Sie strich ihm die Haare zurück, legte die Arme um seinen Hals und beugte sich vor, um ihm einen Kuss auf die Stirn zu geben.
"Ich liebe dich am meisten auf der ganzen Welt."
Zexiu lächelte leicht. Die beiden begannen wieder, sich zu bewegen, und es lag eine gewisse Wildheit in der Luft. Eines der beiden Kissen auf dem Bett fiel zu Boden, das andere hing halb am Bettrand und sah aus, als würde es jeden Moment herunterfallen. Die Bettdecke war längst in die Ecke an der Wand gesteckt, aber das kümmerte niemanden.
Der Körper des anderen Menschen, seine Person, sein Herz sind das Wichtigste und verdienen höchste Aufmerksamkeit.
Über andere Dinge sprechen wir später.
Xiao Mans schlanker Körper begann plötzlich zu zittern und sich zu beben, als ob sie es nicht mehr aushalten könnte, und sie fiel rückwärts. Er drückte sie auf sich und im schönsten Moment presste er seine Lippen auf ihre und flüsterte: „…Von allen Menschen auf der Welt liebe ich nur dich.“
Tianquan-Nebengeschichte – Meihua
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(Hier ist eine kleine Nebengeschichte von Tianquan~~~ Äh, sie ist gerade noch so jugendfrei... wirklich nur knapp. Das ist das Ende der Nebengeschichte. Jemand hat mich gebeten, eine Nebengeschichte mit einer dritten Person zu schreiben, aber... das ist etwas schwierig, also lasse ich die Idee lieber sein. Diese Art von widersprüchlichem und deprimierendem Schreiben erinnert mich an die Zeit, als ich Yao Rao Luan geschrieben habe; ich war auch sehr deprimiert, ich weiß nicht, was mich geritten hat, ich habe einfach angefangen zu schreiben. Es ist wirklich einfacher, sonnige und süße Dinge zu schreiben. Ich mag leicht perverse Sachen; alles, was zu pervers ist, geht gar nicht... Gelegentlich auch ein bisschen düster, einfach so zum Spaß~ Lasst uns alle zusammen Spaß haben... lol)
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Die Dämmerung brach herein. Der Wind peitschte große, dunkle Wolken auf, die alles von allen Seiten einhüllten.
Es wurde dunkel.
Feine Schneeflocken rieselten gegen das mit Papier beklebte Fenster und erzeugten ein klares, melodisches Geräusch. Zusammen mit der Klaviermusik, die draußen vor dem Fenster gespielt wurde, entstand eine anhaltende, romantische Atmosphäre.
Ganz in Weiß gekleidet, das Haar wie schwarze Seide fließend, senkte er den Kopf und zupfte sanft die Saiten der Zither. Seine langen, schlanken Finger streichelten mit leichter, zärtlicher Berührung die Haut seiner Geliebten – eine subtile und doch verführerische Geste.
Das Kerzenlicht flackerte auf seinen langen, dichten Wimpern, sodass man kaum erkennen konnte, ob es die Wimpern waren, die zitterten, oder die flackernde Flamme.
Dies ist ein Lied namens „Phoenix Seeking Its Mate“, sanft und zart, wie Quellwasser, das dich umspült.
Eine schöne und tugendhafte Frau weilt in ihrem Boudoir, und doch ist sie, obwohl wir so nah beieinander sind, so fern und quält mein Herz.
Warum werden wir zu zwei Mandarinenten, Hals an Hals, die in vollkommener Harmonie zusammen fliegen?
Vor vielen Jahren hörte ich einmal undeutlich jemanden mit einer so hohen, klaren und melodischen Stimme singen, die durch den tiefen Palast hallte.
Im Herbst leuchten die Ginkgobäume in einem strahlenden Gelb. Wenn der Wind weht, rascheln die fächerförmigen Blätter herab. Manchmal sieht man kleine Palastmädchen lachend und tanzend unter den Bäumen, ihre Hüften wiegen sich wie Weiden.
Leider konnte er sich an solche Zeiten des Wohlstands nicht erinnern.
Er erinnerte sich nur an seinen Namen, Qian Mingxi, Höflichkeitsname Jianyu. Damals wurde er noch nicht Tianquan genannt.
Als Kind liebte ich es immer, durch lange Korridore zu schlendern und die sanfte Brise an meinen weiten Ärmeln zu spüren, als hätte ich Flügel bekommen und könnte fliegen.
Er flog bis zum Ende des Korridors, wo eine wunderschöne Gestalt in einem purpurroten Gaze-Kleid erschien und ihm zurief: „Jianyu.“
„Knack!“ – Plötzlich riss eine Saite, und die fließende Melodie geriet jäh aus dem Ruder und konnte nicht mehr fortgesetzt werden.
Tianquan legte seinen aufgeschürften Finger an die Lippen und hauchte sanft darauf. Seine Wimpern flatterten, und er konnte nicht anders, als sich umzudrehen und die Lagen von tintenfarbenen Gaze-Vorhängen am Kopfende des Bettes zu betrachten. Die Person darin schlief noch. Sie beherrschte keine Kampfkünste und war körperlich schwach, daher waren die Nachwirkungen des Blütenmeeres umso stärker. Wahrscheinlich würde sie erst morgen aufwachen.
Er konnte nicht widerstehen, hinüberzugehen und sie anzusehen, aber aus irgendeinem Grund hielt er inne.
Jemand sagte ihm einmal, er dürfe niemanden zu seiner Schwäche werden lassen, denn sonst würde er niemals stark werden. Der Schlüssel zum Menschsein sei „Rücksichtslosigkeit“. Er solle niemanden mögen, am besten nicht einmal sich selbst. Er sei ein Sandkorn, ein Stück Rinde, ohne Gefühle, ohne Gedanken.
