"Ist es hübsch?"
„Hübsch – aber nicht so hübsch wie du.“
Zhigao singt bereits:
Wie können sie meinem mächtigen Drachen widerstehen, der aus dem Meer auftaucht?
Lediglich Liu Bei, Guan Yu und Zhang Fei konnten sich auf der linken und rechten Seite verteidigen.
Mein Name, Lü Bu, ist im ganzen Land bekannt.
Huaiyu schlug ihr auf den Oberschenkel:
„Sie loben ihn jetzt noch mehr als zuvor! Er gehört ihm!“
Die Aufführung von „Das Festmahl“ endete unter tosendem Applaus. Zhigao kehrte hinter die Bühne zurück; nicht schlecht, er hatte vom ersten Moment an auf der Bühne des Guanghe-Turms fehlerlos gespielt. Das Mädchen mit den geschwollenen Augen reichte ihm eine kleine Teekanne und wischte ihm sogar den Schweiß ab.
Er neckte ihn: „Bei deinen sich so verändernden Kräften wirst du mir wehtun, wenn du mich berührst. Wer würde dich dann noch mögen? Sei sanft zu mir!“
Ein kurzer Blick in seine bunte Schachtel verriet zwei kandierte Weißdornspieße, die neben dem großen Spiegel steckten. Wahrscheinlich hatte sie sie extra für ihn angefertigt; die Bambusspieße waren lang und weich und mit etwa einem Dutzend Weißdornen bestückt, doppelt so vielen wie sonst. Sie waren glasklar und glitzerten. Wenn man sie schüttelte, waren sie nicht sein ganzer Stolz?
Gerade als er in schallendes Gelächter ausbrechen wollte, es aber nicht konnte, weil sein Gesicht mit Schminke bedeckt war, huschte plötzlich ein Fremder mit gesenktem Kopf von hinter der Bühne an ihm vorbei.
In Zhigaos Trauerzeit gab es nichts anderes.
Nach dem Trinken spuckte er ein paar Teeblätter von seiner Zunge, die einen dunkelgrünen Schimmer aufwiesen – einst war sie leuchtend grün gewesen. Vorsichtig wischte er sie ab, aus Angst, sein Make-up zu ruinieren, und verglich dann spielerisch die Federn auf seinem Kopf mit den kandierten Hagebutten, die sich gegenseitig zu gefallen suchten.
Obwohl er sich oft mit Bubble Eyes stritt, war seine Stimme inzwischen schwach und er nannte sie nicht mehr Bubble Eyes.
„Junge Fräulein Qiao, Sie haben so geschickte Hände! Es freut mich sehr, Sie kennenzulernen!“ Sie streckte die Hand aus und stocherte mit dem Finger in der Hand, der daraufhin mit Puder befleckt war.
Lasst sie fluchen und klagen; sie sind wahrlich ein weltgewandtes Paar. Alles ist vorherbestimmt.
Einen Moment lang war alles andere unwichtig. Wer hätte gedacht, dass auch er einst eine Zeit des Vermissens, des Schwindels und des Schmerzes, der anhaltenden Bindungen durchgemacht hatte und dennoch so tun musste, als würde er lauter lachen als sonst?
"Zhigao, herzlichen Glückwunsch!"
Das war Meister Li Shengtian, der nach dem Vorfall in Shanghai das Interesse an der Kampfkunstwelt verlor und sich zurückzog. Er scheint tatsächlich gealtert zu sein.
Meister Li nimmt nun nur noch Lehrlinge in seinem Haus an. Seine Schüler sind allesamt Kinder aus armen Familien und studieren zehn Jahre lang die Peking-Oper. Auch wenn er selbst nicht mehr singt, wird es immer Menschen geben, die seinen Platz einnehmen werden, und die Essenz der Bühne wird, wie im endlosen Kreislauf von Geburt, Alter, Krankheit und Tod, von Generation zu Generation weitergegeben.
Meister Li führte zwei seiner Schüler, etwa elf oder zwölf Jahre alt, die recht lebhaft wirkten. Beide praktizierten Kampfsport, und ihr Gang war etwas affektiert, mit nach innen gedrehten Füßen und tigerartigen Schritten. Sie hatten jedoch wachen, klugen Blicke und tuschelten miteinander. Da ihr Meister anwesend war, hielten sie sich zurück, und da sich ein Star im Publikum befand, waren sie auch sprachlos.
Die beiden traten aus einer dunklen Ecke hervor. Zhigao drehte sich um und sah sie. Es war, als sähe er sich und Huaiyu von vor vielen Jahren auf einem Friedhof. Er erschrak. Von seinen Gefühlen überwältigt, stand er eine Weile sprachlos da.
Kopfschüttelnd begriff er schließlich, dass er schreien sollte:
"Meister Li!"
