Das Dokument ist für die Welt eindeutig

Kapitel 120

„Es ist besser, einen ehrlichen Mann zu heiraten; dann sind sich die beiden wenigstens einig.“

„Er und ich sind Kaiser und Kaiserin, auch wenn wir unterschiedliche Herzen haben – uns verbindet das gleiche Schicksal.“ Ich seufzte leise, und ein flüchtiger Anflug von Traurigkeit huschte über meine Augen.

Im bestickten Wald dringt kein Sonnenlicht.

Ich fing an zu husten, und mein ganzer Körper zitterte vor Kälte.

Im rauschenden Bambuswind, neben dem kühlen Steintisch, hatte Nangong, der stolz auf seine Jugend und Schönheit war, ein paar graue Strähnen an den Schläfen. Ich hatte ihn einmal ausgelacht und gesagt, er sei schon über dreißig und könne dem Unvermeidlichen nicht widerstehen. Nangong trug nicht mehr wie früher täglich Frauenkleidung; er trug nun öfter legere Männerkleidung. Seinen Worten zufolge war er jetzt Vater und wollte seine Kinder nicht verwirren. Murong war nun das Sinnbild einer liebevollen Mutter und tugendhaften Ehefrau, die sowohl im Wohnzimmer als auch in der Küche gleichermaßen kompetent war.

Er sagte, er sei gekommen

Ich glaube aber eher, dass er gekommen war, um einen jungen Herrn der Familie Nalan abzuholen. Er sah mich an, etwa sieben oder acht Schritte entfernt, und man konnte eine Regung in seinen Augen erkennen, aber ich konnte sie nicht genau deuten.

„Nangong, ich bin dazu bestimmt, verlassen zu werden. Mein Vater hat mich bei der Geburt verlassen, und dann hat mich auch noch mein Großvater mütterlicherseits im Stich gelassen. Ich kehrte zur Familie Rong zurück und wurde als Spielball verheiratet. Nun wollen mich mein Vater, die Familie meines Mannes und mein Großvater mütterlicherseits alle im Stich lassen.“

„Warum musst du mich so hart arbeiten lassen?“

"Warum werde ich nach all der harten Arbeit und Mühe, die ich investiert habe, am Ende im Stich gelassen?"

Nangong näherte sich Schritt für Schritt, den Weinkrug in der Hand, und reichte ihm nur den Krug. „Wollen wir zusammen etwas trinken?“, fragte er und nahm einen großen Schluck Wein, der ihm über die Lippen lief und seine dunkle Kleidung durchnässte.

Er kicherte: „Schon als Kind musstest du immer in allem der Beste sein. Deine innere Stärke musste die größte sein, deine Beweglichkeit die beste, deine Schwertkunst die schnellste … Obwohl meine Gedichte besser waren als deine und wir von unserem Lehrer gelobt wurden, warst du drei ganze Monate lang unglücklich und hast fleißig Gedichte studiert, bis dich eines Tages auch dein Lehrer lobte.“ Die Führungsposition in der Kampfkunstwelt – nur diese konnte deine Existenz allen beweisen, also hast du so hart gearbeitet und dir nicht die geringste Nachlässigkeit erlaubt.

Mein Herz fühlte sich wie erstarrt an. Ich schüttelte mit einem schwachen Lächeln den Kopf. „Ja, warum muss ich nur so hart arbeiten?!“

Nangong lächelte und sagte: „Du bist zu müde, Mädchen.“

Ich schloss leicht die Augen. Dieser Ort, dieser Ort, vor dem ich so lange geflohen war, würde mir nun endlich einen meiner Söhne nehmen: „Xi'er sagte, er sei bereit, mit dir zum Herrenhaus zurückzukehren.“

„Genau wie ich dachte.“ Nangong nickte. „Aber … bist du bereit, es zu tun?“

„Ich fürchte, diejenige, die ich am meisten vermissen werde, ist Lu Xiu.“ Ich schüttelte den Kopf und seufzte leise.

Am Ende des Jahres nahm Nangong Xi'er mit, und schließlich war es dieses Kind, das diese Position übernahm.

