Er duschte schnell, legte sich niedergeschlagen auf das harte Bett unter eine kläglich dünne Decke und wälzte sich eine Stunde lang hin und her, unfähig einzuschlafen.
Also gab er sich weltgewandt, öffnete das Fenster, blickte zum Mond hinauf und beabsichtigte, ein paar Zeilen zu singen, um sich zu trösten.
Sie räusperte sich, hustete und legte dann, wie eine Gelehrte, die Hände hinter den Rücken, blickte zum Himmel auf und rief voller Schmerz aus: „Der Mond ist so groß wie ein Pfannkuchen, und die Sterne sind so klein wie Sesamsamen!“
Genau genommen gibt es keine Sterne, wenn es einen Mond gibt, aber der Einfachheit halber können wir das ignorieren.
Der Mond ruht still auf den Baumwipfeln. In der Nacht liegt ein zarter Duft in der Luft, und eine sanfte Brise raschelt in den Blättern, wie das leise Flüstern von Liebenden.
Plötzlich wurde Goruro von poetischer Inspiration erfasst, seine Gedanken flossen wie Milch... Er schien ganz darin versunken zu sein, wiegte seinen Kopf weiter hin und her und bereitete sich darauf vor, noch tiefer in seine Dichtung einzutauchen...
Plötzlich erschien allmählich ein dunkler Schatten auf dem Mond, dessen Arme wie die eines großen Vogels ausgestreckt waren, und er sprang aus großer Höhe herab.
Er stand unheimlich vor Isoros Fenster und starrte ihr direkt ins Gesicht, Nase an Nase.
„Fräulein Su Ruoruo?“ Der Neuankömmling hatte eine Hakennase, schlitzäugige Augen, hohe Wangenknochen und ein Gesicht so lang wie ein Schuhanzieher. Er kicherte, aber es klang, als würde er weinen.
Hä? Isoro öffnete den Mund, deutete auf sein eigenes Gesicht und sagte: „Fräulein Su Ruoruo, was für eine Frühlingszwiebel sind Sie denn?“
„Bin ich nicht.“ Ehrlich gesagt schüttelte Ishiro den Kopf.
„Nein, du bist es“, sagte der Neuankömmling und zog ein hastig gezeichnetes Bild hervor. Sein Blick huschte zwischen Igoro und dem Gemälde hin und her. Die Person auf dem Bild hatte einen Kopf wie eine Wintermelone, einen Körper, der wie eine Wachtel verdreht war, trug Purpur, hatte wallendes Haar und lehnte mit offenem Mund am Fenster…
Was für ein realistisches Tiergemälde!
Xiao Wushilang blickte auf, seine Augen voller Bewunderung, als er den Neuankömmling betrachtete. „Wessen Gemälde ist das? Es ist so realistisch!“
Der Neuankömmling schien nicht sprechen zu wollen. Ungeduldig packte er Goruro am Kragen und sprang mit einem Zischen einige Meter weit, wobei seine Füße kaum die Blätter berührten.
Unter dem Arm hielt Goruro ihn fest und beobachtete ihn eine halbe Stunde lang beim Herumhüpfen, bevor er schließlich fragte: „Entschuldigung... Großer Held, warum nehmen wir den langen Weg anstatt des kürzeren...?“ Obwohl die Hauptstraße breit und eben war, zog es dieser Held immer vor, über die gewundenen Dächer zu hüpfen.
Auch wenn es sehr cool aussieht, ist das ständige Herumhüpfen letztendlich unangenehm.
Der Neuankömmling verdrehte die Augen und antwortete, jedes Wort deutlich aussprechend: „Dadurch wirkt meine Fähigkeit, Leichtigkeit zu bewahren, sehr geheimnisvoll…“
Ah, Isoro bemerkte plötzlich etwas unter seiner Achselhöhle.
Nicht schlecht, gar nicht schlecht, es ist wirklich rätselhaft.
Nachdem der Held eine halbe Stunde lang unermüdlich über jedes Ziegeldach in Jinling und anschließend über alle Treppenstufen gesprungen war, bemerkte Wu Shilang schließlich, dass er wieder im Gasthaus Youfenglaiyi gelandet war. Dem Windstoß folgend, sauste er an den Gästezimmern der Mittelklasse vorbei und erreichte im Nu den Schlafsaal der Unterschicht.
