gesticuler frénétiquement vers la foule en scandant : « Bank of America, Bank of America, combien de filles avez-vous réduites en esclavage aujourd'hui ? »

Deuxième partie de « Le troisième voleur d'âmes » : La fureur ardente dans mon cœur

Charles Danco entra dans le commissariat. Le grand hall était lugubre et d'un silence de mort. À sa gauche se trouvait un poste de garde où deux agents nonchalants fouillaient nonchalamment les sacs et les sacs des passants. Inconsciemment, sa main se crispa davantage sur la poignée de sa valise.

Bien sûr, il n'utilise plus le nom de Danko ; il se fait appeler Jeffrey Stanzer. Auparavant, il avait utilisé Michael O'Hara et Daniel Brown. Au fil des ans, il a utilisé tant de noms, les changeant constamment, et il déménageait au moindre signe de danger. De toute façon, un nom n'est qu'un symbole ; le changer est aussi simple que de passer son permis de conduire. Ce qui demeure inchangé, c'est sa conviction, profondément ancrée en lui. Il croit fermement que ce qu'il fait est important, qu'il se bat pour ceux qu'il aime et pour tous ceux qui se consacrent à une noble cause.

Mais en ce qui concerne la peur, elle n'existe pas.

Car Charles Danco ne ressentait en lui qu'une rage brûlante.

Il avait secrètement observé comment les gardes contrôlaient les entrées et sorties du hall, et c'était toujours la même routine. Il l'avait répétée d'innombrables fois et la connaissait par cœur. Il s'approcha du poste de contrôle et sortit quelque chose de sa poche. Il avait répété ces gestes à maintes reprises ces dernières semaines, devenant aussi habile que quelqu'un qui travaillait dans cet immeuble depuis longtemps. « Posez la boîte ici », murmura-t-il. Il savait que le garde dirait la même chose ensuite.

« Posez la boîte ici », lui dit le garde, et il dégagea un espace sur la plateforme d'observation. Il ouvrit la boîte.

« Est-ce qu’il pleut encore dehors ? » demanda le gardien en plaçant la boîte dans la machine à rayons X.

Danko secoua la tête

; son cœur battait toujours aussi régulièrement. Malcolm avait fait du bon travail cette fois-ci, en intégrant le gel explosif à la doublure de la boîte. De toute façon, ces imbéciles étaient tous aveugles

; ils ne verraient pas une bombe même si elle était juste devant eux.

Danko franchit le portique de détection de métaux, et l'alarme retentit. Un air de surprise traversa son visage, il tapota ses poches et en sortit un objet volumineux.

« C’est mon portable », dit-il avec un sourire et un air contrit. « D’habitude, je l’oublie jusqu’à ce qu’il sonne, et là je me souviens que je l’ai encore sur moi. »

« Mon téléphone ne reçoit d'appels que de mes enfants », a déclaré le gardien, l'air aimable, avec un sourire.

C'était si facile de passer. Ces gens étaient complètement insouciants

; même avec des panneaux d'avertissement placardés partout, rien n'y faisait. Un autre garde a glissé sa valise derrière le poste de contrôle. Il est passé et s'est glissé dans ce soi-disant Palais de Justice.

Il va tout faire exploser ! Il va tous les tuer. Sans hésitation, sans pitié.

Pendant ce bref instant, Danko resta là, immobile, observant le va-et-vient précipité des gens. Il repensa à toutes ces années passées discrètement, menant une vie paisible et sans histoire. Ses paumes commencèrent à transpirer légèrement. Dans quelques minutes, on saurait qu'il pouvait agir n'importe où, au cœur même du pouvoir, au sein des services de renseignement.

Peu importe votre richesse ou votre pouvoir, nous finirons par régler nos comptes avec vous… Les explosifs qu’il possédait étaient suffisants pour faire sauter tout cet étage.

Il entra dans l'ascenseur bondé et appuya sur le bouton du troisième étage. L'ascenseur était plein à craquer de gens qui revenaient de dîner au restaurant : des policiers, des procureurs du parquet local, tous des sbires de l'appareil d'État. Entourés de leurs familles et de leurs animaux de compagnie, ils regardaient tranquillement les activités des magnats à la télévision, sans se sentir concernés par leur vie. Ils avaient tort. Cela les préoccupait, même la femme de ménage qui lavait le sol. Ils étaient tous impliqués, et même s'ils ne l'étaient pas, qui s'en soucierait ? « Excusez-moi », dit Danko aux personnes devant lui lorsque l'ascenseur s'arrêta au troisième étage. Il sortit en se faufilant avec deux ou trois autres personnes. Deux policiers en uniforme passèrent devant lui dans le couloir ; il ne laissa rien paraître de sa panique, esquissant même un léger sourire. C'était trop facile. Le cœur du procureur local, du chef de la police et du Bureau d'enquête.

