Kapitel Fünfzehn: Vom Schmetterling zur Puppe
Viele Menschen, die dem Ende ihres Lebens nahen, sagen gern rückblickend: „Die Jugend muss etwas intensiver gewesen sein.“ Jugenderinnerungen sind roh und ungeschminkt; im Alter, wenn alles vergessen ist, kann man die süße, zähflüssige Leidenschaft jener Tage noch schwach schmecken. In diesem Sinne war Ju Nians Jugend durchaus erträglich, oder besser gesagt, sie hat – wenn auch unbeabsichtigt – noch einmal eine hohe Punktzahl erreicht.
Wie der talentierte Zhang Dacai sagte: Das Leben eines gewöhnlichen Menschen ist, selbst in seinen schönsten Momenten, nichts weiter als ein Pfirsichblütenfächer. Stürzt man sich den Kopf, spritzt Blut auf den Fächer. Ein kluger Mensch verleiht ihm Farbe und verwandelt ihn in eine Pfirsichblüte; ein törichter Mensch hütet einen blutbefleckten Fächer ein Leben lang. Mit der Jugend ist es genauso. Wer war nicht arrogant und impulsiv, wer war nicht unwissend und lächerlich? Doch die Jugend anderer Menschen dient dem Übergang, dem Rückblick. Die meisten Menschen sind weise; nach dem Erwachsenwerden bewundern sie ihren Pfirsichblütenfächer durch einen halbtransparenten Schleier. Aber Ju Nian war anders. Sie stürzte zu heftig, das Blut spritzte fünf Schritte weit. Von ihrem Pfirsichblütenfächer war nichts mehr übrig; stattdessen war ein roter Schal befleckt.
War es tragisch? Vielleicht ein bisschen. Für die meisten Menschen wären die Schmerzen unerträglich gewesen, eine Erinnerung, die zu schmerzhaft ist, um sie zu wiederholen. Aber Ju Nian war anders. Wie jemand einmal bemerkte, besaß sie eine Art pessimistischen Optimismus. Ju Nian hatte Angst vor Schmerzen; sie hatte eine außergewöhnlich hohe Schmerztoleranz. Man erzählt sich, dass ihre Familie sie mit drei Jahren zum Impfen ins Krankenhaus brachte. Die Erwachsenen legten sie mit dem Gesicht nach unten auf ihren Schoß und hielten sie fest im Arm. Unerwartet stach der Arzt ihr die Nadel in den Po, und sie konnte sich nicht bewegen. Ihre Beine zappelten einen Meter entfernt über den hölzernen Impftisch – nicht etwa durch göttliche Fügung, sondern weil die Schmerzen unerträglich waren. Doch seit dem Kindergarten war sie immer die Erste, die die Ärmel hochkrempelte und mutig auf den Arzt zuging, wenn der Arzt der Impfstation in die Klasse kam, um Impfungen zu verabreichen. Die Lehrerin fragte: „Xie Junian, warum bist du so mutig?“ Sie antwortete: „Ich möchte die Zeit, in der ich Angst habe, verkürzen. Sobald ich die Spritze habe, werde ich keine Angst mehr haben und kann anderen beim Angsthaben zusehen.“ Wegen dieser Antwort, trotz ihres vermeintlichen Mutes, hat sie nie Lob erhalten.
Ju Nian mochte Albträume, denn sie wusste, dass Träume nur Einbildung waren. Was machte es schon, wenn sie eben nur Einbildung waren? Als sie erwachte, war das Monster verschwunden, und sie erkannte, wie wundervoll der Morgen war. Sie sagte, das größte Glück im Leben sei nicht der Lottogewinn gewesen, sondern die Gefangenschaft und die plötzliche Stimme draußen vor den Gitterstäben: „Ihr habt die falsche Person verhaftet. Geht.“ Sie vergaß nie, sich einen Rettungsanker zu bewahren. Wenn dieser sie nicht retten konnte, konnte sie sich wenigstens damit erhängen. Ob gute oder schlechte Erinnerungen, wenn man sie nicht vergessen kann, sollte man sie sich einfach merken. Es ist wie auf eine Wunde zu drücken und sie dann loszulassen; plötzlich schmerzt es nicht mehr so sehr. Genau wie an dem Tag, der ihr Leben veränderte, mehr als einen halben Monat nach ihrem achtzehnten Geburtstag – sie wurde von einem gewöhnlichen Mädchen zu einer Gefangenen. Doch elf Jahre lang erinnerte sie sich immer wieder an diesen Tag, und am Ende erinnerte sie sich nur noch an die Kälte, daran, wie ihr langes Haar, das sie viele Jahre lang behalten hatte, mit einer Schere abgeschnitten wurde und wie ihr Nacken plötzlich der kalten Luft ausgesetzt war... genau wie der kleine Fleck Mondlicht, der in der ersten Nacht hinter den hohen Mauern auf ihre Füße fiel, kalt.
Genau genommen war Xie Junian vor ihrem dritten Lebensjahr ein sehr lebhaftes kleines Mädchen. Da ihre Eltern damals beruflich sehr eingespannt waren, lebte sie hauptsächlich bei ihrem Großvater und sah ihre Eltern nur an den Wochenenden wieder, wenn diese zum Essen zu ihrem Großvater zurückkehrten.
