Бегать туда-сюда и играть второстепенные роли

Глава 120

"Es mejor casarse con un hombre honesto; al menos así la pareja estará de acuerdo."

«Él y yo somos emperador y emperatriz, aunque compartimos corazones diferentes; estamos unidos por el mismo destino». Suspiré suavemente, una fugaz tristeza cruzó por mis ojos.

En el bosque bordado no llega la luz del sol.

Empecé a toser y todo mi cuerpo temblaba de frío.

En la brisa que susurraba entre los bambúes, junto a la fresca mesa de piedra, Nangong, orgulloso de su juventud y belleza, lucía algunas canas en las sienes. Una vez me reí de él, diciéndole que ya tenía treinta y tantos años y que no podía resistirse a lo inevitable. Nangong ya no vestía ropa de mujer a diario como antes; ahora usaba más a menudo ropa informal de hombre. Según él, era padre y no podía confundir a sus hijos. Murong era ahora el epítome de una madre amorosa y una esposa virtuosa, capaz tanto en la sala como en la cocina.

Dijo que vino

Pero prefiero creer que vino a recoger a un joven amo de la familia Nalan. Me miró, a unos siete u ocho pasos de distancia, y había una emoción en sus ojos, pero no pude descifrarla del todo.

“Nangong, estoy destinada al abandono. Mi padre me abandonó al nacer, y luego mi abuelo materno me dejó. Regresé con la familia Rong y me casaron como peón. Ahora, mi padre, la familia de mi esposo y mi abuelo materno quieren abandonarme.”

"¿Por qué tienes que hacerme trabajar tanto?"

"¿Por qué, después de todo el trabajo duro y el esfuerzo que he invertido, voy a ser abandonado?"

Nangong se acercó paso a paso, llevando la jarra de vino, y solo extendió la jarra. "¿Quieres tomar algo juntos?", dijo, dando un gran trago de vino que le resbaló por los labios y empapó su ropa oscura.

Se rió entre dientes: «Desde niño, siempre tuviste que ser el mejor en todo. Tu fuerza interior tenía que ser la más fuerte, tu agilidad la mejor, tu manejo de la espada la más rápido… Aunque mi poesía era mejor que la tuya y recibíamos elogios de nuestro maestro, estuviste infeliz durante tres meses enteros, estudiando poesía con diligencia hasta que un día tu maestro también te elogió». El líder del mundo de las artes marciales: solo esa posición podía demostrar tu existencia a todos, así que trabajaste muy duro, sin permitirte el más mínimo respiro.

Sentí que el corazón se me helaba. Negué con la cabeza con una leve sonrisa. "Sí, ¿por qué tengo que trabajar tan duro?!"

Nangong sonrió y dijo: "Estás demasiado cansada, niña".

Cerré los ojos ligeramente. Ese lugar, ese lugar del que había huido durante tanto tiempo, finalmente se llevaría a uno de mis hijos: "Xi'er dijo que está dispuesto a regresar a la mansión contigo".

"Tal como lo imaginaba." Nangong asintió. "Pero... ¿estás dispuesto a hacerlo?"

"Me temo que a quien más voy a extrañar es a Lu Xiu." Negué con la cabeza y suspiré en silencio.

A finales de ese año, Nangong se llevó a Xi'er, y al final, fue este niño quien ocupó ese puesto.

Ese año fue terriblemente frío. Lu Xiu estuvo postrado en cama durante un mes entero, encerrado casi siempre en la habitación de Xi'er, sin llorar ni quejarse, sin reír ni hablar. Sé que me culpa porque elegí a Jing Han, dejándole el mundo a Jing Han, por lo que Xi'er tuvo que marcharse. La lucha por el trono que ocurrió en la dinastía anterior no puede repetirse con mi hijo. No hay reticencia ni injusticia.

Le di a Xi'er la opción de elegir, pero no escogió el trono, así que tuvo que tomar otro camino.

