„Als Meng Haitang den Palastmeister erblickte, leuchteten ihre Augen auf; welch ein gutaussehender und kultivierter junger Mann er doch war…“
Der Geschichtenerzähler spuckte, während er in der Halle sprach, während Pang Wan unten saß, kicherte und ihr Kinn auf die Hand stützte – wer war Meng Haitang? Es interessierte sie nicht! Sie erinnerte sich nur, dass der Palastmeister ein „sehr gutaussehender Mann“ war. Da Gu Xiju, den sie sich gerade vorgestellt hatte, seine Meinung geändert hatte, beschloss sie, diesen herzlosen Mann (Gu Xijus Kommentar: Verschwinde!) erst einmal zu vergessen und sich stattdessen den „Mann-Faktor“ des Palastmeisters anzusehen.
„…Plötzlich rief Meng Haitang: ‚Ich werde euch den Kopf dieser dämonischen Kulthexe bringen!‘ Doch der Kultist lächelte und sagte: ‚Ich, die Heilige Jungfrau des Mondkultes, habe schon vor meinem sechzehnten Lebensjahr dreihundert Köpfe abgenommen. Glaubt ihr etwa, ihr Leute aus der Zentralen Ebene könnt mir ihr kostbares Leben nehmen?‘“
Als Pang Wan plötzlich die Worte „Mondverehrende Heilige“ hörte, schauderte sie und erwachte aus ihrer bezaubernden Illusion.
Ob absichtlich oder unabsichtlich, der Geschichtenerzähler hielt in diesem Moment inne, und sofort erhoben sich von allen Seiten empörte Rufe und Flüche.
"Du Füchsin! Was für eine Arroganz!"
„Was ist denn so toll daran, dreihundert Menschen zu töten? Die Schwachen zu tyrannisieren ist keine Kunst!“
"Wenn sie es wagt, in die Zentralen Ebenen zu kommen, werde ich sie bei lebendigem Leib häuten!"
„Sie ist nichts weiter als eine niedere Barbarin im Dienste von Zuo Huai'an. Welches Recht hat sie, das Wort ‚Heilige‘ zu benutzen? Wie kann sie es wagen, sich selbst zu verherrlichen!“
„Diese dämonische Hexe des Kultes verdient es, von allen getötet zu werden!“
"Du giftige Frau!"
"Schlampe von Magd!"
...
Pang Wan hörte schweigend zu, ihr Rücken war von kaltem Schweiß bedeckt.
Obwohl sie einigermaßen vorbereitet war, hätte sie sich nie vorstellen können, dass ihr Ruf so schlecht sein würde, dass sie allgemein verachtet werden würde.
Da alle ihre Begeisterung zum Ausdruck brachten, senkte der Geschichtenerzähler die Hände und wechselte das Thema: „Wo wir gerade von der Mondanbetenden Heiligen sprechen, müssen wir die wahre Heilige unserer Kampfkunstwelt erwähnen – Fee Sang Chan! Wer sonst auf der Welt verdient den Titel ‚Heilige‘ mit ihrer Schönheit, ihrem Talent und ihrem edlen Charakter, gleich einer weißen Lotusblume?“
Beim Hören des Namens „Sang Chan“ blickten viele Zuhörer mit großen Augen, was Bewunderung und Sehnsucht zum Ausdruck brachte.
„…Der Anführer des Kampfkunstbündnisses blieb ihr gegenüber keusch, die Palastherrin des Einsamen Palastes war untröstlich um sie, und selbst der Neunte Prinz reservierte ihr die Stellung seiner Hauptgemahlin! Die gesamte Kampfkunstwelt wettete, wen dieser außergewöhnlichen Männer wohl für sich gewinnen würde!“ Der Erzähler wiegte den Kopf, scheinbar völlig gebannt von der unvergleichlichen Schönheit der fahrenden Ritterin. „Ah! Unsere Fee Sang Chan! Sie ist so vollkommen, so außergewöhnlich – wer wird das Glück haben, für immer bei ihr zu bleiben?“
Mit einem „Puff“ spritzte der Acht-Schätze-Tee aus Pang Wans Mund.
In diesem Moment waren alle noch von den glorreichen Taten der Fee Sangchan gefesselt, und niemand beachtete sie.
So nahm Pang Wan ein Taschentuch und wischte sich schweigend den Mund ab. Ihr Gesichtsausdruck zeugte von tiefer Verzweiflung, als wäre es das Ende der Welt, als hätte sie gerade keinen Tee ausgespuckt, sondern einen Mundvoll Blut aus ihrem Herzen.
Es ist vorbei. Vergiss den Palastmeister, vergiss Gu Xiju. Ihr unerschütterlicher Glaube, alle gutaussehenden Männer liebten sie, ist zerbrochen. Nach dem Verrat der Südlichen Barbaren und dem Verrat des Palastmeisters an Gu Xiju ist Pang Wans Herz völlig erstarrt – ich bin nicht die weibliche Hauptrolle, Sang Chan ist es! Seht sie euch an, wie sie es mit drei klassischen männlichen Hauptrollen aufnimmt und sich trotzdem einen so hervorragenden Ruf erarbeitet!
