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Kapitel 82

Tous deux se dressent fièrement dans le monde, tous deux observent froidement les vicissitudes de la vie, tous deux possèdent une beauté sans pareille, tous deux ont trop souffert, tous deux sont mêlés d'indifférence et de bonté, et tous deux portent d'innombrables masques qui les rendent incompréhensibles et insondables.

Le vieil homme ferma silencieusement les yeux. « Ruo'er, si cette personne n'était plus de ce monde, tu ne souffrirais plus. Son cœur appartient à un autre ; elle ne viendra jamais avec moi. Ruo'er, ne blâme pas ton père. »

Il pensait que même s'il était maudit par l'amour, pourvu qu'elle meure, il finirait par l'oublier. Tant qu'il ne tomberait plus jamais amoureux d'une femme et ne ressentirait plus aucune affection, il pourrait continuer à vivre, même sans issue.

Elle doit mourir. Le vieil homme ouvrit les yeux et fixa intensément sa proie comme un loup dans la nuit.

Il observa cet homme, tout aussi remarquable, s'avancer lentement, avec un sourire, vers la femme agenouillée au sol.

Mutation, croissance spontanée.

Au milieu du vent violent et du tonnerre, tout sembla s'immobiliser. Les éclairs des épées et les ombres des lames se succédaient à un rythme effréné, créant une atmosphère suffocante à couper le souffle.

Un éclat aveuglant jaillit au soleil, et une longue épée transperça droit vers la personne agenouillée au sol.

« Jeune Maître, soyez prudent ! » La soudaine montée d'une intention meurtrière et le sifflement à côté de lui firent instinctivement lever les yeux à Ge Kong. À cet instant, il vit un vieil homme discret, vêtu d'une robe grise, se frayer un chemin à travers la foule compacte et se précipiter sur l'estrade. Ge Kong poussa un cri d'alarme.

Il devait être préparé, sinon leurs défenses impénétrables n'auraient pas été percées aussi facilement. Ou peut-être ce vieil homme en robe grise est-il un expert en arts martiaux et ne faut-il pas le sous-estimer.

Le cri de Ge Kong attira également l'attention de Sima Rui sur l'éclat aveuglant de la lame. Il regarda An Jin, qui se trouvait à quelques pas seulement, et ses yeux se remplirent peu à peu de peur et de panique.

La personne agenouillée au sol entendit le cri et tourna brusquement la tête. Elle sembla se figer, fixant d'un regard vide l'épée acérée qui se trouvait si près d'elle, prête à la tuer d'un seul coup.

L'épée, prête à frapper à tout moment, était impitoyable et ne laissait aucune issue, visant précisément le sein gauche de la femme, ce point vulnérable qui pouvait être fatal en un seul coup.

Sans hésiter, Ge Kong, Xiao Qi et Lian, qui étaient agenouillés au sol, se précipitèrent aux côtés de la femme, voulant la protéger du coup fatal.

Mais il était trop tard.

« Jeune Maître… » s’écria Xiao Qi, angoissée et désespérée.

« Maman ! » Une voix enfantine mais calme s'éleva soudain d'un coin. Une petite silhouette surgit non loin de là : c'était Xiao Yijun, venue elle aussi pour organiser la conférence. Elle observait sa mère en silence depuis les coulisses, mais face à cette scène dramatique, elle fut comme paralysée et se précipita instinctivement vers elle. Elle était la personne la plus importante à ses yeux ; elle ne pouvait pas la perdre !

L'épée se rapprochait inexorablement, sa puissance, sa vitesse et sa brutalité stupéfiant l'assistance. Le vieil homme semblait risquer sa vie, concentrant tous ses efforts sur le coup fatal.

L'esprit de Sima Rui se vida. L'empire, les beautés, le peuple, la terre… tout s'évanouit, emporté par la raison. Il fixa d'un regard vide le visage déformé et féroce du vieil homme qui se rapprochait inexorablement, ainsi que l'épée.