Es war ein bitterkaltes Jahr. Lu Xiu war einen ganzen Monat bettlägerig, die meiste Zeit eingeschlossen in Xi'ers Zimmer, ohne zu weinen oder sich zu beschweren, ohne zu lachen oder zu sprechen. Ich weiß, er gibt mir die Schuld, weil ich Jing Han gewählt und ihm die Welt überlassen habe, weshalb Xi'er gehen musste. Der Thronkampf der vorherigen Dynastie darf sich mit meinem Sohn nicht wiederholen. Es gibt keinen Widerwillen und keine Ungerechtigkeit.

Ich gab Xi'er die Wahl, aber er wählte nicht den Thron, also musste er einen anderen Weg einschlagen.

Ich kann nicht einfach sagen, dass Xi'er mein Sohn ist; er ist auch Lu Xius Sohn. Deshalb kann ich Lu Xiu nicht gegenübertreten; alle Erklärungen sind wirkungslos und unzureichend.

Meinen Vater wiederzusehen, fühlte sich an wie eine Ewigkeit, wie drei Leben. Er war ein Hofnarr, der im Verborgenen die Fäden zog, während ich die Mätresse des Ostpalastes war, die hinter dem Perlenvorhang des Chaoyang-Palastes saß. Unsere Identitäten und jeweiligen Positionen erschienen uns völlig absurd.

In den Weihrauchschwaden, die aus der hinteren Halle aufstiegen, waren nur wir beide, und alles war totenstill.

„Ich habe neben dem Grab deiner Mutter mehrere Bambushäuser errichtet, aus dem sechsblättrigen Bambus, den sie so mochte.“ Schließlich seufzte der Vater: „Sobald Jinghan den Thron besteigt, werde ich mich aus der Welt zurückziehen. Dann werde ich mich wirklich zurückziehen und in diesen Häusern ein friedliches Leben mit deiner Mutter führen.“

Ich antwortete nicht, sondern starrte nur in den trüben Himmel draußen vor dem Fenster; das Wetter sah so aus, als würde es gleich schneien.

„Der Todestag deiner Mutter jährt sich bald. Wann wirst du nach Hause fahren, um ihr zu Ehren Weihrauch zu verbrennen? Es wäre gut, wenn sie zehn Monate voller Entbehrungen ertragen hätte, um dich zur Welt zu bringen.“

Ich lächelte. „Vater erkennt endlich an, dass sie meine Mutter ist?!“

Mein Vater sah mich an, seine Augen brannten vor Schmerz. „Ja, das war sie schon immer.“

»Vater ist endlich zufrieden?!«, fragte ich sofort, meine Worte zitterten vor Rührung.

„Du –“ Er verstummte, sprachlos.

Ich wandte mich leise ab, ohne ihn anzusehen. „Schließlich hat Vater den jungen Meister, der vom Blut der Familie Rong abstammt, bei der Thronbesteigung unterstützt. Es scheint, als bereue Vater nichts.“

Der Blick des Vaters wanderte zum Fenster, dann zum Telefon: „Ich habe dir auch ein Haus gebaut, wenn es dir gefällt –“

„Er ist mein Mann!“, schrie ich, außer mir vor Wut. „Er ist niemand anderes als der Mann deiner Tochter, der Vater deines Enkels. Und trotzdem hast du gehandelt! Weil du nicht länger warten konntest. Du hattest Angst, die Thronbesteigung deines Enkels nicht mehr zu erleben, denn er hatte Yao Shuhuans Sohn die Thronfolge versprochen. Also konntest du nicht länger zusehen und hast das Volk der Liao benutzt, um ihn zu töten! Hättest du die Armee der Liao nicht über unseren Weg informiert, wie konnten unsere 80.000 Mann dann von Flammen eingeschlossen werden und sich weder bewegen noch heraus? Hättest du uns nicht heimlich behindert, wie konnten die Verstärkungen dann drei Tage zu spät eintreffen? Was bedeutet drei Tage Verspätung?! Es bedeutet, dass 80.000 Leichen zu Asche verbrannt und unter dem gelben Sand begraben wurden. Kein Mensch … wäre so unmenschlich und gewissenlos.“