Großvater war ein alter Intellektueller, der die alte Gesellschaft miterlebt hatte. Auch nach seiner Pensionierung blieb er ein aktives Mitglied der Vereinigung pensionierter Kader. Er war handwerklich sehr geschickt; er beherrschte nicht nur die Kalligrafie, sondern konnte auch wunderschöne Kleider an der Nähmaschine nähen. Neben den einzigartigen und farbenfrohen Blumenkleidern, die die anderen Kinder trugen, erhielt Ju Nian auch eine frühe Bildung von Großvater. Sie malte Tuschebilder von Affen, die Pfirsiche anboten, und gewann damit mehrere Preise bei Mal- und Kalligrafiewettbewerben für Kinder. Während die anderen noch „Der Herbst ist da, die Blätter werden gelb“ rezitierten, trug sie fröhlich wie einen Reim vor: „Ich steige ab, um mit dir Wein zu trinken, und frage dich, wohin du gehst. Du sagst, du bist nicht zufrieden und kehrst zurück, um dich auf dem südlichen Berg niederzulegen …“
Ju Nian verstand den Sinn des Gedichts nicht, doch das hielt sie nicht davon ab, die Hand ihres Großvaters zu nehmen und es laut vor den Erwachsenen vorzutragen. Die schwierigen Worte stellten für sie kein Hindernis dar. Ruhig und konzentriert trug sie das Gedicht vor. Wenn ihre Onkel, Tanten und andere Verwandte sie zum Vortragen aufforderten, zögerte sie nicht, sich im Kreis zu drehen, zu singen und zu tanzen, ohne jegliches Lampenfieber zu zeigen. Später betrachtete Ju Nian ihre Kinderfotos. Bevor sie richtig groß war, war ihr Gesicht rund und rosig wie ein Apfel – einfach niedlich. Zusammen mit ihrer Unerschrockenheit und ihrem starken Wunsch aufzutreten, liebten die Erwachsenen sie alle; sie war ihr kleiner Sonnenschein. Alles in allem war ihre Kindheit glücklich, zumindest bis sie drei Jahre alt war.
Kurz nachdem Ju Nian drei Jahre alt geworden war, ging ihr Großvater eines Abends Bridge spielen. Als er zurückkam, war sein Gesicht rot wie nach einem Alkoholrausch. Er sagte, ihm sei schwindlig, wusch sich das Gesicht und ging wieder ins Bett. Er wachte nie wieder auf. Ihr Großvater starb, und Ju Nians künstlerisches Talent schien in diesem Moment erstarrt zu sein. Noch heute kann sie nur den Affen zeichnen, der Pfirsiche anbietet, und ihr Können hat sich seit ihrem dritten Lebensjahr nicht verändert. Es ist kein Talent mehr, sondern nur noch eine naive Kindheitserinnerung.
Sobald die Beerdigung ihres Großvaters vorbei war, zog Ju Nian zu ihren Eltern. Während sie ihre Sachen packte, hatte ihre Mutter das Gefühl, sie zögere, und drängte sie mehrmals, sodass Ju Nian ihren Plan aufgab, nach dem Tod ihres Großvaters in dem unordentlichen Haus nach ihren Malutensilien zu suchen. Sie nahm ihre Lieblingskleidung und kehrte nach Hause zurück.
Obwohl Ju Nian, die erst vor Kurzem in den Kindergarten gekommen ist, ihren Eltern nicht so nahesteht wie ihrem Großvater, liebt sie sie genauso, wie alle Kinder die Worte „Papa“ und „Mama“ lieben. Die Tatsache, dass sie so lange getrennt waren, hat ihre Sehnsucht, bei ihren Eltern zu leben, nur noch verstärkt.
Ju Nians Vater, Xie Maohua, arbeitete als Vollzeitfahrer im Fahrzeugkonvoi der Staatsanwaltschaft. Xie Maohuas Persönlichkeit unterschied sich völlig von der seines Vaters und Ju Nians Großvaters. Er hatte keine einfache Zeit erlebt, nur wenig Schulbildung genossen, und das Autofahren war seine größte, vielleicht sogar einzige Fähigkeit. Glücklicherweise war sein Arbeitsplatz damals anständig und bot ihm eine sichere Stelle. Er war ein äußerst introvertierter und zurückhaltender Mann, der selten etwas von sich preisgab, weder verbal noch nonverbal, oder besser gesagt, nichts zu sagen hatte, selbst nicht vor seiner Familie. Entsprechend war auch seine Frau eine sehr traditionelle und konservative Frau.
Ju Nians Mutter war ursprünglich arbeitslos, erhielt aber später durch die Kontakte ihres Mannes eine befristete Stelle in der Kantine des städtischen Instituts. Obwohl sie keine hohe Schulbildung genossen hatte, besaß sie einen ausgeprägten Sinn für Moral. Sie war stets sehr korrekt und kleidete sich schlicht. Wenn sie eine Frau sah, die etwas extrovertierter und enthusiastischer war oder sich zu auffällig kleidete, äußerte sie gern insgeheim ihren Abscheu vor solcher „Oberflächlichkeit“.
Schon am ersten Tag, als Ju Nian nach Hause kam, gefiel ihrer Mutter keines der geblümten Kleider und Haarspangen, die sie mitbrachte. „Ein Mädchen, das so auffällig gekleidet ist“, sagte ihre Mutter, „man könnte meinen, sie käme aus einer anständigen Familie.“ Ihr Vater wiederum gab einen stillen, zustimmenden Kommentar ab. Ju Nian verstand die Bedeutung von „anständig“ nicht ganz, aber dem Gesichtsausdruck ihrer Mutter nach zu urteilen, ahnte sie, dass es kein gutes Wort war. Zum ersten Mal war sie verwirrt. Sie war glücklich mit ihrem Großvater und liebte diese hübschen Kleider; wie konnten sie plötzlich etwas Negatives bedeuten?