Stille. Im Schlafsaal stand eine Gruppe kräftiger Männer in zerrissener Kleidung und offenen Strohsandalen. Jeder von ihnen wirkte besorgt, doch als sie den Helden mit Wu Shilang ankommen sahen, brach Freude in ihnen aus.
Manche knieten sogar nieder und verbeugten sich zum Himmel.
„Miss Su, ich habe es gebracht.“ Der Schwertkämpfer neigte den Kopf um fünfundvierzig Grad, seine Augen voller Verwirrung und Melancholie, während er zum Mond blickte. Er zog ein Bambusschwert hinter seinem Gürtel hervor und hielt es lässig in den Armen.
Er gab sich alle Mühe, sich als einen einsamen und distanzierten ritterlichen Helden darzustellen.
Die Gruppe der kräftigen Männer geriet plötzlich in große Aufregung und kniete vor Ishiro nieder, verbeugte sich und flehte: „Fräulein Su, retten Sie uns…“
still……
Isoro kratzte sich am losen Haar, blickte verlegen auf die Gruppe kräftiger Männer am Boden und fragte: „Ich bin nicht diese Miss Su, vielleicht haben Sie mich mit jemand anderem verwechselt…“
Die Gruppe stämmiger Männer am Boden drehte sofort die Köpfe um und blickte auf den Helden mit dem Bambusschwert; Zweifel blitzte in ihren Augen auf.
„Miss Su war schon immer eine Frau der wenigen Worte, aber ein paar Dinge ändern sich nie…“ Der Held hob den Finger und streckte langsam den ersten aus: „Sie trägt ihr Haar nicht gern hochgesteckt…“
Ishiro schwieg, strich sich durchs offene Haar und seufzte. Er konnte sein Haar nur zu einem kleinen Dutt binden, wie ein Mann, aber eine Mädchenfrisur gelang ihm nie, deshalb trug er es seit seiner Ankunft einfach offen.
„Zwei…“ Der Held streckte langsam seinen zweiten Finger aus. „Sie trägt gern Lila, besonders fließendes Lila…“ Seine Augen huschten umher, und er kniff die Augen zusammen, als wolle er schlau wirken, dann lächelte er selbstgefällig.
Isoro war noch sprachloser und folgte seinem Blick auf seine Kleidung. Lila, wallend … nun ja, die Ränder waren völlig zerrissen, der Stoff stand wirr ab, und im Wind schwang er auf und ab, hin und her, wahrlich sehr wallend.
„Drei …“ Der Held zeigte seine vergilbten Zähne, warf triumphierend den Kopf zurück und lachte lange, bevor er schließlich sagte: „Sie spricht gern Zaubersprüche zum Mond!“
Empört brach Goruro beinahe in Tränen aus. Er hatte doch tatsächlich Gedichte zum Mond rezitiert! So etwas Erhabenes nannte man Beschwörungen – wie unkultiviert!
Mit einem Ruck war die Gruppe am Boden von Überraschung und Freude erfüllt, nickte wiederholt und bewunderte die Argumentation des Helden aufs Äußerste.
„Noch eine letzte Sache“, sagte der Held selbstgefällig und schob sich die Haare zurück auf seinen leicht schütter werdenden Kopf, „Miss Su hat nie zugegeben, dass sie Miss Su ist!“
...Stille trat ein, und Ishiro verstummte endgültig. Er begann zu zweifeln, ob er wirklich diese Miss Su war.
„Glaubt mir, wir vom Schuhhorn-Kult tun niemals etwas ohne absolute Gewissheit!“ Der Held mit dem Schuhhorngesicht klopfte sich auf die Brust, immer noch unzufrieden, und gab sich dabei wie ein ritterlicher Held, absolut vertrauenswürdig.
Dann ballte er die Hände zum Faustgruß, und genau wie zuvor schlich er sich mit den Zehenspitzen aufs Dach, trat ein paar Ziegel ab, bevor er wieder festen Stand fand, und huschte dann schnell davon.
"Miss Su, helfen Sie... ah..." Im Chor verbeugten sich die stämmigen Männer am Boden wiederholt tief und fest, ihre Gesichter von Angst und Beklemmung gezeichnet, sie glaubten ganz offensichtlich den Worten des Helden.