Ahora bien, no puedo simplemente decir que Xi'er es mi hijo; también es hijo de Lu Xiu. Por lo tanto, no puedo enfrentarme a Lu Xiu; todas las explicaciones son inútiles e ineficaces.

Volver a ver a mi padre fue como una eternidad, como si abarcara tres vidas. Él era un bufón de la corte que manipulaba el poder entre bastidores, mientras que yo era la amante del Palacio del Este, sentada tras la cortina de cuentas del Palacio Chaoyang. Nuestras identidades y posiciones respectivas parecían completamente absurdas.

Entre las volutas de humo de incienso que se elevaban desde el pasillo trasero, solo estábamos nosotros dos, y todo estaba tan quieto como la muerte.

Construí varias casas de bambú junto a la tumba de tu madre, usando el bambú de seis hojas que tanto le gustaba. Finalmente, el padre suspiró: «Después de que Jinghan ascienda al trono, me retiraré del mundo. Esta vez, me apartaré por completo de la situación y me quedaré en esas casas para vivir una vida tranquila junto a tu madre».

No respondí, simplemente me quedé mirando el cielo sombrío que se veía por la ventana; parecía que iba a nevar.

"Se acerca el aniversario de la muerte de tu madre. ¿Cuándo irás a casa a quemar incienso en su honor? Sería bueno que soportara diez meses de sufrimiento para llevarte al mundo."

Sonreí. "¿Papá finalmente reconoce que ella es mi madre?!"

Mi padre me miró, con los ojos llenos de dolor. "Sí, siempre lo ha sido".

"¿Papá por fin está satisfecho?", pregunté de inmediato, con la voz temblorosa por la emoción.

"Tú..." Hizo una pausa, sin palabras.

Me di la vuelta en silencio, sin mirarlo. «Por fin, mi padre ha apoyado al joven amo de sangre Rong para que ascienda al trono. Parece que no se arrepiente».

La mirada del padre se dirigió a la ventana, luego al teléfono: "También te he construido una casa, si te gusta..."

—¡Es mi marido! —grité, incapaz de controlar mis emociones—. No es otro que el marido de tu hija, el padre de tu nieto. ¡Y aun así actuaste! Porque no podías esperar más. Tenías miedo de no vivir para ver a tu nieto ascender al trono, porque prometió que el hijo de Yao Shuhuan heredaría el trono. ¡Así que no pudiste quedarte de brazos cruzados y usaste al pueblo Liao para matarlo! Si no hubieras informado al ejército Liao de nuestra ruta, ¿cómo es posible que nuestros 80.000 soldados estuvieran rodeados por las llamas y no pudieran entrar ni salir? Si no nos hubieras obstaculizado en secreto, ¿cómo es posible que los refuerzos llegaran con tres días de retraso? ¿Qué significa llegar con tres días de retraso? Significa que 80.000 cadáveres fueron reducidos a cenizas y enterrados bajo la arena amarilla. Ningún ser humano... sería tan inhumano y carente de conciencia.

Lo miré fijamente. «Siempre he sospechado y rezado a Dios para que no estés involucrado en este asunto. Quiero descubrir la verdad, dar una explicación al mundo, darles una lección a los funcionarios de la corte y dar una explicación a los soldados que murieron... No murieron bajo los poderosos pero débiles caballos del enemigo, sino a manos tuyas, una persona traicionera y despreciable que actuó por sus propios deseos egoístas».