Gehorsam zog sie die „einfachen“ Kleider an, die ihre Mutter für sie ausgesucht hatte, und wechselte vom Kindergarten in der Nähe des alten Hauses ihres Großvaters in den Familienkindergarten der Staatsanwaltschaft – der offizielle Beginn eines neuen Lebens. Sie hatte noch viele Schwächen und viel zu verbessern. Ihren Eltern gefiel es nicht, dass sie so viel redete, ständig unbeschwert lachte oder eine Vorliebe für seltsame und ungewöhnliche Dinge hatte. Sie mochten es nicht, dass sie im Mittelpunkt stand; das fanden sie zu exzentrisch. Sie wünschten sich, sie wäre ruhiger, viel ruhiger.
Obwohl Ju Nian nicht wusste, welchen Unterschied sie als Marionette in einem Theaterstück machen würde, wenn alles ruhig bliebe, sind Kinder unglaublich anpassungsfähig, und die Umstellung fiel ihr nicht schwer. Wie alle Kinder aus Familien mit zwei Verdienern in der Siedlung spielte sie tagsüber im Kindergarten und kam abends nach Hause, um sich anzuhören, wie ihre Eltern die hübschen älteren Schwestern in Fernsehserien dafür kritisierten, zu verführerisch zu sein, oder wie oberflächlich eine Tante an ihrem Arbeitsplatz sei und wie jemand anderes einfach nur eine Schlampe sei… Diese Worte waren ihr neu und fremd.
Einmal gingen ihre Eltern mit ihr einkaufen (Ju Nians Eltern gingen nie nebeneinander, wenn sie zusammen ausgingen, da es ihnen peinlich war). Da sahen sie ein junges Paar, das sich umarmte, und deren Zuneigung war damals noch recht selten. Ihre Mutter murmelte: „Wie peinlich! Wenn meine Tochter später mal so wäre, würde ich ihr ohne ein Wort die Arme und Beine brechen!“
Ju Nian beobachtete aufmerksam die verschiedenen Arten, wie die Leute um sie herum gingen, als sie von der plötzlichen Bemerkung ihrer Mutter aufgeschreckt wurde. Sie wusste nicht, was sie schon wieder falsch gemacht hatte. Sie lebte nun schon seit zwei Jahren bei ihren Eltern, aber anscheinend hatte sie sich nie deren Gunst erworben, obwohl die anderen Onkel und Tanten im Anwesen sie alle als wunderschönes Mädchen bezeichneten.
Als Ju Nian fünf Jahre alt war, hatte sie gerade mit dem Kindergarten begonnen und wirkte bei einer großen kulturellen Aufführung mit. Bei den Proben war Ju Nian bei den Erzieherinnen sehr beliebt; sie war mutig, ausdrucksstark und konnte alles perfekt imitieren. Wie jedes Jahr war sie auch in diesem Jahr die Haupttänzerin ihrer Gruppe. Nachdem sie sich geschminkt hatte, fiel Ju Nian ein, dass das Glöckchenarmband, das sie für den Tanz benutzt hatte, noch zu Hause war.
Die Lehrerin hatte gesagt, ihre Eltern sollten es sofort bringen. Doch Ju Nian traute sich nicht, obwohl ihre Eltern an diesem Tag frei hatten. Zum Glück war ihr Kindergarten nicht weit entfernt. Mit stark geschminktem Gesicht rannte Ju Nian wie ein Wirbelwind zurück zu ihrer Wohnung. Es war Mittagszeit, und aus Angst, ihre fleißigen Eltern zu wecken, öffnete sie leise die Tür mit dem Schlüssel, der mit einem roten Faden um ihren Hals befestigt war, und fand ihr Armband mühelos auf der Kommode im Wohnzimmer. Gerade als sie zurück zum Kindergarten rennen wollte, hörte sie Geräusche aus dem geschlossenen Schlafzimmer ihrer Eltern.
Ju Nian dachte, sie hätte zu viel Lärm gemacht und zögerte einen Moment. Doch selbst nachdem sie einige Sekunden lang dort gestanden hatte, schienen ihre Eltern sie nicht zu bemerken. Die natürliche Neugier eines Kindes trieb sie dazu, auf Zehenspitzen zur Tür zu schleichen und heimlich ihr Ohr an das dünne Holzbrett zu legen. Nachdem sie eine Weile gelauscht hatte, erschrak sie.
Das schwere Atmen ließ sie an diesem Sommernachmittag ersticken. Ju Nian erkannte die Stimmen ihres Vaters und ihrer Mutter. Sie klangen, als würden sie streiten oder als wären sie beide krank. Sie hatte Angst. Ihre Füße fühlten sich an, als wären sie am Boden festgeklebt, und sie konnte sich keinen Zentimeter bewegen. Sie stand einfach nur da und lauschte, wie die Geräusche allmählich verstummten.
Gott sei Dank ertönte nach einem Moment endlich die normale Stimme ihrer Mutter von der anderen Seite der Tür. Einige der Anwesenden konnten sie nicht gut verstehen: „…Ich hätte nichts gegen ein weiteres Kind, aber die Familienplanungspolitik in der Anlage ist sehr streng, deshalb würde ich bestraft werden.“
„Na gut, wenn ich keinen Sohn habe, hat mein Leben keinen Sinn.“
„Gebären ist einfach, aber wie meldet man die Geburt des Kindes an?“
„Es gibt immer einen Weg. Frag einfach noch ein paar Leute.“
"Wenn ich als erstes Kind einen Jungen bekommen hätte, hätte ich mir so viel weniger Sorgen machen müssen, und ich müsste mir jetzt keine Sorgen mehr darüber machen."
"Wie wäre es, wenn wir Ju Nian wegschicken?"