„Ich habe nicht …“ Polter, polter, polter, bevor er ausreden konnte, begannen die kräftigen Männer am Boden einer nach dem anderen noch lauter zu knieten, in einem langen, anhaltenden Poltern …
„Ich …“ Gerade als er seine Stimme erneut erhob, verschluckte Goruro mit einem lauten Klirren den Rest seiner Worte. Ein stämmiger, gereizter Mann hatte bereits das zerbrochene Schwert aus seinem Gürtel gezogen und hielt es sich an den Hals.
Schluchzend und weinend rief er: „Wenn Miss Su uns nicht rettet, haben wir keine Überlebenschance…“
Die übrigen kräftigen Männer taten es ihnen gleich, zogen rasch ihre Schwerter und drückten sie gegen den ersten, der sich ein Schwert an den Hals gehalten hatte. Sie alle blickten Fifty-Lang mit einer Mischung aus Trauer und Empörung an, ihre Augen voller gemeinsamen Hasses.
Sein Gesichtsausdruck sagte so viel wie: „Wenn du es nicht zugibst, erfülle ich dir deinen Wunsch.“ Der stämmige Mann, umgeben von Schwertern, war besonders von Trauer und Empörung erfüllt.
Es gab keinen Grund mehr, etwas zu sagen; wenn sie weitermachten, würde es in einem Mordfall enden. Isoro konnte nur hilflos nicken und sagen: „Okay, ich stimme zu. Ich muss jedoch eine Erklärung abgeben …“
"Oh oh oh!" Jubel brach aus und übertönte den Rest von Isoros Satz völlig!
Wu Shilang starrte ungläubig und murmelte: „Ich möchte hiermit erklären, dass ich wirklich nicht Fräulein Su bin!“
Doch niemand konnte es hören.
Sobald es hell wurde, mietete die Gruppe kräftiger Männer einen Karren und schob Fifty-Lang mit einem Gedränge und Schubsen hinein. Drei vorne, vier hinten, wie bei einer Eskorte, machten sie sich auf den Weg nach Fifty-Lang.
Noch bevor Wu Shilang sich von Luo Shao verabschieden konnte, erinnerte er sich plötzlich an das Gift in seinem Körper und schauderte. Dann, scheinbar gleichgültig, verdrängte er es. Nun ja, es war ja nicht verschwunden. Er würde zurückkehren, um ihn zu suchen, nachdem er diesen Leuten geholfen hatte.
Dieses Mal besuchten wir die berühmte Xiejian Villa in der Welt der Kampfkünste.
Das Herrenhaus „Unslaughtering Sword Manor“ liegt im Süden von Anhui. Es wird von zurückgezogen lebenden Kampfkünstlern bewohnt, die dem blutigen und turbulenten Leben der Kampfkunstwelt den Rücken gekehrt haben und sich deshalb in das Herrenhaus zurückgezogen haben.
In der Welt der Kampfkünste gab es einst eine ungeschriebene Regel: Sobald man das Unsword Manor betrat, war man, egal wie mächtig oder berühmt man in der Vergangenheit gewesen war, nur noch ein gewöhnlicher Mensch.
Umgekehrt wird das Herrenhaus sie beschützen und verhindern, dass ihre Feinde ihnen Schaden zufügen.
In seinen Anfangsjahren galt das Xiejian-Anwesen als das führende Anwesen von Kampfkunstmeistern. Neben seinem Ruf für Wohlwollen und Rechtschaffenheit waren die Herren des Anwesens auch angesehene Persönlichkeiten.
Leider sind die Glanzzeiten des Herrenhauses Xiejian vorbei. Mit dem Tod der Männer auf dem Gut, abgesehen von den Ehefrauen der drei Verwalter, ist nur noch der berühmte junge Meister Wushuang übrig.
Der junge Meister Leng Wushuang, der als der attraktivste Mann in der Welt der Kampfkünste gilt, ist kaltherzig und distanziert und widmet sich seit vielen Jahren den Kampfkünsten.
Der unvergleichliche junge Meister ist sowohl in seinem Aussehen als auch in seinen Kampfkünsten unübertroffen.
Sein Schwertkampfstil, die „Trunkene, fließende Wolken“, war so elegant wie fließende Wolken und Wasser, und seine Kraft war erstaunlich. Man sagt, mit einem einzigen Hieb könne er sogar den Huangshan-Berg spalten.