Tout sembla disparaître de son monde. Il ne pouvait plus rien entendre ni voir. Avant même que son esprit puisse comprendre ce qui se passait, son corps, comme par instinct, s'approcha d'elle, la souleva du sol et la serra fort dans ses bras, comme pour l'intégrer à lui-même et en faire une partie intégrante.

Il la serra fort dans ses bras, indifférent à tout le reste, et la regarda, encore déconcerté et semblant ne pas encore pleinement réaliser ce qui se passait. Il sourit doucement et lui murmura à l'oreille : « Je t'aime. »

Du sang a giclé ! La douleur s'est propagée !

*Swoosh...* Un bruit étrange retentit, celui d'un corps transpercé. Lorsque l'épée transperça le corps de Sima Rui, il ressentit une légère douleur, puis cracha une giclée de sang qui éclaboussa les cheveux d'An Jin, son visage pâle et ses vêtements rouge sang, qui devinrent encore plus envoûtants et séduisants ainsi tachés.

An Jin se figea. Son regard, auparavant confus et absent, retrouva enfin sa concentration. Elle tourna lentement la tête, le visage blême et presque transparent. Elle plongea son regard dans les yeux affectueux de l'empereur, et enfin, ses pensées s'éclaircirent.

« Pourquoi ? » murmura An Jin. À cet instant, elle ne trouvait aucun autre mot que « pourquoi ». Ne se servait-il pas d'elle ? Ne se servait-il pas de son corps pour se protéger du danger ? Pourquoi agissait-il ainsi maintenant… ?

Il s'appuya faiblement sur son épaule frêle et ferma les yeux

: «

Je ne veux que toi. Le pays, ma vie même, tout est dénué de sens sans toi, Xiao Jin. C'est la seule vérité que ton frère Sima a comprise en cinq ans, depuis que je t'ai perdue.

» Sima Rui parla avec difficulté et esquissa un sourire amer.

« Pourquoi ? » Les larmes montèrent aux yeux d'An Jin. Mais elle continua de poser la question avec obstination, abasourdie.

Du sang coulait du coin de sa bouche, sa vision se brouillait et sa voix était si faible qu'on aurait dit qu'il n'avait plus aucune force

: «

Dans ce monde, combien de personnes savent pourquoi

? An Jin, mon An Jin, peut-être, il y a très longtemps, j'étais déjà épris de toi.

» Pourtant, les lèvres de Sima Rui esquissaient encore un sourire.

« Pourquoi ? » An Jin répéta silencieusement la question. Ce « pourquoi » semblait s'adresser à lui, mais aussi au ciel et au monde entier. Pourquoi une telle cruauté, lui rappelant une fois de plus cette terrible malédiction ?

Son cœur commença à souffrir, petit à petit, érodant lentement ses pensées et son âme.

Elle rêvait de rugir vers le ciel et de rire de la folie du monde.

Riez de la folie et de la suffisance de Dieu !

« Pourquoi ? » Les larmes jaillirent comme un barrage qui venait de céder. Elles tombèrent au sol, se mêlant au sang qui coulait de son corps, un mélange d'eau et de lait, un désir désespéré.

« Tu es vraiment bête. Je ne me souviens de rien, absolument rien à ton sujet. Pourquoi continues-tu à faire l'idiote… » Soudain, elle esquissa un sourire à travers ses larmes.

Ce sourire était calme et serein, mais il portait en lui la détermination d'un phénix renaissant de ses cendres.

La vision surprit Ge Kong, Lian, Xiao Qi et Xiao Yijun, qui s'étaient déjà précipités pour capturer le vieil homme. C'était une beauté à couper le souffle, une beauté qui semblait avoir éclos soudainement, dénuée de toute peur.

An Jin dit soudain d'une voix calme

: «

Promets-moi que tu ne mourras pas, sinon je mourrai avant toi.

» Ce disant, elle porta lentement la main à son dos, empoigna fermement l'épée, puis, d'un coup puissant, la lame le transperça et pénétra en elle. Ils étaient liés pour la vie et pour la mort.

« Non, jeune maître (Maman) ! » crièrent paniqués les gens derrière lui, mais ils étaient toujours incapables d'arrêter ce qui se passait.