„Pah! Er ist doch dein eigener Sohn, hast du denn keine Angst davor, dass die Leute hinter deinem Rücken über dich tratschen? Außerdem, wohin willst du ihn denn schicken? Er ist doch kein Schatz. Wer würde ihn schon haben wollen?“
„Weißt du was, ich hab da eine Idee. Wie wär’s, wenn wir ihren Wohnsitz auf den meiner Schwester übertragen, ihr etwas Geld geben und sie bei meiner Schwester und ihrem Mann wohnen lassen? Das würde uns vieles erleichtern. Wenn das nicht klappt, können wir ihr ja immer noch etwas Geld geben und dafür sorgen, dass sie einen Behindertenausweis oder so was bekommt…“
Ju Nian hörte zu, schien zu verstehen, doch irgendwie auch nicht. Ihr wunderschönes, leichtes Gaze-Tanzkostüm war am Rücken durchnässt und klebte warm und feucht an ihrer Haut. Sie sprachen über sie und ihren unbekannten Feind. Ihr Großvater war tot, nicht einmal ihre Eltern wollten sie mehr. Sie liebten sie überhaupt nicht.
In diesem Moment fiel Ju Nian plötzlich ein, dass ein Auftritt auf sie wartete. Sie duckte sich und rannte aus dem Haus, als hätte sie etwas Schlimmes getan. Atemlos eilte sie hinter die improvisierte Bühne des Kindergartens. Die Kinder warteten bereits auf ihren Auftritt. Als die Tanzlehrerin ihr schweißüberströmtes, katzenartiges Gesicht sah, war sie gleichzeitig wütend und erleichtert.
Auf der Bühne tanzten Schneewittchen und die sieben Zwerge anmutig. Ju Nian, die die Prinzessin spielte, schwebte auf Zehenspitzen, ihr Tüllrock bauschte sich wie weiße Wolken und zog alle Blicke auf sich.
Sind Mama und Papa schon wach? Kommen sie auch, um ihren Auftritt zu sehen? Plötzlich wurde ihr klar, dass sie nicht so laut hätte sein sollen. Mama und Papa hätten es lieber gesehen, wenn sie leise gewesen wäre; sonst wüssten sie ja gar nicht, wohin sie sie schicken sollten.
Und so vergaß das Kind, das über seine ungewisse Zukunft nachdachte, allmählich seine Tanzschritte auf der Bühne. Ju Nian tanzte immer langsamer, bis sie schließlich wie erstarrt dastand und nicht mehr wusste, was sie tun sollte. Im Publikum brach Aufruhr aus; sie sah und hörte es. Ihre Tanzlehrerin stampfte frustriert mit den Füßen und gestikulierte wild in ihre Richtung.
Oh, jetzt dreht sie sich! Fröhlich wirbelt sie herum und zieht den kleinen Jungen, der den Prinzen spielt, mit sich. Ju Nian zieht den Jungen neben sich, einmal, zweimal, dreimal… Sie vergisst alles andere, während sie sich dreht, nur das Drehen zählt noch. In diesem Moment brechen alle in schallendes Gelächter aus, so glücklich, dass sie sich vor Lachen biegen. Plötzlich bemerkt Ju Nian, dass der kleine Junge, der den Prinzen spielt, wie erstarrt in einer Ecke der Bühne steht. Und wen hält sie da fest?
Durch die Gesichtsbemalung des Jungen neben ihr erkannte Ju Nian plötzlich, was vor sich ging. Der Junge, den sie hinter sich herzog, war ein Kind, dessen Eltern erst kürzlich von außerhalb in die Einrichtung verlegt worden waren. Er war vorübergehend eingezogen worden, um den kleinen Zwerg zu ersetzen, der eine Woche zuvor hohes Fieber bekommen hatte. Ju Nian kannte nicht einmal seinen Namen.
Sie drehte sich im Kreis und führte am Ende den falschen Prinzen.
Oder vielleicht war sie gar keine Prinzessin.
Die Geschichte von Schneewittchen endete unter Gelächter, und von da an lehnte Ju Nian alle Auftritte unter den wachsamen Augen anderer ab. Langsam verwandelte sie sich vom Schmetterling zur Puppe.
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Ich bin zurück von meiner Geschäftsreise. Ich war in letzter Zeit so beschäftigt, es tut mir wirklich leid.
Kapitel 16: Eine perfekte Welt für einen
In der zweiten Klasse wirkte Ju Nian bereits wie ein stilles kleines Mädchen. Ihre extrovertierte, lebhafte und ausdrucksstarke Art aus der frühen Kindheit verschwand allmählich. Man sah sie meist in Büchern versunken, die Seiten zuklappend und in Gedanken versunken. Wenn sie jemand rief, lächelte sie schüchtern.
Zu diesem Zeitpunkt waren Xie Maohua und seine Frau weniger kritisch gegenüber Ju Nian. Abgesehen von ihrer übermäßigen Beschäftigung mit Büchern, die ihnen missfiel, hatte ihre Tochter ihre Erwartungen weitgehend erfüllt: Sie war ruhig, pflegeleicht und wohlerzogen. Natürlich rührte ihr Mangel an Kritik an Ju Nian größtenteils von ihren Bemühungen her, einen Sohn zu bekommen. Sie waren dem nationalen Aufruf zu späterer Heirat und Mutterschaft gefolgt, als Ju Nian geboren wurde, und nun, da sie älter waren, hatten sie wiederholt Hoffnungen und Enttäuschungen erlebt. Ihr starker Wunsch nach einem Jungen trieb sie jedoch unerschütterlich an, ähnlich wie Edison bei der Erfindung der Glühbirne.