Mi padre me miró con una expresión extraña, sus ojos brillando de dolor. Me acerqué a él paso a paso, con el rostro resuelto. "Quién herede el trono no importa en absoluto; mientras a mí no me importe, a él tampoco. Prometió llevarme con él. Su palacio en Huainan ya está construido. Podríamos haber dejado atrás el bullicio del mundo y vivir una vida despreocupada, sin ser ya peones ni objetivos. Pero lo arruinaste todo por tu propia disputa con el Emperador Emérito. ¿De verdad ignoras que, tras la partida de Lu, insistí en tomar el poder, encarcelar al Emperador Emérito y eliminar a los disidentes? ¡Todo fue por ti! El día que el hijo de Yao Shuhuan ascienda al trono será el día en que el Emperador Emérito recupere el control del gobierno, ¡y a quien sin duda destruirá serás tú! El difunto Emperador siempre fue muy tolerante contigo, tratando de evitar ponerme en una situación difícil, pero poniéndose a sí mismo en una situación injusta."

¡Y sin embargo, nos trataron así a él, a mí y a nosotros!

La sorpresa en los ojos de su padre se había desvanecido, reemplazada por una tristeza inmensa. Dijo con firmeza: "¡Todo es el destino!".

Sonreí levemente: "¡Es el destino, el precio que tiene que pagar por elegirme a mí en lugar de planear!"

Dejó de hablar, pero se levantó con manos temblorosas, buscó apoyo y caminó paso a paso hacia la puerta. Su espalda estaba rígida como una escultura, pero a la vez desprendía una obstinación inquebrantable.

Tres días después, sin despedirse de nadie, el padre dejó solo una carta y abandonó Kioto en silencio.

Recibí la noticia, pero no fui a despedirlo. Ya no quería odiarlo, pero no podía controlar mis emociones cuando estaba cerca de él. Era mejor no verlo.

El primer día del primer mes del cuarto año de la era Deyou, a la hora de Xu (de 19:00 a 21:00), en el Pabellón Qiu Nuan del Yiyangyuan (Residencia de Ancianos), el emperador Lizong, que había estado encarcelado por la emperatriz y el regente durante tres años, falleció a causa de una enfermedad. Tenía sesenta y un años.

Me senté en el mullido sofá de la habitación contigua, sabiendo que el anciano, que antaño había gobernado el mundo pero que ahora estaba aquejado por la enfermedad y las dificultades, era quien menos deseaba verme. Pero jamás imaginé que la última persona a la que llamaría sería el joven Jinghan. El niño permaneció a su lado hasta su muerte, e incluso en sus últimos instantes, el Emperador Emérito sostuvo la manita de Jinghan entre sus brazos extendidos.

Cuando la noticia llegó desde el interior del salón, todos los que estaban afuera se arrodillaron, atónitos e incrédulos, con el rostro inexpresivo. El primer ministro salió del cálido pabellón, temblando de sollozos. Poco después, Lu Xiu y el Cuarto Príncipe también salieron juntos. Los observé emerger lentamente, pero con determinación, de la profunda noche.

El primer ministro se secó las lágrimas y se puso de pie, diciendo: «Antes de fallecer, el Emperador Emérito me dio instrucciones: “Tu nieto Jinghan es inteligente y perspicaz, muy parecido a Lian Gong, y sin duda podrá heredar el trono. Los cuatro príncipes y los ocho príncipes deben dedicarse a ayudarlo sin ninguna deslealtad. Si en el futuro se presenta la situación de que un tío usurpe el trono a su sobrino y perturbe el gobierno, todos ustedes, ministros, deben recordar las palabras de hoy y jurar proteger al emperador hasta la muerte”. Tras decir esto, se volvió hacia Jinghan e hizo una profunda reverencia».

La sala se llenó al instante con el sonido de las reverencias. Lu Xiu miró a la multitud arrodillada, deteniendo su mirada brevemente en mi rostro, y dijo: "La voluntad del Emperador..."

Fue enterrada junto a la emperatriz Duanyi en el Mausoleo Occidental.

Sentí un calor húmedo ante mis ojos. Tía, por fin puedes dejar de sentirte sola.

El pasillo interior era largo y frío, y Lu Xiu me seguía de cerca.

Dije con calma: "¿Ni siquiera me hizo una pregunta?"