„…Sie ist der Neumond am Himmel; sie ist der Morgentau in den Bergen; sie ist die weiße Lotusblume im Wasser…“ Der Geschichtenerzähler pries in der Halle immer noch Sang Chans unvergleichliche Schönheit.
Pang Wan saß ruhig auf dem Stuhl und lauschte, sein Brustkorb hob und senkte sich.
—Sollte sie einfach aufgeben und sich freiwillig mit der Rolle einer weiblichen Nebenfigur abfinden, einen männlichen Nebencharakter ohne klare Identität heiraten und so ihren Lebensabend verbringen?
Nein! Auf keinen Fall!
Das Blut der Adligen kochte, und ihre Mary-Sue-Gene, die sie zur einzigen Person machten, die zählte, tobten und schrien in ihr.
Sie warf einen Blick auf den Geschichtenerzähler, der wild gestikulierte, runzelte die Stirn, und da kam ihr eine geniale Idee.
Kapitel Drei
Sang Chan, zweite Generation
Wang Gang, ein ganz normaler Mann, hatte den größten Teil seines Lebens damit verbracht, Geschichten zu erzählen, und hätte sich nie vorstellen können, dass er eines Tages bewusstlos geschlagen und entführt werden würde, weil seine Erzählkunst zu brillant war.
Als er dann benommen die Augen öffnete und feststellte, dass er an eine Säule gefesselt war, war er völlig verwirrt.
"Du bist wach?", ertönte plötzlich die Stimme eines Mädchens von hinten.
Wang Gang blickte in die Richtung, aus der die Stimme kam, und sah ein strahlendes, schönes, ovales Gesicht.
„Was führt dich hierher, junge Dame?“ Er schluckte schwer – das Mädchen vor ihm war erst etwa fünfzehn oder sechzehn Jahre alt, mit großen, mandelförmigen, klaren und strahlenden Augen, und ihre runden Wangen waren noch gerötet. Sie sah aus wie jemand, der in Luxus aufgewachsen war, nicht wie eine Diebin oder Banditin!
„Ich habe gehört, dein Name ist Wang Gang. Darf ich fragen, wie alt du bist? Und wie lange erzählst du schon Geschichten?“ Das Mädchen sah ihn lächelnd an.
„Ich bin etwas über dreißig und erzähle seit über zehn Jahren Geschichten“, antwortete Wang Gang schüchtern. Obwohl das Mädchen unschuldig wirkte, konnte der Schein trügen, und er musste weiterhin vorsichtig sein.
„Nachdem du so lange Geschichten erzählt hast, solltest du dich ja ziemlich gut auskennen.“ Das Mädchen nickte leicht und fragte dann: „Wie viel von dem, was du heute in der Taverne erzählt hast, war wahr?“
Wang Gang fragte sich, ob sie ihn ausspionieren wollten. Hastig antwortete er: „Es stimmt alles, es stimmt alles.“
Aus irgendeinem Grund senkte das Mädchen den Kopf und seufzte; sie wirkte ziemlich melancholisch.
Wang Gang war völlig verblüfft.
„Ich frage Sie: Haben Sie Fairy Sang Chan jemals mit eigenen Augen gesehen?“
Das Mädchen blickte schnell wieder zu ihm auf, ihr Gesichtsausdruck ernst und entschlossen, als hätte sie in ihrem Herzen eine wichtige Entscheidung getroffen.
„Nein.“ Wang Gang schüttelte den Kopf. Jemand wie Fairy Sang Chan verkehrt mit den höchsten Kampfkunstmeistern. Wie sollte ein Sterblicher wie er jemals einer solchen Person begegnen?
Das Mädchen verriet tiefe Enttäuschung.
„…Doch ich habe dich getroffen, meine Freundin!“ Als Wang Gang ihren verstörten Gesichtsausdruck sah, fürchtete er, sie könnte feindselig werden und mit Schwertern auf ihn losgehen, und fügte daher schnell hinzu: „Geschichtenerzähler teilen oft, was sie gesehen und gehört haben, und ich weiß so viel über Fee Sang Chan, wie ich weiß!“
Das Mädchen dachte einen Moment nach, bevor sie zustimmend nickte.
Wang Gang atmete erleichtert auf; er wusste, dass sein Leben in Sicherheit war.
Am nächsten Tag gab das Mädchen Wang Gang einhundert Tael Silber, mehr Geld, als er in zehn Jahren Geschichtenerzählen hätte verdienen können. Von da an blieb Wang Gang vorerst bei dem Mädchen.
Die junge Frau bat Wang Gang, sie „Junger Meister“ zu nennen. Er half ihr im Alltag und erzählte ihr in seiner Freizeit gelegentlich Anekdoten aus der Welt der Kampfkünste. Die junge Frau hörte gern Geschichten über Sang Chan zu und fragte immer nach den Details. Zum Beispiel, welche Frisur Sang Chan gern trug, welche Farben ihre Kleidung hatte, wie ihre Stimme klang und so weiter.