Poisson coulé - Chapitre 17
Chers amis.
Aller à Lijiang (1)
La vie est imprévisible.
Comme disaient mes ancêtres : l'homme propose, Dieu dispose.
Cependant, maintenant que je suis un fantôme, je crains que le destin ne soit plus de mon côté.
Selon le programme de ce voyage dans la province du Yunnan en Chine et le royaume de Lanna, au cœur de l'Asie
: plus de dix de mes amis, amateurs d'art, riches, intelligents et choyés, voyageront en Chine pendant une semaine et arriveront dans le royaume de Lanna à Noël.
Alors que j'embarquais avec mes amis pour l'avion reliant San Francisco à la Chine, une étrange excitation m'envahit soudain
: je retournais enfin dans mon pays natal. Le magnifique paysage était resté le même, mais les choses avaient changé. Combien de personnes se souviendraient encore de moi
?
Bien sûr, c'était aussi la première fois que je prenais l'avion gratuitement — les compagnies aériennes ne peuvent pas faire payer un billet à un fantôme.
Personne ne m'a vu entrer dans la cabine, et je me suis assis sur un siège vide à ma gauche et à ma droite, écoutant les conversations et les pensées de mes amis.
Après plus de dix heures, nous sommes arrivés à Shanghai, en Chine.
C'est la ville où je suis né et où j'ai passé mon enfance. Je n'oublierai jamais rien de cet endroit, même l'air y est parfumé, il sent bon la maison.
Malheureusement, je suis devenu un fantôme.
Après plusieurs transferts et une brève visite, nous sommes arrivés à Lijiang, dans le Yunnan, le 20 décembre, une région connue comme « le pays des nuages colorés ».
Le meilleur guide local est venu nous accueillir, celui-là même qui m'avait accompagné la dernière fois
: M. Qin Zheng, un jeune homme robuste vêtu d'un jean de marque, de baskets Nike et d'un pull à l'effigie d'Harvard. Mes amis étaient tous surpris
: son style vestimentaire était tellement occidentalisé que, sans son accent chinois, on aurait dit l'un des nôtres.
Depuis la fenêtre du bus climatisé, mes amis et moi apercevions au loin des sommets enneigés. Chaque fois que je les vois, la sensation est aussi nouvelle et mystérieuse que la première fois, comme dans le poème de Nalan Xingde
: «
Si seulement la vie était aussi belle que notre première rencontre.
» En réalité, ma vie est exactement comme ça.
Vera portait un collier, un bracelet et un bracelet de cheville, symboles des minorités ethniques, qui tintaient au gré des secousses de la voiture. Elle était vêtue d'une robe longue à manches longues, ample et ceinturée
; bien qu'elle ne fût pas grosse, elle était très grande et de forte corpulence. Il y a dix ans, à l'âge de cinquante ans, elle avait décidé de privilégier le confort vestimentaire. Elle portait un foulard à motifs africains, une création personnelle, drapé sur ses épaules. Ses cheveux, teints en brun et coupés courts, étaient coiffés d'un chapeau extensible.
À côté de Vera se trouvait le nouveau guide, Benny, qui lut à haute voix une note que j'avais jointe à l'itinéraire des mois auparavant
: «
Beaucoup de gens considèrent Lijiang comme une ville fictive, à l'instar de Shangri-La dans le roman Lost Horizon de James Hilton…
»
Vera laissa échapper un petit rire en pensant à moi, mais ses yeux étaient remplis de larmes qu'elle essuya discrètement avec son foulard.
J'avoue avoir un peu tendance à m'apitoyer sur moi-même. Depuis ma mort, je me suis peu à peu habitué à être constamment ému, sans pour autant parvenir à saisir toute la portée de ma vie. Désormais, à travers les autres, je perçois de plus en plus l'ampleur, le volume et la densité de ma propre existence. Suis-je plus inspiré que les six disciples que le Bouddha Shakyamuni a acceptés avant son illumination
?
Ai-je des yeux et des oreilles divins, capables de lire dans les pensées d'autrui
? Mais à quoi bon
? Ils ne m'entendraient pas. Ils ne sauraient pas que je suis avec eux. Ils n'entendraient pas mes objections véhémentes, mes protestations contre leurs modifications d'itinéraire.
Ils ne comprennent pas encore mes annotations. Par exemple, concernant Shangri-La, je comptais initialement aborder les différentes significations de «
Shangri-La
». Bien sûr, c'est un cliché utilisé pour attirer les touristes
; c'est la même chose partout, du plateau Qinghai-Tibet au lac Titicaca
: tous ces lieux sont présentés comme des paradis d'altitude.
Shangri-La : Une beauté éthérée, intangible et incroyablement précieuse.
Ces mots ont un pouvoir magique lorsqu'on les prononce aux touristes
: «
Rare, isolé, primitif, unique
!
» Si le service est médiocre, c'est la faute à l'altitude.
Je devrais également apporter des informations géographiques rédigées par le botaniste Joseph Rock, qui, travaillant pour le National Geographic dans les années 1920 et 1930, a découvert une vaste vallée verdoyante au cœur de l'Himalaya enneigé, comme il le décrit dans son article de 1931. Certains de ses habitants auraient plus de 150 ans (certaines personnes âgées mentalement instables que j'ai rencontrées à la maison de retraite l'ont également affirmé).
James Hilton a dû lui aussi lire l'article de Locke, car il a utilisé la même description peu après lorsqu'il a écrit sur le mystérieux Shangri-La.