Lu Xiu me miró un instante y luego volvió a bajar la cabeza. Sopló una brisa fría y tosió suavemente; su resfriado aún no había sanado del todo.

Solo te dejó tres palabras.

"¿Ah, sí?" Me giré con curiosidad, mirando fijamente a Lu Xiu, con las tres palabras más crueles ya en mi mente. Solo esperaba a que Lu Xiu se calmara y soltara la confirmación.

—Lo siento —dijo Lu Xiu en voz baja, casi como si el viento que entraba por la ventana se hubiera llevado su voz.

"¿Qué?" Seguía sonriendo, pero mis labios temblaban ligeramente.

—Dijo que lo sentía —Lu Xiu hizo una pausa—. Me dijo que tenía que asegurarme de que te transmitiera esas tres palabras de "lo siento".

Sonreí, pero la sonrisa tenía un sabor amargo. Me sequé rápidamente las lágrimas y salí a duras penas del palacio interior. Detrás de mí se extendía una multitud de funcionarios de la corte, llorando y temblando. El viento frío no lograba disipar la angustia que sentía. Volví a pensar en él. Aún recordaba el día en que su ataúd llegó al Salón Fengxian; los llantos casi ahogaron todo el palacio. Esos llantos me helaron la sangre; el sonido era tan poderoso que ya no podía oír ningún otro sonido en el mundo.

Lu Li: parece que este palacio ha olvidado esas dos palabras. La gente ahora se refiere al difunto emperador como el "Antiguo Emperador", y su ataúd aún permanece en el Salón Fengxian, a la espera de ser trasladado al mausoleo. No había comenzado la construcción de su mausoleo en vida, y su fallecimiento fue tan repentino que, incluso con una construcción ininterrumpida, tardaría dos años. Fue por esta razón que Lu Xiu redactó la proclamación para el período de luto de cinco años del nuevo emperador antes de su ascensión. Los historiadores han registrado toda su biografía, la cual revisé y aprobé personalmente; el elogio en su tumba también fue escrito de mi puño y letra.

Aunque todo lo relacionado con él se está convirtiendo gradualmente en historia, sumergido en el torrente del tiempo, aunque yo personalmente fui testigo de la verdad de todo ello, sigo sin querer verificar la palabra "creencia"...

Creo que aún nos encontramos en la era Deyou, incluso si llegamos al primer, quinto o incluso décimo año de la era Xuanyou.

Ante la realidad, fui tan cobarde que ni siquiera me atreví a abrir el ataúd para mirar la tumba manchada con su sangre; todavía no me atrevo a pronunciar esas dos palabras, porque pronunciarlas me produce un dolor insoportable; y, sin embargo, en cada momento involuntario, no puedo evitar pensar en esa figura.

¿A qué me aferro aún? ¿Qué guardo aún para él? ¿Acaso me aferro a mi propio sueño irreal? O tal vez no sea aferrarme, ni proteger, sino simplemente ser incapaz de olvidar. Aun sabiendo que esa figura jamás podrá regresar después de irse, todavía no puedo borrar esa huella final en mi corazón; tal vez nunca se desvaneció del todo. Igual que Deyou Nian, grabado para siempre en cada rincón de mi ser.

Una figura familiar emergió poco a poco de detrás de mí. Me miró con expresión indiferente, pero en sus ojos se percibía una auténtica preocupación. Me observó fijamente, inmóvil, tan silencioso como siempre.

Reí temblando, con lágrimas corriendo por mi rostro. Extendí la mano, levanté su amplia túnica y la sujeté con fuerza.

En el viento silencioso, mi voz temblaba más que el susurro de las ramas meciéndose con la brisa…

"Cuarto Maestro, quiero ir al... Reino de Liao, a Shangjing."

El pueblo Liao erigió un monumento a nuestros emperadores y sus monarcas para advertir a las generaciones futuras y demostrar su alianza fraternal.