Ich starrte ihn eindringlich an. „Ich habe es immer geahnt und zu Gott gebetet, dass du in diese Sache nicht verwickelt bist! Ich will die Wahrheit herausfinden, der Welt eine Erklärung geben, den Gerichtsbeamten eine Lektion erteilen und den gefallenen Soldaten eine Erklärung geben… Sie starben nicht unter den mächtigen, aber schwachen Pferden des Feindes, sondern durch deine Hand, die Hand eines treulosen und verräterischen Menschen, der nur an seine eigenen egoistischen Wünsche dachte.“

Mein Vater sah mich mit einem seltsamen Ausdruck an, Schmerz blitzte in seinen Augen. Schritt für Schritt näherte ich mich ihm, mein Gesichtsausdruck entschlossen. „Wer den Thron erbt, ist völlig egal. Solange es mir recht ist, ist es ihm auch recht. Er hat versprochen, mich mitzunehmen. Sein Palast in Huainan ist bereits erbaut. Wir hätten den Lärm der Welt hinter uns lassen und ein unbeschwertes Leben führen können, nicht länger Spielfiguren oder Zielscheiben. Aber du hast all das durch deine Fehde mit dem Kaiser ruiniert. Weißt du denn wirklich nicht, dass ich nach Lus Tod darauf bestanden habe, die Macht an mich zu reißen, den Kaiser einzukerkern und Dissidenten zu beseitigen? Das alles nur wegen dir! An dem Tag, an dem Yao Shuhuans Sohn den Thron besteigt, wird der Kaiser die Regierung wieder unter seine Kontrolle bringen, und du wirst ganz sicher vernichtet werden! Der verstorbene Kaiser war dir gegenüber immer sehr nachsichtig, weil er mich nicht in eine schwierige Lage bringen wollte, sich selbst aber in eine ungerechte Position gebracht hat.“

Und doch behandelten sie ihn, mich und uns so!

Die Überraschung in den Augen seines Vaters war verschwunden und hatte grenzenloser Trauer Platz gemacht. Entschlossen sagte er: „Es ist alles Schicksal!“

Ich lächelte leicht: „Es ist Schicksal, der Preis, den er dafür zahlen muss, dass er sich für mich und gegen seine Intrigen entschieden hat!“

Er verstummte, stand aber mit zitternden Händen auf, suchte mühsam Halt und ging Schritt für Schritt zur Tür. Sein Rücken war steif wie der einer Skulptur, strahlte aber gleichzeitig eine Aura unnachgiebiger Sturheit aus.

Drei Tage später, ohne sich von irgendjemandem zu verabschieden, hinterließ der Vater nur einen Brief und verließ still Kyoto.

Ich habe die Nachricht erhalten, bin aber nicht hingegangen, um ihn zu verabschieden. Ich wollte ihn nicht mehr hassen, aber ich konnte meine Gefühle in seiner Gegenwart nicht beherrschen. Deshalb war es besser, ihn nicht zu sehen.

Am ersten Tag des ersten Monats des vierten Jahres der Deyou-Ära, zur Xu-Stunde (19–21 Uhr), starb Kaiser Lizong, der drei Jahre lang von der Kaiserin und dem Regenten gefangen gehalten worden war, im Qiu-Nuan-Pavillon des Yiyangyuan (Altersheims) an einer Krankheit. Er war einundsechzig Jahre alt.

Ich saß auf dem weichen Sofa im Vorzimmer und wusste, dass der alte Mann, der einst die Welt beherrscht hatte, nun aber von Krankheit und Not geplagt war, mich am wenigsten sehen wollte. Doch ich hätte nie erwartet, dass der letzte, den er rief, der junge Jinghan sein würde. Das Kind blieb bis zu seinem Tod an seiner Seite, und selbst in seinen letzten Augenblicken hielt der Kaiser Jinghans kleine Hand in seiner ausgestreckten Hand.

Als die Nachricht aus dem Saal eintraf, knieten alle draußen fassungslos nieder, ihre Gesichter ausdruckslos. Der Premierminister trat zitternd und schluchzend aus dem warmen Pavillon. Kurz darauf verließen auch Lu Xiu und der Vierte Prinz gemeinsam den Pavillon. Ich sah ihnen nach, wie sie langsam, aber entschlossen aus der tiefen Nacht auftauchten.