Die Ein-Kind-Politik wurde streng durchgesetzt, und das Ehepaar Xie plante schon seit Jahren heimlich ein Kind – nur Ju Nian bemerkte es. Viel Lesen, egal welches Genre, und die Zeit, die sie allein verbrachte, machten Ju Nian frühreifer als Gleichaltrige. Wenn Kollegen, Freunde und Verwandte ihrer Eltern sie sahen, riefen sie oft aus: „Dieses Kind ist so ruhig und hübsch, so unglaublich wohlerzogen!“ Dann blickten die Xies ihre Tochter mit einem leicht selbstgefälligen Blick an, doch Ju Nian sprach selten, ihr Lächeln war stets zurückhaltend.
Eigentlich wusste sie nicht, wann es angefangen hatte, aber Ju Nian fühlte sich nicht länger verloren und einsam wegen der Vernachlässigung durch ihre Eltern, und auch Langeweile war ihr nicht mehr präsent. Um kein „verirrtes Kind“ zu sein, gab sie sich ihren Eltern als stille Tochter, doch in ihrem Herzen lebte eine unglaublich wundervolle und schillernde Welt. Diese Welt war riesig und bizarr, und nur sie konnte sich frei und ungehindert darin bewegen.
Wenn andere sie für ihr ruhiges und wohlerzogenes Wesen loben, beobachtet sie vielleicht deren Schuhe. Schuhe verraten viel über einen Menschen. Menschen mit nach innen gedrehten Füßen haben Schuhe mit charakteristischen Abnutzungsspuren, und Menschen mit unregelmäßigem Gang nutzen ihre Schuhe an den Zehen besonders schnell ab. Diese Tante trägt fast täglich hohe Absätze, weil sie sich nie groß genug fühlt. Die Schuhe des Onkels weisen an den Zehen nasse Abdrücke auf, obwohl es in der Stadt seit vielen Tagen nicht geregnet hat … Natürlich beschränkt sich ihre Neugier nicht nur auf Schuhe. Ihre Hände, die kleinen Falten in ihrer Kleidung und sogar die einzigartigen Gesichtsausdrücke beim Sprechen sind allesamt sehr interessant. Diese Details zu beobachten, bereitet Ju Nian unendliche Freude.
Ju Nians Fantasie war ausgeprägter als die von Kindern in ihrem Alter, und grenzenloses Tagträumen war ihr liebstes Spiel. Zwei Ameisen krabbelten nacheinander an der Wand hinter dem Sofa entlang; sie stellte sich vor, sie hätten sich gerade gestritten, die eine vorwärts und die andere verlegen hinterhergetroffen. Der Radiergummi wurde immer kleiner; sie sah ihn als eine Frau, die sich zu dick fühlte. Jeden Abend, wenn alle schliefen, trainierte Fräulein Radiergummi und nahm ab, bis sie schließlich schlank war.
Wenn sie in Gedanken versunken war, füllten sich ihre Gedanken mit seltsamen Dingen. Wenn andere sie riefen, war sie einfach ein normales, ruhiges kleines Mädchen – gehorsam, vernünftig und ein wenig schüchtern. Die Tür zu ihrer inneren Welt war fest verschlossen; ihre Eltern hatten sie nie betreten, obwohl Ju Nian einst gedacht hatte, dass sie ihnen diese Tür gerne öffnen würde, wenn sie es wünschten. Doch sie konnten diese Tür nie sehen; sie wussten nur, dass diese unkomplizierte Tochter gelegentlich seltsame Dinge tat. Zum Beispiel schnitt sie Äpfel gern waagerecht, und beim Nudelnessen formte sie die Nudeln immer mit ihren Essstäbchen zu seltsamen Gebilden, spitzte dann heimlich die Lippen und lächelte in sich hinein.
Als Ju Nian älter wurde, wuchs die Welt in ihrem Herzen immer mehr ins Unermessliche, während die Tür immer kleiner wurde, so klein, dass nur noch eine Person hindurchgehen konnte. Doch niemand ging jemals hindurch, und Staub bedeckte die Tür, bis auf die Innenseite, die makellos blieb.
Ju Nian wurde noch wortkarger, aber in ihrer eigenen Welt lachte sie unbeschwert, und das Leben empfand sie überhaupt nicht als langweilig oder eintönig.
Wenn andere ihr kein Glück schenken können, dann wird sie es sich selbst wieder gutmachen.
Jedes Mal, wenn Ju Nian ihre Mutter heimlich mit einem seltsamen Zettel in der Hand im Badezimmer erblickte, wusste sie, dass die Pläne ihres Bruders wieder einmal gescheitert waren. Das amüsierte sie und gab ihr sogar ein Gefühl der Erleichterung; solange ihr Bruder nicht auftauchte, konnte ihre jetzige Situation noch eine Weile andauern. Obwohl dieser Gedanke etwas egoistisch wirkte – ihre Lehrerin hatte gesagt, egoistische Kinder seien keine guten Kinder –, nun ja, man sollte einem stillen Kind verzeihen.
Etwa im zweiten Halbjahr von Ju Nians zweiter Klasse begann Xie Maohua eine Vollzeitstelle als Fahrer des Vizedekans anzunehmen. Ju Nian dachte, der neu ernannte Vizedekan müsse sehr fleißig sein, da er ständig auf Geschäftsreisen war und ihr Vater ihn überallhin begleiten musste und oft mehrere Tage am Stück nicht zu Hause war.
Wie entstehen Kinder? Ju Nian hatte in Büchern noch keine eindeutige Antwort gefunden. Obwohl sie alles las, was sie in die Finger bekam, solange sie die Wörter verstand, und sie gern Radio, Fernsehen und Zeitungen sah, konnte ihr nichts erklären, wie ihr kleiner Bruder entstanden war. Vielleicht würde sie es selbst dann nicht verstehen, wenn sie es wüsste. Doch eines wusste Ju Nian: Es braucht zwei Menschen, um ein Kind zu zeugen (wie beim Brotbacken, wo einer den Teig knetet und der andere ihn gehen lässt). Da einer der beiden fehlte, konnte es kein Kind geben. Das erleichterte Ju Nian für einen kurzen Moment.
