Duan Pingting hatte nicht einmal die Kraft, die Augen einen Spalt breit zu öffnen. Alles wurde schwarz vor ihren Augen, und sie stürzte in einen Abgrund, fiel rhythmisch, von tiefer Verzweiflung erfüllt. Wer auch immer es war, in diesem hilflosen Moment war es wahrhaftig dieser Mann, den sie am meisten liebte, den sie brauchte. Er war ihr lebenslanger Halt; sie klammerte sich an ihn wie an einen seidenen Traum, presste ihren Körper an ihn, um fest mit ihm verbunden zu sein.
Die Frau hatte jeglichen Selbstrespekt verloren, keine Schulden mehr. Gab sie nicht auch etwas zurück, indem sie gab? Niemand schuldete irgendjemandem etwas. Sie begann zu stöhnen.
Wie das Stöhnen von Shanghai.
Shanghai ist ein Ort ohne Selbstachtung und mit einer hohen Zahlungsunfähigkeit. Nirgendwo in China herrscht Gesetzlosigkeit und moralischer Bankrott. Nicht nur Gesetzlosigkeit, sondern auch völlige Vernunftlosigkeit. – Eine riesige Hand scheint vom Himmel herabgestiegen zu sein und den Himmel über Shanghai zu verdunkeln.
Für Frauen in Shanghai ist der moralische Verfall zu einer schmerzhaften Realität geworden.
Ganz Shanghai, insbesondere die französische Konzession. Diese französische Konzession südlich der Rue Edward war noch chaotischer als die Internationale Siedlung; hier konzentrierte sich alles Übel: Opiumhöhlen, Casinos, Bordelle, Kinos, Theater, Vergnügungsstätten und das Goldene Haus. Plötzlich stieß sie einen unkontrollierbaren Schrei aus.
In der geschäftigen Nacht von Shanghai kann niemand die Schreie der anderen hören.
Selbst die Stadt, die niemals schläft, wird irgendwann in Dunkelheit versinken.
Bei hellem Tageslicht führte Zhu Shengli Huaiyu durch das Fotostudio:
„Ich habe das Set für den Film ‚Old Hatred‘ gebaut, den wir in den letzten Tagen gedreht haben.“
Sobald die Glocke zum Drehbeginn läutete, erschien der Regisseur – ein steifes, rundliches Gesicht, wie ein kalter Klumpen Schmalzreiskuchen. Er stolzierte in einen Klappstuhl und rief:
"Schalte die Kamera ein!"
Die Kamera lief an und filmte nur die jämmerliche Reaktion einer alten Frau. Nach einer Weile wurde er ungeduldig und rief: „Hust, hust! Hust!“
Die Fotografen, Produktionsassistenten, Requisiteure, Bühnenarbeiter und das gesamte Team tauschten verwirrte Blicke. Der Regieassistent warf der Script Supervisorin einen Blick zu, die daraufhin dem vertrauten Assistenten des Regisseurs ein Zeichen gab. Einen Moment später brachte dieser eine kleine Teekanne, aus der der Regisseur seinen Durst stillte. – Wie sich herausstellte, war dem Essen heimlich Opium beigemischt worden, und so entwickelte er unbemerkt einen Opiumtumor. Alle atmeten erleichtert auf. Wäre der Tumor wieder aufgeflammt und er hätte das Set nicht verlassen können, hätte er sich einfach ein Stück Brot nehmen, etwas Opiumpaste darauf schmieren und es als Snack essen können. Die Stimme des Regisseurs wurde etwas lauter: „Verdammt! Wieso hast du zwei Drehtage verpasst? Du Mistkerl!“
Nach kurzem Aufruhr kam jemand, um dies zu melden:
„Die Regisseurin, Frau Duan, ist da, sie lässt sich gerade schminken.“
Frühling des 20. Jahres der Republik China, Shanghai. 2
Jetzt, wo sie da waren, verflog die Arroganz des Regisseurs. Schließlich war es die Realität: Ein großes Schild war auf die Straße gefallen und hatte drei Passanten verletzt, darunter den Regisseur selbst. Und der Star – wirklich der einzige Star – war sie!
Herr Jin hat Duan Pingting für zwei Tage das Rauchen verboten.
Als sie in den Spiegel blickte, oh mein Gott, waren ihre strahlenden Augen von einem Schleier getrübt, und ein dunkler Schatten lag darunter – ein Zeichen extremen Schlafmangels. Ein sichtbares, sündhaftes Mal – noch bevor die Liebe verblasst war, war ihre Schönheit schon verwelkt. Es war wahr.