Der Premierminister wischte sich die Tränen ab, erhob sich und sprach: „Vor seinem Tod trug mir der emeritierte Kaiser auf: ‚Euer Enkel Jinghan ist intelligent und geistreich, ähnelt Lian Gong sehr und wird mit Sicherheit den Thron erben. Die vier und acht Prinzen müssen ihm treu ergeben zur Seite stehen. Sollte es jemals vorkommen, dass ein Onkel seinem Neffen den Thron entreißt und die Regierung destabilisiert, so müsst ihr Minister euch an die heutigen Worte erinnern und schwören, den Kaiser bis zum Tod zu beschützen.‘ Dann wandte er sich Jinghan zu und verbeugte sich tief.“

Der Raum war augenblicklich vom Geräusch der Verbeugungen erfüllt. Lu Xiu blickte auf die kniende Menge, sein Blick verweilte einen Moment auf meinem Gesicht, und sagte: „Der Wille des Kaisers …“

Sie wurde zusammen mit Kaiserin Duanyi im Westmausoleum beigesetzt.

Ich spürte eine feuchte Hitze vor meinen Augen. Tante, du kannst endlich aufhören, einsam zu sein.

Die innere Halle war lang und kalt, Lu Xiu folgte mir.

Ich sagte ruhig: „Hat er mir denn gar keine Frage gestellt?“

Lu Xiu blickte mich einen Moment lang an, dann senkte er den Kopf wieder. Ein kalter Windhauch wehte vorbei, und er hustete leise; seine Erkältung war noch nicht ganz abgeklungen.

Er hat dir nur drei Worte hinterlassen.

„Oh?“ Ich drehte mich interessiert um und starrte Lu Xiu an. Die drei vernichtendsten Worte gingen mir schon durch den Kopf. Ich wartete nur darauf, dass Lu Xiu sich beruhigte und die Bestätigung herausplatzte.

"Es tut mir leid", sagte Lu Xiu leise, seine Stimme fast vom Wind draußen vor dem Fenster fortgetragen.

"Was?" Ich lächelte noch immer, aber meine Lippen zitterten leicht.

„Er hat sich entschuldigt.“ Lu Xiu hielt inne. „Er sagte mir, ich müsse sicherstellen, dass er Ihnen diese drei Worte der Entschuldigung ausrichtet.“

Ich lächelte, doch das Lächeln schmeckte bitter. Schnell wischte ich mir die Tränen ab und quälte mich aus dem inneren Palast. Hinter mir lag eine Schar von Hofbeamten, weinend und zitternd. Der kalte Wind konnte die Unruhe in meinem Herzen nicht vertreiben. Ich musste wieder an ihn denken. Ich erinnerte mich noch genau an den Tag, als sein Sarg in der Fengxian-Halle ankam; die Schreie hatten den ganzen Palast fast übertönt. Sie hatten mich bis ins Mark erschüttert; der Klang war so gewaltig, dass ich kein anderes Geräusch mehr wahrnehmen konnte.

Lu Li – diese beiden Worte scheinen im Palast in Vergessenheit geraten zu sein. Man nennt den verstorbenen Kaiser nun den „Ehemaligen Kaiser“, und sein Sarg ruht noch immer in der Fengxian-Halle und wartet auf seine Überführung ins Mausoleum. Zu Lebzeiten hatte er den Bau seines Mausoleums nicht beginnen lassen, und sein Tod kam so plötzlich, dass selbst bei ununterbrochener Bauzeit noch zwei Jahre vergehen würden. Aus diesem Grund verfasste Lu Xiu vor der Thronbesteigung die Proklamation für die fünfjährige Trauerzeit des neuen Kaisers. Die Historiker haben seine gesamte Lebensgeschichte aufgezeichnet, die ich persönlich geprüft und genehmigt habe; auch die Grabinschrift stammt von mir.

Auch wenn alles, was ihn betrifft, allmählich Geschichte wird, im Strom der Zeit versinkt, auch wenn ich die Wahrheit von allem persönlich miterlebt habe, will ich das Wort „Glaube“ dennoch nicht bestätigen…

Ich glaube, dass wir uns immer noch in der Deyou-Ära befinden, selbst wenn es das erste, fünfte oder sogar zehnte Jahr der Xuanyou-Ära wäre.