Apropos, das Kind der Vizepräsidentin des Stadtgerichts ist im selben Alter wie Ju Nian. Sie waren über ein halbes Jahr lang gemeinsam im Kindergarten. Ju Nians schönste Erinnerung an den Jungen ist, dass sie ihn an der Hand hielt und unzählige Male im Kreis drehte. Als sie endlich anhielten, war er halb benommen und halb verängstigt, den Mund weit offen.
Wenn ich an diese Zeit zurückdenke, waren zwar alle Kinder, die den Familienkindergarten besuchten, Kinder von Angestellten des städtischen Gerichts, aber es gab dennoch Unterschiede zwischen ihnen. Einige, wie Ju Nian, waren Kinder von Fahrern, Kantinenmitarbeitern, Klempnern oder Wachleuten. Und dann gab es noch die Kinder von Staatsanwälten und anderen Führungskräften.
Kinder in diesem Alter haben kein ausgeprägtes Hierarchiebewusstsein und verstehen diese Unterschiede noch nicht wirklich, ihre Eltern hingegen schon. Nehmen wir zum Beispiel den Sohn des stellvertretenden Schulleiters. Er kam einen Monat nach Beginn des Kindergartens an die Schule. Er war klein und schmächtig, von Natur aus kurzsichtig und trug eine Brille, die die anderen Kinder hässlich fanden. Da er in der Stadt aufgewachsen war, in der sein Vater arbeitete, verstand er den lokalen Dialekt nicht und sprach nur gebrochenes Mandarin. Anfangs lachten viele Kinder hinter seinem Rücken über ihn und spielten nicht gern mit ihm. Auch die Lehrer mochten ihn nicht besonders; wäre nicht eines der sieben Kinder krank geworden, hätten sie ihn sicher nicht als Ersatz eingesetzt. Das ganze Kindergartenjahr über blieb dieses Kind unbemerkt. Nach dem Kindergartenabschluss schickten ihn seine Eltern, anders als die anderen Kinder aus der Anlage, die die nahegelegene Cuihu-Grundschule besuchten (deren Einzugsgebiet sich nach den Stadtbezirksgrenzen richtete), auf die angeschlossene Grundschule der Siebten Mittelschule. Wenn man ihn nicht ab und zu nach der Schule nach Hause kommen sähe, hätte fast jeder vergessen, dass es ihn überhaupt gibt.
Doch alles änderte sich, nachdem der Vater des Jungen innerhalb von nur zwei Jahren vom Abteilungsleiter zum Vizepräsidenten aufgestiegen war. Die Zahl der Jungen, die nach der Schule mit ihm spielen wollten, stieg unerklärlicherweise an, und alle erzählten, er habe viele interessante neue Spielsachen. Der Vizepräsident hatte einen persönlichen Chauffeur, der auch seinen Sohn mitnahm; dieser Chauffeur war Xie Maohua. Ju Nian hatte ihren Vater ihrer Mutter beim Tee vage sagen hören, der Sohn der Familie Han sei unauffällig, doch nun bemerkte ihr Vater ständig, der Sohn des Vizepräsidenten, der häufig in seinem Auto mitfuhr, sei sehr klug – natürlich konnte Ju Nian da nicht mithalten.
Ju Nian kümmerte sich nicht um solche Dinge, und selbst als sie in die Grundschule kam, vergaß sie immer wieder den Namen des Jungen. Während sie immer mehr Schriftzeichen lernte, fand sie zufällig einen zerfledderten Kampfkunstroman unter dem Bett ihres Vaters. Sie konnte sich dem Sog dieser Kampfkunstwelt nicht entziehen, vielleicht weil ihre innere Welt von einer romantisierten Version davon geprägt war. Ihre Faszination für Kampfkunstromane war nicht mehr aufzuhalten. Von der Grundschule an verschlang sie diese dicken Wälzer, und wenn sie auf unbekannte Wörter stieß, musste sie im Xinhua-Wörterbuch nachschlagen. Sie verstand nur Bruchstücke der Handlung, aber das tat ihrer Freude keinen Abbruch.
Später las Ju Nian Tausende von Martial-Arts-Romanen, doch ihr Lieblingsbuch blieb das zerfledderte Exemplar, das ihr einst in die Hände gefallen war. Erst in der dritten Klasse der Mittelschule erkannte sie, dass es sich um einen Band aus Wen Ruians „Shenzhou Qixia“-Reihe handelte. Der männliche Protagonist, der ritterliche Held Xiao Qiushui, verkörperte all Ju Nians Sehnsüchte nach dem anderen Geschlecht, bevor sie selbst romantische Gefühle entwickelte.
„Am Ende des Tages weht eine kühle Brise; worüber denkt ein Gentleman nach? Wann werden die Wildgänse eintreffen? Die Flüsse und Seen sind im Herbst riesig.“
Mit wenigen Worten stellte Wen Ruian Ju Nian als den perfekten Mann vor, den sie bewunderte. Er war außergewöhnlich, loyal und ritterlich, ein wahrer Held. Doch mehr als die Geschichten vom Sieg des Guten über das Böse faszinierte Ju Nian die leidenschaftliche Liebe zwischen Xiao Qiushui und Tang Fang.