Ils l'ont laissé entrer comme ça, sans aucune gêne ! Quel idiot ! Ils voulaient montrer à quel point ils contrôlaient ce sommet du G8, mais il allait leur faire comprendre qu'ils n'avaient aucune idée à qui il avait affaire ! Danko prit une inspiration et se dirigea vers la porte de la salle 350, sur laquelle était inscrit « Division des homicides ».

Il s'arrêta sur le seuil, l'air d'un agent de la brigade criminelle. Puis il fit demi-tour et se dirigea vers l'ascenseur.

« Ce n'est qu'une répétition », pensa-t-il en descendant les escaliers en ascenseur.

L'entraînement mène à la perfection. Et ensuite… boum ! August Spies vous salue.

Deuxième partie de « Triple vol d'âme » : Tout est sous contrôle

Il était quatre heures de l'après-midi lorsque j'ai quitté Berkeley et suis rentré en trombe à mon bureau. Ma secrétaire, Brenda, m'a croisé par hasard dans le hall de l'immeuble. « Le procureur adjoint Bernhardt a deux messages pour toi

; il semblerait que ce soit un peu compliqué. Le patron t'attend à l'étage. » J'ai frappé à la porte du bureau de Tracho

; l'équipe du SWAT était en réunion à l'intérieur.

Tom Roach, du bureau local du FBI, était également présent, ce qui ne m'a pas du tout surpris. Ces agents travaillaient d'arrache-pied depuis que Cindy avait reçu le courriel ce matin. Étaient également présents Gabe Carr, l'adjoint au maire chargé des relations avec la police, et Steve Fiore, attaché de presse.

Un inconnu me tournait le dos

; il avait la peau mate, des cheveux bruns épais et une carrure musclée. Ce type se comportait comme s'il était responsable de l'équipe de sécurité avancée du sommet du G8. Bon, voilà un remède.

J'ai fait un signe de tête aux personnes avec qui j'avais déjà travaillé. J'ai jeté un coup d'œil au visage inconnu. «

Agent, pourriez-vous faire un point avec tout le monde

?

» m'a demandé le chef.

«

D’accord

», ai-je acquiescé. J’avais un peu mal au ventre. Je n’avais pas prévu de faire un compte rendu de l’affaire

; j’avais l’impression d’y avoir été forcée, ce qui était typique de Tracho.

« Tout semble converger vers Berkeley », ai-je expliqué. J’ai exposé les principaux éléments de l’enquête menée ces derniers jours

: Wendy Raymond, la manifestation d’aujourd’hui et les Raymond.

«

Vous pensez qu’il était impliqué lui aussi

?

» demanda Tracho. «

C’est un professeur, n’est-ce pas

?

» «

J’ai fait des recherches sur lui, et il semble qu’il n’ait participé qu’à des manifestations illégales et à des actes de résistance à l’arrestation

», dis-je. «

Rien de tout ça. Il n’est pas dangereux. Ou plutôt, c’est un homme très, très rusé.

» «

Des pistes concernant le C-4

?

» demanda Tracho. Il s’adressait à lui comme à l’agent du gouvernement fédéral en costume marron.

« Le Bureau de contrôle du tabac, de l'alcool, des armes à feu et des munitions mène l'enquête », ai-je répondu.

« Et que dire de ceux qui envoient des courriels depuis des ordinateurs publics et qui profèrent sans cesse des menaces ? » a-t-il demandé.

« Cela ne donnera aucun résultat. Allons-nous envoyer des gens surveiller chaque terminal informatique public de la région du Golfe ? » ai-je demandé.

« Patron, savez-vous combien il y a de ports publics au total ? » « Deux mille cent soixante-dix-neuf », intervint soudain l'agent du gouvernement fédéral en costume marron. Il agita un papier. « Il y a deux mille cent soixante-dix-neuf terminaux informatiques accessibles au public dans toute la région du Golfe. Bien sûr, cela dépend de ce qu'on entend par “accessible au public” : universités, bibliothèques, cafés, aéroports, etc., y compris les deux ports du centre de recrutement militaire de San José, mais je ne pense pas que les gens s'y rendent pour utiliser Internet ou envoyer des courriels, ce qui fausse légèrement les statistiques. » « Oui », répondis-je, nos regards se croisant, « cela réduit le nombre de cibles. » « Je suis désolé. » L'homme se frotta les tempes, son expression se détendant légèrement, un sourire fatigué se dessinant sur son visage. « Je viens de descendre de l'avion il y a vingt minutes, en provenance de Madrid, où j'étais chargé d'organiser la sécurité de la réunion des ministres des Finances du G8 la semaine prochaine. Mais voilà que je me retrouve soudainement pris dans le tourbillon de la Troisième Guerre mondiale. » « Je suis Lindsay Boxer », ai-je dit.