Angesichts der Realität war ich so feige, dass ich es nicht einmal wagte, den Sarg zu öffnen und das mit seinem Blut befleckte Grab zu betrachten; ich wage es noch immer nicht, diese beiden Worte auszusprechen, denn sie auszusprechen, bringt unerträgliche Schmerzen; und doch muss ich in jedem unabsichtlichen Moment an diese Gestalt denken.

Woran klammere ich mich noch? Was bewahre ich noch für ihn? Ist es das Festhalten an meinem eigenen unrealistischen Traum?! Oder ist es vielleicht weder Festhalten noch Bewahren, sondern einfach nur die Unfähigkeit zu vergessen? Obwohl ich weiß, dass diese Gestalt nach ihrem Weggang nie wieder zurückkehren kann, gelingt es mir nicht, den letzten Eindruck in meinem Herzen auszulöschen, vielleicht war er nie wirklich verblasst. Genau wie Deyou Nian, für immer in jede Ecke meines Wesens eingraviert.

Eine vertraute Gestalt tauchte allmählich hinter mir auf. Er blickte mich mit gleichgültigem Ausdruck an, doch in seinen Augen lag echte Sorge. Er starrte mich regungslos an, so still wie immer.

Ich lachte, zitternd, Tränen rannen mir über die Wangen. Ich griff nach seinem weiten Gewand, zog es hoch und hielt es fest in meiner Hand.

Im stillen Wind zitterte meine Stimme stärker als das Rascheln der Zweige im Wind…

„Vierter Meister, ich möchte ins... Königreich Liao, nach Shangjing reisen.“

Das Volk der Liao errichtete ein Denkmal für unsere Kaiser und ihre Monarchen, um künftige Generationen zu warnen und ihr brüderliches Bündnis zu demonstrieren.

Ich möchte alles über ihn sehen...

Ich möchte sehen, wie das Volk der Liao ihn als fremden Herrscher, als einen Mann von großer nationaler Gerechtigkeit und Ehrfurcht gebietender Gestalt darstellte.

„Der Wind frischt auf…“ Die Stimme des Vierten Meisters verhallte allmählich im wirbelnden Schneegestöber.

Kapitel Sechs: Nalan Xi – Ich will die Welt nicht

(Ein Geständnis von Xiaoxi Jahre später)

So viele Jahre lang nannte ich diesen Mann nie „Vater“, sondern einfach nur „diesen Mann“. Meine Mutter zwang mich nicht dazu, und mein verwirrter Vater gab mir keinerlei Anweisungen. Obwohl ich also weiß, dass dieser stille, ausdruckslose, aber dennoch kultivierte und gutaussehende Mann mir vor vielen Jahren das Leben geschenkt hat, hat sich nichts geändert.

Vielleicht bin ich im Grunde genommen genau wie er; wir sind beide Menschen, die sich an Dinge gewöhnen und Veränderungen nicht mögen.

Seit vielen Jahren ist mein etwas verwirrter Vater die einzige Person an meiner Seite – ein Mann, der Zwänge hasst, unbeschwert ist und doch die Hälfte seines Lebens mit meiner Mutter geflirtet hat. Seit dem Tod seiner Frau, die im Herrenhaus des Prinzen Duan lebte, ist er einfach unter dem Vorwand, mich zu beaufsichtigen und mir Gesellschaft zu leisten, nach Nalan Manor gezogen.

Ein Mensch, der es so sehr verabscheute, an Regeln gebunden zu sein, war für die Hälfte seines Lebens daran gebunden, nachdem er mich als seinen Sohn anerkannt hatte, einen Sohn, dessen Herkunft unklar war.

Seit seinem Umzug nach Nalan Manor ist er alles andere als wohlerzogen und pflegt oft ein zweideutiges Verhältnis zu seinem Patenonkel Nangong. Deshalb hat meine Mutter mich wiederholt in den Palast zurückbeordert, doch Nangongs Gezeter und Gezeter lassen diese Befehle stets wirkungslos verpuffen. Meinem Vater hingegen scheint das völlig egal zu sein. Ich kenne seine wahren Absichten; ihn zurückzubeordern ist nicht unvernünftig, und er vermisst meine Mutter wirklich.