„Zhigao, wenn du das heute durchstehst, wirst du ein Star sein! Deine Fähigkeiten sind wirklich beeindruckend. Du bist der Zuverlässigste.“
Zhigao grinste nur:
„Meister Li, bitte setzen Sie sich. Sollten Sie etwas Falsches hören, betrinken Sie sich nicht gleich, sonst gibt es hinterher einen ordentlichen Tadel von mir. Junger Mann, sind Sie hier, um sich die Vorstellung kostenlos anzusehen? Haben Sie vielleicht ein Geschenk für mich?“
Sie baten Meister Li heraufzukommen. Jemand hatte tatsächlich ein Geschenk mitgebracht.
Er hielt es in der Hand und spielte damit herum. Was war das?
Oh, es ist ein Regenschirm.
Mit einem leisen Zischen öffnete sie den Regenschirm und enthüllte ein seidenes Dach, so leicht wie eine Wolke und so dünn wie ein Zikadenflügel. Wahrscheinlich hatte sie in ihrem ganzen Leben noch nie einen so feinen Regenschirm gesehen.
Die Seide ist mit dem Farbton „Frühlingsdämmerung am Ufer“ gefärbt, und das grüne Wasser und das smaragdgrüne Ufer symbolisieren eine Art Hoffnung für die Menschheit.
„Wessen Geschenk war das?“, fragte Zhigao. „Wer hat es geschickt? Wo ist diese Person?“
"Ich weiß es nicht?", fragte sie und starrte mit einem runden Auge.
"Hey, findet ihn für mich – oh nein, 'Das große Bankett' wird gleich ausgestrahlt. Erledigt das!"
Das Geld und der kleine Gong hatten bereits zweimal gleichzeitig angeschlagen, die Trommel zerschellte und riss ungeduldig an ihren Rändern, das Tempo beschleunigte sich, um ihn auf die Bühne zu drängen. Ein Theaterstück ist wie das Leben; es gibt keine Zeit zu verlieren. Zhigao beschloss, als Erster aufzutreten.
In einer Ecke nahe dem Eingang starrte eine Gestalt mit gesenktem Kopf ein anderes Mädchen an, während sie ihm vertraut erklärte, dass ihre Beziehung nicht gewöhnlich sei. Bei näherem Hinsehen entpuppte sich auch diese Gestalt als Frau, gekleidet in dicke, schwere Kleidung; ihr wattierter Mantel umhüllte ihren Körper wie verblasstes Rouge auf einem wächsernen Gesicht. Ihr Pony, der ihre Stirn umrahmte, ähnelte einem zerfetzten Schleier, mit dem eine Braut in alten Zeiten ihre jugendliche Schönheit verbarg, und ihre Augen lugten durch die Lücken hervor, ungewöhnlich schüchtern und demütig. Es war eine Haltung, die darauf bestand, andere zu beobachten, und gleichzeitig darauf bestand, nicht beobachtet zu werden.
Bei genauerem Hinsehen wird man überrascht feststellen, dass sie eigentlich eine schöne Frau war, aber unerklärlicherweise nachlässig und zudem sehr unruhig.
Niemand hörte sie je ein einziges Wort sprechen. Zum Glück, denn sonst wären alle noch viel erstaunter gewesen. Ihre Stimme war rau und heiser, tief und alt. Opernsänger nannten diese Art von Stimme „verhangener Mond“, wie ein heller Mond am klaren Himmel, der plötzlich von dunklen Wolken verhüllt wird. So sehr sie sich auch bemühte, sie konnte ihr nicht entkommen, und niemand sah je wieder ihr wahres Gesicht.
Nicht nur seine Stimme hat sich verändert, sondern auch sein Gesicht. Es ist schmaler geworden, seine Nase spitz, seine Lippen rußgeschwärzt, und seine Jugend ist längst wie Wasser verflossen. Was bleibt, ist nur noch eine zerfetzte Hülle.
Dandan.
Obwohl es draußen kalt war, herrschte hinter der Bühne reges Treiben und es war etwas schwül. Sie hielt jedoch eine Wärmflasche in den Armen und versuchte, sich durch festes Umarmen warm zu halten.
Und so hielt sie ihr Versprechen und kam, um den Erfolg der „Cut Cake Bros.“ mitzuerleben. Sie sah sein aufrichtiges Glück. Er ist wirklich ein guter Mensch; das ist sein Glück.
„Ich bin kein guter Mensch, das ist meine Strafe.“ Dandan blickte die Rezeptionistin im Tuikang an. Sie stand im Schatten, er im Licht.
Als Dandan aus ihrem dunkelsten Moment erwachte, war Shi Zhongming an ihrer Seite.
Er wurde gerettet, und sie taten alles, um ihn am Leben zu erhalten.
Doch wie verdorben sind ihr Herz und ihre Seele geworden? Sie schreit immer wieder vor Schmerz auf, droht vor Schmerzen ohnmächtig zu werden. Äußerlich wirkt sie unversehrt, aber innerlich ist sie verkommen.
Die Schmerzen waren so stark, dass sie unheilbar schienen, daher blieb Shi Zhongming nichts anderes übrig, als ihr Opium zu geben. Danach erholte sie sich und alles beruhigte sich.
Einen Monat später fand die große Trauerfeier für Herrn Jin statt.