« Je sais qui vous êtes », a déclaré le fonctionnaire fédéral. « Vous avez résolu l'attentat à la bombe contre l'église de LaSalle Heights l'an dernier. Le ministère de la Justice possède le dossier. Pourrons-nous maîtriser ces individus la semaine prochaine ? » « Maîtriser ? » Cela sonnait plutôt formel.

« Soyons clairs, monsieur l’agent. Le secrétaire au Trésor du monde libre va bientôt arriver pour une réunion. Ajoutez à cela la menace qui pèse sur la population, et comme l’a dit votre supérieur, nous n’avons plus beaucoup de temps. » Cet homme était très direct, ce qui me convenait parfaitement. Contrairement au bureaucrate typique de Washington.

« Donc, tout est sous contrôle ? » a demandé le maire adjoint Gabe Carr.

«

Sous contrôle

?

» L’homme de Washington jeta un coup d’œil autour de lui. «

Tous les sites doivent être sécurisés, n’est-ce pas

? Nous avons suffisamment d’effectifs, directeur

?

» «

La semaine prochaine, chaque homme en uniforme sera à votre service.

» Les yeux de Tracho s’illuminèrent.

Je me suis raclé la gorge. « Que fait-on de ce courriel que nous avons reçu

? Comment le traitons-nous

? » «

Agent, quels sont vos plans pour y remédier

?

» a demandé l’homme de Washington.

J'avais la gorge sèche. « Je crois que je devrais répondre », dis-je. « Je veux entamer une conversation avec eux. Encercler l'adresse où ils ont envoyé les courriels. Il y aura peut-être des indices. Plus on en parlera, plus on aura de chances de découvrir quelque chose… » Un silence pesant s'installa. Je priais en silence pour ne pas recevoir l'ordre d'abandonner l'affaire.

« Bonne réponse. » Le fonctionnaire du gouvernement fédéral me fit un clin d'œil. « Inutile de faire des formalités. Je souhaite simplement rencontrer mes collègues. Je m'appelle Joe Molinari », dit-il avec un sourire, en me tendant sa carte de visite.

J'ai lu sa carte de visite, en m'efforçant de ne pas laisser transparaître mon expression, mais mon cœur a quand même raté un battement, ou peut-être même plusieurs.

«

Département de la Sécurité intérieure

», indiquait la carte de visite. «

Joe Molinari. Secrétaire adjoint.

» Nom de Dieu, son grade est bien plus élevé que je ne le pensais

! «

Commençons à parler à ces salauds

», dit le Secrétaire adjoint.

La deuxième partie de « Trois fois vol d'âme » me permet de m'occuper de mes affaires.

Je me suis dirigée vers mon bureau, la tête encore bourdonnante après ma rencontre avec Molinari. Je me suis arrêtée à mi-chemin, devant la porte du bureau de Jill.

Une femme de ménage passait l'aspirateur dans le couloir, mais les lumières étaient encore allumées dans le bureau de Jill.

La voix d'Eva Cassidy résonnait dans la pièce. La musique, douce, provenait d'un CD, et j'entendais Jill parler dans un talkie-walkie. (Eva Cassidy (1963-1996) : chanteuse de jazz américaine qui se produisait exclusivement dans des bars de la région de Washington, D.C., et qui est décédée d'un cancer de la peau en novembre 1996. Elle a acquis une renommée internationale en 1999 grâce à une émission caritative de la BBC.)

« Bonjour », dis-je en frappant à la porte et en m’excusant de la déranger. « Je sais que vous m’avez laissé un message. Mais même si je vous disais à quel point j’ai été occupée toute la journée, ça ne servirait à rien. » « Eh bien, je sais ce que vous avez fait ce matin », dit Jill d’un ton glacial.

Ils l'ont bien mérité.

« Disons les choses comme ça : je ne vous en voudrai pas d’être en colère », dis-je en entrant dans son bureau et en posant les mains sur le dossier d’un fauteuil à haut dossier.