Tang Fang ist die junge Prinzessin des Tang-Clans in Sichuan. Ihre Großmutter, die alte Frau Tang, mag Xiao Qiushui nicht, doch durch eine Fügung des Schicksals begegnen sich Tang Fang und Xiao Qiushui zufällig in der Welt der Kampfkünste, und ihre Liebe entflammt auf den ersten Blick während eines Kampfes zwischen Fremden. Tatsächlich verbringen Tang Fang und Xiao Qiushui im gesamten Buch nur sehr kurze Zeit miteinander, gefolgt von einer langen Trennung. Ihr Leben verbringen sie damit, einander zu suchen und sich immer wieder zu vermissen. Schließlich wagt sich Xiao Qiushui allein in den Tang-Clan und kämpft sich durch eine gewaltige Schlacht, nur um Tang Fang ein letztes Mal zu sehen.
Bevor Ju Nian überhaupt wusste, was Liebe ist, hatte sie sich bereits vorgestellt, wie Liebe aussehen würde, genau wie sie sich das Ende ausgemalt hatte, das sie sich für Xiao Qiushui und Tang Fang wünschte –
In der kühlen Herbstbrise und zwischen den herabgefallenen Blättern hielt Xiao Qiushui Tang Fangs Hand.
Tang Fang sagte: „Bringt mich weg.“
Er nickte und lächelte, und dann rannten die beiden Hand in Hand davon, flogen aus dem Tang-Clan, aus der Welt der Krieger, aus allen Zwängen hinaus in eine Welt, in der sie ganz allein waren.
Sie denkt ständig an ihn, vergisst ihn nie, und er ist immer der Erste, den sie sieht. Das ist der Xiao Qiushui, den sich Ju Nian vorstellt, der Mensch, den sie in ihrer Fantasie liebt. Alle anderen, ob unauffällig oder intelligent, sind für sie nur Weggefährten.
Um Kampfkunstromane lesen zu können, sparte Ju Nian ein paar Cent von ihrem Frühstücksgeld, um sich Bücher in einer nahegelegenen Buchhandlung auszuleihen. Ihre Klassenkameraden kamen auch vorbei, und alle lasen Comics und Cartoons. Sie tauschte sogar die Cover ihrer Romane gegen die ihrer Schulbücher aus und täuschte so ihre Lehrer und Eltern.
Vielleicht lag es an mangelnder Konzentration, dass Ju Nians Noten in der Grundschule nicht besonders gut waren. Sie konnte zwar Matheaufgaben lösen, aber selbst wenn sie die Rechenschritte richtig machte, war das Ergebnis oft falsch; Chinesisch sollte eigentlich ihre Stärke sein, aber Schreiben war ihre Schwäche. Sie war wohl wie eine Flasche mit rundem Bauch und schmaler Öffnung – vollgestopft, aber schwer auszuschütten.
Die Lehrer konnten Ju Nians Aufsätze nicht wirklich wertschätzen; sie waren entweder zu absurd oder zu seltsam. Als der Lehrer sie beispielsweise bat, über „Mein größtes Glück“ zu schreiben, schrieb der ehrliche Ju Nian: „Mein größtes Glück ist es, allein an einem windigen Fenster zu sitzen, einfach nur dazusitzen, so glücklich, so glücklich …“
Egal wie viele Auslassungspunkte sie verwendete oder wie oft sie ihre Freude wiederholte, es fiel ihr schwer, die geforderte Wortzahl zu erreichen. Außerdem schien die Lehrerin selbst nichts zu finden, worüber sie sich freuen konnte – sie saß einfach nur untätig am Fenster – und drängte Ju Nian, es viel detaillierter zu beschreiben.
Glück ist Glück; wie lässt es sich in Worte fassen? Obwohl Ju Nian bei allen Lückentextaufgaben die volle Punktzahl erreichte, schnitt sie im Aufsatzteil nie gut ab. Vor der High School belegte sie stets Platz 20 von 40 und Platz 25 von 50. Nicht besonders herausragend, aber auch keine schlechte Schülerin. Sie machte nie Ärger in der Schule, kam nie zu spät oder fehlte und sprach im Unterricht nie. Abgesehen von ihrer Neigung zum Tagträumen wies ihr Schulbuch keine weiteren Mängel auf. Ihre Eltern hatten keinen Grund, sie zu kritisieren; sie hatten keine Erwartungen an sie – ihre Erwartungen galten ganz ihrem Sohn, der immer zu spät kam.
Als Ju Nian in der fünften Klasse war und schon dachte, ihr jüngerer Bruder würde nie wieder auftauchen, strahlten die Gesichter ihrer Eltern vor Freude. Von da an hörte ihre Mutter auf, in der Kantine der Staatsanwaltschaft zu arbeiten, und blieb den ganzen Tag zu Hause, wobei sie von Tag zu Tag immer dicker wurde.
Ju Nians Angst wuchs von Tag zu Tag. Sie bemerkte, wie ihre Eltern ihr mit dem Rücken zu ihr zuflüsterten und immer öfter ihre Tante anriefen. Sie wusste, dass sie planten, sie wegzuschicken, um Platz für ihren zukünftigen Bruder zu schaffen. Damals hatte sie den grausamsten Gedanken, den ein Kind haben kann: dass ihr Bruder aus ihrem Leib fallen und für immer verschwinden würde, während ihre Mutter abwusch, den Boden wischte, fernsah oder sang, damit sie für immer dort bleiben konnte.
Leider konnte ihr Wille die Realität nicht beeinflussen. Als der Bauch ihrer Mutter so groß wie ein kleiner Hügel war, zog sie zu ihrer Tante in den Vorort und sah sich nur noch selten im Hof auf. Jede Woche brachte Ju Nian ihrer Mutter, wie ihr Vater es ihr aufgetragen hatte, Dinge zu ihrer Tante. Als der Bauch ihrer Mutter so groß wie ein Berg war, zog sie zu Verwandten in eine andere Stadt.
Eines Tages wurde Ju Nian schließlich mit ihrer kleinen Tasche von ihrem Vater zum Haus ihrer Tante gebracht, der sich immer wieder umdrehte, um sie anzusehen, während sie ging.