Als ich zehn Jahre alt war, glaubte mein Taufpate Nangong, mich ausreichend erzogen zu haben, und übergab mir die Verantwortung für Nalan Manor und die Welt der Kampfkünste. Er erzählte, dass meine Mutter in diesem Alter ebenfalls diese Position übernommen hatte, aber faul geworden war und sich in ihren Zwanzigern zu einer „tugendhaften Ehefrau und liebevollen Mutter“ entwickelt hatte. Seitdem kam sie nicht mehr aus den Bergen, um sich in die Welt der Kampfkünste einzumischen.

Ich fragte meinen Taufpaten, warum meine Mutter mich auserwählt hatte – lag es einfach daran, dass ich ihr Sohn war? Mein Taufpate verneinte. Meine Mutter hatte mich zuerst auserwählt, und so wurde ich ihr Sohn. Es ist alles so kompliziert, und ich bin selbst oft verwirrt. Ich weiß nur, dass ich der Sohn meiner Mutter war, den sie vor vielen Jahren verloren hatte, und doch wurde ich auf seltsame Weise wieder ihr Sohn. So sehr, dass ich mich viele Jahre später noch immer an jenen Tag erinnere, als meine Mutter mich im Arm hielt und hemmungslos weinte. Erst da verstand ich – dass meine Mutter mich für eine Weile verloren hatte, obwohl ich direkt neben ihr war.

Mein Vater hatte viele Jahre als Regent gedient, und vielleicht, weil es so lange her war, konnte er die Machtanhäufung selbst nicht mehr kontrollieren, so sehr, dass manche ihn sogar als Nachfolger des jungen Kaisers und als Herrscher der Welt vorschlagen wollten. Das war das erste Mal, dass ich in den Augen meines Vaters eine andere Regung als ein Lächeln sah. Mein Vater ließ den Minister hinrichten, der diesen Vorschlag gemacht hatte, und erst da wurde mir das ganze Ausmaß seiner Macht und seines Einflusses bewusst – er konnte einen Premierminister, der zu den mächtigsten Beamten zählte, ohne jegliches Verfahren oder Aufwand beseitigen.

Obwohl meine Mutter dazu nichts sagte, als ob sie von dem plötzlichen Tod des Premierministers gar nichts gewusst hätte, wusste ich, dass es daran lag, dass sie es nur allzu gut wusste.

Sie wusste, dass ihr Vater gehen würde, selbst wenn es nur ihretwegen und Jinghans wäre. Ihr Vater sagte, er sei an viele Dinge gebunden; in seiner Position könne er nicht tun, was er wolle. Sie verbrachte die ganze Nacht damit, seinen Antrag auf Titelverzicht und Rücktritt zu prüfen und schrieb schließlich nur zwei Worte: „Nicht gestattet.“ Sie vertraute ihm mehr als sich selbst; sie würde nie wieder zulassen, dass sie jemand aus irgendeinem Grund im Stich ließ.

Ich pflegte mich im beheizten Zimmer des Chaoyang-Palastes zu verstecken und meiner Mutter still zuzusehen, wie sie in der Haupthalle den Staatsgeschäften lauschte. Manchmal runzelte sie die Stirn, manchmal nickte sie. Sie dachte über jedes Wort der Minister nach, als wolle sie kein einziges verpassen. Mein Vater sagte, sie sei zu müde. Mein Taufpate sagte dasselbe. Ich fragte mich oft, wann sie endlich Ruhe finden würde. Würde sie warten, bis Jinghan erwachsen war? Jinghan wirkte immer älter als andere Kinder in seinem Alter. Vielleicht lag es daran, dass er schon früh mehr Verantwortung tragen musste. Oft kam mir Jinghan bekannt vor. Nicht nur, weil er mein jüngerer Bruder war, sondern auch, weil er diesem Mann so ähnlich sah. Von meinen Geschwistern sollen meine ältere Schwester und ich unserer Mutter am ähnlichsten gewesen sein. Nur Jinghan ähnelte diesem Mann am meisten. Sein ruhiger, nachdenklicher Ausdruck war genau wie seiner. Kein Wunder, dass meine Mutter ihn immer so gebannt anstarrte. In meiner Erinnerung hat meine Mutter Jinghan nicht verwöhnt. Vom Moment seiner Geburt an strahlte sie die strenge Autorität eines strengen Vaters aus. Sie war strenger mit ihm als mit allen anderen. Aber ich weiß, dass es gerade deshalb war, weil sie so viel von ihm erwartete, dass sie ihn nicht verwöhnen konnte.