Das Fotoshooting war von Getuschel und Gerede geprägt, und niemand wagte es, ihr zu widersprechen. Sie puderten ihr einfach das Gesicht und parfümierten es, tupften es ab und schüttelten es ab, sodass es kaum auf der Haut landete.
"Vergiss es, wir filmen es sowieso, lass uns einfach zuerst die Selbstmordszene drehen!"
Sie drängte ihn zum Aufhören und meinte, das sei eher Selbstmord. Alle hatten keine andere Wahl, als ihr zuzuhören. Also zogen sie ihm erneut die Kleider an.
Früher liefen in den Kinos Filme über Götter, Monster, Kampfsport und Romantik, und Stars gab es kaum. Später entwickelten sich die Filme inhaltlich weiter und bezogen realistische und antifeudale Themen mit ein, was sie deutlich unterhaltsamer machte. Gleichzeitig etablierte sich das Star-System.
Am 18. September und 28. Januar richteten die Japaner ein Blutbad an. Obwohl das Land in Gefahr war, erlebte die Filmindustrie eine völlig andere Entwicklung. Niemand hatte eine Zukunft; alles, was blieb, war Zuflucht, und Kinos wurden zu diesen Zufluchtsorten. Die Menschen versteckten sich in dunklen Räumen und weinten vor Kummer.
In „Alter Hass“ probt die Magd Duan eine Aufführung für eine verarmte Adelsfamilie. Nach dem Tod ihres Vaters und der Krankheit ihrer Mutter wird sie zur Prostitution im Tanzsaal gezwungen und erleidet unermessliches Leid. Das Geld, das sie durch die Prostitution verdient, wird ihr von einem Mann gestohlen, was sie in ein Leben voller Ausschweifungen treibt. Sie wird schwanger, doch er flieht. Heute begeht sie Selbstmord.
Duan Pingting kam mit einer Flasche Schlaftabletten an und fühlte sich zunächst etwas schuldig: Da sie zwei Tage lang nicht erschienen war, hatte das gesamte Filmset auf sie gewartet und die Reaktion ihrer Mutter bereits in abrupten Schnitten gedreht, doch es gab keine weiteren Schnitte mehr. Sobald sie den Regisseur sah, versuchte er sie eilig zu beschwichtigen: „Frau Duan, lassen Sie sich Zeit, alles gut. Möchten Sie sich erst einmal emotional vorbereiten?“
Da er sie bereits für sich gewonnen hatte, ließ er die Sache ruhen. Er hob leicht das Kinn, was darauf hindeutete, dass er etwas Ruhe brauchte. Doch in einem flüchtigen Blick sah er Tang Huaiyu, den sie zutiefst hasste, neben dem Set stehen.
Er wollte sich ihren Auftritt ansehen. – Was sah er? War sein verächtliches Grinsen eine Verhöhnung seiner eigenen Unzucht?
Sie ist wirklich eine abscheuliche Frau.
Duan Pingting reichte dem Regieassistenten eine Seite Dialog zurück und verstummte dann.
Alle warteten darauf, dass sie in ihre Rolle schlüpfte. Ganz beiläufig legte sie ihre Gefühle in die Frau. Beim leisesten Signal setzte sich die Maschine in Bewegung, ihr Blick veränderte sich, Tränen traten ihr in die Augen, doch sie weigerten sich zu fließen. Sie fürchtete den Tod, aber verspürte keine Sehnsucht nach dem Leben. Fast flüsterte sie ihre Zeilen:
„Mama, es tut mir so leid, ich kann dich nicht bis zum Ende begleiten. Wie sehr wünschte ich, ich könnte dich wieder gesund sehen, zurück in die alten Zeiten, als wir arm waren, aber unsere Familie glücklich. Aber es ist alles zu spät. Ich bin jetzt eine schändliche Frau, die jeden Tag ihren Körper und ihre Seele im Tanzsaal verkauft. Ich bitte nicht um Liebe, ich bitte nur um einen liebevollen und rücksichtsvollen Liebhaber, das würde genügen, nur das Allernötigste, aber so schwer zu finden! Als ich die Schublade öffnete, war sie leer. Mama, ich habe wirklich nichts. Das Einzige, was ich habe, ist das Kind in meinem Bauch, aber ich will nicht, dass es in diese hässliche Welt kommt, um zu leiden, gequält, manipuliert, von den Strömungen dieser Zeit fortgerissen zu werden, sich selbst zu verlieren. Mama, ich gehe jetzt – …“ In Filmen müssen Sterbende oft mühsam einen langen Dialog aufsagen, um ihre Vergangenheit, ihr ganzes Leben zu erklären. Obwohl die Szene bereits aufgezeichnet worden war, wurde sie wiederholt, um dem Publikum vor Augen zu führen, wie sehr sie litt! Das Publikum konnte sie zwar nicht hören, aber sehen. Duan Bipins Tränen flossen schließlich. Sie schöpft unendliche Freude aus dem Auftreten, das die Leere in ihrer Seele füllt.