Nachdem Tante Ju Nian untergebracht hatte, kniete Papa sich vor seiner Abreise zum ersten Mal hin und streichelte Ju Nians kleines Gesicht. Er hustete ein paar Mal, bevor er sagte: „Bleib jetzt erst einmal hier, wir holen dich später wieder ab.“
Ju Nian umklammerte ihre kleine Tasche fest, als wäre sie ihr Ein und Alles.
Sie hatte ihren Vater enttäuscht. Diesmal nickte sie nicht gehorsam, sondern starrte die Erwachsenen vor ihr eindringlich an und fragte: „Wann ist ‚später‘? Wenn ihr einen jüngeren Bruder habt, wollt ihr mich dann noch?“
Diese Worte brachten Papa in furchtbare Verlegenheit, und er ging mit verändertem Gesichtsausdruck weg. Vielleicht wegen Ju Nians Worten besuchte Papa sie nur noch selten, außer um ihr Geld für den Lebensunterhalt zu schicken.
Tante tröstete Ju Nian mit den Worten: „Deine Eltern trennen sich auch nur sehr ungern von dir und haben deswegen Schuldgefühle.“
Die Tante hatte eigentlich Angst, dass Ju Nian weinen würde. Aber Ju Nian fragte ihre Tante immer wieder: „Was ist Schuld?“
Kapitel Siebzehn: Hexenregen, Hexenregen!
Meine Tante und mein Onkel wohnen in einem Vorort. Sie betreiben einen kleinen Obsthandel und haben kein schwieriges Leben, aber sie müssen jeden Tag früh aufstehen und lange arbeiten.
Ju Nian hatte einen Cousin, der vier Jahre älter war als sie. Als ihr Cousin drei Jahre alt war, spielte er allein auf der Wiese vor ihrem Haus, als ein landwirtschaftliches Fahrzeug vorbeifuhr und ihn überfuhr. Er wurde unter den Rädern zerquetscht und war blutüberströmt. Ein Krankenwagen war nicht nötig. Als ihre Tante und ihr Onkel weinend zurückeilten, fanden sie nur noch den kalten Körper ihres Sohnes vor.
Aus irgendeinem Grund konnten meine Tante und mein Onkel nach dem Tod meines Cousins keine Kinder bekommen. Vielleicht haben nicht alle so viel Glück wie Ju Nians Eltern. Da ihnen die Geburt eines Kindes fehlte, um ihren anhaltenden Kummer zu lindern, stand das Paar, das den Schmerz des Verlustes seines Kindes erfahren hatte, vor dem Scheitern seiner Ehe. Sie weinten, bereuten alles und hegten Groll gegeneinander.
Der Onkel schimpfte mit der Tante und sagte, wenn sie nicht im Nebenzimmer gekocht und auf ihren Sohn aufgepasst hätte, wäre diese Tragödie nicht passiert. Er sagte, sie sei es gewesen, die ihren Sohn getötet habe.
Meine Tante weinte und sagte, wenn überhaupt jemand die Schuld trage, dann mein Onkel. Er habe ihr die ganze Hausarbeit aufgebürdet, während er den ganzen Tag außer Haus beschäftigt gewesen sei. Er sei der indirekte Schuldige.
Zu dieser Zeit lebte Ju Nians Großvater noch. Um zu verhindern, dass seine Tochter und sein Schwiegersohn gemeinsam trauerten, veranlasste er, dass sie ein Jahr nach dem Tod seines Cousins einen neugeborenen Jungen adoptierten. Das Zuhause des Jungen lag in der Nähe des Hauses seiner Tante. Sein Vater war im betrunkenen Zustand wegen Mordes erschossen worden, und seine Mutter hatte die Familie verlassen und die Großmutter zurückgelassen, die nicht in der Lage war, ihn aufzuziehen.
Die Tante und der Onkel adoptierten das Kind, doch die Dinge besserten sich nicht so, wie Großvater Ju Nian es sich erhofft hatte. Die Kenntnis der gesamten Familiengeschichte des Kindes war ein schwerer Fehler. Egal wie unschuldig das Kind war, sie dachten ständig, der Vater sei ein Mörder, und wie der Vater, so der Sohn – das Kind eines Mörders war ein kleiner Mörder. Dieser Gedanke ließ das arme Kind zu einem Ungeheuer werden und wurde zu einer ständigen Quelle des Kummers für das Paar. Darüber hinaus war die Sehnsucht von Ju Nians Onkel nach seinem Sohn so tief, dass er glaubte, kein anderes Kind könne seinen verstorbenen Sohn ersetzen. Er empfand zunehmend Abscheu vor dem adoptierten Jungen, bis er ihn schließlich verbal misshandelte und sogar körperlich angriff, wann immer er weinte.
Deshalb war das Leben mit dem Kind weniger friedlich als das stille Weinen zweier Menschen. Das Kind war noch nicht einmal drei Monate in der Familie, als die Tante den kleinen Jungen zu seiner Großmutter zurückschickte. Als andere davon erfuhren, wurde es für sie noch schwieriger, ein neues Kind zu adoptieren. Das ging Tag für Tag so weiter, bis Ju Nian schließlich zu ihnen kam.
So viele Jahre sind vergangen, und mein Onkel hat kein Interesse mehr an einem weiteren Kind. Meine Tante mochte Ju Nian sehr; sie sagte, das Kind sei gehorsam, ruhig und würde ihr Gesellschaft leisten, im Haushalt helfen, und außerdem wäre es ein Gefallen für ihren jüngeren Bruder, der einen Sohn bekommen sollte. Ihre Xie-Familienlinie, die von Ju Nians Großvater abstammte, durfte nicht unterbrochen werden.