Ich erinnere mich noch lebhaft an das Gespräch meiner Mutter mit mir. Viele Jahre später beschränken sich meine Erinnerungen an den Palast und meine Mutter auf jenen Moment in der Chaoyang-Halle. Sie hob mich auf den Drachenthron. Der Thron war so hoch, so hoch, dass ich mich nicht traute, hinunterzusehen. Ich fühlte mich, als stünde ich auf einer Wolke, die jeden Moment herunterfallen und in Stücke zerspringen könnte. Sie stand weit entfernt von mir, nur ihre Stimme hallte durch die Chaoyang-Halle. Feierlich fragte sie mich, ob ich die Welt haben wolle!

Sie zeigte keine Bevorzugung. Sie brauchte nur jemanden, der die Einsamkeit ertragen konnte. Ob ich oder Jingxi. Sie sagte, ich sei der älteste Sohn, derjenige, der dieser Position am nächsten käme. Das war alles, was sie sagte. Dann fragte sie mich nach meiner Meinung.

Sie wünschte sich Frieden und Stabilität im Reich. Das würde unweigerlich den Abgang eines weiteren Kronprinzen erzwingen, der den Thron bedrohte. Ich wusste, dass Jinghan sie an meiner Stelle zurücklassen würde, sollte ich den Thron besteigen. Jinghan war damals noch keine fünf Jahre alt. Ein so junges Kind fortzuschicken, wäre sicherlich schmerzhafter, als mich selbst! Ich hatte nur einen Gedanken im Kopf. Ich fürchtete mich nicht davor, allein zu sein. Das Schicksal des Reiches war mir gleichgültig. Ich wollte nur nicht, dass sie noch mehr litt. Sie hatte schon genug gelitten!

Sie hat so viel ohne mich durchgemacht und es dennoch geschafft. Vielleicht schafft sie es auch diesmal, wenn sie geht. Ich wünsche mir, dass Jinghan bleibt. Dann wäre es, als sähe sie den anderen Mann, wenn sie ihn ansieht. Dieser Palast ist zu schmerzhaft. Ich fürchte, ohne Jinghan, ohne diesen letzten Funken Hoffnung, wird sie nicht durchhalten können.

Ich habe endlich gesprochen. Ich habe die endgültige Entscheidung getroffen.

Ich sagte, ich wolle mit meinem Patenonkel in den Bergort fahren, und dass ich Onkel Shui vermisse. Doch eigentlich wollte ich sagen, dass ich sie nicht verlassen wollte. Ich hatte Angst, dass die Sehnsucht sich in Schmerz verwandeln würde, dass ihr Bild in meiner Erinnerung allmählich verblassen und verschwimmen würde und dass diesmal nicht sie mich verlieren würde, sondern ich sie.

Ich ging weg

Der Himmel war unglaublich bedeckt, doch es schneite nicht. Sie kam nicht, um mich zu verabschieden, und sie konnte es auch nicht. Ich ging mit einsamen Schritten, wagte es nicht, zurückzublicken, doch ich spürte deutlich, wie sie im Schatten des Stadtturms stand und mir nachsah. Sie lehrte mich, mich an die Einsamkeit zu gewöhnen; Nalan Manor zu regieren, eine andere Welt in Händen zu halten, erforderte auch ein gewisses Maß an Einsamkeit.