Quiero ir a ver todo sobre él...

Quiero ver cómo lo retrataba el pueblo Liao: como gobernante extranjero, como un hombre de gran rectitud nacional e imponente.

"El viento está aumentando..." La voz del Cuarto Maestro se fue desvaneciendo gradualmente entre los copos de nieve que revoloteaban.

Capítulo Seis: Nalan Xi – No quiero el mundo

(Una confesión de Xiaoxi años después)

Durante muchos años, nunca llamé a ese hombre "padre", sino simplemente "ese hombre". Mi madre no me obligó, y mi padre, tan despistado, no me dio ninguna instrucción. Así que, aun sabiendo que aquel hombre callado, inexpresivo, pero a la vez refinado y apuesto, me dio la vida hace muchos años, nada ha cambiado.

Quizás, en el fondo, soy igual que él; ambos somos personas que se acostumbran a las cosas y no nos gustan los cambios.

Durante muchos años, la única persona que ha estado a mi lado es mi despistado padre, un hombre que odia las restricciones, despreocupado, pero que ha pasado media vida coqueteando con mi madre. Desde que su esposa, que vivía en la Mansión del Príncipe Duan, falleció, simplemente se mudó a la Mansión Nalan con la excusa de cuidarme y hacerme compañía.

Una persona que detestaba estar sujeta a reglas quedó atada a ellas durante la mitad de su vida tras reconocerme como su hijo, un hijo cuyos orígenes eran inciertos.

Pero desde que se mudó a la Mansión Nalan, su comportamiento ha sido de todo menos ejemplar, manteniendo a menudo relaciones ambiguas con su padrino, Nangong. Esto ha provocado que mi madre emita repetidamente decretos para que regrese al palacio, solo para que Nangong los abandone una y otra vez debido a sus llantos y berrinches. A mi padre, sin embargo, parece no importarle en absoluto. Conozco sus verdaderas intenciones; llamarlo de vuelta no es descabellado, y realmente extraña a mi madre.

Cuando tenía diez años, mi padrino, Nangong, consideró que ya me había educado lo suficiente, así que me cedió el poder de la Mansión Nalan y del mundo de las artes marciales. Mi padrino decía que mi madre también había asumido ese cargo a esa edad, pero que era perezosa y, en su juventud, se convirtió en una "esposa virtuosa y madre amorosa", y dejó de salir de las montañas para inmiscuirse en el mundo de las artes marciales.

Le pregunté a mi padrino por qué mi madre me había elegido: ¿era simplemente porque era su hijo? Mi padrino me dijo que no, que mi madre me había elegido primero, y así fue como me convertí en su hijo. Es todo tan complicado, y a menudo yo mismo me confundo. Solo sé que era hijo de mi madre, a quien perdí hace muchos años, pero me convertí en su hijo de una manera extraña. Tanto es así que, muchos años después, todavía recuerdo aquel día en que mi madre me abrazó y lloró desconsoladamente. Solo entonces comprendí que, por un tiempo, mi madre me había perdido, aunque yo estaba justo a su lado.

Mi padre había ejercido como regente durante muchos años, y quizás debido a la larga duración de su mandato, ya no podía controlar la acumulación de poder, hasta el punto de que algunos querían recomendarlo para reemplazar al joven emperador y gobernar el mundo. Fue entonces cuando vi por primera vez en los ojos de mi padre otra emoción que no fuera una sonrisa. Mi padre ejecutó al ministro que hizo la sugerencia, y solo entonces comprendí hasta qué punto se había expandido su poder e influencia: podía eliminar a un primer ministro que figuraba entre los funcionarios más poderosos sin ningún procedimiento ni esfuerzo.

Aunque mi madre no comentó nada al respecto, como si desconociera por completo la repentina muerte del primer ministro, yo sabía que era porque lo sabía perfectamente.