Das gesamte Filmset war voller Menschen, die ihrem Monolog lauschten. Ob es nun ihr schauspielerisches Talent oder die erfundene, klischeehafte Geschichte war, sie täuschte alle.
Sie nahm die Schlaftabletten und schluckte sie eine nach der anderen. Viele Gesichter erschienen vor ihren Augen. Männergesichter – manche liebte sie über alles, manche hasste sie abgrundtief. – Der erste Mann war ihr Vater. Im Salzlager war sie fünfzehn gewesen. Ihr Vater hatte sie vergewaltigt, und davor und danach war sie von dem salzigen Geruch umhüllt, den sie immer noch nicht abwaschen konnte. Ach. Vielleicht liebte sie es deshalb besonders, zu baden – mit Milch, mit Duschgel, mit Parfüm. Seltsamerweise war es immer unerträglich salzig.
Zum Glück ereignete sich der Vorfall vom 30. Mai 1925 auf der Nanjing Road. Sie erinnerte sich noch genau daran: Arbeiter und Studenten protestierten gegen die Ermordung ihres Anführers durch die japanisch kontrollierte Baumwollspinnerei. Sie hielten eine Demonstration ab und hielten Reden. Vor der Polizeistation Laozha fielen Schüsse, bei denen neun Menschen starben und fünfzehn verletzt wurden. Ein Passant wurde von einer verirrten Kugel getroffen – er war nicht unschuldig; er musste dafür büßen.
Duan Pingting glaubte, es sei Schicksal gewesen, und der Polizist hatte für sie geschossen. Nachdem sie mit ihrem Vater fertig waren, mussten die beiden Jungen und das Mädchen, das ihre Mutter schon lange verloren hatte, nun auf sich allein gestellt zurechtkommen. Die beiden älteren Brüder waren vom rechten Weg abgekommen und irrten in der Menge umher, ihr wahres Wesen kaum zu erkennen. Auch sie, die jüngere Schwester, war vom rechten Weg abgekommen, hatte aber einen gewissen Status erlangt.
Status?
Sie konnte es einfach nicht ertragen, als Dienstmädchen von der Heiratsvermittlungsagentur vermittelt zu werden, also legte sie entschlossen die Schauspielprüfung ab, bestand fünf Castingrunden und schlief mit sechs Männern...
Sie wusste, dass sie niemand wirklich respektierte. Obwohl es eine moderne Zeit war, schien es, als würde sofort bekannt werden, mit wem sie geschlafen hatte.
Sie umschmeichelten sie mit einer Mischung aus Mitleid und Verachtung. Eine Frau, die billig ist, ist billig, egal wie umwerfend schön sie ist.
Sie schluckte die Schlaftabletten eine nach der anderen.
Plötzlich brüllte er los:
„Halt, halt, halt! Sie meint es ernst!“
Da stürzte sich ein Passant vor, riss ihr die Flasche aus der Hand, und es brach Chaos aus. Er griff ihr an den Hals und versuchte, sie zur Rückgabe zu zwingen. Der Regisseur, ganz in die Handlung vertieft, bemerkte erst jetzt, dass sie es ernst meinte, und rief eilig seine Leute zusammen, um Huaiyu zu helfen. Man tuschelte untereinander:
"Geht das jetzt schon wieder los? Werden sie etwa süchtig nach Selbstmord?"
Huaiyu rief:
"Schnell, gebt ihr Wasser, zwingt es ihr in den Hals!"
Er zwang sie zu essen und brachte sie dann zum Erbrechen, sodass er völlig erschöpft war. Er stützte sie, hielt sie fest. Sie war so schwach, ihr ganzer Lebensmut erloschen, wie bei einem Baby.