Les lèvres ensanglantées d'An Jin s'illuminèrent soudain d'un sourire éclatant. Le regardant droit dans les yeux, le visage déformé par une douleur insoutenable, elle dit calmement : « Ne meurs pas, sinon je te précéderai. »

Puis, ne pouvant plus se soutenir mutuellement, ils tombèrent à la renverse, dans les bras l'un de l'autre.

Il comprit enfin qu'il aimait cette femme de tout son être, dans ses moindres détails. Tout semblait prédestiné

; il l'aimait, il l'aimait profondément. Il ne pouvait ni lui échapper, ni la perdre.

Elle était la plus belle et la plus éternelle épreuve de sa vie.

Avant de s'évanouir, An Jin se débattit soudain comme un Ge Kong enragé cherchant à tuer le vieil homme : « Ge Kong, ne lui fais pas de mal ! » Une douleur aiguë la traversa, et elle ferma les yeux paisiblement. Car il était à ses côtés, et elle n'avait plus peur.

Bon sang, puisque tu vas me punir de cette façon, An Jin, je vais voir si je peux surmonter cette épreuve !

Les ténèbres s'abattirent, mais un sourire effleura mes lèvres. Si ce châtiment était réel, je le réduirais à néant par ma mort. Je prouverais que même la prophétie céleste était mensongère ! Elle ne pouvait m'atteindre, An Jin !

172-172 Le décret de vie et de mort

Dans un terrible cauchemar, il y a une rivière rouge sang, qui coule entièrement d'un sang rouge vif.

Les fleurs qui éclosent sur le rivage sont toutes d'un rouge sang envoûtant, une sorte de fleur sans feuilles, dressée seule sur la rive, paraissant étranges et mystérieuses dans l'eau immobile sans le moindre vent.

Un vieil homme vêtu de noir et coiffé d'un chapeau de paille ramait sur la rivière. Son visage était impassible, ses yeux dénués de toute émotion. Il ramait ainsi, immobile, comme s'il transportait les gens à travers leurs vies antérieures, leurs souvenirs, leur destin.

L'endroit était plongé dans l'obscurité la plus totale, dépourvu de toute vie, glacial et interminable, sans aucune issue ni moyen de rentrer chez soi.

D'autres sont à Peach Leaf Ferry, un petit bateau, chacun portant son propre chagrin au milieu des vagues brumeuses. D'où vient ce chagrin ?

Se souvenant de la vie passée, ne chérissant pas une seule fleur ; les larmes coulent, et une fois encore nous atteignons le lieu du chagrin et du regard en arrière...

«

Tu le regrettes

?

» Aujourd’hui encore, Xiaobai me pose cette question. À chaque fois qu’il me voit, il me demande

: «

Tu le regrettes

?

»

Pour tout ce que j'ai fait ? Alors je ne regrette rien, jamais. Même si personne ne connaît ces sacrifices, même si tous me blâment, me reprochent ma froideur et la peine que j'ai infligée à mon entourage.

Même si le monde entier me comprend mal, je ne le regretterai pas.

Je sais que nous sommes sur la voie d'un cauchemar, ou que je suis sur la voie de l'enfer.

Je l'ai regardé et j'ai demandé : « Suis-je mort ? »

Petit Blanc me regarda avec des yeux tristes, puis dit soudain : « La vie et la mort. » Il désigna ensuite sa poitrine, son cœur, et dit avec un soupir : « La mort et la vie. »

Je le fixai d'un regard hébété et murmurai : « La vie et la mort. » Puis, pointant mon cœur du doigt, je dis, hébétée : « La mort et la vie. »

Après un moment de silence stupéfait, je me suis soudainement accroupie, recroquevillée sur moi-même et j'ai commencé à me tordre de douleur sans aucune retenue.

La vie, la mort ; la mort ; la vie.

Tout cela signifie-t-il que mon destin renaîtra de ses cendres tel un phénix ?

Dans ce monde, certains sont vivants et pourtant morts, tandis que d'autres, bien que morts, continuent de vivre… Qui connaît vraiment la vérité sur les vivants et les morts ?