Sabía que su padre se iría, aunque fuera por ella y por Jinghan. Su padre decía que también tenía muchas limitaciones; en esa posición, no podía hacer lo que quisiera. Pasó toda la noche sopesando su petición de renunciar a su título y retirarse, y al final solo escribió dos palabras: «No está permitido». Confiaba más en él que en sí misma; no permitiría que nadie la abandonara de nuevo por ningún motivo.

Solía esconderme en la habitación climatizada del Palacio Chaoyang, observando en silencio a mi madre escuchar los asuntos de estado en el salón principal. A veces fruncía el ceño, a veces asentía. Reflexionaba sobre cada palabra de los ministros, aparentemente sin querer perderse ni una sola. Mi padre decía que estaba demasiado cansada. Mi padrino también lo decía. A menudo me preguntaba: ¿cuándo podría descansar? ¿Esperaría a que Jinghan creciera? Jinghan siempre parecía mayor que otros niños de su edad. Quizás era porque tuvo que asumir más responsabilidades desde pequeño. A menudo sentía que Jinghan me resultaba familiar. No solo porque era mi hermano menor, sino también porque se parecía más a aquel hombre. De mis hermanos, se dice que mi hermana mayor y yo nos parecíamos más a nuestra madre. Solo Jinghan se parecía más a aquel hombre. Su expresión tranquila y reflexiva era exactamente igual a la suya. No es de extrañar que mi madre siempre lo mirara embelesada. En mi recuerdo, mi madre no malcriaba a Jinghan. Desde el momento en que nació, mostró la autoridad severa de un padre estricto. Fue más dura con él que con nadie. Pero sé que precisamente porque esperaba tanto de él, no podía malcriarlo.

Todavía recuerdo vívidamente la conversación que tuve con mi madre. Muchos años después, mis recuerdos del palacio y de ella se limitan a aquel momento en el Salón Chaoyang. Me alzó hasta el trono del dragón. El trono era tan alto, tan alto que no me atrevía a mirar hacia abajo. Sentía como si estuviera de pie sobre una nube, a punto de caer y hacerme añicos en cualquier momento. Ella se mantenía a cierta distancia, solo su voz resonaba por todo el Salón Chaoyang. Me preguntó solemnemente si quería el mundo.

No mostró favoritismo. Solo necesitaba a alguien que pudiera sobreponerse a la soledad y soportarla por completo. Ya fuera yo o Jingxi. Dijo que yo era el hijo mayor, el más cercano a esa posición. Eso fue todo lo que dijo. Luego vino a pedirme mi opinión.

Ella anhelaba paz y estabilidad en el reino. Esto inevitablemente forzaría la partida de otro príncipe heredero que amenazaba el trono. Sabía que si yo elegía el trono, Jinghan la dejaría en mi lugar. Jinghan aún no tenía cinco años ese año. ¡Despedir a una niña tan pequeña sería sin duda más doloroso que despedirme a mí! Solo tenía un pensamiento en mente. No tenía miedo a estar sola. No me importaba el destino del reino. Simplemente no quería que sufriera más. ¡Ya había sufrido bastante!

Ella ha pasado por tanto sin mí, y ha logrado superarlo todo. Quizás esta vez, al irse, también pueda hacerlo. Quiero que Jinghan se quede. Así, cuando lo mire, será como si mirara a aquel otro hombre. Este palacio es demasiado doloroso. Me temo que sin Jinghan, sin esa última pizca de esperanza, no podrá resistir.

Finalmente hablé. Tomé la decisión final.

Le dije que quería ir al balneario de montaña con mi padrino y que extrañaba al tío Shui. Pero lo que realmente quería decirle era que no quería dejarla. Temía que la añoranza se convirtiera en dolor, que su imagen se desvaneciera y se borrara de mi memoria, y que esta vez no fuera ella quien me perdiera, sino yo quien la perdiera a ella.