Im Alter von zwölf Jahren wagte er sich in die Welt der Kampfkünste und nahm es im Alleingang mit den neun Banden und dreizehn Gesellschaften auf, die seit Jahren im Wuyi-Gebirge für Unruhe sorgten.
Er wurde über Nacht berühmt.
All dies hatte Wushilang aus den monatlichen Kampfkunstchroniken gelernt. Er war schon lange von dem Gedanken besessen, den Huangshan-Berg zu spalten, und verbrachte seine Tage damit, mit einer Axt zu Hause den künstlichen Berg abzutragen. Dies erschöpfte Meister Xiao so sehr, dass er schließlich befahl, dass niemand mehr eine Axt benutzen dürfe und das Brennholz im Haus von den Dienern mit Küchenmessern gehackt werden müsse.
Wu Shilang hat eine sehr seltsame Denkweise. Er hegt eine merkwürdige, kindliche Verehrung für besonders starke Menschen. Je stärker sie sind, desto mehr bewundert er sie. Als er zum ersten Mal in den Jianghu-Chroniken las, wie Leng Wushuangs Schwert des Betrunkenen Wolkenstroms als etwas Weltweit Einzigartiges gepriesen wurde, war er tagelang davon wie besessen und konnte weder essen noch trinken.
Jetzt, wo ich die Gelegenheit habe, mich mit meinem Idol, das so hoch und mächtig ist, anzufreunden, bin ich natürlich überglücklich.
Leider befindet sich der junge Meister Leng momentan nicht auf dem Anwesen. Anfang des Monats nahm er die Einladung zum Schwertprüfungsturnier an und reiste allein ab. Sollte ein so gefühlskalter und distanzierter Mensch überhaupt Interessen haben, dann wohl nur Schwerthandbücher und kostbare Schwerter.
Am Tag nach ihrer Abreise erhielt Zhuangli einen seltsamen, mit Blut geschriebenen Brief.
Die Schriftarten variierten in der Größe und waren schief; die Blutfarben reichten von Dunkelbraun bis Dunkelrot.
Die Inschrift lautete: „Der rachsüchtige Geist sucht Vergeltung; die gesamte Familie wird ausgelöscht und ihre Schwerter werden entfernt.“
Jede Figur war mit einem großen, sich ausbreitenden Blutfleck gekennzeichnet. Diese acht kurzen Charaktere waren von tiefem Hass durchdrungen und jagten jedem Leser einen Schauer über den Rücken.
Als die Leute im Ferienort den mit Blut geschriebenen Brief erhielten, kümmerte sie das zunächst nicht.
Nach all den Jahren mit Höhen und Tiefen waren die meisten Dorfbewohner einst Kämpfer, die in der Welt der Kampfkünste ums Überleben gekämpft hatten. Als sie diesen mit Blut geschriebenen Brief sahen, fühlten sie sich daher zunächst nur etwas bedrückt.
Nachdem man mehrere Tage lang keine Neuigkeiten erhalten hatte, wurden alle noch entspannter und weniger wachsam.
Auf dem Anwesen „Das entladende Schwert“ wurde das Gerede von Geistern und Gespenstern stets verabscheut, weshalb die drei Verwalterinnen das Thema unterdrückten. Da sich niemand darum kümmerte, atmeten sie insgeheim erleichtert auf. Nun, da es auf dem Anwesen viele Frauen und Kinder gab, fürchteten diese vor allem unerwartete Streitigkeiten.
Und dann, an einem Tag mit Vollmond, geschah es genau so...
Da lag zunächst Meister Zhao im Stall, blutüberströmt, die Augen weit aufgerissen, das Gesicht verwirrt, aber ohne Anzeichen von Kampf. Ein langer Schnitt klaffte von seiner Kehle bis zum Bauch, seine inneren Organe waren herausgerissen, blutig und zerfetzt, Leber und Herz wiesen unterschiedlich starke Schäden auf.
Es ist, als ob es ein paar Mal angebissen und dann weggeworfen worden wäre, weil es nicht besonders schmackhaft war.
Meister Zhao war in der Vergangenheit in der Kampfkunstwelt für seine kraftvollen Schläge bekannt. Doch diesmal hatte er nicht einmal die Chance, sich zu verteidigen, bevor er ausgeweidet und seine inneren Organe verspeist wurden.