An Jin est mort.

Il y a cinq ans, au pied d'une falaise.

Un jeune homme d'une beauté exceptionnelle et une vieille femme étrange, voûtée et d'une laideur repoussante, se dévisageaient en silence. Leurs regards échangés formaient une confrontation invisible.

Le vieux prêtre ricana : « Se pourrait-il que notre maître ne vienne pas d'un autre monde ? »

Le garçon fut surpris : « Que voulez-vous dire ? »

« Les paroles sacrées transmises indiquent que le maître Feng Fei ne peut être quelqu'un de ce monde. Le maître ne serait-il pas quelqu'un d'autre ? »

Le garçon resta silencieux.

« Maître, guidez-nous pour unifier le monde », dit respectueusement le vieux prêtre.

Le garçon resta là longtemps sans dire un mot.

Il se souvint soudain de ce que le vieil homme lui avait dit jadis

: dans ce monde, il existe un oiseau appelé l’oiseau Zhen, au corps noir, aux yeux rouges et au plumage vert-violet. D’une beauté saisissante, il est pourtant extrêmement venimeux, son venin étant particulièrement puissant. Bien que cet oiseau soit féroce et considéré comme l’incarnation du mal, il aspire aussi à la liberté. Capturé par les humains, il refusera de s’alimenter et mourra, préférant la mort à la domestication. De plus, il vit libre, sans aucune contrainte, faisant ce qui lui plaît, et peut survivre dans n’importe quel environnement. Un tel oiseau sait se débrouiller seul.

Puis, le garçon marqua une pause et finit par dire : « Détenir le pouvoir absolu… cela pourrait être le rêve et la quête de toute une vie pour certains, et certains pourraient même en payer le prix fort… mais », ajouta-t-il avec un sourire étrange, « ce n’est pas ce que je veux. »

La vieille prêtresse fut légèrement décontenancée, mais garda son calme et dit : « Alors, ma dame, vous ne le voulez plus ? » Elle n'avait jamais imaginé que quiconque puisse refuser d'unifier le monde, d'en être le maître, le seul être au monde en dessous des dieux.

Le jeune homme sourit calmement et hocha légèrement la tête.

« Est-ce à cause de cet homme ? » ricana le vieux prêtre.

Le garçon resta silencieux, son expression aussi calme qu'une douce brise.

Le vieux prêtre le contempla longuement avec tristesse, puis soupira doucement : « Maître, ne comprenez-vous vraiment pas ? Vous venez de deux mondes différents. Vous venez d'un autre monde, et votre but ici est d'accomplir cette mission. Sinon, les gens qui vous entourent disparaîtront un à un. Ceux qui vous sont chers finiront tous par disparaître. »

« Quoi ? » Un soupçon de doute traversa le visage du garçon, et son regard s'aiguisa soudain.

Le vieux prêtre resta calme et dit froidement : « Maître, avez-vous déjà entendu parler de la rose de Sharon ? »

La rose de Sharon ? N'est-ce pas plutôt le lis araignée rouge ?

Selon un proverbe bouddhiste, la dernière fleur à éclore en une saison est le Tu Mi. Lorsque le Tu Mi fleurit, la saison s'achève et seules subsistent les fleurs qui s'épanouissent de l'autre côté du fleuve de l'oubli des vies passées.

Le garçon se souvenait avoir vu le Bouddha dire que l'autre rive était un monde de félicité où il n'y avait ni naissance ni mort, ni chagrin ni deuil, ni désir ni besoin, où toute souffrance était oubliée ; et il y avait une fleur qui transcendait les trois royaumes et n'appartenait pas aux cinq éléments, poussant sur l'autre rive de l'Eau Faible, sans tige ni feuilles, d'un rouge éclatant, que le Bouddha disait être la fleur de l'autre rive.

L'éphémère rouge fleurit sur l'autre rive, unique fleur d'un rouge flamboyant ; elle fleurit sans feuilles, et les feuilles croissent sans fleurs ; se désirant ardemment sans pouvoir se rencontrer, seules sur le chemin de l'autre rive. Elle fleurit pendant mille ans, se fane pendant mille ans, fleur et feuille ne se rencontrant jamais.