An jenem Tag folgte ich meinem Taufpaten. Nach langem Schweigen sprach er schließlich: „Sie liebt dich sehr, und vielleicht... bist du derjenige, den sie am meisten zu verlieren fürchtet.“

Ich nickte. Sie liebte mich wirklich, deshalb hatte sie mich nicht in die Einsamkeit des Palastes verbannt, sondern mir stattdessen Freiheit geschenkt, einen grenzenlosen Himmel. Jingxi hatte sie in diese einsame Lage gebracht, ihr Herz schmerzte umso mehr, denn sie hatte zwar einen jungen Kaiser gewonnen, aber dabei einen Sohn verloren. Sie hatte mich schon einmal verloren und wollte mich nicht noch einmal verlieren. Und ich … ich war ja nur im Begriff zu gehen.

Mit dreizehn Jahren, fünf Jahre nachdem ich die Hauptstadt verlassen hatte, war Jinghans kaiserliche Macht so gefestigt, dass sie niemand erschüttern konnte. Dieser junge Prinz auf dem Thron besaß ein für sein Alter ungewöhnliches Selbstbewusstsein und Machtgefühl, obwohl er noch nicht einmal zehn Jahre alt war. Mein Vater wusste, es war an der Zeit, dass er sich vollständig zurückzog. Diesmal drängte meine Mutter nicht; man sagt, sie habe nur gelächelt und seinem Wunsch entsprochen. Als ich Jinghans Brief erhielt, war ich wie gelähmt. Meine größte Sorge war, ob mein Vater es wirklich übers Herz bringen würde, ihn gehen zu lassen!

Er lebte mit seinem Vater ein unbeschwertes und glückliches Leben in der Bergvilla. Obwohl er sich jeden Tag darüber beklagte, wie angenehm seine Tage seien, wusste ich, dass seine glücklichsten Zeiten die Jahre waren, in denen seine Mutter nach Hause kam. Und immer, wenn sie ging, stand er oft lange Zeit regungslos am Fenster, obwohl sie nicht mehr da war.

Mein ungestümer Vater erwähnte nie, wie sehr er meine Mutter liebte, aber ich wusste, dass er, obwohl sein Lächeln aufgesetzt wirkte, sie mehr liebte als jeder andere. Er sehnte sich danach, an ihrer Seite zu bleiben, selbst wenn es bedeutete, sie nur schweigend zu beobachten.

Er liebte sie sein ganzes Leben lang. Diese Liebe war vielschichtig; sie umfasste Bewunderung, Mitleid, gegenseitiges Verständnis und Dankbarkeit für eine Seelenverwandte. Es war eine Liebe, vermischt mit zu viel Respekt und Sehnsucht. Seine Liebe war zu stark, letztlich unerreichbar.

Sein Blick spiegelte die Gefühle wider, die er beim Anblick seiner Mutter empfand. Ich bin fest davon überzeugt, dass er, als er mich so eindringlich ansah, einfach nur versuchte, diesen vertrauten Ausdruck in meinen Augen zu finden. Mein Taufpate Nangong sagte einmal, ich hätte Augen, die denen meiner Mutter ähnelten, während Jinghan ganz nach ihm kam. Deshalb vergaß meine Mutter manchmal beim Anblick von ihm die Zeit.

Meine stärkste Erinnerung an diesen Mann ist die an ihn, die Hand an die Stirn gelegt, die Brauen gerunzelt, wie er ein heikles politisches Problem nach dem anderen bewältigte. Doch als ich versehentlich den Chaoyang-Palast betrat, hielt er überrascht inne, sah mich an und lächelte gelassen. Sein Lächeln war wunderschön, ganz anders als die blendende Ausstrahlung meines Vaters; seine Augen waren sanft, und sein Lächeln strahlte eine gewisse Kühle aus. Damals wusste er noch nicht, dass ich sein Sohn war. Er trat einfach näher, blickte mir neugierig in die Augen, sein sanftes Lächeln unverändert: „Deine Gesichtszüge sind sehr schön, sie ähneln jemandem sehr.“

„Wie meine Mutter.“ Ich erinnere mich, dass ich so geantwortet habe. Obwohl ich wusste, dass er, der Kaiser, äußerst streng und distanziert war, hatte ich überhaupt keine Angst vor ihm. Stattdessen setzte ich mich auf seinen Schoß und antwortete entschieden. Mein Vater hatte mir immer gesagt, dass ich meiner Mutter ähnlich sähe, und daran hatte ich keinen Zweifel. Ich empfand es als meine Feststellung, einfach eine Tatsache zu sein.