Am Ende war er jedoch immer noch ein Mensch aus Fleisch und Blut, mit Gefühlen und Bedürfnissen.
Die Wunden an seinem Körper pochten, und Blut sickerte durch seine weißen Kleider. Das war die Strafe seines Herrn; die Dornenpeitsche hatte ihn gepeitscht, seine Haut zerrissen und ihn beinahe getötet.
Der kaltherzige alte Mann sagte kühl, während er seine Peitsche zurückzog: „Erstens, weil du es gewagt hast, gegen meine Prinzipien zu verstoßen; zweitens, weil du mich enttäuscht hast. Letztendlich bist du immer noch ein Feigling, der dieses Mädchen nicht loslassen kann.“
Er hatte wohl teilweise Recht. Es war nicht nur sie, die er nicht loslassen konnte; da waren noch andere Dinge, die niemand sonst verstand, vielleicht wusste er selbst nicht einmal, was sie waren.
Mein Vater sagte, wenn ein Mensch zu lange in einem Kokon verweilt, wird er Angst bekommen, seinen Kopf herauszustrecken.
Auch er hatte Angst, er war gleichermaßen besorgt und hoffnungsvoll.
Die Saiten waren gerissen; das Instrument war nicht mehr spielbar. Tianquan saß eine Weile still da, nahm dann einen Pinsel, sann lange über das Xuan-Papier nach und schrieb einen Namen: Pei Niang.
Als er drei Jahre alt war, war sie fünfzehn. Sie betrat zum ersten Mal den Palast und heiratete seinen Urgroßvater als Konkubine. Vom ersten Augenblick an, als sie dem Kaiser diente, weinte sie jede Nacht.
Er war noch sehr jung und verstand nicht, warum sie weinte. Jetzt versteht er den verborgenen Schmerz dieser Frau. Ihr Urgroßvater war sehr alt und konnte ihr nichts geben. Sie konnte nichts verlangen und sich nicht beklagen.
Zum Glück waren sie noch nicht sehr alt, sodass sie sich ganz der Vermittlung von Poesie und Literatur widmen konnte. Als sie fünf Jahre alt waren, engagierte sie eine Hauslehrerin und brachte ihnen die ersten zwei Jahre das Lesen und Schreiben von Hand bei.
Er konnte sich nicht mehr daran erinnern, wie seine Mutter aussah, aber Pei Niang war ihm immer in Erinnerung geblieben. Sie hatte geschwungene Augenbrauen, wässrige Augen und süße Grübchen, wenn sie lächelte. Wenn sie wütend war, klopfte sie ihm leicht auf den Arm und schimpfte: „Du dummer Junge, wie oft hast du diese Figur schon geschrieben, erkennst du sie denn nicht wieder?“
Pei Niang, Pei Niang, wie sehr er sie liebte, er behandelte sie mit dem gleichen Respekt und der gleichen Zuneigung wie eine Mutter, Schwester oder Ältere.
Ich dachte immer, ich würde für den Rest meines Lebens so glücklich sein.
Später verschwand das Wuyue-Königreich, und sie wurden heimlich in eine große Villa im uigurischen Gebiet gebracht. Noch heute erinnert er sich an das kupferne Schloss an der Tür, dicker als ein Männerschenkel und grünspanbedeckt. Es schloss alle Ungewissheit und Dunkelheit hinter der schweren Tür ein, die niemand ahnte; sie konnten nicht hinaus, und andere konnten nicht hinein.
Als er vierzehn wurde, spürte er plötzlich, dass etwas nicht stimmte. Pei Niangs Liebkosungen bereiteten ihm keine Freude mehr, und ihre sanften Augen erschienen immer wieder in seinen Träumen und wurden auf unheimliche Weise verführerisch.
An einem Sommertag spielten die beiden Schach. Sie war nur in einen dünnen Schleier gehüllt, dessen feuerrotes Licht sich schärfer als eine Nadel auf ihrer hellen Haut hinter dem Schleier spiegelte und seine Augen durchbohrte.
Während des Schachspiels war er abgelenkt, sein Blick wanderte unwillkürlich zu ihrem üppigen Dekolleté. Dieser tiefe Ausschnitt schien ihm fast die Seele zu rauben und ihn nur noch als leere Hülle seines früheren Selbst zurückzulassen.
Plötzlich packte sie die Hand mit der Schachfigur, beugte sich hinunter und enthüllte zwei auffallend weiße Brüste, die einen Hauch von Spott zu verströmen schienen. Leise sagte sie: „Warum ziehst du nicht? Was starrst du so an?“
Er war plötzlich entsetzt, senkte schnell den Blick und zog langsam seine Hand zurück.
In jener Nacht hatte er einen bizarren erotischen Traum, und als er am Morgen aufwachte, warf er heimlich seine Hose weg.
Pei Niang schien sein Unbehagen zu genießen; ihre Kleidung wurde immer freizügiger, je näher sie sprach. Diesen gutaussehenden jungen Mann, so zart wie ein Weidenzweig im Frühling, wollte sie am liebsten pflücken, sich Stück für Stück an ihn reiben, sein Ringen, seine Verwirrung, seine Zurückhaltung und seinen Widerstand beobachten.
Als er fünfzehn wurde, war er noch größer geworden, und er saß am liebsten auf einem künstlichen Hügel, den Kragen offen, das Haar wehend, den Blick in die Ferne gerichtet. Viele der jungen und alten Dienstmädchen und Bediensteten im Hof erröteten und lächelten angesichts seines schönen Gesichts. Er war wie eine weiße Wolke in einem langen Gewand, elegant und kultiviert, scheinbar unerreichbar.