Alle waren verängstigt und gerieten in Panik. Sie sahen sich abwechselnd um, aber der Mörder war sehr clever und hinterließ keine einzige Spur.
Der stechende Blutgeruch erfüllte den Stall. Die dritte Dame, die keine Kampfkünste beherrschte, erbrach sich sofort. Ihre Augen waren voller Tränen, und sie zitterte am ganzen Körper. Am Tag nach ihrer Heimkehr bekam sie leichtes Fieber.
Obwohl alle alarmiert waren, beschlossen sie stillschweigend zu schweigen; lediglich die Patrouillen rund um das Herrenhaus wurden etwas häufiger.
Die zweite Person, die einen Unfall hatte, war Bihe, die Magd der dritten Frau. Sie verschwand in der dritten Nacht nach dem Tod des alten Zhao aus dem Stall.
Vor dem Speisesaal des Resorts stehen zwei große Vasen, jede größer als ein Mensch. Ein normaler Mann müsste sich auf die Zehenspitzen stellen, um von der Öffnung aus in die Vasen zu sehen. Die Vasen sind mit Bildern des wunderschönen Flusses, der zum Resort gehört, verziert.
Es stand dort von Anfang an, seit der Eröffnung des Resorts.
Jeden Tag werden sie von jemandem abgewischt.
Am Tag nach Bihes Verschwinden wischte das Dienstmädchen wie gewöhnlich die Vase ab. Eine Strähne dunklen, glänzenden Haares hing aus dem Inneren der hohen Vase und schimmerte im Sonnenlicht.
Wie von Sinnen trat die Putzfrau vor, griff gedankenverloren nach der schwarzen Haarsträhne, zog leicht daran, und Blut spritzte heraus, als die Vase umkippte.
Es war der Kopf der Lotusblume, der an der schmalsten Stelle der Vase steckte.
Seine Augen waren weit aufgerissen, sein Gesicht von Trauer und Empörung gezeichnet.
Unterhalb des Kopfes verwandelte sich alles in eine blutige, übelriechende, klebrige Flüssigkeit.
Das kleine Mädchen, das gerade die Wäsche abwischte, war so schockiert, dass sie auf der Stelle in Ohnmacht fiel.
Dies versetzte das gesamte Anwesen in einen Schockzustand. Die dritte Herrin weinte bitterlich, fiel mehrmals in Ohnmacht und schwor Stein und Bein, sie habe nachts schattenhafte Gestalten schweben sehen. Sie behauptete, das Anwesen sei verflucht, und bestand darauf, es zu verlassen.
Die zweite Frau war eine tiefgläubige Buddhistin und verbrachte mehrere Tage hintereinander in der buddhistischen Halle mit Rezitationen und Meditation. Diener, die das Essen brachten, mussten vorher ein geheimes Zeichen geben, etwa: „Ich bin die schönste Frau der Familie.“ Natürlich konnten die Diener auch antworten: „Unser Wohlstand ist allein dem Segen Buddhas zu verdanken …“
Die erste Dame besaß den entschlossensten Charakter, also nahm sie einfach jeden Abend ihr Qingfeng-Schwert zur Hand und wurde die Anführerin der Wachen.
Mehrere Nächte hintereinander passierte nichts.
Am Abend des sechsten Tages patrouillierte die Erste Herrin wie gewöhnlich mit ihrem Schwert auf dem Anwesen. Plötzlich blitzte ein hellrotes Licht aus dem dunklen Bambuswald auf und huschte blitzschnell vorbei. Die Erste Herrin sah zu, wie der Wächter vor ihr langsam in zwei Hälften zerriss. Der Mond schien hell, nur wenige Sterne erhellten den Hinterhof. Der am Boden liegende Wächter vergoss keinen Tropfen Blut und gab keinen Laut von sich.
Und so geschah es, mit weit aufgerissenen Augen, als er stürzte und in zwei Teile zerbrach.
Obwohl die erste Herrin entschlossen war, lebte sie doch seit Langem in Luxus. Sie erschrak so sehr, dass sie zusammenbrach. Von da an ahnte niemand im Herrenhaus mehr, dass es das Werk eines rachsüchtigen Geistes war.
Im Nu wurden die Menschen noch ängstlicher.