Ich beobachtete seine sich entfernende Gestalt schweigend bis in alle Ewigkeit.
Kapitel 192
Doch schließlich drehte er sich um, sein Gesicht und seine Augen waren gleichgültig, wie Schneeflocken, die auf Bäume fallen, und sie konnte ihm immer noch nicht direkt in die Gesichtszüge sehen.
Sie wusste, dass er in ihrem Leben ein Baum in voller Blüte sein würde, für immer gepflanzt in den schönsten Jahren und am dunkelsten, tiefsten Ort.
An dem Ort, an den ich mich am wenigsten erinnern möchte, bist du die Erinnerung, die ich am liebsten festhalten möchte.
Der Tag verging wie Schneeflocken, friedlich und ruhig wie jeder andere Tag im langen Fluss der Zeit. Sie saß aufrecht in ihrem Stuhl, Yang Luoxue neben ihr, und beide blickten in den klaren Himmel.
Qinghe malt ein Porträt. Qinghes exquisite Malkunst ist in der ganzen Hauptstadt berühmt.
Das war das Letzte, was sie vor ihrer Hochzeit erledigen musste.
Sie saß da, gefühlt eine Ewigkeit, und doch nur einen Augenblick lang. Yang Luoxue war still wie ein Schneemann, kein Laut war zu hören. Ihr Blick war starr geradeaus gerichtet, doch sie konnte den leichten medizinischen Duft wahrnehmen, der von ihm ausging, und ihre Finger schienen die Wärme seiner Hand zu bewahren. Die kurze Zeit, die sie zusammen verbracht hatten, durchströmte sie wie Wasser und streichelte sie immer wieder.
Das Gemälde war endlich fertig. Qinghe sagte, sie würde es einrahmen und als Hochzeitsgeschenk verwenden. Erst jetzt fiel ihr ein, dass sie ja noch die Einladung hatte, die sie Yang Luoxue überreichen wollte.
„Bitte, göttliche Ärztin, komm unbedingt“, sagte sie und lächelte noch immer, während sie Yang Luoxue beim Empfang des Geschenks zusah. Doch aus irgendeinem Grund überkam sie ein Anflug von Traurigkeit, und sie holte tief Luft. Scherzhaft sagte sie: „Ich trage heute kein Rot.“
„Mm“, antwortete Yang Luoxue, wobei unklar blieb, ob sie sich auf den vorherigen oder den nächsten Satz bezog. „Egal, was die Prinzessin trägt, sie sollte schön sein.“ Wenn er in seinem Leben etwas bereute, dann war es, dass er nicht einmal wusste, wie sie aussah.
Allerdings hat jeder Mensch im Leben Dinge, die er bereut, und das ist keine große Sache.
Vor dem Hochzeitszug fand im Palast des Prinzen von Annan ein dreitägiges, prunkvolles Hochzeitsbankett statt, ein überaus lebhaftes Fest. Dolan, deren Gesicht verschleiert war, konnte ihn inmitten der unzähligen Stimmen und Gestalten nicht entdecken. War er gekommen? Oder nicht?
Die aufmerksamste Magd flüsterte ihr ins Ohr: „Der göttliche Arzt Yang und Lord Qing sitzen zusammen.“
Ein Herz, das ziellos umherirrte, findet seinen rechtmäßigen Platz und ruht dort friedlich und ruhig, doch mit einem Hauch von Melancholie. Von diesem Tag an wird es so sein.
Tangzhou ist dreitausend Meilen entfernt, und wir werden nie wieder die Gelegenheit haben, uns zu treffen.
Das Gemälde lag tief in ihrer Aussteuer, etwas, von dem sie glaubte, es niemals öffnen zu müssen. Es blieb genau so, wie Qinghe es ihr geschenkt hatte, in dünne Seide gehüllt und in einer Brokatschatulle aufbewahrt. Sie hütete es wie einen Schatz, eine Erinnerung an ihre Jugend, die sie nach ihrer Heirat in ihre ferne Heimat begleitete.
Am Königshof gab es zahlreiche Verhaltensregeln, die endlos wiederholt werden mussten.
Eine Verbeugung, zwei Verbeugungen, drei Verbeugungen, vier Verbeugungen... Auf dem Tisch, den sie nicht sehen konnte, starrte Yang Luoxue ausdruckslos in Richtung der Braut.
Das rote Brautkleid war wunderschön.
Jemanden zu finden, der einen durch viele Prüfungen begleitet – Alter, Trauer oder Tod. Das ist vielleicht das größte Glück für eine Frau auf der Welt. Ob sie nun eine Prinzessin inmitten von Machtkämpfen ist oder eine junge Frau, die mit einem Schwert schläft.
Jede Frau verdient dieses Glück.
Sie umklammerte das Weinglas etwas fester... Auch sie hatte dieses Glück verdient.