Pourquoi pose-t-elle cette question ?

Le vieux prêtre ricana et dit cruellement : « Maître, vous venez d'une autre dimension, brisant le destin immuable du néant. Il semblait prédestiné que le Ciel vous accorde la perfection, mais aussi un châtiment éternel. Vous êtes affligé du « Tribut de la Rose », un châtiment auquel vous ne pourrez échapper durant des vies entières. Si vous persistez à le transgresser, cette tribulation se perpétuera sur votre descendance, de génération en génération. Le Tribut de la Rose est comme la rose elle-même : elle fleurit sur l'autre rive, les feuilles tombent quand la fleur s'épanouit, et la fleur se fane quand les feuilles s'épanouissent. Tant que la personne que vous aimez est en vie, vous ignorez si elle est celle que vous désirez. Même si vous le savez, si… » « Si vous persistez, alors lorsque la fleur et la feuille se rencontrent, l'une d'elles mourra inévitablement. Vous et celui que vous aimez êtes destinés à ne jamais vous rencontrer, à ne jamais être ensemble, pour l'éternité. Et si vous tentez d'inverser ce destin, alors ceux que vous aimez mourront un à un. » Ils vous quitteront un par un. Vous vivrez bien, mais vous les verrez partir… Le vieux prêtre renifla doucement

: «

Cet incident n’est-il pas une preuve suffisante

? S’il ne m’avait pas rencontré, il aurait certainement trouvé la mort. C’est un signe. Si vous vous attachez trop profondément, un jour, celui ou celle que vous aimez mourra. Celui ou celle avec qui vous vous obstinez à rester mourra.

»

Le visage du garçon devint livide : « C'est impossible… » Il recula en titubant.

Malgré son visage pâle et son état de quasi-évanouissement, le vieux prêtre poursuivit : « Nos prêtres mayas possèdent tous le don de prophétie. Sachant que mon maître vient d'un autre monde, je sais aussi qu'il est destiné à affronter cette épreuve dans sa vie. »

« Comment résoudre ce problème ? » demanda une voix faible. Elle était aussi ténue qu'un nuage vaporeux dans le ciel, totalement impuissante.

« Il n'y a pas de solution. » Une voix froide et indifférente.

Le garçon resta longtemps silencieux, la tête baissée. Après ce qui lui parut une éternité, il releva enfin la tête, une lueur de haine brûlant dans le regard. Il la regarda et dit froidement : « Alors, je n'ai pas d'autre choix ? »

Après avoir dit cela, le garçon laissa soudain échapper un rire étrange, puis la regarda en silence et dit : « Ne lui faites pas de mal. »

Le vieux prêtre fut surpris ; comment pouvait-il savoir ce qu'elle allait faire...?

Elle comptait utiliser un poison pour effacer de la mémoire de Sima Rui tous les souvenirs liés à l'identité d'An Jin et à la révélation de Xie Weiying. Contre toute attente, il devina son plan d'un seul coup d'œil

; il était en effet un être d'une puissance terrifiante. Était-ce aussi la raison pour laquelle Feng Fei l'avait choisi

? Quoi qu'il en soit, qu'il le sache ou non, elle allait sceller toute trace de la découverte de la vérité par Sima Rui, lui faisant tout oublier. Ainsi, elle pourrait rompre les liens affectifs de son maître, le transformant véritablement en un être sans sentiments, puis les mener au sommet, unifiant le monde et accomplissant leur vœu ancestral.

Pour atteindre cet objectif, elle ne reculerait devant rien, prête à tout, d'autant plus que sacrifier le bonheur de son maître pourrait apporter des bénédictions à tous les êtres vivants.

Ça en valait la peine. Elle se le répétait. Soudain, le garçon la regarda et lui adressa un sourire d'une beauté époustouflante

: «

Très bien, je sais ce qu'il me reste à faire.

»

Il y a quatre ans. Il venait de se réveiller après avoir simulé sa mort et quitté le palais.

« Maître, vous ne me croyez pas ? »