Me fui

El cielo estaba increíblemente nublado, pero no nevó. Ella no vino a despedirme, ni podía hacerlo. Caminé con pasos solitarios, sin atreverme a mirar atrás, pero podía sentir claramente su presencia en las sombras de la torre de la ciudad, observándome marchar. Me estaba enseñando a adaptarme a la soledad; gobernar la Mansión Nalan, tener otro mundo en mis manos, también requería cierto grado de soledad.

Ese día, seguí a mi padrino. Tras un largo silencio, finalmente habló: «Te quiere mucho, y quizás... a quien más teme perder es a ti».

Asentí. Ella me amaba de verdad, por eso no me confinó a las solitarias profundidades del palacio, prefiriendo darme libertad, un cielo infinito y sin límites. Colocó a Jingxi en esa posición solitaria, con el corazón aún más dolido, pues había ganado un joven emperador pero había perdido a un hijo en el proceso. Me había perdido una vez y no quería volver a perderme. Y yo… yo simplemente me iba.

A los trece años, cinco años después de haber dejado la capital, el poder imperial de Jinghan era tan sólido que nadie podía socavarlo. Este joven príncipe en el trono poseía una autoconciencia y una sensibilidad al poder muy superiores a su edad, a pesar de que aún no había cumplido los diez. Mi padre sabía que era hora de que se retirara definitivamente. Esta vez, mi madre no insistió; se dice que simplemente sonrió y accedió a su petición. Cuando recibí la carta de Jinghan, quedé atónita. ¡Mi mayor preocupación era si mi padre sería capaz de soportar dejarlo ir!

Vivía una vida despreocupada y feliz con su padre en la villa de la montaña. Aunque se quejaba a diario de lo agradables que eran sus días, yo sabía que sus momentos más felices eran cuando su madre volvía a casa. Y cada vez que ella se marchaba, solía quedarse inmóvil junto a la ventana durante un buen rato, aunque su figura ya no estuviera allí.

Mi padre, un hombre rebelde, jamás mencionó cuánto amaba a mi madre, pero yo sabía que, aunque sonreía con falsedad, la quería más que nadie. Anhelaba estar a su lado, aunque solo fuera observándola en silencio.

La amó toda su vida. Este amor era complejo, encierra admiración, compasión, comprensión mutua y gratitud hacia su alma gemela. Era un amor teñido de un respeto y una añoranza desmedidos. Su amor era demasiado elevado, en última instancia inalcanzable.

Su mirada reflejaba una mezcla de las emociones que sentía al mirar a su madre. Por eso creo firmemente que, cuando me miraba fijamente, simplemente intentaba encontrar esa mirada familiar en mis ojos. Mi padrino Nangong dijo una vez que yo nací con ojos parecidos a los de mi madre, mientras que Jinghan se parecía a él, razón por la cual mi madre a veces lo miraba y se olvidaba del paso del tiempo.

Mi recuerdo más vívido de aquel hombre es el de él, con la mano en la frente, el ceño fruncido, lidiando con un espinoso asunto político tras otro, pero se detuvo sorprendido cuando entré por error al Palacio Chaoyang, me miró y sonrió con calma. Su sonrisa era hermosa, a diferencia del brillo deslumbrante de mi padre; sus ojos eran amables y su sonrisa solo transmitía una sensación de serenidad. En aquel momento, no sabía que yo era su hijo. Simplemente dio un paso al frente, mirándome con curiosidad a los ojos, con su suave sonrisa inalterable: «Tus rasgos son muy hermosos, muy parecidos a los de alguien».

«Como mi madre». Recuerdo haber respondido así. Aunque sabía que él, el emperador, era extremadamente severo y distante, no le tenía miedo en absoluto. En cambio, me senté en su regazo y respondí con decisión. Mi padre siempre me decía que me parecía a mi madre, y no tenía ninguna duda al respecto. Sentía que simplemente estaba afirmando un hecho.