Der Kaiser überlebte den Winter nicht. Der neunte Prinz bestieg noch vor dem Sarg den Thron und wurde zum Taiyuan-Kaiser. Dem zweiten Prinzen, Feng Yanliang, wurde der Titel Prinz Rende verliehen, und seinen Gemahlinnen wurde dieselbe Ehre zuteil.
Kapitel 193
Zu diesem Zeitpunkt befand sich Duolan bereits in Tangzhou.
Tangzhou liegt in der Nähe von Aluo und hat ein heißes, feuchtes Klima mit sehr kurzen Wintern. Es fühlt sich an, als sei der Frühling im Nu da. Überall in der Stadt blühen Weidenkätzchen. Als sie die Kätzchen zum ersten Mal fallen sah, rief sie aus: „He! Es schneit!“
„Du dummes Mädchen, das sind Weidenkätzchen“, sagte ihr Mann leise, während er sie von hinten umarmte.
Oh, sie hatte vergessen, dass es in Tangzhou nicht schneit.
—Das Ende—
Nachwort: Ein umfassender Leitfaden zur Behandlung von Zugluftkrämpfen
Ich weiß nicht, wie ich diesen Epilog schreiben soll. Zuerst wollte ich ihn gar nicht schreiben, aber der Gedanke, dass all dieses Leid nicht gegen Mitgefühl, Mitleid oder zärtliche Berührungen eingetauscht werden konnte, fühlte sich wie ein riesiger Verlust an. Also krempelte ich die Ärmel hoch und fing an zu schreiben!
—Nach analytischem Denken sollte der Epilog folgendermaßen aussehen:
Um meine Gefühle nach Fertigstellung dieses Entwurfs auszudrücken, gibt es nur ein Wort: Verdammt.
Oder in vier Worten: in Frieden sterben.
Was ist eine Schreibblockade? Was ist ein kreativer Engpass? Verglichen mit diesem Text ist das alles Kinderkram! Mein tatsächlicher Zustand war ein komplettes Versagen!
Von März bis September, sechs Monate lang, schien mir jedes Wort in dem Dokument zu sagen: „Du bist verloren.“ „Du bist wirklich verloren.“ „Du brauchst nicht mehr zu schreiben.“
Aber ich habe es trotzdem geschafft (obwohl ich nach dem letzten Wort wusste, dass noch eine viel mühsamere Überarbeitung bevorstand. Tränen.). Es ist geschafft, es ist geschafft! Was ist denn so schlimm am Tod? Ich hing sechs Monate lang an einem 80.000-Wort-Text fest; ich wäre lieber gestorben, aber ich habe hartnäckig überlebt!
Sie überlebten sogar, als sie eigentlich "völlig vernichtet" werden sollten!
Was soll das heißen, "sterben"?!
Wenn ich endlich sterbe, werde ich zum Palast des Höllenkönigs gehen und rufen: „Was ist so furchterregend am Tod? Ich habe sechs Monate Nervenzusammenbruch überlebt! Wenn du dazu fähig bist, lass mich nicht wiedergeboren werden!“
—Dem Modell der rechten Gehirnhälfte zufolge sieht es folgendermaßen aus—
Die Fertigstellung dieser beiden Geschichten dauerte etwa ein Jahr.
Nein, es dauert nicht so lange, weil ich "feile" oder "nach Perfektion strebe", sondern weil ich es nicht schreiben kann.
Ich hing einen Monat lang an „Der schönste Frühling“ fest und dachte damals, es sei die schlimmste Schreibblockade überhaupt. Dann schrieb ich vier Monate lang an „Das Lied der Lotusblume im Wind“ … Ich glaube, ich habe die schmerzlichste Prüfung meines Lebens durchgemacht. Schließlich schrieb ich sechs Monate lang an „Haar wie Schnee“, und ich … hatte nur noch einen Atemzug übrig, um davon zu träumen, in meinem nächsten Leben nie wieder vom Schreiben leben zu müssen.
Das muss die tragischste, schmerzhafteste, traurigste und verheerendste Zeit meines Lebens gewesen sein. Ich brach immer wieder zusammen, suchte Trost und musste weitere Schicksalsschläge verkraften. Mein einziger Trost war, dass meine Freunde die ganze Zeit für mich da waren, meine Zusammenbrüche und Eskapaden ertrugen, mich trösteten, mir Orientierung gaben und mich ermutigten. Ich muss wohl einen Teil ihres Lebens in Anspruch genommen haben, um zu überleben… ORZ…
Ein weiteres Beispiel ist Shan Feixues Nachwort, das mir ein Freund gezeigt hat – ich erinnere mich, als ich an der „Mogami Haru“-Karte arbeitete, schickte mir Hayama Minami auch eines ihrer Nachworte, das sich ebenfalls mit dem Kartenentwurf befasste… Okay, von nun an werde ich mir Shan Feixues Bücher kaufen, selbst wenn ich nur das Nachwort lesen möchte… ==.
So sieht ein hybrider Schreibstil aus, der sowohl die linke als auch die rechte Gehirnhälfte nutzt.